I en fjærlett mosaikk ligger de bakte mursteinene flatt i den matte sanden,
fra mitt utsiktspunkt, bak kaffen min, sprer de seg ut i bygaten.
I begynnelsen av det som føles som mitt innland.
Gjennom trærne på hver side vokser morgenen sakte til ettermiddag.
Husene klamrer seg til glemselen.
Her og der fortsatt staselige, men jeg gjenkjenner også svake fasader som lider i stillhet.

Det fører meg mer og mer innover, der fantasien min assosierer mye med svart-hvitt eller gammelt fotobrunt, og jeg gjør forfallne avtrykk til ord uten allerede å indikere det med fuktighet i avbrutte setninger.

En enkelt forbipasserende går forbi.
det føles ofte i et tidlig øyeblikk som om en altfor tidlig god morgen ville fylle dette tomrommet med økende støy.
Det muntrer meg ikke opp i en atmosfære jeg liker å leve i for øyeblikket.

når jeg har drukket den mørke væsken, nesten blitt kald, som det sømmer seg for meg
Jeg beholder denne forestillingen i mitt sinn og hjerte.
De oversetter tross alt nåtiden, mest senere når jeg har bekreftet den på et papirark.