De Belgische dichter en schrijver Leonard Nolens werd geboren in Bree op 11 april 1947. Zie ook alle tags voor Leonard Nolens op dit blog.

Vermoeidheid

Als wij, de grote mensen, moe zijn
Van het praten met elkaar,
Als wij moe zijn van het slapen
Met elkaar, het wandelen
En handeldrijven met elkaar,
Het tafelen en oorlogvoeren

Met elkaar, als wij zo moe zijn
Van elkaar, van het elkaren
Van elkaar, dan zetten wij de kat
Op onze schouder, gaan de tuin in
En zoeken de kinderstemmen achter
De hoge hagen en in de boomhut.

En zwijgend leggen wij onze vermoeidheid
In het gras, en de jaren die zwaar
En donker sliepen in de zoom
Van onze jas ontbloten zich daarboven
In een jongenskeel en dansen op
En neer in een vochtige meisjesmond

Als wij, de grote mensen, moe zijn
Van het praten,
Van het praten,
Van het praten met elkaar,
Gaan wij de tuin in en verzwijgen ons
In de kat, in het gras, in het kind.

Cliché

Laat haar met rust.
En laat haar alleen overdag.
En wacht, onderga
De slepende klok van haar lokroep.

Ga niet overstag.

Wacht. En zoek 's avonds
De deur en klop aan en omhels
De spannende sleur
Van je liefde. Verzwijg je cliché

Dat ons afscheid ons al tegemoetkust.

Inertie

Het moet gezegd.
Hier, met al mijn plichtsgevoel, mijn achterste
Vastgeroest in een versleten keukenstoel,
Hier laat ik mijn gezichtsverlies geruisloos
Als een zwarte keisteen door je handen rollen
Ginder. Ik krijg ons niet uit mijn bek.

Gooi mij niet weg.

Bewaar me. Stuur me mijn adres. Gooi me terug.
En kom ik niet als vroeger uit de tweelingster
Van je handen gevallen, dan ben ik zestig jaar
Een gitten dondersteen geruisloos ingeslagen hier
In een versleten keukenstoel.

Ik moet gezegd.

Leonard Nolens (Bree, 11 april 1947)

De Amerikaanse dichter en schrijver Mark  Strand werd geboren op 11 april 1934 in Summerside, Prince Edward Island, Canada. Zie ook alle tags voor Mark Strand op dit blog.

Lines For Winter

Tell yourself
as it gets cold and gray falls from the air
that you will go on
walking, hearing
the same tune no matter where
you find yourself --
inside the dome of dark
or under the cracking white
of the moon's gaze in a valley of snow.
Tonight as it gets cold
tell yourself
what you know which is nothing
but the tune your bones play
as you keep going. And you will be able
for once to lie down under the small fire
of winter stars.
And if it happens that you cannot
go on or turn back and you find yourself
where you will be at the end,
tell yourself
in that final flowing of cold through your limbs
that you love what you are.

Eating Poetry

Ink runs from the corners of my mouth.
There is no happiness like mine.
I have been eating poetry.

The librarian does not believe what she sees.
Her eyes are sad
and she walks with her hands in her dress.

The poems are gone.
The light is dim.
The dogs are on the basement stairs and coming up.

Their eyeballs roll,
their blond legs burn like brush.
The poor librarian begins to stamp her feet and weep.

She does not understand.
When I get on my knees and lick her hand,
she screams.

I am a new man.
I snarl at her and bark.
I romp with joy in the bookish dark.

Mark Strand (Summerside, 11 april 1934)

De Tunesische dichter, schrijver, essayist en vertaler Walid Soliman werd geboren op 11 april 1975 in Tunis. Zie ook alle tags voor Walid Soliman op dit blog.

Uit: In jean Genet Square

„When our eyes met, he took the Cuban cigar from his lips, and greeted me in French. That was the first thing which aroused my misgivings, wondering how he knew I spoke French, especially given that we were in Spain. But I found no time to continue with these thoughts before he engaged me with a question:

“It appears you aren’t Spanish… It’s obvious you’re from the southern Mediterranean.”

“It’s true. I’m studying here… but I’m a foreigner!”

“We’re all foreigners in this world!”

“I agree with you completely, we’re all foreigners in this world... and you, neither are you Spanish, I assume?”

“The world is my home… geography doesn’t concern me much…”

While I was talking with him, I tried to remember his face, but without success. I found him once again putting a question to me, this time referring to the book in my hands.

“What are you reading?”

I said, “The Book of Sand” by Borges. I don’t know how many times I’ve read it, and I carry it with me wherever I go. I never get tired of reading it over and over.”

“Sometimes books can become a drug… but even so, I think, Borges is one of the greatest writers of our time.”

There was something in his tone that conveyed a bit of mockery; at least it seemed as such to me, that I began to feel as if I was speaking with a puzzle.”

Walid Soliman (Tunis, 11 april 1975)

De Hongaarse dichter Attila József werd geboren op 11 april 1905 in Boedapest. Zie ook alle tags voor Attila József op dit blog.

Grief

In my eyes grief dissolves;
I ran like a deer;
Tree-gnawing wolves
In my heart followed near.

I left my antlers
A long time ago;
Broken from my temples,
They swing on a bough.

Such I was myself:
A deer I used to be.
I shall be a wolf:
That is what troubles me.

A fine wolf I'm becoming.
Struck by magic, while
All my pack-wolves are foaming,
I stop, and try to smile.

I prick up my ears
As a roe gives her call;
Try to sleep; on my shoulders
Dark mulberry leaves fall.

Behold I have found my land...

Behold, I have found my land, the country
Where my name's cut without a fault
By him who is to bury me,
If he was bred to dig my vault.

Earth gapes: I drop into the tin,
Since the iron halfpenny,
Which at a time of war came in,
Has outlived its utility.

Nor is the iron ring legal tender.
New world, land, rights: I read each letter.
Our law is war's, the thriftless spender,
And gold coins keep their value better.

Long I had lived with my own heart;
Then others came with many a fuss.
They said: "You kept yourself apart.
We wish you could have been with us."

So did I live in vanity.
I now draw my conclusion thus.
They did but make a fool of me,
And even my death is fatuous.

I have tried all my life to keep
My footing in a whirlwind fast.
The thought is ludicrously cheap
That others' harm matched mine at last.

The spring is good and summer, too,
But autumn better and winter best
For him who finds his last hopes through
Family hearths he knew as guest.

Vertaald door Vernon Watkins

Attila József (11 april 1905 – 3 december 1937)

Standbeeld in Miskolc

11-04-2012 om 19:02 geschreven door Romenu  

De Amerikaanse schrijfster Dorothy Allison werd geboren op 11 april 1949 in Greenville, South Carolina. Zie ook  Zie ook alle tags voor Dorothy Allison op dit blog.

Uit: Bastard Out of Carolina

“Family is family, but even love can't keep people from eating at each other. Mama's pride, Granny's resentment that there should even be anything to consider shameful, my aunts' fear and bitter humor, my uncles' hard-mouthed contempt for anything that could not be handled with a shotgun or a two-by-four --all combined to grow my mama up fast and painfully. There was only one way to fight off the pity and hatefulness. Mama learned to laugh with them, before they could laugh at her, and to do it so well no one could be sure what she really thought or felt. She got a reputation for an easy smile and a sharp tongue, and using one to balance the other, she seemed friendly but distant. No one knew that she cried in the night for Lyle and her lost happiness, that under that biscuit-crust exterior she was all butter grief and hunger, that more than anything else in the world she wanted someone strong to love her like she loved her girls.“

Dorothy Allison (Greenville, 11 april 1949)

De Franse schrijver, essayist en uitgever Hubert Nyssen werd geboren in Boendael aan de rand van Brussel op 11 april 1925. Zie ook  Zie ook alle tags voor Hubert Nyssen op dit blog.

Uit: Eléonore à Dresde

„-Tant d'énigme le mettait hors de lui.

- Un gouffre séparait son texte écrit à la limite de la désuétude et les séquences âpres, violentes de la réalisation.

- Une petite roubaisienne de rien s'imaginait qu'on pouvait se pavaner en manteau de fourrure, Via Nazionale, et oublier son enfance?

- Avec toi, rien ne ressemble à rien, Eléonore.

- Tu es belle dit-il, tu es belle et tu m'effrayes?

Eléonore, cria-t-il reviens, c'était hier et tu vis aujourd'hui.

-De Dresde un soir elle avait fait un mythe que n'avaient sûrement pas imaginé les réalisateurs du film.

- Tu es là? Tu n'écoutes? C'est une sirène Jean et sa voix est un piège.

- Je n'aime pas, dit-il, les femmes sans passé.

Eléonore releva la tête – Et celles qui n'ont que leur passé?

- Il eut peur, d'elle, de lui.“

Hubert Nyssen (11 april 1925 – 12 november 2011)

De Duitse dichter Rolf Schilling werd geboren in Nordhausen in de Harz op 11 april 1950. Zie ook alle tags voor Rolf Schilling op dit blog.

Luzifer

Spürt, bis ins Herz eurer friedlichsten Tage,

Söhne des Staubs, meinen knirschenden Schritt,

Wenn ich mit rauschendem Fittich zerschlage

Sanftes Getier, das mich liebend erlitt.

Schöner als Gott und die himmlischen Heere,

Reiten wir, Engel vom Unteren Reich,

Silbernen Hufs durch die steinerne Leere,

Städte, schon morgen dem Erdboden gleich.

Muschelgehäus, das ich lachend zerstöre,

Panzer aus Kalk, meinem Eifer geweiht,

Dorrender Austern arkadische Chöre

Tönen, zum Untergang heiter bereit,

Göttern, die klagend in Sümpfen versanken,

Holdeste Botschaft verkündigend: Stirb!

Beute dem zärtlichen Hieb meiner Pranken,

Krümmt sich ein Engel mit zähem Gezirp.

Falken, die heiligen Werke zu segnen,

Zucken am Himmel, den Blitzen zum Raub,

Feuer wird fallen und Asche wird regnen,

Schlangen, sich sonnende, spielen im Staub.

Nichts, nur der Schutt soll den Tag überdauern,

Dies meine Botschaft — nun geht, und viel Glück!

Fern eurem Traumgelall, fern eurem Trauern

Trägt mich mein Fittich ins Chaos zurück.

Rolf Schilling (Nordhausen, 11 april 1950)

De Duitse schrijver, dichter, musicus, liedjesmaker, zanger en graficus Hartmut Barth-Engelbart werd geboren op 11 april 1947 in Michelstadt. Zie ook alle tags voor Hartmut Barth-Engelbart op dit blog.

Maut drauf
-   wie HARTZ
-   noch HÄRTZER wird

Dein frisch geschulter
HARTZberater
Von der Arbeitsargentur
Die Mischung zwischen COP und Pater
Sagt stur
Nen Job kriegt nur
Wer wirklich Arbeit will
Dem helfen wir
Aus dem Schlamassel
Zur Arbeit geht’s
Von Hanau ab nach Kassel
Nach Köln und Mannheim, Offenburg
Bei MediaMarkt in Magdeburg
In Bamberg und in Hof.

Du denkst: ich bin nicht doof
Und rebellierst nach Feierabend
Ballst kurz vor Mitternacht die Faust
Versteckt unter der Theke
Wo du dein letztes Bier verdaust
Fährst mogens artig bis nach Kiel
Vielleicht auch nur nach Lämmerspiel
Wo du tariflos billigjobst
Und Gratis-Überstunden kloppst
Was dir den Feierabend klaut
Im Stopp and Go der Autobahn
Bist du mobil
Wie HARTZ es will
Bei solcher HARTZ-Mobilität
Der Massen
kommt auch die DeutscheBahn
nicht gern zu spät
und muss den Preis
dem Markt anpassen
so fräße dir
die Monatskarte
wenns reicht das grade noch Ersparte
und ob
der Job
auch einen Monat dauert?

Doch du hältst still
Wie HARTZ es will
Noch hast du deinen PKW
Und zahlst ganz kleinlaut
Auch wenns reinhaut
Deine Maut

Das rotgrüngelbbraunschwarze
Kilometergeld
Wie lange dauerts
Bis bei dir der Groschen fällt

Hartmut Barth-Engelbart (Michelstadt, 11 april 1947)

De Duitse dichteres en schrijfster Barbara Köhler werd geboren op 11 april 1959 in Burgstädt. Zie ook alle tags voor Barbara Köhler op dit blog.

Anfang III

Von Mund zu Mund vertiefen wir das Schweigen.
Die Hände streun Vergessen auf die Haut
wie Staub. So werden langsam wir vertraut
dem Abschid. Dass wir es nicht zeigen.

Dass wir noch lachen. Dass wir uns noch berühren
wie damals. Fast. Der Aufruhr ist vorbei.
Einmal war Gegenwart. Was war das: frei?
Woher die Furcht, einander zu verlieren.

Wir sagen das nicht mehr: Ich liebe dich.
Die Zukunft hat uns eingeholt, die Zeit.
Wir teilen eine Art von Einsamkeit,
wir fallen auseinader: du und ich.

Und halten uns. Und halten uns bereit.

Newspaper

Wir nehmen die gekauften Nachrichten hin

nicht wahr wir legen sie ab einen Vorrat

an Versprechen & Verbrechen 100 Prozent

Altpapier bis zur Entsorgung gestapeltes

Gestern nehmen wir an nicht wahr was wir

ablesen hält uns auf dem laufenden hält

nichts an und kein Versprechen ist haltbarer

als der Tod der anderen nicht wahr

nur eine Drohung eine Leere die Stellung

der Schrift unter Druck das Papier woran

wir uns halten ist recyclebar in Zukunft

ist eine LebensVersicherung das Wahre es

dreht sich alles um uns du sag doch was

es ist nicht wahr sag doch ist nicht war

Barbara Köhler (Burgstädt, 11 april 1959)

De Franse schrijver Antoine Blondin werd geboren op 11 april 1922 in Parijs. Zie ook alle tags voor Antoine Blondin op dit blog.

Uit: Un singe en hiver

- Matelot Hénault Lucien, veuillez armer la jonque, on appareille dans cinq minutes.
- C'est parti
- Albert, je vous en prie, vous n'allez pas encore tout me saloper comme la dernière fois.
- Madame, le droit de navigation sur le Yang Tse Kiang nous est formellement reconnu par la convention du 3 août 1885. Contesteriez-vous ce fait ?
- Je ne conteste rien. Je vous demande simplement de ne pas tout me casser comme l'autre jour.
- Oh... mais pardon ! L'autre jour, les hommes de Chung Yang Tsen ont voulu jouer au con. Heureusement que j'ai brisé la révolte dans l'oeuf, sans barbarie inutile, il est vrai. On n'a coupé que les mauvaises têtes ; le matelot Hénault peut témoigner.
- Sur l'honneur.
- Bon. Nous allons donc poursuivre notre mission civilisatrice. Et d'abord, j'vais vous donner les dernières instructions de l'Amiral Guépratte, rectifiées par le Quartier-Maître Quentin ici présent. Voilà : l'intention de l'Amiral serait que nous perçions un canal souterrain qui relierait le Wang-Ho au Yang-Tse-Kiang.
- Le Yang Tse Kiang... bon...
- Je ne vous apprendrais rien en vous rappelant que Wang Ho veut dire fleuve jaune et Yang Tse Kiang fleuve bleu. Je ne sais si vous vous rendez-compte de l'aspect grandiose du mélange : un fleuve vert, vert comme les forêts comme l'espérance. Matelot Hénault, nous allons repeindre l'Asie, lui donner une couleur tendre. Nous allons installer le printemps dans ce pays de merde !
- Bon... Je vois qu'vous êtes raisonnables, j'vous laisse... J'ai des clients à servir, moi.

Antoine Blondin (11 april 1922 – 7 juni 1991)

Als jonge man

Zie voor nog meer schrijvers van de 11e april ook mijn blog van 11 april 2011 deel 3 en eveneens deel 4.

11-04-2012 om 18:56 geschreven door Romenu