Archief

Wie Schatten
lehnen sie sich
mit leichten Formen
an meine fragende Haut.

Hände gleiten
ohne Richtung
über eine dampfende Fläche,
wo Berührung
den Augenblick
verfeinert
und das Gemeinsame
für einen Moment weitet.

Haare berühren
einander
in feuchter Stille,
wo Zeit haftet
und langsam
etwas erwacht,
das noch keinen Namen trägt.

Verwirrt
öffne ich die Augen.
Die Zeit war aufgelöst,
ich war zu lange
im Bad geblieben.
Das Wasser war kalt —
alles war still
und nass.

Luftspiel

Komm,
spiel ein wenig mit,
berühr die Saiten
unseres blauen Winds.
Wir bewegen uns,
bis du kreisend
dein Gleichgewicht vergisst
und ich
den Halt lockere.

Oder wir verweilen
in einer leise schwingenden
Rhythmik,
die dir von selbst vertraut ist.

Dreh dich,
nur ein wenig,
während dein Haar,
still geflochten,
Spuren zieht
durch meine Sehnsucht.

Dort, wo meine Hände
sich öffnen
zu lichtfarbigen
Fingerspitzen,
atmend, hörend.
Ich weiß es nicht —
du vielleicht.

Wann du oder ich,
oder wir beide,
wieder ankommen
auf kühlem Marmor,
bleibt offen.

Wir können das,
doch?

Weihnachtsmysterium

Auch wenn ich
dem Schöpfer gehöre –
für einen irdischen Augenblick
oder vielleicht
für eine himmlische Dauer.

Und wenn der Geist
mich sanft
zu verführen scheint.

Ist das Leben dann
nicht wie ein Hymnus,
ein unversehrtes Lied,
das sich selbst trägt?

Ich begreife es kaum,
weder tief in mir
noch im Blick
auf die Welt um mich:

dass aus stetigem Warten,
aus diesem leisen Verharren,
doch Hoffnung
geboren wird.

Glück

Glück
lebt im Wechsel
von Raum und Licht und Zeit.
Es prahlt nicht,
geht leise,
geführt von seiner eigenen Zerbrechlichkeit.

Noch immer denke ich
an die versunkene Jugend,
als Zukunft nichts weiter war
als morgen.
Blind suchend
nach namenloser Freude,
nach jener ewigen Liebe,
die keine Sorgen kennt.

Verlassenheit

Verlassenheit.
In der Stille des Vermissens
begegne ich
immer wieder
meiner Liebe.

Langsam
hält sie mich fest.
Immer wieder.

Wenn ich sie trage
und den Gedanken auslösche,
gerade dann
wird mein Herz
beschwert.

In der Stille des Vermissens
ist Lieben
ein Atmen.

Visionäre Lüfte,
die mein Dasein
färben wollen.

Und wenn die Zeit
jene wundersame Freude
plötzlich zurücklässt,
wird Verlassenheit
zur Flucht.

Dann
riecht Wahrheit
nach Verrat.

Lieben eilt voraus
auf verborgene,
intime Risse.

Ich will es nicht,
doch es geschieht,
wie es geschieht.

Ich wage nicht mehr,
mich zu binden.

Denn wo
finde ich mich selbst,
wenn der Mund
an der Wahrheit nagt
und wieder
eine Geborgenheit
verjagt wird?

Im Feuchten des Trostes
tauchen
verworrene Bilder auf.

Doch es ist der Schmerz,
der mich
durch die Verlassenheit führt —
die wir
zu Beginn
teilten.

Verlassenheit

In der Stille des Vermissens
begegne ich meiner Liebe.
Langsam hält sie mich umfangen,
immer wieder,
immer neu.

Wenn ich sie trage
und den Gedanken verliere,
fühlt mein Herz
die Schwere.

Lieben ist ein Atmen
in visionären Lüften,
die mein Dasein
in Farben tauchen.

Doch lässt die Zeit
die wunderbare Freude zurück,
wird Verlassenheit
zur fliehenden Spur.

Dann schmeckt Wahrheit
nach Verrat.

Lieben läuft voraus
in verborgene,
zarte Risse.

Ich will es nicht,
doch es geht
seinen Gang.

Ich binde mich nicht mehr,
denn wo
finde ich mich selbst,
wenn Wahrheit
an mir nagt?

Im Tau des Trostes
verschwimmen die Bilder,
und doch ist es der Schmerz,
der mich trägt
durch die Verlassenheit,
die wir
anfangs
teilten.

Nessun dorma

niemand schließt die Augen.
Die Stille dieser Nacht
trägt einen Schrei
und staunendes Schweigen.

Nicht in meiner Macht
die Gefühle
dieser Stunde zu lösen,
sie fließen
aus tiefer Vergangenheit.

Lateinische Gesänge,
der Traum
des erneuten Erwartens,
mein Herz
wird leise davon umfangen.

Doch bleibt
die Stunde nach Mitternacht,
wenn Leere
Gestalt annimmt.

Nicht ein Kind
wird neu geboren –
Melancholie
erhebt ihre Stimme,
still,
und wahr.

Schreiben
in die Luft

Ich hatte vergessen

wie groß
deine Augen waren

wie spielerisch

sie sein konnten

Ich sah es wieder

für einen
stillen
Moment

und wusste

wie Freundschaft
sein darf

Ich hatte vergessen

wie jung
du noch warst

wie leicht
du deine eigene Welt
berührtest

lachend

so wie
Lachen
gemeint ist

spielend
mit Worten

schauend

in Musik

aus
sanft
spiegelnden
Akkorden

Ich sah es wieder

ohne Grund

ohne Ziel

dieses

eine

Mal

Weiblich

Keine Frau entzieht sich meinem Blick,
noch mir selbst.
Sie fließt durch mein leibliches Sein,
getragen von leisen
Seelengewölben.

Von unsichtbaren Kräften bewegt
berührt sie mich bis ins Zerreißen,
so gegenwärtig in mir,
so nah in meinen Gedanken,
dass sie mir Farben schenkt,
die kaum sagbar sind.

Verwurzelt in diesem Wesen,
von sanfter, treibender Leidenschaft,
taste ich nach meinem Weg,
wo Hingabe Grenzen auflöst.

Ich bleibe gebunden
an diese irdische Gestalt,
in der das Chaos
mich nicht verletzt,
sondern formt.

Dichter des Vaterlandes

Nein, es ist nicht das,
was Sie jetzt denken:
dass ich mir diese Würde
selbst verleihen würde.

Oh gewiss, auch ich
bin mit ein wenig Poesie
durchzogen,
doch von geringerem Gewicht.

Das gegenwärtige Denkmal
steht nicht auf seinem Sockel.
So erwarte ich denn
seine Wiederherstellung
und lege,
solange es dauert,
aus Respekt
mein eigenes Wortgezupfe nieder.

Weihnachtliche Betrachtung

Unter dem alten,
mittelalterlichen Turm
halte ich einen Moment inne,
als der greise Schlag
das Angelusläuten erklingen lässt.

.

Er ist ein Rufender
über winterliche Felder,
blickt würdevoll hinaus,
ohne dass man ihn noch hört
oder sieht – wie eine himmlische Braut.

.

Er trägt nichts als
eine steinerne Vergangenheit
und widerhallende Psalmen.

.

Wie man sagt,
lassen wir uns noch
von Einfachheit und Mystik
in Staunen versetzen.

.

Ich weiß es nicht:
sehe so viel kalte Mimik
bei der Geburt
jedes Menschenkindes –
man kann nur erfahren,
wie die bedingungslose
göttliche Erwartung
geliebt werden darf.