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De Franse schrijver en songwriter Pierre Mac Orlan werd geboren op 26 februari 1882 in Peronne als Pierre Dumarchey. Zie ook mijn blog van 26 februari 2009.xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" />
Uit: Les clients du Bon Chien Jaune
Javais fait choix pour me réfugier de la petite île de Banalec. Autant que javais pu men rendre compte en longeant la côte, elle devait être habitée par deux ou trois familles de pêcheurs. Des feux allumés à la tombée du soir confirmaient cette possibilité.
Une nuit je résolus de détacher le canot, de tenter la fortune, daborder lîle et de me placer tout bonnement sous la sauvegarde de ces braves gens.
En fuyant un grain qui nous poussait sur le terrible courant : le Fromveur, nous nous rapprochâmes assez près de Banalec pour que de mon poste sur le bout-dehors1 je puisse apercevoir trois ou quatre silhouettes humaines qui erraient le long dune méchante plage où la mer écumante roulait des cailloux pointus.
Labordage de cette plage ne devait pas être facile à en juger par les tourbillons deau mousseuse qui la bordaient dune dentelle perfide.
Je me décidai enfin à exécuter le plan que javais soigneusement combiné. [
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Je jetai mon maigre bagage dans lembarcation, en ayant soin de descendre ma bouteille deau avec une corde. Tout était prêt. Je recommandai mon âme à Dieu et, me glissant comme un rat sur le plat-bord, je me laissai aller le long du filin qui retenait la chaloupe. Il me fallut peu de temps pour couper avec mon couteau la corde goudronnée.
Le canot libéré remonta à la crête dune vague, si haut, que mon cur se serra tant javais peur que ceux de lavant vinssent à me découvrir.
Tout doucement, je pris les avirons et je me mis à ramer de toutes mes forces. Le bruit de la mer dissimulait le grincement des rames et lombre du Hollandais-Volant couvrait ma fuite dun manteau sombre.
Il me fallut parcourir un bon mille. La besogne nétait pas aisée. Javançais lentement ; et le vent soufflant de terre, malgré tous mes efforts pour me tenir en cap, jembarquais de leau qui me glaçait les jambes.:
Pierre Mac Orlan (26 februari 1882 27 juni 1970)
Zelfportret
De Tsjechische schrijver en dichter Antonín Sova werd geboren op 26 februari 1864 in Pacov (Dt. Patzau). Zie ook mijn blog van 26 februari 2009.
Noch einmal kehren wir zurück...
Noch einmal kehren, in Gedanken, zurück wir, dorthin wo
so stark der Blüten Duften war, daß wir den Weg verloren, als, ein Silberdämmern
der Abend über Bäche hinfloß, und noch einmal kehren zurück wir,
dorthin, wo das Lied erklang aus den Fenstern, blickend in den zerstummten Garten.
Und finden noch einen Steig und einen Hain noch in den Bergen
voll Klarheit der Herbstes, so voll schwelgender Farben,
gehen des Echos versprengten Akkorden nach,
geheimen Spuren, verbliebnen, des stillen und schlanken Schrittes.
In den Rasen ergießt die Seele, gekerbt von Erinnerung,
soviel strömende Lyrik in harzigen Tropfen,
badet ihren hohen, dunklen Zweige in herbstlicher Sonne,
hebt ihren schlanken Stamm in den hineingleitenden Nebel: -
all dessen einziger Augenblick, auf hinablassendem Steige
und in der Stunde der Dämmerung, die das schwere Herz so bedrängt.
Vertaald door Louis Fürnberg
Antonín Sova (26 februari 1864 16 augustus 1928)
De Duitse dichter August Thieme werd geboren op 26 februari 1780 in Allstedt. Zie ook mijn blog van 26 februari 2009.
Die Grüne Kirche
Die Beter segne Gott in jenen Wänden!
Doch sind die Tempel all' von Menschenhänden
Nicht jenem heil'gen Hain erst nachgebaut?
Erst nachgebaut mit Grott' und Palmensäulen?
Und nicht in Vaters Urhaus sot' ich weilen,
Wo tiefer ihm mein Geist in's Antlitz schaut?
Dort oben winkt er mir im grünen Dome,
Dort säuselt er vorbei im Nadelstrome,
Und seiner Heerden Glocken läuten aus!
Und alle Stämme dieser Riesenföhren,
Sie steh'n im Felsenchor wie Orgelröhren,
und zu den Wipfeln fliegen Tön' heraus!
Und von den Zinnen schallt ein heilig Rufen,
Mit Psalmen steigt's hinan des Tempels Stufen,
Und selbst der Teich bewegt den feucthen Grund:
Nicht Vöglein sind's allein, die ihm lobsingen,
Auch von Unmünd'gen läßt er Dank sich bringen,
Und Fischlein tauchen auf mit stummen Mund!
Ja, selbst der Blätter Millionen regen
Wie Zungen sich, als ob sie von ih spräcen,
Und Weihrauch schwankt der Blumen Glockenschooß,
Die Ähre hebt die Finger zu Gebeten,
Des Felsens Wange seh' ich hoch eröthen,
Als ränge sich in ihm das Leben los!
Und sieh! der Vorhang rollt im Morgenthore
Empor; es tritt der Herr, vom Sängerchore
Begrüßt, zum flammenden Gebirgs-Altar!
Er schlägt sein Kreuz mit Blitzen uns entgegen,
Mit Donnerstimmen spricht er seinen Segen:
"Ich bin euch gnädig, wie ich's immer war!"
Und abendlich versinkt das Bild vom Sohne,
Und sinkt so bleich mit seiner Tannenkrone,
und sinkt so still hinab in rothem Blut!
Befohlen ist sein Licht in Vaterhände!
O wohl, wer sprechen kann bei seinem Ende:
"Es ist vollbracht und Alles, Alles gut!"
Doch eine Welt steigt aus so blut'gem Strahle,
Die Kerzen brennen schon am Abendmahle,
Des Himmels Tafel oben ist gedeckt!
O, liebes Wort, das auch da draußen tönet!
Blut' ich ihm nach, bin ich mit Gott versöhnet,
Wenn seine Gnade einst mich auferweckt!
August Thieme (26 februari 1780 13 juni 1860)
Dat Erste Schertz-Gedichte (Fragment)
Eins glehrden Mannes Seel queem woll in einem Becker,
In einen Schriver, Vagt, Lehmklicker, Hüßchen decker.
Ein riker Wanst, de sick statlick tracteren plecht,
De würde woll ein Swyn, und eet mit Gunst gesecht.
In summa, jede Seel van levendigen Deeren,
Vernüfftig edder nicht, sick nemals kond verlehren,
Sündern verwesselt würd. Glyck als ein Wandersman
Nicht altidt einerley Herberge krigen kan.
Bald kümpt he in ein Hus gezieret hoch und nedden,
Werd köstelick tractert, gelecht up weken Bedden:
Bald kümt he in ein fuel und garstig stinckend Nest,
Darin is Garstenbrod, und lusich Stro dat best.
Dat was de Mening des den men als Göttlick ehrde,
Als went vam Hemmel wehr gekahmen wat he lehrde.
He sede van sick sülffst. Erstlick was ick ein Kock,
Ick hebb veel stücke Flesch tho howen up dem Block,
Velicht is manck dem Veh, dat ick ehr heb geschlachtet,
Min egen Vader west, dat ick do nicht geachtet.
Johann Lauremberg (26 februari 1590 28 februari 1658)
Rostock (Geen portret beschikbaar)
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