De Zwitserse schrijver Emil Zopfi werd geboren op 4 januari 1943 in Wald. Zie ook mijn blog van 4 januari 2009 en ook mijn blog van 4 januari 2010 en ook mijn blog van 4 januari 2011.xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" />

Uit: Londons letzter Gast

„Auf einem Tisch türmen sich rechteckige Kartonstücke mit runden Löchern, die mit Leinenstreifen zusammengeklebt und wie eine Handharmonika gefalteten sind. "Was ist das?" Der Professor stellt eine Prüfungsfrage.

Alex antwortet gehorsam: "Das Programm."

"Richtig! Ada hat es geschrieben. Also ich meine, Ann ... Ein zyklischer Algorithmus, der sich endlos wiederholt und in einem immer exakteren Resultat konvergiert. Ada bezeichnete die Analytical Engine als ?die Maschine, die sich in den eigenen Schwanz beisst?. Wie recht sie hatte, beweisen die Ereignisse dieser Tage."

"Was leistet das Programm?"

"Berechnung der Zahl Pi ..." Liebevoll lässt Crick die Programmharmonika durch seine Finger schnarren. Dann flüstert er: "In allen Geschichtsbüchern steht, Babbage sei gescheitert. Er habe seine Maschine nie vollendet. Eine Lüge. Was sie hier sehen, ist seine Konstruktion. Es ist das Original, gebaut von Joseph Clement. Ich habe sie hier im Keller entdeckt, in einem gefangenen Raum, nachdem wir das Haus gekauft hatten. Ada hat sie programmiert. Sie funktioniert. Hier ist der Beweis ..." Er schreitet zu den Zahlensäulen, liest die Ziffern von den Rädern "3.1415926535. Pi auf elf Stellen, wie finden Sie das?"

"Moderne Computer haben Pi auf Millionen von Stellen berechnet. Was soll das?"

"Sie hatten! Die Analytical Engine ist der einzige Computer in London, der noch zuverlässig arbeitet. Er war der letzte und wird der erste sein. Wie es in der Bibel steht."

Alex schaut zu, wie Crick mit einem Schraubenzieher im Mechanismus stochert. Er wird das Gefühl nicht los, es habe sich nichts bewegt ausser der Handkurbel und ein paar Zahnrädern. Alles ist Betrug, man spielt ihm etwas vor, hat ihn in eine Falle gelockt. Oder dann ist Crick wirklich ein Verrückter, von der Geschichte besessen wie Laurie, der Ripperologe. Vom gleichen Wahn gepackt, nur in der Vergangenheit würden sich die Lösungen finden für die Probleme der Zukunft.“

Emil Zopfi (Wald, 4 januari 1943)

De Vlaamse dichter en (toneel)schrijver Fernand Handtpoorter werd geboren in Poperinge op 4 januari 1933. Zie ook mijn blog van 4 januari 2009 en ook mijn blog van 4 januari 2011.

Paar

Zij dragen de last van de aarde

samen en het gewicht van hun dromen

daarbij. Als zij elkaar aanvaarden

worden zij verder ingenomen.

De citadel die zij weerbaar bewonen,

de heimelijk gekuilde zekerheden

worden gesloopt. Schimmige demonen

worden verjaagd als zij elkaar betreden.

Ramen worden gezeemd. Mist en nevel

trekken op. Verte wordt toegankelijk.

terwijl de wederzijdse wrevel

verdwijnt worden zij aanhankelijk.

Bijna vriendelijk de barbaarse wereld

tegemoet, listigheden, brandend braambos,

onder gejuich van muitende merels,

eksters, spreeuwen, worden zij verlost

van blinde eenzelvigheid, tot in hun merg

elkaar, elkanders stralend deel:

dan is er voor elkaar geen wijk – noch berg-

plaats meer, niets dat hen verdeelt.

Bruiloft

Hij keek als glas, volkomen leeg.

Door hem heen keken de blinden

zonder verwachting van vinden

of wedervinden. De kamer zweeg.

Haar onbemande hart, het onbeminde,

verwachtte minder dan het kreeg

al kreeg het niets. Het bloedde leeg

en van zijn inhoud was geen spoor te vinden.

De spiegel had zijn kwetsbare zijde

naar haar gewend, het ongekreukt servies

kristallen vleugels uitgevouwen.

levend en waakzaam tussen beiden

lagen met kant geschoeide klauwen

onder de luchters van verlies.

Fernand Handtpoorter (4 januari 1933 - 5 augustus 2007)

De Amerikaanse dichter, songwriter en frontman van Silver Jews David Berman werd geboren op 4 januari 1967 in Williamsburg, Virginia. Zie ook mijn blog van 4 januari 2009 en ook mijn blog van 4 januari 2010.

And the Others

Some find The Light in literature;

Others in fine art,

And some persist in being sure

The Light shines in the heart.

Some find The Light in alcohol;

Some, in the sexual spark;

Some never find The Light at all

And make do with the dark,

And one might guess that these would be

A gloomy lot indeed,

But, no, The Light they never see

They think they do not need.

End of the Cruise

Ready to disembark,

We're mostly puff and grey.

Who else can sail this ark?

Who else afford such play?

Our bags are overpacked

Protruding like our flesh,

The proof of nothing lacked

That money can enmesh.

Before we booked, we viewed

Pictures in which the young

And svelte declared the moods

We hoped to move among.

We fidget, wait to be

Called back to land once more,

Selves dragged from the sea

We meant to leave on shore.

David Berman (Williamsburg, 4 januari 1967)

De Duitse dichter en schrijver Andreas Altmann werd geboren in Hainichen (Sachsen) op 4 januari 1963. Zie ook mijn blog van 8 juni 2009 en ook mijn blog van 4 januari 2010 en ook mijn blog van 4 januari 2011.

groß und still

knietief ragen brückenpfeiler aus dem boden,
durch gestrüpp und junge bäume getrennt.

ihnen wurde die zeit abgenommen. einen ruf
weit stellt sich das haus seiner leere.

der april hängt grüne tücher ins holz.
zwölf tauben, als ich ihnen zu nahe komm,

steigen mit schweren flügeln durch die zweige.
einige brechen. leg zwei federn ins grab,

damit die seele sie trägt, las ich in deinem an
gefangenen brief. solche worte kannten

dein schweigen. wieder hatten sie einen weg
in die breite gezogen. das feuer dafür brannte

wochen. die augen. das haar. deine hand.
ich fühl noch wie sie in meiner liegt, groß

und still, wenn ich dich anseh.

Andreas Altmann (Hainichen, 4 januari 1963)

De Amerikaanse dichter en schrijver Max Forrester Eastman werd geboren op 4 januari 1883 in Canandaigua, N.Y. Zie ook mijn blog van 4 januari 2009 en ook mijn blog van 4 januari 2010 en ook mijn blog van 4 januari 2011.

To My Father

The eastern hill hath scarce unveiled his head,

And the deliberate sky hath but begun

To meditate upon a future sun,

When thou dost rise from thy impatient bed.

Thy morning prayer unto the stars is said.

And not unlike a child, the penance done

Of sleep, thou goest to thy serious fun,

Exuberant--yet with a whisper tread.

And when that lord doth to the world appear,

The jovial sun, he leans on his old hill,

And levels forth to thee a golden smile--

Thee in his garden, where each warming year

Thou toilest in all joy with him, to fill

And flood the soil with Summer for a while.

In a Red Cross Hospital

Today I saw a face--it was a beak,

That peered, with pale round yellow vapid eyes,

Above the bloody muck that had been lips

And teeth and chin. A plodding doctor poured

Some water through a rubber down a hole

He made in that black bag of horny blood.

The beak revived, it smiled--as chickens smile.

The doctor hopes he'll find the man a tongue

To tell with, what he used to be.

Car-Window

A light is laughing thro' the scattered rain,

A color quickens in the meadow;

Drops are still, upon the window-pane--

They cast a silver shadow.

Max Eastman (4 januari 1883 – 25 maart 1969)