Wie töricht ist der Verrückte der malt in mir ein Dünenland von Träumen in dem sich angestaute Haut dehnt auf unwirklichen Mauern um mit beherrschten Pinselstrichen das Unruhige in Worte zu fassen.
Wer wird behaupten dass das Ringen auf meinem Gesicht nicht auf den Lippen derer liegt, die mit zögernder Brust Schmetterlinge töten in einem stillen Gebiet blinder Einfachheit
Wer, o wer wird das Streitgefühl meines Wahnsinns begreifen und die törichten Sprünge die in der Höhe der kriechenden Stunden die Leere schwanken lassen.
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