|
Motril, wie kent dit stadje niet ? Het is daar dat koning Boudewijn in 1993 een hartstilstand kreeg en we plots zonder koning zaten. Het ligt ten zuiden van Granada aan de Middellandse Zee en we willen er naartoe. Het is alweer een zonnige dag, de lucht azuurblauw en ik ga op pad om de fiat 500 die we voor één dag huurden te gaan ophalen in de luchthaven. Ondertussen kan ik gaan informeren in het 'estacion de autobuses' of we onze fietsen niet op een bus kunnen zetten en zo naar het noorden kunnen. Want per toeval kwam ik gisteren op de website van Alsa, de busmaatschappij en die belooft ons naar Barcelona te brengen met fiets en al. Ik vraag het aan de inlichtingenbalie. 'Fietsen, jazeker, geen probleem'. Ja, maar, werp ik op, kunnen ze in hun geheel mee ? 'Je moet ze wat inpakken', zegt de man, 'je gaat naar een Chinese winkel om plastiek en je steekt die fiets in een plastieken kleedje. Facil, muy facil!' Mmm, ik vertrouw het zaakje niet en ga naar een ander loket om meer uitleg. 'Het voorwiel zou er toch uit moeten', zegt de dame daar, 'en inpakken, dat ook. Een doos of plastiek, het maakt niet uit, maar toch zeker wel inpakken.' Niet echt wat we zouden willen, ik voel de bui al hangen. Toch nog een derde poging wagen, wie niet waagt niet wint. Ik zie een buschauffeur bij zijn bus staan. Als die het niet weet, wie dan wel ? De bagageruimte lijkt heel groot, een fiets moet daar in kunnen, mijn gedacht. Hij drukt mijn sprankeltje hoop al gauw de kop in. 'Voor- en achterwiel eruit en volledig inpakken'. Het wordt alsmaar erger. Het wordt niets, we zullen ons maar houden aan de trage treinen van Renfe.
Het autootje is klein van buiten, maar ruim van binnen. Aanvankelijk rijdt het wat schokkerig, dat ligt volledig aan de chauffeur. De koning en ik gaan naar Motril in onze koninklijke slee!! Links van ons schuift de Sierra Nevada voorbij. 'Oewaarde Fabi', spreekt mijn Baldwin, 'ik had mij deze gebergten toch mooier voorgesteld, oewat vindt kij daarvan?' Inderdaad, ik vind het ook, de bergen zijn kaal en lijken heel onherbergzaam. Maar, we kunnen niet oordelen over de gehele bergketen, we zien er maar een klein stukje van. Het gaat goed vooruit, de autosnelweg is comfortabel. Motril komt in zicht. 'Oewaarde Fabi', spreekt mijn gemaal nogmaals, 'Motril, oewat is dat tok, het is niet meer wat het vroeger geoeweest is, oewat is toch al die plastic ?' 'Het zijn plastieken serres om tropische vruchten onder te kweken', zegt Geert. Schoon is het niet, nee. Vind ik ook. Motril zelf trouwens ook niet. De vorst had zowaar niet in het stadje zelf zijn optrekje, maar in een van de villa's die tegen de flanken van de bergen staan te blinken. We zijn hier rap weg, Belgische koningen of niet, we rijden richting Malaga naar het witte bergdorpje Frigiliana. Het lijkt of de huisjes daar allemaal pas geschilderd zijn, zo schitteren ze in het zonlicht. Witter dan wit. En overal planten : palmen, bougainvillea,oleander, datura, geraniums ook.... het lijkt of we midzomer zijn.
Ik wil toch nog een eindje verder, naar Acebuchal, een klein gehuchtje dat beschreven wordt als het eind van de wereld. Daar waar Boef geadopteerd werd. Het wordt een rit met de nodige spanning. Het weggetje is smal en niet altijd verhard, soms steil (waarom zou het anders het eind van de wereld genoemd worden waar we naartoe gaan) en dat zint Geert niet. Hij denkt dat het niet enkel het dorpje is dat aan het eind van de wereld ligt, maar dat ook wij ver aan ons einde gekomen zijn. 'Dit is levensgevaarlijk' roept hij in een paniekerig moment. Ik kan het niet beamen en als we er eindelijk zijn ben ik volledig in de ban van het schilderachtig mooie Acebuchal. De foto's onderaan spreken wellicht boekdelen. Er is ook een bar/restaurant, waar we nog een koffie drinken vóór we terug vertrekken. Geert rijdt en is duidelijk meer op zijn gemak als hijzelf aan het stuur zit.
Op de terugrit kleuren de bergen van de Sierra Nevada mooi donkerrood tot oranje. Zo zien ze er toch bekoorlijk uit. Van mij mogen ze blijven.
|
de hort op
