De Amerikaanse dichter Walt Whitman werd geboren op 31 mei 1819 in Westhills,
Long Island, New York. Zie ook alle tags voor Whalt
Whitman op dit blog.
A Leaf For Hand In Hand
A LEAF for hand in hand!
You natural persons old and young!
You on the Mississippi, and on all the branches and bayous of the
Mississippi!
You friendly boatmen and mechanics! You roughs!
You twain! And all processions moving along the streets!
I wish to infuse myself among you till I see it common for you to
walk hand in hand!
As Adam, Early In The Morning
AS Adam, early in the morning,
Walking forth from the bower, refresh'd with sleep;
Behold me where I pass--hear my voice--approach,
Touch me--touch the palm of your hand to my Body as I pass;
Be not afraid of my Body.
Uit: Calamus Poems
11.
When I heard at the
close of the day how my name had been received with plaudits in the capitol,
still it was not a happy night for me that followed;
And else, when I
caroused, or when my plans were accomplished, still I was not happy;
But the day when I
rose at dawn from the bed of perfect health, refreshed, singing, inhaling the
ripe breath of autumn,
When I saw the full
moon in the west grow pale and disappear in the morning light,
When I wandered alone
over the beach, and, undressing, bathed, laughing with the cool waters, and saw
the sun rise,
And when I thought
how my dear friend, my lover, was on his way coming, O then I was happy;
O then each breath
tasted sweeter -- and all that day my food nourished me more -- And the
beautiful day passed well,
And the next came
with equal joy -- And with the next, at evening, came my friend;
And that night, while
all was still, I heard the waters roll slowly continually up the shores,
I heard the hissing
rustle of the liquid and sands, as directed to me, whispering, to congratulate
me,
For the one I love
most lay sleeping by me under the same cover in the cool night,
In the stillness, in
the autumn moonbeams, his face was inclined toward me,
And his arm lay
lightly around my breast -- And that night I was happy.
Walt Whitman (31 mei 1819 26 maart 1893)
Hier met vriend Peter Doyle (rechts)
De Duitse schrijver en cabaretier Frank Goosen werd
geboren op 31 mei 1966 in Bochum. Zie ook alle tags voor Frank
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Uit: Sommerfest
Als er aufwacht, kommt ihm alles sehr klein vor.
Auch in der Nacht hatte er diesen Eindruck schon,
aber da hat er nicht so genau hingesehen. Es war dunkel, nur die Dielenlampe
warf einen fahlen Kegel hier herein. Stefan zog sich schnell um und fiel ins
Bett, einigermaßen angetrunken, weil er sich im Bordbistro die anderthalb
Stunden Verspätung hatte schöntrinken müssen, die der Zug auf seiner Strecke
von München hierher, nach Hause, zusammengefahren hatte. Außerdem hatte er
getrunken, weil er sich kurz vor Aufbruch noch mit Anka gestritten hatte, die
nicht verstehen konnte, weshalb er sie an diesem Wochenende nicht dabeihaben
wollte, und er ihr zum x-ten Male hatte erklären müssen, dass er lauter Leute
von früher treffen und über alte Zeiten reden würde, sodass sie sich
elendiglich langweilen würde, was sie nicht glauben wollte, und es war ja auch
tatsächlich nur die halbe Wahrheit.
Es schmerzt ihn, dass er Onkel Hermanns Beerdigung verpasst hat, die schon am
Donnerstag gewesen ist, aber da hatte Stefan abends noch Vorstellung, sodass er
erst am Freitag fahren konnte. Zwar ist die Beerdigung am Donnerstagvormittag
gewesen, aber er hat so kurzfristig keinen Flug mehr bekommen, der ihn
rechtzeitig zur Vorstellung nach München zurückgebracht hätte, und die
Vorstellung ausfallen zu lassen war keine Option. Er hat Kollegen gesehen, die
auf der Bühne gestanden haben, obwohl der Vater oder die Mutter am gleichen Tag
überraschend gestorben waren, und wenn er ehrlich ist, hat er Onkel Hermann
immer gemocht, ihm aber nie so richtig nahegestanden.
Freitag etwas zeitiger loszufahren war nicht möglich, da Anka ihn darauf
festgenagelt hatte, am frühen Abend wenigstens noch einen Happen mit ihr zu
essen, wenn sie schon nicht mitkommen dürfe. Das Wochenende hier mit Anka
herumzulaufen wäre über seine Kräfte gegangen. Er will nichts erklären, er will
niemandem irgendwelche Leute vorstellen, er will nur hier sein und erledigen, was
zu erledigen ist.
Frank Goosen
(Bochum, 31 mei 1966)
De Oostenrijkse schrijver, toneelspeler en regisseur Gabriel Barylli werd geboren op 31 mei 1957 in Wenen. Zie
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Uit: Butterbrot
Man sieht jede Bewegung und jedes Zucken in den
Wimpern, jeden Ansatz eines Lächelns im Gesicht eines anderen. Man sieht
sogar den Ursprung des Gedankens, der einem Lächeln vorausgeht die Morgenröte
jeder Empfindung liegt auf einem silbernen Tablett zum Greifen nah. Aber man
kommt nicht hin, man kommt nicht hin, denn das, wodurch man den anderen sieht,
ist Panzerglas spiegelfreies Panzerglas, hinter dem man jede Lüge offen
verbergen kann und dieses Panzerglas heißt Nähe.
Wozu? Wozu das Ganze? Um nicht allein zu sein? In
jeder Einsamkeit hat man zumindest einen Partner sichselbst. Wenn man sich
aber über die Reling beugt, um zu dem anderen Schiff eine Hand
hinüberzustrecken, stürzt man ab und landet im Meer. Es liegt alles am Anfang
die erste Millionstelsekunde eines Anfangs zwischen einem Mann und einer Frau
trägt schon wie ein Samenkorn die ganze Geschichte einer Begegnung in sich
alles alles alles liegt in dieser Filmdose zusammengerollt bereit, und man
hat sogar die Möglichkeit der Ahnung des Wissens des Sehens
Irgend etwas
in einem selbst kennt den ganzen Film, der da aufgerollt herangereicht wird,
und das Herz weiß alles und trotzdem beginnt man schon in der zweiten
Millionstelsekunde die Bilder nacheinander ablaufen zu lassen, obwohl man
erkannt hat, wo der Filmriß einprogrammiert ist. Man setzt die Scheuklappen auf
und startet durch als Mann, als Held, als Sieger. Das wäre ja noch schöner,
wenn man das Schicksal nicht geradebiegen könnte wenn man die hundert Meter
nicht in vier Sekunden sprinten könnte die Erde nicht doch flachhämmern
könnte.
Gabriel Barylli
(Wenen, 31 mei 1957)
De Russische schrijver Konstantin Paustovski
werd geboren op 31 mei 1892 in Moskou. Zie ook alle tags voor
Konstantin Paustovski op dit blog.
Uit: The Story of a Life (Vertaald door
Manya Harari en Andrew Thomson)
The mother always sat in front a dry,
wrinkled old woman with knotty fingers. Whatever she was like in life gentle
and uncomplaining or shrewish and foolish the picture always showed her with
a face of stone and with tight-pressed lips. In the flash of the cameras lens
she always became the inexorable mother, the embodiment of the stern necessity
of carrying on the race. And around her there always sat and stood her wooden
children and her bulging-eyed grandchildren.
You had to look at these pictures for a long
time to see and to recognize in their strained figures the people whom you knew
well the old womans consumptive, silent son-in-law the village shoemaker,
his wife, a big-bosomed, shrewish woman in an embroidered blouse and with shoes
with tops which flapped against the base calfs of her legs, a young fellow with
a forelock and with that strange emptiness in the eyes which you find in
hooligans, and another fellow, dark and laughing, in whom you eventually
recognized the mechanic known throughout the whole region. And the
grandchildren frightened kids with the eyes of little martyrs. These were
children who had never known a caress or an affectionate greeting. Or maybe the
son-in-law who was the shoemaker sometimes took pity on them quietly and gave them
his old boot lasts to play with.
Konstantin Paustovski (31 mei 1892 14 juli 1968)
Zie voor nog meer schrijvers van de 31e mei
ook mijn blog van 31 mei 2001 deel 1
en eveneens deel 2.
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