Ik ben geen dichter. Schrijven gaat met nog makkelijk af maar om de zonsopgang in Mordogan te omschrijven ontbreekt het me aan woorden.

Iedere morgen, rond vijf uur, hoor je het gekwetter van vogels. Letterlijk vroege vogels zijn het. En hun concert duurt de hele dag. Gratis en voor niks.

Rond deze periode is het fris (dat wil zeggen nu om en bij de 25 graden). Maar er is wind en na een douche om het nachtelijk zweet af te spoelen, is het heerlijk te wachten op de zon.

Eerst verkleurt de lucht. Overwegend paars. Mor in het Turks, vandaar Mordogan. Buiten de vogelserenades is het stil, je hoort alleen de wind die speelt met de bladeren van de bomen.

Het kleurenspel groeit. De lucht klaart uit maar er is een gevecht van kleuren, waarbij het paarse overheerst.

Dan is er de zon. Een stukje van de schil van een sinaasappel. De kleuren zijn als het ware opgelost in waterverf en dan wordt de schil een bol. Een bol die brandt voor de rest van de dag.

Toch is iedere zonsopgang steeds nieuw. De strijd van het licht tegen de duisternis. Een gevecht dat je niet wil missen.