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Einsicht in den Ausblick der Sinnlosigkeit (PROSA)

Hauchgang
Hauchgang
Je weiter die Zeit verrinnt,
färbt sich der Abschied leise,
tiefer, und mein Empfinden erlischt
für alles, was ich einst liebte.
.
Es ist, als schlösse sich die Haut,
während ein Hauch sich dennoch
sanft in eine Erinnerung legt;
was mir noch bleibt,
klingt nun öfter wie ferne Gongschläge.
.
Und ich folge dem leisen
Aufschichten kommender Augenblicke
— unberechenbar, und unvermeidlich verlischt der Lenz.
.
Nein… die Nacht ist jetzt noch nicht unumkehrbar;
doch wartet, was naht, hinter einem gewollten,
stillen Starrblick.
.
Und allmählich weiß ich mehr von dem,
was unsichtbar bleibt;
zudem birgt im Zurücklassen ein Zeichen,
das Brechen von hauchdünnem Rohr.
Rasen in einem Schleier .
zieltodend /ziel brechen
ich beschwöre das Ende, Atem, Stille, doef
verleugne den Abschied, Atem, Stille, doef
ruhe im Unvollendeten — ein leiser Puls —
sie sagte: seit Jahren Atem hält, doef ermüde ich dich,
und du meidest die Liebe Stille, doef
— wo Worte zu Atem werden, zu Stille, zu Herzschlag, verirrt sich die Seele —
*
die Tür fällt zu, Atem stockt, doef ein letztes Mal
sie geht, langsamer als ihr Herz
Nachtwandlerin
Im Nebel geboren
Im Nebel geboren
.
Schönheit lässt sich nicht berühren,
ich spüre sie mit der Seele,
ein zartes, verletzliches Leuchten,
das rührt und still bewegt,
und bleibt, selbst im Verlust.
.
Dann beginnt das leise Suchen
nach Trost, nach einem sanften Balsam;
dann schenkt eine Farbe, ruft ein Bild,
das sich neigt zur Liebe, zum Zerbrochen‑Nahen,
wo die Nacht dem Tag ein wenig Licht entwendet.
.
Es wird eine feine Brücke,
führt in stilles Verlangen,
füllt eine Erwartung,
etwas, wonach das Herz sich sehnt.
.
Und wenn das Denken
eng umschlossen bleibt, befangen,
trägt manchmal eine helle Hoffnung
durch klosterschwarze, lange Gänge.
.
Swêben in der Schöpfunge (von AI bearbeitet)
Swêben in der Schöpfunge
nû ervarn wir eine summe des ich
.
daz wîte unde daz ungrîfbare
.
als diu schöpfunge ist bin ich
.
und doch grîflich mit henden die niht sint
.
vüezze noch junc diu ougen blint geöffnet
.
ich vüele daz leben in dem tôde ich sehe diu sunne im nebele îs in der wârme eines schoßes
.
er stât dâ in dem schate und als mîn gartezwerc ûz der brennenden sunne
Die gelehrte Kapelle, anderswo
Die gelehrte Kapelle, anderswo
.
heute war ich nicht dort.
ich fehlte — leise, fast unbemerkt,
wie ein Stuhl, der nicht herangerückt wird.
dort, wo Worte sich fanden,
wo sie im vertrauten Kreis von Seele
zu Seele glitten, war ich nicht.
.
meine Gedanken jedoch warteten auf etwas Zartes,
etwas Spiegelndes, ein stilles Wiedererkennen in anderen Augen.
doch ich blieb fern.
mein Prosa — aus alten Gedichten gehoben,
neu geformt, neu empfunden
— ruht weiter auf meinem Papier, schwarz auf weiß,
als wartete es selbst auf eine Hand, die es berührt.
.
ich sandte es einem König, einem Hispanisten,
einem Madrilenen, der mich fand, mich erkannte,
mich annahm. das war genug für einen Augenblick.
.
nein, ich war nicht bei jener Runde von Freunden und Bekannten,
alle geübt im Lauschen, alle suchend nach Worten,
die in der kleinen Kapelle wie feine Fäden aufstiegen.
.
ich habe ein Brüten verpasst, ein warmes Werden.
„deine Zeit kommt noch“, sagte meine innere Stimme,
so sanft, dass ich ihr glauben musste.
.
Prosa ist wie Prozac — sie löst die Schwere,
nimmt den Geruch der Nacht,
und manchmal auch die Spur der Abwesenheit.
meine Gedanken stehen Wache, nah an mir,
wie Tiere, die wissen, wann ich heimkehre.
Mîn Hof
Mîn Hof
mîn garte kennt steinene vierkante vil an der zal
.
umbegeben von kunstgrase eines meters breit
.
ûz dem serre‑hûs beschouwe ich diesen rîcheit
.
doch zu der vollekunge suoche ich einen sîden rododendron
.
ich stelle in mitten in mîn betôn‑hof
im Park
im Park
gebogen unde stram stütze ich mich an mînen stoc
.
und sehe under mînen brûwen zu ir der grâwen tûbe, die noch durch mich varn kan daz begegnen ist ein wân für zwei getragen von einer spilenden lôke
.
ein kurzer blic, und wir varn uns ein schalklîch birt ein lacheln nû geborn jeder tac hât sîn hôhe stunde
.
durch ein wênic lât ich mich gewinnen daz ist uns beider sêle gegôn
Tropfen
Tropfen
daz wazzer in dem sêe glîzet lîhte als tanzten kleine sternlîn drüber diu früe sunne, noch niht warm, suochet tröpfelîn für ein gedicht
.
ein ende steiget ûf, sô nâhe verstôret von geraschel im riete klappende vluoc der vederen sî suochet eine stat im vürgesihte
.
diu ringe nôtent daz wazzer zu runzeln durch einen lîhten wîndes hûch doch der morgenlîcher schal verswîget oder bin ich selbe, der daz erwählt
Der irdîsche Himel
Der irdîsche Himel
diu offenen tor zu mînem garte lâzen mich blicken in daz grüene hant in solher varwe truoc ich nie doch sint mir mage, die daz tûn
sô gât diu natûre ir eigen wîc in mînem wesenlîchen verlengede dâ bin ich hûslich inne nie gewizzenswanc dar an gekant
.
nû sprichet ein lîhte rîse über mîn lant und leget schirmende hût ûf mîne sêle ez ist als schouwen âne brille als wære al diu werlt gelîchet milde manchmal heimelîch, manchmal innerlieht durch daz grâ, daz immer mêre wachet und ich erschaue rîhe unde vüchse unde nâchbûren in ir besten tât ja, solhe vergrôzer dienen mir als ventîl
.
eine der muren ist mit samfte moose belîbet als bilde ich mir daz vor dâ hinder lît ein teil der werlte ez schenket mir ein vrîe wîse des sîn und mich verdrîeuzet niht daz vogele rônkend durch die lûfte varn ich kan wol tragen sehende blintheit unde hôrende tôve daz al geschenket mir einen wolverdienten sûtzer
Auf brackigem Grund
Auf brackigem Grund
.
Er erzählt seine Geschichte,an diesem Morgen,
so wie er jeden Sonntag zu mir spricht;
sein Alter ist hoch, doch seine Welt noch höher,
er saugt nichts aus dem Daumen
oder einer anderen Mist,
und lässt mich jedes Mal ein Stück mitgehen
an seiner Seite.
.
„Ich brauche noch Zeit,
um meine Geschichte zu bezwingen;
obgleich körperlich verschlissen,
bin ich geistig noch tief von Bedeutung“,
lässt er mich beiläufig wissen.
.
Er durchkreuzt seine Jugend,
arm an Wärme, doch schreibt er mit den Lippen,
wie Schicksal oder Wille seine Welt erobern,
wobei er nahezu jede Bewegung zu benennen scheint.
.
Durch all die Jahre sammelt er Weisheit,
geschichtet auf jenem einen Stück brackigem Grund;
ja, vor mir sitzt ein besonderer Mensch,
der Gipfel und Täler einander zu erklären weiß.
.
Ich gönne ihm Zukunft
— so mein inniger Wunsch;
denn seine Welt erzählt vom Dasein vieler,
und gern gehe ich noch ein Stück seines Weges mit.
Deo volente bestimmt am Ende
seine oder meine Grenze.
Gerief —(Zuflucht)
Gerief —(Zuflucht)
.
Kurz sind meine Gedanken,
einzeln gefüllt mein Gedächtnis,
und das Fallen in die Grube heißt Erwarten,
es schließt sich an den menschlichen Ungedulds‑Trieb,
durchzogen von unwahrhaftigem, weichgespültem Trösten.
.
Die Sonne fällt durch mein Fenster,
und ich sehe das Grün meines Gartens,
doch auch viel Stein, übereinander geschichtet,
drüben,
wo Menschen wohnen,
die schräg nach unten blicken
mit Wünschen, mir allen unbekannt.
Manchmal denke ich:
werden sie versuchen,
das Atmen zu vermeiden.
.
Leben ist Üben im Loslassen,
sagt mein Berater —
zum Glück bin ich das selbst, herrlich subjektiv.
Oder ich spüre, aus Entfernung, lebende Kumpels,
auch sie suchen ihre eigene Farbe
und wohnen am Horizont,
doch nicht allzu fern.
.
Sie zehren an einem alten Duft,
oder träumen noch von einem nahen Stern,
oder wühlen in ihrem eigenen
verbildenden Gerief.
in einem anderen
.
ich kann nur schweigen,
mich sacht in Tiefe legen,
wartend auf das Ungewisse,
während ein feiner Zweifel
an meinem Nicht‑Wissen zerrt.
.
Wärme trägt mich durch den Tag,
doch die Sonne
streift die Seele mit
einem leisen Schmerz.
.
der Mensch — ein Würfel,
sechs stille Seiten;
welche Zahl
muss ich fallen lassen,
um Zukunft zu berühren.
.
Gedanken schimmern,
verwirrt,
und dennoch dringen
sanfte Töne
zu mir herüber.
.
kann nur der wache Schlaf
meinen Atem führen,
damit ein langer Sommer
in mir zu wohnen beginnt.
.
ich fühle mich nah gehalten,
doch nur wenige
reichen tief genug,
um mich durch alle Schichten
zu fragen.
.
und Antworten…
sie liegen in mir,
aber ich rühre sie kaum an.
Übergang
(Un)gereimt
.
Heute will ich für dich reimen,
nicht, um deiner Weisheit zu schmeicheln;
nein, ich hole es aus dem Misskredit,
als hätte unsere Sprache es längst verlassen,
da offenbar niemand mehr Gefallen findet daran,
Sätze in Formen zu fügen.
.
Wenn Bilder nicht mehr verflochten werden
zu innigen Leidenschaften,
oder Satans Gebilde keine Finsternis mehr
durchschreiten in wiederkehrenden Klängen —
.
was ist dann ein Weinstock ohne Ranken,
oder ein Rundweg ohne Biegungen.
.
O gewiss, auch ich kenne das Ungereimte,
worin die Wurzel des Lebens berührt wird
und Schönheit ungekünstelter in der Tinte vertrocknet.
.
Wo Liebe aufblüht in zartem Verlangen,
oder der Tod fortschreitet zwischen Jetzt und Dann.
.
Ach, lass uns die Sprache umarmen,
ob verschwiegen oder aus Stille aufgebaut.
.
Blicke mit mir über Berge von Buchstaben,
wo Worte an Händen haften dürfen.
.
Ordne sie nur, und ein Gedicht entsteht;
es ist unser aller Streben.
Über Felder
Über Felder
.
Ich gehe über glänzende,
sanft geschwungene Felder,
an Blumen, Bäumen und Blättern vorbei,
wo duftende Rosen atmen
und schmeichelnde Sträucher stauben.
.
Ich atme den weichen, warmen Hauch,
der meinen Leib belebt und frei erfüllt mit Freude,
um mich mit dem wahrhaften Wesen zu verweben.
.
Ich sehe eine läuternde, schwebende Sonne,
unter der freundliche Vögel fliegen und Löwen brüllend blasen
in meinem himmlischen Garten des Heute.
.
Ich begegne meinem schönen Mitmenschen
mit einem lobenden, lieblichen Lächeln
und verweile zart und zufrieden
durch diesen träumerisch dichtenden Tag.


