De Portugese schrijver José Saramago werd
geboren op 16 november 1922 in het dorpje Azinhaga in de provincie Ribatejo.
Zie ook alle tags
voor José Saramago op dit blog.
Uit: Baltasar and Blimunda (Vertaald door Giovanni Pontiero)
They were not afraid, they were simply
astounded at their own daring. The priest laughed and shouted. He had already
abandoned the safety of the handrail and was running back and forth across the
deck of the machine in order to catch a glimpse of the land below, north,
south, east, and west, the earth looked so vast, now that they were so far away
from it, Baltasar and Blimunda finally scrambled to their feet, nervously
holding on to the cords, then to the handrail, dazed by the light and the wind,
suddenly no longer frightened, Ah, and Baltasar shouted, We've done it, he
embraced Blimunda and burst into tears, he was like a lost child, this soldier
who had been to war, who had killed a man in Pegões with his spike, and was now
weeping for joy as he clung to Blimunda, who kissed his dirty face. The priest
came up to them and joined in their embrace, suddenly perturbed by the analogy
the Italian had drawn when he had suggested that the priest himself was God,
Baltasar his son, and Blimunda the holy ghost, and now all three of them were
up there in the skies together, There is only one God, he shouted, but the wind
snatched the words from his mouth. Then Blimunda said, Unless we open the sail,
we shall go on climbing, and we might even collide with the sun.
We never ask ourselves whether there might not be some wisdom in madness, even
while recognising that we are all a little mad. These are ways of keeping firmly
on this side of madness, and just imagine, what would happen if madmen demanded
to be treated as if they were equals with the sane, who are only a little mad,
on the pretext that they themselves still possess a little wisdom, so as to
safeguard, for example, their own existence like Padre Bartolomeu Lourenço, If
we were to open the sail abruptly, we should fall to the ground like a stone,
and it is he who is manoeuvring the rope and adjusting the slack so that the
sail opens gradually, casting its shadow on the balls of amber and causing the
machine to slow down, who would ever have thought that it would be so easy to
fly, now we can go in search of new Indies.
José Saramago (16 november 1922 - 18 juni 2010)
De Amerikaanse dichter Craig Arnold werd
geboren op 16 november 1967 in Temple, Californië. Zie ook alle tags voor Craig
Arnold op dit blog.
Lines for painting on grains of rice
For Rebecca
You are the kind of person who buys exotic
fruits
leaves them out on the counter until they rot
You always mean to eat them sometimes you rearrange them
rousing over the bowl a cloud of tiny flies
&
How do they balance the parrot who chews a walnut
sideways holding it up in
his right foot
the owl perched on a just-lit lamppost
scratching behind its ear
like a big dog
&
Your pencil eraser wears down long before the
point
for every word you write you
rub out two
&
Where the slice of toast rested the plate is still warm
a film of fog little points
of dew
&
Love is like velocity we feel the speeding up
and the slowing down
otherwise not at all
the more steady the more it feels like going nowhere
my love I want to go nowhere with you
&
I cannot bring myself to toss the cup of cold
coffee
you set down by the door on your way to the taxi
all day I have sipped it each time forgetting
your two tablets of fake sugar
too sweet
&
Running down the street
dodging between raindrops plump as cherries
&
The ground was feathered with wild strawberries
I
picked seven as many as I could
bear
I ate two
I saved the rest for you
here
hold out your hand take them taste how sweet
&
Please hold me the forgotten way the wall pleads
spray-paint face and voice of a damned poet
the darling damned poets save them from themselves
maybe it is us they need saving from
Craig Arnold (16 november 1967 27 april 2009)
De Nederlandse schrijver Anton Koolhaas werd
op 16 november 1912 in Utrecht geboren. Zie ook alle tags voor Anton
Koolhaas op dit blog.
Uit: De bijeenkomst
Het is de schraapzucht, gentlemen. Met deze
woorden streek de meeuw Tractaal dan
eindelijk neer tussen een stuk of zeven
andere meeuwen, die op een vlonder aan de kade
zaten te denken aan de notities, die zij moesten kunnen maken.
[..]
En de schraapzucht is het, antwoordde de
meeuw Larvik en daardoor was de formule
tot een bezwering geworden en kon men
rustig verder zwijgen. Tractaal was onrustig en hij had
geen behoefte aan zwijgen.
[..]
Onze afkomst is in ons vergaan, sprak hij
tot de meeuw Larvik.
Zo ging het onze afkomst, antwoordde
Larvik.
Dat wat achter ons ligt, vormde ons, sprak
Tractaal.
En vormen deed het ons, antwoordde Larvik.
Wij moeten bijeen komen, zei Tractaal na
een tijd.
En bijeen komen moeten wij, was het
antwoord van Larvik.
Allen, riep Tractaal.
En allen zullen er zijn, riep Larvik.
Daarna zwegen ze. Larvik ging weer zitten
staren en Tractaal ging naar
onregelmatigheden zitten turen in het wateroppervlak.
Anton Koolhaas (16 november 1912 16 december 1992)
De Nederlandse schrijfster en journaliste Renate
Rubinstein werd geboren op 16 november 1929 in Berlijn. Zie ook alle tags voor
Renate Rubinstein op dit blog.
Uit: Niets
te verliezen en toch bang
Op een gegeven moment voelde ik me vrij
genoeg om de zaak naar me toe te halen. Naar me toe te schrijven - want van
je af schrijven, dat is natuurlijk
échte onzin. Ik maakte notities, en die werkte ik uit; en tijdens dat schrijven
raakte ik zelf weer aangeslagen. 't Was een hele angstige tijd geweest. Er
waren dingen, die ik in mezelf vermeden had.
Maar die afstand - wat heb ik op die afstand zitten wachten!
Wat heb ik niet mijn best gedaan om er vast op vooruit te lopen. Ik had er twee
verschillende voorstellingen van, twee heuveltoppen. De ene heette Sereniteit
en de andere Victorie. Sereniteit zou een staat van contemplatieve wijsheid
zijn, die een weldadig licht zou uitstralen over het werk onder mijn handen en
de mensen voor mijn ogen. Een voorbeeld zou ik zijn van hoe de mens verlies kan
omzetten in winst, innerlijk goud dus, waar ik zeer eenvoudig en bescheiden
over zou zijn, maar dat ik tot het einde van mijn dagen zou blijven beheren.
Het denkend riet, dat nu zo zwaar gebogen was, zou zich uit eigen kracht
opgeheven hebben. Aantrekkelijker bleef niettemin het uitzicht vanaf de heuvel
Victorie. Daar woonde ik met een nieuwe man en zes nieuwe kinderen, ik was niet
meer alleen, ik hoefde nog niet sereen te zijn, ik was wat je noemt niet stuk
te krijgen. Verjonging, vernieuwing en uitslaand geluk.
Renate Rubinstein (16 november 1929 23 november
1990)
De Schotse schrijver, humorist, radio-en televisie presentator
Daniel Frederick Wallace werd
geboren op 16 november 1976 in Dundee. Zie ookmijn blog van 16
november 2008 en ook mijn
blog van 16 november 2009 en ook mijn
blog van 16 november 2010.
Uit: Charlotte Street
I love London. I
love everything about it. I love its palaces and its museums and its galleries,
sure. But also, I love its filth, and damp, and stink. Okay, well, I dont mean
love, exactly. But I dont mind it. Not any more. Not now Im used to it. You
dont mind anything once youre used to it. Not the graffiti you find on your
door the week after you painted over it, or the chicken bones and cider cans
you have to move before you can sit down for your damp and muddy picnic. Not
the everchanging fast food joints AbraKebabra to Pizza the Action to Really
Fried Chicken and all on a high street that despite its three new names a
week never seems to look any different. Its tawdriness can be comforting, its
wilfulness inspiring. Its the London I see every day. I mean, tourists: they
see the Dorchester. They see Harrods, and they see men in bearskins and Carnaby
Street. They very rarely see the Happy Shopper on the Mile End Road, or a drab
Peckham disco. They head for Buckingham Palace, and see waving above it the
red, white and blue, while the rest of us order dansak from the Tandoori
Palace, and see Simply Red, White Lightning, and Duncan from Blue. But
we should be proud of that, too. Or, at least, get used to it.
Danny
Wallace (Dundee, 16 november 1976)
Zie voor nog meer schrijvers
van de 16e november ook mijn vorige
blog van vandaag.
|