Om kwart over elf, om precies te zijn,
verpletterde ik een mug tussen de letteren.
Het was een recensie over poëzie.
Als dit niet het nut van de letteren bewijst,
welke stelling uit het ongerijmde dan wel?
Muggenbloed over verzen.
De Heilige Graal van de dichter.
Die zich lichter dicht
door het wereldleed te reduceren
tot jamben en andere versvoeten.
Net daarvoor was ik bang geweest.
Angst verandert mensen.
Soms in moordenaars. Als er geen muggen
meer voorradig zijn.
Dan wordt het wel eens 'collateral damage' genoemd.
Er lag een brief van mijn dochter in de brievenbus.
Daar schrik ik altijd van. Hij geurde nog naar Afrika.
Daar heb je muggen en malaria. En bootjes die mensen transporteren.
Over zeeën. Naar geluk in Euros en andere transparanten.
Het was een uitnodiging voor een verjaardagsfeestje.
M'n kleine gekleurde kleindochter had vijf kaarsjes uitgeblazen. Op 18 mei.
In mijn brievenbus keerde de zomerwende zich om.
Het winterde nog even na.
Brievenbussen zijn soms erg traag.
Uvi
