Ik ben het een beetje beu en moe tegelijk, die regendagen. Het lijkt of wind en regen een ongeschreven samenwerkingscontract getekend hebben. Ergens op de digitale weg kwam ik deze tekst tegen en vond hem eigenlijk wel heel toepasselijk. Als het leven je een regenachtige dag geeft, speel dan in de plassen. Durven jullie dat? Spelen in plassen?
Ik moet er eerlijk gezegd eens over nadenken. Ik wil het niet meteen aanhalen als mijn muze net wakker is, een kopje koffie drinkt – op haar eigen gracieuze wijze - en de “rosse” lustig spinnend de ochtend verwelkomt. Terwijl ze wat kiwi's van hun jasje ontdoet vraagt ze mij hoe het afgelopen is met de ontmoeting – eerder deze week - met een vriend van mij, een keurige kakker (ja, supporter van Mechelen dus) overigens die me wilde spreken onder vier oren.
Na zijn telefoontje had ik voorgesteld om dat in de koffiecorner van Intratuin in Zwijndrecht te doen. Hij voelde meer voor een ontbijtje in het keurige Le Tissu Hotel. Na kort aandringen won ik.
Het gesprek begon traag er raar. Hij wilde weten wat ik leuk vond aan dat scootmobielhoekje van de Intratuin? Ik vroeg hem op mijn beurt wat er gezellig was aan het Le Tissu Hotel? We namen wat kleine en grotere wereldproblemen door. Al gauw ging het over de klimaatspijbelaars.”Van onze belastingcenten”, mopperde hij en voegde er in één volzin nog aan toe dat die kids allemaal vliegend met vakantie gaan en dagelijks bij de plaatselijke Mc Donalds zitten. Nee, dan waren wij vroeger beter af met onze broodtrommeltjes. Harde korstjes, daarvan kregen er véél... juist ja :). Ik zei het waarschijnlijk net iets te luid want aan de draaiende kopjes van alle andere koffieklanten kon ik merken dat zij mijn ongezouten uitspraak té luid – en dus té duidelijk – hadden meegekregen. Ze claxonneerden als het ware instemmend. Ook mijn vriend – de kakker annex maneblusser - was het roerend met me eens. Heerlijk. Nu ja, we hebben de leeftijd voor dit soort saamhorige meningen. Zoals? Als ze willen protesteren doen ze dat, maar beter maar in hun eigen tijd. Ik deed het overigens in 1981 met die kruisraketten ook. Vorige week las ik trouwens dat de meeste leerlingen op donderdag vrij zijn in verband met het chronische lerarentekort, maar dat hield ik hier wel stil. Laat de honden maar gezellig slapen.
Samen moesten we ook nog even smakelijk lachen om Stef Wauters, die steeds zo lief zijn best doet om intellectueel over te komen. Stef is ongetwijfeld lief, maar als nieuwsanker hou ik méér van een meer accurate uitstraling. Schattige Stef mag er wezen. Nadat we het nog even hadden over de malaise bij Real Madrid merkte mijn vriend mij op dat niet alleen de Noord -en Zuidpool met zekere spoed smelten, maar dat ook de gletsjers in Hindoekoesj en de Himalaya in rap tempo verdwijnen. Maar liefst 1,9 miljard mensen zijn afhankelijk van dat water en komen daarna – zo goed als zeker - met bootjes onze kant op. Ze spoelen waarschijnlijk aan in Oostende dat inmiddels verlost is van een Coucke-complex.
Ik vroeg mijn oude maar beschaafde vriend waarom hij mij eigenlijk wilde spreken. Simpele vraag : Of ik hem wilde vertellen over ware liefde. Ik zei hem: “ die vertelt je alles zelf, als je ze ontmoet.” Hij leek beduusd door mijn antwoord, ik zei dat ik weg moest. Bij de uitgang van het tuincentrum zag ik Gwendoline Rutten met een zakje kunstmes in haar karretje. En toen? Toen toeterde een scootmobiel en deed ik verbaasd én beleefd een stapje opzij.
Aan de keukentafel ben ik alleen achtergebleven. Mijn muze hoor ik boven volop bezig, de “rosse” is alwéér in Cats dreamland en ik? Ik denk nog even na over Intratuin.
BALLET, VLINDERS EN EEN BUNDEL. De nieuwe morgen dropt zich tegen het vale licht aan de horizon. Het regent blaasjes, het water gutst tegen de muren van de oude dorpskerk. Wolken formaties-méér dan 50 tinten grijs- als een groot verdriet hangen schreiend over de velden. Het is nog vroeg. Aan de bosrand, een oude man op een houten bank -de hond aandoenlijk mooi in zijn doorregende bruine vacht-, luistert als trouwe vriend zittend naast zijn baas in een taal zonder woorden. Een -nog niet lang wakker- fietsende dame probeert tevergeefs een knoop in de adem van de wind te leggen. Een zwanenkoppel siert de parkvijver met een ballet. Hun kunst oogt een matige bijval, zo vroeg in de ochtend. Ik denk dat Noah er met zijn ark langs moet varen om hen te redden. Het regent verdriet. Dakpannen rillen betraand langsheen een kapel. Hier worden smeekbedes verhoord, hangen restanten van wensen onzichtbaar in kaarsgeur en zoeken mensen antwoorden. Ballet, vlinders en een bundel. Net wakker. De pent trilt nog in haar hand als ze in het kleine schriftje noteert. Hoe geniet ik van het ogenblik wanneer je zachte ademhaling me meevoert naar een werkelijkheid, die dromen overbodig maakt en ik soelaas vind in ware liefde. Door het slaapkamerraam ziet ze hoe de lichte regenval en ochtendstilte een bed vormen voor de in barensnood verkerende lente. De laatste maartse gril houdt zijn laatste voorstelling, nog even persen en alles is herboren in fris groen. Tussen de warmte van de lakens, ware liefde die haar ogen en hart gegrifd heeft met onuitwisbare rode inkt. Al zijn woorden raken haar, ze leest zijn zinnen en diep in lijf en leden weet ze dat hij haar immens sterk aanvoelt. Ze sluiert haar gezicht met een glimlach terwijl de trage morgen plagend haar zichzelf laat hervinden met de zang van een merel. Herinneringen bellen aan in haar gedachten terwijl ze met een veerkrachtige stap de nieuwe dag begint. Liefde omgordt haar lenden, terwijl ze de vlinders vangt die haar buik vullen. Samen varen ze op hetzelfde kompas, zeezicht deinend op de golven. Het half geopende raam toneelt een klad vogels in dansvlucht terwijl een ekster het nog ongeploegde akkerland groet. Het bos in mozaïek van kleuren zal straks haar ware liefdesgeur snuiven. In de spiegel van gemoed zweeft haar werkelijkheid geworden droom voorbij. Ballet, vlinders en een bundel. Ik nip aan mijn tweede tas koffie. In een soort boekbundel gedachte, de vlag die de lading dekt op een schip -wimpel erbij- verenigt met het schrijven. Mijn ochtendlijk lentegevoel verweeft zich met zwevende gedachten aan tastbare momenten. Ware liefde verlicht het hart en verzwaart het met het dragen. Op het klankbord - zonder ruis op de lijn - klinkt het perfecte liefdesduet. Het is een soort tedere mimiek bij trillingen op tedere golfbewegingen die de muze laten spreken bij de frisse morgendauw vol regendruppels. De puzzel van het leven ligt er opgelost bij, ingekaderd met een dunne gouden liefdesrand. Door het raam zie ik -wat verder weg- in het park de schoonheid van een ontwakende boom. Gesloten ogen weerspiegelen haar glimlach. Een nieuw etmaal ontwaakt en als de dag de deuren zal sluiten zal ik kijken naar de invallende duisternis en de muren van de stad die langzaam sluiten. Puur en onvoorwaardelijk smelt ware liefde bij het kopje koffie. De tikkende wandklok met enige jaloezie voor het ritme van het hart hangt er stil bij. De “rosse” is wakker en ziet hoe een glimlach mijn gezicht verlicht wanneer ik -weggevloeid in een mijmer- de echo hoor van haar stem. Op de schrijftafel sla ik het boek van verborgen eenzaamheid open, herlees haar kwetsbare tederheid vermengd met plaaggeest zinnen. Ware liefde, gebonden bundel met gevoelens van twee harten.
MAARTSE GRIL, HET MOOISTE WOORD EN DE SCHOONHEID VAN.
MAARTSE GRIL, HET MOOISTE WOORD EN DE SCHOONHEID VAN.
Lenaerts is wakker. Net als ik wandelend gedreven door een te strakke wind, de duw in de rug, de kleren klevend op onze huid -gerimpeld onstabiel- gedraaid op armen en benen. Paraplu's in omgekeerde aanslag die ons ronddraait, tegen deze compositie van natuurkrachten halen we het niet.
Aan zee zwiepen vissersboten tegen de rubberen bescherming op de kaaimuur. De masten balanceren als een wilde dans. De golfslag staat op storm in de vaargeul. Familie Seagull doorkruist de lucht, ze krijsen grijnzend in het kluwen van hun vlucht. Aan de kaai is het dagelijks leven uit zijn scharnieren gelicht. De vaart naar zee is quasi niets en de verschillende viskraampjes blijven dicht bij dit helse weer.Het is de hoogste tijd om aan de zon te denken. In nip aan mijn vierde tas koffie en dompel me onder in het taalbad van eigen vermogen Ik wil geen "creep" zijn en mompel bij mezelf : na regen komt zonneschijn.
Maartse gril, het mooiste woord en de schoonheid van.
De schrale akkers ademen de maartse dagen uit. Langs de glooiende velden zwijgt stil een bomenrij. Dode dorre takken tussen het mos, restanten van een koud en nat seizoen. De eendenvijver luistert stil, opgeschrikt door een pauw die de ochtend hees inschalt terwijl een regiment mieren het juiste gelid zoekt. In het bos schuimt een vos -poten nat- behoedzaam door achtergebleven vogelpoep, langs het pad fladderen duiven om de lichtpalen heen benieuwd naar een achtergebleven doekje voor het bloeden op de grond. Rondom de dorpskerk zwaluwt een eerste “black and white”. Langs de gevels van een huizenrij hangt nog de sluier van de nacht, in slaapkamers probeert de nestwarmte een gevecht te winnen van een digitale wekdienst. Slaapoogjes nog zwevend in gevoelens groeten een nieuwe morgen. Ze had dwars door de nacht heen gereisd in gedachten, zijn zachte hand gevoeld en teder gewoeld over hun ware liefde. In een soort idyllische reis zag ze hun samen zilverdraden tot een waar liefdestapijt weven, tekenden ze een kader om de rand van alle keuzes en glimlachten ze heel even zichzelf de branding van de zee in. Haar vingers vol herinneringen bladeren door een boek. Hoe ware liefde weemoed plengt in een traan, een liedje losmaakt en duidelijkheid enkel het punt zet bij de rust. De lijn der gedachten musiceert en zoekt de juiste noten. Bij de koffie krast ze op goed geluk de cijfertjes van een kansspel weg. Door het keukenraam ziet ze hoe twee bejaarde merels nog fluks over het tuinhek trippelen. Het regent, ze dragen nog de sporen van de seizoenen op hun veren maar vooral de tekening van de ware liefde voor elkaar. Als straks het eerste groen het zwart zal uitgommen en de lente geurend aanbreekt zullen ze een nieuw nestje bouwen. Op weg merkt ze dat het dorp deels al wakker is. De schoonheid van de omgeving raakt haar. Hier en in haar hart voelt en weet ze dat ware liefde mooi is maar verbijt ze wat haar hart – onuitgesproken- al lang weet.
Maartse gril, het mooiste woord en de schoonheid van.
In de schrijfkamer klinkt vanuit de verte nog bruine muziek door het portaal van een druk beklante herberg. De nostalgie van schaars geworden krakende 45-toeren plaatjes galmt de stad in. Aan de rand van de schrijftafel maakt de “rosse” zich op voor de eerste rare sprongen in een nieuwe dag. De tot de rand gevulde tas koffie, de pen met liefdesinscriptie en het doosje sigaren wachten geduldig, als statische toeschouwers op de eerste zinnen. Het ochtendvruchtje baart zich een verse dag in. Een vrucht over ware liefde die over seizoenen heen uitkijkt naar de nakende lente, over nestjes bouwen met rust en tedere zoentjes. Of lente-bloei-nestje-van-ware-liefde als woord kan stelt hij niet in vraag. Voor hem is het gewoon het mooiste woord.
Maartse gril, het mooiste woord en de schoonheid van.
In het kraambed, onder het nachtdeken dat de nestwarmte beschermt als een siamese tweeling, de rust naast de innerlijke vrede. De laatste regendruppels strelen de ontwakende populieren, een rij wilgen verknocht aan zichzelf waaien zichzelf een nieuwe dag in terwijl een klad duiven een scheervlucht oefenen a-la-façon de Dourdan. In een soort eindeloze processie klieven vliegers van divers pluimage door grijze wolken, groeten de windmolen die een liefdeslied maalt en loeit vee op een boerderij het erf wakker. Het gekraai van de overjaarse haan maakt de zweem van gevangen vrijheid wakker. Het pad waarop ze dwaalde deze nacht laat zijn laatste zweetparels achter. Zachtjes opent ze het raam van haar gedachten. In een klein schriftje worden zinnen wakker. Het vluchtige handschrift over hoe harten elkaar vonden, lichamen de intensiteit van de verstrengeling vertederden en woorden niet hoefden, omdat ogen alles zeiden. Haar zwevend verlangen van ware liefde had zich geankerd, de evenwichtsoefening op een uitgerafelde koord was gelukt en de dagen dat de spiegel het verdriet in haar ogen kon lezen zijn voorbij. Plots heeft de stilte duizend klanken. Op de tafel staat naast een hoopje bijeen geveegde kruimels een fruitschaal vol druiven nog vol met zuur. De halflege tas koffie, nog wat kiwi en een boek in wacht-leesmodus, alles lijkt zo puur. De morgen is opgestaan. Op het plateau van schrijversdromen strooit een pen de eerste liefdeswoordjes. Over beminnen als een regendruppel die teder een wang raakt, een sneeuwvlok die haren nat maakt en rimpelende zachte handen die gloeien op een torso van waar geluk. Alleszeggend stil vlijen pennentrekken zich binnen het kader van ware liefde. De vliegers hebben rust gevonden, de molen heeft het liefdeslied gemaald en het vee koestert het warme stro. De haan schalt tevreden op mildere toon terwijl een klein schriftje gesloten zijn inhoud bewaart.
Hoe mooi is een nieuwe dag als Lenaerts wandelt in een huis van weinig adem, waar de jaren zijn vergleden -soms als kromme dagen- en de stilte als mist hangt in een jonge kinderziel. Wij waren de bomen zonder water, het gras was vergeeld en de lente zat bij de buren. Wij kregen de herfst als gezel en toch hebben we groen veroverd.
Terwijl deze drie mooie zinnen zich neervlijen op het papier, ik naar buiten kijk door het raam bedenk ik dat het tussen de wind en mij nooit meer goed komt. Na gisteren weet ik het zeker, hij deugt niet , aan geen kanten. Hij is gewoon weg grof en brutaal, ongemanierd in zijn onstuimige lentekracht. Hij raast en daast als een kip zonder kop, blaast de pannen van daken, ook het riet scheurt hij weg.Hij ontwortelt bomen en veroorzaakt storm over land en zee. Hij rukt de takken weg, plooit de bomen tot slaven die moeten buigen in volle kromming. Blaast de fietsers in het gezicht en zet ze op happen naar adem.Hij blaast de voetganger van het pad, stuift het stof en het zand in onze ogen. Hij huilt in schouwen zijn ellendig klaaglied, zijn hoge tonen van barbarij en snode verspilde krachten. Hij blaast het vuur aan, jaagt de brand op stang als volmaakt vernieler. Een ongelooflijk aantal daden die de criminele grens van onze levenswijze overtreffen. Wij kunnen hem niet temmen, aan banden leggen, hij rukt zich los uit elke keten. Neen, het wordt nooit iets met de nukken van de wind en zijn grillen.
Wind, regen and a story.
Het had geregend. In de vroegte van het nieuwe gloren lopen takken uit, de boom opent zijn vensters voor de nakende lente.De lawaaierige wind had vannacht haar dromen wakker gemaakt. Haar nachtschaduw had zich afgetekend tegen de muren terwijl ze liefdesvonkjes liet dwarrelen in de rusteloze nacht. Het had iets magisch, de leegte die kleurde als een robijn en de nestwarmte die tederheid omhelsde. Terwijl de hunkering kwam aangeslopen zag ze de ondertussen vaal geworden getekende hartjes in het zand, achtergebleven naast de vuurtoren in het schitterlicht van verliefde ogen. Ze reist door haar gedachten. Een eerste prille en schuchtere zonnestraal aan de horizon vertelt haar een teder verhaal, over verbondenheid met een onzichtbaar lint van ware liefde zwevend tussen de wolken. De rusthalte van een nieuwe morgen waar ware liefde wacht zonder woorden, gebonden door gevoelens in de zindering van verstrengelde lichamen. Wanneer ze zich even uitrekt gloeit de warmte van de echt-en puurheid van ware liefde nog na. Tedere sporen in haar ziel kruisen met haar aangeraakte hart. Rechtopzittend tuurt ze door het raam naar de geboorte van een verse dag, de rust van een nieuw etmaal doet goed. Gevleugelde vliegers scheren langs, in de verte het geraas van de eerste wagens vermengd met het klokkengeluid van de wakker geworden klepels. Stil luistervinkt ze naar alle geluiden. Wind, regen and a story.
In een wereldstad -somewhere langsheen de oevers van de Schelde- verdampt de inkt op een vel papier.Hij schrijft een verhaal over morgens. A story over lieflijke dromen, een bladzijde over ware liefde gevangen in tenderness en more than feelings. Opgesloten gedachten vloeien zinnen die de droom vertalen. Aan de bushalte, aan de overkant zie ik hoe een oudere dame geduldig wacht alsof hier de ware liefde een halte heeft. Haar ogen nog gevuld met de vermoeidheid van een eerder verleden zoeken aankomsttijden terwijl ze haar grijze haren beschermt tegen de wind. Doordat de “rosse” plots interesse betoont voor het klavier mis ik of ze de bus neemt. Bij een zoveelste tas koffie strijken mijn vingers met tussenpozen neer op de letters. De gevangen gedachten hebben een rivier geschapen, de zucht van de morgen heeft zichzelf verorberd in de deelzaamheid van ware liefde. Een nieuwe dag, een zucht en een verdoken geplengde traan. Ik schrijf met zachte hand een nieuwe pagina in a story of true love!
