Der nahe Horizont

Blätter und Fallen durch alle Jahre

Blätter und fallen durch alle Jahre,
im Heute, in dem ich lebe,
wiederholt sich unaufhörlich meine Vergangenheit,
der schmale Pfad getragener Hoffnung
windet sich zwischen Mensch und Tier,
zwischen dem Irdischen und dem Himmelslicht,
es ist der Lebenslauf,

es geht, wie es geht,
inwieweit entscheidest du oder ich dafür;
willst du es kommen sehen;
wir leben doch ständig in Träumen
oder im Rufen, das ich immerzu höre,

wieder verschiebe ich die Stühle,
soll ich einen still und einfach wegräumen
und so weniger Leere spüren
oder werden die Abstände gerade größer,
mit denen sie Einsamkeit meinen,

die Tischplatte behält ihr Maß,
felsfest und verletzlich zugleich,
und wenn ich den hölzernen Altar decke,
ist es dann eine stille Kommunion
oder ein Zaun aus Stacheldraht,

ach, ich weiß es, wie jeder,
dir begegnet vieles auf deinem Weg,
doch mehr noch lässt du zurück;
es ist das Gesetz des sich abnutzenden Gewandes.

Existenz

Existenz
.
ein Mensch balanciert
zwischen sommerlicher Schwüle
unter einem schattigen Baum
.

und der verlassenen Kühle,
oft von einer Leere begehrt
.

ich sage dies ohne Scheu,
denn es ist dem Menschen eigen,
das Herz will Letzteres meiden
.

und flüchtet sich in einen sehnsüchtigen Traum,
der am Pfad des Leidens reibt,
in der Hoffnung, dass ein Mangel schwinde
.

doch muss man selbst immer wieder neu säen
und sich in selbstlosem Geduld üben,
lernen umzugehen mit dem Wenigen,
das von selbst angeweht kommt,
und damit, dass Verstandenwerden
oft im Nebel verhüllt ist
.

nichts ist dem Menschen fremd, so heißt es,
er besitzt die Kunst des teilenden Gebens,
ist jedoch ebenso regelmäßig
sich selbst entfremdet,

Natürlich
.
hinter dine dunkle Gläser
schiint d’Sunn scho lang nümm,
so gseht’s uus,
Gfühl
packe di
immer hüüfiger
.

denn isch’s dä Neumond,
wo dich aluegt
und starch i dis Läbe ine rüert
.

vom Cho, Blibe und Witergah,
doch zletscht git’s e Chraft,
wo vor dr verflochtne
Würklichkeit nöd zruggwiicht
und si au nöd würkli linderet
.

Stärbe und Geburt
lönd sich Ziit,
i eme wechslehafte Lauf,
si wüsse’s scho länger
.

aber eimal ghörsch e Stimm,
wo i ere näblige Still ruuft:
wenn du zuehörsch,
denn git’s no Hoffnig,

Natürlich(regional gefärbt – süddeutsch / österreichisch)

Natürlich
.
hinter deine dunklen Gläser
scheint die Sunn scho a Zeitl nimmer,
so schaut’s aus,
die G’fühle gehn da
immer öfter unter d’Haut
.

dann is’ s da Neumond,
der di anschaut
und g’walting in dein Dasein greift
.

vom Kommen, Bleiben und Weitergeh’n,
doch am End gibt’s a Kraft,
die vor der verwebten
Wirklichkeit nit zruckweicht
und si a kaum besänftigen lasst
.

Sterbn und Gebor’n
lassn si Zeit,
in am wechselnden Gang,
des wissn’s längst scho
.

oba irgendwann hörst a Stimm,
die in da nebligen Ruah ruft:
wennst zuhörst,
dann gibt’s no Hoffnung,

Natürlich

Natürlich
.
hinter deinen dunklen Gläsern
scheint seit einiger Zeit nicht mehr die Sonne,
so zeigt es sich,
Gefühle nehmen dich
immer öfter ins Visier
.

dann ist es der Neumond,
der dich anschaut
und heftig in deinem Dasein rührt
.

vom Kommen, Bleiben und Gehen,
doch letztlich gibt es eine Kraft,
die der verflochtenen
Wirklichkeit nicht weicht
und sie auch nicht wirklich mildert
.

Sterben und Geburt
nehmen sich dann Zeit
in einem wechselnden Verlauf,
sie wissen es schon länger
.

doch eines Tages hörst du eine Stimme,
die in einer nebligen Stille ruft:
wenn du zuhörst, dann gibt es Hoffnung,

Zeitlos

Zeitlos
.
manchmal holt der Wind mich früher ein
durch die Trägheit des Tages hindurch
und setzt dem Satz schon eher ein Ende,
so scheint es, und unerwartet gerate ich aus dem Takt
.

es ist nicht seltsam, dass ich mich binde,
jeder Mensch sucht schließlich nach gleichem Schritt,
loslassen ist nicht schlecht, so sagt man,
doch das Gefühl des Verlusts bleibt ungeschmälert
.

die Strömung ist dann auf jede Entfernung erpicht,
weil sie mit dem Herzen mitschwingt;
dessen bin ich mir meist bewusst, und doch
ist es ein Strudel, der mich haltlos herausfordert
.

wenn dann, später, die Blätter wieder einmal verstillt sind,
der Schatten mit Einsicht verlängert ist
und das Licht das wahre Wesen zeigt, oft mild,
dann erweist sich, wenn auch nur kurz, die Nacht als versengt,

Träume

Träume
.
ich kann nicht leugnen,
dass der Frühling verflacht,
es ist ein langsames Sich‑Gewöhnen,
jedes Jahr wird der Geruch schwächer,
Jahreszeiten kommen mehr unter ein Dach
.

nur wenn mein Kind dem Anderen begegnet,
blüht etwas in mir auf, das berührt,
als ob meine Zukunft es begreift;
halte diese Hand so lange wie möglich fest,
wo einst nur der Winter dich trifft
und das Atmen das Licht auskotzt
.

bis zu diesem Moment dichte ich Träume
über Gladiolen und klingende Klänge
von Zuneigung und strudelnden Strömen
in Bildern von Schönheit und Rost
und dass wahre Werte Wurzeln schlagen werden
neben friedlichen weiblichen Flanken,

Wie ich gehe

Wie ich gehe
..
wohin gehe ich,
wenn diese krumme Allee dort
sich kreuzt mit dem Pfad,
wo links und rechts
noch Brombeeren im Nebel ruhen
.
und die Feuchte des saftigen Grases
meine bloßen Füße wäscht,
weil herbstliche Wärme
sich bemerkbar macht,
wohin gehe ich
.
was liegt zugrunde
einer zu wählenden Richtung
folge ich dem Gefühl
oder doch dem vernünftigen Denken,
Sie kennen mein Wesen,
doch wohin ich
.
dort angekommen
fühlt es sich an wie
eine Wahl aus
„quattro stagioni“
..
das Kind liegt weit hinter mir,
das Alter liegt um die Ecke, dort,
unsichtbar, doch nicht unbemerkt,
es scheint ein Balancieren im Jetzt,
wohin gehe ich nur
.
am Schnittpunkt
breite ich kurz die Arme aus,
ich bin ein Kreuz
und setze meine Richtung fort,
vorwärts,

Bis zum Ende der Zeit

Bis zum Ende der Zeit
.
die Zeit geht vorbei
an meinem inneren Bild,
sie zeigt die Varianten
derselben Erfahrungen
vom Anfang bis jetzt
oder ob bereits davor gewachsen,
doch klar von mehreren Seiten,
in einem Kaleidoskop von Erklärungen.
ich gelange dann zu tieferem Bewusstsein,
es führt oft zu plötzlichen Offenbarungen,
als erwachte ich aus einem Schlaf,
da ist für einen Moment nichts,
das meine Unruhe besänftigt.
das Sein verlangt nach offenen Augen,
doch ist es nicht so,
dass ein fortschreitendes Erkennen
endet in einem tragenden Dulden.
morgen wird wieder etwas ans Licht gehoben,
sofern der Atem dies tragen kann,
man wird wohl weiser, doch ich weiß nicht,
ob dies führt zu immer mehr,
mir noch zufallenden,
freudvollen Nachzeiten,

Eingebildet (2)

Eingebildet (2)
..
wie trocken waren meine Lippen,
als ich endlich, dürstend,
von staubiger Weisheit kostete
..
zähneknirschend
fiel mein Weltbild in Scherben,
bedeckt mit trockenen Blättern
.
suchte erneut,
wie es dem Menschen eigen ist,
einen anderen Schatten
*
ich war Zeuge meiner
Schöpfung
und konnte abermals
den Horizont erklären,

Sein

Sein
.
heute stand ich an der Linie
für einen Tag gesperrt oder länger
verweilte noch kurz im schönen Schein
.
musste jedoch in die Leere ausweichen
dort tobte die Wirklichkeit
vernunftlos und ungestüm
.
fühlen Sie sich auch bisweilen zu viel
das muss wohl so sein
jeder nimmt daran irgendwann teil
.
oder ist es so,
dass es dem Menschen eigen ist
letzten Endes steht man allein
.
und erweist sich das Verbinden
unverhofft
als ein eingebildeter Wunsch,

Unter uns

Unter uns
.
ich denke zurück
an wie es war,
überblicke den gegangenen Weg,
alles scheint noch so eben erst
.
so schnell ich es sage,
kommt es mir vor,
geht dann alles verloren?
nein, ich werde noch immer
.
der, der ich bin,
zwar anders und doch
im Wesen wie zuvor
.
wenn ich überhaupt Memoiren
schriebe,
auf einem Notizblock aus grauem Papier
.
setze ich noch keinen Punkt,
ich warte auf das, was noch
an die Oberfläche treibt
.
und zerreiße auch die Seite davor,
denn nur ein Wort
wird an jenem Satzzeichen haften bleiben
– das bleibt unter uns –
die Zukunft mag es sich einverleiben,

Über den Horizont

Über den Horizont
.
es wird still um mich herum
oder schrumpft das Außen in mir selbst
hat das jeder Mensch gemein
ein kleineres und sinkendes Gewölbe
.
wird es der Reichtum sein,
der mich blendet
und mir wohlgesinnt ist,
oder vielmehr die Summe von Widerstand
und Verlust,
die immer kommt,
die ich jedoch nicht wähle
.
es kann die immer wieder
kehrende Sanduhr sein,
die mich ermüden lässt
und an eine ausgewogene,
ewige Ergebung bindet
.
ach, es ist einerlei,
die Aussicht verschwindet ohnehin
wie Schnee in der Sonne
.
mir macht es nicht so viel aus,
was ich jetzt sicher weiß, ist,
dass immer wieder der Frühling kommt,
wie man sagt,
hinter meinem endlosen Horizont,

Der Weg des Herrn
..
nein, kein sichtbarer
Weg ohne Ausweg,
und doch sind es
vergangene Gedanken,
die an ihren Augen vorüberziehen
.
und der kommende Morgen
im Morgengrauen
sie gewiss nicht mildern wird
.
die Kreuzungen auf ihrem Gesicht
erzählen von verworrenen Saiten,
ist es Verrat am Leben
oder bringen einfach die letzten Jahre hervor
.
die Augen blicken in die Seele
eines Spiegels,
wenn sie, die Männer,
die Richtung wählen,
eigen ihrem Dasein
.
da gehen sie
drei Bärte
einst werden sie dort ankommen,

Der Weg, den ich gehe

den Weg, den ich gehe,
in zwingender Fortdauer
suche ich in meinem Vergangenen Symbiose,
Flucht vor wesentlicher Einsamkeit.
ich bin geworfen, habe nicht gewählt,
mein Gang ist voll dämmerhafter Tragik,
falle immer wieder in die schmale Reuse
der allumfassenden nebligen Liebe,
in der ich für einen Moment an jener Sicherheit rieche.
obwohl ich auf ewige Seligkeit hoffe,
ist es plötzlich wieder der Staub, der spaltet
und mich unabwendbar treibt
in das Netz der Sterblichkeit,

In diesem Moment

In diesem Moment
.
was ist Zukunft,
wenn mein Abend hereinbricht,
ist dann der Tag von morgen
noch vorstellbar
und erlebe ich das Kommende zugleich
weniger unbefangen?
.
meine Haut wird runzlig,
doch die Augen sehen Schönheit
immer weiter wachsen durch das Reifen
in den vielen vergangenen Jahren,
und fühlen sich weniger verpflichtet,
das „Warum“ zu erklären.
.
so scheine ich auch mehr
vom Wesentlichen erleuchtet;
das sich oft dem Gegenteil
der Liebe zuwendet.
.
selbst oder gerade dann, wenn das Vergängliche
zunehmend
seine natürliche Aufgabe erfüllt,

Menschliche Veranlagung

Das Weiß hat nicht alles berührt.
Ich meine, dass Grün und Grau nicht überall
in dieser Nacht von der Jungfrau besucht wurden.
Sie war sparsam mit dem Schnee; nein, sie zeigte
keine klar helle Aussicht, vor allem nicht …

Wir haben nicht darum gebeten (vielleicht ein Einzelner).
Ich wurde eher vor möglicher Glätte gewarnt
durch sprechende Gestalten auf viereckigen Bildschirmen.
Ihr voraussagender Ton bleibt eine Mischung
aus Wissen und daumenlutschendem Verhalten.
Ach, irgendwo dient dies wohl
einer Art massenhafter Fürsorge,
ausgeübt von ihnen mit einer für uns unklaren Autorität.

Ja, dort, wo Tod und Verdammnis herrschen –
ich meine den Osten unserer europäischen Zivilisation –,
wo der weiße Schnee gewissermaßen
das Blut in den Schützengräben zudeckt
und man nach unsichtbarem Frieden sucht,
während er unsere Helden befleckt.

Die Hunde schnüffeln heute Morgen,
auf der Suche nach unerwünschten Gerüchen,
sie suchen tiefer als nur an der Oberfläche,
um anschließend ihr Territorium
auf ihre eigene Weise „einzufärben“,
geräuschlos und ohne Umwege.

Ich suche nach erklärendem Verhalten;
es ist auch die Neugier, die ich in mir trage.

Eine Hornisse

Der Mensch entsteht und verliert dabei die tiefe Verbindung zum Ganzen. Er wächst aus einem einzigen Augenblick heraus, formt sich langsam zu etwas Eigenem, zunächst noch bodennah, aus Nachahmung geboren. Allmählich findet er zu einer eigenen Gestalt des Werdens – sofern er überhaupt dazu berufen ist. Ein Bewusstsein nimmt Form an, mit erwachsenen Konturen, obwohl das Leben sich ihm nur bruchstückhaft zeigt, verschwommen, nie ganz greifbar.

Er kann aus seinem Wachtraum auftauchen, sich selbst kurz erkennen. Doch ich glaube, jeder Mensch fügt dem Turm der Erkenntnis nur ein einziges Sandkorn hinzu. Auch der höchste Baum reicht nie weiter als bis zu seiner Spitze. Und am Ende bleibt die Frage, fast beiläufig: Wissen wir eigentlich, wie lange eine Hornisse lebt?