Berichten van 23 januari 2006 tot 29 januari 2006

en als nu eens mijn bewustzijn in deze aardse dimensie

dit lijf had gekozen als een cocon

om bij het afsterven ervan

te ontplooien in een andere dimensie?

Al ons weten verandert met de tijd

niet-weten is waarheid

het stille
maanlicht

droomt
in mijn tuin
geeft gestalte
aan de schaduw
van overdag

bewerkt kleur
tot bleek
bijna geel
en behangt
mijn tuin met
haar beelden

zo droom ik wakker
en waak ik dromend

waar ben ik in de tijd?

ik vervaag
en met mij, de maan
de grenzen
van afgebakend weten

  Le bleu ne fait pas de bruit.

  C'est une couleur timide, sans arrière-pensée,
  présage, ni projet, qui ne se jette pas brusquement
  sur le regard comme le jaune ou le rouge,
  mais qui l'attire à soi, l'apprivoise peu à peu,
  le laisse venir sans le presser, de sorte qu'en elle il s'enfonce
  et se noie sans se rendre compte de rien.

  Le bleu est une couleur propice à la disparition.

  Une couleur où mourir,
  une couleur qui délivre,
  la couleur même  de l'âme après qu'elle s'est déshabillée du corps, 
  après qu'a giclé tout le sang et que se sont vidées les viscères,
  les poches de toutes sortes, déménageant une fois
  pour toutes le mobilier de ses pensées.

  Indéfiniment, le bleu s'évade.

  Ce n'est pas, à vrai dire, une couleur.
  une tonalité, un climat, une résonance spéciale de l'air.
  Un empilement de clarté, une teinte qui naît du vide ajouté au vide,
  aussi changeante et transparente dans la tête de l'homme que dans les cieux.

  L'air que nous respirons, l'apparence de vide sur laquelle remuent nos figures,   l'espace que nous traversons n'est rien d'autre que ce bleu terrestre,
  invisible tant il est proche et fait corps avec nous,
  habillant nos gestes et nos voix.
  Présent jusque dans la chambre, tous volets tirés et toutes lampes éteintes,
  insensible vêtement de notre vie.
                                               

Wat blijft is de weide waarin  
   hun kleine bazuinen ten hemel geheven, 
   blinkend, geel en veel,  
   de boterbloemen staan - wat blijft 
   is de wind op de grasharp spelend. 
                                                           
   onder het dorre blad van de dovenetel, 
    in windsels als een mummie, de mug  
   meedeinend in de flard van een web.   
                                                         
   wat blijft is de wolkenherders hemellicht  
   het bankroet van alle benul.  
                                            
   tot in je goudzwijgen verbabeld  
   jij die uit de onzee komt.   
                                        

   Aan de paradijselijke vogel   
   die nu zo dicht bij de hemel   
    de poorten van de nacht    
        ontgrendelen moet       
   geef ik mijn dromen mee   
                                          
           opdat ze straks         
     als ochtendrode rozen       
     aan je raam zouden staan   
                                          

Tue-moi, splendide et sombre amour,
     si tu vois dans mon âme s’égarer l’espérance,
     si le cri de douleur en moi se lasse,
     comme dans mes mains succombe cette fleur.
                                                            
     dans l’abîme de mon cœur
     tu trouvas un espace digne de ton attente,
     en vain de ton ciel tu m’éloignas
     laissant en flammes ma désolation.
                                                                    
     contemple la misère, la richesse
     de qui connaît toute ta joie.
     contemple mon hypnotique tristesse.
                                                                  
     ô toi qui me fis don de l’harmonie !
    je crois sans espérance en ta promesse.
     amour contemple-moi, dans tes bras, prisonnière.
                                                                           

Entre les eaux fécondes

au coeur d'un paysage de pure beauté

des mains d'homme se sont réunies

pour aplanir la terre

et t'asseoir en profonde médiation

tu es surgie d'un élan vers la clarté

bâtie par l'épanouissement de l'esprit

montant d'un seul jet vers le soleil

en forme de lumière intérieure

sculptée dans la roche vive

afin que résonne

la plus haute musique

d'un chant qui se perpétuera

jusqu'à la fin des jours

dans un mouvement intime

de génération

c'est ainsi qu'une rigole se creuse

et devient torrent d'amour

qui se lance vigoureux

dans la grande mer

de l'unique Absolu.

de melktandjes van het ochtendlicht knabbelen

aan de nog argeloze dingen op tafel - de afstand

tot mij is een dans die verleidt - pas als ik ben

genaderd en de lamp ontsteek bijten de dingen terug.