Humboldts nalatenschap. Gift. Het ligt terug in de boekhandel. Het leek mij wel iets. Nog niets van Saul Bellow gelezen. Het leek een mooie gelegenheid. Zeker omdat het boek in enkele internnetlijsten voorkomt in de top 100 van de beste boeken.

Met veel goede moed begonnen. Het leek moeilijk en chaotisch. Maar ach “goede” boeken lezen niet vlot. Soms dan toch niet. En misschien was ik niet in vorm. Stressmomenten op het werk, doodmoe,… morgen zou het wel beteren. Eventjes doorbijten.

En ik beet door. En door. Het moeilijke bleef en het choatische ook. Ik begreep het verhaal amper nog. Kon de personages niet meer volgen…snapte er niets meer van. En legde het boek opzij. Morgen beter ? Maar het bleef. Ik beet door. Misschien schoot het verhaal nog wel los. Maar tot halfweg beterde er niets. In een top 100 ? Nou, het moet aan mij liggen waarschijnlijk. Maar het lukte niet. Ik gaf ontmoedigd op. Dit was een nederlaag. Voor mij. Maar boeken zijn als wijn voor mij. Als ik ze niet lust mag men ervan zeggen wat men wil, specialisten mogen orgastisch euforisch doen, maar dan is het voor mij een slechte wijn of een slecht boek. Humbol dts gift ? Een kleine 1/10….zonde van het papier.

28-05-2011 om 10:30 geschreven door De Rode Willem

We kunnen eindelijk kennis maken met de "grote" Dalrymple. Het idool van BDW. De Standaard geeft die man een wekelijkse column.

http://www.standaard.be/artikel/detail.aspx?artikelid=LE3A4NQL

Rock is voor de westerse wereld wat politieke propaganda voor de Geliefde Leider voor Noord-Korea is....Rock wordt als gifgas in de atmosfeer gepompt....Rockmuziek is natuurlijk een van de oorzaken van misdaad....Is het niet vreemd hoe weinig aandacht de milieubeweging heeft voor deze plaag van overbodig en schadelijk lawaai...en soort Nürenberg-bijeenkomst van bandelozen

Enkele citaten uit de overweldigende binnenkomst van de "grote" Dalrymple.
Wat een triestig mannetje moet dat zijn om zulke dingen schrijven.
Als dit de grote inspirator van BDW is, begin ik te begrijpen waarom Bartje moet springen om aan het nulniveau te raken.
Dalrymple lijkt mij een zielige ouwe zof ! Een azijnpisser van het zuurste jaar, een vooral zichzelf interessant vindend persoon. Niets om je te laten door inspireren.
Zijn eerste bijdrage zegt genoeg.  Stuff Yourself, and you would look much more modern !

17-05-2011 om 15:40 geschreven door De Rode Willem

Gij kunt zagen, zei ze. Ik vond dat ik er recht op had. Ze hadden het mij trouwens beloofd. Een regenachtige dag. Buien en bewolking. Geen zon ! Eindelijk geen zon. Dat vies ding eens één dagje niet zien. Ik zou er mijn ziel voor verkopen. Maar ze kwamen hun beloften niet na. En dus was er alweer veel te veel zon. Het was gelukkig ideaal van temperatuur. 15 graden en geen graad meer.

Van ’s morgens af begint de miserie. Al enkele weken. De rolluiken omhoog en daar straalt dat afstotelijk scherpe licht in onze living. Elk vlekje op de ruit, elk stofje op de kast, elk haartje op de grond. Het is alsof dat vies zonlicht er ons ongenadig wil op wijzen dat ondanks een dagelijks gesloof wij nog niet genoeg doen aan properheid en hygiëne in huis. Stomme zon. Dus wij leven al weken met de rolluiken nauwelijks enkele centimeter om hoog. Een aangenaam gedempt licht in ons huis.

Buiten kan men geen kant uit. Ongenadig maar vooral geheel ongevraagd beschijnt dat afstotelijke licht alles en iedereen overal. Het verblind, het irriteert en het brand. Geen schuilen aan. En het lokt een hoop lawaai aan. De kutkoters van de wijk beginnen rond 7 uur met de paasmegafoon een eigen wekdienst. ’s Avonds klitten de buren samen. Bakken bier worden aangesleurd en het lawaai neemt toe naarmate de avond vordert. Tot 2 – 3 uur ’s nacht. Anapiler en Jupibel zwijselen naar huis. Wild brakend, roepend en vallend. De schuld van de genadeloze zon en het domme “goede” weer.

Is er nu iets gezelliger dan met een goed boek in de zetel mogen rusten. Soms even op kijkend en geruststellend mogen vaststellen dat het nog steeds regent. Het gras wordt niet bruin, de rotkinderen maken geen lawaai en geen enkele wijkmongool moet buiten lawaai maken. De rolluiken mogen omhoog en men kan buiten komen zonder zich te irriteren. I hate sunshine so much !

15-05-2011 om 07:33 geschreven door De Rode Willem

Het is altijd een shock als jonge mensen uit het leven worden gerukt. Vol leven, levenslust. Ze wisten het nog niet zeker maar het klonk dramatisch. Ik zat net in de wagen, op weg naar één van mijn hobbyporjecten. Bijles Frans. Doe het eigenlijk niet meer, maar oude kennissen help ik nog graag eens uit de brand. God ja…een wielrenner, afdaling, gevallen. Beroepsrisico denkt men dan gouw. En geef toe een schaker zal niet snel in een afdaling vallen tijdens het beoefenen van zijn sport.

De radio, maar vooral de commentator ervan kreeg er niet genoeg van. Er was nog geen nieuws maar mij idee was gevormd op het eindje naar de Franse bijles. Ik belde aan. En wachtte. Een mens gaat dan al snel enkele voorstellingen maken. Of vragen stellen. Hoe zou Michiel veranderd zijn. Het is een jaar geleden en op 16 veranderen mensen snel. Of de pronte dame, de mama,  van ongeveer mijn leeftijd die de deur open doet. Ze klonk zoals ik mij herinnerde aan de telefoon. Opgewekt, spontaan.

De deur ging open. Een voorhamer die door de deur zou gesmeten worden kon mij niet harder treffen. Ze leek tachtig, dertig, veertig jaar veroudert op dat jaar tijd. Het groene doek op haar hoofd kon de kaalheid nauwelijks verbergen. Toch lachte ze. Ik hoop dat ik de dreun heb kunnen verbergen. Ik wou  niet echt meer binnen. God man…wat nu. Hoe gedraagt men zich ? Vraag ik iets ? Neen, ik doe gewoon. Kan ik gewoon doen. Wat nu, wat verder ? De vragen borrelden gewoon verder tijdens het Frans. Wat met Michiel ? Wat met zijn zus Veerle ? 14 ! Dit moet tekenen, diepe lijnen die doorgekerfd worden. In de ziel, onuitwisbaar. Frans…gow wat is een slechte toets ? Een minder rapport. Zij vond het nog steeds erg. Michiel moest verder doen.

Of ik kon blijven komen. Regelmatig ? Elke week ? Kan dat nu al afgesproken ? Ze wil het, nu ze er nog is. Ja, ook als ze er straks niet meer is, moet ik komen zegt ze. Ik moest buiten. Weg. Zonder opvallend te doen. In de auto raken als man. Man over mijn emoties. De deur sloeg toe…en ik weende. Achter de hoek heb ik gestopt. Geparkeerd. En 10 minuten gehuild. Het leven is niet eerlijk en echt wel wreed. Wouter was ondertussen overleden.

10-05-2011 om 16:20 geschreven door De Rode Willem