De Hongaarse dichter János Arany werd geboren op 2 maart 1817 in Nagyszalonta. Zie ook alle tags voor János Arany op dit blog.

Cosmopolitan poetry

I have no shame, no regret
That born Hungarian, I write
As one, that I can never let
My words beyond this soil take flight.
No ‘Wonder of two worlds,’ my song
If charm it has, is due to them,
My people; I am theirs, belong
To one land wholly, root and stem.

Let tongues of the mighty propagate
Their own language, sovereignty
Their god, a roaring flood in spate
That washes all, destructively.
But let the poet of a small nation
Placed in destruction’s very path,
Find at home his true station,
Death, else, the aftermath.

Or is our glory here so small
It needs must sink into the grave
Along with the nation? Do you call
Us inferior, that neighbours gave
No heed to us? Is there no test
Worthy of our strength at home,
Subject for song, no native quest?
Must we crave Albion’s loan?

Be a „world poet;” if you can,
Stir up the whole lazy west.
The cradle that rocked me Hungarian
Is one that I must still call blessed.
A thousand threads bind me - I deal
With motherland, with this one spot.
I sing of no abstract ideal,
Voice such, I’d rather not.

And what becomes of this sad mistake?
His race, his nationality
Have left a mark he cannot shake:
Will the great poet despise them, he?
I have scanned the pages of the best,
Contemporaries of mine as well;
All were mirrors, each confessed
People and land he alone could tell.

Pray do not think that a people stricken
Are extinguished, blotted out suddenly,
While poet and homeland in harmony quicken
With a national, endless melody.
And were you to picture some future danger,
Or should its semblance in fact appear,
Would you desert like any stranger
The holy flag, its peril near?

Oh, with a worthier lute to sing
As Homer did, a land reborn,
No longer a poet sorrowing
For a land of griefs now left forlorn.
But should its fate indeed be death,
Then let me be an Ossian dwelling
In a place that fades, no mongrel breath
Intoning, but a live song swelling. 

Vertaald door Madeline Mason

János Arany (2 maart 1817 – 22 oktober 1882) 

Portret door Miklós Barabás, 1894

De Russische dichter Jevgeni Baratynski werd geboren op 2 maart 1800 in Sint Petersburg. Zie ook alle tags voor Jevgeni Baratynski op dit blog.

Thoughts and more thoughts!...

Just thought and thought! Poor artist of the word!

High priest of thought! You cannot flee;

The word holds all: the world and man,

Death, life, and ever-unveiled truth.

Brush, chisel, organ! Lucky is the man

Who's sensitive to them, and does not go beyond them!

He may indulge himself in worldly feasts!

Yet mortal life is pale beneath your cutting rays,

Before your naked sword, O thought!

Muse

I am not dazzled by my muse:

One could not call her beautiful.

Nor would the sight of her dispatch

Young men in throngs to chase her down.

To charm with cultivated dress,

To fascinate with playful glance or sparkling wit

These aren't her talents or desires;

And yet betimes the world is struck

By her uncommon countenance,

Her speech's calm simplicity.

And then it spares her cutting blame,

And honors her instead with backhand praise.

Jevgeni Baratynski (2 maart 1800 – 11 juli 1844)

De Russisch-joodse schrijver Sholom Aleichem werd geboren in Pereyslav bij Kiev op 2 maart 1859. Zie ook alle tags voor Sholom Aleichem op dit blog.

Uit: Fiedler auf dem Dach

“Gendarm: "Oh, Tewje, ich habe eine kleine Neuigkeit für dich. Und ich glaube, ich sollte sie dir sagen - als ein Freund."

Tewje: "Ja, Euer Ehren?"

Gendarm: "Und ich sage es dir, weil ich dich mag. Du bist ein bescheidener, ehrlicher Kerl - auch wenn du ein Jude bist."

Tewje: "Wie oft nur erhält man ein derartiges Kompliment. Und die Neuigkeiten?"

Gendarm: "Wir haben Anweisung erhalten, dass in nächster Zeit in diesem Bezirk eine kleine inoffizielle Belästigung stattfinden muss."

Tewje: "Wie klein?"

Gendarm: "Nicht zu ernstlich. Nur damit man sehen kann, dass wir unsere Pflicht getan haben. Was mich betrifft, ich weiß auch nicht, warum immer diese Unruhe zwischen den Menschen sein muss, aber ich dachte, ich sage es dir - und du kannst es den anderen sagen."

Tewje: "Danke, Euer Ehren. Sie sind ein guter Mensch. Wenn ich es mir erlauben darf: Schade, dass Sie kein Jude sind."

Gendarm: "Siehst du, dass mag ich an dir, Tewje: Immer zu einem kleinen Spaß aufgelegt."

Tewje: "Danke, Euer Ehren. Auf Wiedersehen. Lieber Gott, musste eine solche Nachricht kommen, ausgerechnet heute? Es heißt, wir sind das auserwählte Volk. Aber könntest Du Dir nicht ab und zu ein anderes Volk auserwählen?"

Sholom Aleichem (2 maart 1859 - 13 mei 1916)

Scene uit de musical in het Stadttheater in Hagen, 2005 

De Britse schrijfster Olivia Manning werd geboren op 2 maart 1908 in Portsmouth. Zie ook alle tags voor Olivia Manning op dit blog.

Uit: The Balkan Trilogy (The spoilt city)

“When Harriet did not look as alarmed as he felt she should be, he said on a peevish note: “Don’t you see what it means? Rumania will be cut off from the sea. The Legation plan is to evacuate British subjects from Constanza. You’ll be one of the ones to suffer. There’ll be no escape route.”

“We can go to Belgrade.”

“My dear child, when the Germans march this way, they’ll take Yugoslavia en route.”

“Well, we can go by air.”

“What, the whole blessed British colony? I’d like to see it. And anyway, when there’s trouble the air service is the first thing to pack up. I’ve seen it time and again. Well, I’m taking no risk. When I get wind of the invasion, I’m into the flivver and off.”

“Ah, well,” said Harriet, attempting to lighten the situation, “perhaps you’ll take us with you?”

Galpin’s eyes bulged. “I don’t know about that. I’ve got baggage. I’ve got Wanda. The Austin’s old. The road over the Balkans is bad. If we broke a spring, we’d be done for.” Looking as though she had attempted to take an unfair advantage, he got into the car, slammed the door and drove away.

Olivia Manning (2 maart 1908 - 23 juli 1980)

Omslag biografie

De Duitse dichter en schrijver Gerhard Anton von Halem werd geboren op 2 maart 1752 in Oldenburg. Zie ook alle tags voor Gerhard von Halem op dit blog.

Das Leben gleichet der Blume

Das Leben gleichet der Blume:
So sagen die Weisen; wohlan!
So laßt denn die Blume uns pflegen;
Doch schreck' uns nicht Donner, nicht Regen:
Weit frischer blühet sie dann!

Das Leben gleichet der Reise:
So sagen die Weisen; wohlan!
Seid stets denn des Rufes gewärtig,
Und haltet zur Reise euch fertig:
Weit sich'rer reiset sich's dann!

Das Leben gleichet dem Traume:
So sagen die Weisen; wohlan!
So laßt, eh' die Augen wir schließen,
Die Freuden uns dankbar genießen:
Weit sel'ger träumt es sich dann!

Gerhard von Halem (2 maart 1752 – 4 januari 1819)

Oldenburg, slot

De Franse schrijver en letterkundige Pascal Rannou werd geboren op 2 maart 1958 in Laval. Zie ook mijn blog van 2 maart 2009 en ook mijn blog van 2 maart 2010.

Uit: Inventaire d'un héritage

„Cette obsession du mutisme, on en trouve peut-être les raisons dans les pages du Quêteur de Mémoire où le collecteur Hélias rappelle que la première convention à respecter avant d'aborder des informateurs était de les aborder par le silence, car l'apostrophe immédiate aurait pu être considérée comme une agression et avoir pour conséquence un refus de collaborer. C'est possible, mais cela me laisse sceptique. J'ai parcouru des années durant les Monts d'Arrée quand je remplaçais, l'été, les facteurs de Saint Thégonnec. C'est le moyen idéal pour dénicher les villages les plus éloignés, les bretonnants les plus authentiques. Je me suis toujours exprimé immédiatement en breton avec eux, et cela n'a jamais engendré la moindre défiance, bien au contraire! Aussi ai-je du mal à croire que ce qu'un jeune néo-bretonnant comme moi a pu obtenir de Plonéour-Menez à Guiclan, n'a pu l'être sans difficulté par Hélias, breton enraciné s'il en fut... Mais ce mutisme est peut-être propre au Pays Bigouden.“

Pascal Rannou (Laval, 2 maart 1958)

02-03-2012 om 19:18 geschreven door Romenu  

De Nederlandse dichter, vertaler en journalist Jan Eijkelboom werd op 1 maart 1926 in Ridderkerk geboren. Zie ook alle tags voor Jan Eijkelboom op dit blog.

Non omnis moriar*

Soms, als een distel door dik asfalt,
barst er een regel poëzie
de taal van mensen in.

Zo werd de Dapperstraat een plek
van hoge adel en duurt de Mei
al meer dan honderd jaar.

Zo wijs ik soms mijn kleine zoon
des avonds op een fonkelend verschijnsel
en roep: O Venus, felle star.

Hij corrigeert mij wel, maar geeft
het later toch misschien weer door.
Het lijkt zo'n magere troost,

te bedenken dat lang na je dood
een jonge vrouw een woord van jou
nog op de tong kan nemen.

Het is ook wel een weelderig genoegen,
niet geheel dood te hoeven.

* niet geheel zal ik sterven

O

O, dat ik ooit nog eens
een vers met o beginnen mocht,
dat het dan ongezocht een ode
werd waarin zeg maar een dode
dichteres tot leven kwam
ofwel een warm lief lijf
tot marmer werd waardoor
voor wie daarvoor gevoelig is
een adem ging als was het
leven nu voorgoed betrapt.

Maar nee, wat bij mij ingaat
moet bezinken,
verdicht zich tot een sprake-
loos substraat
dat roerig wordt en uit wil breken
en soms vermomd de mond verlaat.

0, klonk het nog eens ongehinderd.

Jan Eijkelboom (1 maart 1926 – 28 februari 2008)

De Oostenrijkse schrijver, dichter en schilder Franzobel werd geboren op 1 maart 1967 in Vöcklabruck. Zie ook alle tags voor Franznobel op dit blog.

Österreich ist schön

Österreich? Ist das schön. Und hundertmal

& überhaupt. Österreich ist schön, und

schon schön ist Österreich. Ich bin hundertmal

verliebt in Österreich. Und Österreich

ist sehr schön, das lernen wir, hundertmal, daß

Österreich richtig schön ist, und das ist

das Schöne an Österreich, daß hundertmal

schon die österreichischen Schulkinder lernen,

wie schön und überall dieses Österreich nun ist,

damit sie es nur ja nie mehr vergessen. Ist

das schön. Und überhaupt. Die Sonne. Und

damit sie es nur ja nie mehr vergessen, wie schön,

schön Österreich ist, müssen schon die

österreichischen Schulkinder hundertmal,

hundertmal schreiben, Österreich ist schön.

Ist das schön. So schön ist Österreich, daß

schon die Schulkinder es aufschreiben müssen.

Müssen schreiben: Österreich fängt schön an, und

schön hört Österreich auch auf. Ja. So ist das

mit Österreich. Durch und durch schön. Hundertmal.

Blunzengröstl

Blunzengröstl essen, Kistlbrunzen müssen,

Brunzengröstl essen, Blunzenkistl müssen,

Blunzen brunzen, Gröstlkistl essen müssen,

Brunzen blunzen, Kistl müssen Gröstl essen,

Blunzen essen, brunzen müssen, Köstl. Köstl.

Franzobel (Vöcklabruck, 1 maart 1967)

De Engelse schrijver Jim Crace werd geboren op 1 maart 1946 in St. Albans, Hertfordshire. Zie ook alle tags voor Jim Crace op dit blog.

Uit: The Devil's Larder

„One night when there are guests and all the wine has gone, they put the can into the candlelight amongst the debris of their meal and play the guessing game. An aphrodisiac, perhaps; "Let's try." A plague. Should they open up and spoon it out? A tune, canned music, something never heard before that would rise from the open can, evaporate, and not be heard again. The elixir of youth. The human soup of DNA. A devil or a god?

It's tempting just to stab it with a knife. Wound it. See how it bleeds. What is the colour of the blood? What is its taste?

We all should have a can like this. Let it rust. Let the rims turn rough and brown. Lift it up and shake it if you want. Shake its sweetness or its bitterness. Agitate the juicy heaviness within. The gravy heaviness. The brine, the soup, the oil, the sauce. The heaviness. The choice is wounding it with knives, or never touching it again.

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"This is for the angel," Grandma used to say, tearing off a strip of dough for me to take into the yard. "Leave it somewhere he can see." Sometimes I left the strip on the street wall. Sometimes I draped it on the washing line. Sometimes I put it on the outside windowsill and hid behind the kitchen curtain beads to spot the angel in the yard.“

Jim Crace (St. Albans, 1 maart 1946)

De Zwitserse dichter, schrijver, cabaretier en liedjesmaker Franz Hohler werd geboren op 1 maart 1943 in Biel. Zie ook  Zie ook alle tags voor Franz Hohler op dit blog.

Ein Fall

Jemand, nämlich ich, ging zielbewusst über einen Platz in Basel, nur noch wenige Minuten von der Lokalität entfernt, die er aufzusuchen gedachte, da er dort verabredet war, sein Schritt war nicht hastig, aber doch vorwärts orientiert, nicht schlendernd wie etwa derjenige der bemerkenswert schönen jungen Frau, die er überholte. Der Jemand war beschwingt, denn er war dort, wo er hinging, ein freudig Erwarteter, und es muss wohl sein in die Ferne gerichteter, seinerseits erwartungsvoller Blick gewesen sein, der ihn die kleine Kante übersehen ließ, die er nun mit seinem rechten Fuß übertrat. Er hatte sie übersehen, weil er sich auf einem gepflästerten Platz wähnte und nicht auf einem Trottoir, und nun wurden die Gesetze der Physik sekundenschnell und erbarmungslos auf ihn angewendet, Zentrifugal- und Zentripetalkraft stritten sich um ihn, zerrten ihn vor und zurück und auf und ab, sein eben noch gelassener und ebenmäßiger Gang verwandelte sich in ein Zucken und Krümmen seines Körpers, einen gnomenhaften Tanz, durch den ihm die Mütze vom Kopf geschleudert wurde, und er selbst wurde schließlich durch die wild ausscherenden Kräfte in die Knie gezwungen, und während er sich mit Mühe wieder zu erheben und seiner verlorenen Würde zu bemächtigen suchte, bückte sich die schöne junge Frau nach seiner Mütze und überreichte sie ihm lächelnd, so wie man einem Invaliden etwas zuliebe tut, bevor sie, die Handtasche an der Schulter, lässig weiter bummelte und ihn, diesen Jemand, mich also, mit einem scharfen Schmerz im Knöchel als plötzlichen Greis zurückließ, der sofort spürte, dass ihn dieser Misstritt um Kilometer von seiner Abmachung trennte und auch alle seine andern Abmachungen in eine ungewisse, bedrohliche Ferne rückte, dass dadurch auch ein Verb wie „gehen“ sofort aus seinem Vokabular verbannt wurde, mehr noch, dass es niedergeschlagen wurde durch eine Bande von Substantiven, deren lümmelhafte Anführer „Unfall“ und „Notfall“ hießen, ein dritter, der blöde grinste, nannte sich „Zufall“, und sie alle kamen nun auf Jemand zu und sagten zu ihm, als sie ihn links und rechts unter dem Arm fassten, sie hätten schon lange auf ihn gewartet.

Franz Hohler (Biel, 1 maart 1943)

De Franstalige, Zwitserse schrijver Jacques Chessex werd geboren op 1 maart 1934 in Payerne. Zie ook alle tags voor Jacques Chessex op dit blog.

Uit: Le dernier crâne de M. de Sade

“Quand cette histoire commence, en été 1814, Donatien Alphonse François, marquis de Sade, est enfermé depuis onze ans à Charenton, dans le Val-de-Marne, à la limite sud-est de Paris, un hospice d'aliénés placé sous la surveillance vétilleuse du ministère de l'Intérieur. M. de Sade est gros, accablé de toutes sortes de maux qu'une vie d'aventure, d'emprisonnement, d'obscénité et d'imagination scandaleuse a accumulés dans son corps vicié, en même temps brûlé dedans et dehors.
On ne s'étonnera pas, connaissant l'existence infâme de ce monstre, que sa fin fût aussi laide que sa vie. Et l'on voudra que la férocité qu'il y manifesta serve d'exemple, voire d'avertissement, tant aux gens de police et de coercition, à l'encontre de leurs administrés souvent trop doucement traités, qu'aux personnes vertueuses, qui trouveront là matière à méditer sur la menace toujours possible de l'indécence, et de la déchéance des âmes.
On s'indignera, ou on craindra. Mais quelque réaction que l'on manifeste, réprobation, horreur, et même trouble chez ceux que le mal hante (ou pire, a déjà gagnés), on reconnaîtra que les derniers mois du marquis de Sade, que d'aucuns ont sans honte nommé "le divin", sont de la même trempe dégoûtante que toute sa déplorable course. Et souvent qu'ils la surpassent dans la concentration du vice. Un vieux fou est plus fou qu'un jeune fou, cela est admis, quoi dire alors du fou qui nous intéresse, lorsque l'enfermement comprime sa fureur jusqu'à la faire éclater en scènes sales ?“

Jacques Chessex (1 maart 1934 – 9 oktober 2009)

Zie voor nog meer schrijvers van de 1e maart ook mijn vorige blog van vandaag en eveneens mijn eerste blog van vandaag.

01-03-2012 om 19:47 geschreven door Romenu  

De Britse schrijver Giles Lytton Strachey werd geboren op 1 maart 1880 in Londen. Zie ook alle tags voor Lytton Strachey op dit blog.

Uit: Landmarks In French Literature

„When the French nation gradually came into existence among the ruins of the Roman civilization in Gaul, a new language was at the same time slowly evolved. This language, in spite of the complex influences which went to the making of the nationality of France, was of a simple origin.

With a very few exceptions, every word in the French vocabulary comes straight from the Latin. The influence of the pre-Roman Celts is almost imperceptible; while the number of words introduced by the Frankish conquerors amounts to no more than a few hundreds. Thus the French tongue presents a curious contrast to that of England. With us, the Saxon invaders obliterated nearly every trace of the Roman occupation; but though their language triumphed at first, it was eventually affected in the profoundest way by Latin influences; and the result has been that English literature bears in all its phases the imprint of a double origin. French literature, on the other hand, is absolutely homogeneous.

How far this is an advantage or the reverse it would be difficult to say; but the important fact for the English reader to notice is that this great difference does exist between the French language and his

own. The complex origin of the English tongue has enabled English writers to obtain those effects of diversity, of contrast, of imaginative strangeness, which have played such a dominating part in our

literature. The genius of the French language, descended from its single Latin stock, has triumphed most in the contrary direction—in simplicity, in unity, in clarity, and in restraint.“

Lytton Strachey (1 maart 1880 – 21 januari 1932)

Portret door Dora Carrington, 1916

De Japanse dichter en schrijver Ryūnosuke Akutagawa werd geboren op 1 maart 1892 in Tokio. . Zie ook alle tags voor Ryūnosuke Akutagawa op dit blog.

Haiku

In the storm,
the color of sea
remains in dried fish

Vertaald door Nori Matsui

Green frog,

Is your body also

freshly painted?

Sick and feverish

Glimpse of cherry blossoms

Still shivering.

Harvest moon:

Around the pond I wander

And the night is gone.

Ryūnosuke Akutagawa (1 maart 1892 – 24 juli 1927)

De Duitse schrijfster en dichteres Sabina Lorenz werd geboren op 1 maart 1967 in München. Zie ook mijn blog van 1 maart 2010 en ook mijn blog van 1 maart 2011.

Unheim beträumt

Stummtage, Liebstes, wie immer
zu spät, der Zug schon fort, ich bleibe.
Ankunftszeiten Abfahrtszeiten, dazwischen
ein kurzes Gespräch mit der Klofrau. Sie
bietet mir Gummibärchen an, ich antworte
geschwätzig wie eine Elster. Nachhaltig
arbeitende Midlife-Crisis, dieser Hunger
wenn die Worte sich verkanten, nicht
Null, nicht Eins, Madam
what is your definition of soul. Surrende
Fliege in der rechten Gehirnhälfte, das
ist alles: Sentiment, mathematische
Rätsel, Lautsprecherdurchsagen eine Form
von Landgang. Einstieg, Umstieg, your ticket
please, wohin, ich habs vermerkt, Liebstes, wann
geht der verdammte Zug.

Sabina Lorenz (München, 1 maart 1967)

De Amerikaanse dichter Robert Traill Spence Lowell werd geboren op 1 maart 1917 in Boston. Zie ook alle tags voor Robert Lowell op dit blog.

Skunk Hour

(for Elizabeth Bishop)

Nautilus Island's hermit

heiress still lives through winter in her Spartan cottage;

her sheep still graze above the sea.

Her son's a bishop. Her farmer is first selectman in our village;

she's in her dotage.

Thirsting for

the hierarchic privacy

of Queen Victoria's century

she buys up all

the eyesores facing her shore,

and lets them fall.

The season's ill--

we've lost our summer millionaire,

who seemed to leap from an L. L. Bean

catalogue. His nine-knot yawl

was auctioned off to lobstermen.

A red fox stain covers Blue Hill.

And now our fairy

decorator brightens his shop for fall;

his fishnet's filled with orange cork,

orange, his cobbler's bench and awl;

there is no money in his work,

he'd rather marry.

One dark night,

my Tudor Ford climbed the hill's skull;

I watched for love-cars. Lights turned down,

they lay together, hull to hull,

where the graveyard shelves on the town....

My mind's not right.

A car radio bleats,

"Love, O careless Love...." I hear

my ill-spirit sob in each blood cell,

as if my hand were at its throat...

I myself am hell;

nobody's here--

only skunks, that search

in the moonlight for a bite to eat.

They march on their solves up Main Street:

white stripes, moonstruck eyes' red fire

under the chalk-dry and spar spire

of the Trinitarian Church.

I stand on top

of our back steps and breathe the rich air--

a mother skunk with her column of kittens swills the garbage pail.

She jabs her wedge-head in a cup

of sour cream, drops her ostrich tail,

and will not scare.

Robert Lowell (1 maart 1917 - 12 September 1977)

01-03-2012 om 19:37 geschreven door Romenu  

De Amerikaanse dichter Richard Wilbur werd geboren op 1 maart 1921 in New York. Zie ook alle tags voor Richard Wilbur op dit blog.

Orchard Trees, January

It's not the case, though some might wish it so

Who from a window watch the blizzard blow

White riot through their branches vague and stark,

That they keep snug beneath their pelted bark.

They take affliction in until it jells

To crystal ice between their frozen cells,

And each of them is inwardly a vault

Of jewels rigorous and free of fault,

Unglimpsed until in May it gently bears

A sudden crop of green-pronged solitaires.

Exeunt

Piecemeal the summer dies;

At the field's edge a daisy lives alone;

A last shawl of burning lies

On a gray field-stone.

All cries are thin and terse;

The field has droned the summer's final mass;

A cricket like a dwindled hearse

Crawls from the dry grass.

Richard Wilbur (New York, 1 maart 1921)

Eind jaren 1940

De Afro-Amerikaanse schrijver Ralph (Waldo) Ellison werd geboren in Oklahoma City op 1 maart 1913. Zie ook alle tags voor Ralph Ellison op dit blog.

Uit: Invisible Man

“I spoke automatically and with such fervor that I did not realize that the men were still talking and laughing until my dry mouth, filling up with blood from the cut, almost strangled me. I coughed, wanting to stop and go to one of the tall brass, sand-filled spittoons to relieve myself, but a few of the men, especially the superintendent, were listening and I was afraid. So I gulped it down, blood, saliva and all, and continued. (What powers of endurance I had during those days! What enthusiasm! What a belief in the rightness of things!) I spoke even louder in spite of the pain. But still they talked and still they laughed, as though deaf with cotton in dirty ears. So I spoke with greater emotional emphasis. I closed my ears and swallowed blood until I was nauseated. The speech seemed a hundred times as long as before, but I could not leave out a single word. All had to be said, each memorized nuance considered, rendered. Nor was that all. Whenever I uttered a word of three or more syllables a group of voices would yell for me to repeat it. I used the phrase "social responsibility" and they yelled:

"What's that word you say, boy?"

"Social responsibility," I said.

"What?"

"Social..."

"Louder."

"... responsibility."

"More!"

"Respon-"

"Repeat!"

"-sibility."

The room filled with the uproar of laughter until, no doubt distracted by having to gulp down my blood, I made a mistake and yelled a phrase I had often seen denounced in newspaper editorials, heard debated in private.

"Social..."

"What?" they yelled.

"... equality-"

Ralph Ellison (1 maart 1913 –  16 april 1994)

De Amerikaanse schrijver Steven Barnes werd geboren op 1 maart 1952 in Los Angeles. Zie ook alle tags voor Steven Barnes op dit blog.

Uit: Lion's Blood

„The sun was a molten eye, gazing down from the heavens without malice or mercy, unfettered by clouds. It baked against Aidan's skin. In a few minutes he would dip beneath the Lady's waves again, seeking the shelter of her embrace.
Mahon lifted his flute to his lips and coaxed it softly, gently, as if afraid of scaring away the fish. His eyes glowed with humor.
"What have you, boyo?" his father asked, taking his pipe from his lips. Aidan leaned farther out, pressing his thin arms against the coracle's rim. He peered more carefully now, straining to see through the chop. "Something shining in the water, Da."
The Lute River, usually referred to as the Lady, was clear as glass here. Upstream a bit, clouds of silt from an inland mudslide darkened her depths. Here, fed by a thousand eastern tributaries, the waters had healed themselves, as if loathing the idea of gifting the distant ocean with less than her best. The Lady's blue ribbon had fed and nurtured the O'Deres for three hundred years.
Mahon gazed up at the sky, shielding his eyes with one broad hand. "Well, it's a hot one. Maybe time for another dip?" Aidan needed no further encouragement. He slipped off his rough wool shirt and clambered over the side, careful not to tip the boat.
The water parted to receive him then closed over his head, sealing away the music of air and bird and flute, replacing them with the Lady's eternal rushing murmur. She was cool and bracing.
Aidan was a strong swimmer—half eel and half boy, his mother claimed—and oriented himself quickly in the water. Avoiding the nets was easy if you kept your eyes open. It would be humiliating to be caught in them; his father might be forced to draw him up and free him by knife, possibly endangering the day's catch.“

Steven Barnes (Los Angeles, 1 maart 1952)

De Franse schrijver Jean-Edern Hallier werd geboren op 1 maart 1936 in Saint-Germain-en-Laye. Zie ook alle tags voor Jean-Edern Hallier op dit blog.

Uit: Le Refus ou la leçon des ténèbres

“«… J’avoue ici ma faiblesse. A la fondation Rothschild où j’étais soigné, sous perfusion, quand mes visiteurs me quittaient je me retrouvais seul, le visage baigné de larmes. J’ai pleuré pendant quinze jours. Mon œuvre romanesque était arrivée à maturité. J’avais encore des dizaines de livres à écrire que je n’écrirais plus jamais. J’ai songé à me suicider, et une nuit, je suis resté plusieurs heures sur le rebord de la fenêtre, prêt à me jeter dans le vide. Je ne suis pas mort. Je suis ici. Grâce à de fidèles compagnons qui m’ont aidé, qui m’assistent tous les jours, je peux m’habiller, trouver les quelques objets dont j’ai besoin, ou dicter quelques pages. Je ne peux plus traverser une rue, les couleurs du ciel et la » verdure se sont définitivement éteintes. Pour combattre l’adversité, je me suis mis à peindre dans la nuit…

Jean-Edern Hallier (1 maart 1936 – 12 januari 1997)

Hier in 1991 met Fidel Castro

Zie voor nog meer schrijvers van de 1^e maart ook mijn blog van 1 maart 2011 deel 3.

01-03-2012 om 19:32 geschreven door Romenu  

De Zwitserse schrijver Martin Suter werd geboren op 29 februari 1948 in Zürich. Zie ook alle tags voor Martin Suter op dit blog.

Uit: Allmen und die Libellen

“Jojo schnarchte. Sie lag auf dem Rücken in ihrem überdimensionierten Bett, und aus ihren halbgeöΣ-

neten, nichtmehr ganz so kirschroten Lippen drang dieses wenig damenha∫e Geräusch.

So ganz unpassend war es allerdings nicht, fand Allmen. Sie hatte sich im Laufe des Abends in jeder

Hinsicht als wenig damenha∫ erwiesen. Noch nie in seinem Leben – und es war in dieser Beziehung

ein bewegtes gewesen – hatte sich eine Frau mit einem solchen Heißhunger auf ihn gestürzt wie diese platinblonde Opernbekanntscha∫. Im Fond der Limousine, unter dem Augenpaar des ChauΣeurs im Rückspiegel, war es ihm noch gelungen, die Angriffe von Jojo abzuwehren. Aber als sie die Halle

der großen See-Villa betreten hatten, ließ er sich widerstandslos die breite Freitreppe hinauf- und in

ihr divenha∫es Schlafzimmer schleppen, wie die Beute einer Löwin.

Dort zog sie gleichzeitig sich und ihn aus, warf sich mit ihm aufs Bett, verschlang ihn und gab sich ihm hin mit einer ihm bislang unbekannten Zügellosigkeit. Gleich danach war sie in einen bewusstlosen

Schlaf gefallen und hatte kurz darauf zu schnarchen begonnen.

Allmen lag auf den rechten Arm aufgestützt und betrachtete sie. Zwar war das Licht durch den rosa

Lampenschirm gedämp∫, dennoch sah er jetzt die Spuren eines Lebens mit zu viel Sonne, zu wenig

Schlaf, zu viel Spaß und zu wenig Liebe. Er spürte, dass es ihm ging wie immer in solchen Situationen:

Die Zuneigung, die er sich zuvor eingeredet hatte und ohne die er nicht mit einer Frau ins Bett gehen

konnte, war ver¬ogen. Er studierte die Fremde neben sich ohne Zärtlichkeit. Und diesmal war es

noch etwas schlimmer: Er fühlte sich von ihr benutzt und nahm es ihr übel.

Er stand auf und machte sich auf die Suche nach einer Toilette.”

Martin Suter (Zürich 29 februari 1948)

De Griekse dichter Yórgos Seféris werd geboren in Smyrna (nu Izmir, in Turkije) op 29 februari 1900. . Zie ook alle tags voor Yórgos Seféris op dit blog.

Wir die wir auszogen

Wir die wir auszogen zu dieser Pilgerfahrt
betrachteten die zerbrochenen Statuen
nachdenklich, und sagten uns daß das Leben nicht so einfach
aaaaaverloren geht
und der Tod unerforschliche Wege hat
und seine eigne Gerechtigkeit:

daß wenn wir aufrecht auf unseren Füßen sterben
dem Felsen vermählt
geeint in Härte und Hinfälligkeit
die alten Toten dem Kreis des Geschicks entflohen sind und auferstanden
lächelnd in einer Ruhe die wundernimmt.

Vertaald door Christian Enzensberger

Our mind is a virgin forest of killed friends

Our mind is a virgin forest of killed friends.

And if I talk to you with fairy tales and parables

it is because you listen to it more sweetly, and you can't talk of horror because it's alive

because it doesn't speak and moves

it drips the day, it drips on sleep

like a pain reminding of evils.

To speak of heroes to speak of heroes: Michalis

who left with open wounds from hospital

may have talked of heroes when, that night

he was dragging his foot in the blacked-out city,

was screaming feeling our pain 'in the dark

we go, in the dark we move...'

Heroes move in the dark.

Vertaald door Edmund Keeley en Philip Sherrard

Yórgos Seféris (29 februari 1900 - 20 september 1971)

Portret door Yannis Stavrou

De Roemeense dichter Marin Sorescu werd geboren op 29 februari 1936 in Bulzeşti. Zie ook mijn blog van 28 februari 2009 en ook mijn blog van 28 februari 2010 en ook mijn blog van 28 februari 2011.

Shakespeare

Shakespeare created the world in seven days.

On the first day he made the sky, the mountains and the depths of the soul.

On the second day he made rivers, seas, oceans

And other emotions ---

And he gave them to Hamlet, Julius Ceasar, Anthony, Cleopatra and Ophelia,

To Othello and others,

To be master over them, with their descendants,

For ever and ever.

On the third day he gathered all the people

And taught them to savour:

The taste of happiness, love, despair,

The taste of jealousy, fame and so on,

Until all tasting was finished.

Then some late-comers arrived.

The creator patted their heads with compassion,

Saying the only roles left for them were

The literary critics

Who could then demolish his work.

The fourth and fifth day he reserved for laughter.

He allowed clowns

To tumble,

He allowed kings, emperors

And other unfortunates to amuse themselves.

On the sixth day he completed the administration:

He set up a tempest

He taught King Lear

How to wear a straw crown.

As there were a few leftovers from the creation of the world

He designed Richard III.

On the seventh day he took stock to see what else might be done.

And Shakespeare thought that after so much effort

He deserved to see a performance;

But first, as he was overtired,

He went to die a little.

Vertaald door. A. Deletant en B. Walker

Marin Sorescu (29 februari 1936 – 8 december 1996)

De Amerikaanse dichter en literatuurdocent Howard Nemerov werd geboren op 29 februari 1920 in New York. Zie ook alle tags voor Howard Nemerov op dit blog.

A Spell before Winter

After the red leaf and the gold have gone,

Brought down by the wind, then by hammering rain

Bruised and discolored, when October's flame

Goes blue to guttering in the cusp, this land

Sinks deeper into silence, darker into shade.

There is a knowledge in the look of things,

The old hills hunch before the north wind blows.

Now I can see certain simplicities

In the darkening rust and tarnish of the time,

And say over the certain simplicities,

The running water and the standing stone,

The yellow haze of the willow and the black

Smoke of the elm, the silver, silent light

Where suddenly, readying toward nightfall,

The sumac's candelabrum darkly flames.

And I speak to you now with the land's voice,

It is the cold, wild land that says to you

A knowledge glimmers in the sleep of things:

The old hills hunch before the north wind blows.

The Beautiful Lawn Sprinkler

What gives it power makes it change its mind

At each extreme, and lean its rising rain

Down low, first one and then the other way;

In which exchange humility and pride

Reverse, forgive, arise, and die again,

Wherefore it holds at both ends of the day

The rainbow in its scattering grains of spray.

Howard Nemerov (29 februari 1920 – 5 juli 1991)

De Engelse dichter John Byrom werd geboren op 29 februari 1692 in Manchester. Zie ook alle tags voor John Byrom op dit blog.

A Lancashire Dialogue Occasioned by a Clergyman’s Preaching without Notes (fragment)

James. Wus yo at Church o’ Sunday Morning, John?

John. Ay Jeeams, I wus—and wou’d no’ but ha’ gone

For ne’re so mich—what, wur yo no’ theer then?

James. Nou; and I ha’ no’ mist, I know no’ when.

John. Whoy, yo had e’en faoo Luck on’t.

James. So I hear,

‘At maes me ash ye, whether yo wur theer.

They tell’n me that a Pairson coome, and took

His Text bi Hairt—and preacht withaoot a Book.

John. He did, for sartin—and hauf freeten’d mee—

And moor besoide—but he soon leet us see

He wanted noane.

John Byrom (29 februari 1692 – 26 september 1763)

De Amerikaanse dichter, schrijver, acteur, rapper en musicus Saul Stacey Williams werd geboren in Newburgh, New York op 29 februari 1972. Zie ook alle tags voor Saul Williams op dit blog.

Last Night

Last night I laid within your continent
Sought salvation from frustration
with in your loving nation
found the true meaning of homeland
when you let me inland
Swahili tongue knew I hadn’t been there before
kissed for me to stay awhile
I did you one better and stayed forever, in your country
Then you let me tap your virgin drum
releasing echoes of me being free
Free to run through your countryside
touching jasmine, dropping weed
Free to nibble on your Nigeria
Blow on your Botswana
Eat your Opia til there is no more Opia left
Won’t be any leftovers when I’m done
Won’t be anything when I’m done
Just remembrance of that night when I laid within your continent
seeking salvation from frustration within your loving nation
and that’s all we’ll have
That, and a few thousand orphans to read this poem

Saul Williams (Newburgh, 29 februari 1972)

29-02-2012 om 19:17 geschreven door Romenu  

De Engelse dichter, essayist en schrijver Stephen Spender werd geboren op 28 februari 1909 in Londen. Zie ook alle tags voor Stephen Spender op dit blog.

Uit: World within world 

„During these months, a most poignant event, the suicide of Virginia Woolf, was observed by me as through a thick pane of glass, seen very clearly, but all sound shut out: the personal tragedy seen through the vast transparent impersonal one.
For the time being, the only hope was that the current of power should be reversed and turned back on those who had first employed it: that the pendulum of the bombers, swinging over us, should swing back again over Germany. Yet to admit this was an admission of spiritual defeat: for it was to say that hope lay in power, in opposing despair with despair. We said this, with the result that we are still saying it. All this has implied the surrender of the only true hope for civilization—the conviction of the individual that his inner life can affect outward events and that, whether or not he does so, he is responsible for them.
From now on, the fate of individuals was more and more controlled by a public fate which itself seemed beyond control. For control implies not merely putting a machinery into motion, but also being able to make it stop: modern war is a machine easy to make start, but it can only be stopped at the moment when it has destroyed or been destroyed by another war machine. Control means being able to relate a programme of action to the results of that action. Now we had arrived at a stage when a large part of the resources of great nations were poured into programmes of which no one could foresee the results. All this was only leading to subsequent plans for making atomic and hydrogen bombs to defend East against West or West against East in a meaningless struggle between potential ashes to gain a world of ashes. For, in the course of the struggle, the vast "machinery of production," together with its capitalist or proletarian owners, and all the sacred theories of whichever class, would be as outmoded as its own ruins, like the civilization and theories of Babylonian astrologers.
That part of living which was devoted to spiritual and personal values, became a marginal activity in society, and for individuals a side-line, unless they happened to be old, sick, or socially unreliable. The most serious result was the effect on the minds of individuals, particularly the young, who found themselves in a world where no action of theirs, and nothing they created or thought, could alter the course of events. Here, though, on the level of thought and spiritual life, was the real challenge. For it is intolerable that men who, with their minds, have invented machines of destruction, and in their policies made themselves the half-slaves of these machines, should not be able to unthink what is a product of their intellects.“

Stephen Spender (28 februari 1909 – 16 juli 1995)

In 1932

De Belgische-Franse dichter, schrijver, essayist, dramaturg en scenarioschrijver Luc Dellisse werd geboren op 28 februari 1953 in Brussel. Zie ook mijn blog van 28 februari 2009 en ook mijn blog van 28 februari 2010 en ook mijn blog van 28 februari 2011.

Tu es là

Tu es là, avec les yeux tournés vers la lumière

Je vois ta nuque, tes épaules rondes et nacrées

Et je vois le reflet de ton regard dans la trouée

Des nuages et dans le masque du soleil.
Je tire à moi l’espace en respirant entre mes poings

Je tourne dans un grand vent de papier qui se lève

Je gagne les régions mathématiques du rêve

Je dors debout en jouissant entre tes reins

Je parle dans la nuit sans prononcer un mot

Personne ne se doute des mots de mon silence

Je déconnecte tous les appareils de voyance

Je suis mort n’importe où et je vis dans tes bras

La signature de ton sang sur le bleu des draps

Où la main de l’artiste infléchit les jambages

Révèle la blancheur de la première page

Tu écris en saignant le roman de ta voix.

 
Luc Dellisse (Brussel, 28 februari 1953)

De Duitse dichter en schrijver Bodo Morshäuser werd geboren op 28 februari 1953 in Berlijn. Zie ook alle tags voor Bodo Morshäuser op dit blog.

Blues in der Mittagspause

Er kommt herein

zieht die Haare aus dem Gesicht

und hat sie mit einem streifenden Blick

als "seinen Typ" erkannt.

Sie schaut ihm interessiert zu

(was er sieht) und geht mit der Zigarette

auf den Aschenbecher los, als dieser

streifende Blick von ihm kommt.

Er ruft dem Kellner seine Bestellung zu

und schaut auf das Fenster zur Straße

auf dem er sie in Ruhe betrachten kann

(was sie auf einem anderen Fenster sieht).

Auch sie bestellt einen Weinbrand

und schaut auf eine andere Fensterscheibe

in der er gut beleuchtet sitzt

(was er längst weiß).

Er entdeckt nach dem dritten Weinbrand

ein näher gelegenes Fenster, in dem sie

ausführlicher sitzt (was sie nicht weiß)

und mit Streichhölzern kämpft.

Sie zahlt zwei Bestellungen später

drückt die letzte Zigarette aus

und verlässt das Lokal

durch alle vorhandenen Scheiben.

Bodo Morshäuser (Berlijn, 28 februari 1953) 

Middagspauze op de Berlijnse Gendarmenmarkt 

De Ierse dichter John Montague werd geboren in New York op 28 februari 1929. Zie ook alle tags voor John Montague op dit blog.

The Noise

He was pulled out, squealing
an iron cleek sunk in the roof
of his mouth.

(Don't say the are not intelligent:
 they know the hour has come
 and they want none of it:
 they dig their little trotters,
 will not go dumb or singing
 to the slaughter.)

That high pitched final effort,
no single sound could match it -

a big plane roaring off,
a diva soaring towards her last note,
the brain-chilling persistence of an electric saw,
scrap being crushed.

Piercing & absolute,
only high heaven ignores it.

Then a full stop.
Mickey Boyle plants
a solid thump of the mallet
flat between the ears.

Swiftly the knife seeks the throat;
swiftly the other cleavers work
till the carcass is hung up
shining and eviscerated as
a surgeon's coat.

A child is given
the bladder to play with.
But the walls of the farmyard
still hold that scream,
are built around it.

John Montague (New York, 28 februari 1929)

Portret door Edward McGuire, 1983

Zie voor nog meer schrijvers van de 28e februari ook mijn vorige blog van vandaag.

28-02-2012 om 19:21 geschreven door Romenu  

De Vlaamse schrijver Bart Koubaa (pseudoniem van Bart van den Bossche) werd geboren op 28 februari 1968 in Eeklo. Zie ook mijn blog van 28 februari 2009 en ook mijn blog van 28 februari 2010 en ook mijn blog van 28 februari 2011.

Uit: De leraar

“Er is nog bitter weinig waarmee ik de leerlingen kan boeien. Het grootste deel schrijft en spreekt gebrekkig Nederlands en kan met moeite lezen. Ik toon nooit documentaires die ondertiteld zijn. Sinds de uitbreiding van Europa hoor ik meer en meer Engels in de klas, zo’n pseudo-Hollywoodtaaltje met veel fuck en shit en asshole en Angela Jolie… toch krijg ik de laatste jaren meer en meer taalgevangenen in de klas. Ze zijn gefrustreerd omdat ze te oud zijn om bij mij op de banken te zitten en kennen wel degelijk het verschil tussen een werkwoord en een cirkel maar begrijpen me niet als ik hen vraag de werkwoorden in een zin te omcirkelen. Zij die in het Nederlands zijn grootgebracht, spreken een ander Nederlands dan ik hun moet aanleren, een dialect waarmee je iets voor elkaar kunt krijgen, geen systeem om mee te denken. Elk van hen wendt alle middelen aan om zich te verduidelijken, want in de meeste gevallen eindigt een poging in een communicatiestoornis, een misverstand met alle frustraties van dien. Pubers voelen zich sowieso onbegrepen, laat staan als ze zich niet kunnen uitdrukken. Zich uitdrukken doen ze op hun manier, of daar nu politie aan te pas komt of niet. Het is te nemen of te laten want ze weten maar al te goed dat de directie niet snel iemand van school zal verwijderen omdat leerlingenaantallen  voor een school even belangrijk zijn als kijkcijfers  voor een televisiezender… ze zeggen dat we trots mogen zijn op ons onderwijssysteem. Neem de tram als de school uit is en je zult zien hoe trots je kunt zijn. Ik veralgemeen niet, mijn taal is alleen te arm, maar ze is alles wat ik heb.’

Bart Koubaa (Eeklo, 28 februari 1968)

De Franse dichter, schrijver, dramaturg en regisseur Marcel Pagnol werd geboren op 28 februari 1895 in Aubagne, Bouches-du-Rhône. Zie ook mijn blog van 28 februari 2007 en ook mijn blog van 28 februari 2009 en ook mijn blog van 28 februari 2010  en ook mijn blog van 28 februari 2011.

„- Vous n'avez pas trouvé le chemin ?"
Elle me répondit, indignée :
"Vous savez bien qu'il est barré par d'énormes toiles d'araignées ! Il y en a au moins quatre ou cinq, et la plus grosse a voulu me sauter à la figure !
- Vous n'avez qu'à contourner les toiles. Le vallon est assez large pour ça !
- Oui, mais il faudrait marcher dans ces hautes herbes (elle désignait les fenouils) et ça serait encore plus dangereux ! J'ai vu courir un animal énorme, qui était long et vert !"
Elle me regardait d'un air plein de reproches comme si j'étais le responsable de la sécurité de ces territoires. Je compris qu'elle avait vu un limbert, mais parce qu'elle m'agaçait, je dis, d'un air tout à fait naturel :
"Ce doit être un serpent. Ici, c'est le vallon des serpents. Ils se nourrissent de rats ; et comme il y a beaucoup de rats, ça fait qu'il y a beaucoup de serpents ;"
D'un air soupçonneux, elle conclut :
"Ce n'est pas vrai ! Vous dites ça pour m'effrayer !".
Mais elle regardait dans l'herbe de tous côtés.
Je repris :
"Il n'y a pas de quoi avoir peur, parce que ce sont des couleuvres. C'est froid, mais ça n'a pas de poison. Il n'y a qu'à faire du bruit, et elles auront plus peur que vous."
Sans bouger d'un pas, je feignis d'examiner de très près ma grappe de raisin, comme si je considérais que la conversation était terminée. Après un long silence, elle dit sur un ton sarcastique :
"Quand un garçon est galant, il n'abandonne pas une demoiselle dans un endroit aussi dangereux.“

Marcel Pagnol (28 februari 1895 – 18 april 1974)

De Franse schrijfster Raphaële Billetdoux werd geboren op 28 februari 1951 in Neuilly sur Seine. Zie ook mijn blog van 28 februari 2009 en ook mijn blog van 28 februari 2010 en ook mijn blog van 28 februari 2011. 

„Club Méditerranée. Kamarina. Sicilia (Italia) Juin 88
'Il a votre chute de reins, vos fesses et vos longues pattes fines, la même façon de s'endormir en cuillère en disant une dernière chose drôle, il a votre gaieté et votre volubilité matinales, il a votre façon de pouffer de rire, de courir les deux bras en arrière, il a cette incroyable résistance aux voyages, à la chaleur, aux temps morts, à la fatigue, il a ce léger mépris de l'eau, du sable et autres soi-disant sensualités et cette façon d'intellectualiser les sensations en se trouvant plus content de toute chose après que pendant, il a votre regard gris-vert couleur du temps, il danse toutes les nuits sur la place du village, il a deux ans et quatre mois, c'est un bonheur très curieux que de se réveiller à moi à côté de cet être-là... Je le tire à moi sur le drap et je l'embrasse comme je vous aime. Rax.'

Raphaële Billetdoux (Neuilly sur Seine, 28 februari 1951)

De Amerikaanse schrijver Daniel Handler werd geboren op 28 februari 1970 in San Francisco, Californië Zie ook alle tags Daniel Handler op dit blog.

Uit: Why We Broke Up

“Dear Ed,

In a sec you'll hear a thunk. At your front door, the one nobody uses. It'll rattle the hinges a bit when it lands, because it's so weighty and important, a little jangle along with the thunk, and Joan will look up from whatever she's cooking. She will look down in her saucepan, worried that if she goes to see what it is it'll boil over. I can see her frown in the reflection of the bubbly sauce or whatnot. But she'll go, she'll go and see. You won't, Ed. You wouldn't. You're upstairs probably, sweaty and alone. You should be taking a shower, but you're heartbroken on the bed, I hope, so it's your sister, Joan, who will open the door even though the thunk's for you. You won't even know or hear what's being dumped at your door. You won't even know why it even happened.

It's a beautiful day, sunny and whatnot. The sort of day when you think everything will be all right, etc. Not the right day for this, not for us, who went out when it rains, from October 5 until November 12. But it's December now, and the sky is bright, and it's clear to me. I'm telling you why we broke up, Ed. I'm writing it in this letter, the whole truth of why it happened. And the truth is that I goddamn loved you so much.

Drawing of boxThe thunk is the box, Ed. This is what I am leaving you. I found it down in the basement, just grabbed the box when all of our things were too much for my bed stand drawer. Plus I thought my mom would find some of the things, because she's a snoop for my secrets.”

Daniel Handler (San Francisco, 28 februari 1970)

28-02-2012 om 19:17 geschreven door Romenu  

De Amerikaanse schrijver John Steinbeck werd geboren in Salinas, Californië, op 27 februari 1902. Zie ook alle tags voor John Steinbeck op dit blog.

Uit: Früchte des Zorns (Vertaald door Klaus Lambrecht)

„Über das rote Land und einen Teil des grauen Landes von Oklahoma fiel sanft der letzte Regen; aber er drang nicht in die rissige Erde ein. Die Pflüge kreuzten wieder und immer wieder die kleinen Furchen der Bäche. Der letzte Regen ließ das Korn und das Unkraut und das Gras am Rande der Straßen rasch wachsen, und bald begannen das graue Land und das dunkelrote Land unter einer grünen Decke zu verschwinden.

Am Ende des Monats Mai wurde der Himmel bleich, und die Wolken, die in dichten Ballen den ganzen Frühling über herabgehangen hatten, lösten sich auf. Die Sonne brannte hernieder auf das wachsende Korn, Tag für Tag, bis die grünen Speere an den Rändern braune Streifen bekamen.

Wolken tauchten auf und verschwanden wieder, und nach einer Weile kamen sie überhaupt nicht mehr. Das Unkraut wurde dunkelgrün, um sich zu schützen, aber es wucherte nicht mehr. Die Erde setzte eine Kruste an, eine dünne, harte Kruste, und wie der Himmel bleich wurde, so wurde auch die

Erde bleich — blaßrot das rote Land und weiß das graue Land. In den Wasserrinnen trocknete die Erde zu Staub, zu trokkenen kleinen Strömen. Goffer und Ameisenlöwen setzten kleine Lawinen in Bewegung. Und da die stechende Sonne Tag für Tag herniederbrannte, blieb das Korn nicht mehr steif und aufrecht. Erst beugte es sich nur ein wenig, und dann, als auch die starken Mittelrippen ihre Kraft verloren, neigten sich die Blätter ganz nach unten.

Dann kam der Juni, und die Sonne schien nun noch brennender. Die braunen Streifen an den Getreideblättern verbreiterten sich bis zu den Mittelrippen. Das Unkraut wurde welk und trocknete ein. Die Luft war dünn und der Himmel noch bleicher, und mit jedem Tag bleichte auch die Erde mehr.

Auf den Straßen, wo die Gespanne entlangzogen, wo die Räder den Boden zermahlten und die Hufe der Pferde den Boden zertraten, brach die Schmutzkruste, und Staub bildete sich. Jedes sich bewegende Ding hob den Staub in die Luft: bei einem Menschen hob er sich bis zu den Hüften, bei einem Wagen bis über die Plane, und ein Auto wirbelte eine mächtige Wolke hinter sich auf. Es dauerte lange, bis der Staub sich wieder gelegt hatte.

John Steinbeck (27 februari 1902 - 20 december 1968)

Portret door James Fitzgerald

De Britse dichter en schrijver Lawrence George Durrell werd geboren op 27 februari 1912 in Jalandhar in India. Zie ook alle tags voor Lawrence Durrell op dit blog.

Je est un autre

“Je est un autre.” Rimbaud

He is the man who makes notes,

The observer in the tall black hat

Face hidden in the brim:

He has watched me watching him.

The street-corner in Buda and after

By the post-office a glimpse

Of the disappearing tails of his coat,

Gave the same illumination, spied upon,

The tightness in the throat.

Once too meeting by the Seine

The waters a moving floor of stars,

He had vanished when I reached the door,

But there on the pavement burning

Lay one of his familiar black cigars.

The meeting on the stairway

Where the tide ran clean as a loom:

The betrayal of her, her kisses

He has witnessed them all: often

I hear him laughing in the other room.

He watched me now, working late,

Bringing a poem to life, his eyes

Reflect the malady of De Nerval:

O useless in this old house to question

The mirrors, his impenetrable disguise.

Lawrence Durrell (27 februari 1912 – 7 november 1990)

De Canadese dichter, schrijver en essayist André Roy werd geboren op 27 februari 1944 in Montréal. Zie ook mijn blog van 27 februari 2010 en ook mijn blog van 27 februari 2011.

La réalité, le poète

La réalité corrige nos sentiments.
À qui appartient ce texte?
Pour quelle peau ?
Tu penses à la lenteur des mots,
aux métaphores sur le vide entre deux étoiles,
au poète mince qui les écrit.

Qui a commis ce texte comme un péché?
Tu te réveilles, tu penses,
tu sens ton cœur dépenser follement son sang.

Il fait matin, terre qui tremble,
les fantômes sont partis
une fois l’acte sexuel accompli.

Je ne veux pas la fin de tout;
je veux le goût, la fièvre,
la beauté promise,
les mots en expansion dans l’espace.

Quelle heure est-il quand tu deviens doux ?
Il n’est jamais trop tard pour attendre
que les autres soient minces avec nous deux.

Le texte corrige mon sexe,
le rend simple pour toi,
il se montre courageux.
J’écris comme on se réveille
dans la réalité aux deux mille noms.
Je me lève, j’écris, je suis encore adorable.
Le temps des horloges lentes,
le nord glissant vers le sud,
le bleu déchiré au bord du ciel,
j’ai encore ma peau des sept jours de la semaine.

Poème qui fait du bruit,
fête-le!
Dis le poème, le texte qui craque,
qui dit oui, qui dit non.
Croque-moi doux,
donne-moi des exemples de métaphores.

Le poète n’a pas peur,
il est proche de toi
qui te tiens debout entre les étoiles.

J’ai toujours écrit dans le bleu,
celui du plein, du pas-pareil,
du souvenir aux quatre vérités.

Texte qui est,
exemple du cri,
du fait d’être réellement né.

La réalité sur mes épaules,
construite de passé et de présent,
n’est plus une métaphore;
c’est seulement toi étonné
de voir la folle vie imiter la vie folle
dans un poème écrit en l’an 2007.

André Roy (Montréal, 27 februari 1944)

De Amerikaanse dichter Henry Wadsworth Longfellow werd geboren in Portland, Maine, op 27 februari 1807. Zie ook alle tags voor Henry Longfellow op dit blog.

A Dutch Picture

Simon Danz has come home again,

From cruising about with his buccaneers;

He has singed the beard of the King of Spain,

And carried away the Dean of Jaen

And sold him in Algiers.

In his house by the Maese, with its roof of tiles,

And weathercocks flying aloft in air,

There are silver tankards of antique styles,

Plunder of convent and castle, and piles

Of carpets rich and rare.

In his tulip-garden there by the town,

Overlooking the sluggish stream,

With his Moorish cap and dressing-gown,

The old sea-captain, hale and brown,

Walks in a waking dream.

A smile in his gray mustachio lurks

Whenever he thinks of the King of Spain,

And the listed tulips look like Turks,

And the silent gardener as he works

Is changed to the Dean of Jaen.

The windmills on the outermost

Verge of the landscape in the haze,

To him are towers on the Spanish coast,

With whiskered sentinels at their post,

Though this is the river Maese.

But when the winter rains begin,

He sits and smokes by the blazing brands,

And old seafaring men come in,

Goat-bearded, gray, and with double chin,

And rings upon their hands.

They sit there in the shadow and shine

Of the flickering fire of the winter night;

Figures in color and design

Like those by Rembrandt of the Rhine,

Half darkness and half light.

And they talk of ventures lost or won,

And their talk is ever and ever the same,

While they drink the red wine of Tarragon,

From the cellars of some Spanish Don,

Or convent set on flame.

Restless at times with heavy strides

He paces his parlor to and fro;

He is like a ship that at anchor rides,

And swings with the rising and falling tides,

And tugs at her anchor-tow.

Voices mysterious far and near,

Sound of the wind and sound of the sea,

Are calling and whispering in his ear,

'Simon Danz! Why stayest thou here?

Come forth and follow me!'

So he thinks he shall take to the sea again

For one more cruise with his buccaneers,

To singe the beard of the King of Spain,

And capture another Dean of Jaen

And sell him in Algiers

Henry Longfellow (27 februari 1807 - 24 maart 1882)

Portret door Cephus Giovanni Thompson, 1840

Zie voor nog meer schrijvers van de 27e februari ook mijn vorige blog van vandaag en eveneens mijn eerste blog van vandaag.

27-02-2012 om 19:15 geschreven door Romenu  

De Amerikaanse schrijver James Thomas Farrell werd geboren op 27 februari 1904 in Chicago. Zie ook alle tags voor James T. Farrell op dit blog.

Uit: Young Lonigan

„Studs Lonigan, on the verge of fifteen, and wearing his first suit of long trousers, stood in the bathroom with a Sweet Caporal pasted in his mug. His hands were jammed in his trouser pockets, and he sneered. He puffed, drew the fag out of his mouth, inhaled and said to himself:

Well, I'm kissin' the old dump goodbye tonight.

Studs was a small, broad-shouldered lad. His face was wide and planed; his hair was a light brown. His long nose was too large for his other features; almost a sheeny's nose. His lips were thick and wide, and they did not seem at home on his otherwise frank and boyish face. He was always twisting them into his familiar tough-guy sneers. He had blue eyes; his mother rightly called them baby-blue eyes.

He took another drag and repeated to himself:

Well, I'm kissin' the old dump goodbye.

The old dump was St. Patrick's grammar school; and St. Patrick's meant a number of things to Studs. It meant school, and school was a jailhouse that might just as well have had barred windows. It meant the long, wide, chalk-smelling room of the seventh- and eighth-grade boys, with its forty or fifty squirming kids. It meant the second floor of the tan brick, undistinguished parish building on Sixty-first Street that had swallowed so much of Studs' life for the past eight years. It meant the black-garbed Sisters of Providence, with their rattling beads, their swishing strides, and the funny-looking wooden clappers they used, which made a dry snapping sound and which hurt like anything when a guy got hit over the head with one. It meant Sister Carmel, who used to teach fourth grade, but was dead now; and who used to hit everybody the edge of a ruler because she knew they all called her the bearded lady. It meant Studs, twisting in his seat, watching the sun come in the windows to show up the dust on the floor, twisting and squirming, and letting his mind fly to all kinds of places that were not like school. It meant Battleaxe Bertha talking and hearing lessons, her thin, sunken-jawed face white as a ghost, and sometimes looking like a corpse. It meant Bertha yelling in that creaky old woman's voice of hers.“

James T. Farrell (27 februari 1904 – 22 augustus 1979)

De Duitse schrijfster en dichteres Elisabeth Borchers werd geboren in Homberg op 27 februari 1926. . Zie ook alle tags voor Elisabeth Borchers op dit blog.