De Palestijnse dichter Mahmoud Darwish werd geboren in Al-Birwa, Palestina, op 13 maart 1941. Zie ook mijn blog van 13 maart  2009 en ook mijn blog van 13 maart 2010.

Sonnet V          

I touch you as a lonely violin touches the suburbs of the faraway place

patiently the river asks for its share of the drizzle

and, bit by bit, a tomorrow passing in poems approaches

so I carry faraway's land and it carries me on travel's road

On a mare made of your virtues, my soul weaves

a natural sky made of your shadows, one chrysalis at a time.

I am the son of what you do in the earth, son of my wounds

that have lit up the pomegranate blossoms in your closed-up gardens

Out of jasmine the night's blood streams white. Your perfume,

my weakness and your secret, follows me like a snakebite. And your hair

is a tent of wind autumn in color. I walk along with speech

to the last of the words a bedouin told a pair of doves

I palpate you as a violin palpates the silk of the faraway time

and around me and you sprouts the grass of an ancient place—anew

Vertaald door Fady Joudah

My Mother

I yearn for my mother’s bread

My mother’s coffee

My mother’s touch

Childhood grows within me

Day upon daybreak

And I love my life because I

When I die

Am ashamed of my mother’s tears

Take me, if I come back someday

As a cloak for your eyelashes

Cover my bones with grass

An intending from the purity of your bosom

And pull my bonds tight

With a lock of hair

With a thread that trails from the back of your dress

I may become a god

A god I become

Whenever I touch the depths of your heart

Leave me, whenever I return

As fuel to feed your fire

As a clothes-line over the roof of your home

Because I lose suspension

Without your day-prayer

I am old; bring back the stars of childhood

To consult with you

The smallest of sparrows

The road of return

To the nest of your awaiting

Vertaald door C. Lindley Cross

Mahmoud Darwish (13 maart 1941 - 9 augustus 2008)

De Oekraïense dichter en schrijver Yuri Andrukhovych werd geboren op 13 maart 1960 in Iwano-Frankiwsk. Zie ook mijn blog van 13 maart 2007 en ook mijn blog van 13 maart 2008.en ook mijn blog van 13 maart  2009 en ook mijn blog van 13 maart 2010.

Jamaica the Cossak

oh how many tough miracles are out there my stallion my brother

i'd gaze at them until ravens drink up my eyes but still'd want more

on this side is bahama mama on the other the palms of haiti

at night stepping out of the bungalow i see the towers of freetown

and it makes me feel so frustrated that our sharovars have faded

what the hell for, out of which underground faunas

the sea mowers-corsaires betrayed us in the battle

when father wanted to take that blessed place, freetown

there they have thirteen churches and an eternal war with cupid

and also thirteen abysses where silver and gold are hidden

young girls there are like vines growing quietly behing the walls

they're dying to make love but they've been dressed in black

and now i drink moonshine together with dick the pirate

i tell him come to your senses, repent i tell him you bastard

is it really that if you're european you don't have to be a man

why the fuck have you sold yourself for thirty rotten escudos

and dick he's a weird one he strokes a piebald parrot

pats me on the shoulder wrings hands up high

here's a knight errant for you here's all that green stuff

to be or not to be he says and burps i'm sorry

he says i have a slave girl with skin the color of cocoa

buy her oh my grey eagle it's tough without a woman

no need to plant a garden he adds chuckling slyly

a garden grows out of her body with tobacco pineapples melons

you'll make a lot of little cossacks take all of them into your host

however my neck my soul does not yield to a yoke

but i don't even hear him i spit on his miserable entreating

my stallion my unfaithful one my thomas the apolstle

i will go out at sunset

make a flute out of sugar cane

sit down by the ocean

and now i am no more

Vertaald door Yuri Andrukhovych

Yuri Andrukhovych (Iwano-Frankiwsk, 13 maart 1960)

De Russische schrijver Vladimir Makanin werd geboren op 13 maart 1937 in Orsk. Zie en ook mijn blog van 13 maart 2010.

Uit: Der kaukasische Gefangene (Vertaald door Annelore Nitschke)

„Die beiden Soldaten wußten wahrscheinlich nicht, daß Schönheit die Welt rettet, aber was Schönheit ist, wußten sie im allgemeinen schon. Inmitten der Berge fühlten sie die Schönheit (die Schönheit der Landschaft) nur allzu gut – sie erschreckte sie.Aus einem Hohlweg schoß plötzlich ein Bach heraus. Noch unheimlicher war ihnen die offene Lichtung, die von der Sonne in grelles Gelb getaucht

war. Rubachin geht voran, er hat mehr Erfahrung. Die vom Sonnenlicht überflutete Gegend erinnert ihn an eine glückliche Kindheit (er hatte keine). Stolze südliche Bäume (deren Namen er nicht kennt) stehen frei im Gras. Das hohe, im schwachen Wind wogende Gras macht dem Flachländer innerlich am meisten zu schaffen.

»Halt,Wowka. Nicht so eilig«, warnt Rubachin halblaut. Sich im fremden, offenen Gelände zu bewegen ist so, als befände man sich bereits im Fadenkreuz. Bevor sie aus dem dichten Gebüsch heraustreten, reißt Schütze Wowka seinen Karabiner hoch und schwenkt ihn auffallend langsam von links nach rechts, benützt das Zielfernrohr als Feldstecher. Er hält den Atem an. Er sucht die an Sonne

so verschwenderische Gegend ab. Er bemerkt vor einem Hügel ein kleines Transistorradio.

»Aha«, ruft Schütze Wowka flüsternd aus. (Der Hügel ist trocken. Das Glas am Radio blitzt in der Sonne auf.)

Mit kurzen Sprüngen pirschen sich die beiden Soldaten in ihren gefleckten Feldblusen an den zur Hälfte ausgehobenen (und längst zugewucherten) Gasleitungsgraben heran – an den herbstlich braunen Erdbuckel. Sie untersuchen das kleine Radio, erkennen es sofort.“

Vladimir Makanin (Orsk, 13 maart 1937)

De Franse schrijver Didier Decoin werd geboren op 13 maart 1945 in Boulogne-Billancourt (Seine). Zie ook mijn blog van 13 maart  2009 en ook mijn blog van 13 maart 2010.

Uit: Dictionnaire amoureux de la Bible

Bethléem

« Si j’avais vécu au temps du Christ, c’est à Capharnaüm que j’aurais installé mes pénates – et j’aurais eu pour voisin Jésus lui-même, qui fit de cette bourgade le cœur du rayonnement de sa vie publique.

Habiter un port me semble en effet le comble du bien-être terrestre. Même si Caphamaüm n’était alors qu’un modeste havre aux tristounettes maisons de basalte. noir, niché au bord d’une prétendue "mer" de Galilée qui n’était en réalité que le lac de Tibériade on devait y trouver ce pittoresque grouillement des ports, les enivrantes (pour moi, en tout cas) senteurs du goudron, du bois, du chanvre mouillé, des poissons séchant au soleil.

À défaut de Caphamaüm, j’aurais opté pour Bethléem. Contrairement à celles de Caphamaüm, ses maisons étaient blanches, faites d’une pierre locale qui devenait éblouissante sous le soleil de Judée. Jolie petite ville en vérité, que la Bethléem de l’an 0 et des poussières. Nullement effarouchée par le desert de Judas campant à sa porte, la bourgade, perchée à 800 mètres d’altitude, jouissait d’une fertilité surprenante. Encouragés par un climat délicieux, oliviers et figuiers colonisaient la moindre échancrure entre deux murets pierreux, tandis que les vignes épousaient les plis et replis des vallons.“

Didier Decoin (Boulogne-Billancourt 13 maart 1945)

13-03-2011 om 19:06 geschreven door Romenu  

De Turkse dichter Melih Cevdet (eig. Melih Cevdet Anday) werd geboren op 13 maart 1915 in Istanboel. Zie ook mijn blog van 13 maart 2007 en ook mijn blog van 13 maart 2008 en ook mijn blog van 13 maart  2009 en ook mijn blog van 13 maart 2010.

Brief von einem toten Freund

Ich lebe so wie früher
Gehe spazieren und denke...
Nur fahre ich ohne Fahrkarte mit dem Schiff und dem Zug
Und kaufe ein ohne feilschen zu müssen.

Nachts bin ich in meiner Wohnung, es geht mir gut
(Könnte ich doch auch das Fenster öffnen, wenn es mir
[langweilig wird)
Ach ... mich am Kopf kratzen, Blumen pflücken,
Hände drücken möchte ich manchmal.

Vertaald door Yüksel Pazarkya

Our Table

On the way back from the funeral cocks were crowing

Upon the April soil of an empty afternoon.

The sky, like a small morning-glory,

Suddenly faced us. We went into a tavern.

Our table gave little crackling sounds,

The tree remembering it had been alive.

Vertaald door Nermin Menemencioglu

Gypsies

"Do you recall the sea, the deep sea
"Which drives the birds crazy in November?
"The sun, too, that goes sizzling into the sea?
"You don't say? How about the tree under which
"The gypsies were sitting? Thin too slipped your mind?
"How many years since the time of death?

Vertaald door Talat Sait Halman

Melih Cevdet Anday (13 maart 1915 – 28 november 2002)

De Armeense dichter Yeghishe Charents werd geboren op 13 maart 1897 in Kars (toen Rusland, nu Turkije). Zie ook mijn blog van 13 maart  2009 en ook mijn blog van 13 maart 2010.

I Love My Sweet Armenia's...

I love my sweet Armenia's word which is filled with the taste of sun,

I love our old lyre's melody from its mournful and weeping strings,

The vivacious fragrance of the blood-like flowers and the roses,

I love as well the graceful and agile dance of Nayirian girls.

I love as well our gloomy sky, our pure waters, luminous lake,

The summer's sun and the winter's sublime wind with a dragon's voice,

Also the black, unwelcoming walls of the huts lost in the dark,

And I love the thousand-year stone of the ancient cities as well.

No matter where I am yet I shall not forget our mournful songs,

Shall not forget our steel-lettered books which now have become prayers,

No matter how sharply they pierce my heart our wounds so soaked with blood,

Even then I love my orphaned and my bloodied, dear Armenia.

For my longing heart there is not, not even one another tale,

There's no brighter forehead than that of Kouchag and Naregatsi,

Pass the whole world, there's no summit as white as that of Ararat,

Like glory road, unreachable, I love as well my Mount Massis.

Vertaald door Shant Norashkharian

Yeghishe Charents (13 maart 1897 – 29 november 1937)

De Duitse dichter Oskar Loerke werd geboren op 13 maart 1884 in Jungen. Zie ook mijn blog van 13 maart 2007 en ook mijn blog van 13 maart 2008 en ook mijn blog van 13 maart  2009 en ook mijn blog van 13 maart 2010.

Strom

Du rinnst wie melodische Zeit, entrückst mich den Zeiten,

Fern schlafen mir Fuß und Hand, sie schlafen an meinem Phantom.

Doch die Seele wächst hinab, beginnt schon zu gleiten,

Zu fahren, zu tragen, - und nun ist sie der Strom.

Beginnt schon im Grundsand, im grauen,

Zu tasten mit schwebend gedrängtem Gesicht,

Beginnt schon die Ufer, die auf sie schauen,

Spiegelnd zu haben und weiß es nicht.

In mir werden Eschen mit langen Haaren,

Voll mönchischer Windlitanei,

Und Felder mit Rindern, die sich paaren,

Und balzender Vögel Geschrei.

Und über Gehöft, Wiese, Baum

Ist viel hoher Raum;

Fische und Wasserratten und Lurche

Ziehn, seine Träume, durch ihn hin. –

So rausch‘ ich in wärmender Erdenfurche,

Ich spüre schon fast, daß ich bin:

Wie messe ich, ohne zu messen, den Flug der Tauben,

So hoch und tief er blitzt, so tief und hoch mir ein!

Alles ist an ein Jenseits nur Glauben,

Und du ist Ich, gewiß und rein.

Zuletzt steigen Nebel- und Wolkenzinnen

In mir auf wie die göttliche Kaiserpfalz.

Ich ahne, die Ewigkeit will beginnen

Mit einem Duft von Salz.

Oskar Loerke (13 maart 1884 – 24 februari 1941)

De Duitse dichteres en schrijfster Inge Müller werd geboren op 13 maart 1925 in Berlijn. Zie ook mijn blog van 13 maart  2009 en ook mijn blog van 13 maart 2010.

Am Tag deines Todes

Am Tag deines Todes
als draußen Alltag
herrschte
und Wetter
als sie lachten
und liebten
arbeiteten
stritten
sich versöhnten
als Hunger und Krieg
als Schlagzeilen um sich
griffen
als das Glück begann
als das Flugzeug
der Zug
der Schritt vorüber
als des Vogels Ton
in der Luft
hing
als dein Herz
still
stand

13-03-2011 om 19:00 geschreven door Romenu  

De Britse schrijver Hugh Seymour Walpole werd geboren op 13 maart 1884 in Auckland, Nieuw Zeeland. Zie ook mijn blog van 13 maart 2007 en ook mijn blog van 13 maart  2009 en ook mijn blog van 13 maart 2010.

Uit: Jeremy and Hamlet  (Come out of the Kitchen)

„There was a certain window between the kitchen and the pantry that was Hamlet's favourite. Thirty years ago--these chronicles are of the year 1894--the basements of houses in provincial English towns, even of large houses owned by rich people, were dark, chill, odourfull caverns hissing with ill-burning gas and smelling of ill-cooked cabbage. The basement of the Coles' house in Polchester was as bad as any other, but this little window between the kitchen and

the pantry was higher in the wall than the other basement windows, almost on a level with the iron railings beyond it, and offering a view down over Orange Street and, obliquely, sharp to the right and

past the Polchester High School, a glimpse of the Cathedral Towers themselves.

Inside the window was a shelf, and on this shelf Hamlet would sit for hours, his peaked beard interrogatively a-tilt, his leg sticking out from his square body as though it were a joint-leg and worked like the limb of a wooden toy, his eyes, sad and mysterious, staring into Life.. ..

It was not, of course, of Life that he was thinking; only very high- bred and in-bred dogs are conscious philosophers. His ears were stretched for a sound of the movements of Mrs. Hounslow the cook, his nostrils distended for a whiff of the food that she was manipulating, but his eyes were fixed upon the passing show, the pageantry, the rough-and-tumble of the world, and every once and again the twitch of his Christmas-tree tail would show that something was occurring in this life beyond the window that could supervene, for a moment at any rate, over the lust of the stomach and the lure of the clattering pan.“

Hugh Walpole (13 maart 1884 – 1 juni 1941)

Portret door Stephen Bone

De Franse dichter, schrijver en diplomaat Paul Morand werd geboren op 13 maart 1888 in Parijs. Zie ook mijn blog van 13 maart 2007 en ook mijn blog van 13 maart 2008 en ook mijn blog van 13 maart  2009 en ook mijn blog van 13 maart 2010.

Uit: 1900

"En remontant jusque sous les murs du Trocadéro,   je découvris l' Asie russe ; rien n'était plus neuf à l'oeil que ces monastères fortifiés blancs et verts, surmontés de clochers bulbeux, dorés, et d'une croix orthodoxe d'où pendaient des chaînes . Le vrai clou de l' Exposition , pour moi , c'était , derrière ce décor, le Wagon du Transsibérien. Dans ce wagon-lit-salon, on pénétrait par une porte qui était encore la Russie (...) . On s'asseyait ; aussitôt le train partait. Je veux dire que devant la glace du wagon immobile, le paysage peint se déroulait ; on traversait les grands fleuves parsemés de bois flottés, les forêts de pins et de mélèzes, les déserts d'où émergeaient les tombeaux mongols. Le gouvernement russe avait reproduit sur cete toile beaucoup de mines d'or et de métaux précieux, pour donner confiance aux capitalistes français. On mangeait toutes sortes de zakouski, tandis que se succédaient ces plaines désespérées, traversées jadis par les guerriers tartares et les Novgorodiens marchands de zibelines. Soudain ( il me suffit de fermer les yeux un instant pour retrouver toute ma surprise ) le moujick de service disparaissait, et c'était un boy chinois, en robe de soie bleue, qui apportait du thé parfumé au jasmin, dans une petite tasse de porcelaine.

" Pékin , tout le monde descend !

L'on sortait alors du wagon, pour se retrouver transporté magiquement à l'autre bout du monde, au pied d'une des portes de Pékin, à toit cornu ."

Paul Morand (13 maart 1888 – 23 juli 1976)

De Duitse dichter, schrijver en vertaler Richard Zoozmann werd geboren op 13 maart 1863 in Berlijn. Zie ook mijn blog van 13 maart  2009 en ook mijn blog van 13 maart 2010.

Mutter

Alles, was schön ist, alles, was heilig,
Nennet das Wort dir:
Eine Mutter!
Alles, was Liebe, alles, was Güte,
Das ist ein Hort mir:
Meine Mutter!

Bist du vereinsamt, weit in der Ferne,
Denk nur an jene, die dich geboren,
So wird's dir Trost sein; all deine Leiden
Nimmt sie hinfort dir:
Deine Mutter!

Den nur beklag ich, der nie genossen
Mütterlich Lieben, mütterlich Walten.
Alles, was Leid heißt, trostlos Entbehren,
Klingt in dem Wort dir:
Keine Mutter!

Richard Zoozmann (13 maart 1863 – 15 februari 1934)

Berlijn, Gendarmenmarkt, 1900

 
De Duitse dichter Moritz Graf von Strachwitz werd geboren op 13 maart 1822 in Peterwitz nabij Frankenstein. Zie ook mijn blog van 13 maart 2010.

Mein kühnstes Lied, ich will es nun beginnen

Mein kühnstes Lied, ich will es nun beginnen,

Es braust hinan, im Ätherduft zu baden,

Es quillt empor in sprudelnden Kaskaden,

Und Melodie ist seiner Welle Rinnen.

Es dreht als Turm um schroffe Wolkenzinnen

Im Wirbelreigen sich der Oreaden,

Es hallt als Glocke in des Äthers Pfaden,

Weit auszuläuten mein gewalt'ges Minnen.

Ich bin geliebt! Dir, Meer im Wogensunde,

Euch blauen Lüften, tobenden Orkanen!

Euch ruf' ich's zu mit klanggewalt'gem Munde.

Es taucht das All in Liebesozeanen

Und sprengt den Tau auf meine Liebeswunde,

Gerissen ist die Fessel des Titanen.

Moritz Graf von Strachwitz (13 maart 1822 – 11 december 1847)

De Duitse dichter, schrijver en criticus Oskar Blumenthal werd geboren op 13 maart 1852 in Berlijn. Zie ook mijn blog van 13 maart  2009 en ook mijn blog van 13 maart 2010.

Die Altersstolzen

„Ergraut sind wir – und du noch jung“ –
So sprecht Ihr voller Würde
Und heischt von mir Bewunderung
Ob Eurer Altersbürde:
Doch sollt’ vor jedem grauen Haar
Ich erfurchtsvoll erbangen,
So dürft’ am End der Esel gar
Respekt von mir verlangen.

Oscar Blumenthal (13 maart 1852 – 24 april 1917)

Zie voor onderstaande schrijver ook mijn blog van 13 maart 2010.

De Nederlands schrijfster Hermine de Graaf werd geboren in Winschoten op 13 maart 1951. Zie ook mijn blog van 13 maart 2007 en ook mijn blog van 13 maart  2009.

De Canadese schrijver W.O. Mitchell werd geboren op 13 maart 1914 in Weyburn, Saskatchewan. Zie ook mijn blog van 13 maart 2007 en ook mijn blog van 13 maart  2009.

13-03-2011 om 18:53 geschreven door Romenu