Archief

Sein

Sein
.
heute stand ich an der Linie
für einen Tag gesperrt oder länger
verweilte noch kurz im schönen Schein
.
musste jedoch in die Leere ausweichen
dort tobte die Wirklichkeit
vernunftlos und ungestüm
.
fühlen Sie sich auch bisweilen zu viel
das muss wohl so sein
jeder nimmt daran irgendwann teil
.
oder ist es so,
dass es dem Menschen eigen ist
letzten Endes steht man allein
.
und erweist sich das Verbinden
unverhofft
als ein eingebildeter Wunsch,

Unter uns

Unter uns
.
ich denke zurück
an wie es war,
überblicke den gegangenen Weg,
alles scheint noch so eben erst
.
so schnell ich es sage,
kommt es mir vor,
geht dann alles verloren?
nein, ich werde noch immer
.
der, der ich bin,
zwar anders und doch
im Wesen wie zuvor
.
wenn ich überhaupt Memoiren
schriebe,
auf einem Notizblock aus grauem Papier
.
setze ich noch keinen Punkt,
ich warte auf das, was noch
an die Oberfläche treibt
.
und zerreiße auch die Seite davor,
denn nur ein Wort
wird an jenem Satzzeichen haften bleiben
– das bleibt unter uns –
die Zukunft mag es sich einverleiben,

Über den Horizont

Über den Horizont
.
es wird still um mich herum
oder schrumpft das Außen in mir selbst
hat das jeder Mensch gemein
ein kleineres und sinkendes Gewölbe
.
wird es der Reichtum sein,
der mich blendet
und mir wohlgesinnt ist,
oder vielmehr die Summe von Widerstand
und Verlust,
die immer kommt,
die ich jedoch nicht wähle
.
es kann die immer wieder
kehrende Sanduhr sein,
die mich ermüden lässt
und an eine ausgewogene,
ewige Ergebung bindet
.
ach, es ist einerlei,
die Aussicht verschwindet ohnehin
wie Schnee in der Sonne
.
mir macht es nicht so viel aus,
was ich jetzt sicher weiß, ist,
dass immer wieder der Frühling kommt,
wie man sagt,
hinter meinem endlosen Horizont,

Der Weg des Herrn
..
nein, kein sichtbarer
Weg ohne Ausweg,
und doch sind es
vergangene Gedanken,
die an ihren Augen vorüberziehen
.
und der kommende Morgen
im Morgengrauen
sie gewiss nicht mildern wird
.
die Kreuzungen auf ihrem Gesicht
erzählen von verworrenen Saiten,
ist es Verrat am Leben
oder bringen einfach die letzten Jahre hervor
.
die Augen blicken in die Seele
eines Spiegels,
wenn sie, die Männer,
die Richtung wählen,
eigen ihrem Dasein
.
da gehen sie
drei Bärte
einst werden sie dort ankommen,

Der Weg, den ich gehe

den Weg, den ich gehe,
in zwingender Fortdauer
suche ich in meinem Vergangenen Symbiose,
Flucht vor wesentlicher Einsamkeit.
ich bin geworfen, habe nicht gewählt,
mein Gang ist voll dämmerhafter Tragik,
falle immer wieder in die schmale Reuse
der allumfassenden nebligen Liebe,
in der ich für einen Moment an jener Sicherheit rieche.
obwohl ich auf ewige Seligkeit hoffe,
ist es plötzlich wieder der Staub, der spaltet
und mich unabwendbar treibt
in das Netz der Sterblichkeit,

In diesem Moment

In diesem Moment
.
was ist Zukunft,
wenn mein Abend hereinbricht,
ist dann der Tag von morgen
noch vorstellbar
und erlebe ich das Kommende zugleich
weniger unbefangen?
.
meine Haut wird runzlig,
doch die Augen sehen Schönheit
immer weiter wachsen durch das Reifen
in den vielen vergangenen Jahren,
und fühlen sich weniger verpflichtet,
das „Warum“ zu erklären.
.
so scheine ich auch mehr
vom Wesentlichen erleuchtet;
das sich oft dem Gegenteil
der Liebe zuwendet.
.
selbst oder gerade dann, wenn das Vergängliche
zunehmend
seine natürliche Aufgabe erfüllt,

Menschliche Veranlagung

Das Weiß hat nicht alles berührt.
Ich meine, dass Grün und Grau nicht überall
in dieser Nacht von der Jungfrau besucht wurden.
Sie war sparsam mit dem Schnee; nein, sie zeigte
keine klar helle Aussicht, vor allem nicht …

Wir haben nicht darum gebeten (vielleicht ein Einzelner).
Ich wurde eher vor möglicher Glätte gewarnt
durch sprechende Gestalten auf viereckigen Bildschirmen.
Ihr voraussagender Ton bleibt eine Mischung
aus Wissen und daumenlutschendem Verhalten.
Ach, irgendwo dient dies wohl
einer Art massenhafter Fürsorge,
ausgeübt von ihnen mit einer für uns unklaren Autorität.

Ja, dort, wo Tod und Verdammnis herrschen –
ich meine den Osten unserer europäischen Zivilisation –,
wo der weiße Schnee gewissermaßen
das Blut in den Schützengräben zudeckt
und man nach unsichtbarem Frieden sucht,
während er unsere Helden befleckt.

Die Hunde schnüffeln heute Morgen,
auf der Suche nach unerwünschten Gerüchen,
sie suchen tiefer als nur an der Oberfläche,
um anschließend ihr Territorium
auf ihre eigene Weise „einzufärben“,
geräuschlos und ohne Umwege.

Ich suche nach erklärendem Verhalten;
es ist auch die Neugier, die ich in mir trage.

Eine Hornisse

Der Mensch entsteht und verliert dabei die tiefe Verbindung zum Ganzen. Er wächst aus einem einzigen Augenblick heraus, formt sich langsam zu etwas Eigenem, zunächst noch bodennah, aus Nachahmung geboren. Allmählich findet er zu einer eigenen Gestalt des Werdens – sofern er überhaupt dazu berufen ist. Ein Bewusstsein nimmt Form an, mit erwachsenen Konturen, obwohl das Leben sich ihm nur bruchstückhaft zeigt, verschwommen, nie ganz greifbar.

Er kann aus seinem Wachtraum auftauchen, sich selbst kurz erkennen. Doch ich glaube, jeder Mensch fügt dem Turm der Erkenntnis nur ein einziges Sandkorn hinzu. Auch der höchste Baum reicht nie weiter als bis zu seiner Spitze. Und am Ende bleibt die Frage, fast beiläufig: Wissen wir eigentlich, wie lange eine Hornisse lebt?