x

onsterfelijkheid is niet

een voortzetting van het sterfelijke,

en oneindigheid is niet

een verlengstuk van het eindige.

voorbij het sterfelijke en het eindige

zul je ontdekken dat

hetgeen je werkelijk bent

aan de dood ontstijgt.

hoe ik de bel het zwijgen opleg -
de dag buitensluit

hoe ik de kachel met vuur vul -
mijn mond met chocolade

hoe ik in kussens
mijn contouren verberg

hoe ik in schuim
van opwellende dromen verdrink

zo is dit slapen een orgelpunt
tussen heimwee en verlangen.

geur versterft, geluid verstomt.
genieten houdt op werkwoord te zijn.

hoe in dit weldadig dal van bomen
de bloesems overvloedig staan te tooien
de magere bomen van twee weken her

overgeleverd staat alles aan het leven
is dit nu wonder
in de nesten wordt gepaard gebaard geprezen

er wordt weer verwacht

De dag waarop de zon uit mededogen
met hem die haar geschapen had ontkleurde.
werd ik, o liefste, ofschoon ik niets bespeurde,
gevangen door de schoonheid van jouw ogen.

omdat jouw blikken in mijn richting vlogen
juist op een dag dat heel de wereld treurde
en rouwde om wat eens gods zoon gebeurde,
werd ik verrast en weerloos meegezogen.

en hete tranen moet ik nu vergieten
door 't schrijnen van de wonden die de schichten
diep in mijn broze binnenste achterlieten.

en ach, hoe kon zich liefde ertoe verplichten
op mij arglistig pijlen af te schieten
zonder op jou zelfs maar de boog te richten?

liefde is een valstrik waaruit
men zich nooit levend bevrijdt;

de trage wederzijdse vernietiging,
onder het mom van tederheid;

ook de vernietiging wordt een kunstwerk.

ik zal dit land verlaten.
de afgedankte dingen, zwijgend en rustig
op straat zetten
en op een ochtend van de laatste week
misschien door het raam hangen
en zien hoe beneden mij, alles
wat na liefde tot gewoonte werd, traag
geplet, verscheurd, vermorzeld wordt

uit diezelfde of iets latere tijden
zal ik vergeten: zo mogelijk
alles wat ik ken
de woorden die ik schreef.

ik zal hopen of in de waan blijven.

votre âme est un paysage choisi
que vont charmant masques et bergamasques
jouant du luth et dansant et quasi
tristes sous leurs déguisements fantasques.

tout en chantant sur le mode mineur
l'amour vainqueur et la vie opportune,
ils n'ont pas l'air de croire à leur bonheur
et leur chanson se mêle au clair de lune,

au calme clair de lune triste et beau,
qui fait rêver les oiseaux dans les arbres
et sangloter d'extase les jets d'eau,
les grands jets d'eau sveltes parmi les marbres.

verloren in het lover klinkt
der nachtegalen slagen,
dat zacht het avonduur omringt
met melodieus versagen.


nu ginds de late zon verpoost
door moeheid kromgebogen,
toe, blozend rode rozenkroost,
toon thans uw mededogen:


gelijk dit woord dat is gestelpt
nog voor het werd ontstoken,
ligt in het lommer van een kelk
de winter doorgebroken.

STEHEN, im Schatten

des wundenmals in der Luft.

Für-niemand-und-nichts-Stehn.

Unerkannt,

für dich

allein.

Mit allem, was darin Raum hat,

auch ohne

Sprache.

there is no reason for illusions
but still we want to believe

that life is worthy - we demand more
than we can find. all the rest

remains ideal – even for
whoever lives in wilderniss

only seldom she is found
and always she is lost

in brightness. the place
of individuals remains their

solitude, solaris
solitaris

head bursting out of its skull
brain bursting out of its hulster
my ego has again departed
I is no longer the other 
but a multitude of me

unriddle the structures of time
externalise your fears
befriend your neurosis

make sure heaven will lose
its utter sanctity

geen dag kan zo beginnen,
als deze dag begon;
ik kwam mijn kamer binnen
en daar was enkel zon.

de klok was staan gebleven,
maar ik vroeg naar geen uur;
de tijd was opgeheven,
daar was slechts licht en duur.

en duur en licht en luister;
de winter was voorbij;
in rouwfloers sloop het duister
en vluchtte weg van mij.

de zon op drup en perel,
viel over knop en tak;
en voor me zong de merel
op buurmans pannendak.

geen dag kan zo beginnen,
als deze dag begon:
ik kwam mijn kamer binnen
en daar was enkel zon.

maar in de nachten dwaal ik
tussen rotsen aan het strand
voel de golven van de zee
spelend met wat ribbels zand

een verraderlijk moment
want met al haar krachten
slaat zij haar golven om mij heen
en word ik weerloos geboeid
in mijn sterfelijke eenzaamheid

daar bij de oorsprong
ben ik er toch
en schreeuw mij stil

maar door de wind gedragen
vervaagt mijn stem

en als ik dreig te verdrinken
is daar die glinstering
van het verlossende morgenlicht
dat mij de weg wijst,
terug naar het strand

wat rest zijn druppels
van een gekoesterd verlangen
zilte tranen op mijn huid
maar in de nachten dwaal ik...

* © Linside *

er is niets tussen ons

dat is
liefde

as a flower blown out by the wind
goes to rest and cannot be defined
so the wise man freed from individuality
goes to rest and cannot be defined.
gone beyond all images-
gone beyond the power of words

drama van het keren van de wind
oost werd west en het gesloten ijs
werd zachter
geuren kwamen vrij, begin van bloei
vandaar misschien mijn droom
verhaal niet, eerder verschuiving van stemmingen
vormloze droefheid plotseling
om een verlies dat lang geleden
zo bevroren werd
nog levend bleek

remedie

tegen de angst - al wat ik schrijf
weerstaat mijn wanhoop, elke zin
waaraan ik ademloos begin
jaagt mij de stuipen van het lijf.

want op papier ben ik niet bang.
hier gelden vastgestelde wetten
die mij uit razernij ontzetten
en redden van de ondergang.

kunst zet het leven naar zijn hand,
brengt het terug tot dunne lijnen
die zich, tegen verval bestand,
tot het verstilde beeld verfijnen
van windfiguren in wit zand
waarin ik veilig kan verdwijnen.

kersen en vogels door een kier;
twee stille handen hebben;
denken aan arnolfini en zijn vrouw.

geest kon de ruimte voeden
met het overblijfsel van ontmoeting.
het bliksemt in gods ingewanden;
huiddun je zoet harnas.

nu je hier voor me zit,
nefaste liebste, laat je mij voelen
wat een vroege zomer is,

het luie windje in het groen,
rillen van wondgewreven vleugels
in een rood scharnier.

kom hier, meisje dat minnaars
tekent met een blik.
leen me je pols;
leen me je ogen;
leen me dat achteloze.

want voor de inkt
kan drogen is het
leven niet meer hier.