28/8 De diepten die we niet kunnen zien - Pillars of Faith
Deze week was ons Pillars-team samen op een retraitecruise, en hier op zee zijn heeft me veel stof tot nadenken gegeven. Er is iets met op zee zijn dat je gevoel voor proportie verandert. Je loopt het dek op – vooral vroeg in de ochtend of laat in de avond – en je kijkt naar buiten.
Water. Lucht. Een horizon die eindeloos lijkt door te lopen. En als het nacht is, zie je misschien de horizon niet eens. Je ziet alleen maar duisternis. En dan herinner je je iets. Onder dit schip liggen duizenden meters water. Een hele wereld ligt nu onder ons die we niet kunnen zien. Het leven beweegt zich daar beneden. Er zijn diepten die de meesten van ons nooit zullen bezoeken. Plaatsen waar zonlicht nooit komt. En of ik die diepten nu wel of niet kan zien, maakt absoluut geen verschil voor hun bestaan. Ze zijn er.
En ik denk dat dat heel goed is voor de menselijke ziel. Want we leven in een wereld die erg gewend is geraakt aan de oppervlakte. We zien iets. We meten het. We analyseren het. We verklaren het. We categoriseren het. We stoppen het in een computer. We googelen het. En al snel denken we dat we het begrijpen. We zijn opmerkelijk goed geworden in het uitleggen van dingen.
Maar ik vraag me af of we ergens onderweg iets zijn kwijtgeraakt. Ik vraag me af of we ons vermogen zijn kwijtgeraakt om voor een mysterie te staan. En ik bedoel mysterie niet in de zin van een puzzel. Een detectiveverhaal heeft een mysterie. Je blijft lezen, uiteindelijk kom je erachter wie het gedaan heeft, en het mysterie is opgelost. Dat is niet wat het christendom bedoelt met mysterie.
Een christelijk mysterie is iets wat je werkelijk kunt kennen – maar nooit volledig kunt doorgronden. Je kunt erin duiken. Je kunt het dieper leren kennen. Je kunt er een heel leven over nadenken. Maar je zult nooit de bodem bereiken. Want uiteindelijk is het grote mysterie God Zelf.
En dus is dit de vraag die ik ons wil laten overwegen: Zijn we ons vermogen kwijtgeraakt om voor een mysterie te staan? En misschien een nog verontrustendere vraag: Is de Kerk een deel van haar vermogen kwijtgeraakt om voor een mysterie te staan? Want ik geloof dat een van de diepste crises waar we vandaag de dag mee te maken hebben, niet simpelweg is dat mensen niet meer naar de kerk gaan. Het is niet simpelweg dat mensen de catechismus niet kennen. Het is niet simpelweg dat het aantal roepingen is afgenomen. Het is niet simpelweg dat onze cultuur seculier is geworden. Dit zijn allemaal serieuze zaken. Maar ik denk dat er iets onder ligt.
En dat is – we hebben een verlies geleden aan bovennatuurlijk geloof. En dat is iets anders. Want je kunt de Katholieke leer kennen en toch gaan leven alsof het bovennatuurlijke niet echt bestaat. Je kunt de geloofsbelijdenis opzeggen. Je kunt naar de mis gaan. Je kunt de juiste antwoorden kennen. En toch, geleidelijk – bijna onmerkbaar – kan het christendom iets worden dat voornamelijk aan de oppervlakte bestaat.
Iets horizontaals. Iets beheersbaars. Iets redelijks. Iets veiligs. En uiteindelijk draait het christendom vooral om een goed mens zijn. Vriendelijk zijn. De armen helpen. Een gemeenschap opbouwen. De wereld een beetje beter maken. Al die dingen zijn belangrijk. Natuurlijk zijn ze belangrijk. Maar het christendom is oneindig veel verbazingwekkender dan dat.
Het christendom doet een buitensporige bewering. Het zegt dat er een onzichtbare wereld bestaat. Het zegt dat engelen echt zijn. Het zegt dat genade echt is. Het zegt dat zonde daadwerkelijk iets met de menselijke ziel doet. Het zegt dat de hemel echt is. Het zegt dat de hel echt is. Het zegt dat de heiligen leven. Het zegt dat je beschermengel geen kinderverhaal is. Het zegt dat bidden er echt toe doet. Het zegt dat een priester woorden over een zondaar kan uitspreken en dat zonden die misschien tientallen jaren geleden zijn begaan, vergeven worden. Het zegt dat er water over het hoofd van een kind kan worden gegoten en dat de ziel van dat kind voor eeuwig verandert. Het zegt dat brood kan ophouden brood te zijn (terwijl elk fysiek uiterlijk onveranderd blijft) en God kan worden.
Dat is het christendom. Dat is het Katholicisme. Het is van begin tot eind bovennatuurlijk. Dus misschien is de vraag niet simpelweg: weten we nog wel wat de Kerk leert? Misschien is de ongemakkelijkere vraag: geloven we echt dat de dingen die de Kerk leert, echt zijn? Er is een reden waarom de zee steeds weer in de Heilige Schrift voorkomt. Voor de antieke wereld vertegenwoordigde de zee iets enorms en onbeheersbaars. De mens kon erop varen. Hij kon erin vissen. Hij kon eroverheen varen. Maar hij kon haar nooit beheersen. En door de hele Schrift heen toont God Zijn soevereiniteit over het water.
Dan komen we bij dat bijzondere moment in het Evangelie. Jezus en Zijn discipelen steken het Meer van Galilea over. Er steekt een storm op. En dit is geen beetje regen. Het Evangelie vertelt ons dat de golven over de boot slaan. De boot loopt vol water. En vergeet niet – sommige mannen in die boot zijn professionele vissers. Ze kennen deze zee. Ze kennen stormen. Ze kennen boten. En ze denken dat ze zullen verdrinken. En waar is Jezus? Hij slaapt. Ik vind dat een prachtig detail. De boot wordt overspoeld door de zee. De discipelen raken in paniek. En God slaapt achterin de boot.
Ze maken Hem wakker. "Meester, maakt het U dan niets uit dat wij vergaan?" En Jezus staat op. Hij berispt de wind. En Hij spreekt tot de zee: "Vrede. Wees stil." En onmiddellijk keert de rust terug.
Wat ik nu zo fascinerend vind, is dit: de discipelen waren bang voor de storm. Maar nadat Jezus de storm tot bedaren heeft gebracht, ervaren ze iets anders. Ontzag. Ze kijken elkaar aan en zeggen: "Wie is deze man dan, dat zelfs de wind en de zee Hem gehoorzamen?"
Dat is het moment. Ze KENNEN Jezus. Ze hadden met Hem gewandeld. Ze hadden Hem horen preken. Ze hadden Hem mensen zien genezen. Ze hadden met Hem gegeten. Maar plotseling wordt de sluier een klein beetje opgelicht. En ze beseffen: we begrijpen niet volledig Wie er in deze boot zit.
Wie is deze man? De wind gehoorzaamt Hem. De zee gehoorzaamt Hem. De schepping erkent haar Schepper. En misschien moet die vraag terugkeren naar de Kerk. Wie is deze man? Wie is Jezus Christus? Want als Jezus slechts een grote morele leraar is, is het christendom niet bepaald mysterieus. Als Jezus slechts een religieuze hervormer is, kan het christendom tot ethiek worden gereduceerd. Als Jezus slechts een inspirerende historische figuur is, dan kunnen we Hem bewonderen. Maar als Jezus Christus is Wie de Kerk zegt dat Hij is – God uit God, Licht uit Licht, Ware God uit ware God – dan bewonder je Hem niet zomaar. Je valt op je knieën.
Ik vraag me soms af of we intimiteit met God hebben verward met een nonchalante houding ten opzichte van God. Dat is niet hetzelfde. De heiligen hadden een buitengewoon intieme relatie met God. Denk aan Teresa van Avila, Johannes van het Kruis, Franciscus van Assisi, Theresia van Lisieux, Padre Pio. Zij kenden Gods tederheid. Zij kenden Zijn barmhartigheid. Zij kenden Zijn nabijheid. Maar geen van hen dacht dat God klein was. Sterker nog, hoe dichter ze bij God kwamen, hoe overweldigender God werd.
Ze aanbaden. Ze beefden. Ze huilden. Ze zwegen. Ze brachten uren door voor het Heilig Sacrament. Ze begrepen iets wat wij wanhopig moeten herontdekken. God is nabij. En God is angstaanjagend, wonderbaarlijk, oneindig ANDERS. We moeten beide omarmen. Want als we transcendentie benadrukken zonder intimiteit, wordt God afstandelijk. Maar als we intimiteit benadrukken zonder transcendentie, wordt God gewoon. En God is niet gewoon!
Misschien hebben we het christendom, in ons verlangen om het toegankelijk, begrijpelijk en gastvrij te maken, soms te klein gemaakt. We hebben het getemd. We hebben de leeuw gevangen en geprobeerd Hem veilig te stellen. Maar God is niet veilig. Hij is goed. Er is een verschil.
De God van de Schrift is niet beheersbaar. Mozes ontmoet Hem in een brandende struik en doet zijn sandalen uit omdat de grond heilig is geworden. Jesaja ziet de Heer en roept: "Wee mij!" Petrus beseft Wie er in zijn boot staat en zegt: "Ga weg van mij, Heer, want ik ben een zondig mens." Thomas ziet de wonden van de opgestane Christus en roept: "Mijn Heer en mijn God!" Johannes ziet de verheerlijkte Christus in Openbaring en valt aan Zijn voeten neer alsof hij dood is.
En toch kunnen we soms een katholieke kerk binnenlopen alsof we een koffiehuis binnenstappen. Er is iets gebeurd. Er is iets verloren gegaan. Niet omdat God minder heilig is geworden. Maar omdat wij ons minder bewust zijn geworden. Misschien kan de oceaan ons helpen het probleem te begrijpen. We zijn een beschaving van de oppervlakte geworden. We geloven wat we kunnen zien. We vertrouwen op wat we kunnen meten. En wat niet meetbaar is, begint minder reëel aan te voelen. Maar het christendom zegt: De oppervlakte is niet alles wat er is.
Kijk naar de oceaan. Ik zie water. Dat is de oppervlakte. Maar daaronder ligt een enorme realiteit die ik niet kan zien. Mijn onvermogen om het te zien, maakt het niet minder reëel. En dat ligt heel dicht bij de katholieke sacramentele visie op de werkelijkheid. De katholiek kijkt naar de zichtbare wereld en weet: Er is meer.
We zien water over iemands hoofd gegoten worden. De wereld zegt: Water. De Kerk zegt: Er is iets met deze ziel gebeurd. We zien een man die gebukt gaat onder een doodzonde een biechtstoel binnengaan en er tien minuten later weer uitlopen. Aan zijn uiterlijk is misschien niets veranderd. Maar de Hemel ziet iets totaal anders. Hij was dood. Nu leeft hij. We zien een priester zijn hand uitsteken en zeggen: "Ik spreek u vrij." De wereld hoort woorden. Het geloof ziet Christus die zonden vergeeft. We zien een man en een vrouw geloften uitwisselen voor God. De wereld ziet een ceremonie. Het geloof ziet een sacramentele band die even daarvoor nog niet bestond.
En dan komen we bij het altaar. We zien brood. We zien wijn. De priester spreekt de woorden die Christus geboden heeft. En onze zintuigen vertellen ons: Er is niets gebeurd. Het ziet er hetzelfde uit. Het smaakt hetzelfde. Het weegt hetzelfde. Een laboratorium zou zeggen dat er niets veranderd is. En de Katholieke Kerk zegt: Alles is veranderd. Dat is bovennatuurlijk geloof.
En dit is waar we onszelf volgens mij moeten onderzoeken. Want gedrag onthult uiteindelijk geloof. Als ik geloof dat ik een gebouw binnenga waar religieuze mensen samenkomen, zal ik me op een bepaalde manier gedragen. Als ik geloof dat ik een plaats binnenga waar de Almachtige God wezenlijk aanwezig is, zal ik me anders gedragen. En dat bedoel ik niet als een veroordeling. Ik bedoel het als een gewetensonderzoek – voor mij, voor jou, voor priesters, voor bisschoppen, voor ons allemaal.
Als we werkelijk geloven wat de Kerk leert over de Eucharistie, zou er dan iets veranderen? Zou onze stilte veranderen? Zou onze eerbied veranderen? Zouden onze knielingen veranderen? Zou onze voorbereiding op de Mis veranderen? Zou de manier waarop we de Heilige Communie ontvangen veranderen? Zou onze dankzegging achteraf veranderen? Zouden we anders aankomen? Zouden we anders vertrekken? Zouden onze biechtstoelen voller zijn?
Want we hebben het niet over een symbool. We hebben het over God. Dezelfde Christus die de zee beheerste. Dezelfde Christus die over het water liep. Dezelfde Christus die Lazarus opwekte. Dezelfde Christus die gekruisigd werd. Dezelfde Christus die uit het graf opstond. Dezelfde Christus voor wie engelen buigen. Hij is in het tabernakel. Geloven we dat? Niet – Weten we zeker dat dat het juiste Katholieke antwoord is? Geloven we het? Want dat is niet altijd hetzelfde.
Er is nog een scène op zee. De discipelen zitten weer in een boot. Het is nacht. De wind staat tegen. En plotseling zien ze iemand over het water naar hen toe lopen. Ze zijn doodsbang. Ze denken dat het een spook is. En Jezus zegt: "Wees niet bang. Ik ben het. Wees niet bevreesd." En Petrus zegt: "Heer, als U het bent, beveel mij dan om over het water naar U toe te komen." Jezus zegt: "Kom." En Petrus stapt uit de boot.
Bedenk eens hoe absurd dat is. Petrus is een visser. Hij weet wat er gebeurt als mensen het water op stappen. Ze zinken. Alles wat Petrus weet, zegt hem vanzelfsprekend: Dit kun je niet doen. Maar Christus heeft gesproken. En voor één buitengewoon moment vertrouwt Petrus het woord van Christus meer dan de bewijzen van zijn eigen ervaring. Hij stapt het water op. En hij loopt. Dat is bovennatuurlijk geloof. Maar dan doet Petrus iets heel herkenbaars. Hij kijkt naar de wind. Hij kijkt naar de golven. En hij wordt bang. En hij begint te zinken. En ik vraag me soms af of dat een beeld is van de Kerk in onze tijd.
We zijn erg goed in het bestuderen van de golven. We hebben statistieken. Demografie. Peilingen. Onderzoeken. Studies. Programma's. Adviseurs. Strategieën. Commissies. Vijfjarenplannen. Tienjarenplannen. We weten hoeveel mensen vertrekken. We weten hoeveel jongeren zich niet langer Katholiek voelen. We kennen de aantallen. En die dingen kunnen nuttig zijn. Maar geen van die dingen kan de Kerk redden.
Want de Kerk is uiteindelijk geen menselijke instelling. De Kerk is bovennatuurlijk. Haar leven komt van Christus. Haar kracht komt van genade. Haar ziel is de Heilige Geest. En misschien zinken we soms omdat we meer overtuigd zijn geraakt van de kracht van de storm dan van de kracht van Christus.
Eeuwenlang hebben christenen de Kerk de Bark van Petrus genoemd. Het schip van Petrus. En het is een prachtig beeld. Vooral als je op een echt schip staat. Want een schip is er niet om veilig aan de kade te blijven liggen. Schepen zijn gebouwd voor diep water. En diep water is gevaarlijk.
De Kerk heeft door een aantal verschrikkelijke stormen gevaren. Vervolging. Ketterij. Schisma. Corruptie. Oorlog. Schandaal. Verschrikkelijke pausen. Zwakke bisschoppen. Ontrouwe priesters. Verwarde generaties. Er zijn momenten geweest waarop, menselijkerwijs gesproken, de boot van Petrus had moeten zinken. En toch staan we hier. Tweeduizend jaar later. Waarom? Niet omdat Katholieken uitzonderlijk competent zijn. De kerkgeschiedenis zal je snel van die illusie genezen. Niet omdat onze leiders altijd moedig zijn geweest. Dat zijn ze niet. Niet omdat elke generatie trouw is gebleven. Dat is niet het geval.
De boot overleeft om één reden: Christus is in de boot. En dat brengt me bij een vraag die we ons volgens mij moeten stellen. We maken ons veel zorgen over de storm. En er is een storm. Maar misschien is het grootste gevaar voor de boot van Petrus dat degenen in de boot niet langer geloven dat de Man die in de storm slaapt God is. Denk daar eens over na. Zijn we het geloof in Wie er in de boot is kwijtgeraakt? Want als je dat eenmaal kwijt bent, verandert alles. Dan moet je de Kerk zelf redden. Dan hangt alles af van je strategie. Je programma. Je persoonlijkheid. Je beweging. Je voorkeursideologie. Je plan. En angst neemt de overhand. Maar de Kerk behoort niet aan ons. Ze behoort aan Jezus Christus.
Dit betekent niet dat we passief worden. Het betekent niet dat we problemen negeren. Het betekent niet dat we weigeren zonde of verwarring onder ogen te zien. Petrus moest nog roeien. De apostelen moesten nog prediken. De martelaren moesten nog sterven. Maar onder alles lag deze overtuiging: Christus is Heer.
Er is nog iets waar ik je over wil laten nadenken met betrekking tot de oceaan. Als je naar het oppervlak kijkt, zie je misschien een vogel. Misschien zie je een dolfijn. Misschien zie je een walvis. Misschien zie je een ander schip. Of misschien zie je helemaal niets. Maar onder dat oppervlak bevindt zich een hele wereld. En ik denk dat dat een goede metafoor is voor iets waar het christendom op hamert: de onzichtbare wereld is echt.
We hebben het hier niet genoeg over. Engelen zijn echt. Geen metaforen. Geen schattige kleine versieringen. Engelen. Zuivere geesten. Intelligente wezens, geschapen door God. Jouw beschermengel is echt. Nu meteen. De heiligen zijn echt. Het zijn niet zomaar dode historische figuren wier beelden onze kerken sieren. Ze leven in Christus. De gemeenschap der heiligen is echt. De zielen in het vagevuur zijn echt. En ja – demonen zijn echt. De geestelijke strijd is echt.
Genade is echt. Eeuwigheid is echt. En bij elke mis gebeurt er iets wat onze ogen niet kunnen waarnemen. Hemel en aarde ontmoeten elkaar. Het offer van Golgotha wordt sacramenteel aanwezig gemaakt. Engelen omringen het altaar. De Kerk op aarde aanbidt samen met de Kerk in de hemel. Maar wij lopen rond en denken: Ach, het is weer zondag. Ziet u de tragedie? Het bovennatuurlijke is voor ons gewoon geworden. Niet omdat het gewoon is, maar omdat we er onze ogen voor verloren hebben.
Tegen het einde van het boek Job wil Job antwoorden. En begrijpelijk. Hij heeft vreselijk geleden. Hij wil dat God Zichzelf verklaart. Uiteindelijk spreekt God. Maar God doet iets heel vreemds. Hij geeft Job geen keurige verklaring voor het lijden. Hij stelt Job vragen. "Waar was u toen Ik de fundamenten van de aarde legde?" "Wie sloot de zee af met grenzen?" "Bent u de bronnen van de zee ingegaan?" "Bent u in de diepten van de zee geweest?"
Met andere woorden: Job, begrijpt u de schepping? Begrijpt u de zee? Begrijpt u het leven? Begrijpt u de dood? Begrijpt u de eeuwigheid? En Job zwijgt. Niet omdat de rede slecht is. Het katholicisme houdt van de rede. We hebben een enorme intellectuele traditie. We hebben theologie. Filosofie. Universiteiten. Thomas van Aquino. Augustinus. Newman. Benedictus XVI.
We zoeken naar begrip omdat de waarheid ertoe doet. Maar de rede moet uiteindelijk het verschil erkennen tussen God werkelijk kennen en God volledig begrijpen. Je kunt God kennen. Maar je kunt Hem niet bevatten. Je kunt ware dingen over God zeggen. Maar je kunt Hem niet uitputten.
Uiteindelijk zou theologie moeten leiden tot aanbidding. En dat is precies wat er met Thomas van Aquino is gebeurd. Deze buitengewone intellectueel. Deze man die pagina na pagina over God schreef. Tegen het einde van zijn leven, na een diepgaande mystieke ervaring, stopte Thomas met schrijven. Hij had iets gezien. De grootste theoloog van de westerse Kerk zweeg uiteindelijk voor het mysterie. Misschien hebben we die stilte weer nodig.
Ik geloof dat de Kerk dringend behoefte heeft aan een herstel van het bovennatuurlijke geloof. En ik wil heel duidelijk zijn. Ik bedoel geen bijgeloof. Ik bedoel niet het najagen van buitengewone verschijnselen. Ik bedoel niet geobsedeerd raken door privé-openbaringen, tekenen of voorspellingen. Ik bedoel iets veel eenvoudigers. En veel radicaler.
Ik bedoel: geloven dat God echt bestaat. Geloven dat Christus echt leeft. Geloven dat de Heilige Geest werkzaam is. Geloven dat genade zielen verandert. Geloven dat gebed ertoe doet. Geloven dat opoffering ertoe doet. Geloven dat vasten ertoe doet. Geloven dat de biecht doet wat Christus zei dat het doet. Geloven dat de Eucharistie is Wie Christus zei dat het is. Geloven dat heiligen voorbede doen. Geloven dat engelen ons vergezellen. Geloven dat demonen ons tegenwerken. Geloven dat de eeuwigheid echt is. Geloven dat het oordeel echt is. Geloven dat de hemel het waard is om alles voor op te geven.
Stel je voor wat er zou gebeuren als Katholieken die dingen weer echt zouden geloven. Niet alleen bevestigen. Maar echt geloven. Stel je voor wat er zou gebeuren als een generatie Katholieken 's ochtends wakker zou worden met de oprechte overtuiging: De eeuwigheid is echt. Dat verandert alles.
De eerste christenen veranderden de wereld niet omdat ze betere programma's hadden. Ze veranderden de wereld omdat ze ervan overtuigd waren dat er iets was gebeurd. Jezus Christus was opgestaan uit de dood. Ze geloofden het zo diep dat je hen met de dood kon bedreigen en ze in feite zouden zeggen: Je bedreigt me met de Hemel.
Wat doe je met zulke mensen? Rome wist het niet. En uiteindelijk veranderden die christenen een imperium. Niet omdat ze de cultuur beheersten, maar omdat ze een bovennatuurlijk geloof bezaten. Nu ik op dit schip ben, ga ik soms het dek op en voel ik me zo klein. En dat is niet erg.
We brengen zoveel van ons leven door met proberen belangrijk te worden. Proberen dingen te beheersen. Proberen alles te begrijpen. Proberen alles te managen. Misschien moet de ziel zich af en toe herinneren: ik ben een schepsel. Ik hoef niet alles te begrijpen. God is God. En ik niet. En dat is heel goed nieuws.
Ik kijk naar de oceaan. Ik kan hem niet beheersen. Ik kan zijn diepten niet zien. Ik kan niet alles bevatten wat er onder me gebeurt. Maar God wel. De zee is immens. God heeft haar geschapen. De sterren zijn onmetelijk. God heeft ze in het bestaan geroepen. Het universum bevat sterrenstelsels waarvan we de omvang niet eens kunnen bevatten. God houdt ze in stand. En dat God mijn naam kent. Dat God elke zonde kent die ik heb begaan. Elke wond die ik draag. Elke angst die ik verberg. Elk gebed dat ik heb gefluisterd. En dat God mens werd. Voor mij. Voor jou.
Dat God de schoot van de Maagd Maria binnenging. Dat God Zichzelf aan een kruis liet nagelen. Dat God de dood inging. Dat God uit het graf opstond. Voor mij. Voor jou. En dat God op je wacht – in een tabernakel. God hoeft niet kleiner te worden zodat de moderne mens Hem kan begrijpen. De moderne mens moet klein genoeg worden om Hem te aanbidden.
De dagen dat ik hier ben, heb ik naar de oceaan gekeken, en ik kan de diepten ervan niet zien. Maar ze zijn er. En ik kan de engelen niet zien. Maar ze zijn er. Ik kan de genade niet zien. Maar ze is echt. Ik kan de heiligen niet zien. Maar ze leven. Ik kan de zielen in het vagevuur niet zien. Maar ze zijn echt. Ik kan de eeuwigheid niet zien. Maar we bewegen ernaartoe. En we kunnen Christus niet met onze lichamelijke ogen zien wanneer we voor de tabernakel knielen. Maar Hij is er.
We zijn een beschaving van de oppervlakte geworden. En misschien, als we eerlijk zijn, zijn we soms ook een Kerk van de oppervlakte geworden. We hebben weer mysterie nodig. We hebben weer stilte nodig. We hebben weer heilig ontzag nodig. We hebben weer verwondering nodig. We hebben weer aanbidding nodig.
En misschien – meer dan wat ook – moeten we weer geloven. Niet vaag. Niet sentimenteel. Niet simpelweg omdat het katholicisme ons erfgoed, onze cultuur of de religie van onze ouders is. We moeten – bovennatuurlijk geloven. Want de storm is echt. De golven zijn echt. De duisternis is echt. Maar Christus is dat ook. En Hij is nog steeds in de boot. De Kerk behoort Hem nog steeds toe. En zelfs nu – zelfs midden in de storm – zelfs wanneer het lijkt alsof Hij slaapt – gehoorzamen de wind en de zee Hem nog steeds.
Moge de Almachtige God u zegenen, de Vader, de Zoon en de Heilige Geest. Amen.
Bisschop Joseph E. Strickland
Bisschop Emeritus