Ik struikel regelmatig en geraak moeizaam recht. In de lucht vliegen trekkende ganzen. Ik vergezel een actrice met een tatoeage op haar arm. We zijn een paar dagen op locatie. Ik slaap in een tent waarin twaalf gsm's verstopt liggen onder de slaapzak. De omgeving waar ik opgegroeid ben is onveranderd gebleven. Ook de mensen in onze straat. Warke, Alline, Marieke, Finne, Tres,
Marie-Louise, Frans, ze zijn er allemaal nog even jong als vroeger in dit
prachtig decor uit mijn kindertijd. Dan ga ik met iemand een huis bezoeken. Het
is pas gerenoveerd. Hier en daar hangt een deur uit haar hengsels. Spiegels
zijn er niet en het is slecht verlicht. De actrice is verdwenen. Met de eigenaar van het huis ga ik op
restaurant de begroting bespreken. Het zit er bomvol.De meeste klanten zitten met hun rug naar
ons gekeerd omdat ze naar buiten kijken. Als ik me neerzet begin ik te kakken. Oei,
dit is geen toiletstoel denk ik in men eigen. De eigenaar heeft niets gemerkt
en als bij wonder is de stoel schoon gebleven. Dat kwam omdat ik droomde. Nutteloos schrijf ik in kreupel nederlands
deze onzin bij elkaar waarin figuurlijk letterlijk wordt of omgekeerd.
Schrijfsel geboetseerd in een droom. Met goesting gekomen in bevende vingers.
We hadden niet veel te vertellen. Dat hebben we al zoveel gedaan. We deden waar we al zoveel over vertelden in een matige zwijgzaamheid. En dan gooide ze ons buiten. Haar geest, haar innige bekoorlijkheid hing om ons heen.We hadden mekaar toevallig ontmoet en dan afscheid genomen. Ze had haar toekomst verbruikt. Soms vraag ik me af: waarom groeit (alles) naar boven en niet naar onder, waarom wordt (alles) groter en verkleint het niet van bij de geboorte? Weet ik wel dat dit geschrevene gelezen wordt. Ben ik op een stoel gezeten, sprakeloos, zwijgend, dan sprekend in ongelezen stilte verzwijgend. Weet ik wel als lippen sprakeloos worden en de gedachte niet uitgesproken wordt. De woorden bestaan al lang. Toch is de wereld nog vol ongeschreven verhalen.
De wereld is niet zoals hij is. Hij is zoals hij in mij zit in een
beweging, een geur, een kleur, als iemand die gracieus met damesachtige
bewegingen verschijnt en dan met het feit der feitelijkheid in een
oogwenk in het straatbeeld opnieuw verdwijnt. Zoetzeme bekoring, niets
verplicht. Niets is zo mooi als die welvende beweging, de illusie van hartstocht verwekkend. Vier
dagen gezworven en evenveel nachten buiten geslapen met volle maan in
de ogen. De omgeving gezien met natte dauwvoeten en een zonverbrand
gezicht. Het leek wel een eeuwigheid van genot dat uiteindelijk
uitdeinde in de branding van terugkerende dagelijksheid. Daarna was het
even wennen aan een wereld waarvan men denkt dat hij is wat hij is. De
woorden tollen weer in mijn kop. Ik schrijf, lees, herschrijf, herlees
tot het nachtuur voorbij. Dan ga ik buiten om tot rust te komen. Nog ga ik op banken zitten om mijn gedachten op te schrijven. Zal ik ooit sprakeloos worden? Het lukt me innerlijk niet. Die zaterdag 28 april 2007 rond 14h30 eet ik in een schaduw kalfskop met vinaigrettesaus die ik onderweg gekocht heb. Naast
mijn rechterbeen groeit een distel en op de boomstam achter mij een
scheut. Mijn voeten staan in de netels. Ik zit op een verhard
tractorspoor. Vannacht slaap ik onder een struik. Op maandag
dertig april bevind ik me op de Deurnevoetweg in Schoten. Het is me
gelukt om niet verloren te rijden. Bij het krieken van de dag was ik
vertrokken. Aan de overkant van de bank waarop ik zit, zit een
generatiegenoot in een fluor-oranje pak geduffeld. Hij heeft een
stootkar, een schop en een bezem mee. Eerst heeft hij zijn
boterhammen opgegeten. Nu leest hij een krant. Zwijgzaam zitten we
tegenover elkaar. De mistral tocht. Ik moet zien om vanavond ergens een
slaapplaats te vinden. Vooraleer dat lukt in de buurt van een
nachtelijk terras vraagt een meneer: 'schrijft u?' Ja, al meer dan twintig jaar, maar nog nooit iets gepubliceerd. Mijn broodwinning is anders. Ik ben vrij. Amaai, dat is neig. Jawel, zeg dat wel. Ik vind dat ook. Mag ik vannacht in uw tuin slapen? Geen probleem.
9h: Drie gesoigneerde dames vertrekken. Oh, wat een mooie tuin. Pas op voor de hondestronten! Eerst drinken ze nog koffie. Nog wat kletsen. Dikke zoen en ze zijn weg. Ook ik maak me klaar voor een driedaagse fietstocht. Het is stralend weer. Vanavond zal ik voorbij Antwerpen overnachten. Wat ben ik blij. Wat zijn ze blij. De doodsklokken luiden. Zal ik eerst nog een broodje met zalm eten voor ik vertrek? Zal ik dit dagboek met pen en inktpot meenemen? De twijfel bekruipt me. De inktpot is bijna leeg waardoor de punt van mijn nieuwe vergulde pen de bodem raakt als ik haar erin sop. Dat slijt. Ik koop nieuwe inkt en meteen een krant. De klokken luiden opnieuw. Stef slaapt waarschijnlijk het middaguur voorbij. Dan ben ik allang vertrokken. Zal ik me scheren voor ik vertrek? Neen, ik heb me gisteren geschoren. Naar
het toilet, ja, dat wel. Toiletpapier en een propere zakdoek niet
vergeten. De hond blaft. Ik mag niet vergeten haar eten en drinken te
geven. Op het kerkplein speelt de Jakke op zijn saxofoon. Hij is al ladderzat. Stillist met valse noten. Hij is zelfstandig trappenmaker. Zelfstandig trappenmaker improviseert op zaterdagochtend op een plein. Je moet het maar doen. Lang zal het niet meer duren vooraleer de klokken voor hem zullen luiden. Zijn lever is kapot.
Alles wat vandaag gebeurde was onvolmaakt en vol fouten. Absolute feilbaarheid op een vrijdagavond. Ik voel me een mislukt filosoof in een tijdelijke vlaag van waanzin, een lamlendig mens als een dood paard in een wijnglas. Ik las dat vijftig de jeugd van de ouderdom is. Ik ondervind het vanavond aan den lijve. Ik
kijk ernaar uit om met zeldzame vrienden het onbesprokene uit te
spreken, in de sluier van mysteries te kijken diep in de nacht.
Een ouwe madam met spierwit haar ( ik schat haar tussen tachtig en
negentig jaar ) zet zich aan de terrastafel naast mij. Dit is de
stationbuurt. Het is tropisch heet. Ze bestelt een kleine Stella. We
zitten beiden voor ons uit te kijken. Ze heeft minsten dertig jaar meer
dan ik meegemaakt. Misschien
is ze jong gebleven in gedachten of zijn de herinneringen gebleven. Een
Stella drinkende oude vrouw naast mij. Wie weet masturbeert ze nog. Zou
ze nog een minnaar willen? De straat oversteken is allang geen
schijnbeweging meer. Nu ze weggegaan is met haar krokodillen lederen
handtas kijk ik naar een overblijvend straatbeeld. De zomer maakt de
mensen mooi. Jonksheid door de kleren kijken. Ze moeten maar zo schoon niet zijn. Hun gekwetter schalmt in mijn oren. Mijn nalatenschap zal minder zijn dan deze samenleving te bieden heeft. Ze
gaan heen en weer in een zekere liefkozing van zichzelf. Soms staan ze
te wachten op een bus of een trein. Ze proberen thuis te geraken. Nu zit er iemand met wit geverfd haar en een tatoeage op haar bovenarm naast mij. Ze stinkt naar de déodorant. Ik ga naar huis. In het veld nog even in een berm landschooien. Het riekt er naar groen. Vanavond
gaat het weeral donker worden vanuit het schemer waarin woorden nog
nauwelijks leesbaar zijn. Mooi, die gloed in die warmte.
Oh ja, het vervolg. Wel, rond de avond zijn we met zen vieren naar een salsafeest geweest. Zij bij mij, volle maan, zij van lang geleden en ik. Hun mannen waren te moe om mee te gaan. Ik voelde me als een vrouwenzot. Ter plekke kwam ik iemand tegen die ik twintig jaar niet meer gezien had. Jawel, een vrouw. Deze avond is een en al vrouwelijkheid. Met die rimpels in haar gelaat was ik eerst niet zeker of zij het was. Ze zat aan de toog met iemand te praten. Is dat Linda niet, vroeg ik aan zij bij mij. Ja, dat is Linda, antwoordde volle maan. We gaan naar haar toe. Smak...ik verpletter haar bijna in mijn armen. Dat is lang geleden. Door uw ouderdom had ik u eerst niet herkend, zei ik beneveld. Ik twijfelde ook toen ik je zag als je binnen kwam. Ondertussen roefelt ze door mijn haar en neemt ze een trek van de Cubaanse sigaar die ik van André gekregen heb. André rookt ook een sigaar. Veel hebben we niet verteld. Het was zich om de dans te doen. Net zoals vroeger kleeft ze zich met passie tegen mijn dansend lichaam aan. Die katachtige blik, haar onafhankelijkheid. Het lijkt of de tijd heeft stil gestaan. Ik kon het me niet laten om haar vluchtig aan te raken. Volle maan en zij bij mij lonkten ernaar. Ondertussen
is het zondag in heet weer. Twintig meter verder ligt zij bij mij in
een luirik met haar voeten op een tabouret een boek te lezen. Ik kijk naar haar. Ik zit hier maar. We zijn hier maar. Zij in een luirik, ik aan een tafel. Zij leest, ik schrijf.
13h30: In de composthoop krioelt het van het leven. Duizendpoten, mieren, heel kleine regenwormen en nog duizend andere variëteiten zwerven door het donkerbruin overschot dat ooit keukenafval was. Ze doen ongestoord verder, vreten alles op. Ik denk dat het hun uitwerpselen zijn die composteren. Wat zegt het groot woordenboek der nederlandse taal? "Compost is een meststof van fecaliën en allerlei andere dierlijke en plantaardige stoffen, met huis- en straatafval vermengd". Deze middag is ze niet thuis gekomen. Ik eet dan maar een boterham met confituur vooraleer het leeggoed weg te doen. De
zon staat nu het hoogst. Het wordt trouwens hoog tijd om ook iets te
drinken. Een glas wijn of zo. Dit is het middaguur net voorbij. Straks
begint het typisch zaterdaggeluid: grasmaaiers. Eerst begint er eentje.
Dan volgen ze allemaal. Ik doe het natuurlijk met de hand. Het autoverkeer wordt ook drukker. Met zen allen naar de supermarkt. Mij niet gezien. Ik koop mijn waar hier vlakbij bij de bakker, de kruidenier en de beenhouwer. Een viswinkel ontbreekt hier nog. Schandalig duur, dat wel, maar ik rijd al jaren met geen auto meer. Ik heb ronduit een grondige hekel aan wagens. Antwerpen, Brussel, Leuven...toujour en vélo, winter en zomer. Verdorie, nu ik eraan denk: ik moet mijn zadel nog invetten! Het is veertien uur wanneer mijn zoon oververhit uit bed komt. Vanmorgen goed gefuifd zeker? Nogal, ja. Je hebt het beste van de dag gemist. Zonder
iets te zeggen loopt hij mij op blote voeten voorbij, gaat naar zijn
fiets ( ik heb de indruk dat hij zich wil vergewissen of er alles nog
opstaat ) komt dan terug en vraagt: 'wil je mijn remmen bijregelen?' Als jij me helpt met de takken in de hof. Voila. Een deal gesloten. In feite heb ik meer zin om hier zomaar te blijven zitten. Over de ronde tuintafel schijnt boven de middenlijn de zon en eronder ligt een schaduw. In die schaduw zit ik hier. Een
meter verder ligt de hond uitgestrekt te slapen. Ze heeft net een brok
rauw soepvlees gekregen. Zes Euro en haar gelukzaligheid waard. Oei, de doodsklokken luiden. Weeral iemand aan zijn einde gekomen. Nu vliegt een hommel bijna in mijn oor. Ik heb de aanraking gevoeld. Alleen
de stank van oorsmeer heeft haar gedachten veranderd. In feite heeft
mijn oor de vorm van een bloem met een menselijke geur. Dat schrikt die
insecten af. Instinctmatig ( en ook uit ervaring ) weet ik dat ik nu moet ophouden met te beschrijven. Anders wordt onzin onverdraagelijk.
Weeral een stralende dag. Al de ganse week schijnt de zon. Vorige week ook. Zoals elke zaterdag zit ik 's voormiddags uitgeslapen te schrijven. In de zon, jawel. Slurpend aan de koffie. Ik hoor een zacht getik op de deur. Het zijn getuigen van Jehova. Nog voor ik kan zeggen dat ik geen interesse heb vaart de hond blaffend naar een van de dames die verschrikt terugdeinst. Ik weet dat het bij blaffen blijft. De dame niet. De zon Ze scheen een paar keer in mijn gezicht Op mijn gezicht ging ik af en toe gisterenavond in haar ondergang Nu zit ik van haar warmte te genieten Haar licht te bezingen De schaduwen te tellen. Wat zal ik doen voor de rest van de dag? In de zon blijven schrijven? In de tuin keuteren? Achteraan bij de fruitbomen is nog veel te doen. Ik ga de composthoop leegmaken. Eerst die vuil handschoenen vinden. Mijn lederen fietszadel moet ook nog ingevet worden en het zout van de waterverzachter moet bijgevuld worden. Het deksel zal gegarandeerd niet loskomen. Dat ding loopt altijd stroef, en de nijptang die ik ervoor nodig heb zal ik niet vinden. Eerst naar het toilet en dan de tuin. Of neen, ik drink eerst mijn tas koffie leeg alvorens mijn pyjama te ruilen voor buitenkledij. Hopelijk vind ik mijn vuil broek of zal ik een short aantrekken? Wat een heerlijke besluiteloze dag!
k heb een stuk patersgebeente meegebracht dat ik gekregen heb van een
Pool. Een grondwerker. Hij vertelde me dat zijn land helemaal plat
gebombardeerd werd. Geen enkel monument was overeind gebleven. Hij zei
dat hun geschiedenis tastbaar blijft in verduurde holten van kogelgaten
in de bouwsels die overbleven. Van hem heb ik een patersgebeente
gekregen, een onderbeen. Hij toonde mij ook een muntstuk, vandaag
gevonden bij graafwerken tegen de gevel van een kerk. Ik wreef het
schoon, bekeek het aandachtig en zei: het is Belgisch, en zie, het is
een frank uit de negentiende eeuw. Geef mij dat patersgebeente en de
munt is van u.
België bestaat honderdzeventig jaar, zei hij.
Nu kijk ik ernaar terwijl ik het vasthoud in mijn rechterhand, het gebeente. Ach zo, schrijf ik in mijn moedertaal. Ik eet een rauwe varkenspens.
Warket wart hoor ik denken
Ik verdun de mast van de parasol met raspend schuurpapier totdat hij tot boven open gaat. Wat gaan jullie doen vanavond?
We gaan iets koken. Bij haar of bij ons?
Bij haar.
De klokken luiden of denk ik het maar?
Neen, ik ben er zeker van, de klokken luiden.
Zit ik hier als een ongeschoren bohémien kousloos met sandalen aan.
zo speelden we gisteren een muziekstuk tezamen
mijn jonge schreeuw en ik
met uitgestoken armen
een partituur als voetbal met elkaar
tegen mekaar
met twijfelende zekerheid
de eerst helft
met de billen bloot
in ons lied verzonken de kans is groot dat we beiden oud worden
in een buitenwereld die moeilijk blijft
zonder verloren tijd te moeten inhalen
we wantrouwen beiden de toekomst van het verleden
Vooraleer ik binnen ga rook ik een voorlaatste sigaret, kijkend
naar de sterrenhemel. In al die tijd is daarboven niets veranderd. Het
is een geruststelling, een houvast. Ik liep met mijn broer achter
onze ouders aan als we s avonds na een familiefeest naar huis gingen.
We keken naar de sterren in een gitzwarte hemel en probeerden ze
allemaal te tellen. Af en toe bleef mijn vader staan en wees hij naar
de grote en de kleine beer. Dan liep hij weer verder langs het voetpad
naast de kasseiweg met ons moeder, zij aan zij.
Bij elke lantaarnpaal zagen we hoe onze schaduw in het oranje
lichtschijnsel bewoog, terugkeerde en opnieuw verdween. Mijn broer en
ik keken er zwijgzaam naar en vroegen ons af vanwaar die schaduw kwam.
Nu ik in die sterrenhemel kijk denk ik aan toen. Niets is daarboven veranderd.
Bijna
nacht. Straks zwiert jonkheid over de hekkens, als schimmen alsof ze
geschapen zijn voor de zonde. Onverwoestbare vrijdagnacht.
Wij
hadden thuis een zwart-wit TV waarmee we naar twee zenders konden
kijken. Op zaterdagavond keken we in het kleine salon in het
pikkedonker naar een western of een oorlogsfilm en aten we gebak dat ik
meestal ging kopen in de winkel halverwege de straat. Kopen was een
groot woord. In de winkel hielden ze de rekeningen bij, die ons moeder
achteraf ging betalen. Onze nonkel en mijn grootmoeder, die hardhorig
was, kwamen ook. Alleen mijn vader mocht de TV bedienen. Ze
hadden hem verteld hoe alles marcheerde. Op het toestel mocht zo weinig
mogelijk sleet komen in de tijd. In die tijd van slijtbaarheid is veel
veranderd. De tijd heeft hem in grootvaderschap veranderd.
Er zijn er die heen en weer blijven lopen tussen de kelder en de toren, zich altijd op de trappen bevinden, en de tussenliggende ruimtes overlaten aan verval en stof. Zelf bezoek ik de boven- en benedenkamers veelvuldig. Ze zijn volgepropt met angsten, driften en dromen, opgebaard in kartonnen dozen. De eenzame leegte die ik daarbij voel heeft iets sacraals. Bonjour aan men eigen. Zo bewoonde ik in een van die ruimtes een huis met haar. We hadden een relatief vriendschappelijke relatie, maar de innigheid die we al jaren deelden was verdwenen. Ze had een vriend die mee inwoonde. Die man had geen zeggenschap. Hij was attentvol voor haar, iets dat ze bij mij miste. Bij hem zocht ze troost voor het gemis aan liefde die ik haar niet meer kon geven. Ik verachtte die man. Toch stond ik zijn aanwezigheid toe. Op een zondag hadden wandelaars zich samengeschaard in onze ruimte. Het duurde een tijd vooraleer ik merkte dat ze een vreemde taal spraken. Ik werd volkomen genegeerd. Toen ik haar vroeg wat hier gaande was, bleek dat mijn vader de wandelaars uitgenodigd had. Op een bed lag een vrouw. Ze schreeuwde dat ze ongesteld was. Plots ging ze met haar rug naar mij liggen en trok ze jammerend haar kleed over haar dijen. Tot mijn verbijstering had ze stekelig haar op haar onderrug. Ze wendde zich van me af en liet zich liefkozen door een bezoeker. Dan merkte ik pas dat ze zo lelijk als de duivel was. Iemand vertelde me: ge kunt beter niet verder gaan maar nu ben ik halverwege in de hel en besluit ik om er verder door te waden.
Antwerpen, Scheldekaai nr... : de zon staat nog laag als ik wakker
wordt door het ochtendgeraas. Het is het geluid van een stad. Ik wrijf de nachtslaap uit mijn ogen. Mijn spieren zijn nog klam. Hoe ben ik vannacht op deze bank zo dicht bij het water verzeild geraakt, vraag ik me af. Nog tachtig kilometer af te leggen. Dat zal de reden zijn. Ik rook een sigaret om de tering uit mijn longen te bevrijden. Gelukkig is er nog overschot in de fles. Stinkend als een dier sta ik recht in het zonlicht dat mijn ogen niet verdraagt...mijn ogen niet verdragen. Ikzelf en mijn fiets zijn ongeschonden gebleven. Een nieuwe dag, een uitgestelde thuiskomst. Ontredderd met een geluksgevoel sta ik daar in de ochtend te balanceren terwijl de omgeving draaft in alledagelijksheid. Met een landkaart in mijn hoofd kijk ik opnieuw naar de zon. In
het Oosten kan ik terecht in de woestijn en in het Noorden bij de
Eskimoos. Tachtig kilometer verder in het Oosten ben ik thuis.
Laten
we nog eens bijpraten, had ze gezegd. We hadden mekaar al lang niet meer
gezien. Die ochtend was ik vroeg vertrokken. Ik zou bij haar langs komen. Dat
hadden we afgesproken. Ja, heel graag, had ze gezegd.
De ochtend was blauw.
Voor ik vertrok nam ik een slok absint om de kilte te verdrijven. Dan dacht ik
aan haar, of ze eruit zou zien als het beeld dat ik me nog herinnerde, hoe haar
stem zou klinken en hoe ze woonde op het adres dat ik opgeschreven had.
Toen ik aanbelde kon
ik nog net een glimp opvangen van haar nieuwe vriend die vertrok.
Ik eet en slaap niet meer van
verliefdheid zei ze meteen en ik krijg rimpels in mijn gelaat.
Ik had champagne
meegebracht.
Je bent vermagerd maar van die rimpels
zie ik niks, antwoordde ik terwijl ze een champagne- en limonadeglas uit de
kast nam. Je ziet er verrukkelijk uit.
Ze had van die mooie
ogen als een verdwaalde ster. Nu herkende ik het weer,die glimlach die nooit voluit ging alsof een
mysterie haar tegenhield. Misschien kwam het door haar minnaars die ze een voor
een als bloedende ridders achterliet op het slagveld van de sleur.
Ik mocht haar gratie
verdienen door geen minnaar te zijn.
Ik hou nog steeds van jou, zei ik in een
opwelling.
Je zou mijn vader
kunnen zijn, antwoordde ze onverbaasd.
Weet ik wel, maar toch is het zo. Nog wat
champagne voor het ontbijt?
Ik stond naast haar
toen ze zich opfriste voor de spiegel. Ik wou weten hoe ze dat deed.
Daarna ontbeten
weaan een hoog taboeret enkeken we achteraf vanop een bank naar het
water. Het had wel iets meer dan alledaagsheid.
Heb je nog tijd om te winkelen?
Ik heb dagen tijd.
Ze wou een short dat
ze in een vitrine had gezien. Toen ze uit het pashokje kwam zag ik voor het
eerst haar blote benen. Het short was een maat te groot.
Ik ben niet graag alleen, zei ze.
Ik wel. Als ik alleen
ben kan ik de wereld absorberen.
Op een grasveld opbenbaar liggen twee ontblote lichamen van een
man en een vrouw zomaar in een namiddagzon naast elkaar. Hij op de buik, zij op
de rug zonder zonnebril aan.
Hoe doet ze het?
Zelfs halfschaduws is het licht verblindend.
Halfschaduws, bestaat dat wel?
Ja, het bestaat. Het is als je vanuit een schaduw over zijn
begrenzing kijkt
Aan elk stoplicht zie ik fietsende schouders schaars gestrengd
in pastelkleurige lintjes.
Je ziet ze verschijnen met het zomerlicht, sommigen als een
firnament vol sproeten, anderen egaal als een sneeuwlandschap of als een
stilstaand oppervlak van koffie verkeerd.
Dan ga ik langs zonovergoten terrassen,nokvol versierd met korte rokjes net niet het
mysterie van donkere spelonken onthullend. De vijftig voorbij heb ik daar meer
aandacht voor.
Neuriënd begeef ik me door deze diversiteit. De wereld is het
bekijken waard. Het gebeurt in een schijnbeweging van noodzaak en luiheid.
de stad smeult naar de vooravond
leuren, gluren in straten
langs open pleinen
toevallig raken ogen elkaar
op de grens van het onuitstaanbare
parfums in de straat
jonge meisjes rieken fruitig,
hun moeders iets meer genuanceerd
en de oudere dames laten nog altijd met dit zomerweer
die onverwoestbare zweem van gedegenheid na
diep uitgesneden decoltés
ze doen alsof het hun niet kan schelen
al zijn ze gladiatoren in een overbevolkte stad
en etaleren ze het beste van zichzelf
in een gratuit spektakel van vleesgeworden schoonheid
ik denk aan de sterfelijkheid ervan,
al die schoonheid die zal veranderen
als een roestig stuk oud ijzer
dan kijken ze net zoals ik naar al die beweging
terwijl het kruid rond mijn grafsteen bloeit
voor het zover is ga ik naar huis
met de ondergaande zon als gesmolten goud in mijn ogen
langs een zingend landschap in een heidens hooglied
Ik ben onderweg naar mijn werk. De zon is pas opgekomen. Het is nog fris. Ik fiets met handschoenen en een wintermuts aan. Op de veldweg ligt een dode kat. Al vijf dagen fiets ik haar ontbindend lijf heen en weer voorbij. Halfweg blijf ik staan om naar dit zonovergoten landschap te kijken. Er scharrelt een fazant in het pas omgeploegde veld. Ik voel stilte in mijn binnenste. Ik neem vandaag verlof. Deze keer heb ik op dit uur het zonlicht in mijn rug. Geen wolk in de lucht. Thuis gekomen (het is dan kwart na acht) zie ik haar zitten in de fautuille met een tas koffie in haar hand. Ik heb te lang naar het zonlicht gekeken, zeg ik. Vandaag neem ik vrijaf. Zie dat ge nog genoeg dagen op overschot houdt voor onze grote vakantie, antwoord ze enigzins bezorgd. Na vandaag heb ik nog drieëntwintig dagen tegoed. Nu breek ik met blote handen in ontbloot bovenlijf takken uit de hof en kijk ik verbaasd naar het bloeisel om me heen. Ondertussen ligt de hond vanop de koer mij te beloeren. Het is heerlijk heet vandaag. Precies zoals in de Provence. Zullen we een fles wijn ontkurken met een stukje kaas? Door de wijn ruist de zee in mijn oren. Ik was tien toen ik ze voor de eerste keer zag. Met mijn ouders met de trein naar Blankenberge. Ik was toen rood verbrand. Hmm...die schapenkaas is lekker en die rooie 'Oltesse' vanuit tweeduizendenvier is als een schaamlip vol wellust. Ik heb zin om zomaar wat voor me uit te turen. Daarna doe ik opnieuw mijn klompen aan. Zalig, die houten klompen. In deze instandhoudende woelige wereld zit ik op deze plaats op een blad papier bedrukt met goudkorrels en gele gedroogde bloemen te schrijven. Op de tafel in de schaduw ligt een woordenboek, staat een inktpot, een fles wijn en een asbak. Gras kan je het moeilijk noemen wat daar achteraan groeit. Het is een mengsel van boterbloemen, netels, paardebloemen en konijnenvraatsel. Daarom maai ik het met de sikkel in de hand en laat ik de mooiste exemplaren staan. Gespreide struiken bind ik met een hennepkoord bij elkaar om het onkruid ertussen te wieden. De zon verhit mijn rug. De fruitvliegen plagen. Het is zeventien uur geworden. De tijd wordt. Ik zie het door mijn bezigheden. Mijn zoon komt thuis en loopt op zijn kousen door de tuin met een bananenschil in zijn hand. Het dient de mesthoop. Ik heb koffie gemaakt met een more heet water. Een sterke jat die ik in een paar teugen leeg drink. Dan ga ik terug tussen de struiken met mijn klompen aan. Anderhalf uur nadien zindert mijn lichaam nog van de koffie die ik gedronken heb. Mijn maag is dichtgeklapt. Tijd om eten klaar te maken. Sla, tomaten, abrikozen, pepers en zalmsla. Vandaag heb ik weeral geluk gehad. Mijn hele leven al heb ik geluk ook al zat geluk in mijn kindertijd achter tralies. Tot een kwade dronk is het nooit gekomen. Mijn mentale voettocht stuit op ongerijmdheden en spanningen in een niet aflatende wellust naar iets anders. Steeds opnieuw dat verlangen dat telkens verdwijnt wanneer het ingevuld wordt. Nu is het bijna donker. Ik kan de inkt waarmee ik deze woorden schrijf moeilijk van de omgeving onderscheiden. De rest van dit schriftuur dient het restant van leegte op dit blad papier. Schilderen met woorden zonder betekenis.
Ik voel me zo gelukkig door dat zomerweer! Terwijl ze dat zegt maakt ze een zwaaibeweging met haar armen.
Ik ook, zeg ik. Het maakt iedereen blij, zelfs binnenshuis. De zonsopgang is indrukwekkend. Het wordt zomer.
In mijn tuin fluit een bruine merel en ik heb eergisteren al bijen en vliegen gezien.
Ik heb koffie opgezet...als je wil, zet uw jat onder het koffiemachien...ik weet dat je graag sterke koffie drinkt.
Heb jij de sleutels van de kerk? Ik ga er straks naartoe.
Wil je dat ik mee ga?
Hoeft niet.
Ik ga mee. Het is daar bouwvallig, men weet nooit wat er gebeurt. Daar moet je met twee zijn.
We gaan te voet. Onderweg toont ze me de bakker waar ze de lekkerste
taarten verkopen en de bloemist waar ze de mooiste bloemen verkopen.
De achterpoort van de kerk staat op een kier. Wat overblijft van de
vloer is bedekt met duivenstront en kadavers. Op de wenteltrap naar de
toren ligt het geraamte van een kat. Er staan nog wat beelden in de
kerk. Het blaaspijporgel is nog intact. De biechtstoel en de preekstoel
liggen verspreid over de grond. Er ligt een afgebroken hand van een
heilige tussen het puin.
We gaan tot boven en als ik op de gewelven kruip schreeuwt ze: doe dat
niet, dat is te gevaarlijk....maar ik wil de dakgebinten zien, het is
mijn stiel. Als we beneden zijn zitten we onder het stof. Ze kuist haar
zwarte rok aan de voorkant, draait de achterkant naar voor en kuist de
achterkant voorwaarts. Daarna draait ze de voorkant terug naar
achteren. Ze klopt de spinnewebben van mijn rug. We bekijken de
buitenkant van de kerk.
Op de terugweg koopt ze twee taartjes bij die beste bakker en eet die wandelend op.
Zullen we een terrasje doen, vraag ik.
Mag dat tijdens de werkuren?
Neen.
In de schuit dan. Ik moet plassen.
En ik heb stof in mijn keel.
het begin ligt in een
verleden en het einde wacht in
de toekomst dan nog zullen de
wolken verder trekken nog duizenden jaren bekenden
blijven valt er af en toe een
naar beneden en lopen we in de
mist ondertussen drink ik
mijn beker leeg tot op de fond want morgen kan het
anders zijn schrijven tussen
natte vlekken door mistdruppels
gebroken zinnen een zinloos gedicht
met vier regels die één zouden kunnen
zijn er komen mensen
voorbij ik zie het van op een
bank onder een reusachtige boom ze komen fietsend,
lopend, communicerend zij aan
zij voorbij
We waren met de fiets gekomen. Eerst door het bos en dan langs de avenue Louise. We twijfelden of dit wel de juiste voordeur was. Net voor we wilden aanbellen stond ze in de hall. Hoe ze wist dat we aan de voordeur stonden blijft een raadsel tenzij ze bij toeval net de trap afkwam. We zijn een half uur te vroeg. De tafel staat gedekt in de tuin. Zonovergoten daktuin in de stad. Een oase voor gevleugelden. Er nestelt zelfs een bosduif in een naaldboom. Zie dat ge die champagne die we meegebracht hebben nu niet ontkurkt want die heeft achtien kilometer in mijn fietszak gestoken. Ik heb hem opzij gezet, zegt ze terwijl ze me een glas van haar champagne aanreikt. Ondertussen heb ik mijn hemd, schoenen en kousen uitgedaan. Het gras is mals onder mijn voeten. De anderen komen een half uur later. Zij ( ik noem haar volle maan op nieuwjaarsdag ) komt als eerste in mijn buurt. Hmmm...mooi...heerlijk. Wat voel ik me gelukkig, prevelt ze welgemeend. En de zon, en die tafel...moet je zien! Ze heeft de hele week geschilderd. Vandaag niets doen doet deugd. Een voor een komen ze. We zijn met zeven. Laten we een toefje en een toetje proeven. De gastvrouw heeft meer dan haar best gedaan. Je haar is zo grijs, zegt die andere tegen mij. Dat komt omdat zijn kop verbrand is door de zon, zegt een ander. Schuin voor mij zit hij te grijnzen. Een grijsaard met kruintje rozig kaal. Net zoals ik heeft hij zich ter gelegenheid geschoren. Hij naast mij heeft zich net voor hij haar leerde kennen kaal geschoren. Om beginnende kaalheid te verdoezelen, vertrouwt hij me toe. Twee vrouwen hebben hun haar gekleurd. De ene iets donkerder dan de ander. In het zonlicht krijgt het een goudkleurige schijn. De andere twee laten hun tooi de taal van de leeftijd spreken. Grijs met zwart, blond met grijs vermengd. Met profijtige vingers neem ik een stukje toast. Het begint met de dingen die je alleen in het verkleinwoord mag schrijven (drankje, toastje, proevertje...). Ik voel me zo gelukkig, zegt ze nogmaals terwijl ze haar blouse uittrekt. Het is hier zo warm in de zon. We vragen ons af of de zomer nu begonnen is. Alles staat in bloei. Het is de schuld van het broeikaseffect. Niet zeuren, zegt iemand. Laten we ervan genieten. We heffen het glas op...'zijn begrafenis ' schatert hij met een verimpelde vinger naar mij wijzend. Volgens hem zal ik de eerste zijn in dit gezelschap die zijn toekomst zal verbruiken. Wie denkt dat mannetje wel dat hij is? Ik die in het diepst van mijn gedachten beschik over een godengestel. Zelfs een dood paard in een wijnglas zou nog hinniken in mijn geval. En zelfs, ja, je weet maar nooit, moest een van hen mij overleven, wil ik dat het die dag een feest wordt met de beste chocoladetaart en drank in overvloed. Spijtig genoeg zal niemand onder hen deze wilsbeschikking indachtig zijn want ze lezen mijn schrijfsels niet.
De woorden die ge leest betekenen mijn werkelijkheid. Het is mijn spraak.
Ze zeggen dat ik nooit over haar schrijf, en dat is waar. Het is moeilijk te beschrijven hoe het is om mekaar al die tijd onvoorwaardelijk te dulden.
Ik ben alleen achtergebleven in deze avond, in de hoek waar ik zit te schrijven met gedempt licht. Ik spreek naar de lucht tot iemand mijn woorden leest Twee woorden zoals wijnrood en fluweel.
Ik heb zo het gevoel dat ik dingen ga moeten voltooien. Tijd en ruimte, dat beweegt. Daar kan je niet omheen. Er blijft niet zoveel tijd meer over.
Meer en meer denk ik aan onze sterfelijkheid. Vreemd genoeg bedroeft mij dat niet. Wat mij nieuwsgierig maakt is of er iets onthullend zal zijn bij onze dood, of zal het zijn zoals voor onze geboorte: niets.
Hoe kan ik dit tijdelijk bestaan erkentelijk zijn?
Ik dacht dat ouderdom wijsheid schonk maar ik heb meer vragen dan voordien. In die nietigheid oordelen, dat maakt onszelf.
Ik ben warket, en gebruik soms ook wel de schuilnaam warket.
Ik ben een man en woon in de wereld (de wereld) en mijn beroep is zien bouwen.
Ik ben geboren op 11/09/1954 en ben nu dus 69 jaar jong.
Mijn hobby's zijn: vanalles.
Ik ben warket, en gebruik soms ook wel de schuilnaam warket.
