Berichten van 20 juli 2026 tot 26 juli 2026

Spätherbst

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in meinem Spätherbst werde ich ihr nicht mehr begegnen

sie, und ein einziger anderer,

denn sie kehren nicht zurück, so spricht das Atmen

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worauf kommt es an in den späten Tagen,

nein — darauf, dass nichts mehr kommt

darum ist es nur ein Gedankenspiel, sich zu verbinden,

zumindest dieses Begreifen,

es ruft mich, irgendeinen anderen,

einander;

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sich selbst und wieder andere treffen dürfen

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jede Art von Reichtum hat ihren Ort und ihre Zeit

und vergeht auf Erden, doch nicht in meinen Gedanken

die Liebe, die ich tragen durfte und noch geben werde,

wird alles übersetzen in das Nicht-Erwarten

ich sah Schatten (2006)

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es bleibt doch

so befremdlich

mich selbst im Spiegel

zu betrachten

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will schon schauen

doch wiederum nicht

tut es mir gut

oder bringt es Reue

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du weißt schon, was ich meine

werde ich jenem Kopf ähneln

den ich irgendwo schwebend

über meinen Schultern fühle

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neulich spähten Schatten

heimlich mit

wollten meine Augen schließen

nach Belieben

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komm, sei doch gefügig

wir wissen weit besser

wie für dich zu schauen

wenn auch nur

um uns zu bedienen

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plötzlich dämmerte mir

dass meine Brille fehlte

auf dem spiegelnden Gemälde

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ich sah einen zufriedenen Menschen

nachdem der Ausblick sich geklärt

es legte mich sogleich

in sanfte Ruhe

ja, ich war erfreut

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für einen Augenblick

hatte ich mich gequält

ich sehe Sonne und Schönheit um mich,

wie vielfältig Grün sich wandeln kann,

und wie Blumen sich mit ihrem eigenen Fall schmücken;

ich spüre auch, wie all dies die Luft still durchzieht.

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doch zugleich ist da ein innerer Schirm,

der sich unter Gedanken krümmt

und der der Seele ein Stück Gnade entzieht.

ich nehme das Wachsende wahr, und bin doch ebenso gewahr

des unsichtbaren Grundes in mir, einer launischen Randung.

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so ziehen Licht und Schatten

in wechselnden Schwärmen, bald leicht, bald scheu;

es ist eine Phase von geringer Durchsicht,

in der ich etwas wie Verstehen finde und doch,

so gesagt, etwas vermisse.

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Der Baum spricht,

leise, wie einer, der seit langem den Gang der Jahreszeiten kennt.

Er spricht mit wandernden Zweigen,

und manchmal neigt er seinen Stamm im Zorn des Wetters.

Dann schwingt er mit all seinen Blättern,

meist im Herbst,

wenn das Loslassen wieder vor ihm steht.

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Der Saft ist ein Jahr lang

durch seine stillen Adern gewandert.

So geht es — Jahre, immer wieder,

und er schafft Raum für das Kommende.

Doch erst nach einem innerlichen, reifenden Sterben;

das gehört zum Leben des Waldes,

wie der Atem zum Tier.

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So riechst du die Geburtsluft des Grases.

Die gefleckte Bunte schreitet weidend durch die Wiese,

und das Gras wird regelmäßig gekürzt.

Was bleibt, ist Heu,

dessen Duft mich träumerisch und sanft froh macht,

wie eine Erinnerung, die ohne drang terugkehrt.

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Die Ernte wird gemahlen

in den vielen Mägen,

um uns eine weiße Flüssigkeit zu schenken,

die unserem Wohlsein dienen möge.

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Über den Mist schweige ich lieber;

das liegt empfindlich in unserem Tiefland

und liegt verstreut auf Feld oder Rinne.

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Doch der Buttergeschmack ist von königlicher Art,

daran zweifle ich nicht.

So hat alles, auch die Natur,

eine spiegelnde, eigenständige andere Seite.