De Finse schrijver Kjell Westö werd geboren op 6 augustus 1961 in Helsinki. Zie ook mijn blog van 6 augustus 2007 en ook mijn blog van 6 augustus 2008 en ook mijn blog van 6 augustus 2009 en ook mijn blog van 6 augustus 2010.

Uit: Das Trommeln des Regens  (Vertaald door Ebba Segerberg)

„In einer Novembernacht vor knapp drei Jahren klingelte das Telefon im Flur. Meine Ehefrau Gabriella, die einen leichteren Schlaf hat als ich, wurde davon geweckt und rüttelte heftig an mir. Ich habe seit jeher die tiefe Vertrautheit meines Freundes und Kollegen Lang mit den unvermittelt eintreffenden Ereignissen und zufälligen Zusammentreffen des großstädtischen Lebens geteilt. Gabi dagegen ist bis heute von ihrer Kindheit in einem verschlafenen Schärendörfchen geprägt. Sie ist ein willensstarker und robuster Mensch, neigt jedoch dazu, sich durch Unerwartetes bis ins Mark erschüttern zu lassen. Außerdem durchlebten wir damals gerade einen Herbst voller Veränderungen und Sorgen. Mattias, Gabis Sohn, den sie schon mit 19 zur Welt gebracht hatte, war nach Abo gezogen, um dort an der schwedischsprachigen Universität zu studieren. Kurz darauf hatte Gabis Vater einen leichten Herzinfarkt erlitten. Als Gabi mich in jener Novembernacht weckte, war sie deshalb sehr erregt. Es ist jemand gestorben!, stotterte sie. Wach auf, Konni! Papa oder Matti, einer von ihnen ist gestorben. Ich weiß es, das ist so eine Nacht! Widerwillig schlug ich die Augen auf und fand mich in einem alten film noir wieder: der Wind, der an den Dachziegeln rüttelte, das Trommeln des Regens gegen das Schlafzimmerfenster, die halb offen stehende Tür zum Flur und zum Wohnzimmer, das Telefon, das klingelte, Motorengeräusche, die näher kamen, der Lichtstreifen, der über die Wohnzimmerwand wanderte, wenn sich ein Nachtbus die Topeliusgatan zum Platz hinaufquälte, um anschließend zu erlöschen, wenn der Bus in den Schacht der Runebergsgatan abtauchte. Wenn du schon wach bist, kannst du doch auch selber drangehen, murrte ich ärgerlich, jedoch vergeblich, denn Gabi saß wie angewurzelt aufrecht im Bett und schien vor Angst wie gelähmt zu sein, ihre nackten Füße lugten unter der Decke hervor, die sie eng um sich geschlagen hatte. Das Telefon klingelte beharrlich weiter. Ich begab mich auf steife.”

Kjell Westö (Helsinki, 6 augustus 1961)

De Zwitserse schrijver Christoph Simon werd geboren op 6 augustus 1972 in Langnau im Emmental. Zie ook mijn blog van 6 augustus 2007 en ook mijn blog van 6 augustus 2008 en ook mijn blog van 6 augustus 2009 en ook mijn blog van 6 augustus 2010.

Uit: Spaziergänger Zbinden

Wenn ich die sanft abfallende Kirchenfeldstrasse Richtung Helvetiaplatz hinabspaziere und den zahlreichen Leuten, die mir entgegenkommen, unverfänglich einen guten Tag wünsche, kommt es vor, dass man verunsichert fragt: "Kennen wir uns denn?"

"Nein, aber ich wüsste gern ein bisschen was über Sie. Was treibt Sie an? Was halten Sie für wichtig?"

Und manchmal erwidert jemand verstimmt: "Unverschämter Narr."

Glauben Sie nicht, dass mich die Ablehnung kaltlässt. Aber ich dämpfe meinen Schmerz. Wie schade, denke ich nachsichtig, dass er mich nicht kennenlernen will. Wenn ich ihn morgen wiedersehe, werde ich ihm noch eine Chance geben.

Wem verdanken Sie Anregungen, Kâzim? Gespräche auf offener Strasse höre ich neugierig mit. Zuneigungsbekundungen zaubern mir ein Lächeln auf die Mundwinkel. Ganz genau horche ich hin, schwingt in den Stimmen ein bekümmerter Ton mit. In zehn Minuten werde ich durch die Abgründe des Lebens gezogen, um dankbar für mein Glück weiterzugehen. Meine Frau, Friede ihrer Seele, mochte das nicht, sie behauptete immer, ich sollte es nicht nötig haben, mich an fremden Lebensausschnittsgeschichten zu stärken. Ich berichtete ihr brühwarm ein mitgehörtes Telefongespräch eines aufgeregten Welschen am Bahnhof, dessen läufige Bernhardinerhündin im Auto auf dem Parkplatz der Hundeschule in Lausanne eingesperrt sei, und als ich mich in der Wiedergabe der französischen Fetzen stotternd verfranste, sagte Emilie gelassen: "Lukas, du verlierst dich in Einzelheiten."

Das ist die sechste Stufe, wenn ich mich nicht irre. Eine prächtige Stufe, nicht? Die nächste Stufe ist Nummer sieben beim Heruntergehen oder achtundachtzig beim Hinaufgehen. Ist sie nicht makellos? – Bitte, was denken Sie, weshalb lege ich die Hand hinters Ohr und zucke mit den Achseln? Sie müssen lauter sprechen, Kâzim. Langsam und deutlich. – Danke, nicht der Rede wert. Gemächlich, aber es geht. Nur wenn ich die falsche Hüfte belaste.

Christoph Simon (Langnau im Emmental, 6 augustus 1972)

De Amerikaanse dichteres en schrijfster Diane DiPrima werd geboren op 6 augustus 1934 in New York. Zie ook mijn blog van 6 augustus 2009 en ook mijn blog van 6 augustus 2010.

Revolutionary Letter

Memorial Day, 2003

Today is Memorial Day. Take time to remember

those brave souls who gave their lives for freedom.

-- Dear Abby

S.F. Chronicle

Remember Sacco & Vanzetti

Remember Haymarket

Remember John Brown

Remember the slave revolts

Remember Malcolm

Remember Paracelsus

Remember Huey & Little Bobby Hutton

Remember Crazy Horse & Chief Joseph

Remember the Modoc & the Algonquin Nation

Remember Patrice Lumumba

Remember the dream of Africa

Remember Tina Modotti

Remember Makhnov & Tsvetaeva & Mayakovski, Essenin

yes, goddammit, even remember Trotsky

Hey, do you remember Hypatia?

Socrates? Giordano Bruno?

Remember my buddy, Esclarmonde de Foix

Remember Seton the Cosmopolite

Remember Edward Kelly, murdered in prison

Remember to take yr life back into yr hands

It's Memorial Day, remember

what you love

& do it - don't wait.

Remember life hangs by a thread --

anybody's life

& then remember the poets:

Shelley & Bob Kaufman

Remember Van Gogh & Pollock

Remember Amelia Earhart

Remember it's not a safe time & all the more reason

To do wholeheartedly what you have to do

Remember the women & men of Wounded Knee,

Kent State, remember where you stand:

in the midst of empire, & the Huns

are coming.

Remember Vercingetorix, Max Jacob

Apollinaire & Suhrawardi, remember

that all you need to remember is what you love

Remember to Marry the World

06-08-2011 om 12:34 geschreven door Romenu  

De Franse schrijver en essayist Jean Carrière werd geboren op 6 augustus 1928 in Nîmes. Zie ook mijn blog van 6 augustus 2009 en ook mijn blog van 6 augustus 2010.

Uit: L’épervier de Maheux

 « Eh bien quoi, la pauvreté? Vous avez tous ce mot-là à la bouche. Comme s'il ne vaut pas mieux manger un fruit sauvage assis devant sa porte et en étant un homme libre, que de se nourrir de langouste en prison ; car enfin, ne me dites pas que ces gens-là ne sont pas en prison. Ne me dites pas que ces gens-là sont heureux. Ils ont beau être habillés comme des milords, rouler en voiture, aller au cinéma, faire des tas de trucs extraordinaires, ils ont l'air triste, ils sont toujours malades, ou en colère après quelqu'un : ils se battent pour un oui ou pour un non, des guerres et des révolutions en veux-tu en voilà ; quand on les voit marcher dans la rue, collés les uns contre les autres, on se demande où ils vont, en tout cas ça n'a pas l'air de leur faire plaisir, d'aller là où ils vont et de faire ce qu'ils font, et c'est peut-être pour ça qu'à la fin ils se battent. Ils se battent parce qu'ils s'ennuient, et ils veulent qu'on aille se battre à leur côté ; ils n'ont qu'à se battre tout seuls si ça leur chante : est-ce qu'ils s'intéressent à nous, le reste du temps? L'été on en voit rappliquer quelques-uns par ici, ils se promènent dans la forêt, ils laissent traîner des papiers gras, des fois ils mettent le feu, et ils disent en regardant les montagnes : que c'est beau, ah ! que c'est beau ! Qu'est-ce que ça veut dire : c'est beau ? Ils disent n'importe quoi. »

Jean Carrière (6 augustus 1928 – 7 mei 2005)

De Engelse dichter Alfred, Lord Tennyson werd geboren op 6 augustus 1809 in Somersby, Lincolnshire, England. Zie ook mijn blog van 6 augustus 2006 en ook mijn blog van 6 augustus 2007  en ook mijn blog van 6 augustus 2008 en ook mijn blog van 6 augustus 2009 en ook mijn blog van 6 augustus 2010.

The Brook

I COME from haunts of coot and hern,

I make a sudden sally,

And sparkle out among the fern,

To bicker down a valley.

By thirty hills I hurry down,

Or slip between the ridges,

By twenty thorps, a little town,

And half a hundred bridges.

Till last by Philip's farm I flow

To join the brimming river,

For men may come and men may go,

But I go on forever.

I chatter over stony ways,

In little sharps and trebles,

I bubble into eddying bays,

I babble on the pebbles.

With many a curve my banks I fret

by many a field and fallow,

And many a fairy foreland set

With willow-weed and mallow.

I chatter, chatter, as I flow

To join the brimming river,

For men may comeand men may go,

But I go on forever.

I wind about, and in and out,

with here a blossom sailing,

And here and there a lusty trout,

And here and there a grayling,

And here and there a foamy flake

Upon me, as I travel

With many a silver water-break

Above the golden gravel,

And draw them all along, and flow

To join the brimming river,

For men may come and men may go,

But I go on forever.

I steal by lawns and grassy plots,

I slide by hazel covers;

I move the sweet forget-me-nots

That grow for happy lovers.

I slip, I slide, I gloom, I glance,

Among my skimming swallows;

I make the netted sunbeam dance

Against my sandy shallows.

I murmur under moon and stars

In brambly wildernesses;

I linger by my shingly bars;

I loiter round my cresses;

And out again I curve and flow

To join the brimming river,

For men may come and men may go,

But I go on forever.

Alfred Tennyson (6 augustus 1809 – 6 oktober 1892)

Portret door John Everett Millais (detail)

De Franse dichter, schrijver en diplomaat Paul Claudel werd geboren op 6 augustus 1868 in Villeneuve-sur-Fère. Zie ook mijn blog van 6 augustus 2007 en ook mijn blog van 6 augustus 2008 en ook mijn blog van 6 augustus 2009 en ook mijn blog van 6 augustus 2010.

Car à quoi servent les pieds

Car à quoi servent les pieds ...

triangle

Car à quoi servent les pieds sinon à se joindre à la course qui les entraîne? et le coeur

Sinon à compter le temps et attendre la seconde imminente?

Et la voix, sinon à joindre la voix qui a commencé avant elle?

Et la vie, sinon à être donnée? et la femme, sinon à être une femme entre les bras d'un homme?

Et un bateau, dites, avec tous ses compartiments, avec toutes ces portes que l'on peut ouvrir et fermer,

Quel beau joujou! C'est comme une boîte de naturaliste avec sa récolte.

Toutes les espèces ensemble!

C'est drôle de voir comment ils s'approchent et se reconnaissent, ces espèces d'antennes qu'ils se promènent sur la figure,

De remarquer comment ils sont costumés, peignés chaussés, cravatés,

Le livre qu'ils tiennent à la main, leurs ongles, la forme de leurs oreilles,

Le bout de la langue qui apparaît entre les deux lèvres comme une grosse amande!

Rien qu'une main

Qui s'ouvre et qui s'agite, comme c'est affairé avec ses petits doigts! Comme on comprend ce qu'elle dit!

Paul Claudel (6 augustus 1868 – 23 februari 1955)

06-08-2011 om 12:27 geschreven door Romenu  

De Engelse schrijver, criticus, vertaler en dichter John Middleton Murry werd geboren op 6 augustus 1889 in Londen. Zie ook mijn blog van 6 augustus 2009 en ook mijn blog van 6 augustus 2010.

Uit: Aspects of Literature

“Tchehov was aware of the gulf that separated him  from the great men before him, and he knew that it  yawned so deep that it could not be crossed. He  belonged to a new generation, and he alone perhaps  was fully conscious of it. ' We are lemonade,' he  wrote in 1892.
* Tell me honestly who of my contemporaries —  that is, men between thirty and forty-five — have given  the world one single drop of alcohol ? . . . Science  and technical knowledge are passing through a great  period now, but for our sort it is a flabby, stale, dull  time. . . . The causes of this are not to be found  in our stupidity, our lack of talent, or our insolence,  but in a disease which for the artist is worse than  syphilis or sexual exhaustion. We lack " something,"  that is true, and that means that, lift the robe of our  muse, and you will find within an empty void. Let  me remind you that the writers who we say are for  all time or are simply good, and who intoxicate us,  have one common and very important characteristic:  they are going towards something and are summoning  you towards it, too, and you feel, not with your mind  but with your whole being, that they have some object,
just like the ghost of Hamlet's father, who did not  come and disturb the imagination for nothing. . . .
And we } We! We paint life as it is, but beyond  that — nothing at all. . . . Flog us and we can do  more! We have neither immediate nor remote aims,  and in our soul there is a great empty space. We  have no politics, we do not believe in revolution, we  have no God, we are not afraid of ghosts, and I  personally am not afraid even of death and blindness”.

John Middleton Murry (6 augustus 1889 – 12 maart 1957)

De Duitse dichteres en schrijfster Christa Reinig werd geboren op 6 augustus 1926 in Berlijn. Zie ook mijn blog van 6 augustus 2007 en ook mijn blog van 6 augustus 2008 en ook mijn blog van 6 augustus 2009 en ook mijn blog van 6 augustus 2010.

Uit: Orion trat aus dem Haus. Neue Sternbilder

“Der Skorpion dachte an seine zusammengewachsenen Augenbrauen und ließ das Geschimpfe, das er nicht verstand, als Bitte um Entschuldigung gelten. Er stieg aus und vor ihm lag eine Brieftasche auf der Straße. Der Skorpion dachte an seine Nase und blickte sich nicht und drehte sich auch nicht um. In der Buchhandlung fand er ein Buch, das hätte er gern gehabt. Aber es war zu teuer. Es hätte gut in seine Manteltasche gepasst. Der Skorpion dachte an seine Ohrläppchen und stellte das Buch ins Regal zurück. Er nahm ein anderes. Als er es bezahlen wollte, klagte ein Bücherfreund: Das ist das Buch, das ich seit Jahren suche. Jetzt kauft's mir ein anderer weg. Der Skorpion dachte an den grausamen Zug um seinen Mund und sagte: Nehmen Sie das Buch. Ich trete zurück. Der Bücherfreund weinte fast. Er presste das Buch mit beiden Händen an sein Herz und ging davon. Das war ein guter Kunde, sagte der Buchhändler, aber für Sie ist auch noch was da. Er zog aus dem Regal das Buch, das der Skorpion so gern gehabt hätte. Der Skorpion winkte ab: Das kann ich mir nicht leisten. - Doch, Sie können, sagte der Buchhändler, eine Liebe ist der anderen wert. Machen Sie den Preis. Der Skorpion weinte fast. Er presste das Buch mit beiden Händen fest an sein Herz und, da er nichts mehr frei hatte, reichte er dem Buchhändler zum Abschied seinen Stachel. Der Buchhändler drückte den Stachel und fiel tot um."

Christa Reinig (6 augustus 1926 – 30 september 2008)

De Amerikaanse dichteres en schrijfster Isabel Bolton (eig. Mary Britton Miller) werd geboren op 6 augustus 1883 in New London, Connecticut. Zie ook mijn blog van 6 augustus 2009 en ook mijn blog van 6 augustus 2010.

Uit: Under Gemini

“When I evoke those hours of childhood to live in them once more, it is not myself I see before me–it is she, the living image of myself, and there I stand revealed in all the sharp intensity of what the moment brought of pain or joy or curiosity or wonder or decision. I see my own face, my own dark eyes and hair, I hear my voice, my intonations and tricks of speech. The words that issue from her tongue are mine. Her expressions mantle, as I remember it, my countenance. Attuned to the same vibrations, with nerves that responded to the same dissonances and harmonies, we were one in body and in soul. What happened to one of use happened at the same instant to the other and both of us recognized exactly how each experience had registered in the other’s heart and mind. It was never I but always we. It was never you or I but both of us. Never mine or yours but always ours. We were seldom referred to by those we lived among as Mary or as Grace but as the twins–I was Mary, she was Grace. This may be so.”




Isabel Bolton (6 augustus 1883 – 5 april 1975)

Zie voor onderstaande schrijvers ook mijn blog van 6 augustus 2010.

De Ierse (toneel)schrijver Conor McPherson werd geboren op 6 augustus 1971 in Dublin. Zie ook mijn blog van 6 augustus 2009.

De Hongaarse schrijver János Rózsás werd geboren in Boedapest op 6 augustus 1926. Zie ook mijn blog van 6 augustus 2007  en ook mijn blog van 6 augustus 2008 en ook mijn blog van 6 augustus 2009.

 De Algerijnse dichter en schrijver Yacine Kateb werd geboren op 6 augustus 1929 in Zighout-Youcef. Zie ook mijn blog van 6 augustus 2007 en ook mijn blog van 6 augustus 2008 en ook mijn blog van 6 augustus 2009

De Australische schrijver Rolf Boldrewood (eig. Thomas Alexander Browne) werd geboren op 6 augustus 1826 in Londen. Zie ook mijn blog van 6 augustus 2009.

Zie voor onderstaande schrijver ook mijn blog van 6 augustus 2007.

De Tsjechische schrijver, criticus en vertaler Jiří Weil werd op 6 augustus 1900 in Praskolesy.

06-08-2011 om 12:23 geschreven door Romenu  

De Amerikaanse schrijver Richard Preston werd geboren op 5 augustus 1954 in Cambridge, Massachusetts. Zie ook mijn blog van 5 augustus 2007 en ook mijn blog van 5 augustus 2008 en ook mijn blog van 5 augustus 2009 en ook mijn blog van 5 augustus 2010.

Uit: The Wild Trees

“Steve Sillett had feathery light-brown hair, which hung out from under a sky-blue bandanna that he wore tied around his head like a cap. He had flaring shoulders, and his eyes were dark brown and watchful, and were set deep in a square face. The Sillett brothers stood shoulder to shoulder, looking at the birds. Their bodies were outlined against decks of autumn rollers coming in, giving off a continual roar. Scott handed the binoculars to his younger brother, and their hands touched for an instant. The Sillett brothers' hands had the same appearance-fine and sensitive-looking, with deft movements.

Scott turned to Marwood: "Marty, I think your car should be called the Blue Vinyl Crypt. That's what it will turn into if we fall off a cliff or get swiped by a logging truck."

"Dude, you're going to get us into a crash that will be biblical in its horror," Steve said to Marwood. "You need to let Scott drive." (Steve didn't know how to drive a car.)

Marwood didn't want Scott's help with the driving. "It's a very idiosyncratic car," he explained to the Sillett brothers. In theory, he fixed his car himself. In practice, he worried about it. Lately he had noticed that the engine had begun to give off a clattering sound, like a sewing machine. He had also become aware of an ominous smell coming from under the hood, something that resembled the smell of an empty iron skillet left forgotten on a hot stove. As Marwood contemplated these phenomena and pondered their significance, he wondered if his car needed an oil change. He was pretty sure that the oil had been changed about two years ago, in Alaska, around the time the license plates had expired. The car had been driven twenty thousand miles since then, unregistered, uninsured, and unmaintained, strictly off the legal and mechanical grids. "I'm worried you'll screw it up," he said to Scott.

Steve handed the binoculars to his brother and climbed into the back of the Blue Vinyl Crypt. "Dudes, let's go," he said. "We need to see some tall redwoods."

Richard Preston (Cambridge, 5 augustus 1954)

De Nicaraguaanse schrijver en politicus.Sergio Ramírez Mercado werd geboren in Masatepe op 5 augustus 1942. Zie ook mijn blog van 5 augustus 2007 en ook mijn blog van 5 augustus 2008 en ook mijn blog van 5 augustus 2009 en ook mijn blog van 5 augustus 2010..

Uit: Adios Muchachos (Vertaald door Mark Falcoff)

“And to the very end that meant all or nothing. No one had picked up a rifle to make a revolution half-way. To dethrone Somoza required as its necessary antecedent a violent revolution, not a peaceful transition to which other sectors of society might aspire. And a program of radical change required a radical power capable of defending itself and freeing itself from risks and constraints. It was, evidently, to be power in perpetuity, for one does not prevail in war to acquire power for the short term, when one is determined to sweep history aside. Under such circumstances, moderates by definition were suspicious characters.

Besides reducing the working day in the countryside by half, and doubling the minimum wage of agricultural workers, the owners of the great haciendas were obliged to introduce meat, milk and eggs into the diet of the day-laborers, something that the labor inspectors had never before been able to enforce; the price of popular transport was frozen until the subsidies became so uneconomical that they had to be suspended; we raised the pensions of the retired, opened hundreds of day-car centers, vaccinated children against polio in massive campaigns, opened a National Literacy Crusade, and began from our very first day a radical agrarian reform.

Nonetheless, at the point that we began to divide up the land expropriated by Somoza and his accomplices, and had confiscated besides those of other landowners, we found ourselves at variance with the sentiments of those who urged us to award individual titles to landless peasants, the most downtrodden class of our of national history. Instead, ideological prejudices won out, and we created something called Units of Agropastoral Production (UPE), where, according to our theories, the peasants would live and work, compensated by good wages, and provided with clinics, schools and day-care centers for their children. But the land, like that assigned to cooperatives, would remain the property of the State, so as not to call into existence a new rural petit bourgeoisie.

Sergio Ramírez (Masatepe, 5 augustus 1942)

De Amerikaanse schrijver en dichter Conrad Potter Aiken werd geboren in Savannah, Georgia op 5 augustus 1889. Zie ook mijn blog van 5 augustus 2007 en ook mijn blog van 5 augustus 2008 en ook mijn blog van 5 augustus 2009 en ook mijn blog van 5 augustus 2010. 

The Dance Of Live

Gracious and lovable and sweet,

She made his jaded pulses beat,

And made the glare of streets grow dim

And life more soft and hushed for him....

Over her shoulder now she smiled

Trustfully to him, like a child,

The while her fingers gayly moved

Alonge these white keys dearly loved,

Making them laugh a jocund measure,

Making them show and sing her pleasure....

A smile that dwelt upon his eyes,

To see what mood might therein rise,--

What point of soft light seen afar

Which might dilate to moon or star....

A smile that for a second space

Brooded wistfully on her face,

Opening soft her spirit's door,

Disclosing depths undreamed before:

Passionate depths of half-seen flame,

Young loveliness despising shame,

Desire that trembled to meet desire,

And fire that yearned to fuse with fire....

And lightly then she turned away,

Ironic music rippled gay,--

Subtle sarcastic flippancies

Disguising speechless ecstasies...

"Play something else..." He rose to turn

The pages, while the deep nocturne

Struck slow rich chords of plangent pain,

Beautiful, into heart and brain;

A tortured, anguished, suffering thing

That seemed at once to cry and sing;

Despairing love that strove to find

The face beloved with fingers blind.

He saw her body's slender grace,

This drooping shoulder, shadowed face;

All of her body, hidden so

In saffron satin's flush and flow,--

Its white and simple loveliness,--

Came on his heart like giddiness,

Seductive as this music came;

Until her body seemed like flame,--

Intense white flame, so swiftly moving

That it gave scarcely time for loving;

But rapid as the sun she seemed,

A blinding light that flowed and streamed

And sang and shone through roaring space....

The sun itself! for now her face,

Wherein this music's whole soul dwelt,

Drew him like helpless star, he felt

A fierce compulsion, reckless, mad,

A sweet compulsion, troubled, glad,

His trembling hands went out to her,

Her cool flesh made his senses blur;

While, head thrown backward, sinking dim,

She opened wide her soul to him....

Past his life went whirls of lights,

Chaos of music, days and nights,

Her wild eyes yearned to lure him in

And close him up in dark of sin,

To lure him in and drink him down

And all his soul in love to drown....

Her nakedness he seemed to see.

And breast to breast, and knee to knee,

Tremulous, breathless, swaying, burning,

Body to beautiful body yearning,

In joy and terror, flesh to flesh,

They flamed in passion's fine red mesh,--

Living in one short breath again

The cosmic tide's whole bliss and pain,

Darkness and ether, nebulous fire,

Vast suns whirled forth by vast desire,

Huge moons flung out with monstrous mirth

And stars in glorious hells of birth,

All jubilating, blazing, reeling,

An orgiastic splendor wheeling,

Moon torn from earth and star from sun

In screaming pain, titanic fun,

And stars whirled back to sun again

To be consumed in flaming pain!...

In them at last all life was met:

They were God's self! This earth had set.

Mad fires of life sang through their veins,

Ruinous blisses, joyous pains,

Life the destroyer, life the breaker,

And death, the everlasting maker....

Conrad Aiken (5 augustus 1889 – 17 augustus 1973)

De Duitse schrijver Gunter Haug werd geboren op 5 augustus 1955 in Stuttgart. Zie ook mijn blog van 5 augustus 2010.

Uit: So war die Zeit

“Tief duckt sich die Steinmühle unter der mächtigen Stadtkulisse von Rothenburg ob der Tauber in den Flusslauf. Es ist Samstag, der 29. Mai 1948, recht früh am Morgen, kurz vor 7 Uhr. Ein schwarz-grüner Schatten liegt über den taufeuchten Wiesen. Die Sonne schickt ihren ersten zaghaften Strahl um die Wegbiegung. Ein großer, grau gestrichener Reisebus quält sich ruckelnd durch die enge, mit zahlreichen Schlaglöchern übersäte Straße im Taubertal. Hinter der immer noch in Trümmern liegenden Doppelbrücke verlangsamt er seine Geschwindigkeit deutlich, bleibt zögerlich stehen.
Der Fahrer wirft einen forschenden Blick zum rechten Straßenrand hinüber. Dort, am Hofeingang zur Steinmühle, stehen zwei Personen. Eine ältere, schwarzgekleidete Frau und ein junges Mädchen, vielleicht 13 oder 14 Jahre alt. Fahrgäste womöglich. Doch sie machen keine Anstalten, sich dem anhaltenden Bus zu nähern. Unwirsch blies der Fahrer Luft durch die Nase. „Ja, was ist jetzt?“, brummelte er ärgerlich und zuckte mit einer fragenden Geste die Schultern, während er den Blickkontakt mit der älteren der beiden aufnahm.
Die schien jetzt verstanden zu haben und hob abwehrend ihre Hände, während sie entschieden den Kopf schüttelte. Die Folge war ein neuerliches Brummeln. „Hätte ich mir ja denken können! Wer wird auch schon ohne Koffer verreisen wollen.“ Vorsichtig legte der Fahrer den Gang ein und trat dann kräftig auf das Gaspedal. „Diesen Umweg könnten wir uns sparen. Da steigt ja sowieso nie jemand ein.“ Der Bus stieß eine mächtige dunkle Rauchwolke aus seinem Auspuff und verschwand wenig später hinter der Straßenbiegung in Richtung Gebsattel. „Wo fahren die Leute mit dem Omnibus eigentlich hin?“

05-08-2011 om 19:02 geschreven door Romenu  

De Amerikaanse dichter, schrijver, essayist en criticus Wendell Berry werd geboren op 5 augustus 1934 in Henry County, Kentucky. Zie ook mijn blog van 5 augustus 2007  en ook mijn blog van 5 augustus 2008 en ook mijn blog van 5 augustus 2009 en ook mijn blog van 5 augustus 2010.

In A Motel Parking Lot, Thinking Of Dr. Williams

I.

The poem is important, but

not more than the people

whose survival it serves,

one of the necessities, so they may

speak what is true, and have

the patience for beauty: the weighted

grainfield, the shady street,

the well-laid stone and the changing tree

whose branches spread above.

For want of songs and stories

they have dug away the soil,

paved over what is left,

set up their perfunctory walls

in tribute to no god,

for the love of no man or woman,

so that the good that was here

cannot be called back

except by long waiting, by great

sorrows remembered and to come

by invoking the thunderstones

of the world, and the vivid air.

II.

The poem is important,

as the want of it

proves. It is the stewardship

of its own possibility,

the past remembering itself

in the presence of

the present, the power learned

and handed down to see

what is present

and what is not: the pavement

laid down and walked over

regardlessly--by exiles, here

only because they are passing.

Oh, remember the oaks that were

here, the leaves, purple and brown,

falling, the nuthatches walking

headfirst down the trunks,

crying "onc! onc!" in the brightness

as they are doing now

in the cemetery across the street

where the past and the dead

keep each other. To remember,

to hear and remember, is to stop

and walk on again

to a livelier, surer measure.

It is dangerous

to remember the past only

for its own sake, dangerous

to deliver a message

you did not get.

Wendell Berry (Henry County, 5 augustus 1934)

De Franse schrijver Guy de Maupassant is geboren op 5 augustus 1850 in kasteel Miromesnil bij Dieppe. Zie ook mijn blog van 5 augustus 2010 en eveneens alle tags voor Guy de Maupassant op dit blog.

Uit: L'auberge

“Il passait par souffles brusques plus desséchants et plus mortels que le vent de feu du désert. Ulrich, de nouveau, cria: "Gaspard! - Gaspard! - Gaspard!"
Puis il attendit. Tout demeura muet sur la montagne! Alors une épouvante le secoua jusqu'aux os. D'un bond il rentra dans l'auberge, ferma la porte et poussa les verrous; puis il tomba grelottant sur une chaise, certain qu'il venait d'être appelé par son camarade au moment où il rendait l'esprit.
De cela il était sûr, comme on est sûr de vivre ou de manger du pain. Le vieux Gaspard Hari avait agonisé pendant deux jours et trois nuits quelque part, dans un trou, dans un de ces profonds ravins immaculés dont la blancheur est plus sinistre que les ténèbres des souterrains. Il avait agonisé pendant deux jours et trois nuits, et il venait de mourir tout à l'heure en pensant à son compagnon. Et son âme, à peine libre, s'était envolée vers l'auberge où dormait Ulrich, et elle l'avait appelé de par la vertu mystérieuse et terrible qu'ont les âmes des morts de hanter les vivants. Elle avait crié, cette âme sans voix, dans l'âme accablée du dormeur; elle avait crié son adieu dernier, ou son reproche, ou sa malédiction sur l'homme qui n'avait point assez cherché.

Guy de Maupassant (5 augustus 1850 – 6 juli 1893)

De Amerikaanse dichter Ron Silliman werd geboren op 5 augustus 1946 in Pasco, Washington. Zie ook mijn blog van 5 augustus 2007 en ook mijn blog van 5 augustus 2008.en en ook mijn blog van 5 augustus 2009 en ook mijn blog van 5 augustus 2010

the nose of kim darby's double (Fragment)

The form of the flower
exfoliating
petals dropping away
to reveal a new, further flower
now red, now blue
each shape a perpetual
revision, this
leaf thick and milky, this
spiky, hard, this
covered with the finest fuzz
blossoms

In his dream the boy
has dug a maze through the snow
complex, magnificent
that his parents want to dig up 
(At four, to identify
the tension of generations

Glow threading
thru the woods at night,
headlights from an auto

Gamuk is kissing Ganuganuga

Resolution protocol:
song of a dot matrix printer

Casting text
across the listserv,
                          I write
until the first sight of sun
triggers morning's hunger,
voices echo elsewhere in the house

Stool
            in the form of
a sheep, black,
Dinosaur constructed
from wire and beads

A pennywhistle lies on the rug

Thru the poplars
just enough light
to cast the first silhouette.

Ron Silliman (Pasco, 5 augustus 1946)

De Duitse dichter en schrijver Christian Wagner werd geboren op 5 augustus 1835 in Warmbronn. Zie ook mijn blog van 5 augustus 2007 en ook mijn blog van 5 augustus 2010

Uit: Eigenbrötler und Kienleute

Doch der Eigenartigste der Gebrüder war nicht er, sondern der zweitälteste, der Hannes. – In ihm war die Pedanterie des Geschlechts zum vollsten Ausdruck gekommen. Sein Treiben wurde zum Sprichwort. Jede Arbeit, die ein wenig vonstatten ging, war bei ihm »verhudelt.« Er war ein entsetzlicher »Kümmich«, wie solche Wunderliche hier genannt werden. Waren Angersen, Rüben, Kartoffeln zu felgen oder zu häufeln, so schickte er seine Geschwister fort, weil sie ihm nicht pünktlich, das heißt nach seiner Meinung zuviel arbeiteten. Drei Reihen die Person, in einem langen Sommernachmittag, war schon zuviel für richtige Arbeit. Jede Scholle mußte genau so daliegen wie die andere, obschon der nächste Regen es nicht mehr erkennen ließ. Auch das Mähen des Klees ging ihm zu schnell; es war eben gehudelt, und er haderte fortwährend, daß man statt der Sense die Sichel nehmen und den Klee abgrasen solle. Auch mit dem Pflügen ging es ihm zu rasch, und er fing an, mit der Schaufel das Feld umzugraben. So war es natürlich, daß er in allem im Rückstand blieb, und sonderbar: die Nachbarn, die gehudelt hatten, ernteten mehr als er. Die so schlecht bearbeiteten Felder trugen mehr als die nach seiner Methode betriebenen.”

.

Christian Wagner (5 augustus 1835 – 15 februari 1918)

05-08-2011 om 18:54 geschreven door Romenu  

De Nederlandse dichter en schrijver Rutger Kopland (eig. Rutger Hendrik van den Hoofdakker) werd geboren in Goor op 4 augustus 1934. Zie ook mijn blog van 4 augustus 2007 en ook mijn blog van 4 augustus 2008 en ook mijn blog van 4 augustus 2009 en ook blog van 4 augustus 2010.

De vraag wie ze is

Intussen huist ze al zo lang in mijn hoofd
en al zo bijna overal - maar wie ze is

een zinloze vraag, je zoekt in je herinneringen
naar iets onvoorstelbaars, ik weet het, maar
ook zinloze vragen vragen een antwoord

eigenlijk is ze nog steeds die jonge vrouw
die ik ooit voevallig ergens tegenkwam
- maar wie ze is - in mijn hoofd
vind ik haar niet terug

er zijn momenten dat ik ineens weer weet
dat de mens eenzaam is, ook ik

en dat ik naar haar kijk en denk: zij daar
dat is ze, zo zichtbaar, zo sterfelijk

en merel

Er is iets in de zang van een merel
het is voorjaar, je wordt wakker

je ligt te denken in de nacht
het raam staat open - er is iets

waarvan de vogel zingt
en je denkt aan wat je moet opgeven

er is iets in je dat leeg is en het stroomt vol
met het zingen van die merel

De rode beuk

Hier staat de rode beuk
met het eindeloos grote
geduld van een boom.

Hier staat de rode beuk
hij ziet en hij hoort ons
en is ons vergeten.

Hier staat de rode beuk
voor hem is het altijd altijd
en hier is het nergens

Rutger Kopland (Goor, 4 augustus 1934)

Portret door Trudy Kramer 2002

De Poolse schrijver Witold Gombrowicz werd geboren in Małoszyce op 4 augustus 1904. Zie ook mijn blog van 4 augustus 2007 en ook mijn blog van 4 augustus 2008 en ook mijn blog van 4 augustus 2009.en ook blog van 4 augustus 2010.

Uit Pornografia (Vertaald door Danuta Borchardt)

“The carriage moved on. Karol sat on the driver’s seat, next to the coachman. She, in the front—and where her little head ended, there he began above her as if placed on an upper story, his back toward us, a slim contour, visible yet featureless—while his shirt billowed in the wind—and the combination of her face with the absence of his face, the complement of her seeing face with his unseeing back struck me with a dark, hot duality. . . . They were not unusually good-looking—neither he nor she—only as much as is appropriate for their age—but they were a beauty in their closed circle, in their mutual desire and rapture—something in which practically no one else had any right to take part. They were unto them-selves—it was strictly between them. And especially because they were so (young). So I was not allowed to watch, I tried not to see it, but, with Fryderyk in front of me and sitting next to her on the small seat, I was again persistently asking myself: Had he seen this? Did he know anything? And I was lying in wait to see a single glance of his, one of those supposedly indifferent ones yet sliding by surreptitiously, greedily”.

Witold Gombrowicz (4 augustus 1904 - 24 juli 1969)

Foto van Bohdan Paczowski

De Duitse dichter Tom Bresemann werd geboren in Berlijn op 4 augustus 1978. Zie ook mijn blog van 8 juni 2009  en ook blog van 4 augustus 2010.

in die pilze

osterinselurlaubsaufenthalte: studien
im lendenschurz. gefühlte freiheit
in der nahaufnahme: dann
streikt die robocam.

die sanft abhängenden hügel, truly
great monuments, riesige maulwürfe. grau-
schwarz die balken am revers.

glasmurmeln
im gepäck. augäpfelschmerzen.
die erste erwähnung der glückseligen inseln
in den magazinen der pornoindustrie:

das wegschwemmen
der vernunft unterm kolonialen blick
des nachrichtensprechers:
ausflüsse wahren lebens – so was haben sie
noch nicht gesehen, da gehen ihnen die augen über:

angesichts dieser fröhlich wuchernden kulturen
steigt die unruhe des weißen mannes:
schon sieht man die liquidatoren
und Jean Jaques, hin- und herlaufend,
saving the planet.

Tom Bresemann (Berlijn, 1978)

De Australische schrijver Timothy John Winton werd geboren op 4 augustus 1960 in Perth. Zie ook mijn blog van 4 augustus 2009.en ook blog van 4 augustus 2010.

Uit: Dirty Music

“Georgie got up and padded across to the kitchen which was separated from the living space by the glossy rampart of benches and domestic appliances. From the freezer she pulled out a bottle and poured herself a serious application of vodka. She stood a while staring back at the great merging space of the livingroom. It was big enough not to seem crowded, despite the fact that it held an eight-seater dining table, the computer station and the three sofas corralled around the TV at the other end. The whole seaward wall of this top floor was glass and all the curtains were thrown back. Between the house and the lagoon a hundred metres away there was only the front lawn and a few scrubby dunes. Georgie slugged the vodka down at a gulp. It was all sensation and no taste, exactly how a sister once described her. She smiled and put the glass down too loudly on the draining board. A little way along the hall Jim was asleep. The boys were downstairs.

She pulled back the sliding door and stepped out onto the terrace where the air was cool and thick with the smells of stewing seagrass, of brine and limey sand, of thawing bait and the savoury tang of saltbush. The outdoor furniture was beaded with dew. There wasn't breeze enough yet to stir the scalloped hems of the Perrier brolly, but dew this time of year was a sign of wind on the way. White Point sat in the teeth of the Roaring Forties. Here on the midwest coast the wind might not be your friend but it was sure as hell your constant neighbour.”

Tim Winton (Perth, 4 augustus 1960)

Zie voor nog meer schrijvers van de 4e augustus ook mijn vorige blog van vandaag en eveneens mijn eerste blog van vandaag.

04-08-2011 om 19:09 geschreven door Romenu  

De Tsjechische schrijver Jáchym Topol werd geboren op 4 augustus inPraag. Zie ook mijn blog van 4 augustus 2009 en ook mijn blog van 4 augustus 2009 en ook blog van 4 augustus 2010.

Uit: Transcript

“Ondra found the bottles and emptied them into the sink, she would take a few gulps and forget about them. The sink smelled of wine, he rinsed it with water from the tap.
Anyway, said Pinkie, when they were lying in bed.
What? asked Ondra.
Why does Mama sit in there all day staring at that photo of Eluzína?
It's not a photo. It's a drawing.
What's better? To be a boy, or a girl?
A boy, said Ondra.
So why is she always staring at Eluzína?
Go to sleep.
It was better when they both drank, said Pinkie.
Sure was, said Ondra.
On one of those distant summer afternoons, when they were all still together, Papa had made them watermills out of wood. They spent their days in a beer garden near their new house.
Before that, Papa had gone to work every morning in a suit and white shirt. Now he had a different job, in a factory. They had moved to a working class neighborhood on the outskirts of Prague.
But they always had fun in the beer garden. It was the only one around.
Would you just smell those chestnut trees! They smell of... of pure longing!
And did you know, young lady, that it was under that very same sort of chestnut tree that the Communist Party of Czechoslovakia was founded? Hm?
Often they would be joined, on those long afternoons, by Papa's new colleagues. Usually his immediate superiors, Foreman Detmar and Sergeant Dudek. The Sergeant couldn't take his eyes off Mama”.

Jáchym Topol (Praag, 4 augustus 1962)

De Amerikaans-Canadese dichteres Allison Hedge Coke werd geboren op 4 augustus 1958 in Texas. Zie ook mijn blog van 4 augustus 2009 en ook blog van 4 augustus 2010.

When the Animals Leave This Place

Underneath ice caps, glacial peaks

deer, elk, vixen begin to ascend.

Wild creatures camouflaged as

waves and waves receding

from plains pulling

upward slopes and snow dusted mountains.

On spotted and clear cut hills robbed of fir,

high above wheat tapestried valleys, flood plains

up where head waters reside.

Droplets pound, listen.

Hoofed and pawed mammals

pawing and hoofing themselves up, up.

Along rivers dammed by chocolate beavers,

trailed by salamanders-mud puppies.

Plunging through currents,

above concrete and steel man-made barriers

these populations of forests flee

in such frenzy, popping splash dance,

pillaging cattail zones, lashing lily pads-

the breath of life in muddy ponds and still lakes.

Liquid beads slide on windshield glass

along cracked and shattered pane,

spider-like with webs and prisms.

Look, there, the rainbow

touched the ground both ends down.

Full arch, seven colors showered, heed

what the indigenous know,

why long ago they said people didn’t belong here,

that this land was meant to be wet with waters

not fertile to crops and domestic grazing.

The old ones said,

When the animals leave this place

the waters will come again.

This power is beyond the strength of man.

The river will return with its greatest force

No one can stop her.

She was meant to be this way.

The rainbow tied with red and green like

that on petal rose, though only momentarily.

Colors disappear like print photograph fading.

They mix with dark grey surrounding.

A flurry of fowl follow

like strands, maidenhair falls,

from blackened clouds above

swarming inward

covering the basin and raising sky.

Darkness hangs over

the hills appear as black water crests,

blackness varying shades.

The sun is somewhere farther than the farthest ridge.

Main gravel crossroads and back back roads

slicken to mud, clay.

Turtles creep along rising banks, snapping jowls.

Frogs chug throaty songs.

The frogs only part of immense choir

heralding the downpour, the falling oceans.

Over the train trestle and suspension bridge with

current so slick everything slides off in sheets.

Among rotten stumps in dark bass ponds,

catfish reel in fins and crawl,

walking whiskers to higher waters.

Waters above and below

the choir calling it forth.

Brightly plumed jays and dull brown-headed cowbirds

fly as if hung in one place like pinwheels.

They dance toward the rain crest,

the approaching storm

beckoning, inviting, summoning.

A single sparrow sings the stroke of rain

past the strength of sunlight.

The frog chorus sings refrain,

melody drumming thunder,

evoked by beasts and water creatures wanting their homes.

Wanting to return to clearings and streams where

white birch woods rise and tower over

and quaking aspen stand against

dark, dark veils-sheeting rains crossing

pasture, meadow, mountain.

Sounds erupt.

Gathering clouds converge, push,

pull, push, pull forcing lightning

back and forth shaping

windy, sculptured swans, mallard ducks, and giants

from stratocumulus media.

As if they are a living cloud chamber,

As if they exist only in the heavens.

Air swells with dampness.

It has begun.

Allison Hedge Coke (Texas, 4 augustus 1958)

04-08-2011 om 19:09 geschreven door Romenu  

De Engelse dichter Percy Bysshe Shelley werd op 4 augustus 1792 geboren in Field Place, Sussex. Zie ook mijn blog van 21 april 2006 en mijn blog van 4 augustus 2006 en ook mijn blog van 4 augustus 2007 en ook mijn blog van 4 augustus 2008 en ook mijn blog van 4 augustus 2009.

TO A SKYLARK

AIL to thee, blithe Spirit!

Bird thou never wert,

That from Heaven, or near it,

Pourest thy full heart

In profuse strains of unpremeditated art.

Higher still and higher

From the earth thou springest

Like a cloud of fire;

The blue deep thou wingest,

And singing still dost soar, and soaring ever singest.

In the golden lightning

Of the sunken sun,

O'er which clouds are bright'ning,

Thou dost float and run;

Like an unbodied joy whose race is just begun.

The pale purple even

Melts around thy flight;

Like a star of Heaven,

In the broad daylight

Thou art unseen, but yet I hear thy shrill delight,

Keen as are the arrows

Of that silver sphere

Whose intense lamp narrows

In the white dawn clear

Until we hardly see -- we feel, that it is there.

All the earth and air

With thy voice is loud,

As, when night is bare,

From one lonely cloud

The moon rains out her beams, and Heaven is overflowed.

What thou art we know not;

What is most like thee?

From rainbow clouds there flow not

Drops so bright to see

As from thy presence showers a rain of melody.

Like a poet hidden

In the light of thought,

Singing hymns unbidden,

Till the world is wrought

To sympathy with hopes and fears it heeded not:

Like a high-born maiden

In a palace tower,

Soothing her love-laden

Soul in secret hour

With music sweet as love, which overflows her bower:

Like a glow-worm golden

In a dell of dew,

Scattering unbeholden

Its aërial hue

Among the flowers and grass, which screen it from the view:

Like a rose embowered

In its own green leaves,

By warm winds deflowered,

Till the scent it gives

Makes faint with too much sweet these heavy-wingèd thieves.

Sound of vernal showers

On the twinkling grass,

Rain-awakened flowers,

All that ever was,

Joyous, and clear, and fresh, thy music doth surpass:

Teach us, Sprite or Bird,

What sweet thoughts are thine:

I have never heard

Praise of love or wine

That panted forth a flood of rapture so divine.

Chorus Hymeneal,

Or triumphal chant,

Matched with thine would be all

But an empty vaunt,

A thing wherein we feel there is some hidden want.

What objects are the fountains

Of thy happy strain?

What fields, or waves, or mountains?

What shapes of sky or plain?

What love of thine own kind? what ignorance of pain?

With thy clear keen joyance,

Languor cannot be:

Shadow of annoyance

Never came near thee:

Thou lovest -- but ne'er knew love's sad satiety.

Waking or asleep,

Thou of death must deem

Things more true and deep

Than we mortals dream,

Or how could thy notes flow in such a crystal stream?

We look before and after,

And pine for what is not:

Our sincerest laughter

With some pain is fraught;

Our sweetest songs are those that tell of saddest thought.

Yet, if we could scorn

Hate, and pride, and fear;

If we were things born

Not to shed a tear,

I know not how thy joy we ever should come near.

Better than all measures

Of delightful sound,

Better than all treasures

That in books are found,

Thy skill to poet were, thou scorner of the ground!

Teach me half the gladness

That thy brain must know,

Such harmonious madness

From my lips would flow

The world should listen then -- as I am listening now.

Percy Bysshe Shelley (4 augustus 1792 – 8 juli 1822) 

Zie voor onderstaande schrijvers ook mijn blog van 4 augustus 2010.

De Noorse schrijver Knut Hamsun (eig. Knut Pedersen) werd geboren in Lom, Fylke Oppland op 4 augustus 1859. Zie ook mijn blog van 4 augustus 2007  en ook mijn blog van 4 augustus 2008 en ook mijn blog van 4 augustus 2009.

De Surinaamse dichter Michaël Arnoldus Slory werd geboren in Totness, district Coronie in Suriname, op 4 augustus 1935. Zie ook mijn blog van 4 augustus 2007 en ook mijn blog van 4 augustus 2009.

De Duits-Fanse dichter, schrijver, essayist en vertaler René Schickele werd geboren op 4 augustus 1883 in Oberehnheim in de Elzas. Zie ook mijn blog van 4 augustus 2009.

De Duitse dichter, schrijver, vertaler en uitgever Munkepunke (pseudoniem voor Alfred Richard Meyer) werd geboren op 4 augustus 1882 in Schwerin. Zie ook mijn blog van 4 augustus 2009.

De Franse dichter en schrijver Georges Maurice de Guérin du Cayla werd geboren op 4 augustus 1810 in het familiekasteel Le Cayla nabij Andillac in de Languedoc. Zie ook mijn blog van 4 augustus 2007 en ook mijn blog van 4 augustus 2009.

De (Oost)Duitse dichter en schrijver Erich Weinert werd geboren in Magdeburg op 4 augustus 1890. Zie ook mijn blog van 4 augustus 2007 en ook mijn blog van 4 augustus 2008 en ook mijn blog van 4 augustus 2009.

Zie voor onderstaande schrijver ook mijn blog van 4 augustus 2009.

De Zwitserse schrijver Otto Steiger werd geboren op 4 augustus 1909 in Uetendorf bij Thun.

04-08-2011 om 18:01 geschreven door Romenu  

De Nederlandse choreograaf, balletdanser en schrijver Rudi van Dantzig werd geboren in Amsterdam op 4 augustus 1933. Van Dantzig begon zijn balletcarrière als danser. In 1950 begon hij op de relatief late leeftijd van 16 jaar met balletlessen en in 1952 engageerde Sonia Gaskell Van Dantzig bij haar gezelschap Ballet Recital. In 1955 maakte zijn eerste choreografie, Nachteiland, voor Het Nederlands Ballet, waar van Dantzig de huischoreograaf werd en met ingang van 1965 één van de drie artistiek leiders. In 1971 bleef hij nog als enige over en tot 1991 was hij de enige artistiek leider van het gezelschap. Gedurende zijn carrière creëerde hij meer dan vijftig balletten, die over de hele wereld werden uitgevoerd en nog altijd bij binnen- en buitenlandse gezelschappen op het repertoire staan. Voor de legendarische Russische danser Rudolf Noerejev maakte hij, op diens verzoek, drie balletten. Tot Van Dantzigs bekendste choreografieën behoren Vier letzte Lieder, Monument voor een gestorven jongen, Onder mijne voeten en zijn versies van de avondvullende klassieke balletten Romeo en Julia en Het Zwanenmeer. In 1986 schreef hij de roman Voor een Verloren Soldaat. Dit werd een groot succes: het kreeg verscheidene prijzen en werd verfilmd, ook onder de titel Voor een Verloren Soldaat.

Uit: Remembering Nureyev: The Trail of a Comet (Vertaald door Katie de Haan)

It was amazing how amiable and open he was in those hours, seeming to understand my creative dilemmas, how I was wrestling with the music, the large number of dancers, the laborious arrangements at the Opera which caused me to suffer from a constant lack of time, and he even seemed to understand my displeasure at his own early-morning whims.

(...)

“You have to adapt,” he preached to me, “that is number one. Always work everywhere, no matter how. Number two is that you must make yourself indispensable, make sure you’re always everywhere. Without even noticing, the audience must become addicted to you, first they can’t get rid of you, but later they can’t do without you.”

Rudi van Dantzig (Amsterdam, 4 augustus 1933)

Rudolf Noerejev en Rudi van Dantzig

04-08-2011 om 00:00 geschreven door Romenu  

De Britse dichter Rupert Brooke werd geboren in Rugby, Engeland, op 3 augustus 1887. Zie ook mijn blog van 3 augustus 2010 en eveneens alle tags voor Rupert Brooke op dit blog.

Sonnet Reversed

Hand trembling towards hand; the amazing lights

Of heart and eye. They stood on supreme heights.

Ah, the delirious weeks of honeymoon!

Soon they returned, and, after strange adventures,

Settled at Balham by the end of June.

Their money was in Can. Pacs. B. Debentures,

And in Antofagastas. Still he went

Cityward daily; still she did abide

At home. And both were really quite content

With work and social pleasures. Then they died.

They left three children (besides George, who drank):

The eldest Jane, who married Mr Bell,

William, the head-clerk in the County Bank,

And Henry, a stock-broker, doing well.

The Hill

Breathless, we flung us on the windy hill,
Laughed in the sun, and kissed the lovely grass.
You said "Through glory and ecstasy we pass;
Wind, sun, and earth remain, and birds sing still,
When we are old, are old...." "And when we die
All's over that is ours; and life burns on
Through other lovers, other lips" said I,
"Heart of my heart, our heaven is now, is won!"

We are Earth's best, that learnt her lesson here.
Life is our cry. We have kept the faith!" we said;
"We shall go down with unreluctant tread
Rose-crowned into the darkness!".... Proud we were,
And laughed, that had such brave true things to say.
-- And then you suddenly cried, and turned away.

Rupert Brooke (3 augustus 1887 – 23 april 1915)

De Amerikaanse schrijver Leon Uris werd geboren in Baltimore op 3 augustus 1924. Zie ook mijn blog van 3 augustus 2007 en ook mijn blog van 3 augustus 2008 en ook mijn blog van 3 augustus 2009 en ook mijn blog van 3 augustus 2010

Uit: Trinity

„Brigid had fallen to her knees and was crossing herself at a furious pace. "Off your knees and be helping me, Brigid," Finola commanded, for the corpse was a woman's work.

Liam bolted first into their own byre. I could see him through the half door speaking to the Larkin cows as Conor backed away from the alcove slowly, his eyes never leaving his grandfather.

Outside, I punched him lightly on the arm. "Hey, if you come to my house first, I'll go to the bog with you to fetch your daddy." We scampered over the stone wall which separated our cottages. My own ma, Mairead O'Neill, as all the mothers of Ballyutogue, will be remembered by us bent over her eternal station at the hearth. As we tumbled in she was hoisting the great copper pot by pulley chain over the turf fire.

"A good day to you, Mrs. O'Neill," Conor said. "I'm afraid we are in sorrow."

"Kilty Larkin croaked," I said.

"Ah, so it is," my ma sighed, and crossed herself.

"And sure Mrs. Larkin will be needing you to lay him out."

My ma was already out of her apron. "Conor, you stay here with your brother and sister tonight," she said.

"I was hoping to mourn at the wake," he answered.

"That will be up to your ma and daddy. Are you carrying salt?"

"Oh, Lord, we all forgot in the excitement."

Ma went to the large salt bowl in a niche on the side of the fireplace and doled out a pinch for my pocket, for Conor and for herself to ward off the evil spirits.

"I'm going to the bog with Conor," I said, bolting behind him.

"Be sure you tell the bees and cows," she called after us.

"Liam is doing that."

Leon Uris (3 augustus 1924 – 21 juni 2003)

De Duitse dichteres en schrijfster Marica Bodrožić werd geboren op 3 augustus 1973 in Zadvarje in het toenmalige Joegoslavië. Zie ook mijn blog van 3 augustus 2009 en ook mijn blog van 3 augustus 2010

Uit: Das Gedächtnis der Libellen

“Der Zug fährt langsam. Ich sitze im Großraumwagen. Mein Herz rast wie das Herz eines gejagten Tieres. Im Doppelschritt rast es, schon seit Stunden rast es. Ohne mich um Erlaubnis zu fragen, macht es eine Herzgejagte aus mir. Der Zug hält an der deutsch-holländischen Grenze. Offenbar hält er schon eine ganze Weile, ohne dass es mir auffällt. Meine Stiefel haben die höchsten Absätze, die ich auftreiben konnte. Ich habe mir die Stiefel für diese Reise gekauft. Ilja will mich vom Bahnhof abholen, Ilja, der beim Reden immer mit den Propheten in Konkurrenz tritt, er will mir alles über meine Zukunft sagen, ohne dass ich ihn darum gebeten habe.
Ich habe einen Direktzug von Berlin nach Amsterdam gebucht. Nie zuvor habe ich mir überhaupt nur vorstellen können, mit dieser Art Absatz zu laufen, schon gar nicht auf eine Auslandsreise zu gehen. Seitdem ich Ilja kenne, bin ich in allem von meiner alten Perspektive abgerückt. Wenn er bei mir ist, kommt mir alles Verrückte normal und alles Normale verrückt vor. Ich rufe mir Iljas Blick in Erinnerung, male mir aus, wie es sein wird, ihn dort in Amsterdam zu sehen, seine Augen zu sehen, in einem fremden Land, unter fremden Menschen, und es kommt mir so hoffnungslos selbstverständlich vor, dass ich diese Absätze trage, dass ich mir diese Schuhe für diese Reise gekauft habe, von der ich nicht weiß, wie sie ausgehen wird und ob wir glücklich sein werden oder nicht.
Im Zug ist es warm. Ich versuche zu lesen. Meine Gedanken sind kleine Insekten. Sie huschen von Gesicht zu Gesicht, von Fenster zu Fenster, von Koffer zu Koffer. Dann stehe ich auf und gehe von Abteil zu Abteil. Das Buch ist zum ersten Mal kein Freund, es öffnet mich nicht. Ich ziehe meinen Lippenstift nach, immer wieder, als könnte ich auf diese Weise meinen Mund im Hinblick auf die Unendlichkeit verschönern. Das Einzige was ich erreiche, ist aber nur ein klebriges Gefühl beim Schließen der Lippen. Es ist wie damals, in der Kindheit, als Preiselbeeren, Maulbeeren, Johannisbeeren und Himbeeren meine Ersatzschminke und Küsse nur Phantasiegebilde waren. “

Marica Bodrožić (Zadvarje, 3 augustus 1973)

De Duitse dichter Mirko Wenig werd geboren op 3 augustus 1977 in Gera. Hij studeerde germanistiek, sociologie en pedagogie in Jena en publiceerde in diverse tijdschriften en bloemlezingen.  Zie ook mijn blog van 3 augustus 2010

Ich, Single, bewohnbar

Aus den Armen sprießt
Ein Zaun, ein Haus, ein Garten.

Das ist mein Domizil
im Winter. Der Rücken ist die Couch,
links unten, der kleine Zeh, ein Ofen.
Rußschwarz beißt sich das Haus
ins Hemd. Ich halte mich fest,

um nicht empor zu fallen, dorthin
wo der Atem schlecht riecht. Die Zigarre
sendet Rauchzeichen. Hallo,
ist da wer, hier bin ich zu Haus.
Komm doch, ich liege
auf dem Bauch.

Das hier
ist eine Wolldecke.
Das hier
ist meine Adresse

Mirko Wenig (Gera, 3 augustus 1977)



Zie voor nog meer schrijvers van de 3^e augustus ook mijn vorige blog van vandaag.

03-08-2011 om 10:51 geschreven door Romenu  

De Pools-Oostenrijkse schrijver Radek Knapp werd geboren op 3 augustus 1964 in Warschau. Zie ook mijn blog van 3 augustus 2007 en ook mijn blog van 3 augustus 2008 en ook mijn blog van 3 augustus 2009 en ook mijn blog van 3 augustus 2010

Uit: Die Stille nach dem Sturm (Der Spiegel, 2000)

„Es ist ein offenes Geheimnis, dass Polens Literatur in zwei ungleiche Lager geteilt ist. Dem Riesen Lyrik steht eine Hand voll bedeutender Prosaisten gegenüber. Aber ausgerechnet deren erfolgreichster wird nicht anwesend sein. Stanislaw Lem, dessen Bücher weltweit die Auflage von 30 Millionen erreicht haben, bleibt in Krakau, um sich die "Buchmesse im Fernsehen anzuschauen". Anwesend werden seine Bücher sein. Sein charmantester Klassiker "Robotermärchen" gehört zu jenen Werken, die Generationen von Polen zuerst als Kinder mit der Taschenlampe unter der Bettdecke und dann noch mal als Erwachsene unter dem Schreibtisch im Büro gelesen haben. Die Geschichte von einem Wesen namens "Bleichling", der verglichen mit den wohlproportionierten und glänzenden Roboterkörpern wie "ein ekelhafter Klumpen aus Lehm und Erde" dasteht, ist eine Metapher, die noch immer keinen Rost angesetzt hat.

Anders als Lem hat Ryszard Kapuscin ski, der Reiseschriftsteller und Journalist, der in Afrika und Lateinamerika schon mehrmals knapp dem Tode und einmal einem Exekutionskommando entgangen war, die Reise nach Frankfurt nicht gescheut (siehe auch das Interview Seite 176). Sein Klassiker "König der Könige" hat ihn in den achtziger Jahren weltberühmt gemacht. Kapuscin ski recherchierte ein Jahr lang unter den Untergebenen des äthiopischen Kaisers Haile Selassie. Heraus kam das Porträt eines Machtbesessenen, von dem man annehmen könnte, er hätte das Herrscherhandwerk bei Kafka gelernt, wäre nicht der einst mächtigste Mann Afrikas ein Feind alles Geschriebenen gewesen.“

Radek Knapp (Warschau, 3 augustus 1964)

De Zwitserse schrijver Christoph Geiser werd geboren op 3 augustus 1949 in Basel. Zie ook mijn blog van 3 augustus 2007 en ook mijn blog van 3 augustus 2008 en ook mijn blog van 3 augustus 2009 en ook mijn blog van 3 augustus 2010

Uit: Tanz und Leid

„Zugegeben: Man erwartet etwas Melodramatisches,ja Boulevardeskes, wenn manTänzer nach ihrer persönlichen Schmerzbiografiebefragt. Man erwartet Erinnerungenan durchweinte Nächte, ausgelöstdurch streng frisierte Russinnen, die an derStange mit einem Stöckchen auf nicht ganzdurchgestreckte Körperteile schlagen unddurch Geschrei und Einschüchterung denWillen eines jungen Menschen zu brechenversuchen. Man erwartet Erzählungen vonausverkauften „Nussknacker“-Familienvorstellungen,die nur stattfinden konnten,weil die Primaballerina sich mit Tabletten,Alkohol oder sonstigen Drogen diehöllischen Schmerzen im Knie kurzzeitigvom Leibe geschafft hat.

 Aber das richtige Leben läuft nach anderen Regeln ab alseine ZDF-Weihnachtsserie. Ernüchterungallenthalben, als ich in der Woche vor derPremiere von „Schwanensee – aufgetaucht“zwei Tänzer der Ballettcompagnie amSaarländischen Staatstheater nach ihrem Verhältnis zum eigenen Körper befrage.Gerade die Jahre der Kindheit müssen – sodenkt man – doch von Entbehrungen,von emotionalen Verheerungen geprägtgewesen sein. Doch nichts dergleichen.Spaßig sei es gewesen in der Ballettschule,gelitten habe man keineswegs und dennötigen Fleiß habe man auch öfter vermissenlassen, ohne dass dies das Vorankommensonderlich beeinträchtigt habe.“

Christoph Geiser (Basel, 3 augustus 1949)

De Nederlandse schrijver Leonhard Huizinga werd geboren op 3 augustus 1906 in Groningen. Zie ook mijn blog van 3 augustus 2007 en ook mijn blog van 3 augustus 2010

Uit: Adriaan en Olivier

‘In Rotterdam?’

‘Dat is beleediging door een ambtenaar in functie!’

‘In Rotterdam?’ vroeg hij weer.

‘Ja,’ zei ik, om hem een pleizier te doen, hoewel zooiets mij als geboren Hagenaar natuurlijk wel tegen de borst stuitte.

‘Wanneer?’

‘Op 1 September. Een goed Hagenaar laat Hare Majesteit voorgaan.’

‘En uw beroep?’

‘Schrijver.’

‘Op een kantoor?’

‘Neen individu, achter een schrijftafel bedekt met paperassen.’

‘Waar woont u?’

‘In Nieuwpoort.’

‘Welke straat?’

‘Mauritskade 1600.’

Hij schreef het op en begon toen met Adriaan, die het stuur en de versnelling nog in zijn handen had.

‘En u, hoe heet u?’

‘Ik ben ook incognito,’ zei Adriaan koel en maakte een bocht naar links. ‘Met een hoofdletter alsjeblieft!’

‘Wij zijn broers,’ zei ik.

‘Voornamen?’

‘Désirée....,’ fluisterde Adriaan, en draaide met zijn derrière, omdat dat ook Fransch is.

‘Geboren?’

‘Net als ik,’ zei ik, ‘wij vormen samen een niet-Siameesche tweeling.’

‘Maar ik was er eerder!’ riep Adriaan.

Leonhard Huizinga (3 augustus 1906 – 9 juni 1980)

De Amerikaanse schrijver Steven Millhauser werd geboren op 3 augustus 1943 in New York. Zie ook mijn blog van 3 augustus 2007 en ook mijn blog van 3 augustus 2008 en ook mijn blog van 3 augustus 2009 en ook mijn blog van 3 augustus 2010
 

Uit: Getting Closer

„Everything has led up to this moment. No, wrong, he isn’t there yet. The moment’s just ahead of him. This is the time before the waiting stops and he crosses over into what he’s been waiting for. He inhales the river smell, takes it deep into his nostrils. He’s been moving toward the moment that’s about to happen ever since he woke up this morning, ever since last week, when his father came home from work and with his briefcase still in his hand said they’d be going to Indian Cove on Saturday if the weather held. Every day he could feel it coming closer. It was like waiting for the trip to the amusement park, like waiting for the circus tents to rise out of the fields the next town over. In another second the waiting will end. The day will officially begin. It’s what he’s been hoping for, but here at the edge of the river he doesn’t want to let the waiting go. He wants to hang on with all his might. He’s standing on the shore of the river, the brown-green ripples are breaking at his toes. The sun is shining, Julia’s waving him on, the white barrels are rising and falling gently, and what he wants is to go back to the wooden sign with the tomahawk and start waiting for the shore of the river.

What’s wrong with him? Why can’t he be like Julia? He loves this day, doesn’t he? Any second now he’ll be standing in the water up to his knees, swishing his hands around. He’ll go in up to his bathing suit. He’ll wet his chest and shoulders, hop on the tube and paddle out to Julia. He’ll laugh in the sun.“

Steven Millhauser (New York, 3 augustus 1943)

03-08-2011 om 10:45 geschreven door Romenu  

De Chileense schrijfster Isabel Allende werd geboren in Lima op 2 augustus 1942. Zie ook mijn blog van 2 augustus 2007 en ook mijn blog van 2 augustus 2008 en ook mijn blog van 2 augustus 2009 en ook mijn blog van 2 augustus 2010.

Uit: Zorro (Vertaald door Margaret Sayers Peden)

“Let us begin at the beginning, at an event without which Diego de la Vega would not have been born. It happened in Alta California, in the San Gabriel mission in the year 1790 of Our Lord. At that time the mission was under the charge of Padre Mendoza, a Franciscan who had the shoulders of a woodcutter and a much younger appearance than his forty well-lived years warranted. He was energetic and commanding, and the most difficult part of his ministry was to emulate the humility and sweet nature of Saint Francis of Assisi. There were other Franciscan friars in the region supervising the twenty-three missions and preaching the word of Christ among a multitude of Indians from the Chumash, Shoshone, and other tribes who were not always overly cordial in welcoming them. The natives of the coast of California had a network of trade and commerce that had functioned for thousands of years. Their surroundings were very rich in natural resources, and the tribes developed different specialties. The Spanish were impressed with the Chumash economy, so complex that it could be compared to that of China. The Indians had a monetary system based on shells, and they regularly organized fairs that served as an opportunity to exchange goods as well as contract marriages.
Those native peoples were confounded by the mystery of the crucified man the whites worshipped, and they could not understand the advantage of living contrary to their inclinations in this world in order to enjoy a hypothetical well-being in another. In the paradise of the Christians, they might take their ease on a cloud and strum a harp with the angels, but the truth was that in the afterworld most would rather hunt bears with their ancestors in the land of the Great Spirit. Another thing they could not understand was why the foreigners planted a flag in the ground, marked off imaginary lines, claimed that area as theirs, and then took offense if anyone came onto it in pursuit of a deer.”

Isabel Allende (Lima, 2 augustus 1942)

De Amerikaanse schrijver James Baldwin werd op 2 augustus 1924 in Harlem, New York, geboren. Zie ook mijn blog van 2 augustus 2010 en eveneens alle tags voor James Baldwin op dit blog.

Uit: Giovanni's Room

"The street he lived on was wide, respectable rather than elegant, and massive with fairly recent apartment buildings; the street ended in a small park. His room was in the back, on the ground floor of the last building on this street. We passed the vestibule and the elevator into a short, dark corridor which led to his room. The room was small, I only made out the outlines of clutter and disorder, there was the smell of alcohol he burned in his stove. He locked the door behind us, and then for a moment, in the gloom, we simply stared at each other--with dismay, with relief, and breathing hard. I was trembling. I thought if I do not open the door at once and get out of here, I am lost. But I knew I could not open the door, I knew it was too late; soon it was too late to do anything but moan. He pulled me against him, putting himself into my arms as though her were giving me himself to carry, and slowly pulled me down with him to that bed. With everything in me screaming No! yet the sum of me sighed Yes."

(…)

“We had our arms around each other. It was like holding in my hand some rare, exhausted, nearly doomed bird which I had miraculously happened to find. I was very frightened; I am sure he was frightened too, and we shut our eyes. To remember it so clearly, so painfully tonight tells me that I have never for an instant truly forgotten it. I feel in myself now a faint, a dreadful stirring of what so overwhelmingly stirred in me then, great thirsty heat, and trembling, and tenderness so painful I thought my heart would burst. But out if this astonishing, intolerable pain came joy; we gave each other joy that night. It seemed, then, that a lifetime would not be long enough for me to act with Joey the act of love.”

James Baldwin (2 augustus 1924 – 1 december 1987)

De Amerikaanse schrijver en historicus Caleb Carr werd geboren op 2 augustus 1955 in New York. Zie ook mijn blog van 2 augustus 2008. en ook mijn blog van 2 augustus 2009 en ook mijn blog van 2 augustus 2010

Uit: Killing Time

„There are no newspapers here, no televisions, and above all no computers, which means no damned Internet. Dugumbe forbids it all. His explanation for this stance is simple, though no less profound for its simplicity: information, he insists, is not knowledge. The lessons passed on from one's elders, taught by the wisest of them but recorded only in the mind, these, Dugumbe has always said, represent true knowledge. The media I've mentioned can only divert a man from such wisdom and enslave him to what Dugumbe calls the worst of all devils: confusion. There was a time when I--a man of the West, the possessor of not one but two doctorates--would have laughed at and disdained such beliefs; and in truth, during the time I've been here the laws and folklore of these people have come to trouble me deeply. Yet in a world stuffed full of deliberately warped information, of manufactured "truths" that have ignited conflicts far greater than Dugumbe's tribal struggles, I now find myself clinging to the core of the old king's philosophy even more tightly than he does.
There--I've just heard it. Distant but unmistakable: the thunderous rumble that heralds their approach. It'll appear out of the sky soon, that spectral ship; or perhaps it will rise up out of the waters of Lake Albert. And then the burning will begin again, particularly if Dugumbe attempts to forcefully resist the extraordinary brother and sister who command the vessel. Yes, time is running out, and I must write faster--though just what purpose my writing serves is not quite so clear. Is it for the sake of my own sanity, to reassure myself that it all truly happened? Or is it for some larger goal, perhaps the creation of a document that I can feed out over what has become my own devil, the Internet, and thereby fight fire with fire? The latter theory assumes, of course, that someone will believe me. But I can't let such doubts prevent the attempt. Someone must listen, and, even more important, someone must understand . .“

Caleb Carr (New York, 2 augustus 1955)

De Franse dichter en schrijver Philippe Soupault werd geboren op 2 augustus 1897 in Chaville bij Parijs. Zie ook mijn blog van 2 augustus 2007 en ook mijn blog van 2 augustus 2008 en ook mijn blog van 2 augustus 2009 en ook mijn blog van 2 augustus 2010.

COMRADE

Petits mois petites fumées
et l’oubli en robe de laine
une porte s’ouvre tendrement
près du mur où naît le vent
près du jardin bienheureux
où les saints et les anges
ont peur des saisons
Les allées n’ont pas de noms
ce sont les heures ou les années
je me promène lentement
vêtu d’un paletot mastic
et coiffé d’un chapeau de paille noire
Je ne me souviens pas
s’il fait beau
je marche en fumant
et je fume en marchant
à pas lents
Quelquefois je me dis
Il est temps de s’arrêter
et je continue à marcher
Je me dis
Il faut prendre l’air
Il faut regarder les nuages
et respirer à pleins poumons
Il faut voir voler les mouches
et faire une promenade de santé
Il ne faut pas tant fumer
je me dis aussi
Calculons
je me dis encore
j’ai mal à la tête
Ma vie est une goutte d’eau sous ma paupière
et je n’ai plus vingt ans
Continuons
Les chansons sont des chansons
et les jours des jours
je n’ai plus aucun respect pour moi
mais je vois des voyous
Qui fument les mêmes cigarettes que moi
et qui sont aussi bêtes que moi
Je suis bien content
sans vraiment savoir pourquoi
Il ne suffit pas de parler du soleil
des étoiles
de la mer et des fleuves
du sang des yeux des mains
Il est nécessaire bien souvent
de parler d’autres choses
On sait qu’il y a de très beaux pays
de très beaux hommes
de non moins charmantes femmes
mais tout cela n’est vraiment pas suffisant
Le vide étourdissant
qui sonne et qui aboie
fait pencher la tête
On regarde et on voit
encore beaucoup d’autres choses
qui sont toujours les mêmes
innombrables
identiques
Et là-bas simplement
quelqu’un passe
simple comme bonjour
et tout recommence encore une fois
je lis dans les astres la bonne volonté de mes amis
dans un fleuve j’aime une main
j’écoute les fleurs chanter
Il y a des adieux des oiseaux
Un cri qui tombe comme un fruit
Mon Dieu mon Dieu
je serai donc toujours le même
la tête dans les mains
et les mains dans la tête.

Philippe Soupault (2 augustus 1897 – 12 maart 1990)

02-08-2011 om 19:03 geschreven door Romenu  

De Frans-Canadese dichter, schrijver, acteur, zanger en politiek activist Félix Leclerc werd geboren op 2 augustus 1914 in La Tuque, Quebec, Canada. Zie ook mijn blog van 2 augustus 2007 en ook mijn blog van 2 augustus 2010

Le petit bonheur

C'est un petit bonheur que j'avais ramassé

Il était tout en pleurs sur le bord d'un fossé

Quand il m'a vu passer il s'est mis à crier

"Monsieur, ramassez-moi, chez vous emmenez-moi

Mes frères m'ont oublié, je suis tombé, je suis malade

Si vous ne me cueillez point, je vais mourir, quelle ballade

Je me ferai petit, tendre et soumis, je vous le jure

Monsieur, je vous en prie, délivrez-moi de ma torture"

J'ai pris le petit bonheur, l'ai mis sous mes haillons

J'ai dit: "Faut pas qu'il meurt, viens-t'en dans ma maison"

Alors le petit bonheur a fait sa guérison

Sur le bord de mon coeur, y'avait une chanson

Mes jours, mes nuits, mes peines, mes deuils, mon mal, tout fut oublié

Ma vie de désoeuvré, j'avais le dégoût de la recommencer

Quand il pleuvait dehors ou que mes amis me faisaient des peines

Je prenais mon petit bonheur et je lui disais: "C'est toi ma reine"

Mon bonheur a fleuri, il a fait des bourgeons

C'était le paradis, ça se voyait sur mon front

Or un matin joli que je sifflais ce refrain

Mon bonheur est parti sans me donner la main

J'eus beau le supplier, le cajoler, lui faire des scènes

Lui montrer le grand trou qu'il me faisait au fond du coeur

Il s'en allait toujours la tête haute, sans joie, sans haine

Comme s'il ne pouvait plus voir le soleil dans ma demeure

J'ai bien penser de mourir de chagrin et d'ennui

J'avais cessé de rire, c'était toujours la nuit

Il me restait l'oubli, il me restait le mépris

Enfin que je me suis dit, il me reste la vie
J'ai repris mon bâton, mes deuils, mes peines et mes guenilles

Et je bats la semelle dans des pays de malheureux

Aujourd'hui quand je vois une fontaine ou une fille

Je fais un grand détour ou bien je me ferme les yeux

Je fais un grand détour ou bien je me ferme les yeux

Félix Leclerc (2 augustus 1914 – 8 augustus 1988)

De Zwitserse schrijver Arnold Kübler werd geboren op 2 augustus 1890 in Wiesendrangen. Zie ook mijn blog van 2 augustus 2007 en ook mijn blog van 2 augustus 2010

Uit: Der verhinderte Schauspieler

“Ganz dünn und schwächlich war sie zum Vorschein gekommen. Ja, da lag's, die Stimme, die Stimme! Die war und blieb heiser. Monatelang schon! Heiser und unansehnlich, anstatt ehern und überzeugend. - Da unten gingen sie vor seinem Fenster, die Leute von Örlewitz, die nächstens im Theater sitzen würden, um den neuen Männerspieler zu sehen. Da schle  nkerten sie die Hände, die später zum Beifallklatschen verwendet werden sollten, und er saß hinter den Gardinen und trank Tee gegen die Heiserkeit. Mut! Nur Mut. Aber eben, es war ja eine Bestechung, die ihm den Platz des Männerspielers in Örlewitz eingebracht hatte ... Ob die Leute da wohl bald hinter seine Heiserkeit kämen? In Helvetien hatte niemand viel davon gemerkt, da war er halt kaum zu Wort gekommen, und als Esel hatte er beim I-a-Schreien die Luft einziehen können, aber als Alba konnte er sie nicht einziehen, sondern mußte sie ausstoßen. Alba sollte er sein, der finstere, gelbhäutige, gesinnungsschwarze Kerl, dessen Sätze schneidend in die Reden der andern fielen. Und was für Sätze! Jeder ein Vielfaches dessen, was ihm der Zürcher Bühnenleiter im Verlaufe eines Jahres zugestanden. Auswendig konnte er sie längst, das verstand sich! Auswendig mit allen Satzzeichen und I-Punkten, mit allen Gegenreden und allem andern, was weiter vorn im Stück vor sich ging oder lang hintennach kam.”

Arnold Kübler (2 augustus 1890 – 27 december 1983)

De Duitse dichter, schrijver, kunst- en literatuurcriticus Adolf Friedrich von Schack werd geboren op 2 augustus 1815 in Brüsewitz bij Schwerin. Zie ook mijn blog van 2 augustus 2007 en ook mijn blog van 2 augustus 2008 en ook mijn blog van 2 augustus 2010

Du willst, daß ich in Worte füge

Du willst, daß ich in Worte füge,

Was flüchtig ist wie Windeswehn,

Und meiner Seele Atemzüge,

Die leisen, kannst du nicht verstehn?

Doch glaub! die Wonne wie die Klage,

Die nur in Geistertönen lallt,

Bleibt eine unverstandne Sage,

Wenn ihr das Herz nicht wiederhallt.

Ihr Sinn ist hin, ihr Laut verklungen,

Sobald die Lippe sie erst nennt:

Nicht eignet sich für Menschenzungen,

Was nur der Himmel weiß und kennt.

Adolf Friedrich von Schack (2 augustus 1815 – 14 april 1894)

Portret door Franz von Lenbach

Onafhankelijk van geboortedata:

De Nederlandse dichter en schrijver Kamiel Verwer werd op 12 januari 1979 in Tilburg geboren. Zie ook mijn blog van 12 januari 2011.

Ontrouw

wil jij soms dat aan jouw denken verschijnt

dat wat nimmer stoppen kan

welke ster er ook verdwijnt?
 
wil jij soms het naakt

liefhebben

dat waarheid heet

omdat je die liefde zo eindeloos weet?
 
wil jij soms tussen onze liefde door

je zweet delen met hem, de minnaar van de 

tijd?

Kamiel Verwer (Tilburg, 12 januari 1979)

Zie voor onderstaande schrijver en ook mijn blog van 2 augustus 2010

De Hongaarse dichter en schrijver Zoltán Egressy werd geboren in Boedapest op 2 augustus 1967. Zie ook mijn blog van 2 augustus 2008 en ook mijn blog van 2 augustus 2009.

02-08-2011 om 18:59 geschreven door Romenu