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De Kroatische schrijver Miroslav
Krleza werd geboren op 7 juli 1893 in Zagreb. Zie ook alle tags voor Miroslav Krleza op dit
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Uit: The
Banquet in Blitva (Vertaald door Edward Dennis Goy and Jasna
Levinger)
But who are we who live while our Blitva has
not perished? I, Nielsen, and that Blitvinian they've arrested and whom they're
leading in chains across the empty square, under the monument of the Blitvinian
genius. In a rubber raincoat that poor bugger passed by, pale and upright,
defiant, surrounded by a patrol of cuirassiers, and from under his left
shoulder blade, as though drawn in bright red lipstick (almost cadmium), over
the muddy and drenched rubber flowed perpendicularly an intensely red stream of
fresh human blood. It was morning. A gray, dark, guttering, slimy,
antipathetic, muddy Blitvinian morning, and in the distance, from around the
corner, where stood the frowning scaffolding of a new five-story building, from
the new Blitvinian corso came the sound of "Tango-Milango" from the
Hotel Blitvania. That the Hotel Blitvania, as Barutanski's headquarters, had
served as a central torture chamber during the years '17, '18, and '19 and that
in the cellars of that accursed hotel several hundred people had been
slaughtered was known to all in the city and over the whole of Blitva, and for
years people made a detour around it in silence and with bowed heads, but
today, on that very same place of execution, they were dancing the
Tango-Milango.
In the newspapers of that mythical period, when
Barutanski ruled from that accursed hotel as the first Protector, one might
read in some texts consisting of cleverly infiltrated lines, between two or
three words, timidly and cautiously, hints that once again someone had been
massacred in the Hotel Blitvania, that someone had given evidence in court from
a stretcher, that someone had been blinded, that someone had had needles stuck
under his nails, and another with broken joints, but today it was all
forgotten, today the Hotel Blitvania had been renovated as a first-class hotel.
Miroslav Krleza (7
juli 1893 29 december 1981)
De Duitse schrijver Ludwig Albert Ganghofer werd op 7 juli 1855 geboren in
Kaufbeuren. Zie ook alle
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Uit: Edelweisskönig
An den Kastanienbäumen, die das Wohnhaus
umringten, sprosste das Laub, und die jungen Blätter lispelten im lauen Wind.
Dazu das Gurren der Tauben und das Glucksen der Hühner. Aus der Schmiede tönte
Hammerschlag, und in der offenen Scheune klang, von einer kräftigen
Mädchenstimme gesungen, die muntere Weise eines Liedes.
Der Tag wollte sinken. In zarter Bläue blickte der
Himmel herunter durch die klare Luft, in die sich vom Dach des Finkenhofes der
Rauch emporkräuselte mit langsamen Wirbeln. Zu diesem Hofe passte der Bauer,
ein Zweiundvierzigjähriger, dessen hohe, feste Gestalt den jüngeren Jäger um
einen halben Kopf überragte. Er machte ein gutes Bild: in der schwarzledernen
Bundhose mit den dunkelblauen Strümpfen, in der grünen Weste mit den kleinen
Hirschhornknöpfen und in dem weissen Hemd mit den gebauschten Ärmeln. Auf
breiten Schultern sass ein energischer Kopf mit klugen, lebhaften Augen; sie
waren braun wie das Haar; ein kurzer Bart umkräuselte die Wangen; Kinn und
Oberlippe waren rasiert, und man sah einen Mund, der ebenso freundlich reden
wie streng befehlen konnte.
Neben diesem Bauern war der Jäger wie das Kind
einer anderen Rasse. Seine Gestalt schien beweisen zu wollen, dass Knochen und
Sehnen zur Bildung eines menschlichen Körpers völlig ausreichen. Die mit
blanken Kappennägeln beschlagenen Schuhe, in denen die nackten Füsse staken,
mochten schwere Pfunde wiegen. Zwischen den grauen Wadenstutzen und der
verwetzten Lederhose waren die braunen Kniescheiben bedeckt mit zahlreichen
Narben.
Ludwig Ganghofer (7 juli 1855 24 juli 1920)
De Duitse dichter en schrijver Alfred Josef Werner Winckler werd op 7 juli 1881 in
Bentlage bij Rheine geboren. Zie ook alle tags voor Josef Winckler op dit blog.
Uit: Eiserne Sonette
Und Christus stand, spät abends, starr den Blick,
Und sah der hartgefurchten Volksgesichter
Gedränge wachsen; und das Volk kam dichter
An ihn heran aus Bäuchen der Fabrik.
Bergpredigt hielt er, und vom Himmelreich
In goldnen Bildern fand er wunderbare,
Traumhafte Worte, ach, die einzig wahre
Erlösung sei: ihr Kindlein, liebet euch!
»Wir wolln nicht Jenseits, Liebe nicht du Knecht
Der Pfaffen, gib uns Brot und Recht, nur Recht!«
So brüllt das Volk. Verlassen abseits stand,
Aus seinen offnen Wunden quoll das Blut,
Der Märtyrer aus dem verlornen Land.
Ihn graute jener Notdurft, Gier und Wut.
Nun stehn wir über Wolken. Herzklopfend, dampfend.
Und schauen rundum. Die heißen Lenden
Zittern; wir schaudern, in den Händen
Atemlos die Stöcke krampfend.
Und keine Stimme tönt im Firmamente,
Nichts, nur Licht. Die Sonne spritzt, blitzt,
funkelt
Unsäglich herrlich, olympisch, nie verdunkelt.
Daunenweiße Nebel schimmern um die
Gletscher-Wände.
Und wieder sausen wir in klirrenden Weiten
Durch Mulden, an Halden, unendlich wie
Vögel schweifen, und trinken Ewigkeiten.
Der Firnwind bläst uns an die bronznen Backen,
Wir stoßen die Pickstöcke sprühend, hui!
Und sausen talwärts mit gestreckten Nacken.
Josef Winckler (7
juli 1881 29 januari 1966)
De Pakistaanse dichter, schrijver en journalist Hasan Abidi werd geboren op 7 juli 1929 in Jaunpur in
Uttar Pradesh. Zie ook alle
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Uit: Life spent in madness was not in vain
/ though many a pain the heart endured. (Bespreking van zijn biografie door
Murtaza Razvi)
Nothing would have
summed up the life and times of Hasan Abidi more aptly than Faizs couplet, Junoon mein jitni bhi guzri bakaar guzri
hai / Agarche dil pe kharabi hazaar guzri hai. (Life spent in madness was not
in vain / though many a pain the heart endured.)
A thoroughbred gentleman, journalist, poet and political activist, Hasan Abidi
sahib was humility personified. In the Dawn office in Karachi, he sat quietly
in his room, mulling over heaps of Urdu books that waited on his desk to be
adjudged for a review or an extract in the pages of Books & Authors. A
knock on the door, and by the time you entered his room, you found him already
on his feet to greet you. Outside the office, you often spotted him walking on
a pavement along a busy thoroughfare, holding his bag containing literary notes
under the arm. If you offered him a lift, he always thanked you for the
courtesy, insisting he only had to go a few steps and would manage on his own.
Each and every book that rolled into the office for his perusal got his
undivided attention, as did every poetry or prose recital in the city that he
was invited to. Often, he was the only one to turn up for the reading by a new
or a relatively less-known writer or poet. The respect he reserved for all
human beings was unmatched, and he showed it not by praising a given person to
his face, but by being a keen listener. These are rare traits to be found in
one man; indeed as rare as was the man, Hasan Abidi.
Hasan Abidi
(7 juli 1929 6 september 2005)
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