Der irdîsche Himel

Auf brackigem Grund

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Er erzählt seine Geschichte,an diesem Morgen,

so wie er jeden Sonntag zu mir spricht;

sein Alter ist hoch, doch seine Welt noch höher,

er saugt nichts aus dem Daumen

oder einer anderen Mist,

und lässt mich jedes Mal ein Stück mitgehen

an seiner Seite.

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„Ich brauche noch Zeit,

um meine Geschichte zu bezwingen;

obgleich körperlich verschlissen,

bin ich geistig noch tief von Bedeutung“,

lässt er mich beiläufig wissen.

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Er durchkreuzt seine Jugend,

arm an Wärme, doch schreibt er mit den Lippen,

wie Schicksal oder Wille seine Welt erobern,

wobei er nahezu jede Bewegung zu benennen scheint.

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Durch all die Jahre sammelt er Weisheit,

geschichtet auf jenem einen Stück brackigem Grund;

ja, vor mir sitzt ein besonderer Mensch,

der Gipfel und Täler einander zu erklären weiß.

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Ich gönne ihm Zukunft

— so mein inniger Wunsch;

denn seine Welt erzählt vom Dasein vieler,

und gern gehe ich noch ein Stück seines Weges mit.

Deo volente bestimmt am Ende

seine oder meine Grenze.

Gerief —(Zuflucht)
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Kurz sind meine Gedanken,
einzeln gefüllt mein Gedächtnis,
und das Fallen in die Grube heißt Erwarten,
es schließt sich an den menschlichen Ungedulds‑Trieb,
durchzogen von unwahrhaftigem, weichgespültem Trösten.
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Die Sonne fällt durch mein Fenster,
und ich sehe das Grün meines Gartens,
doch auch viel Stein, übereinander geschichtet,
drüben,
wo Menschen wohnen,
die schräg nach unten blicken
mit Wünschen, mir allen unbekannt.
Manchmal denke ich:
werden sie versuchen,
das Atmen zu vermeiden.
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Leben ist Üben im Loslassen,
sagt mein Berater —
zum Glück bin ich das selbst, herrlich subjektiv.
Oder ich spüre, aus Entfernung, lebende Kumpels,
auch sie suchen ihre eigene Farbe
und wohnen am Horizont,
doch nicht allzu fern.
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Sie zehren an einem alten Duft,
oder träumen noch von einem nahen Stern,
oder wühlen in ihrem eigenen
verbildenden Gerief.

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ich kann nur schweigen,
mich sacht in Tiefe legen,
wartend auf das Ungewisse,
während ein feiner Zweifel
an meinem Nicht‑Wissen zerrt.
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Wärme trägt mich durch den Tag,
doch die Sonne
streift die Seele mit
einem leisen Schmerz.
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der Mensch — ein Würfel,
sechs stille Seiten;
welche Zahl
muss ich fallen lassen,
um Zukunft zu berühren.
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Gedanken schimmern,
verwirrt,
und dennoch dringen
sanfte Töne
zu mir herüber.
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kann nur der wache Schlaf
meinen Atem führen,
damit ein langer Sommer
in mir zu wohnen beginnt.
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ich fühle mich nah gehalten,
doch nur wenige
reichen tief genug,
um mich durch alle Schichten
zu fragen.
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und Antworten…
sie liegen in mir,
aber ich rühre sie kaum an.

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Heute will ich für dich reimen,

nicht, um deiner Weisheit zu schmeicheln;

nein, ich hole es aus dem Misskredit,

als hätte unsere Sprache es längst verlassen,

da offenbar niemand mehr Gefallen findet daran,

Sätze in Formen zu fügen.

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Wenn Bilder nicht mehr verflochten werden

zu innigen Leidenschaften,

oder Satans Gebilde keine Finsternis mehr

durchschreiten in wiederkehrenden Klängen —

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was ist dann ein Weinstock ohne Ranken,

oder ein Rundweg ohne Biegungen.

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O gewiss, auch ich kenne das Ungereimte,

worin die Wurzel des Lebens berührt wird

und Schönheit ungekünstelter in der Tinte vertrocknet.

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Wo Liebe aufblüht in zartem Verlangen,

oder der Tod fortschreitet zwischen Jetzt und Dann.

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Ach, lass uns die Sprache umarmen,

ob verschwiegen oder aus Stille aufgebaut.

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Blicke mit mir über Berge von Buchstaben,

wo Worte an Händen haften dürfen.

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Ordne sie nur, und ein Gedicht entsteht;

es ist unser aller Streben.

Über Felder

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Ich gehe über glänzende,

sanft geschwungene Felder,

an Blumen, Bäumen und Blättern vorbei,

wo duftende Rosen atmen

und schmeichelnde Sträucher stauben.

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Ich atme den weichen, warmen Hauch,

der meinen Leib belebt und frei erfüllt mit Freude,

um mich mit dem wahrhaften Wesen zu verweben.

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Ich sehe eine läuternde, schwebende Sonne,

unter der freundliche Vögel fliegen und Löwen brüllend blasen

in meinem himmlischen Garten des Heute.

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Ich begegne meinem schönen Mitmenschen

mit einem lobenden, lieblichen Lächeln

und verweile zart und zufrieden

durch diesen träumerisch dichtenden Tag.

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Ich streckte meine Hand aus, und sie,

sie legte ihre Zart‑Zerbrechlichkeit

in die tragende Fläche meiner Hand

und offenbarte Adern von greiser,

würdevoller Schönheit.

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Der hohe Sitz, darin sie ruhte,

mit Wölbungen zu beiden Seiten auf Haupteshöhe,

und Kissen, die sie trugen, doch kaum zu stützen vermochten

(sie war von statthafter Art, so dass sie nicht lehnte),

zeigte, was noch berührbar war.

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Ihr Leib trug den Vorboten der Dürre,

doch ihre Stimme war kräftig und rein im Klang.

Ihre Augen aber sprachen in unserem Begegnen von Ergebung,

Sanftmut und geduldigem Dank.

Gehen

.

Auch wenn ihre Seele

mich aus nächster Nähe streift,

wo Augen sich mir zuwenden,

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ist sie keinen Herzschlag lang bei mir,

noch will sie mir irgendein Zeichen senden.

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Sie wohnt in ihrem Blick,

am äußersten Saum des Daseins,

schaut eher nach innen; was wir,

im Leben, nimmer zu deuten vermögen.

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Es ist die Sterblichkeit,

die sie unablässig ruft,

während sie verweilt 

in einer zerbrechlichen Würde.

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Darin harrt ein einziger Hauch, der diese Hinscheidende über ihre letzte Schwelle geleitet.

ich spähe
auf die gleichschlagende uhr
.
sie wälzt sich
nackt und weit geöffnet
im heißen, bröckelnden sand
.
trotz der hohen schutz‑zahl
brennt das fleisch
im nu
zu rotem schweigen
.
und ich,
ich lecke das salz
von meinen lippen
nach einem tag
voll digitalem
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