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De Iers-Britse schrijfster en filosofe Iris Murdoch werd geboren in Dublin op 15 juli 1919. Zie ook mijn blog van 15 juli 2007 en ook mijn blog van 15 juli 2008.xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" />
Uit: Antwoord op het raadsel (Vertaald door Annet Mons)
Natuurlijk hebben we nu met twee gekken te maken, niet met één.
Je bedoelt dat Marcus ook gek is?
Nee hij bedoelt dat Patrick ook gek is.
Hoe bedoel je?
De eerste spreker was Gildas Herne, de tweede was Alfred Ludens, de derde Jack Sheerwater.
Ik bedoel, zei Gildas, dat Patrick zo langzamerhand gek is geworden. Dat Marcus gek is behoeft geen betoog.
Marcus is niet gek, zei Ludens, en Pat is erg ziek, maar niet krankzinnig.
Gildas wil alleen maar uiting geven aan zijn frustratie, zei Jack.
We zijn inderdaad wel gefrustreerd.
Gildas zat achter de piano en sloeg wat melancholieke akkoorden aan. Door het openstaande raam dreven voorjaarsgeuren naar binnen uit Regents Park, dat hier niet ver vandaan was. Ze hadden zoals gewonnlijk zullen zingen; maar vanavond zaten de twee anderen, hoewel het al laat was, nog steeds met de whiskeyfles aan de eettafel. Ze hadden het onderwerp Marcus Vallar natuurlijk niet moeten aanroeren, maar nu Patrick Fenman niet opknapte en zichtbaar nog verder achteruitging, werd het onderwerp Varrar in toenemende mate onvermijdelijk.
Aangezien wij niet weten waar hij zit, zei Ludens, en we hebben toch aan alle kanten geprobeerd
.
Zijn vrienden noemden hem meestal bij zijn achternaam, behalve wanneer ze het niet met hem eens waren of een retorisch effect zochten.
Misschien is hij wel dood, zei Ludens.
Wat is er van dat meisje geworden? vroeg Jack.
Zijn dochter?, zei Gildas. Geen idee. Is ze er niet vandoor gegaan, naar Parijs of zo? Ik kan het haar niet kwalijk nemen als ze m is gesmeerd. Marcus was onuitstaanbaar, werkelijk niet te hàrden.
Iris Murdoch (15 juli 1919 8 februari 1999)
Portret door Tom Phillips, 1985
De Amerikaanse schrijver Richard Russo werd geboren op 15 juli 1949 in Johnstown, New York. Zie ook mijn blog van 15 juli 2007 en ook mijn blog van 15 juli 2008.
Uit The Whore's Child
Sister Ursula belonged to an all but extinct order of Belgian nuns who conducted what little spiritual business remained to them in a decrepit old house purchased by the diocese seemingly because it was unlikely to outlast them. Since it was on Forest Avenue, a block from our house, I'd seen Sister Ursula many times before the night she turned up in class, but we never had spoken. She drove a rusted-out station wagon that was always crowded with elderly nuns who needed assistance getting in and out. Though St. Francis Church was only a few blocks away, that was too far to walk for any of them except Sister Ursula, her gait awkward but relentless. "You should go over there and introduce yourself someday," Gail, my wife, suggested more than once. "Those old women have been left all alone." Her suspicion was later confirmed by Sister Ursula herself. "They are waiting for us to die," she confessed. "Impatient of how we clutch to our miserable existences."
"I'm sure you don't mean that," I said, an observation that was to become my mantra with her, and she, in turn, seemed to enjoy hearing me say it.
She appeared in class that first night and settled herself at the very center of the seminar despite the fact that her name did not appear on my computer printout. Fiction writing classes are popular and invariably oversubscribed at most universities, and never more so than when the writer teaching it has recently published a book, as I had done the past spring.
Richard Russo (Johnstown, 15 juli 1949)
De Franse schrijver Jean Christophe Grangé werd geboren op 15 juli 1961 in Parijs. Zie ook mijn blog van 15 juli 2007 en ook mijn blog van 15 juli 2008.
Uit: Miserere
Le CRI était prisonnier des orgues.
Il sifflait dans les tuyaux. Résonnait dans toute l'église. Atténué. Feutré. Détaché. Lionel Kasdan fit trois pas et demeura près des cierges allumés. Il observa le choeur désert, les piliers de marbre, les chaises revêtues de skaï, couleur de framboise sombre.
Sarkis avait dit : "En haut, près de l'orgue." Il pivota et se coula dans la spirale de pierre qui monte jusqu'à la tribune. À Saint-Jean-Baptiste, l'orgue a une particularité : ses tuyaux trônent au centre, comme une batterie de lance-missiles, mais son clavier se tient à droite, dissocié, formant un angle perpendiculaire avec le buffet. Kasdan avança sur la tapis rouge, longeant la rambarde de Pierre Bleue.
Le corps était coincé entre les tuyaux et le pupitre du clavier.
Allongé sur le ventre, jambe droite repliée, mains crispées, comme s'il était en train de ramper. Une petite mare noire auréolait sa tête. Partitions et livres de prières se répandaient autour de lui. Par réflexe, Kasdan regarda sa montre : 16h22.
Un instant, il envia cette mort, ce repos. Il avait toujours cru qu'avec l'âge, il ressentirait une angoisse, une appréhension intolérable à l'égard du néant. Mais c'était le contraire qui s'était produit. Au fil des années, une impatience, une sorte d'attirance magnétique pour la mort était montée en lui.
La paix, enfin.
Le silence de ses démons intérieurs. »
Jean Christophe Grangé (Parijs, 15 juli 1961)
De Duitse dichter, schrijver, vertaler, essayist en uitgever Robert Wohlleben werd geboren op 15 juli 1937 in Hamburg.. Zie ook mijn blog van 15 juli 2007.
Wandernder Engel
Ich spann dir Himmelszelte frei nach Wahl,
du kannst sie tauschen, bis die Zeichen passen,
sich nach Belieben kommandieren lassen
und wiederkehren ein- und allemal.
Bestimmen kannst du dann nach Maß und Zahl,
wie, wo und wann zu lieben oder hassen,
wovor zu fliehen und wonach zu fassen ...
du ahnst jetzt: kein Vertun mit Glück und Qual.
Du brauchst mir dafür nur im Tausch zu geben,
was nächtens dich mit Sternen überspannt
und dich allein läßt mit dem Wunsch zu leben.
Daß nur durch Zufall eine fremde Hand
vertraut dich anrührt, dich dann aufzuheben ...
wird das nun wenig oder viel genannt?
Wegzeichen
Zu gut verschlüsselt ist das Sternenzelt,
als daß sich lesen ließe, ob von klaren
Bescheiden jemals Spur und Ahnung waren
was solls, daß so was mir den Kopp zerspellt!
Gehört all Selbstberechnetes zerschellt?
Vernarbte Würgemale von Kandaren
verraten, wie uns dann, wenn grad die raren
Versprechen blühn, Verhängnis Hoffnung schwellt.
Die Atmung hetzt, und Schweiß tritt aus den Poren,
verrinnselt hin zu tief vertorften Mooren,
versickert sich, wo Felsen Gletschern wich.
Dort wuchs Geringes, aber wuchs und glich
Verwunschnem, wenn das Rudel Carnivoren
in engen Kreisen uns ums Biwak strich.
Robert Wohlleben (Hamburg, 15 juli 1937)
De Duitse dichter en schrijver Heinrich Peuckmann werd geboren op 15 juli 1949 in Kamen. Zie ook mijn blog van 15 juli 2007 en ook mijn blog van 15 juli 2008.
Der Sommer fällt
Der Sommer fällt vom Baum
und zeigt ihn nackt
so wie er war
als ich die Arbeit hier begann
die mich begleitete durch
Regentage, viel zu viele
gefolgt von blauen Tagen gelben Lichts
die ihn dann werden ließen, Sommer
die kamen, gingen, die mir
fehlten, viel zu oft
Wie viel ist fertig hier
von meiner Arbeit
wie viel nicht
ach, nur ein Jahr
ein Jahr nur, dann
der Baum vor meinem Fenster
der nackte, von dem der Sommer
fiel an einem blauen Tage
gelben Lichts, unmerklich
Blatt für Blatt
September
Es ist das Grün
das sanfter wird
unmerklich nur
Es ist die Luft
glasklar
wie leer geweht
Es ist das Feld
rasiert und
wehrlos in der Sonne
Es ist die Krähe
stumm und unsichtbar
Doch dämmert schon
ihr Schrei.
Heinrich Peuckmann (Kamen, 15 juli 1949)
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