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Quién me iba a decir que el destino era esto.

Ver la llubia a través de letras invertidas,

Un paredón con manchas que parecen prohombres,

El techo de los ómnibus brillantes como peces

Y esa melancolía que impregna las bocinas.

Aquí no hay cielo,

Aquí no hay horizonte.

Hay una mesa grande para todos los brazos

y una silla que gira cuando quiero escaparme.

Otro día se acaba y el destino era esto.

Es raro que uno tenga tiempo de verse triste:

Siempre suena una orden, un teléfono, un timbre,

y, claro, está prohibido llorar sobre los libros

Porque no queda bien que la tinta se corra.

Schrijver: Mario Beneditti, Uruguay, 1920