Partir sans sortir. - Een Dagboek van Blauwe brieven .
14-04-2007
Dagboek van een zondaar
Soms verliest de liefde haar reguliere weg. Komt aan ontoelaatbare paadjes. Geen toegang. Maar verboden vruchten plukken, de verleiding leefde al in het Aards Paradijs.
Ontmijner
De overspelige ochtend verplant het verlangen van een ontgonnen vrouw.
Haar hongerige huid vlijt zich neer aan de boorden van m'n basale begeerte.
Melkwitte velden versmelten, ik ontmijn haar ontklede trouw.
Golf als kolkend koren over haar krochten, weids en zonder berouw.
Het sneeuwt over haar zonden, ik schreeuw meeuwen, ze sterven in haar hortende haven.
Zelfs als er maar één paar mensenhanden overblijft. Om je vast te houden. Als je de horizon nadert. Dan is het goed.
Eén mond die je ooit gekust heeft. Met begeerte. En met liefde. Dan mag hij dichterbij komen. Geruisloos als het kan. En zacht. Als een vooroorlogse zomer.
Eén paar ogen. Die je volgen naar de einder. Je nog even laten vollopen. Met weemoed. Zonder dromen. Want je weet dat het daar te laat voor is.
En die ene stem. Breekbaar als het ochtendlicht. Nog even doordrongen van de nacht. Zwoel. Maar zonder zonde. Want anders mag je niet binnen. Waar je naartoe wil.
En als haar ganse lichaam je dan nog één keer zou bedekken. Als een lijkwade. Wit van onschuld. Want zonder drift. Alleen de herinnering eraan.
Soms, wordt de ochtend niet wakker. Hoewel de zon al schijnt. Het duister blijft hangen, als mist, boven de contouren van m'n zwarte ziel. Ze tobt.
Ik hoor 'Duinkerken' op de radio. En ik denk, daar moet ik heen. Net alsof daar de ochtend zal open gaan. Boven een Gruyère van geluk. Maar neen. Zo werkt dat niet.
Het geluk werd nog maar pas gevangen in statistieken. En nu ligt het daar binnenkort onder het stof. Van professor Elchardus. Hoe zou hij het geluk van mensen meten? Met een el of een maatbeker?
Hoe lang of hoe zwaar ziet het geluk eruit? Stel je voor dat je in 'den Delhaize' een kilo geluk zou kunnen kopen. Zou het dan liggen bij 'de droge voeding' of vers gehouden in 'de koeling'?
En bovendien, zouden de rijken het dan niet voor onze neus opkopen? Hamsteren. Oppotten. Het op de beurs gooien? En zouden dan voor de armen, enkel wat kruimels over blijven?
Maar hoe zit dat vandaag de dag dan? Gebeurt dat al niet? Want ik lees in de studie dat geld gelukkig maakt. Erg voor de mensen met een 'leefloon'. Die kunnen enkel nog leven.
Schrijven is kijken, volgens mij. Het is meer dan louter zien. Het is het leven betasten.
Met oren en ogen. Met je voeten en je vingers, je neus en je tong. Gretig en gulzig. En dat dan allemaal proeven op het puntje van je pen.
Dan volgt het herkauwen. In je hoofd. Daarom schreef Achterberg wellicht: de dichter is een koe. Ik gok maar wat.
Vermoeden en twijfelen, da's toch lezen en schrijven. Aarzelend woorden rapen. Uit een korfje alfabet. Ze toetsen. Schrappen. Herhalen.
En dan zoeken naar een punt. Achter die laatste zin. En je dan durven weggeven aan de lezer.
Maar hoe schrijf ik de schreeuw van een meeuw op papier? Hoe dompel ik je onder in de geur van de zee? Laat ik het zand je benen stralen en sleur ik de wind door je haren?
Schrijven, ach ... ik ben slechts een strandjutter. Wat aangespoeld wrakhout uit m'n dagelijks bestaan laat ik je lezen ...
Soms zou je iemand kanker toewensen. Schrik niet, beste lezer'es, dit om 'eigen best wil' van de patiënt.
Ik ben er altijd verbaasd over, en meerdere malen deze voorbije borstkankerweek, over de uitspraken van 'niet-of-genezen' nieuwe mensen.
"Ik kan nu genieten van de kleine dingen van het leven."
Mijn God, denk ik dan altijd, moet je daar eerst kanker voor krijgen? Begrijp je nu m'n eerste zin? Waarvan konden ze voorheen dan wèl genieten? Of niet?
Zopas luisterde ik in Titaantjes naar Pjeroo Roobjee. En zijn 'bluesbroeder' (bloedsbroeder, zei hij) Jan Decleir. Géén vrolijke Fransen. Zei Pjeroo zelf. Ze peinzen te veel terwijl ze denken.
Tja, wat moet je dit soort mensen wensen? Die toch, ogenschijnlijk, meer 'hebben' (meegemaakt) in het leven, dan jij en ik samen.
Misschien ben ik wel erfelijk belast, maar juist die kleine onbelangrijke dingen, zijn altijd zo belangrijk voor mij geweest. En nu nog.
Pasen. Ik zit hier alleen aan tafel. De zon houdt mij gezelschap. Gezellig toch. Ik zal me verwennen.
Twee gekookte eitjes. Wat een schandelijke luxe voor iemand met cholestorel. Twee Breughelboterhammen gesneden in lange vingers. Om te soppen. En, o, onrechtvaardige overdaad: een kop échte chocolademelk!
Als dat niet de hemel op aarde is,wat dan wel? O ja, juist, rijstpap met bruine suiker! Da's voor een andere keer.
Ik ben een verwend man. Ook door m'n omgeving. Maar misschien steek ik mijn geluk wel een handje toe. Zoals gisteren.
Als ik naar de stad wandel, passeer ik een groene oase met vijver waar witte huisjes liggen te dromen onder treurende wilgen en een vrolijke zon. Ze zijn bevolkt met 'minder begoede' bewoners.
Ik zwaai naar iedereen en babbel even als het kan. Gisteren sprak ik een dame aan. Zij vertelde me spontaan een hap uit haar leven. Ze had maar één man gekend en het was een gelukkig huwelijk geweest. Ze woonde tot aan zijn dood met hem in Brussel.
Knap, zeg ik terloops, dan ben jij wellicht bij de vijf procent uitzonderingen. Dat kan ik niet op m'n palmares schrijven. Ik heb al meerdere vrouwen gekend. O, repliceert ze vief, "maar voor jou is dat normaal, meneer. Jij bent zo seduisant, de vrouwen hebben hier allemaal zo'n admiratie voor u.".
Lap! "Ja maar, ik ben je nu niet aan het verleiden, hoor" Ze lachte smakelijk. Achter haar groot verdriet. Want had ze 'een pilletje' dan stapte ze vandaag nog uit het leven.
Ik praatte haar hoofd vol lente. Wees haar op de gele koppen van de struiken. De witte slanke perenboomdreef. De buurt waarin ze mocht leven. De buren ...
Zij bedankte mij omdat ik met haar had willen praten. We hadden elkaar een 'goede zaterdag' cadeau gedaan.
Uvi
PS. Voor de mannen onder de lezers hier.
Om je jaloersheid een beetje te milderen. De dame was achtentachtig lentes rijk. Een wandelstok vergezelde haar voorzichtige passen.
Een 'meerwaardezoeker'. Zo noemt men iemand die naar Canvas kijkt. Als zoekende mens keek ik ook vanavond.
Ik kwam terecht bij 'Zogezegd' en het startschot voor de 'Literaire lente'in de "Vooruit" te Gent. Onder de haardroger luisterden gerenommeerde schrijvers naar Boon. Adriaan van Dis citeerde uit het fragment dat hij beluisterde: "stront'. De microfoon vond dat danig interessant en stak z'n kop onder de kap. Een jonge deerne sprak van haar 'strontholleke'. Juist op dat eigenste moment.
Dan volgde nog een 'gedicht' (of een drol, voor mijn part) uit het boek van de grote Komrij, de paus van de Poëzie. Om de verbeelding niet te tarten, werd het gedebiteerd op de toiletten van de 'Achteruit'. Als afsluiter mocht ik genieten van het gorgelen van de spoelbak.
Voilà, beste lezer'es, ik heb mijn portie meerwaarde voor Goede Vrijdag weer gehad.
En dan vragen die geleerde mensen zich af waarom ze niet meer kijkers trekken. De kloof tussen de cultuur en de burger. Om die te dichten heeft Anciaux nog vele honderden miljoenen Euro's nodig, vermoed ik. Voor dat elitaire clubje dat het circuit (circus) draaiende houdt.
En de stem van de 'kleine man' wordt niet gehoord. Als die z'n mond vol heeft, dan moet hij zwijgen. Biefstukkenpolitiek, zegt je dat nog iets?
Zelf ben ik agnost, heb m'n 'katholiek geloof' verloren. Maar je zult me niet zien spuwen op m'n katholieke opvoeding. Ze was excellent. Wat me ook treft is dat de meeste Vlamingen niet meer weten wat 'Pasen' eigenlijk betekent.
Een recente enquête toonde dat aan. Pasen dat is gelijk aan eieren.
Men spreekt ook niet meer van 'Zalig Pasen'. De man van Ramblas deze middag op Klara (radio) wenste mij : 'Vrolijke dagen'. Daar is niets mis mee. Liever nog hoor ik 'Zalige dagen'. Ach, zo dadelijk nog eens kijken naar Lux XL. Saskia De Coster komt, een jonge schrijfster. Ben benieuwd naar haar meerwaarde.
Mijn keuken heb ik jaren terug 'Bleu de Provence' geschilderd. En je gelooft het niet, je mag me verdenken van 'wansmaak', maar in datzelfde blauw van het zuiden, slaap ik ook. Zelfs in de badkamer speel ik Adam onder een Franse hemel.
In de keuken ligt er nu een stilleven te rijpen. Une nature morte. Een trosje bananen tegen een blauwe lucht van muren. Daarnaast, weggedoken in een hoek, 'n gele theepot met een papaver op. En 'n zonnige kruidenmolen. Gekregen. Zodat ik kan ruiken aan de Provence.
Vakantie in mijn keuken. Simpel en milieuvriendelijk. Het is erg gerieflijk als alles in je hoofd zit. Je schudt je hersenen voor het gebruik. Zoals je dat doet met zo'n glazen bolletje uit Scherpenheuvel. Even krachtig beroeren en de sneeuw valt. Vlokjes gedachten.
Je begrijpt dat 'un voyageur immobile' alles binnen handbereik heeft. Zelfs z'n dromen. Wonen in je woorden. Handig voor een handelaar in blauw.
Gelukkig heb ik een saai leven. Ik moet niet op vakantie, ben niet verplicht naar theater of het voetbal te gaan. En mag overwinteren in m'n zetel. Ook tijdens de andere seizoenen.
Boeiend, zo'n saai leven. Je staat niet onder stress. Vertrekt het vliegtuig of blijft het aan de grond? No problem. Van vallen, wil ik, beleefdheidshalve, nog zwijgen.
Het gaat allemaal aan deze jongen voorbij. In zijn zetel: geen file, geen grenzen of gesloten tunnels. Te veel of te weinig sneeuw, en hetzelfde voor de zon. Hij ruimt wat op of bruint onder z'n leeslamp.
Wat kan het leven eenvoudig zijn. Ik wens alle vakantiegangers nog een goeie reis. Courage, nog even volhouden, en je weet weer 'hoe goed het thuis wel is'.
Un voyageur immobile vanuit het thuisland
PS. O jee, en die nog vertrekken moeten. Schep moed, want weet: je mag steeds weer naar huis. Van oost naar west, noord of zuid.
Zal ik hem even openslaan, dacht ik. Zoals Franciscus van Assisië de Bijbel. Om te lezen wat God hem wilde vertellen.
En ik dacht, ach, met De Coninck wordt het altijd wat lente in m'n hoofd. Ik deed het dus. En je gelooft me niet. Op pagina 317 van zijn Verzameld Werk, las ik bovenaan:
Met niets. Lente. Bijen. De letter z is ontsnapt. Grassprietje tussen mijn tanden is niet van mij, liedje ook niet, handen in zakken wel.
Dàt wilde m'n god mij zeggen vanmorgen. En het lentelicht scheen al een beetje in m'n duister winterhoofd.
