Saugende Spannung

Die Verlockung

nicht dass ich so viel
laut in Worte sagte
oder so nachdrücklich
Aufmerksamkeit erregte,
nein, sie sah mich,
sog mich zu sich heran
wie ein Aasgeier
mit greifenden Klauen

mein Widerstand
war schnell gebrochen,
als hätte er je bestanden,
als ihre Gegenwart
wie ein Schirm
mich bedeckte
und ich schon im Voraus
versank
in einem umgekehrten Becken

Tropfen von Spannung
übersetzten meine Triebe,
entkräftet,
ausgeliefert an
aufwallende
Orkane des Drängens

ich war besiegt,
ohne dass sie
einen Seufzer
an mich richtete,
sie winkte nur
mit zwingenden Augen

untergetaucht
in blinder Hingabe
vergaß ich die Nacht,
den Morgen
und mich selbst

Abschied

Jedes Mal,
wenn ich gehe
und sage
meine Zeit ist da,
schließt du
schnell die Augen.

als ob
ein Knopf
umgelegt wird,
du nach innen
hineingezogen wirst.

Tiefe versandet dann
in einem erkalteten
Abschied,
verkleinert alles,
was gesagt wurde.

Ist es der Schmerz
des Getrenntseins,
den du in
vermiedene Worte
legst?

Unterwegs nach Nowgorod

Der eiserne Hammer
besiegelt das letzte Los
und stürzt wie ein Donnerschlag
immer wieder nieder
auf die Kammer der Toten.

Sechs hölzerne Planken,
bedeckt von einem blauen Tuch,
umschließen
das verlassene Leben.

Ein Mann mit Geschichte,
nun durch Nägel
ins Dunkel gezwungen.

Der Priester singt hindurch
durch dichten Weihrauch
vom Jüngsten Gericht,
das sich an unserm
nichtigen Dasein nährt.

Die Träger nehmen,
für einen Augenblick,
die Last auf ihre Schultern:
jenen, der uns
in die Ewigkeit
vorausgegangen ist.

Mein Herz neigt sich der Liebe zu,
wärmend, offen.
Aus gelebter Erfahrung weiß ich:
Ein Leben lang habe ich sie gespürt,
oft nur ahnend,
nie ganz umrandet mit Worten.

Auch dort, wo der Tod
eine Spur jäh abriss,
hat sich – nach vielen Jahren –
die Liebe neu erhoben.
Denn nach langem Schatten
fällt Licht,
verändert zwar,
doch durch ein himmlisches Dach.

Der Reichtum des Erlebten,
so zeigt sich,
ist an die Seele gebunden.
Er trägt,
er stillt,
er schenkt mir Ruhe.

Ich weiß auch: Verlassenheit,
anders gefühlt, anders getragen,
wird mit der Zeit
in friedlicher Hingabe
sanft besänftigt.

Hurra

ich jub­le Ihnen zu,
heute juble ich.
ich jub­le Ihnen zu,
hurra hurra hurra,
dreimal hurra.

so oft tue ich das nicht,
das gehört nicht
zum denkenden Menschen
oder zu ernsten Dichtern wie Ihnen allen,
die das Leid der Erde kennen.
Freude ist eine Abweichung,
nur im Blick der Anderen.

noch einmal,
ein dreifacher Jubel
für den Leser, der Sie sind.
es lebe Sie,
lange, so lange,
vielleicht zu lange,
doch solange Sie
bei guter Gesundheit gedeihen.

auch scheint heute die Sonne,
das liegt daran,
dass sie vorhergesagt wurde.
nichts kann das Vergnügen
noch trüben,
denn heute werden auch
die Enkelkinder nicht
an meiner Haustür zerren.

so hat jeder
auf seine Weise
einen Feiertag vor sich,
eine Form von Glück aus Hoffnung.
die Fahne geht daher
hoch bis in die Spitze,
befestigt mit einem
dreifachen,
windfesten Pfadfinderknoten.

Sie sehen,
das ist wahrlich ein Vergnügen:
kein Leid, kein Mangel, einfach nichts,
kein Schweiß, kein Gejammer
und kein Mühen.
heute blicke ich einmal voraus,
das ist äußerst praktisch
auf meinem Heimtrainer.

es lebe der König,
es lebe die Königin
(nach Wahl),
hurra hurra hurra.

Wie Schatten
lehnen sie sich
mit leichten Formen
an meine fragende Haut.

Hände gleiten
ohne Richtung
über eine dampfende Fläche,
wo Berührung
den Augenblick
verfeinert
und das Gemeinsame
für einen Moment weitet.

Haare berühren
einander
in feuchter Stille,
wo Zeit haftet
und langsam
etwas erwacht,
das noch keinen Namen trägt.

Verwirrt
öffne ich die Augen.
Die Zeit war aufgelöst,
ich war zu lange
im Bad geblieben.
Das Wasser war kalt —
alles war still
und nass.

Luftspiel

Komm,
spiel ein wenig mit,
berühr die Saiten
unseres blauen Winds.
Wir bewegen uns,
bis du kreisend
dein Gleichgewicht vergisst
und ich
den Halt lockere.

Oder wir verweilen
in einer leise schwingenden
Rhythmik,
die dir von selbst vertraut ist.

Dreh dich,
nur ein wenig,
während dein Haar,
still geflochten,
Spuren zieht
durch meine Sehnsucht.

Dort, wo meine Hände
sich öffnen
zu lichtfarbigen
Fingerspitzen,
atmend, hörend.
Ich weiß es nicht —
du vielleicht.

Wann du oder ich,
oder wir beide,
wieder ankommen
auf kühlem Marmor,
bleibt offen.

Wir können das,
doch?

Weihnachtsmysterium

Auch wenn ich
dem Schöpfer gehöre –
für einen irdischen Augenblick
oder vielleicht
für eine himmlische Dauer.

Und wenn der Geist
mich sanft
zu verführen scheint.

Ist das Leben dann
nicht wie ein Hymnus,
ein unversehrtes Lied,
das sich selbst trägt?

Ich begreife es kaum,
weder tief in mir
noch im Blick
auf die Welt um mich:

dass aus stetigem Warten,
aus diesem leisen Verharren,
doch Hoffnung
geboren wird.

Glück

Glück
lebt im Wechsel
von Raum und Licht und Zeit.
Es prahlt nicht,
geht leise,
geführt von seiner eigenen Zerbrechlichkeit.

Noch immer denke ich
an die versunkene Jugend,
als Zukunft nichts weiter war
als morgen.
Blind suchend
nach namenloser Freude,
nach jener ewigen Liebe,
die keine Sorgen kennt.

Verlassenheit

Verlassenheit.
In der Stille des Vermissens
begegne ich
immer wieder
meiner Liebe.

Langsam
hält sie mich fest.
Immer wieder.

Wenn ich sie trage
und den Gedanken auslösche,
gerade dann
wird mein Herz
beschwert.

In der Stille des Vermissens
ist Lieben
ein Atmen.

Visionäre Lüfte,
die mein Dasein
färben wollen.

Und wenn die Zeit
jene wundersame Freude
plötzlich zurücklässt,
wird Verlassenheit
zur Flucht.

Dann
riecht Wahrheit
nach Verrat.

Lieben eilt voraus
auf verborgene,
intime Risse.

Ich will es nicht,
doch es geschieht,
wie es geschieht.

Ich wage nicht mehr,
mich zu binden.

Denn wo
finde ich mich selbst,
wenn der Mund
an der Wahrheit nagt
und wieder
eine Geborgenheit
verjagt wird?

Im Feuchten des Trostes
tauchen
verworrene Bilder auf.

Doch es ist der Schmerz,
der mich
durch die Verlassenheit führt —
die wir
zu Beginn
teilten.

Verlassenheit

In der Stille des Vermissens
begegne ich meiner Liebe.
Langsam hält sie mich umfangen,
immer wieder,
immer neu.

Wenn ich sie trage
und den Gedanken verliere,
fühlt mein Herz
die Schwere.

Lieben ist ein Atmen
in visionären Lüften,
die mein Dasein
in Farben tauchen.

Doch lässt die Zeit
die wunderbare Freude zurück,
wird Verlassenheit
zur fliehenden Spur.

Dann schmeckt Wahrheit
nach Verrat.

Lieben läuft voraus
in verborgene,
zarte Risse.

Ich will es nicht,
doch es geht
seinen Gang.

Ich binde mich nicht mehr,
denn wo
finde ich mich selbst,
wenn Wahrheit
an mir nagt?

Im Tau des Trostes
verschwimmen die Bilder,
und doch ist es der Schmerz,
der mich trägt
durch die Verlassenheit,
die wir
anfangs
teilten.

Nessun dorma

niemand schließt die Augen.
Die Stille dieser Nacht
trägt einen Schrei
und staunendes Schweigen.

Nicht in meiner Macht
die Gefühle
dieser Stunde zu lösen,
sie fließen
aus tiefer Vergangenheit.

Lateinische Gesänge,
der Traum
des erneuten Erwartens,
mein Herz
wird leise davon umfangen.

Doch bleibt
die Stunde nach Mitternacht,
wenn Leere
Gestalt annimmt.

Nicht ein Kind
wird neu geboren –
Melancholie
erhebt ihre Stimme,
still,
und wahr.

Schreiben
in die Luft

Ich hatte vergessen

wie groß
deine Augen waren

wie spielerisch

sie sein konnten

Ich sah es wieder

für einen
stillen
Moment

und wusste

wie Freundschaft
sein darf

Ich hatte vergessen

wie jung
du noch warst

wie leicht
du deine eigene Welt
berührtest

lachend

so wie
Lachen
gemeint ist

spielend
mit Worten

schauend

in Musik

aus
sanft
spiegelnden
Akkorden

Ich sah es wieder

ohne Grund

ohne Ziel

dieses

eine

Mal

Weiblich

Keine Frau entzieht sich meinem Blick,
noch mir selbst.
Sie fließt durch mein leibliches Sein,
getragen von leisen
Seelengewölben.

Von unsichtbaren Kräften bewegt
berührt sie mich bis ins Zerreißen,
so gegenwärtig in mir,
so nah in meinen Gedanken,
dass sie mir Farben schenkt,
die kaum sagbar sind.

Verwurzelt in diesem Wesen,
von sanfter, treibender Leidenschaft,
taste ich nach meinem Weg,
wo Hingabe Grenzen auflöst.

Ich bleibe gebunden
an diese irdische Gestalt,
in der das Chaos
mich nicht verletzt,
sondern formt.

Dichter des Vaterlandes

Nein, es ist nicht das,
was Sie jetzt denken:
dass ich mir diese Würde
selbst verleihen würde.

Oh gewiss, auch ich
bin mit ein wenig Poesie
durchzogen,
doch von geringerem Gewicht.

Das gegenwärtige Denkmal
steht nicht auf seinem Sockel.
So erwarte ich denn
seine Wiederherstellung
und lege,
solange es dauert,
aus Respekt
mein eigenes Wortgezupfe nieder.

Weihnachtliche Betrachtung

Unter dem alten,
mittelalterlichen Turm
halte ich einen Moment inne,
als der greise Schlag
das Angelusläuten erklingen lässt.

.

Er ist ein Rufender
über winterliche Felder,
blickt würdevoll hinaus,
ohne dass man ihn noch hört
oder sieht – wie eine himmlische Braut.

.

Er trägt nichts als
eine steinerne Vergangenheit
und widerhallende Psalmen.

.

Wie man sagt,
lassen wir uns noch
von Einfachheit und Mystik
in Staunen versetzen.

.

Ich weiß es nicht:
sehe so viel kalte Mimik
bei der Geburt
jedes Menschenkindes –
man kann nur erfahren,
wie die bedingungslose
göttliche Erwartung
geliebt werden darf.

Noch winkte ich,
als sie längst hinter der Kurve verschwunden waren.
Die Straße –
trotz flüchtiger Blicke aus Autos –
atmete Stille,
immer wieder.

.

Und ich allein
reiche den roten Rücklichtern
meiner Erinnerung das Wort,
oder der Vorstellung,
dass vor ihnen
ein weiter Weg lag.

.

Würden sie nur
der Stimme des Navis folgen,
und in ihrer eigenen Stille
den Abschied von uns
leiser machen?

.

Ich ging zurück ins Haus.
Dort waren noch welche,
die ebenfalls gehen mussten.
Keine Eile.
Es fehlte uns an nichts.

.

Ich sah keine Brüder, keine Schwestern –
nur einen Augenblick:
ein leeres Glas,
ein verlassender Teller,
Worte, die sich scheuten.
Nein, Fremdheit kennen wir nicht.

.

Irgendwo
sind wir ein Volk
von gelassenen Verstörten.
Bloß Heimweh,
redete ich mir ein,
trieb sie heimwärts.

.

Denn beim Aufbruch:
ein bebendes Dankeswort.
Vielleicht nur
die Nachwirkung
dessen,
was die Sinne öffnet
und die Zunge lockert.

Du, die mich überlebst

Du, die mich überlebst.
Es ist nichts anderes
als das Nachvollziehen
eines Baumes,
der das Verfärben
seiner Blätter
auf ganz eigene Weise erfährt.

So natürlich
wie mein Tod,
den du
in einem
Frühling
überlebst.

und verliere mich zugleich an der Uhr, sie kreist,

weit geöffnet,

im heißen, atmenden Sand.

.

Trotz höchsten Schutzes
zeichnet die Sonne
ihre Spur
in flüchtiger Zeit.

.

Und ich,
trage den Geschmack von Salz
noch auf den Lippen,
nach einem Tag
aus Licht
und digitalen Schnitten.