Archief

das enthauptete autorität

.

die kirche war tot keine seele zu erkennen auch nicht in den gewölben das gottlämpchen ist erloschen oder aus sich selbst heraus verglimmt

.

die nase riecht nur eine muffige atmosphäre eine, die längst jenseits der gegenwart liegt nicht mehr lebend, atmend, geschweige denn noch fähig, diesem einen menschen zuzuhören wohl aber der schwarzen tropfkerze aus einer letzten messe

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ja, es bleibt irgendwo doch belebt mit vielen leeren bänken als würden sie schreien, den raum füllen zu wollen; aus der kanzel ist eine ruine geworden, aus dem beichtstuhl verbreiten sich saure und verfaulte schwaden

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so zeichne ich das menschenbild und die erde ringsum mit einer allseits entkleideten autorität, dekadent und geblendet

.

draußen schreien demonstranten, zum feuer bereit weil jener eine flüchtling hier einen platz findet wo wird noch aus dem schwarz die hoffnung auf vernunft verführt

mein niedriges Land

noch hinter dem Deich,

jenseits der niedrigen, triefenden Felder,

schürft der Strom

an übervollen Linien.

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manchmal maßlos,

doch auch im Hastschritt

ein sanftes Wiegen.

..

unterworfen

einer undeutlichen Macht,

vom Land gehalten.

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doch oft ebenso,

wenn das Wasser

seine Kraft erhebt,

während das Wetter,

unberechenbar,

den Kampf

schwer übermannt.

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und wenn die Berührungsflächen

ineinander sinken,

wird der Grund weich,

entkleidet der Festigkeit,

aus quälendem Schlick geboren.

..

fortwährend,

kommend wie gehend,

ringen sie um die Last,

die den Weg,

wenn auch nur kurz,

zu größerem Besitz bahnt.

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so ist mein niedriges Land:

unvorhersehbar beweglich,

immer tastend

nach einem sicheren Gegenstrand.

Wortglanz

nach einem rechten Wort
zu suchen
ist oft ein Balancieren
auf einem unsichtbaren Seil

.

es ist ein Wählen
zwischen Wahrheit
und Dämmerung,
Aussicht
und Bewahrungsdrang,
zwischen Schweigen
oder einem Gleiten
im Vogelflug

..

dabei spielt
auch das Gemüt seine Rolle
und wird zu einer
unvorhersehbaren Stunde
mitbestimmen:

..

sind alle Worte
hart oder süß,
lebendig oder tot,

.

und weiß ich
die Sammlung
aufzufädeln
zu einem Kranz
von Perlen

\*

ein Gedicht heißt:
etwas Bemerkenswertes schaffen,
das zuvor
noch „unterbelichtet“ war 

Süß sauer
.
obwohl ich im Alter wohne, mit wenig Später,
bin ich noch immer durstig an Geist und frei;
mit den Lippen am Becher — ich bin begehrt,
mein eigener Wirt. bis die Seele ruft, oder der Hauch
nur noch an der Versuchung nippt.
.
komm, stell dich an meine Seite, lass uns trinken
auf unsere beider Frucht, die durch die Jahre
nicht in Sturm und Streit, doch immer noch
in den blauen Ozean unserer Liebe sinken will;
wir trinken Feuchtigkeit aus Plastik,
mit Süßstoff bereitet.

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meine Mutter ist nicht mehr,
seit einer Weile.
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Sie hat lange gelebt,
war brüchig im Geist,
doch im Überleben geübt.
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geerdet im mageren Sand,
mit gläubiger Furcht
unter strengem Geheiß.
.
meine Mutter ist nicht mehr,
seit einer Weile.
.
Sie hat mich genährt,
getrocknet,
wach über mich gelegen,
fürchtete die Worte von draußen.
.
lange vor dem Ende
musste sie vor toten Scheiben
in Einsamkeit
ohne Aussicht wandeln;
vom Alten zum Jungen,
zur lebenden Vergessenheit.
.
meine Mutter ist nicht mehr;
ein Teil von ihr
ist mein Leben.

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