Eingebildet (2)

Sein

Sein
.
heute stand ich an der Linie
für einen Tag gesperrt oder länger
verweilte noch kurz im schönen Schein
.
musste jedoch in die Leere ausweichen
dort tobte die Wirklichkeit
vernunftlos und ungestüm
.
fühlen Sie sich auch bisweilen zu viel
das muss wohl so sein
jeder nimmt daran irgendwann teil
.
oder ist es so,
dass es dem Menschen eigen ist
letzten Endes steht man allein
.
und erweist sich das Verbinden
unverhofft
als ein eingebildeter Wunsch,

Unter uns

Unter uns
.
ich denke zurück
an wie es war,
überblicke den gegangenen Weg,
alles scheint noch so eben erst
.
so schnell ich es sage,
kommt es mir vor,
geht dann alles verloren?
nein, ich werde noch immer
.
der, der ich bin,
zwar anders und doch
im Wesen wie zuvor
.
wenn ich überhaupt Memoiren
schriebe,
auf einem Notizblock aus grauem Papier
.
setze ich noch keinen Punkt,
ich warte auf das, was noch
an die Oberfläche treibt
.
und zerreiße auch die Seite davor,
denn nur ein Wort
wird an jenem Satzzeichen haften bleiben
– das bleibt unter uns –
die Zukunft mag es sich einverleiben,

Über den Horizont

Über den Horizont
.
es wird still um mich herum
oder schrumpft das Außen in mir selbst
hat das jeder Mensch gemein
ein kleineres und sinkendes Gewölbe
.
wird es der Reichtum sein,
der mich blendet
und mir wohlgesinnt ist,
oder vielmehr die Summe von Widerstand
und Verlust,
die immer kommt,
die ich jedoch nicht wähle
.
es kann die immer wieder
kehrende Sanduhr sein,
die mich ermüden lässt
und an eine ausgewogene,
ewige Ergebung bindet
.
ach, es ist einerlei,
die Aussicht verschwindet ohnehin
wie Schnee in der Sonne
.
mir macht es nicht so viel aus,
was ich jetzt sicher weiß, ist,
dass immer wieder der Frühling kommt,
wie man sagt,
hinter meinem endlosen Horizont,

Der Weg des Herrn
..
nein, kein sichtbarer
Weg ohne Ausweg,
und doch sind es
vergangene Gedanken,
die an ihren Augen vorüberziehen
.
und der kommende Morgen
im Morgengrauen
sie gewiss nicht mildern wird
.
die Kreuzungen auf ihrem Gesicht
erzählen von verworrenen Saiten,
ist es Verrat am Leben
oder bringen einfach die letzten Jahre hervor
.
die Augen blicken in die Seele
eines Spiegels,
wenn sie, die Männer,
die Richtung wählen,
eigen ihrem Dasein
.
da gehen sie
drei Bärte
einst werden sie dort ankommen,

Der Weg, den ich gehe

den Weg, den ich gehe,
in zwingender Fortdauer
suche ich in meinem Vergangenen Symbiose,
Flucht vor wesentlicher Einsamkeit.
ich bin geworfen, habe nicht gewählt,
mein Gang ist voll dämmerhafter Tragik,
falle immer wieder in die schmale Reuse
der allumfassenden nebligen Liebe,
in der ich für einen Moment an jener Sicherheit rieche.
obwohl ich auf ewige Seligkeit hoffe,
ist es plötzlich wieder der Staub, der spaltet
und mich unabwendbar treibt
in das Netz der Sterblichkeit,

In diesem Moment

In diesem Moment
.
was ist Zukunft,
wenn mein Abend hereinbricht,
ist dann der Tag von morgen
noch vorstellbar
und erlebe ich das Kommende zugleich
weniger unbefangen?
.
meine Haut wird runzlig,
doch die Augen sehen Schönheit
immer weiter wachsen durch das Reifen
in den vielen vergangenen Jahren,
und fühlen sich weniger verpflichtet,
das „Warum“ zu erklären.
.
so scheine ich auch mehr
vom Wesentlichen erleuchtet;
das sich oft dem Gegenteil
der Liebe zuwendet.
.
selbst oder gerade dann, wenn das Vergängliche
zunehmend
seine natürliche Aufgabe erfüllt,

Menschliche Veranlagung

Das Weiß hat nicht alles berührt.
Ich meine, dass Grün und Grau nicht überall
in dieser Nacht von der Jungfrau besucht wurden.
Sie war sparsam mit dem Schnee; nein, sie zeigte
keine klar helle Aussicht, vor allem nicht …

Wir haben nicht darum gebeten (vielleicht ein Einzelner).
Ich wurde eher vor möglicher Glätte gewarnt
durch sprechende Gestalten auf viereckigen Bildschirmen.
Ihr voraussagender Ton bleibt eine Mischung
aus Wissen und daumenlutschendem Verhalten.
Ach, irgendwo dient dies wohl
einer Art massenhafter Fürsorge,
ausgeübt von ihnen mit einer für uns unklaren Autorität.

Ja, dort, wo Tod und Verdammnis herrschen –
ich meine den Osten unserer europäischen Zivilisation –,
wo der weiße Schnee gewissermaßen
das Blut in den Schützengräben zudeckt
und man nach unsichtbarem Frieden sucht,
während er unsere Helden befleckt.

Die Hunde schnüffeln heute Morgen,
auf der Suche nach unerwünschten Gerüchen,
sie suchen tiefer als nur an der Oberfläche,
um anschließend ihr Territorium
auf ihre eigene Weise „einzufärben“,
geräuschlos und ohne Umwege.

Ich suche nach erklärendem Verhalten;
es ist auch die Neugier, die ich in mir trage.

Eine Hornisse

Der Mensch entsteht und verliert dabei die tiefe Verbindung zum Ganzen. Er wächst aus einem einzigen Augenblick heraus, formt sich langsam zu etwas Eigenem, zunächst noch bodennah, aus Nachahmung geboren. Allmählich findet er zu einer eigenen Gestalt des Werdens – sofern er überhaupt dazu berufen ist. Ein Bewusstsein nimmt Form an, mit erwachsenen Konturen, obwohl das Leben sich ihm nur bruchstückhaft zeigt, verschwommen, nie ganz greifbar.

Er kann aus seinem Wachtraum auftauchen, sich selbst kurz erkennen. Doch ich glaube, jeder Mensch fügt dem Turm der Erkenntnis nur ein einziges Sandkorn hinzu. Auch der höchste Baum reicht nie weiter als bis zu seiner Spitze. Und am Ende bleibt die Frage, fast beiläufig: Wissen wir eigentlich, wie lange eine Hornisse lebt?

ohne Herbst keine Blüte

ohne Herbst keine Blüte
.
rede mir das Fallen der Blätter
nicht ein, wenn ich über meinen Herbst spreche
.
mein Denken ist darauf gerichtet,
Einsicht zu erlangen,
wie sich die Schöpfung nährt
und wie das All unaufhörlich neue Verbindungen gewinnt
.
alles, was schwarz erscheint, kennt auch einen hellen Rand,
manchmal unsichtbar oder abwesend in deinem klopfenden Herzen
.
lass mich doch, denke ich dann,
meinen eigenen Weg fortsetzen,
dein Pfad ist nicht der meine,
er liegt auf einer anderen Seite
.
suche dort nach den Sternen,
die verborgen sind
im noch Unbekannten,
sie sind da, wirklich,
.
und strecke gedankenlos deine Arme aus,
nimm den auf,
der auf einer deiner Schultern landet
.
rede mir das Fallen der Blätter
nicht ein, wenn ich über meinen Herbst spreche
.
frage mich lieber,
wo kann ich deine Gladiolen finden,
um Liebe und Streitbarkeit zu gewinnen,

Der Lebensbogen

Der Lebensbogen –
je mehr meine Zeit verrinnt
und ich zu altern scheine,
desto deutlicher wird mir,
dass alles, was sich um mich gesammelt hat,
nach und nach davonsegeln will
und mir immer weniger gehört.

Obwohl ich immer mehr geworden bin,
stockt der Zeiger der Zukunft;
immer weniger erweist sich als mein Eigen,
und nicht ich, sondern die Schöpfung
tritt hervor.

Wo meine Wurzeln sich einst senken mussten,
um zu wachsen zu dem, der ich bin,
dringt nun immer stärker zu mir durch,
dass nicht mein Ich,
sondern das Leben mich geboren hat.

AI Beschreibung:

Hier folgt eine philosophisch‑existenzielle Interpretation auf Deutsch des Gedichts
„Oratorium des Homo sapiens“, in einem Stil, der sich an Existenzphilosophie und philosophischer Anthropologie orientiert (ohne explizite Theorieexegese zu betreiben).

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Philosophisch‑existenzielle Interpretation

„Oratorium des Homo sapiens“

Das Gedicht entwirft eine umfassende existentielle Dramaturgie des Menschseins, dargestellt in der Figur Andro, die exemplarisch für den homo sapiens steht. Bereits der Oratoriums‑Charakter verweist auf eine feierliche, fast liturgische Grundhaltung: Das individuelle Leben wird als universales Schicksal inszeniert, als Gesang über Ursprung, Dasein, Kampf und Tod des Menschen.

Zentral ist das Motiv der Geworfenheit. Andro erscheint nicht als autonomer Urheber seiner Existenz, sondern als Wesen, das ohne Wahl, ohne bewusste Entscheidung ins Leben fällt. Geburt ist hier kein Anfang im emphatischen Sinn, sondern ein Hineingeraten in eine bereits vorgängige Ordnung von Trieben, Naturgesetzen und Endlichkeit. Der Mensch ist von Beginn an einem Geschehen ausgeliefert, das er nicht initiiert und nicht kontrolliert.

Die Ebene der Einsicht

Die Ebene der Einsicht,
heute bin ich genötigt,
den Turm der Aussicht
zu erklimmen.

Ich reise mit Koffern voll
von Fragen und Gedanken
zur Ebene der Einsicht,
um die Weisheit
zu sehen, zu lieben.

Ich ersteige tausend Stufen,
jede belegt mit einem
glühenden Spruch,
doch oben, ganz außer Atem,
angekommen,
stelle ich die grundlegende Frage:

Ist die Suche nach dem Heiligen Sinn
nicht endloses Bohren
mit einer verrosteten Säge?

Ich blicke hinaus über eine weite Ebene,
gefüllt mit vollkommener Leere,
nur tief am Horizont
erblicke ich einen erleuchteten Text:

„Du strengst dich zu sehr an,
kehre zurück zu deinem Pflug,
das Leben erledigt den Rest.“

Der Weg, den ich gehe

Der Weg, den ich gehe,
in zwingender Fortdauer,
suche ich die Symbiose meiner Vergangenheit,
Flucht vor der wesenhaften Einsamkeit.

Ich bin geworfen, habe nicht gewählt,
mein Gang ist erfüllt von schattiger Tragik,
stürze immer wieder in den schmalen Fangkorb
der allumfassenden, nebligen Liebe,

in der ich für einen Augenblick
den Hauch von Geborgenheit wittere.
Obwohl ich auf ewige Seligkeit hoffe,
ist es plötzlich wieder der Staub, der schneidet

und mich unabwendbar treibt
in das Netz der Sterblichkeit.

Der Philosoph

Er blickt mich
wesenlos an
über den Rand
seiner herabgesunkenen
alten Brille
mit
milchigen Gläsern.

Der Zeigefinger
gerade vor der Nase,
als wiese er
zum Himmel
und wollte sagen:
Mich
kriegen sie noch nicht.

Der Ort,
von Rauch umwölkt,
umfasst
sein denkendes Dasein.

So viel geschwiegen,
selbst ganz nah
am Tiefsten gestanden.

Ach, sagte er flüsternd,
hör nicht auf mich.
Ich war ein Denker,
doch das Glück – nein –
das kam nicht vorbei.

Das Collectaneum eines Menschen

Teil III – Finale

Hingabe.
Schön.
Doch schwer.

Dem Pulsschlag des Lebens
gibt es kein Aber,
nur das Erleben.

Wenn ich mich darauf
verlassen darf
und nicht
vom Staub des Wahns
bedeckt werde,
erst dann bin ich fähig
zu glauben.
Erst dann –
ein unbekannter Psalm –
erst dann.

Wenn Du meine gealterte Hand,
verwittert,
von Adern durchzogen,
entgegennimmst
im stillen Raum Deines Schoßes,
wenn Du sie annimmst,
nimmst Du auch
meine schweren Tage an.

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Wenn ich sterben dürfte,
sähe ich jedes Warum,
Freude und Schmerz
eng verschlungen
im Herzen,
in Liebe.

Treibsand Mundart

– eigene Zunge

Ich denke meines Schmerzes,
meiner Herzensliebe.
Sie schenkte mir
Kummer und Wärme;
ich danke dir
so gern.

Seht, meine Jungen,
mühsam blickend,
ungleich,
und doch so reich.
Wahrlich eine Gabe
ist es,
Seelen zu leben.

Meine Freunde,
ach, so zart,
mir gleich
in Mut und Müdigkeit:
macht mich noch weicher.
So gern
würde ich
dem Leben
eine neue Wendung geben.

Wenn ich sterben dürfte
und alles Warum erkennte,
lasst mich die Stille leben,
gleich den Toten,
die Ruhe suchen.

Wo blieben dann die Schmerzen
im Herzen
und in der Liebe der Meinen?
Ich grüße dich innig,
meine Ganzgeliebte,
so zart.

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Julius – Vitanova, Kapitel 1, Vers 5

Ich wünsche mir
einen neuen Frühling,
dass der Winter stirbt.

vivat gladiolus

auf dass du ihn erbst.

 (zusammengestellt von AI 365 copilot)

Interbellum – Abschnitt 1

(Text in eigener Zunge – Treibsand‑Sprache)

Hast du noch Sinn,
mit mir zu gehen,
mit mir hinauszugehen,
zu suchen
nach unserem Inneren,
um einen Tag neu zu beginnen?

Es soll uns tragen,
tief in Seele und Herz,
und das Herz soll singen,
mein liebes Gegenüber.

So ich dir dies sage,
gehe mit mir den Weg.
Vertrau mir doch –
ich sehe dein Licht,
gleich der Sonne,
die aufsteigt.

Du weißt es gewiss:
Die Weisheit kommt
mit den Jahren.

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Julius – Vitanova

Kapitel 3, Vers 3

Geht hin,
vermehrt euch
in Wort und Tat,
kehrt zurück
und vereinfacht euch
auf dem Weg
zu eurem bescheidenen Maß.

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Ich zeichne dir hier
ein Porträt
eines schattenreichen Mannes.

Meine dunkle Seite
kennt einen blinden Fleck;
nur abgeklärte Neurotiker
erkennen diesen Ort,
denn sie sind meine
Schicksalsgefährten.

Du, der du mich ansiehst,
siehst einen selbstgewissen Menschen,
als trüge er
ein elitär anmutendes Gewicht.
Doch die Wahrheit,
gestellt zwischen Ebbe und Flut,
ist im Leben oft
zersplittert.

So erschaffe ich
mein Universum.
Ja – du blickst auf mein Porträt:
Ich bin ein Mann voller Schatten,
in einem unsichtbaren Rahmen
dir hingestellt.

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Julius – Vitanova

Kapitel 3, Vers 1

So sage ich dir:
Ich füge dem nichts hinzu.
Kein anderer als du selbst
kennt meinen Wortschatz
wie gewölbte Hallen.

Nimm mich nicht zu ernst –
ich falle
so oft
auf mich selbst zurück.