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De Nederlandse
dichter en toneelschrijver Gerbrand Adriaensz. Bredero werd geboren op 16 maart 1585 in
Amsterdam. Zie ook alle tags voor Bredero op dit blog.xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" />
Eenzaamheid is
armoede
Wat baat u het bezit van landen en van steden
en 't prachtige gebouw vol dure kostbaarheden
waarin u woont, omringd door 'n prinselijke stoet,
wanneer u in uw bed 's nachts eenzaam slapen moet?
Wat baat die erezwerm van dames blank en blij
en 't vorstelijk gevolg van prinsen groot en vrij,
wat baat het dat een elk u als een God begroet,
wanneer u in uw bed 's nachts eenzaam slapen moet?
Wat baat het dat u geurt naar muskus en odeur
en dat de fijnste wijn uw konen siert met kleur
en dat u in uw jeugd leefde op dartele voet,
wanneer u in uw bed 's nachts eenzaam slapen moet?
Wat baat het dat u steeds uit gouden schalen eet
en dat u aan de dis de ereplaats bekleedt
en dat de lieve lust u kittelt, zacht en zoet,
wanneer u in uw bed 's nachts eenzaam slapen moet?
Wat baat het dat uw geest zo wijs is en geleerd
en dat de wereld u daarom bewonderend eert,
dat u onsterfelijk wordt, befaamd door nobel bloed,
wanneer u in uw bed 's nachts eenzaam slapen moet?
Ik wens geen groter schat dan mijn lief in mijn arm,
met haar beleef ik vreugd, naast haar slaap 'k zoet en warm.
U bent de armste mens, al bent u rijk aan goed
wanneer u in uw bed 's nachts eenzaam slapen moet!
Het tweede van
de schoonheyt
Het zijn twee sterren licht, of 't zijn twee
diamanten,
Die vol van tooverij, haar drayen in't
aanschijn,
Of anders gitten swart, of twee smaragden
fijn,
Vier reghen-boghen, die aan tween te samen
kanten.
Of wel twee peerlen glat, de schoonste van
Levanten,
Neen 't moeten vlammen zijn, twee Sonnen
heet van schijn,
Ick weet wel, en ick voel, hoe sy verbranden
mijn;
Of 't zijn twee blixems snel, van Jupiters
ghesanten.
Neen 't isset al te maal, de gitten zijn
omringt
Van twee smaragden groen, daar om zijn 't regenbogen,
Dan isset diamant, al dit twee paarlen sluyt,
Sy glinsteren op de wangh, grootachtich puylens' uyt,
Melijdich van opsien sijn dit mijn vrysters
ooghen;
Siet ghyse, vraaght niet meer waar liefde my
toedringt.
De Liefd is
blind
Wat wijkt gij, blinde min, van wijsheid en
van rede!
Gij mist de weg des deugds doordien gij t dwaalpad kiest,
Door t volgen van uw lust en broedse zinlijkheden,
Waardoor gij t slechtste zoekt en t alderbest verliest.
Gerbrand
Bredero (16 maart 1585 - 23 augustus 1618)
De
geschiedkundige, dichter en toneelschrijver Pieter Cornelisz. Hooft werd geboren in Amsterdam op 16 maart
1581. Zie ook alle tags voor P. C. Hooft op dit blog.
Aan een
nieuwgeboren jongen
O jongen, verse vrucht, die uit het slaaprig
leven,
In moeders schoot geleefd, door sporen van de tijd,
Die niet in stilte laat, tot ouders vreugde zijt
In der zinnen gewoel en 't wakend licht gedreven,
Nu heeft u de geboort aan 't Luk overgegeven
Dat school van wissel houdt; de droevige verblijdt,
De blijde droevig maakt; verheft, en nedersmijt;
En tussen hoop en vrees, doet alle zielen zweven.
Op onversufte moed de zegerijke God
Geef u te schutten af de pijlen, waar het Lot
In zijn verbolgenheid u mede zal beschieten;
Ook hare gaven, als 't u mildelijk bedenkt
En rijkdom, wellust, eer, uit volle vaten schenkt,
Met dankbare genoegt' voorzichtig te genieten.
Leidsterren van
mijn hoop, planeten van mijn jeugd
Leidsterren van mijn hoop, planeten van mijn
jeugd,
Vermogen ogen schoon, in hemels vuur ontsteken,
Als gij uw vensters luikt, zo ziet men mij ontbreken
Mijns levens onderhoud, een teder-zoete vreugd.
Want gij besluit daarin een zaligende deugd,
Vriendlijke vrolijkheid. De Min met al zijn treken,
Jok, lach, bevalligheid daarinne zijn geweken,
En wat ter wereld is van wellust en geneugt.
Nature, die daar schijnt in droeve damp begraven
Door t missen van uw glans, betreurt haar rijkste gaven,
Die ge altezaam besluit in plaats zo nauw bepaald.
Doch nauw en is zij niet, gelijk het schijnt van buiten,
Maar wijd en woest genoeg om alles in te sluiten
Waar zich mijn wufte ziel zo ver in heeft verdwaald.
Roosje
In de bladen van een roosje
Vindt gij, o mijn zoete Troosje,
Kleene gift. Waar' zij zoo groot
Als de gunst, te kleen een doosje
Waar' de gansche wereldkloot.
Pieter
Cornelisz. Hooft (16 maart 1581 21 mei 1647)
Borstbeeld, Keizersgracht, Amsterdam
De Zwitserse
schrijfster Zoë Jenny werd geboren op 16 maart 1974 in
Basel. Zie ook alle tags voor Zoë Jenny op dit blog.
Uit: Das Blütenstaubzimmer
In der Küche knipste ich das Licht an,
setzte mich an den Tisch und umklammerte die noch warme Kaffeetasse. Suchte den
Rand nach den braunen, eingetrockneten Flecken ab, das letzte Lebenszeichen,
wenn er nicht mehr zurückkehrte. Allmählich erkaltete die Tasse in meinen
Händen, unaufhaltsam drang die Nacht herein und breitete sich in der Wohnung
aus. Sorgfältig stellte ich die Tasse hin und ging durch den schmalen hohen
Gang in mein Zimmer zurück.
Vor dem Fensterrechteck, aus dem ich zuvor meinen Vater beobachtet hatte,
hockte jetzt das Insekt, das mich böse anglotzte. Ich setzte mich auf die
äußerste Kante des Bettes und ließ es nicht aus den Augen. Jederzeit konnte es
mir ins Gesicht springen und seine knotigen, pulsierenden Beine um meinen
Körper schlingen. In der Mitte des Zimmers tobten Fliegen um die Glühbirne. Ich
starrte in das Licht und auf die Fliegen, und aus den Augenwinkeln beobachtete
ich das Insekt, das schwarz und regungslos vor dem Fenster kauerte.
Nach und nach wickelte mich Müdigkeit ein wie warmes Fell. Ich strengte mich
an, zwischen den nur noch halb geöffneten Augenlidern die einzelnen Fliegen zu
unterscheiden, doch sie schlossen sich mehr und mehr zu einem in der Luft
schwirrenden Kreis. Das Insekt kicherte, und ich spürte seine Fühler langsam
über den Boden auf meine vom Bett hängenden Füße zukriechen. Ich rannte in die
Küche und hielt den Kopf unter das kalte Wasser. Meine Blase war angeschwollen
und schmerzte. Ich traute mich nicht, auf die Toilette zu gehen, die auf dem
Zwischenstock lag, weil das Licht im Treppenhaus nach kurzer Zeit ausging. Ich
spürte das Insekt, das sich in meinem Zimmer regte und nur darauf wartete, mich
im dunklen Treppenhaus zu überfallen. In der Küche auf und ab gehend, begann
ich die Lieder vor mich hin zu summen, die wir im Kindergarten gelernt hatten.
Nur wenige Lieder konnte ich auswendig, weshalb ich sie immer wieder anders zusammensetzte.
Mit dem Anschwellen des Schmerzes in der Blase wurde auch meine Stimme lauter,
von der ich inständig hoffte, sie trüge mich aus meinem Körper heraus.
Schließlich blieb ich vor dem Küchenschrank stehen und pinkelte in ein Gefäß,
das ich wischen die Beine klemmte. Sobald das Morgenlicht durch das
Küchenfenster schimmerte, zog sich das Insekt in seine ferne Welt zurück. Die
Dunkelheit wurde langsam verschluckt. Erschöpft ging ich in mein Zimmer zurück
und wühlte mich in die Bettdecke. Um sieben Uhr läutete das Telefon. Es war
Vater, der von unterwegs anrief, um mich zu wecken.
Zoë Jenny
(Basel, 16 maart 1974)
De Duitse
dichter, schrijver en literatuurwetenschapper Dirk von Petersdorff werd geboren op 16 maart 1966 in Kiel.
Zie ook alle tags voor Dirk von Petersdorff op dit blog.
Alter Freund,
alte Freundin
Das Leben ging so leicht wie Rennradfahren
im weißen Flatterhemd zum Ostseestrand,
als wir noch straff und voller Zukunft waren,
rieb ich auf deinen Rücken Creme und Sand.
Der Salzgeruch vom Meer, das war die Frühe,
man tat so viele Dinge ohne Grund
jetzt ist in deinem Lächeln manchmal Mühe,
und bitte kauf die keinen Schäferhund.
Die vollen Lippen waren nur geliehen,
es geht nicht darum, Süße, sich zu halten,
in Jahren, die wie Ostseewolken ziehen,
sind wir Modelle, die nun sanft veralten:
Ich seufze plötzlich auf im Sommerwind,
und du brauchst einen Mann, du willst ein Kind.
Dirk von
Petersdorff (Kiel, 16 maart 1966)
Kiel
De Spaanse
schrijver Francisco Ayala werd geboren op 16 maart 1906 in Granada. Zie ook
alle tags voor Francisco Ayala op dit blog.
Uit: Wie
Hunde sterben (Muertes
de perro, vertaald
door Erna Brandenberger)
Auf diese Weise zügle ich meine Angst,
vertreibe mir die Zeit, und falls das Glück mir nicht bis zum Schluß treu sein
sollte oder meine Kräfte mich vor der Zeit verlassen, bleibt wenigstens ein
Packen Rohmaterial - ein ziemlich wirres Durcheinander zwar, aber auf jeden
Fall nützlich, mehr noch: unverzichtbar; denn in diesem unserem gelobten Land
verblaßt die Erinnerung im Nu, an das Gute wie an das Schlechte; und das ist,
um die Wahrheit zu sagen, nicht einmal unser kleinster Fehler: Wir leben in den
Tag hinein, kümmern uns weder um Vergangenes noch um Künftiges, überlassen uns
gleichgültig dem Schicksal, stürzen uns hin und wieder - als einzelne wie als
Gesamtheit - in besinnungslose Geschäftigkeit, um nach jeder Aufwallung
sogleich wieder in Trägheit zu verfallen. Dies vielleicht in der Vermutung, daß
nichts von dem, was hier geschieht oder geschehen könnte, erwiesene Tatsache
ist.
Es ist - man sehe mir die Abschweifung nach -nicht zu leugnen: Unser Land zählt
nicht viel in der Welt; wir selbst halten wenig von uns; unter oberflächlichen
Bekenntnissen der Vaterlandsliebe verachten wir es; wir schämen uns unserer
Heimat. Jedenfalls, ob wir es wollen oder nicht: Es ist ein kleines Land, ein
allzu kleines, irgendwo abseits in einem Winkel in den Tropen, leicht zu
übersehen zwischen den "großen Nachbarmächten", wie wir sie in
maßloser Überschätzung bezeichnen; und als ob das alles nicht genug wäre, noch
dazu abgekapselt hinter dem Streifen Land, der uns erdrückt, würgt und den Atem
raubt: dem sogenannten Freihafen, dem alten Piratennest und heutigen
Handelsstützpunkt, den die Holländer durch irgendeine wundersame List oder dank
der Vorsehung oder einfach aus Zufall behalten konnten.
Francisco
Ayala (16 maart 1906 3 november 2009)
Midden jaren 1930
Zie voor nog meer schrijvers van de 16e maart ook mijn vorige
blog van vandaag
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