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es reicht weiter als menschliche Grenzen,

denn etwas bleibt haften,

entsteht aus aufsteigenden Herzenswünschen.

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nein, ich bringe nichts Neues,

doch wer tut das heute noch.

alles ist gesagt, und dennoch

habe ich diese Worte wiederum

auf jungfräulichem Papier niedergelegt.

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nein, im Lieben wird niemand ausgeschlossen,

der mich je im Innersten berührt hat,

bewusst oder unbewusst, gewollt oder ungewollt.

Zärtlichkeit bleibt, weil ich es will

und weil sie von etwas Größerem behütet wird.

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manchmal ist es schwer zu deuten,

wenn der Wind sich mystischen Dingen zuwendet

oder anders unerreichbar bleibt für meinen Verstand.

Das Gefühl weiß am Ende frei

eine spürbare, stille Übereinkunft zu schaffen.

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es war unter dem Schleier
von aufgestiegenen Kunstwerken, ausgestellt
hängend, stehend, manchmal schwebend
jedes Objekt bittend
um die Gunst eines Blickes
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Besucher in allen Farben und Gestalten
in teils verständlichen, teils fremden Sprachen
doch mit Liebe für das Aussehen
und manchmal mit dem Ruf nach eigenem Einsehen
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sie schufen eine erhebende Atmosphäre
und berührten meine Seele im Kern der Kunst
um sie zu übersetzen oder zu erhellen
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plötzlich sah ich sie, sie trug sich selbst
löste eine Schönheit in mir aus
die ich durch ein Kamerafenster festhalten wollte
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es kostete mich ein einziges Lächeln
und klick — ich fing ihr Gesicht auf einer imaginären Platte
die meine Vorstellung, von Natur bekleidet,
sie in ein aufleuchtendes Gefühl setzte
um mich in einen ungestüm gefärbten Wald zu schicken
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beim Entwickeln ihrer Erscheinung
in meinem verdunkelten Zimmer
erschrak ich, es traf mein Gemüt
sie entsprach im wachsenden Bild
ganz und gar nicht dem Gefühl, das ich genährt hatte

Deutsche Gedichte von J. Dreyfsandt zu Schlamm 1

(usw)

plötzlich werde ich mir wieder bewusst
vom leisen Rauschen des Windes,
ein Staunen, das sich hebt wie ein alter Klang,
den ich so oft als Musik geliebt habe.
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wie Blätter, die den geliebten Sommer verlassen,
als wäre er ihnen nun ein Fremder,
lösen sie sich von seiner Wärme,
sinken hinab in den Grund der Erwartung,
wo sie sich mit dem Irdischen verweben.
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auch Menschen müssen oft ihr Zuhause verlassen,
fliehen vor Naturgewalt oder vor barbarischer Hand,
und tragen die Ungewissheit, ob andere sie dulden werden —
jene, die in Freiheit leben, wo Wohlstand zählt.
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dieses kehrende Gezeiten kennt seine Stürme,
auch jetzt wieder, noch immer aus ferner Richtung,
mit Männern, Frauen, Kindern, die umherziehen:
viele suchen aufrichtig unsere Gastfreundschaft,
doch unser Land versagt darin, sich Ehre zu erwerben.

ich gehe leise auf Reise

in meinem inneren Raum

wo Wege sich sacht krümmen Strände

auftauchen wie Erinnerungslicht

und irgendwo wird stilles Wetter versprochen

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Geld trage ich keines der Transport

ist ein Geschenk der Stunde

ich schließe die Augen wie ein sanftes Zuklappen

und träume von meinem leisen Elektrofahrrad

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der Akku sammelt Atem sein Kreis bleibt klein

darum bleibe ich im Stuhl verwurzelt

die Steckdose summt ihr Nachtlied

ein Dichter spürt den Hinweis

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so, ein Wortchen wieder

schmal und doch mein

ich lege es dem Tag hin

wie ein kleines Einverständnis

hatte ohnehin nicht viele Töne im Gesang

Was ich Euch im Wesen bringe, könnt Ihr nicht lesen.

Es ist ein Sich‑Verbilden in einem blassen,
viereckigen Schweigefeld.
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Was Ihr nicht zu fühlen vermögt,
ist der Schlag meines Herzens.
Unberührbar bin ich,
und atme entlang der Umrisse
eines tauenden Winterlochs.

Auch mein Horchen
ist eine Brücke zu fern;
es trägt einen Fehlbeginn,
denn meine Stimme weilt anderswo:
an Weg und Steg,
ich wohne nah bei Hier und Dort.

Meine Gedanken kennen noch keine Worte,
das fordert Zeit,
oft Geduld oder ein Verharren;
Ohnmacht hält zuweilen Wacht.

Mitunter summe ich es
in gähnenden Akkorden;
meine Finger rühren dann
das Schwarz und Weiß.
Sie tasten lind,
als hielte ich ein Zeichen fest
bis in das nächtliche Dunkel.

Dann erwähle ich die Ruh,
unter einem weißen Linnen,
als schwebendes Sommerdecken.