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    Georg Trakl    

    Georg Trakl werd op 3 februari 1887 in het conducteurshuis aan de Waagplatz 2 in Salzburg geboren. Zijn vader, Tobias Trakl, was een handelaar in ijzerwaren en zijn moeder, die ook psychische problemen had, was Maria Catharina Trakl, (meisjesnaam Halik). Voorts had hij nog drie broers en drie zussen. Margarethe (doorgaans Grethe genoemd) stond hem het naast, zelfs zodanig dat sommigen een incestueuze verhouding vermoeden. Zijn jeugd bracht hij door in Salzburg. Vervolgens bezocht hij van 1897 tot 1905 het humanistische gymnasium. Om toch een academische opleiding te kunnen volgen, werkte hij tot 1908 in de praktijk bij een apotheker. Sommigen vermoedden dat hij dit vooral deed om zichzelf opiaten te kunnen verschaffen. Bij het uitbreken van WO I werd Trakl als medicus naar het front in Galicië (heden ten dage in Oekraïne en Polen) gestuurd. Zijn gemoedsschommelingen leidden tot geregelde uitbraken van depressie, die verergerd werden door de afschuw die hij voelde voor de verzorging van de ernstig verwonde soldaten. De spanning en druk dreven hem ertoe een suïcidepoging te ondernemen, welke zijn kameraden nochtans verhinderden. Hij werd in een militair ziekenhuis opgenomen in Kraków, alwaar hij onder strikt toezicht geplaatst werd.Trakl verzonk daar in nog zwaardere depressies en schreef Ficker om advies. Ficker overtuigde hem ervan dat hij contact moest opnemen met Wittgenstein, die inderdaad op weg ging na Trakls bericht te hebben ontvangen. Op 4 november 1914, drie dagen voordat Wittgenstein aan zou komen, overleed hij echter aan een overdosis cocaïne
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    Paul Celan   

    Paul Celan werd onder de naam Paul Antschel op 23 november 1920 geboren in Czernowitz, toentertijd de hoofdstad van de Roemeense Boekovina, nu behorend bij de Oekraïne. Paul Celans ouders waren Duitssprekende joden die hun zoon joods opvoedden en hem naar Duitse christelijke scholen stuurden. In 1942 werden Celans ouders door de Duitse bezetter naar een werkkamp gedeporteerd en daar vermoord. Hijzelf wist aanvankelijk onder te duiken, maar moest vanaf juli 1942 in een werkkamp dwangarbeid verrichten. Celan overleefde de oorlog. Via Boekarest en Wenen vestigde Celan zich in 1948 in Parijs. Daar was hij werkzaam als dichter, vertaler en doceerde hij aan de prestigieuze Ecole Normale Supérieure. Vermoedelijk op 20 april 1970 beëindigde hij zijn leven zelf door in de Seine te springen.

    Gerard Reve   

    Gerard Reve over: Medearbeiders ”God is in de mensen, de dieren, de planten en alle dingen - in de schepping, die verlost moet worden of waaruit God verlost moet worden, door onze arbeid, aangezien wij medearbeiders van God zijn.” Openbaring ”Tja, waar berust elk godsbegrip op, elke vorm van religie? Op een openbaring, dat wil zeggen op een psychische ervaring van zulk een dwingende en onverbiddelijke kracht, dat de betrokkene het gevoel heeft, niet dat hij een gedachte of een visioen heeft, maar dat een gedachte gedachte of visioen hem bezit en overweldigt.”

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    Simon Vestdijk   

    Simon Vestdijk (Harlingen, 17 oktober 1898 – Utrecht, 23 maart 1971) was een Nederlands romancier, dichter, essayist en vertaler. Zijn jeugd te Harlingen en Leeuwarden beschreef hij later in de Anton Wachter-cyclus. Van jongs af aan logeerde hij regelmatig bij zijn grootouders in Amsterdam, waar hij zich in 1917 aan de Universiteit van Amsterdam inschrijft als student in de medicijnen. Tijdens zijn studie die van 1917 tot 1927 duurde, leerde hij Jan Slauerhoff kennen.Tot 1932 is hij als arts in praktijken door heel Nederland werkzaam. In 1932 volgt zijn officiële schrijversdebuut met de uitgave van de bundel Verzen in De Vrije Bladen. Doorslaggevend voor Vestdijks uiteindelijke keuze voor de literatuur is zijn ontmoeting in 1932 met Eddy Du Perron en Menno ter Braak. Deze ontmoeting had tot resultaat dat hij redactielid werd van het tijdschrift Forum Kort daarop, in 1933, wordt zijn eerste novelle, De oubliette, uitgegeven. In hetzelfde jaar schrijft hij Kind tussen vier vrouwen, dat, eerst geweigerd door de uitgever, later de basis zal vormen voor de eerste drie delen van de Anton Wachter-romans. In 1951 ontvangt Vestdijk de P.C. Hooftprijs voor zijn in 1947 verschenen roman De vuuraanbidders. In 1957 wordt hij voor het eerst door het PEN-centrum voor Nederland voorgedragen voor de Nobelprijs voor de Literatuur, die hij echter nooit zal krijgen. Op 20 maart 1971 wordt hem de Prijs der Nederlandse Letteren toegekend, maar voor hij deze kan ontvangen overlijdt hij op 23 maart te Utrecht op 72-jarige leeftijd. Vestdijk was auteur van ca. 200 boeken. Vanwege deze enorme productie noemde de dichter Adriaan Roland Holst hem 'de man die sneller schrijft dan God kan lezen'. Andere belangrijke boeken van Simon Vestdijk zijn: "Kind van stad en land" (1936), "Meneer Visser's hellevaart" (1936), "Ierse nachten" (1946), "De toekomst de religie" (1947), "Pastorale 1943" (1948), "De koperen tuin" (1950), "Ivoren wachters" (1951), "Essays in duodecimo" (1952) en "Het genadeschot" (1964).
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    K.P. Kavafis   

    K.P. Kavafis werd als kind van Griekse ouders, afkomstig uit Konstantinopel, geboren in 1863 in Alexandrië (tot vandaag een Griekse enclave) waar hij ook het grootste deel van zijn leven woonde en werkte. Twee jaar na de dood van zijn vader verhuist het gezin in 1872 naar Engeland om na een verblijf van vijf jaar naar Alexandrië terug te keren. Vanwege ongeregeldheden in Egypte vlucht het gezin in 1882 naar Konstantinopel, om na drie jaar opnieuw naar Alexandrië terug te gaan. In de jaren die volgen maakt Kavafis reizen naar Parijs, Londen en in 1901 zijn eerste reis naar Griekenland, in latere jaren gevolgd door nog enkele bezoeken. Op de dag van zijn zeventigste verjaardag, in 1933 sterft Kavafis in Alexandrië. De roem kwam voor Kavafis pas na zijn dood, dus postuum. Deels is dat toe te schrijven aan zijn eigen handelswijze. Hij was uiterst terughoudend met de publicatie van zijn gedichten, liet af en toe een enkel gedicht afdrukken in een literair tijdschrift, gaf in eigen beheer enkele bundels met een stuk of twintig gedichten uit en het merendeel van zijn poëzie schonk hij op losse bladen aan zijn beste vrienden.
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    Thomas Mann    


    Thomas Mann, de jongere broer van Heinrich Mann, werd geboren op 6 juni 1875 in Lübeck. Hij was de tweede zoon van de graankoopman Thomas Johann Heinrich Mann welke later één van de senatoren van Lübreck werd. Zijn moeder Julia (geboren da Silva-Bruhns) was Duits-Braziliaans van Portugees Kreoolse afkomst. In 1894 debuteerde Thomas Mann met de novelle "Gefallen". Toen Thomas Mann met 21 jaar eindelijk volwassen was en hem dus geld van zijn vaders erfenis toestond - hij kreeg ongeveer 160 tot 180 goldmark per jaar - besloot hij dat hij genoeg had van al die scholen en instituties en werd onafhankelijk schrijver. Kenmerkend voor zijn stijl zijn de ironie, de fenomenale taalbeheersing en de minutieuze detailschildering. Manns reputatie in Duitsland was sterk wisselend. Met zijn eerste roman, Buddenbrooks (1901), had hij een enorm succes, maar door zijn sceptische houding tegenover Duitsland na de Eerste Wereldoorlog veranderde dit volledig. Stelde hij zich tot aan de jaren twintig apolitiek op (Betrachtungen eines Unpolitischen, 1918), meer en meer raakte hij bij het Politiek gebeuren betrokken. Zijn afkeer van het nationaal socialisme groeide, zijn waarschuwingen werden veelvuldiger en heftiger. In 1944 accepteerde hij het Amerikaanse staatsburgerschap. Tussen 1943 en 1947 schreef Mann Doktor Faustus (zie Faust), de roman van de 'Duitse ziel' in de gecamoufleerd geschilderde omstandigheden van de 20ste eeuw. In 1947 bezocht hij voor het eerst sinds de Oorlog Europa, twee jaar later pas Duitsland. In 1952 vertrok hij naar Zwitserland. Op 12 augustus 1955 stierf hij in Zürich. Twintig jaar na zijn dood, in aug. 1975, is zijn literaire nalatenschap geopend: dagboekaantekeningen van 15 maart 1933 tot 29 juli 1955, alsmede notities uit de jaren 1918 tot en met 1921.Belangrijke werken zijn: Der Zauberberg, Der Tod in Venedig, Dokter Faustus , Joseph und seine Brüder en Die Bekenntnisse des Hochstaplers Felix Krull.
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     Rainer Maria Rilke   

    Rilke werd op 4 december 1875 geboren in Praag. Hij had al naam gemaakt als dichter met zijn bundels Das Stundenbuch en Das Buch der Bilder, toen hij de literaire wereld versteld deed staan en wereldfaam verwierf met de publicatie van zijn twee delen Neue Gedichte in 1907 en 1908. Hij verzamelde daarin het beste werk uit een van zijn vruchtbaarste periodes, die hij grotendeels doorbracht in Parijs. Rilke was daar diep onder de indruk gekomen van Rodin, bij wie hij een tijdlang in dienst was als particulier secretaris. Rodin, zei hij later, had hem leren kijken. Dit kijken kwam neer op intense concentratie, om het mysterie te kunnen zien ‘achter de schijnbare werkelijkheid'. Latere en rijpere werken als Duineser Elegien (1912-1923) en het ronduit schitterende Die Sonette an Orfeus (1924) illustreren Rilkes metafysische visie op het onzegbare, dat haar verwoording vindt in een hermetische muzikale taal. Op 29 december 1926 overlijdt Rilke in het sanatorium in Val-Mont aan de gevolgen van leukemie. Enkele dagen later wordt hij, overeenkomstig zijn wens, begraven op het kerkhof van Raron.
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    Romenu
    Over literatuur, gedichten, kunst en cultuur
    15-07-2010
    Klik hier om een link te hebben waarmee u dit artikel later terug kunt lezen.Robert Wohlleben, Heinrich Peuckmann, Clive Cussler, Jacques Derrida, Hammond Innes, Kunikida Doppo

    De Duitse dichter, schrijver, vertaler, essayist en uitgever Robert Wohlleben werd geboren op 15 juli 1937 in Rahlstedt. Zie ook mijn blog van 15 juli 2007 en ook mijn blog van 15 juli 2009.

     

     

     

    Gemäßigte Zone

     

    Wie jeder Tropfen, jede Flocke fällt

    – die Peitschenlampe leuchtets aus –

    geht uns ins Auge: ganz scharf eingestellt.

    Da flimmert, was den Blick vergällt:

     

    Da schneit wer rein und regnet jemand raus.

    Die Türen führen all vors Haus,

    was hier sich schleicht, das wird vom Spitz verbellt,

    dem ist die Welt schlicht Mann und Maus.

     

    Im Tag kam Bildertreibsel mitgespült,

    nun staut der Schwall sich im Quartier,

    aus Plankton wird gemächlich Sediment.

     

    Im Schlick von gestern hat sich eingewühlt,

    was sich da heckt als Muschelzeug und Pier,

    was Zeit nur als Detritus kennt.

     

     

     

     

     

    Soundsovieltes Liebesgedicht

     

    Hier neigen Härchen unterm Griff sich so,

    und hier ist krause Haut für die Papillen,

    die Fingerspitze kennt den Weg durch Rillen

    zum Mund, zum Bauch, zum Widerrist, zum Po.

     

    Die Nase buchstabiert sich ihr Argot

    von A wie Achsel bis ... das wird mich killen!

    Der Schweiß verkehrt vom stillen sich zum schrillen,

    und alle Brünnlein strömen lichterloh!

     

    Und Absturz: Blick verfing sich stracks im Blick,

    daß deckungsgleich sich Lieb und Liebe nichten –

    so logisch läuft und linkt sich das Programm.

     

    Der Trick vom ersten bis zum letzten Fick:

    ein Sediment aus Strömung von Gesichten ...

    sehr schlicht gerieft verschlacken Schlick und Schlamm.

     

    für Ralf Thenior

     

     

     

     

    Robert Wohlleben (Rahlstedt, 15 juli 1937)

     

     

     

     

     

    De Duitse dichter en schrijver Heinrich Peuckmann werd geboren op 15 juli 1949 in Kamen. Zie ook mijn blog van 15 juli 2007  en ook mijn blog van 15 juli 2008 en ook mijn blog van 15 juli 2009.

     

    Uit: Schillers Vermächtnis

     

    Er atmete auf. Aber gerade, als er seinen Weg fortsetzen wollte, als er den ersten Schritt dazu tat, ertönte ein Knall aus der Dunkelheit, kurz und trocken. Gleichzeitig spürte er einen stechenden Schmerz im rechten Oberschenkel. Er brauchte einen Augenblick, um zu begreifen, dass Knall und Schmerz im Zusammenhang standen. Richtig klar wurde es ihm aber erst, als er nach seinem Bein griff und die warme Flüssigkeit spürte, die an der Hose herunter lief. Zu groß war die Überraschung gewesen, obwohl sein Instinkt ihn gewarnt hatte. Erst als er das Blut in seiner Hand sah, als er merkte, wie es von dort auf den Boden tropfte, verstand er, in welcher Situation er sich befand.

    Er wollte weglaufen, so schnell wie möglich, aber er schaffte es nicht. So sehr er sich auch anstrengte, er war unfähig, auch nur einen Schritt zu tun. Da wusste er, dass er jemandem, der es auf ihn abgesehen hatte, wehrlos ausgeliefert war. Dass er ein ungeschütztes, leicht zu treffendes Ziel abgab.

    Ein, zwei Sekunden, die ihm endlos lange vorkamen, stand er gebückt da, die rechte Hand auf den blutenden Oberschenkel gedrückt und mit pochendem Herzen darauf wartend, dass ein zweiter Knall ertönte. Ein Knall, den er vielleicht noch hören, aber nicht mehr spüren würde. Der ihn umreißen und sein Denken auslöschen würde. Für immer. Aber er ertönte nicht, dieser Knall. So sehr er auch lauschte, die Dunkelheit vor ihm blieb schwarz und still.“ 

     

     

     


    Heinrich Peuckmann (Kamen, 15 juli 1949)

     

     

     

     

     

    De Amerikaanse schrijver Clive Cussler werd geboren in Aurora, Illinois op 15 juli 1931. Zie voor ook mijn blog van 15 juli 2007 en ook mijn blog van 15 juli 2009.

     

    Uit: Valhalla Rising

     

    „They moved through the morning mist like ghosts, silent and eerie in phantom ships. Tall, serpentine prows arched gracefully on bow and stern, crowned with intricately carved dragons, teeth bared menacingly in a growl as if their eyes were piercing the vapor in search of victims. Meant to incite fear into the crew's enemies, the dragons were also believed to be protection against the evil spirits that lived in the sea.
    The little band of immigrants had come across a hostile sea in long, elegantly shaped black hulls that skimmed the waves with the ease and stability of trout in a peaceful brook. Long oars reached from holes in the hulls and dipped into the dark water, pulling the ships through the waves. Their square red-and-white striped sails hung limp in the listless air. Small lapstrake boats twenty feet long and carrying extra cargo were tied to the sterns and towed behind.
    These people were the precursors of those who would come much later: men, women and children, along with their meager possessions, including livestock. Of the paths Norsemen had blazed across the oceans, none was more dangerous than the great voyage across the North Atlantic. Despite the perils of the unknown, they'd boldly sailed through the ice floes, struggled under the gale-force winds, fought monstrous waves and endured vicious storms that surged out of the southwest. Most had survived, but the sea had exacted its cost. Two of the eight ships that had set out from Norway were lost and never seen again.“

     

     

     


    Clive Cussler (Aurora, 15 juli 1931)

     

     

     

     

     

    De Franse literair criticus en filosoof Jacques Derrida werd geboren in El-Biar, Algerije, op 15 juli 1930. Zie ook mijn blog van 15 juli 2009.

     

    Uit: Violence et Métaphysique

     

    „Cette différence est mieux pensée aujourd’hui. Qu’elle vienne au jour et soit pensée comme telle, c’est sans doute le trait le plus inapparent à l’historien des faits, des techniques ou des idées, le plus inessentiel à ses yeux. Mais c’est peut-être, compris avec toutes ses implications, le caractère le plus profondément inscrit de notre époque. Mieux penser cette différence, ne serait-ce pas en particulier savoir que si quelque chose doit encore advenir à partir de la tradition dans laquelle les philosophes se savent toujours surpris, ce sera à condition d’en requérir sans cesse l’origine et de faire rigoureusement effort pour se tenir au plus proche d’elle-même. Ce qui n’est pas balbutier et se blottir paresseusement au creux de l’enfance. Mais précisément le contraire.»

     

     

     


    Jacques Derrida (15 juli 1930 – 8 oktober 2004)

     

     

     

     

     

    De Britse schrijver Hammond Innes werd op 15 juli 1913 in Horsham geboren als zoon van een bankdirecteur. Zie ook mijn blog van 15 juli 2009.

     

    Uit: Maddon's Rock

     

    "I have always had a tendency to claustrophobia - a dread of being alone in small, enclosed spaces and a morbid curiosity in any cave or shaft that took me into the bowels of the earth. The result was that I was happiest sweating my guts out in that damned quarry which had provided the stone to build the prison or laboring on the prison farm. I didn't mind the cleaning, the discipline, the work - so long as I was in the company of other human beings. Even now I cannot read the accounts of men who suffered solitary confinement in German concentration camps without feeling panic seizing at me. I think if that had happened to me I should have gone mad. But as long as I had plenty of hard work during the day and a book to read at night, I managed to stave off the feeling of loneliness that I dreaded more than anything else."

     

     

     


    Hammond Innes (15 juli 1913 – 10 juni 1998)

     

     

     

     

    De Japanse dichter en schrijver Kunikida Doppo werd geboren op 15 juli 1871 in Choshi. Zie ook mijn blog van 15 juli 2007.

     

    Uit: Byosho roku

     

    „I have never troubled myself over stylistic matters, as form is not my object in writing. I am simply concerned with how to express the thoughts that fill my breast. And so I have written some of my stories ... in an epistolary style, others ... in a quasi-lecture style, and still others ... in diary form or ...

    a hybrid of fiction and essay. I am not interested in the merits or demerits of a particular style. I seek only to convey my own true voice.... To take up your pen out of a desire to produce fine writing is to ignore your own true feelings and make it impossible to move others. Only by putting down precisely what you feel and expressing your thoughts frankly and without deception or decoration, no matter how awkward the attempt, can you create a genuine and appealing work of literature.... The task is simple: give vent to your emotions. If you do, then one work in ten at least is sure to be true literature.“

     

     

     


    Kunikida Doppo (15 juli 1871 – 23 juni 1908)

    15-07-2010 om 19:46 geschreven door Romenu  


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    14-07-2010
    Klik hier om een link te hebben waarmee u dit artikel later terug kunt lezen.Irving Stone, Natalia Ginzburg, Jacques de Lacretelle, Gavrila Derzjavin, Arthur Laurents

    De Amerikaanse schrijver Irving Stone werd geboren op 14 juli 1903 in San Francisco. Zie ook mijn blog van 14 juli 2007 en ook mijn blog van 14 juli 2009.

     

    Uit: Der Schöpfung wunderbare Wege (Vertaald door Willy Thaler)

     

    „Er stand vor seinem Rasiertisch aus Mahagoni und rührte mit dem Rasierpinsel in der weißen Rasierschale mit den blauen Blumen, goss heißes Wasser aus einem Kupferkrug hinzu, seifte sein hellhäutiges Gesicht ein und klappte sein scharf geschliffenes Rasiermesser mit dem Ebenholzgriff auf.

    Für den zweiundzwanzigjährigen Charles Darwin war das Rasieren eine angenehme, wenig schwierige Aufgabe, denn er trug seinen rötlich braunen Backenbart bis zum Kinn. Er brauchte also nur seine rosa Wangen und das runde Kinn zu rasieren. Seine roten Lippen waren recht kurz geraten im Vergleich zu der Größe seiner braunen, purpurgesprenkelten Augen, die alles beobachteten und registrierten.

    Er säuberte sein Gesicht vom Seifenschaum, nahm zwei Bürsten mit silbernem Rücken und scheitelte sein langes karottenrotes Haar sorgfältig, sodass es fast sein ganzes rechtes Ohr bedeckte, dann bürstete er den übrigen dichten Schopf quer über seinen großen Kopf, bis er in einem eleganten Schwung über sein linkes Ohr fi el. Er nahm ein frisches weißes Hemd aus der Kommode aus Nussholz, knöpfte den gestärkten weißen Kragen zu, dessen Spitzen seinen Bart umrahmten, legte

    eine dunkelbraune Krawatte um den hohen Kragen und band eine große Schleife. Gewöhnlich rasierte er sich, wenn er am Morgen aufstand, aber er hatte den Tag auf dem Severn im Familienruderboot mit Fischen und Sammeln verbracht und das Ankleiden bis zu dem Zeitpunkt hinausgeschoben, an dem er Professor Adam Sedgwick empfangen sollte.“

     

     

     

     

    Irving Stone (14 juli 1903 – 26 augustus 1989)

     

     

     

     

     

    De Italiaanse schrijfster Natalia Ginzburg werd geboren op 14 juli 1916 in Palermo. Zie ook mijn blog van 14 juli 2006 en ook mijn blog van 14 juli 2007 en ook mijn blog van 14 juli 2008 en ook mijn blog van 14 juli 2009.

     

    Uit: De menselijke verhoudingen (Vertaald door etta Maris)

     

    “En we verlaten ons huis en gaan voor altijd met deze persoon samenleven; niet omdat we ervan overtuigd zijn dat hij de juiste persoon is, integendeel, we zijn daar helemaal niet van overtuigd en we hebben steeds het vermoeden dat de ware juiste persoon zich wie weet waar in de stad verborgen houdt. Maar we hebben geen zin om te weten waar hij zich verbergt. We voelen dat we hem nu nog maar heel weinig te zeggen hebben, omdat we alles aan deze persoon zeggen waar we nu mee samenleven en die misschien niet de juiste is; en het goede en het kwade van ons leven willen we ontvangen van deze persoon en met hem.”

     

     

     


    Natalia Ginzburg (14 juli 1916 – 7 oktober 1991)

     

     

     

     

     

    De Franse schrijver en letterkundige Jacques de Lacretelle werd geboren in Cormatin (Saône-et-Loire) op 14 juli 1888. Zie ook mijn blog van 14 juli 2007 en ook mijn blog van 14 juli 2008 en ook mijn blog van 14 juli 2009.

     

    Uit: Silbermann

     

    En troisième on passait au grand lycée. Il occupait la moitié de l'établissement et était identique à la partie où j'avais fait mes études pendant quatre années. Même cour carrée, plantée de quelques arbres, dont faisait le tour une haute galerie couverte, élargie à un endroit pour former préau : même disposition des classes tout du long de cette galerie ; et sur les murs, entre les fenêtres, semblables moulages de bas-reliefs antiques.

    Néanmoins, comme c'était la première fois, le matin de cette rentrée d'octobre, que je pénétrais dans cette cour, les choses me présentaient un aspect neuf et je portais de tous côtés des regards curieux. La pensée chagrine d'une indépendance qui expire me vint à l'esprit comme je remarquais les portes et les croisées nouvellement repeintes. Leur couleur marron rouge était pareille à celle des jujubes que l'avant-veille encore je ramassais à Aiguesbelles, près de Nîmes, dans le jardin du mas. C'était là, chez mes grands parents, que nous avions passé les vacances comme chaque année. Nous y restions jusqu'au soir du dernier dimanche, car ma mère se plaisait beaucoup à ces jours de cérémonie et de loisir qui lui rappelaient les réjouissances virginales de sa jeunesse. L'absence de mon père, qui rentrait à Paris au commencement de septembre, la rendait libre de les vivre de même façon qu'autrefois. Le matin, nous allions avec mes grands parents au temple. Au retour, ma mère ne manquait jamais de cueillir au vieux figuier dont les racines noueuses étaient captives dans le dallage de la terrasse, la figue la plus belle et la plus chaude. Elle me la tendait, ayant fendu en quatre la pulpe rose et granuleuse, et me regardait manger, cherchant dans mes yeux si j'aimais les fruits de cet arbre autant qu'elle les avait aimés à mon âge...“

     

     

     

     

    Jacques de Lacretelle (14 juli 1888 – 2 januari 1985)

     

     

     

     

     

    De Russische dichter Gavrila Romanovitsj Derzjavin werd geboren in Kazan op 14 juli 1743. Zie ook mijn blog van 14 juli 2007 en ook mijn blog van 14 juli 2008 en ook mijn blog van 14 juli 2009.

     

     

    Ter gelegenheid van de dood van
    Katerina Jakovlevna op 15 juli 1794

     

    Niet langer zingt mijn zoetgevooisde
    Huiszwaluw op het dakgebint,
    Gevlogen is mijn liefste, mooiste...
    En of ik ooit nog vreugde vind?

     

    Door het verschrikkelijke duister
    Valt zelfs het licht niet van de maan;
    Haar reine lichaam ligt en rust er
    Morsdood, de ogen toegedaan.

     

    De honden wroeten in de aarde,
    En janken, net als wind en huis;
    Niet wakker wordt de opgebaarde.
    De donder slaat mijn hart tot gruis!

     

    Jij, zwaluw, zanger zonder weerga,
    Keert weder in april of mei.
    Maar jij, mijn teerbeminde eega,
    Jij bent voor eeuwig weg bij mij.

     

    Een jarenlange disgenote,
    Een metgezel die om mij gaf,
    Een onvolprezen echtgenote -
    Zij allen delen nu één graf.

     

    't Is leeg rondom. Waartoe nog leven?
    Voel mij verslagen, uitgeblust.
    Hart, zielehelft, wil mij vergeven,
    Ik sluit de kist waarin jij rust.

     

     

     

     


    Gavrila Derzjavin (14 juli 1743 - 20 juli 1816)

     

     

     

     

     

    De Amerikaanse schrijver, scenarioschrijver en regisseur Arthur Laurents is geboren in New York op 14 Juli 1918. Zie ook mijn blog van 14 juli 2007 en ook mijn blog van 14 juli 2009.

     

    Uit: Mainly on Directing: Gypsy, West Side Story, and Other Musicals

     

    With Tyne Daly in the 1989 revival of Gypsy, the defining moment between star and director happened, not in her dressing room, but in the rehearsal room. From the first day of rehearsal, it was apparent she and I were headed for that Showdown at the OK Corral.
    I liked her from our first meeting, which was at her audition on the stage of the Imperial Theatre. She had an irresistible smile, a lust for life in the theatre-and great legs. I was surprised how well she sang; the timbre of her voice was oddly similar to Ethel's. This Rose could be sexual, a motor I could use to drive the whole production. From what I had seen of her work, I assumed she was a good actress-perhaps a questionable assumption, since I'd only seen her on TV. She'd begun in the theatre, though, and came from a theatrical family. As it turned out, my assumption was justified: she was a very good actress-a stubborn one, but a damn good one.
    She arrived for rehearsal with her beamish smile and armed: she called me “Mr. Laurents.” While she didn't overtly question any direction I gave her, there was always the slightly raised eyebrow, the polite question, the little grin that came and went like a sudden threatening cloud on the beach. Unexpressed challenge was always polluting the air, filling the rehearsal hall; the whole company was waiting for the gas to catch fire and explode. Which it did, when we came to the last scene of the first act, where Rose reads June's letter of defection.“

     

     

     


    Arthur Laurents (New York, 14 juli 1918)



    Zie voor nog meer schrijvers van de 14e juli ook mijn vorige blog van vandaag.

    14-07-2010 om 20:10 geschreven door Romenu  


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    Klik hier om een link te hebben waarmee u dit artikel later terug kunt lezen.Owen Wister, Béatrix Beck, Willard Motley, Kerstin Preiwuß, Rainer Stolz

    De Amerikaanse schrijver Owen Wister werd geboren op 14 juli 1860 in  Germantown, Pennsylvania. Zie ook mijn blog van 14 juli 2007 en ook mijn blog van 14 juli 2009.

     

    Uit: The Virginian

     

    „Sometimes the pony took a turn alone; next he had slid in a flash among his brothers, and the whole of them like a school of playful fish whipped round the corral, kicking up the fine dust, and (I take it) roaring with laughter. Through the window-glass of our Pullman2 the thud of their mischievous hoofsreached us, and the strong, humorous curses of the cow-boys. Then for the first time I noticed a man who sat on the high gate of the corral, looking on. For he now climbed down with the undulations of a tiger, smooth and easy, as if his muscles flowed beneath his skin. The others had all visibly whirled the rope, some of them even shoulder high. I did not see his arm lift or move. He appeared to hold the rope down low, by his leg. But like a sudden snake I saw the noose go out its length and fall true; and the thing was done. As the captured pony walked in with a sweet, church-door expression, our train moved slowly on to the station, and a passenger remarked, "That man knows his business."

    But the passenger's dissertation upon roping I was obliged to lose, for Medicine Bow was my station. I bade my fellow-travellers good-by, and descended, a stranger, into the great cattle land. And here in less than ten minutes I learned news which made me feel a stranger indeed.

    My baggage was lost; it had not come on my train; it was adrift somewhere back in the two thousand miles that lay behind me. And by way of comfort, the baggage-man remarked that passengers often got astray from their trunks, but the trunks mostly found them after a while. Having offered me this encouragement, he turned whistling to his affairs and left me planted in the baggage-room at Medicine Bow. I stood deserted among crates and boxes, blankly holding my check, furious and forlorn. I stared out through the door at the sky and the plains; but I did not see the antelope shining among the sage-brush, nor the great sunset light of Wyoming.“

     

     

     



    Owen Wister (14 juli 1860 – 21 juli 1938)

     

     

     

     

     

    De Franse schrijfster van Belgische origine Béatrix Beck werd geboren in Villars-sur-Ollon op 14 juli 1914. Zie ook mijn blog van 14 juli 2009.

     

    Uit: Léon Morin, prêtre.

     

    „Monsieur l'abbé, je voudrais vous dire quelque chose, articulai-je avec difficulté. Il leva vers moi des yeux attentifs. - Voilà. Je suis flambée. - Vous êtes flambée ? - Oui. Je me convertis. Je suis à vos ordres. Morin parut consterné... - Vous êtes peut-être un peu trop fatiguée, ou sous-alimentée, ces temps-ci. - Non, je ne suis pas fatiguée, et on vient de toucher des pommes de terre... - Elle est complètement braque, cette fille, murmura Morin.“

     

     

     


    Béatrix Beck (14 juli 1914 - 30 november 2008)

     

     

     

     

    Zie voor onderstaande schrijver ook mijn blog van 14 juli 2009.

     

    De Amerikaanse schrijver Willard Frances Motley werd geboren op 14 juli 1909 in Chicago.

     

     

     

     
    Onafhankelijk van geboortedata:

     

     

    De Duitse dichteres en schrijfster Kerstin Preiwuß werd geboren in 1980 in Lübz en groeide op in Plau am See en Rostock. Zie ook mijn blog van 14 juli 2009.

     

     

    Uit: Wohin ich in Wahrheit hingehöre

     

    Während eines einjährigen Studienaufenthaltes in Aix-en-Provence, Südfrankreich, trat mir ein Reiseziel vor Augen, das legte mir ein der aufgehenden Sonne näheres Land als Naturgesetz dar:

     

    west-östlich

     

    um mich herum die luft ist ein fanal:

    du lebst im gesegneten land, sagt sie

    wie sie mich anbläst in ihrer größe,

    ich finde kein leben darin,

    ich atmete gerne woanders auf

     

    Was auch bedeuten mag, jene Zeit im gelobten Sonnenland war derart sättigend, dass ich mich auf die Suche begab nach dem, was wieder hungrig macht. Die Provence trägt ein schönes Licht von Januar bis März, im übrigen ist sie eine alte Frau, grell geschminkt läuft diese über ihren Steg und weiß nicht mehr, welcher Touristenführer sie am schönsten macht. Bei einem derartigen Sonnenschein bohrte so allerlei Nagegetier seinen Hunger in mich hinein. Warum ich so selbstverständlich beobachtete, was sich dort Leben nennt, wollte ich wissen, das führte unweigerlich zu jener Frage, woher einer kommt, der (noch) so sieht. Ich bin geboren in einem Land DDR, das ist nicht mehr, obwohl mir doch alles erhalten blieb an ihm.“

     

     

     

     

     Kerstin Preiwuß (Lübz, 1980)

     

     

     

     

     

    De Duitse dichter en schrijver Rainer Stolz werd geboren in hamburg in 1966. Hij woont nu in Berlijn. Hij publiceerde in diverse tijdschriften en bloemlezingen. Ook werden aan hem verschillende werkbeurzen toegekend. In 2007 verscheen zijn dichtbundel Während mich die Stadt erfindet.

     

     

    Strandstück

     

    Hinter uns singt das Geländer.
    Es sucht den Ton des Windes
    zu halten – gibt es also
    noch Wetterharfen. Du
    raffst dein Kleid und watest
    lachend durch den Priel – es gibt
    sogar noch Nixen. Ich
    vertiefe mich in die Schönheit
    von Totholz, besetzt
    mit Flechten. Der Flugsand
    umspielt mir die Knöchel,
    die Fesseln.

     

     

     


     

    Rainer Stolz (Hamburg, 1966)

    14-07-2010 om 19:48 geschreven door Romenu  


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    13-07-2010
    Klik hier om een link te hebben waarmee u dit artikel later terug kunt lezen.Isaak Babel, Wole Soyinka, Scott Symons, Claire Beyer, John Clare

    De Russische schrijver Isaak Emmanuïlovitsj Babel werd geboren in Odessa op 13 juli 1894. Zie ook mijn blog van 13 juli 2006 en ook mijn blog van 13 juli 2007 en ook mijn blog van 13 juli 2008.

     

    Uit: Savage Shorthand: The Life and Death of Isaac Babel (Biografie door Jerome Charyn)

     

    „In 1955, lionel trilling published a dazzling introduction to the collected stories of Isaac Babel, a writer whod become a ghost in his own country, his books removed from libraries, his name scratched out of encyclopedias, as if hed never existed. Babel had written the first masterpiece of the Russian Revolution, Red Cavalry, a cycle of stories about Cossack horse soldiers fighting against the Poles in a brutal and bloody campaign; these stories had the “architecture” and complexity of a novel, a Cubist novel built on a wild geometry where the missing pieces were an essential part of the puzzle. Babel was idolized and attacked for the same reason: rather than celebrate the Revolution, he galloped across it with a cavalrymans panache. He was the one Soviet writer who was read abroad. That made him an infidel in the Partys eyes. And he had to walk a curious tightrope for the rest of his liferevere the Revolution and write a prickly, personal prose that was like a time bomb to the Revolutions dull, pragmatic songs.

    Babel fell into silence, wandered the Soviet Union; in the few photographs we have of him, he looks like a man wearing the mask of a grocery clerk. The rebellious writer had to be hidden at all cost. And so Babel became the jovial pal of the proletariat, whod rather talk with jockeys and whores than with a fellow writer. Whereas hed talked about literature day and night with his first wife, Zhenya, while he was with her in Batum, would read his stories to her until they were burnt into her heart and she could recite them twenty years later, he wouldnt even show his manuscripts to his second wife, Antonina. He was practicing to become a man of the people who hung out at a stud farm, but hed used up his own interior space. He was one of the voiceless men“Ten steps away no one hears our speeches”in Osip Mandelstams poem about Stalin, a poem that got Mandelstam arrested, exiled, and killed. Babel never attacked the Kremlins “mountaineer” with “cockroach whiskers.” Stalin was one of his readers, but that couldnt save him.“

     

     

     


    Isaak Babel (13 juli 1894 – 27 januari 1940)

     

     

     

     

     

    De Nigeriaanse dichter, schrijver en voorvechter van democratie Akinwande Oluwole "Wole" Soyinka werd geboren op 13 juli 1934 in Abeokuta. Zie ook mijn blog van 13 juli 2007 en ook mijn blog van 13 juli 2008.

     

    Uit: The Years of Childhood

     

    Mr Olagbaju's bachelor house behind the school became a second lunch-hour home. His favourite food appeared to be the pounded yam, iyan, at which I soon became his keen accomplice. Through the same iyan, I made my first close school friend, Osiki, simply by discovering that he was an even more ardent lover of the pounded yam than either Mr Olagbaju or I. It seemed a simple matter of course that I should take him home or to Mr Olagbaju's whenever the meal was iyan; moreover, Mr Olagbaju was also teaching me to play ayo, and this required a partner to play with. It was with some surprise that I heard my mother remark:

    'This one is going to be like his father. He brings home friends at meal-times without any notice.'

    I saw nothing to remark in it at all; it was the most natural thing in the world to bring a friend home at his favourite meal-time. So Osiki became an inseparable companion and a regular feature of the house, especially on iyan days. One of the house helps composed a song on him:

     

    Osiki oko oniyan
    A ti nwa e, a ko ri e

     

    which she began singing as soon as we appeared, hand in hand, on the path leading from the school. But the pounded yam was also to provide the first test of our friendship.”

     

     

     



    Wole Soyinka (Abeokuta, 13 juli 1934)

     

     

     

     

     

    De Duitse schrijfster Rebecca Salentin werd geboren op 13 juli 1979 in Eschweiler. Nog voor haar eindexamen aan het gymnasium werd zij moeder. Zij verbleef voor kortere of langere tijd in Nigeria, Canada, Israël en Nieuwzeeland. Zij werkte als redactie-assistente voor Edit - Papier für neue Texte schreef recensies voor de Leipzig-Almanach, en werkte mee aan diverse tijdschriften.

     

    Uit: Geschichten aus der Oberpfalz

     

    Künstlerpech

    Da war der Künstler, ein Zugezogener. Der hat sich den ganzen Garten zugestellt, mit so ein paar seltsamen Figuren. Sachen hat der gebaut, der Künstler! Aus Bratpfannen, Stühlen, Fahrrädern und Blechdosen. Lauter unbrauchbares Zeug, das er auch noch bunt angemalt hat. Und gesoffen hat er, wie ein Wilder. Ja, bis er dann eines nachts auf dem Heimweg drei Burschen mit seinem Mofa totgefahren hat. War mal wieder so betrunken, dass er nicht mehr wußte, wo er langfährt, und Licht hat er auch keins gehabt. Die Jungs kamen grad' vom Star in ihrem Opel, wollten dem Künstler ausweichen und sind am Baum gelandet. Danach hat er nichts mehr gebaut. Der Garten ist verwildert, die paar komischen Gestalten waren schon ganz zugewachsen. Auf seinen Prozeß hat er gewartet, der Künstler. Mit dem Mofa ist er nicht mehr gefahren und getrunken hat er auch nicht mehr. Bis auf ein einziges Mal, und dass auch nur, um sich dann selbst totzufahren.

     

     

     


    Rebecca Salentin (Eschweiler, 13 juli 1979)

     

     

     

     

     

    De Canadese schrijver Scott Symons werd geboren op 13 juli 1933 in Toronto.

     

    Uit: Place d'Armes

     

    A son with one of them. Juniper vision. Age 17? He has the felinity of youth - but already over that imposes the same kind of jerked electronically controlled order that entirely governed the lady of the choirmistress. His brain keeps sending out messages to his body. Do this. Do that. Don't do that. And his body conforms correctly, but always a split second after the order, so that there is that accusative slight divergence . . . Mind over matter it is called. Or intellect over sensibility. The beginning of the long slow death.“

    (...)

     

    „Oh - how difficult to write all this . . . each word a brand seeming the flesh. Impossible to write it, for we who have never said us. . . . So much easier to be a Jew, a member of that fraternity of exiles, whose only redemption lives in the magnificent written plaint - in a whole North American literature culminating in Bellow, and, in Canada, in Richler and Layton and Cohen. I don't lessen their achievement . . . but they were born into a culture of expostulation! They were born with right to permanent exile. But what of the goddamn Legitimist, Establishment, Hereditary, Infeodated, Loyalist, Christian Canadian Tory? For him to speak his mind . . .requires a Counter-Revolution at least. And - worse (or better!) - for him to bespeak his sensibility requires at least a nervous breakdown!“

     

     



    Scott Symons (13 juli 1933 - 23 februari 2009)

     

     

     

     

     

    De Duitse schrijfster Claire Beyer werd geboren op 13 juli 1947 in Blaichach in de Oberallgäu.

     

    Uit: Remis

     

    „Einer kann ohne Wurzeln leben, sagt Friedrich. Ich schon, denkt Philipp, sagt es aber nicht. Schließlich haben seine Frau Kira und er gerade den Schlüssel für das Haus in Südfrankreich bekommen. Es ist Friedrichs und Margaretes Haus, steht mit dem Rücken zum Berg und weit entfernt vom Meer. Verborgen in einem Tal der Pyrenäen. Auch Margarete verbirgt sich. Weinend sitzt sie in ihrem Zimmer am Fenster. Greta, liebe Greta, ruft sie, steh auf. Der Wächter hat das Land verlassen. Ich brauche deine Augen für die schwarzen Nächte der Vergangenheit und deine Lieder für die Tage der Löwen.
    Vom Briefkasten bis zur Wohnungstür sind es neunundvierzig Stufen und bis sie dort angelangt ist, hat Kira die Titelseite der Tageszeitung gelesen, Bankauszüge geöffnet oder Abrechnungen der Energiegesellschaft überflogen. Andere Briefe klemmt sie unter den Arm, aber die sind selten. Für Post solcher Art braucht sie Zeit und, wenn möglich, eine Tasse Tee und einen aufgeräumten Schreibtisch. Am Tag vor ihrer Abreise in die Ferien lag ein handschriftlich adressiertes Kuvert im Briefkasten. Es sah wertvoll aus zwischen all den bunten Prospekten und Werbebriefen.
    Kira brühte Tee auf, räumte die Mitte der Schreibtischauflage frei und griff nach dem Brieföffner mit den orientalischen Ornamenten. Sie schob ihn sacht in die kleine, nicht gummierte Lücke und zog den Öffner vorsichtig hoch und längs, das Kuvert sollte nicht zerreißen. Auf der Rückseite fehlte der Absender. Erst jetzt las sie gründlicher, sah, der Brief war an ihren Mann gerichtet.“

     

     

     

     

    Claire Beyer (Blaichach, 13 juli 1947)

     

     

     

     

     

    De Engelse dichter John Clare werd geboren op 13 juli 1793 in Helpston, Northamptonshire. Zie ook mijn blog van 13 juli 2007 en ook mijn blog van 13 juli 2008.

     

     

    Bonny Lassie O! 

     

    O the evening's for the fair, bonny lassie O!

    To meet the cooler air and walk an angel there,

    With the dark dishevelled hair,

    Bonny lassie O!

     

    The bloom's on the brere, bonny lassie O!

    Oak apples on the tree; and wilt thou gang to see

    The shed I've made for thee,

    Bonny lassie O!

     

    Tis agen the running brook, bonny lassie O!

    In a grassy nook hard by, with a little patch of sky,

    And a bush to keep us dry,

    Bonny lassie O!

     

    There's the daisy all the year, bonny lassie O!

    There's the king-cup bright as gold, and the speedwell never cold,

    And the arum leaves unrolled,

    Bonny lassie O!

     

    O meet me at the shed, bonny lassie O!

    With a woodbine peeping in, and the roses like thy skin

    Blushing, thy praise to win,

    Bonny lassie O!

     

    I will meet thee there at e'en, bonny lassie O!

    When the bee sips in the bean, and grey willow branches lean,

    And the moonbeam looks between,

    Bonny lassie O!

     

     

     



    John Clare (13 juli 1793 – 19 mei 1864)

    Portret door William Hilton


    Zie voor nog meer schrijvers van de 13e juli ook mijn vorige blog van vandaag.

    13-07-2010 om 20:00 geschreven door Romenu  


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    Klik hier om een link te hebben waarmee u dit artikel later terug kunt lezen.Julius Caesar, Gustav Freytag, Wilhelm Wackenroder, Adam Scharrer, Silvio Pfeuffer

    De Romeinse staatsman, generaal en schrijver Gaius Julius Caesar werd geboren in Rome op 13 juli ± 100 v. Chr. Zie ook mijn blog van 13 juli 2007 en ook mijn blog van 13 juli 2008.

     

    Uit: De Bello Gallico. Liber V.

     

    „Er waren in dat legioen twee heldhaftige Centuriones die de graad van Primipilus bijna bereikt hadden: Titus Pullo en Lucius Vorenus. Zij hadden voortdurend ruzie met elkaar om te weten wie van beide de voorkeur verdiende en al hun dienstjaren betwistten zij elkander de bevordering met de vinnigste naijver. Terwijl men zeer hardnekkig bij de verschansingen streed, zei Pullo, één van beiden: "Wat aarzelt gij, Vorenus Op welke gelegenheid wacht gij toch om uw dapperheid te bewijzen? Deze dag zal ons geschil beslechten." Na deze woorden treedt hij buiten de verschansing en stormt los op de groep vijanden die hem het dichtst toeschijnt. Doch ook Vorenus blijft niet binnen de wal: Beducht voor algemene kritiek volgt hij hem op de voet  Op korte afstand werpt Pullo zijn speer naar de vijanden en doorboort er één die de hoop verlaat en vooruitloopt. Deze is dodelijk getroffen  en de vijanden beschermen hem met hun schilden. Allen tezamen werpen zij hun spiesen naar Pullo  en maken het hem onmogelijk nog één stap vooruit te doen. Zijn schild wordt doorboord en een kleine spies blijft in zijn draagriem steken. Door dit toeval verschuift zijn schede, hij slaagt niet in zijn poging om met de rechterhand het zwaard te trekken  en de vijanden onmringen de weerloze. Vorenus, hoewel zijn mededinger, snelt toe en komt hem te hulp in het gevaar. De ganse menigte wendt zich af van Pullo, die zij gedood waant door de spies, en keert zich tegen Vorenus. Deze strijdt met het zwaard in de vuist, doodt er één, drijft de anderen wat achteruit; terwijl hij er wat al te onstuimig op los gaat, wordt hij in een put gedrongen en stort neer. Op zijn beurt ingesloten, wordt hij geholpen door Pullo en, na verscheidene vijanden te hebben gedood, keren beiden ongedeerd en met roem overladen naar het kamp terug. Zo dreef het lot zijn spel met beiden in hun wedijver en in het gevecht, dat zij elkaar trots hun onderlinge naijver, hielpen en het leven redden en dat men niet kon uitmaken wie van beiden de voorkeur scheen te verdienen om zijn dapperheid.“

     

     

     

     

    Julius Caesar (13 juli ± 100 v. Chr. - 15 maart 44 v. Chr.)

     

     

     

     

     

     

    De Duitse schrijver en journalist Gustav Freytag werd geboren op 13 juli 1816 in Kreuzburg. Zie ook mijn blog van 13 juli 2006 en ook mijn blog van 13 juli 2008.

     

    Uit: Marcus König

     

    « Im Preußenlande ging die Herrschaft des kalten Winters zu Ende. Noch lastete auf Flur und Wald der Schnee und über dem Wasser der Weichsel starrte geborsten und in riesige Schollen zusammengeschoben die Eisdecke. Aber ein lauer Westwind, der erste Vorbote des Frühlings, hatte zur Fastnacht mit neuem flockigem Weiß die mißfarbige Landschaft überzogen. Der leichte Flaum der Wolken deckte die kahlen Stellen der Heide, welche der Nordsturm gefegt, er verbarg die Fährten der Wölfe und die Stapfen der Raubvögel, die Gleise der Schlitten und die braunen Steige, welche der Fuß des Menschen gedrückt hatte. Jedes Turmdach und jeder Vorsprung der Häuser, die Kiefer im Walde und der Wacholder am Moor waren geschmückt mit glitzernden Kappen.

    Am Ufer des Stromes lagen die Altstadt und Neustadt, welche den Namen Thorn führten und einem Rate gehorchten, noch durch Mauern voneinander geschieden und durch Tore, welche in der Nacht verschlossen wurden; nach außen aber gegen die Landschaft eine einige Burg mit vielen stolzen Türmen, auf drei Seiten von einem breiten Graben umgeben; an der vierten wälzte sich unter der Eisdecke das wilde Weichselwasser. Ungern ertrug es die lange Brücke, welche die Bürger erst vor kurzem gezimmert hatten, damit ihnen der Verkehr nach Polen bequemer sei.“

     

     

     

     

    Gustav Freytag (13 juli 1816 - 30 april 1895)

     

     

     

     

     

    De Duitse schrijver Wilhelm Wackenroder werd geboren in Berlijn op 13 juli 1773. Zie ook mijn blog van 13 juli 2007 en ook mijn blog van 13 juli 2008.

     

    Uit: Ein wunderbares morgenländisches Märchen von einem nackten Heiligen

     

    Das Morgenland ist die Heimat alles Wunderbaren, in dem Altertume und der Kindheit der dortigen Meinungen findet man auch höchst seltsame Winke und Rätsel, die immer noch dem Verstande, der sich für klüger hält, aufgegeben werden. So wohnen dort in den Einöden oft seltsame Wesen, die wir wahnsinnig nennen, die aber dort als übernatürliche Wesen verehrt werden. Der orientalische Geist betrachtet diese nackten Heiligen als die wunderlichen Behältnisse eines höhern Genius, der aus dem Reiche des Firmaments sich in eine menschliche Gestalt verirrt hat, und sich nun nicht nach Menschenweise zu gebärden weiß. Auch sind ja alle Dinge in der Welt so oder anders, nachdem wir sie so oder anders betrachten; der Verstand des Menschen ist eine Wundertinktur, durch deren Berührung alles, was existiert, nach unserm Gefallen verwandelt wird.

    So wohnte einer dieser nackten Heiligen in einer abgelegenen Felsenhöhle, der ein kleiner Fluß vorüberströmte. Niemand konnte sagen, wie er dorthin gekommen, seit einigen Jahren war er dort bemerkt, eine Karawane hatte ihn zuerst entdeckt, und seitdem geschahen häufige Wallfahrten nach seiner einsamen Wohnung.

    Dieses wunderliche Geschöpf hatte in seinem Aufenthalte Tag und Nacht keine Ruhe, ihm dünkte immer, er höre unaufhörlich in seinen Ohren das Rad der Zeit seinen sausenden Umschwung nehmen. Er konnte vor dem Getöse nichts tun, nichts vornehmen, die gewaltige Angst, die ihn in immerwährender Arbeit anstrengte, verhinderte ihn, irgend etwas zu sehn und zu hören, als wie sich mit Brausen, mit gewaltigem Sturmwindssausen das fürchterliche Rad drehte und wieder drehte, das bis an die Sterne und hinüber reichte.“

     

     

     
     

    Wilhelm Wackenroder (13 juli 1773 – 13 december 1798)

     

     

     

     

     

    De Duitse schrijver Adam Scharrer werd geboren op 13 juli 1889 in Kleinschwarzenlohe (Mittelfranken). Zie ook mijn blog van 13 juli 2007.

     

    Uit: Aus der Art geschlagen

     

    "Nebel sammelt sich schon über dem Weiher. Die Rinderherde blökt in den Abend, drängt nach den Ställen. Der Hirt wartet auf seine Frau, die, hastig tappelnd, den Wiesenweg heraufkommt. "Kommst halt gar so spät, Bärbel", begrüßt er sie. Nun, da sie vor ihm steht, schwanger, erschöpft, so müde, klingt Teilnahme aus seiner Frage. "Es fällt mir halt schon recht schwer, Franz. Ich hab' den Schubkarren mit den Rüben bald net mehr heim'bracht. Das Kreuz, das Bücken." Sie sagt das wie bedauernd, atmet schwer, setzt sich auf einen Baumstumpf."

     

     

     


    Adam Scharrer (13 juli 1889 – 2 maart 1948)

     

     

     

     
    Onafhankelijk van geboortedata:

     

     

    De Duitse dichter Silvio Pfeuffer werd geboren in Suhl in 1969.

     

     

    enklaven

    als es auf die kompromisse nicht mehr ankam
    weil jeder sie einzugehen bereit war
    die taschenklappen schlugen durch in den herzen
    viele kamen mit dem gehen und bleiben nicht mehr nach

    taxis transportierten großes konservatives erzählkino
    durch die knochenbälkchen der stadt
    in jedem winkel reklamierte man es für sich
    es war wie eine schmierinfektion

    vieles traf zu, was wir nie geleugnet hätten
    jeder beeilte sich, um auch nur
    neid und blöße wieder zu empfinden
    die meisten rutschten in einem falschgelenk hin und her

    wenige glaubten sich von grundauf neu
    die straßen gingen ihnen aus
    und niemand musste mehr tun, was er ihnen nie getan hätte
    wir stellten ihnen nach bis in den morgen

    die stadt bekam ein krankhaft vergrößertes herz
    schluckte an den gesinnungen
    von zellulosehandtüchern verstopften nasszellen
    reinigungskräfte wischen sie aus zwischen vier und sechs

     

     

     



    Silvio Pfeuffer (Suhl, 1969)


    13-07-2010 om 19:49 geschreven door Romenu  


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    12-07-2010
    Klik hier om een link te hebben waarmee u dit artikel later terug kunt lezen.Pablo Neruda, Carla Bogaards, Stefan George, Driek van Wissen, Peter Edel

    De Chileense dichter Pablo Neruda (eig. Ricardo Eliecer Neftalí Reyes Basoalto) werd geboren in Parral op 12 juli 1904. Zie ook mijn blog van 12 juli 2007 en ook mijn blog van 12 juli 2008.

     

     

    Mocht je me vergeten

    Mocht je me vergeten
    wil ik dat
    je één ding weet:

     

    Als ik kijk naar de kristalmaan,
    de rode tak van trage herfst
    bij mijn raam,
    als ik, bij het vuur gezeten,
    de ongrijpbare as neem
    of rimpelig lijf van brandhout,
    weet je,
    dat alles mij tot jou voert,
    alsof alles wat bestaat,
    geuren, licht, metalen,
    scheepjes zijn die varen
    naar jouw eilanden
    die me verwachten.

     

    Welnu dan,
    als beetje bij beetje
    jouw liefde voor mij minder wordt,
    zal beetje bij beetje
    mijn liefde voor jou minder worden.

     

    Als je me plotseling vergeet,
    zoek me niet,
    want ik zal je reeds vergeten zijn.

     

    Als je de wind van vlaggen
    die door mijn leven waait
    waanzinnig en lang vindt,
    en je besluit
    me aan de oever te laten
    van het hart waarin ik wortel
    bedenk
    dat op die dag, op dat uur,
    ik mijn armen op zal heffen,
    dat mijn wortels naar buiten komen
    om andere grond te zoeken.

     

    Maar als je dag na dag,
    uur na uur, voelt
    - onverzoenlijk lief -
    dat je voor mij bestemd bent,
    als, dag na dag, een bloem
    aan je lippen ontstijgt
    om mij te zoeken,
    ach dan, allerliefste,
    komt dat vuur weer in mij op,
    in mij blust niets
    of wordt vergeten,
    mijn liefde voedt zich
    aan jouw liefde:

     

    zolang je leeft
    zal mijn liefde
    in jouw armen zijn
    zonder mijn armen
    te verlaten.

     

     

     

     

     

    Sonnet XVII

     

    Ik bemin je niet als was je een roos van zout, topaas,
    of een pijl van anjers die het vuur voortstuwen.
    Ik bemin je zoals men houdt van zekere donkere zaken,
    heimelijk, tussen de schaduw en de ziel.

     

    Ik bemin je als de plant die niet bloesemt maar
    het licht van de bloemen leidt, verborgen, in zich,
    en dankzij jouw liefde leeft de krappe geur die
    uit de aarde stijgt duister in mijn lijf.

     

    Ik bemin je zonder te weten hoe, of wanneer, of waarvan.
    Ik bemin je onmiddellijk zonder problemen of trots.
    Ik bemin je zo omdat ik het op geen andere manier kan

     

    Behalve op deze wijze die ik niet ben, noch jij,
    zo dicht dat je hand op mijn borst de mijne is,
    zo dicht dat jouw ogen zich sluiten met mijn droom.

     

     

     

     

    Vertaald door Catharina Blaauwendraad

     

     

     



    Pablo Neruda (12 juli 1904 – 23 september 1973)

     

     

     

     

     

    De Nederlandse dichteres en schrijfster Carla Bogaards werd geboren in Voorburg op 12 juli 1947. Zie ook mijn blog van 12 juli 2007 en ook mijn blog van 12 juli 2008.

     

     

    God weet dat ik de ganzen hoor overvliegen

     

    God weet dat ik de ganzen hoor overvliegen, dat is de onontkoombaarheid
    van de herfst de seizoenen van het leven verwijt het god niet alsjeblieft iedereen
    heeft een grote mond over die onontkoombaarheid, alsof je leven een wagentje is
    dat wordt voortgetrokken over het schelpenpad door een ezeltje, echter en dat is essentieel,
    op de bok zit het Leven naast hem de Dood ze bekvechten een beetje wanneer het ezeltje
    zijn vijgen als een paardje laat vallen moet het Leven schaterlachen, komische anekdote

    het leidt tot niets, eten, drinken schijten en doodgaan zelfs de hond wordt oud
    ademt zwaar en piepend maar het kind is jong hij slaat geen acht op het timide roepen
    van de overvliegende ganzen hun trektocht naar het zuiden, dezelfde zinloosheid als ons trekken van hot naar her, liefdes steden huizen, het kind hoort hoe de korenaar groeit het visje ademt en verdwaalt, we weten nog niet dat god luistert naar de ganzen, net als wij, ik wist bijvoorbeeld vroeger niet dat wat god begrijpt zijn latente bewogenheid mijn twijfel

    hierover uitspreken is net zoiets als de holle stengel van de amaryllis knakken met
    twee handen noch wist ik dat ik leefde zonder het ooit te hebben gewenst om te leven
    o wenst een kind het wel kent hij daarom het hemelrijk, zelfs wanneer zon of maan verscholen gaan achter mist en nevels, kent hij het nieuwe kind dat groeit in de buik van zijn moeder, het eerstgeboren kind luistert nog niet naar overvliegende ganzen ik schreef toch al dat de ezel over hem moest waken als hij slaapt, de nacht moest zijn liefdesnacht voor zijn ouders, de ezel wordt geboren het kind te bewaken of omdat god het wenste, of omdat de ezel bezield is.

     

     

     

     

    Carla Bogaards (Voorburg, 12 juli 1947)

     

     

     

     

    De Duitse dichter en schrijver Stefan George werd geboren op 12 juli 1868 in Büdesheim. Zie ook mijn blog van 13 juli 2006. en ook mijn blog van 12 juli 2007  en ook mijn blog van 12 juli 2008.

     

     

    Da waren trümmer nicht...

     

    Da waren trümmer nicht noch scherben
    Da war kein abgrund war kein grab
    Da war kein sehnen war kein werben:
    Wo eine stunde alles gab.

    Von tausend blüten war ein quillen
    Im purpurlicht der zauberei.
    Des vogelsangs unbändig schrillen
    Durchbrach des frühlings erster schrei.

    Das war ein stürzen ohne zäume
    Ein rasen das kein arm beengt –
    Ein öffnen neuer duftiger räume
    Ein rausch der alle sinne mengt.

     

     

     

     

    Es lacht in dem steigenden Jahr dir

     

    Es lacht in dem steigenden Jahr dir

    Der Duft aus dem Garten noch leis,

    Flicht in das flatternde Haar dir

    Eppich und Ehrenpreis.

     

    Die wehende Saat ist wie Gold noch,

    Vielleicht nicht so hoch mehr und reich.

    Rosen begrüßen dich hold noch,

    Ward auch ihr Glanz etwas bleich.

     

    Verschweigen wir, was uns verwehrt ist,

    Geloben wir, glücklich zu sein,

    Wenn auch nicht mehr uns beschert6 ist,

    Als noch ein Rundgang zu zwein.

     

     

     

     

    Wir schreiten auf und ab im reichen flitter

     

    Wir schreiten auf und ab im reichen flitter

    Des buchenganges1 beinah bis zum tore

    Und sehen aussen in dem feld vom gitter

    Den mandelbaum zum zweitenmal im flore.

     

    Wir suchen nach den schattenfreien bänken

    Dort wo uns niemals fremde stimmen scheuchten •

    In träumen unsre arme sich verschränken •

    Wir laben uns am langen milden leuchten

     

    Wir fühlen dankbar wie zu leisem brausen

    Von wipfeln strahlenspuren auf uns tropfen

    Und blicken nur und horchen wenn in pausen

    Die reifen früchte an den boden klopfen.

     

     

     

     


    Stefan George (12 juli 1868 – 4 december 1933)

    Monument in Bingen am Rhein

     

     

     

     

     

    De Nederlandse dichter Driek van Wissen werd geboren in Groningen op12 juli 1943. Zie ook mijn blog van 12 juli 2007 en ook mijn blog van 12 juli 2008  en ook mijn blog van 21 mei 2010.

     

     

    Zeeslag 

     

    Terwijl het strand, veroverd door de eb,

    natuurlijk door de vloed herwonnen wordt

    en allengs tot de helft wordt ingekort

    ervaar ik weer wat ik ervaren heb:

     

    een kleine jongen ben ik met een schep,

    hernekkig vechtend voor een wankel fort

    totdat het weldra toch is ingestort -

    de zee geeft op het laatst de volle mep;

     

    een klap, die onafwendbaar komen moet,

    maar toch, bij elke aanval van het water

    verweer ik, driftig scheppend, mij fanater

    en weet ik niet van wijken voor de vloed.

     

    Ook nu, een half bestaan of meer al later,

    geeft mij de wanhoop dikwijls nieuwe moed.

     

     

     

     


    Driek van Wissen (12 juli 1943 – 21 mei 2010)

     

     

     

     

     

    De Duitse schrijver en graficus Peter Edel (eig. Peter Hirschweh) werd geboren op 12 juli 1921 in Berlijn.

     

    Uit: Wenn es ans Leben geht

     

    „Wenn Worte wie Blitze treffen können – diese taten es. Groß und größer wuchsen sie vor mir auf, als stünden sie nicht wie alle übrigen kleingedruckt in gotischen Lettern da, sondern riesenhaft gezackt und abgehoben ... Und schrieb und schrieb an weißer Wand Buchstaben von Feuer, und schrieb und schwand ... Jählings aufzuckendes Bild: Menetekel im Königssaal des Belsazar.

    [...]

    Mich mit Gewalt aufrecht haltend, vor kurzem noch endgültigem Zusammenbruch nahe, stand ich erneut vor einem Peiniger, der aus dem Aktenvermerk in seiner Liste ersehen konnte, was diese "Figur" sich erdreistet hatte, in welche Kategorie sie einzustufen sei; klar, daß so was den fälligen Rest erhalten mußte mittels einer kleinen Ex­tradressur, bloß so zum Exempel. [...]

    "Was bist du?" fragte er bedrohlich sanft. Und es ge­nügte nicht die eingedrillte, stets geforderte, stets gegebene Antwort: Geltungsjude. Es mußte heißen: Ein Verbrecher bin ich.

    "Verbrecher!" stöhnte ich, von einem Bauchtritt niedergeworfen.

    "Jawoll!" kam’s zurück. "Verbrecher, Saujud, Bolschewikenhund! Was bist du?"

    Es genügte nicht. Immer rascher, in gräßlichem Stakkato hörte ich dies unaufhörliche "Was bist du?" über mir, vor mir, neben mir.

    "Nationalität?"

    "Deutsch", röchelte ich nur noch.

    Er trampelte mir die Stiefel in den Leib, riß mich hoch. Brüllte: "Du? Ein Deutscher? Hast wohl schon vergessen, was du bist?! Na, was?"

     

     


     

    Peter Edel (12 juli 1921 – 7 mei 1983)

    Getekend in Sachsenhausen door medegevangene Leo Haas

     

     

     

     

     

    De Poolse schrijver, schilder en graficus Bruno Schulz werd geboren op12 juli 1892 in Drohobycz, in Galicië. Zie ook mijn blog van 12 juli 2007..

     

    Uit:  The Cinnamon Shops  (Vertaald door John Curran Davis)

     

    „IN JULY, my father went to take the waters, and he left me, with Mother and my older brother, at the mercy of the summer days, glowing white and stunning. Stupefied by the light, we leafed through the great book of those holidays, in which every page was ablaze with splendour, and had, deep down, a sickly sweet pulp of golden pears.

    Adela returned on luminous mornings, like Pomona from the fire of the enkindled day, tipping from her basket the colourful beauty of the sun — glistening wild cherries, full of water under their transparent skins; mysterious black cherries with an aroma that surpassed what would be realised in their taste; and apricots, the core of the long afternoons lying in their golden pulp. And alongside that pure poetry of fruit she unloaded slices of meat and a keyboard of calf ribs, swollen with energy and goodness, and algae of vegetables that called to mind slaughtered octopus and jellyfish — the raw material of dinner, its flavours still unformed and sterile, dinner’s vegetative and telluric ingredients with their wild, fresh from the field aroma.

        Through a dark apartment on the first floor of a tenement on the market square, every day of that whole great summer, there passed: the silence of shimmering veins of air; squares of radiance dreaming their fervid dreams on the floor; a barrel organ melody struck from the deepest golden vein of the day; and two or three measures of a refrain played over and over again on a grand piano somewhere, swooning in the sunshine on the white pavements, lost in the fire of the deep day. Her housework done, Adela threw a shadow over the rooms, drawing down the linen blinds. The colours then fell an octave deeper; the parlour filled up with darkness as if plunged into the luminosity of the deep sea — still dimly reflected in mirrors of green — while all the torrid heat of the day went on breathing on the blinds, swaying gently to the reveries of the midday hour.“

     

     

     


    Bruno Schulz (12 juli 1892 - 19 november 1942)

    Zelfportret


    Zie voor nog meer schrijvers van de 12e juli ook mijn vorige blog van vandaag.

    12-07-2010 om 20:07 geschreven door Romenu  


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    Klik hier om een link te hebben waarmee u dit artikel later terug kunt lezen.Ludwig Rubiner, Max Jacob, Henry David Thoreau, Bruno Schulz, Hermann Conradi, Hans Koning, Gerben Willem Abma

    De Duitse dichter, essayist en criticus Ludwig Rubiner werd geboren op 12 juli 1881 in Berlijn.

     

     

    Dieser Nachmittag (Fragment)

     

      An diesem Nachmittag standen alle Kellerfenster offen, das faule Stroh wurde hinter den Polizeitritten auf die Straße geschmissen und zersank.

     

      Die Fabriken stießen spinnwebene Fenster auf, Sauseluft um eiligen Ölgestank.

      Unter den dumpfen Brückenbögen räkelten sich Geschwüre und blaßnacktes Fleisch, Fetzen, Lauslöcher, Wunden mit Maden.

      Hinter den Bänken in grell dürren Parks, aus bestaubten Büschen krochen Beine hervor auf die feinen Promenaden.

     

      In Paris, rauschend in Hell, in dem Hammerschlag New York, in Frisco voll Straßenbahndampf, dem harten, schattenlosen Madrid, London, dem gasflammengelben,

     

      Im Leierkastengeklirr Berlins unter Springbrunnen sonnenstaub geklopfter Teppiche, im Neuen Heil Berlin, vorbei an den fetten Riesenbrotreihen der Straßen

      Brachen bleiche Köpfe empor, Aufbruch unterirdischer Riesenpusteln,

     

      Faserhaare dünn über gequetschten Wurmmäulern; brauenlos runde Augen wie von ertränktem Aas messen die Straßen ab, Fliegen steigen klebrig auf vom Geruch,

     

      Die Erde erhebt das Haupt der Bleichen,

      O unsichrer Marsch der Halbtoten, Nächtigen, ewig Versteckten. Blaßweiße Wurzelmienen, o Letzte, Unterste, Sarglose, ewig Halbeingegraben in kalten saugenden Dreck, tastender Zug in spähender Unsicherheit, die Nacht ist nicht da, sie dürfen sehen. Sie sehen.

     

      Sie sehen.

     

      Der Himmel lief ihnen wie ein dünner Faden blau über die Erde hin. Aber in der Straße sahen sie den langen aufschießend flammenden Finger des Lichts.

      O gab es noch Häuser, schwere Straßen, Schutzleute mit halten Stiefeln? Das himmlische Licht bergan schmolz mild zur rötlichen Kugel halb hinter Dächern auf.

     

     

     



    Ludwig Rubiner (12 juli 1881 – 28 februari 1920)

     

     

     

     

     

    De Franse dichter en schrijver Max Jacob werd op 12 juli 1876 geboren in Quimper. Zie ook mijn blog van 13 juli 2006. en ook mijn blog van 12 juli 2007 en ook mijn blog van 12 juli 2008.

     

     

    GÉNÉROSITÉ ESPAGNOLE

     

    Par un Espagnol de mes amis, le roi d'Espagne m'a fait donner trois gros diamants sur une chemise, une collerette de dentelle sur une veste de toréador, un portefeuille contenant des recommandations sur la conduite de la vie. Voitures ! boulevards, visites chez des amis: la bonne couchera-t-elle avec moi ? M. S. L. a tendu la main à G. A. qui la lui a refusée sans motifs. Je suis raccommodé avec les Y... Or, voici qu'à la Bibliothèque nationale je m'aperçois que je suis surveillé. Quatre employés s'avancent vers moi avec une épée de poupée chaque fois que je cherche à lire certains livres. Enfin un tout jeune groom s'avance: " Venez! " me dit-i1. Il me montre un puits caché derrière les livres; il me montre une roue de planches qui a l'air d'un instrument de supplices : " Vous lisez des livres sur l'Inquisition, vous êtes condamné à mort! " et je vis que sur ma manche on avait brodé une tête de mort: " Combien? dis-je. Combien pouvez-vous donner ? - Quinze francs. C'est trop, dit le groom. - Je vous les donnerai lundi. " La générosité du roi d'Espagne avait attiré l'attention de l'Inquisition.

     

     

     

     

    Max Jacob (12 juli 1876 - 5 maart 1944)

     

     

     

     

     

    De Amerikaanse schrijver en filosoof Henry David Thoreau werd geboren in Concord, Massachusetts op 12 juli 1817. Zie ook mijn blog van 12 juli 2007..

     

    Uit: Walden

     

    This is a delicious evening, when the whole body is one sense, and imbibes delight through every pore. I go and come with a strange liberty in Nature, one with herself. As I walk along the stony shore of the pond in my shirt sleeves, though it is cool as well as cloudy and windy, and I see nothing special to attract me, all the elements are unusually congenial to me. The bull-frogs trump to usher in the night, and the note from the whipporwill is borne on the rippling wind from over the water. Sympathy with the fluttering alder and poplar leaves almost takes away my breath; yet, like the lake, my serenity is rippled, but not ruffled. These small waves raised by the evening wind are as remote from storm as the smooth reflecting surface. Though it is now dark, the wind still blows and roars in the wood. The waves still dash, and some creatures lull the rest with their notes. The repose is never complete.”

     

     

     


    Henry David Thoreau (12 juli 1817 - 6 mei 1862)

     

     

     

     

    De Duitse dichter en schrijver Hermann Conradi werd op 12 juli 1862 in Jeßnitz geboren.

     

     

    Triumph der Sehnsucht

     

    Das sind die Wogen der Sehnsucht,
    Die fluten mir durch das Herz –
    Der Sehnsucht, köstlich berückend,
    Wie Knospenbotschaft im März ...

     

    Das sind die Wogen der Sehnsucht,
    Die in mir branden und blühn –
    Die mich berauschen, wie schwüles
    Düften von weißem Jasmin.

     

    Wie im Traume war ich gewandelt,
    Von engem Genügen erfüllt –
    Vor mir ein kleines, banales
    Farbloses Werkeltagsbild ...

     

    Sie nahm so ganz mich gefangen,
    Die winzige Werkeltagspflicht –
    Zerschmolz mein stolzes Verlangen,
    Verhing mein suchend Gesicht ...

     

    Still war es – freudlos und leidlos
    Rann Stunde um Stunde dahin –
    Und keine war drängende Sehnsucht –
    Und keine Empörerin ...

     

    Nun strömen und rollen wieder
    Die Schauer der Sehnsucht wild –
    Zerbrochen liegt das Bildnis –
    Mein Auge ist unverhüllt ...

     

    Ich fühle unendliche Schmerzen
    Und Wonnen namenlos –
    Ich kreise mit den Gestirnen,
    Bin klein und doch riesengroß ...

     

    Bin Staub und doch die Achse –
    Ein Punkt und doch alles zugleich ...
    Ich verzehre mich in Sehnsucht –
    Und bin an Erfüllung so reich! ...

     

     

     

     


    Hermann Conradi (12 juli 1862 – 8 maart 1890)

    Jeßnitz, Raadhuis (Geen portret beschikbaar)

     

     

     

     

    Zie voor onderstaande schrijvers ook mijn blog van 12 juli 2007.

     

    De Nederlands-Amerikaanse journalist en schrijver Hans Koning (pseudoniem van Hans Köningsberger) werd geboren in Amsterdam op 12 juli 1921.

     

    De Friese schrijver Gerben Willem Abma werd op 12 juli 1942  geboren in Folsgare.

    12-07-2010 om 19:47 geschreven door Romenu  


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    11-07-2010
    Klik hier om een link te hebben waarmee u dit artikel later terug kunt lezen.Pai Hsien-yung, Helmut Krausser, Giuseppe Bonaviri, Herman de Man, Kurt Klinger, Henri Coulonges

    De Taiwanees-Amerikaanse schrijver Pai Hsien-yung werd geboren op 11 juli 1937 in Guilin, Guangxi in China. Zie ook mijn blog van 11 juli 2007.

     

    Uit: Garçons de cristal (Vertaald door André Lévy)

     

    "Au Royaume qui est le nôtre, nous ne connaissons aucune distinction de rangs, d'honneur, d'âge ou de force. Ce qui nous est commun, c'est un corps en proie à l'insoutenable torture de brûlants désirs, un coeur souffrant à la folie de la solitude. Ces coeurs affolés deviennent à minuit comme des bêtes féroces échappées de leur cage qui se lancent à la poursuite de leur proie toutes griffes dehors. A la lueur de la lune rougeoyante nous ressemblons à des somnambules, marchant sur l'ombre des uns et des autres, entamant une course insensée autour du bassin, sans trêve ni repos, tournant et retournant à la poursuite de l'énorme monstre de ce cauchemar jamais achevé d'amour et de désir."

     

     



    Pai Hsien-yung (Guilin, 11 juli 1937)

     

     

     

     

     

    De Duitse dichter en schrijver Helmut Krausser werd geboren op 11 juli 1964 in Esslingen am Neckar. Zie ook mijn blog van 11 juli 2007 en ook mijn blog van 11 juli 2008.

     

     

     

    Sattle deinen Nacken, Tod

     

    Sattle deinen Nacken, Tod,
    der Garten ist gemäht.
    Zieh den Anker aus der Zeit.
    Fliegen wir, wie abendrot
    Ein Rabenflügelschlag verschwindet,
    im Horizont, der Raben frisst.
    Fliegen wir! Es wurde spät.
    Hinaus in die Vergangenheit,
    wo eins zu allem findet,
    und alles mehr wird, als es ist.

     

     

     

     

    Soviel zeit verschwendet           

     

    soviel zeit verschwendet. überall im zimmer

    liegen tote tage herum. verstümmelte,

    zerquetschte, herumgebrachte, umgebrachte

    tage.

    im frühling werd ich die fenster öffnen

    und einen tag nach dem anderen in den

    garten schmeißen, und ich werde in den

    garten gehen, den gestank einatmen und

    zur sonne sagen: laß sie stärker stinken,

    ich will mir sicher sein, daß

    es sie gegeben hat.

     

     

     

     


    Helmut Krausser (Esslingen am Neckar, 11 juli 1964)

     

     

     

     

     

    De Italiaanse dichter en schrijver Giuseppe Bonaviri werd geboren in Mineo op 11 juli 1924.

     

    Uit: Die blaue Gasse (Vertaald door  Annette Kopetzki)

     

    „All diese Girlanden oder Kränze trug er an seinem Wanderstab.
    «He, Pisciacane», riefen wir ihm zu, wenn wir ihn sahen, «warum setzt du sie dir nicht auf den Kopf?»
    Er hatte stark behaarte Achseln und stank wie ein Ziegenbock, aber manchmal verströmte sein Körper auch den Geruch von fließendem Bachwasser.
    Die jungen Mütter jagten ihn davon: «Seit wann saugen alte Männer Milch von unseren Brüsten? Willst du dich vielleicht verjüngen?»
    Er antwortete mit zitternder, unsicherer Stimme: «Tut es für die Madonna der Quelle und für die Seelen eurer Verstorbenen.»
    Außerdem hatten die Frauen Angst vor ihren äußerst eifersüchtigen Männern.
    Selten gelang es ihm, die eine oder andere Bäuerin zu überreden, indem er sie mit zweideutigem Gebaren fragte: «Wenn ich Euer Vater wäre, was tätet Ihr dann? Habt Ihr denn die Fabel von der Tochter vergessen, deren Vater bei Wasser und Brot im Gefängnis saß und die ihm – da sie ein neugeborenes Kind hatte – heimlich durch die Gitterstäbe hindurch ihre Brust darbot?»
    Ein einziges Mal geschah etwas Derartiges in unserem Hof, als Don Ciccio sich doch tatsächlich an Donna Peppinella wandte, die ihren kleinen Achille im Arm hielt, um ihn in den Schlaf zu wiegen.
    Donna Peppinella bat meine Mutter um Rat (der Balkon und die Tür von Donna Riricchia blieben wegen der Trauer um den Sohn immer geschlossen), die gerade den Topf mit dem prallen, duftenden Basilikumstrauch wässerte. «Donna Giuseppina, darf ich dieses barmherzige Werk tun?»
    Meine Mutter antwortete: «Was redet Ihr da? Was fällt Euch ein? Schickt diesen zahnlosen Alten fort!»
    Doch Dardania, deren rote Haare leuchteten, machte Donna Peppinella ein Zeichen, sie solle ja sagen, während Caterina-Caterinella ihr einen mit Flitter und Glöckchen bestickten Schleier gab, damit sie sich die Brüste bedeckte.
    «Den Armen», sagte Caterina-Caterinella mit flinker, junger Stimme, «verweigert Gott niemals etwas.»
    Achilles Mutter machte eine Geste des Abscheus. «Weg, weg!» sagte sie, während sie die Finger der halbgeschlossenen Hände mehrmals abwehrend vorschnellen ließ.
    An diesem Morgen waren die Dächer hell, die Felder lagen im Licht, die Hochebenen strahlten.

     

     

     


    Giuseppe Bonaviri (11 juli 1924 - 21 maart 2009)

     

     

     

     

     

    De Nederlandse schrijver Herman de Man (eig. Salomon Herman (Sal) Hamburger) werd geboren in Woerden op 11 juli 1898.

     

    Uit: De koets

     

    „Wat is de Groote Kerk van Polsbroek klein. Daar verschrikt de volwassen mensch van, als hij na jeugdjaren terug komt in het donker dorp en er de witte kerk betreedt. De gepleisterde pilaren, die eens tot in den hemel schenen te reiken, ze staan daar als afgeknotte gewitte boomen, torsend een houten wit tongewelf, dat de ruimte neerdrukt. Dat gewelf hangt ook zoo laag, de Groote Kerk van Polsbroek is zeer gedrongen.

    Een kerk overziet men met één blik, doch slechts kinderen houden uitsluitend dat totaalbeeld voor oogen. Maar wie eenmaal precies weet te zeggen, hoe hoog de poovere pilasters zijn, hoe breed het schip, hoe diep in ellen.... hij is geen kind meer. Ook hij ziet dan het verval. De hardsteenen plavuizen worden niet alleen onderbroken door blauwgrauwe zerken, behelzende patricische relazen van leven en sterven, ook door roode tichels, die goedkooper waren ter vervanging. En de blanke effenheid der wanden is verstoord door gore vochtplekken. Maar die kan een kind niet zien in dit klein heelal van wit: de kerk.

    Door deze Groote Kerk loopt een vrouw, het is of ze plechtig schrijdt. Maar niet uit grootschhfeid zet ze bij iederen stap den luiwagen voor zich uit, alsof het een kromstaf ware, de schoonmaakster van de kerk is moe. En dit is Mensje de Pater, ze maakt sedert acht en twintig jaren de Groote Kerk schoon, op moeders voorbeeld. Maar binnenkort gaat voor enkele weken die keten verbroken worden, dan zal ze veertien dagen hulp moeten bekomen. Want, o schaamte, zij, een vrouw in haar zeven en veertigste levensjaar, ze verwacht een kind.“

     

     

     


    Herman de Man (11 juli 1898 - 14 november 1946)

     

     

     

     

    De Oostenrijkse dichter, schrijver en criticus Kurt Klinger werd geboren op 11 juli 1928 in Linz.

     

     

    Auf einen Brief

              (Für Christoph Meckel)

    Der Brief duftet noch
    im Kuvert. Ich habe ihn aufbewahrt.
    Die trockenen Gewürze
    der Provence,
    schmale Sonnenkörner,
    die Wärme vieler Felder,
    vieler Wangen. War es
    ein glücklicher Sommer?
    Was kann ich geben?
    Sende ich hundert Tage Schnee,
    werden sie auf der Reise zerfließen.
    Sende ich, in Blättern verschnürt,
    das Braungold
    unserer nußbaumschweren Nächte -
    zu weit ist der Weg.
    Sie erreicht dich nicht mehr
    vor Sonnenaufgang
    unsere Nacht.
    Könnte ich mein Land
    in zwei Händen fassen
    und dir übergeben,
    ich täte es unbesorgt.
    Du bist nicht fremd.

     

     

     

     

     

    Kurt Klinger (11 juli 1928 – 23 april 2003)

     

     

     

     

     

    De Franse schrijver Henri Coulonges werd geboren op 11 juli 1936 in Deauville.

     

    Uit: Six oies cendrées

     

    „Depuis qu'il est arrivé je ne me sens d'ailleurs plus chez moi à la bibliothèque. Peut-être suis-je devenu goutteux et dur d'oreille, mais il en profite et prend trop d'indépendance pour un novice. Trouvez-vous normal qu'il disparaisse de longues heures durant, puis revienne sans me donner de raison valable pour son absence ? Et que je le voie surgir soudain devant moi sur la pointe des pieds sans même l'avoir entendu ouvrir la porte, la mine chafouine, comme un comploteur ou un mari volage ? Il glisserait entre la colle et l'affiche s'il le pouvait. Un passe-muraille qui écouterait aux portes. Un jour j'en aurai une attaque. Avec ça, sans respect, sans manières, sans désir de s'attirer mes bonnes grâces, sans piété apparente, sans...
    - Je vous trouve un peu injuste, dom Mauro, l'interrompit le père prieur d'un ton plus ferme. Pour ce qui est des manières, je vous accorde qu'il a encore des progrès à faire, mais il vient d'un milieu modeste et c'est à nous de l'éduquer en y mettant un peu de patience ! Vous savez bien qu'avec tout ce qui se passe nous avons beaucoup de mal à attirer des jeunes au monastère et à susciter des vocations, surtout pour devenir frère convers ! Le curé de San Sebastiano m'avait chaudement recommandé Corrado.
    - Sans doute a-t-il voulu s'en débarrasser à bon compte...
    - Oh, père, un peu de charité !
    - ... Ou peut-être avait-il sur lui emprise ou autorité, mais ce n'est pas mon cas. Renvoyez-le donc au jardin, dom Gaetano, il paraît qu'on y manque de bras, et la charité n'y perdra rien.
    - Vous n'ignorez pas que les réfugiés s'en occupent, du jardin ! Que mangeraient-ils, sans le jardin... Et nous-mêmes... »
    « Le voilà qui revient, le voilà qui revient ! » clama soudain une voix à la fois grêle et perçante. Dom Gaetano sursauta.“

     

     

     

     

    Henri Coulonges (Deauville, 11 juli 1936)


    Zie voor de vier bovenstaande schrijvers ook mijn blog van 11 juli 2009.

     

    Zie voor nog meer schrijvers van de 11e juli ook mijn vorige blog van vandaag.

    11-07-2010 om 15:48 geschreven door Romenu  


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    Klik hier om een link te hebben waarmee u dit artikel later terug kunt lezen.Luis de Góngora, Léon Bloy, Marjan Berk, Johanna Schouten-Elsenhout, Richard Beer-Hofmann, Jean-François Marmontel

    De Spaanse dichter Luis de Góngora y Argote werd geboren op 11 juli 1561 in Cordoba. Zie ook mijn blog van 11 juli 2007 en ook mijn blog van 11 juli 2008.

     

     

    Romance

     

    The loveliest girl in all our country-side,

    To-day forsaken, yesterday a bride,

    Seeing her love ride forth to join the wars,

    With breaking heart and trembling lip implores:

    "My hope is dead, my tears are blinding me,

    Oh let me walk alone where breaks the sea!

     

    "You told me, Mother, what too well I know,

    How grief is long, and joy is quick to go,

    But you have given him my heart that he

    Might hold it captive with love's bitter key,--

    My hope is dead, my tears are blinding me.

     

    "My eyes are dim, that once were full of grace,

    And ever bright with gazing on his face,

    But now the tears come hot and never cease,

    Since he is gone in whom my heart found peace,

    My hope is dead, my tears are blinding me.

     

    "Then do not seek to stay my grief, nor yet

    To blame a sin my heart must needs forget;

    For though blame were spoken in good part,

    Yet speak it not, lest you should break my heart.

    My hope is dead, my tears are blinding me.

     

    "Sweet Mother mine, who would not weep to see

    The glad years of my youth so quickly flee,

    Although his heart were flint, his breast a stone?

    Yet here I stand, forsaken and alone,

    My hope is dead, my tears are blinding me.

     

    "And still may night avoid my lonely bed,

    Now that my eyes are dull, my soul is dead.

    Since he is gone for whom they vigil keep,

    Too long is night, my tears are blinding me,

    Oh let me walk alone where breaks the sea!"

     

     

     

    Vertaald door John Pierrepont Rice

     

     

     

     

     

    Luis de Góngora (11. juli 1561 - 24 mei 1627)

    Portret door Diego Velázquez

     

     

     

     

    De Franse schrijver Léon Marie Bloy werd geboren op 11 juli 1846 in Périgueux. Zie ook mijn blog van 11 juli 2006. Zie ook mijn blog van 11 juli 2007 en ook mijn blog van 11 juli 2008.

     

    Uit: Journal

     

    Lorsque vous avez décidé – avec plus ou moins de sagesse – que telle chose devra être accomplie par vous, tel jour et telle heure, ce jour et cette heure reçoivent, de la puissance mystérieuse de votre vouloir, un certain caractère d’opportunité qui destitue, aussitôt, les autres jours et les autres heures de ce qui pourrait les rendre favorables au succès de votre dessein. On est donc à peu près sûr d’échouer si on manque d’exactitude, c’est-à-dire si on intervertit le rôle des heures et des jours, – puisqu’il faut alors que Dieu agisse miraculeusement pour que le succès soit obtenu, quand même.

    30 mai 1894.

     

    *

     

    L’épouvantable immensité des abîmes du ciel est une illusion, un reflet extérieur de nos propres abîmes, aperçus "dans un miroir". Il s’agit de retourner notre oeil en dedans et de pratiquer une astronomie sublime dans l’infini de nos coeurs, pour lesquels Dieu a voulu mourir. Aucun homme ne peut voir que ce qui est en lui. Si nous voyons la Voie lactée, c’est qu’elle existe véritablement dans notre âme.

    6 juin 1894.“

     

     

     


    Léon Bloy (11 juli 1846
    - 3 november 1917)

     

     

     

     

     

    De Nederlandse schrijfster en coumniste Marjan Berk werd geboren op 11 juli 1932 in Zeist als Marie-Janne van Baaren. Zie ook mijn blog van 11 juli 2008. en ook mijn blog van 11 juli 2007.en ook mijn blog van 11 juli 2006.

     

    Uit: Het schreien niet verleerd

     

    ‘Ze luisteren niet. De urgentie van wat ik ze wil zeg­gen, ontgaat ze. Met ongeïnteresseerde ogen kijken ze mij aan, ik bereik ze niet. Ze wenden zich af en praten met elkaar! Het is stuitend! Pijnlijk! En ik sta in de kou!’

    Hoog te paard, in wilde galop hield Lena voor de zoveelste keer haar verontwaardigde betoog. ‘Ha! Ze wijzen me af. Het thema van mijn leven! Ik hoor het mijn vader nog zeggen: “Leentje praat wel érg veel!” Vijf jaar was ik. Vijf jaar! Een enthousiast kind. De enige mens die ooit werkelijk naar mij heeft ge­luisterd was mijn grootvader!’

    ‘Eh…’ De psychiater probeerde een wig te drijven in de opgewonden monoloog. Tevergeefs. Lena ge­doogde geen onderbreking.

    ‘Afwijzing. Een afgewezen kind. Dat is mijn deel. Een open wond. Komt nooit meer goed!’

    ‘Maar…’

    Hij kwam niet aan het woord en verbaasde zich hoe het mógelijk was voor iemand op deze leeftijd die niet alleen leed aan een haast exotische spreekdrang, maar er ook nog een opa-syndroom op na hield. Een grootvader die al meer dan zestig jaar dood was.

    ‘Mevrouw Steketee…’

    Het mocht niet baten.

    ‘“Kan je het misschien eens even niet over jezelf hebben!” Dat zei mijn oudste dochter laatst. Maar er is er hier maar één. Ziet u nog iemand anders? Ik kijk om mij heen. Wat zie ik? Mezelf! Waar moet ik het in godsnaam anders over hebben? Ik leef in een voort­durend misverstand! Ik…’

    Plotseling onderschepte Lena de blik van de psy­chiater, die tersluiks naar de klok boven haar hoofd keek. De woordenvloed stopte abrupt. Haar mond viel open. In haar hoofd echoden haar laatste woor­den na.

    ‘Gaat u verder.’

    Maar Lena ging niet verder. Ze staarde naar de zielendokter bij wie ze nu ruim een jaar lang weke­lijks haar hart, haar moordkuil, kwam uitstorten. Die haar geduldige klankbord was. Die ze vertrouw­de. En die ze nu had betrapt op verveling. Ze verveel­de hem.

    Hij had genoeg van haar. Hij ook.“

    Hier viel niets meer te zeggen. Alles was gezegd.

    Het was een moment van groot inzicht.

     

     

     

     


    Marjan Berk (Zeist, 11 juli 1932)

     

     

     

     

     

    De Oostenrijkse dichter en schrijver Richard Beer-Hofmann werd geboren op 11 juli 1866 in Wenen.

     

    Uit: Der männliche Blick der Medusa

          (Elke Surmann über Tod und Liebe bei Richard Beer-Hofmann und Arthur Schnitzler)

     

    „Nach etwas überfrachtet wirkenden Ausführungen zu ihren theoretischen Positionen weist die Autorin nach, dass die differenten kulturellen Konzepte von Männlichkeit und Weiblichkeit in den drei von ihr untersuchten Erzählungen (Richard Beer-Hofmanns "Der Tod Georgs" sowie "Sterben" und "Der letzte Brief eines Literaten" von Arthur Schnitzler) auch in den zentralen, geschlechtsspezifisch ausgeführten "Sterbeinszenierungen" dargestellt werden. Die drei Texte sieht sie dadurch verknüpft, "daß jeweils eine Todesnachricht die Figuren mit der Tatsache der Negation des Ich" konfrontiert.

    Surmanns Untersuchung des Zusammenspiels von Liebe und Tod fällt überzeugend aus: In "Der Tod Georgs" stellt Beer-Hofmann den Fetischcharakter dar, den der "zum ästhetischen Bild mortifizierte sterbliche Körper" der namenlosen von Paul erträumten Frau für den Protagonisten hat. Zwar kritisiert Beer-Hofmann die "Mortifizierung des Weiblichen als passives Idealbild", jedoch wird diese Kritik über einen sterbenden weiblichen Körper vorgetragen, der "zukunftslos ausgelöscht" wird. Ein "selbstbestimmtes Eigenleben" oder auch nur eine "Wahlmöglichkeit" für die Frau wird vom Autor hingegen nicht in Betracht gezogen. Das von Beer-Hofmann "entworfene Bild" sei daher zwar kritisch, aber pessimistisch. Ähnlich fällt das Urteil über die beiden untersuchten Erzählungen Schnitzlers aus, von denen "Der letzte Brief eines Literaten" - anders als Beer-Hofmanns bekanntester und vielleicht auch meistinterpretierter Text - zwar "in der Forschung" bisher nicht "völlig unbeachtet geblieben" ist, tatsächlich aber nur sehr geringe Beachtung gefunden hat. Zu den wenigen, die sich bislang mit der Erzählung befasst haben, gehören etwa G. J. Weinberger, der ihr 1996 in den "Michigan Germanistic Studies" einen Aufsatz widmete, und Maya D. Reid, die sie bereits 1972 in der Zeitschrift "German Quaterly" zusammen mit Schnitzlers "Andreas Thameyers letzter Brief" beleuchtete.„

     

     

     

     

     

    Richard Beer-Hofmann (11 juli 1866 – 26 september 1945)

     

     

     

     

     

    Zie voor de vier bovenstaande schrijvers ook mijn blog van 11 juli 2009.

     

    De Surinaamse dichteres Johanna Schouten-Elsenhout werd geboren in Paramaribo op 11 juli 1910. Zie ook mijn blog van 11 juli 2007.

     

    De Franse schrijver Jean-François Marmontel werd geboren op 11 juli 1723 in Bort-les-Orgues.

    11-07-2010 om 15:48 geschreven door Romenu  


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    Klik hier om een link te hebben waarmee u dit artikel later terug kunt lezen.Ronald M. Schernikau

    De Duitse schrijver Ronald M. Schernikau werd geboren op 11 juli 1960 in Magdeburg.  Na de verhuizing van zijn moeder van Oost-Duitsland naar West-Duitsland in 1966 Schernikau groeitde hij op in Lehrte in de buurt van Hannover. In 1976 werd hij lid van de Duitse Communistische Partij (DKP). Nog vóór zijn afstuderen in 1980 verscheen zijn debuutroman Kleinstadtnovelle. Het was een boek over de coming out in een klein stadje en een eerste opmerkelijk succes, want de eerste editie was uitverkocht binnen enkele dagen. In hetzelfde jaar verhuisde Schernikau naar West-Berlijn, waar hij lid werd van de Socialistische Eenheidspartij van West-Berlijn (SEW) en studeerde aan de Freie Universität germanistiek, filosofie en psychologie. Hij trad op als Tuntendiva en werkte samen met het ensemble »ladies neid«. Van 1986 tot 1989 studeerde Schernikau aan het Instituut voor Literatuur "Johannes R. Becher" in Leipzig, waar hij  met veel moeite was toegelaten . In 1988 volgde hij de postdoctorale opleiding. In mei 1988 diende hij zijn proefschrift, die hij later gepubliceerd onder de titel “die tage in l.” In 1989 verwierf Schernikau het burgerschap van de DDR. Op het congres van het Schriftstellerverband van de DDR van 1 tot en met 3 Maart 1990 hield hij een goed ontvangen toespraak waarin hij de gebeurtenissen in Oost-Duitsland na de openstelling van de grenzen als een contra-revolutie beschreef. 1991 voltooide hij zijn uitgebreide montageroman “Legende”. Ronald M. Schernikau is overleden op 20 Oktober 1991 van complicaties van AIDS.

     

    Uit: Legende

     

    eine geschichte | wenn ihr das gerne hören wollt, kann ich euch auch eine persönliche geschichte erzählen. eines tages entdeckte thomas an meinem hals einen knoten, der dort nicht hin gehörte, den man auch beim sprechen kaum sah und den man aber dann doch deutlich erfühlen konnte. dann bin ich zu meiner innenärztin gegangen und die innenärztin hat mich überwiesen an ein krankenhaus und in dem krankenhaus haben sie alle an mir rumgetastet und mich von einem arzt zum andern geschickt, es war kein lymphknoten es war kein nichts, es war gar nichts, es war ein knoten der da nicht hin gehörte. so wurde ich in dieses krankenhaus eingewiesen und mir wurde dieser knoten entfernt. und da gab es eine spanne von zehn tagen, nämlich von der operation bis zum histologischen befund, und unmittelbar nach der operation ist mir klargeworden, wo ich mich befinde, was passiert: es wurde nachgekuckt, ob ich krebs habe. was mache ich in diesen zehn tagen? natürlich will ich keinen krebs haben. und natürlich kann ich mir vorstellen, daß jemand in so einer situation schreit, weint, unterm bett liegt, aus dem fenster springt, sich die haare rauft oder traurige gedichte liest. und ich habe mir gesagt: ich kann diese zehn tage nichts tun. alles was ich tun werde, wird nichts an diesem befund ändern. und so hatte ich keine angst. | 8 |

    beschwerde | mein bauch tut weh. eigentlich ist es mehr oben, beim atmen auch, die lunge vielleicht. schon einatmen fällt mir schwer, bestimmt die luftröhre, vom schlucken zu schweigen die speiseröhre, alles in mir ist rot und entzündet, was mache ich bloß. ich fürchte, eines tages werde ich tot sein.
    | 9 | der gedanke an den eigenen tod macht auch sofort gehässig. der da so ruhig über die straße geht, warum lebt der noch und ich bald nicht mehr?
    | 10 | dagegen hilft nur hingehn. hingehn und sagen: ich wünsche ihnen einen guten tag, bald werde ich sterben, und sie? bestimmt machen sie viele intressante dinge, die sie mir in der eile gar nicht alle erzählen können. das beruhigt mich. ich danke ihnen. auf wiedersehen.

     

     

     
     

    Ronald M. Schernikau (11 juli 1960 - 20 oktober 1991)





    11-07-2010 om 00:00 geschreven door Romenu  


    Tags:Ronald M. Schernikau, Romenu
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    10-07-2010
    Klik hier om een link te hebben waarmee u dit artikel later terug kunt lezen.Marcel Proust, Salvador Espriu, Hermann Burger, Gerhard L. Durlacher, Alice Munro

    De Franse schrijver Marcel Proust werd geboren in Auteuil op 10 juli 1871 Zie ook mijn blog van 10 juli 2009 en ook mijn blog van 10 juli 2008 en ook mijn blog van 10 juli 2007 en ook mijn blog van 10 juli 2006.

     

    Uit: Contre Sainte-Beuve (Vertaald door Marjolein van Tooren)

     

    Mijn kamer was donker; in de duisternis, op de plek waar de slaper, nog maar half ontwaakt uit diepe rust, de commode vermoedde, had het daglicht nog niet die heldere streep getrokken waaronder het raam achter in de kamer tevoorschijn komt. Dan begrijpt hij dat wat hij tot dusver had aangezien voor het daglicht onder de gordijnen de weerspiegeling was, op het koperbeslag van een fauteuil, van een gloeiend kooltje, achtergebleven in het gedoofde haardvuur; en de muur waar zijn hand in het donker de rechte lijn van dacht te volgen, maakt een bocht, doet daarmee het bed een kwartslag draaien om plaats te maken voor de schoorsteen en de deur, en sluit zo tevens de mogelijkheid uit van een gang die naar de eetkamer leidt, daar waar zich slechts een binnenplaats uitstrekt. De vergissing van de zieke is droeviger. Wakker geschrokken door een plotselinge aanval van pijn, in een hotel waar hij is gaan overnachten, ziet hij een streepje licht onder de kier van de deur, begrijpt dat dit daglicht is, dat ze weldra op zullen staan, zullen komen, dat hij hulp zal kunnen vragen. Hij hoort nog geen geluid, maar het zal niet lang meer duren voordat ze opstaan. Hij telt de minuten af […]

     

    Het was het tijdstip] waarop de arme zieke die enkele dagen in een hotel in het buitenland is gaan doorbrengen lijdt en het alleenzijn diep betreurt. Wakker geschrokken door een plotselinge aanval, zag hij onder de deur een streepje licht. Hij hoort nog geen enkel geluid maar ongetwijfeld, het wordt immers licht, zal het niet lang meer duren voordat ze opstaan; hij zal kunnen roepen, om hulp vragen, en in angstige spanning telt hij de minuten af. Opeens dooft het lichtschijnsel en is alles opnieuw in duisternis gehuld. Zijn slaap had slechts enkele ogenblikken geduurd. Hij was voor middernacht wakker geworden. Op de trap heeft de nachtportier zojuist het gaslicht gedoofd, waarvan hij het schijnsel onder zijn deur door zag, en heel de eenzame nacht ligt nu voor hem, hij zal eindeloze uren moeten lijden voordat het licht wordt.

     

     

     

    Proust
    Marcel Proust (10 juli 1871 – 18 november 1922)

     

     

     

     

     

    De Spaanse (Catalaanse) schrijver en dichter Salvador Espriu i Castelló werd geboren op 10 juli 1913 in Santa Coloma de Farners. Zie ook mijn blog van 10 juli 2007 en ook mijn blog van 10 juli 2008 en ook mijn blog van 10 juli 2009. 

     

     

     

    REDEMPTOR MUNDI

     

    Er rettete magisches Prestige
    nach dem System von zwei mal zwei ist vier,
    und köpfte jene, die nur ein wenig
    gegen Gesetzestafeln sich vergingen.

    Wie zuverlässig sein viereckiger
    Schädel! Wie weint
    dies große Herz, wenn
    Tasten auf dem Klavier erklingen,
    wenn honigsüß in Büschen
    Nachtigallen schlagen!

    Indem er die abstrakte
    Liebe zu allen Menschen zum Ausdruck bringt,
    kürzt er unnütze Maßstäbe
    von Kameraden aus dem Internat.

    Galgen werden aufgerichtet,
    die unterwürfige Münder loben.
    Man füllt mit abgestandenem Blut
    Karaffen, Fässer, Töpfe.
    Das Ziel all dieser Mühen,
    am Ende der Jahrhundertwende,
    nach zwanzig oder hundert, wird
    wer weiß, in irgendeinem Gesetzbuch
    bei Negern, ein Bettler,
    den das Leben mit Füßen trat, erreichen.

     

     

     

    DIE TRAURIGKEIT, UNENDLICH

     

    Die Traurigkeit, unendlich, eisig,
    die schon von jeher über unseren Häuptern schwebt,
    läßt uns das Ende dieser Welt jetzt nahe fühlen.
    Jedoch, wer weiß, ob keiner aus dem Meer des
                                                           Schiffbruchs
    das helle Ufer eines Tags erreicht,
    den sicheren Schritt aufs neue
    in offene, gerade Wege lenken wird.
    Dann könnte man vielleicht das Lied verstehen,
    das sich erhob, und das mit vielem Schmerz
    dem Herzen jener Nacht entsprang.

     

     

     

     

    Vertaald door Fritz Vogelsang

     

     

     

     

    espriu
    Salvador Espriu (10 juli 1913 – 22 februari 1985)

    Een nog jonge Salvador Espriu

     

     

     

     

    De Zwitserse schrijver Hermann Burger werd op 10 juli 1942 in Burg (Kanton Aargau) geboren. Zie ook mijn blog van 10 juli 2008 en ook mijn blog van 10 juli 2009. 

     

    Uit: Schilten

     

    „Die Schwierigkeit einer exakten Schilderung der Schiltener Lehr- und Lernverhältnisse hängt damit zusammen, daß die Beschreibung des Schulhauses, in dessen Dachstock meine Wohnung eingebaut ist, nahtlos in die Darstellung meines Unterrichts übergehen sollte, Herr Inspektor. So wie ich hier hause, doziere ich auch. Die klare Trennung von Schulsphäre und Privatsphäre existiert nur in den dumpfen Köpfen der Eltern meiner Schüler. Ich will und kann nicht zwei Leben nebeneinander leben. Absonderlichkeiten des Schulhauses sind Absonderlichkeiten des Unterrichts. Der Schulmeister

    von Schilten ist ein Scholarch.

    Ich bedaure, daß Sie meiner wiederholten Einladung, unsere hinterstichige Landturnhalle zu inspizieren – und zwar im Morgengrauen oder an einem trüben Sonntagnachmittag, wie ich ausdrücklich verlangte –, nie Folge geleistet haben, Herr Inspektor. Ansonsten hätten wir nun wenigstens eine gemeinsame Turnhallenbasis. Überhaupt sind Ihre überfallartigen Blitzbesuche, Ihre Unterrichts-Stichproben in den letzten Jahren gänzlich ausgeblieben. Dies war ja Ihr berüchtigtes

    Vorgehen: an einem x-beliebigenVormittag des Jahres in einem x-beliebigen Schulhaus Ihrer fetten Inspektions-Pfarre unangemeldet in eine x-beliebige Lektion zu platzen und einen Unterrichts-

    Pfropfen auszustechen. Gott weiß, womit ich Ihre Vernachlässigung – oder aber Ihr grenzenloses Vertrauen – verdient habe! Item, Sie haben Schilten ausgeklammert, links liegen gelassen, und so bin ich auf den schriftlichen Dialog mit Ihnen angewiesen.“

     

     

     

     

    burger
    Hermann Burger (10 juli 1942 – 28 februari 1989)

     

     

     

     

     

    De Nederlandse schrijver Gerhard L. Durlacher werd geboren in Baden-Baden op 10 juli 1928. Zie ook mijn blog van 10 juli 2006

     

    Uit: Tetralogie des Erinnerns

     

    "Betretene Stille, als ich ihre Frage beantworte, was aus uns geworden sei. Lagernamen fallen wie Steine in eine Schlucht. Befangen sieht ein Nachbar mich mit unruhigen Augen an, seine Finger zupfen an einem Knopf: ‚Wir haben nichts gewußt, die haben uns den ganzen Krieg lang für dumm verkauft. '"Der kleine Junge von damals und der reflektierende Erwachsene wissen es genauer: "Dies ist kein Land von Blinden, Stummen, Tauben. Jeder, der hören wollte, konnte hören. Jeder, der sehen wollte, konnte sehen ... Die Maßnahmen zu unserer Isolierung, mit denen sie Tag für Tag ein Stück von unserer Freiheit abschnitten, standen in fetten Lettern in allen Zeitungen. Unzählige Deutsche ließen sich zur Barbarei verleiten. Unzählige Deutsche, gleichgültig oder vor Angst gelähmt, sahen uns direkt vor ihren Augen ertrinken. Nur einzelne Mutige ... retteten eine Ertrinkenden aus den Fluten."

    […]

     

    "Fast keiner von uns, der das Ende des Krieges überlebte, konnte das Wunder der Befreiung begreifen. Bei der Rückkehr in unsere Heimatländer wurden wir selten mit offenen Armen empfangen. Die Menschen dort wollten nicht nochmals mit Elend, weder mit dem eigenen noch mit dem fremden, konfrontiert werden. Wir selbst trugen das Unsere zum Schweigen bei, weil wir uns nicht zu äußern vermochten. So rasch, wie es unsere angegriffene Gesundheit zuliess, vergruben wir uns in Arbeit. Das Überleben war für uns ein Rätsel, das wir mit Schuldgefühlen zu lösen versuchten: Warum nicht sie, warum wir? Waren wir härter, hatten wir mehr Glück gehabt, waren wir besser oder schlechter? Eine Antwort darauf weiß weder ich noch sonst irgend jemand."

     

     

     

    Durlacher

    Gerhard L. Durlacher (10 juli 1928 - 2 juli 1996)

     

     

     

     

    De Canadese schrijfster Alice Munro werd geboren op 10 juli 1931 in Wingham, Ontario.

     

    Uit: Differently

     

    Georgia got a part-time job in a bookstore, working several evenings a week. Ben went away on his yearly cruise. The summer turned out to be unusually hot and sunny for the West Coast. Georgia combed her hair out and stopped using most of her makeup and bought a couple of short halter dresses. Sitting on her stool at the front of the store, showing her bare brown shoulders and sturdy brown legs, she looked like a college girl – clever but full of energy and bold opinions. The people who came into the store liked the look of a girl – a woman – like Georgia. They liked to talk to her. Most of them came in alone. They were not exactly lonely people, but they were lonely for somebody to talk to about books. Georgia plugged in the kettle behind the desk and made mugs of raspberry tea. Some favored customers brought in their own mugs. Maya came to visit and lurked about in the background, amused and envious.

    “You know what you've got?” she said to Georgia. “You've got a salon! Oh, I'd like to have a job like that! I'd even like an ordinary job in an ordinary store, where you fold things up and find things for people and make change and say thank you very much, and colder out today, will it rain?”

    “You could get a job like that,” said Georgia.

    “No, I couldn't. I don't have the discipline. I was too badly brought up. I can't even keep house without Mrs. Hanna and Mrs. Cheng and Sadie.”

     

     

     

     

    AliceMunro
    Alice Munro (Wingham, 10 juli 1931)

     

     

     

    Zie voor de twee bovenstaande schrijvers ook mijn blog van 10 juli 2007 en ook mijn blog van 10 juli 2008 en ook mijn blog van 10 juli 2009. 

    Zie voor nog meer schrijvers van de 10e juli ook mijn vorige blog van vandaag.

    10-07-2010 om 20:17 geschreven door Romenu  


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    Klik hier om een link te hebben waarmee u dit artikel later terug kunt lezen.Jürgen Becker, Nicolás Guillén, Kurt Bartsch

    De Duitse dichter en schrijver Jürgen Becker werd op 10 juli 1932 in Keulen geboren. Zie ook mijn blog van 10 juli 2007  en ook mijn blog van 10 juli 2008 en ook mijn blog van 10 juli 2009. 

     

    Uit: Schnee in den Ardennen

     

    „Winterkämpfe. Es ist das Foto von Robert Capa, das ich, ohne danach gesucht zu haben, beim Blättern plötzlich wiederfinde. Winter 1944. Zwischen dem Fichtengehölz auf dem Hügelkamm und denWeidezäunen in der Talsenke bewegen sich über das abschüssige Feld Dutzende kleiner, dunkler

    Gestalten. Sie halten in den Armen herabgesenkte Waffen und werfen, die tiefstehende Sonne im Rücken, Schatten, die um ein Dreifaches länger als die uniformierten Körper sind. Der Trupp geht locker in offenen Reihen vor; die großen Abstände, die sie untereinander halten, lassen die Mannschaften der 101. US-Luftlandedivision wie Einzelgänger, wie Verstreute erscheinen. Sie sehen nicht aus wie von der 15. Panzergrenadierdivision Umzingelte. Ob sie alle überleben oder nicht, mitbeteiligt ist der Trupp daran, daß die letzte deutscheWinteroffensive imWesten scheitert.

    Zurückgekommen ist der Schnee, jetzt in den letzten Tagen des Januar. Der Frost hält ihn auf den Dächern und für eine Weile sogar auf den Straßen fest. Die frühlingshafte Luft im Dezember hatte die Schneeglöckchen, ganze Gruppen auf der Wiese, vorlaut gemacht; sie meinten, ihre kurze Zeit als

    Avantgarde finge schon zu Weihnachten an. Die Kälte läßt die Halme dünn und spitz zusammenfrieren, und mit der Ausbreitung des Schnees wird klar,wer hier noch dominiert.

    Mehrmals am Tagwiederholen sich die Turbulenzen im Futterhäuschen unterm Kirschbaum. Ein Pulk Stare drängelt sich lärmend auf die Futterrampe und erdrückt fast das angstvoll fiepende Rotkehlchen. Unfreundlich hüpfen Elstern und Krähen aufeinander los und verjagen sich gegenseitig hoch in die Kirsche, hinüber ins Geäst des Birnbaums.

    Die schwarzweißen und die schwarzen Vögel haben unterschiedliche Strategien. Krächzend und verstummen sie und scheinen einander nicht mehr zu beachten.“

     

     

     

    Becker

    Jürgen Becker (Keulen, 10 juli 1932)

     

     

     

     

     

    De Cubaanse dichter Nicolás Guillén werd geboren in Camagüey op 10 juli 1902. Zie ook mijn blog van 10 juli 2007 en ook mijn blog van 10 juli 2008  en ook mijn blog van 10 juli 2009. 

     

     

     

    Can You ?

     

    Can you sell me the air as it slips through your fingers

    As it slaps at your face and untidies your hair?

    Perhaps you could sell me fivepennyworth of wind

    or more, perhaps sell me a storm?

    Perhaps the elegant air

    you would sell me, that air

    (not all of it) which trips around

    your garden, from corolla to corolla

    in your garden for the birds

    tenpenceworth of elegant air. 

     

    The air spins and goes by

    in a butterfly

    Belongs to no-one, no-one.

     

    Can you sell me the sky

    the sky sometimes blue

    or grey sometimes

    a strip of your sky

    the bit you think you bought with the trees

    of your garden, as one buys the roof with the house?

    Can you sell me a dollar

    of sky, two miles

    of sky, a slice, whatever you can

    of your sky? 

     

    The sky is in the clouds

    The clouds go by

    Belong to no-one, no-one.

     

    Can you sell me rain, the water

    given to you by your tears, and moistening your tongue?

    Can you sell me a dollar of water

    from a spring, a gravid cloud

    crinkly and soft as sheep

    or perhaps rainwater up in the mountains

    or the water from puddles

    left for the dogs

    or a stretch of sea, maybe a lake,

    a hundred dollars of lake  

     

    Water falls, rolls on.

    Water rolls on, goes by.

    Belongs to no-one, no-one.

     

    Can you sell me the earth, the deep

    night of the roots, teeth

    of dinosaurs and the lime

    dispersed from distant skeletons?

    Can you sell me forests lying buried, birds that are dead

    fishes of stone, the sulphur

    of volcanoes, a thousand million years

    twisting their way up? Can you

    sell me the earth, can you

    sell me the earth, can you? 

     

    Your earth is mine

    Trodden by everyone's feet

    Belongs to no-one, no-one.

     

     

     

     

    NicolásGuillén
    Nicolás Guillén (10 juli 1902 - 16 juli 1989)

     

     

     

     

     

    De Duitse dichter en schrijver Kurt Bartsch werd geboren in Berlijn op 10 juli 1937. Kurt Bartsch overleed op 17 januari van dit jaar. Hij is 72 jaar geworden. Zie ook mijn blog van 10 juli 2007 en ook mijn blog van 10 juli 2008 en ook mijn blog van 10 juli 2009. 

     

     

     

    Adolf Hitler ganz allein

     

    Adolf Hitler, ganz allein

    Baute er die Autobahn.

    Keiner trug ihm einen Stein,

    Keiner rührte Mörtel an.

     

    Keiner half ihm, als den Krieg

    Er vom Zaum gebrochen.

    Dennoch dauerte der Krieg

    Fast dreihundert Wochen.

     

    Adolf Hitler ganz allein

    Hackte Holz, trug Kohlen,

    Heizte dann die Öfen ein

    In Auschwitz, fern in Polen.

     

    Keiner hat es kommen sehn,

    Jeder hielt sich ferne.

    Alle ließen es gcschehn,

    Aber, ach, nicht gerne.

     

    Adolf Hitler ganz allein

    Mußte sich erschießen.

    Außer ihm hatte kein Schwein

    Einen Grund, zu büßen.

     

     

     

    Bartsch

    Kurt Bartsch (10 juli 1937 – 17 januari 2010)

    10-07-2010 om 20:14 geschreven door Romenu  


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    Klik hier om een link te hebben waarmee u dit artikel later terug kunt lezen.Paul Wühr, Aphra Behn-Johnson, Frederick Marryat, Günther Weisenborn

    De Duitse dichter en schrijver Paul Wühr werd geboren op 10 juli 1927 in München. Zie ook mijn blog van 10 juli 2007 en ook mijn blog van 10 juli 2009. 

     

     

    Sirenen

     

    Von jeher fand sich bei der Menschheit das nicht
    sehr edle Bestreben, die Sirenen und ihre
    Glaubwürdigkeit zu schmälern, indem man sie
    rundweg der Verlogenheit bezichtigte: verlogen
    in ihrem Gesang, trügerisch in ihrem Seufzer, nur
    angeblich vorhanden, wenn man sie anrührte, so sollten
    sie beschaffen sein, im ganzen ohne wirkliches Dasein,
    und auf so kindische Art nicht existent.

     

    Maurice Blanchot, Der Gesang der Sirenen

     

     

    Sein

     

    listiger Blick nach den
    Zeugnissen antiker Autoren
    zwischen

     

    immer wieder gebildeten
    Knien von ganz jungen
    Mädchen

     

    die allerdings wenn sie
    zu singen beginnen
    rechnen

     

    müssen damit daß aus
    ihren seidenen Strümpfen
    ihnen

     

    Federn hinauf bis zum
    Geschlecht wachsen nach
    einer

     

    Dornenmusik
    Ein

     

    Gott liebt jenseits der
    Lust die Göttinnen auch
    wenn es wahr ist was
    diese erfinden die Scham
    blüht

     

    wo Lust welken muß
    die nur lebt wo gestorben
    wird schämen wir uns
    für den Tod
    noch

     

    viel mehr
    Man

     

    darf auch die
    Brüste die ihre
    Lust

     

    gießen über aller
    Freude nicht
    vergessen

     

    wie sie gestoßen
    werden müssen
    sollen

     

    diese Glocken
    einen Gott ins
    Schlafzimmer

     

    weißt die Sirenen
    als göttliche machen
    aus der

     

    Musik die Begierde
    hören die Männer sie
    lassen

     

    von sich hören um
    zu enttäuschen sie
    lassen

     

    die Männer den Tod
    finden den sie selber
    nicht

     

    sterben
    Wessen

     

    Ahnen weit weg von
    Göttern ihn stießen
    ins Leben der

     

    muß Blumen anhören
    die in den Flügeln
    singen mit

     

    Blut muß schreiben
    in die Luft den
    Sirenen nach

     

    muß er sich an seinen
    Ohren himmellang
    ziehen
    Was

     

    du sehen wirst schaust
    du ihrem Gesang nach
    denkst

     

    ohne weiteres kann sie
    sich sehen lassen vor
    dir

     

    du wirst auch wenn sie
    vor Lust zwischen ihren
    Beinen

     

    die Haare verliert nur
    Haut nicht Himmel dort
    sehen keinen

     

    Tabor nur Fett ohne
    Jordan nur Wüste was
    sonst
    Singen

     

    sie alle drei ihm die
    Kleider vom Leib nackt
    kommt er in ihrem
    Gesang an um

     

    sich zu Tode zu schämen
    so wie er dazwischen
    steht mit allem an
    ihm das

     

    sterben muß ist sein
    Los im unsterblichen
    Singsang immer das
    Schlimmste
    Als

     

    ich dich an deinen
    gefiederten Kniekehlen
    hoch

     

    hebe sagt er singt
    dein zweites Loch
    Tod

     

    als das erste zu
    weinen anfängt
    und

     

    das dritte den Hörer
    begräbt

     

     

     

     

    Wühr
    Paul Wühr (München, 10 juli 1927)

     

     

     

     

     

    De Britse schrijfster Aphra Behn-Johnson werd geboren in Kent op 10 juli 1640.

     

     

    To the Fair Clarinda

     

    Who made love to me, Imagin'd more than woman.

     

    Fair lovely Maid, or if that Title be
    Too weak, too Feminine for Nobler thee,
    Permit a Name that more Approaches Truth:
    And let me call thee, Lovely Charming Youth.
    This last will justifie my soft complaint,
    While that may serve to lessen my constraint;
    And without Blushes I the Youth persue,
    When so much beauteous Woman is in view.
    Against thy Charms we struggle but in vain
    With thy deluding Form thou giv'st us pain,
    While the bright Nymph betrays us to the Swain.
    In pity to our Sex sure thou wer't sent,
    That we might Love, and yet be Innocent:
    For sure no Crime with thee we can commit;
    Or if we shou'd - thy Form excuses it.
    For who, that gathers fairest Flowers believes
    A Snake lies hid beneath the Fragrant Leaves.

     

    Though beauteous Wonder of a different kind,
    Soft Cloris with the dear Alexis join'd;
    When e'er the Manly part of thee, wou'd plead
    Though tempts us with the Image of the Maid,
    While we the noblest Passions do extend
    The Love to Hermes, Aphrodite the Friend.

     

     

     

     

    Behn

    Aphra Behn-Johnson (10 juli 1640 - 16 april 1689)
    Portret door Peter Lely

     

     

     

     

    De Engelse schrijver en marineofficier Frederick Marryat werd geboren op 10 juli 1792 in Londen.

     

    Uit: Peter Simple

     

    „But my father, who was a clergyman of the Church of England, and the youngest brother of a noble family, had a lucrative living, and a "soul above buttons," if his son had not. It has been from time immemorial the heathenish custom to sacrifice the greatest fool of the family to the prosperity and naval superiority of the country, and, at the age of fourteen, I was selected as the victim. If the custom be judicious, I had no reason to complain. There was not one dissentient voice, when it was proposed before all the varieties of my aunts and cousins, invited to partake of our new-year's festival. I was selected by general acclamation. Flattered by such an unanimous acknowledgment of my qualification, and a stroke of my father's.hand down my head which accompanied it, I felt as proud, and, alas! as unconscious as the calf with gilded horns, who plays and mumbles with the flowers of the garland which designates his fate to every one but himself. I even felt, or thought I felt, a slight degree of military ardour, and a sort of vision of future grandeur passed before me, in the distant vista of which I perceived a coach with four horses and a service of plate. It was, however, driven away before I could decipher it, by positive bodily pain, occasioned by my elder brother Tom, who, having been directed by my father to snuff the candles, took the opportunity of my abstraction to insert a piece of the still ignited cotton into my left ear. But as my story is not a very short one, I must not dwell too long on its commencement. I shall therefore inform the reader, that my father, who lived in the north of England, did not think it right to fit me out at the country town, near to which we resided; but about a fortnight after the decision which I have referred to, he forwarded me to London, on the outside of the coach, with my best suit of bottle-green and six shirts.“

     

     

     

    Marryat

    Frederick Marryat (10 juli 1792 – 2 augustus 1848)

    Portret door John Simpson, 1835

     

     

     

     

    De Duitse schrijver en dramaturg Günther Weisenborn werd geboren op 10 juli 1902 in Velbert.

     

     

    Ahnung

    Wer am Tisch sitzt und ißt,
    hört schon vor der Tür
    die Schritte derer,
    die ihn hinaustragen werden.

    Der die Lampe andreht, weiß,
    seine Hand wird kalt
    wie die Klinke sein,
    eh der Nächste die Lampe ausdreht

    Wer sich früh anzieht,
    ahnt, daß er Ostern
    mit diesem Anzug
    unter der Wiese liegt.

    Wer den Wein trinkt, weiß,
    dieser Rausch wird
    sein Hirn nicht mehr erreichen,
    sondern auslaufen wie ein Ei.

    Leicht ist der Schrei
    der eiligen Schwalben.
    Sie sind rasch , aber rascher
    als sie ist das Ende.

     

     

     

    Weisenborn
    Günther Weisenborn (10 juli 1902 – 26 maart 1969)



    Zie voor de drie bovenstaande schrijvers ook
    mijn blog van 10 juli 2007 en ook mijn blog van 10 juli 2009. 

    10-07-2010 om 20:11 geschreven door Romenu  


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    09-07-2010
    Klik hier om een link te hebben waarmee u dit artikel later terug kunt lezen.Gerard Walschap, Hans Arnfrid Astel, June Jordan, Mervyn Peake, Jan Neruda, Peter Märthesheimer, Ann Radcliffe

    De Vlaamse schrijver Gerard Walschap werd geboren op 9 juli 1898 in Londerzeel. Zie ook mijn blog van 9 juli 2006.

     

    Uit: Ons geluk

     

    “Ik zie ‘Frank J.M.L.’ Rottiers nog voor den eersten keer binnenlaveeren bij Door Onckeloms. Niemand heeft ooit van hem gehoord. Hij zit nog niet of heeft al in de gaten dat hij een slag kan slaan. Komt Gemmeke thuis uit het pensionaat, niet onverwacht maar met een tram vroeger dan gezegd. Maar Gemmeke toch, maar zoeteke, kakelt haar moeder, loop, papa is nog in de brouwerij, ga hem verrassen. Het kind weg en de krabber valt de moeder te voet. Hij gaat op één knie zitten. O madam, laat mij dien engel schilderen. Alstublieft madam, alstublieft. Die moeder heeft ook oogen, zij weet zoo goed als een ander dat haar kinderen nog leelijker zijn dan haar man en dat wil wat zeggen, want de Onckeloms' hebben allemaal een wipneus en smoel: een vooruitspringende kin en opgeblazen kaken. Och meneer Rottiers, zegt ze naief, we hebben juist nog voor ik weet niet hoeveel geld portretten laten maken en er zijn toch zooveel schooner jonge meiskens. Maar hij dweept voort. Dat het kind type heeft, dat hij geen etalagepoppen schildert, dat hij heel zijn leven gedroomd heeft van een schilderij ‘De Zuiverheid’ en dit is nu eindelijk het ideaal model dat hij nooit heeft kunnen vinden. Weersta daaraan als moeder. Onckeloms, die goede stier, is diep ontroerd. Ge ziet dat aan hem als hij gedurig het een been over het ander gooit en zich verschikt, krochend alsof hij telkens op een punaise zit. Ik zwijg, wat gaat het mij aan. En ik wil niet jaloersch schijnen. Nu smeert Rottiers ook mij het gezicht vol honig. Er hangen daar twee teekeningskens van mij en een akwarelleken. Hij vindt die voor een liefhebber oprecht goed, zegt hij, kom maar af, ik zal u les geven, ge zult iets worden. Ik vertik het, ik heb van hem niets noodig. Een maand later komt Onckeloms af met een ‘voorstudie’ voor zijn portret, dat niet zal heeten ‘Portret van Mr. Isid. Onckeloms’ maar ‘De groot-industrieel’. Het gelijkt zooveel op hem als op mij. Tot daar, men kan als princiep stellen dat een portret niet moet gelijken. Maar het is ook leelijk. De brouwer is echter blij als een kind.”

     

     

     

     

    walschap1939
    Gerard Walschap (9 juli 1898 – 25 oktober 1989)

     

     

     

     

    De Duitse dichter Hans Arnfrid Astel werd geboren in München op 9 juli 1933.

     

     

    Adieu

     

    ADIEU, Kleiner, am Grab
    ließ ich den Maikäfer fliegen,
    den ich vom Ostbahnhof
    mitgebracht hatte
    nach Handschuhsheim.

     

     

     

     

    Berlin Alexanderplatz

     

    Schlange stehn zum Essen,

    okay, wenn das sein muß,

    aber dann, wenn du dran bist,

    die Frage, was wolln Sie denn hier,

    na, raten Sie mal,

    essen natürlich, aber er,

    mit den Haaren nich,

    bei uns nich – mein Sohn

    war auch dabei, ebenfalls

    mit langen Haaren, der wär mir

    fast ein Kalter Krieger geworden,

    also bitte, Genossen,

    macht nicht solchen Scheiß.

     

     

     

     

    Liebesanblick

    von Dante Gabriel Rossetti

     

    Wann sehe ich am besten dich, Geliebte?

    Wenn dort im Licht die Geister meiner Augen

    Vor deinem Antlitz, ihrem Altar, feiern

    Anbetung der durch dich bekannten Liebe?

     

    Oder in Dämmerstunden – wir allein –

    Wenn nah geküßt, beredte Antwort gebend,

    Zwielicht-verborgen dein Gesicht mir schimmert

    Und unsre Seelen ganz sich eigen sind?

     

    O meine Liebe, wenn ich nicht mehr sähe

    Dich selbst, noch auf der Erde deinen Schatten,

    Noch deiner Augen Abbild in der Quelle, –

     

    Wie tönte dann am dunkeln Lebensabhang

    Der Wirbelfall verdorbner Hoffnungsblätter,

    Der Wind des unverderblichen Todesflügels?

     

     

     

     

    Astel
    Hans Arnfrid Astel (München, 9 juli 1933)

     

     

     

     

    De Afro-Amerikaanse schrijfster, dichteres en politiek activiste June Jordan werd geboren op 9 juli 1936 in New York.

     

     

    APRIL 10, 1999

     

    The enemies proliferate
    by air
    by land
    they bomb the cities
    they burn the earth
    they force the families into miles and miles of violent exile

    30 or 40 or 80,000 refugees
    just before this
    check-point
    or who knows where
    they disappear

    the woman cannot find her brother
    the man cannot recall the point of all
    the papers somebody took
    away from him
    the rains fall to purify the river
    the darkness does not slow the trembling
    message of the tanks

    Hundreds of houses on fire and still
    the enemies do not seek and find
    the enemies

    only the ones without water
    only the ones without bread
    only the ones without guns

    There is international TV
    There is no news

    The enemies proliferate
    The homeless multiply
    And I
    I watch I wait

    I am already far
    and away
    too late

    too late

     

     

     

    Jordan

    June Jordan (9 juli 1936 – 14 juni 2002)

     

     

     

     

    De Engelse schrijver, tekenaar, illustrator en dichter Mervyn Peake werd geboren op 9 juli 1911 in Lushan (Kuling) in Jiangxi, een province in centraal China.

     

    Uit: Lovers: Mervyn and Maeve Peake. A Personal Memoir (door Michael Moorcock)

     

    „The Peake parties were lush and rich but never self-conscious. The PreRaphaelite enthusiasms of the 60s, which brought Melvyn Bragg into a room dressed as if for the set of Isodora, which he was then writing, in black velvet, with silver rings, married well with the dark Fitrovian colours of Mervyn’s canvasses, though Peake had no particular enthusiasm for the previous century. His preference was for the present, for Soho and the post-war world of eccentric Londoners whose portraits he collected in what he called his head-hunting sessions. At this stage of his life, however, because it reflected the concerns of his generation, his painting was somewhat out of fashion. England had entered one of her uncertain, self-examining periods of nostalgia, looking back to the fin-de-siecle and Edwardian social certainties.

    Mervyn was dramatically handsome and his wife Maeve was dramatically beautiful. They had been a remarkable couple for years, though they had not mixed a great deal with the fashionable bohemians of their day. They had spent quite a lot of time away from London, in Sark in particular. They had come to prefer each other’s company. Although an accomplished painter, she had put aside her own work for the most part, concentrating on her children. He drew her and painted her a lot. She is there in everything he did. He wrote her poems when he was taken into the army during the second world war, he produced fictional versions of her in his Titus Groan, which he wrote when he was drafted into the army. On leave, he would draw her and the children. He was an inexpert soldier. He had a mild breakdown, which kept him away from overseas conflict. Eventually, he was commissioned as a war artist.“

     

     

     

    mervyn_peake
    Mervyn Peake (9 juli 1911 – 17 november 1968)

    Zelfportret

     

     

     

    De Tsjechische schrijver en dichter Jan (Nepomuk) Neruda werd op 9 juli 1834 geboren in Praag.

     

    Uit: Die Hunde von Konstantinopel (Reisebilder, vertaald door Christa Rothmeier)

     

    „Gebäude sind angeblich Hieroglyphen, Denkschriften, die sich die Geschichte selbst in der Sprache

    der Steine schreibt. Nun, diese griechischen Bauten in München* kamen mir vor wie eine dekorativ ausgeführte griechische Schrift um das schülermäßige deutsche Kurrent herum. Der Kalligraph war König Ludwig. Er hatte den besten Willen und echten ästhetischen Takt; er hat auch Wunder bewirkt und den raren Reichtum von Kleinodien hierhergeschafft – aber wer ist für die Kurrentschrift verantwortlich!

    Ein Florenz wollten sie aus München machen, doch fehlten ihnen dazu ein paar Kleinigkeiten, zum Beispiel das Florenz in seinen nichtkünstlerischen Teilen, die Florentiner Geschichte, der Florentiner

    Himmel und das Florentiner Volk. Ludwig hat Wunder bewirkt, und dennoch haftet allem der Charakter

    von Gemachtheit an. Ärmere und kleinere bayerische Städte wie Regensburg sind dadurch, daß sie historisch langsam gewachsen sind, schöner.

    Der Münchner Himmel hat noch krausere Einfälle als ein Karikaturist der »Humoristischen Blätter«. Im Winter fällt haufenweise Schnee, um sich taschenspielerartig im Nu in originärsten Schlamm zu

    verwandeln, und im Sommer scheint die Sonne nur, damit die Leute die Regenschirme zu Hause lassen und die Sonne sie nach einem Regenspritzer selber trocknen kann. Die klimatischen Verhältnisse sind mannigfaltigster Art, ja, man erzählte mir, es wäre im Winter sogar das Wehen des Schirokkos zu spüren.

    Landschaftsmaler delektieren sich an den eigenartigen Wolkenformen, dem purpurnen Morgenund

    Abendrot. »Der Abschluß der Maximilianstraße durch Maximilian gefällt mir nicht«, sagte ich jemandem, »etwas Offeneres wäre hier passender.« – »Mir hat es auch nicht gefallen«, antwortete er, »solange ich es nicht bei gerötetem Himmel sah.«

     

     

     

    neruda_1

    Jan Neruda (9 juli 1834 - 22 augustus 1891)

     

     

     

     

    Zie voor de vijf bovenstaande schrijvers ook mijn blog van 9 juli 2007 en ook mijn blog van 9 juli 2008 en ook mijn blog van 9 juli 2009.

     

     

     

     

    De Duitse schrijver, draaiboekauteur en producent Peter Märthesheimer werd geboren op 9 juli 1937 in Kiel. Zie ook mijn blog van 9 juli 2009.

     

    Uit: Die Ehe der Maria Braun

     

    Als ich Die Ehe der Maria Braun schrieb, hatte der deutscheFilm, so scheint es mir heute, gerade seine vielleicht wunderbarste Zeit - so einfach und so leichtsinnig und so unbefangen war damals

    alles. Jedermann, der halbwegs wußte, was ein Perforationsloch ist, drehte damals Filme, und die, die es nicht wußten, drehten erst recht Filme. Keinem wurde das Filmedrehen verübelt, sondern alles, was da so überreichlich und quasi naturwüchsig aus den Kameras kam, wurde als aufregend und interessant und irgendwie bedeutsam empfunden, von den wenigen, die den Film gesehen hatten

    wie von den vielen, die ihn nicht gesehen hatten und jedenfalls von denen, die ihn gemacht hatten. Es war eine wunderbare Zeit. Klaus Lemke hatte gesagt: Filmen ist leben und leben ist filmen, Fassbinder hatte gesagt: Schlafen kann ich noch, wenn ich tot bin, und die Filme von Wim Wenders waren auch damals schon ehrfurchtgebietend, aber immerhin doch bloß zwölf Minuten lang.“

     

     

     

    Märthesheimer
    Peter Märthesheimer (9 juli 1937 – 18 juni 2004)

     

     

     

     

    De Engelse dichteres en schrijfster Ann Radcliffe werd geboren op 9 juli 1764 in Londen. Zie ook mijn blog van 9 juli 2007 en ook mijn blog van 9 juli 2008 en ook mijn blog van 9 juli 2009.

     

     

    Sonnet

     

    Hail! to the hallow'd hill, the circling lawn.

      The breezy upland, and the mountain stream!

    The last tall pine that earliest meets the dawn,

      And glistens latest to the western gleam!

     

    Hail! every distant hill, and dowland plain!

      Your dew-hid beauties Fancy oft unveils;

    What time to Shepherd's reed, or Poet's strain,

      Sorrowing my heart its destin'd woe bewails.

     

    Blest are the fairy hour, the twilight shade

      Of Ev'ning wand'ring thro her woodlands dear;

    Sweet the still sound that steals along the glade;

      'Tis Fancy wafts it, and her vot'ries hear.

     

    'Tis Fancy wafts it!--and how sweet the sound!

      I hear it now the distant hills uplong;

    While fairy echoes from their dells around,

      And woods and wilds, the feeble notes prolong!"

     

     

     

    annradcliffe

    Ann Radcliffe (9 juli 1764 – 7 februari 1823)

     

     

    Zie voor nog meer schrijvers van de 9e juli ook mijn vorige blog van vandaag.

    09-07-2010 om 19:58 geschreven door Romenu  


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    Klik hier om een link te hebben waarmee u dit artikel later terug kunt lezen.John Heath-Stubbs, Jean Cassou, Johanna Schopenhauer, Johann Götz, Alexis Piron, Matthew Lewis, Robert Gratzer, Barbara Cartland

    De Engelse dichter John Heath-Stubbs werd geboren op 9 juli 1918 in Londen. Zie ook mijn blog van 9 juli 2007 en ook mijn blog van 9 juli 2009.

     

     

    A Charm Against The Tooth-Ache

    Venerable Mother Toothache
    Climb down from your white battlements,
    Stop twisting in your yellow fingers
    The fourfold rope of nerves;
    And tomorrow I will give you a tot of whiskey

    To hold in your cupped hands,
    A garland of anise flowers,
    And three cloves like nails.

    And tell the attendant gnomes
    It is time to knock off now,
    To shoulder their little pick-axes,
    Their cold-chisels and drills.
    And you may mount by a silver ladder
    Into the sky, to grind
    In the cracked polished mortar
    Of the hollow moon.

    By the lapse of warm waters,
    And the poppies nodding like red coals,
    The paths on the granite mountains,
    And the plantation of my dreams.

     

     

     

    John_Heath_Stubbs

    John Heath-Stubbs (9 juli 1918 – 26 december 2006)

     

     

     

     

    De Franse schrijver, dichter en vertaler Jean Cassou werd geboren op 9 juli 1897 in Deusto bij Bilbao.Zie ook mijn blog van 9 juli 2007 en ook mijn blog van 9 juli 2009.

     

     

    Une belle histoire où l’on dit : demain

     

    La plaie que, depuis le temps des cerises

    je garde en mon coeur s’ouvre chaque jour.

    En vain les lilas, les soleils, les brises

    viennent caresser les murs des faubourgs.

     

    Pays des toits bleus et des chansons grises

    qui saignes sans cesse en robe d’amour

    explique pourquoi ma vie s’est éprise

    du sanglot rouillé de tes vieilles cours.

     

    Aux fées rencontrées le long du chemin

    je vais racontant Fantine et Cosette.

    L’arbre de l’école, à son tour, répète

     

    une belle histoire où l’on dit : demain …

    Ah ! jaillisse enfin le matin de fête

    où sur les fusils s’abattront les poings !

     

     

     

     

    Cassou
    Jean Cassou (9 juli 1897 – 18 januari 1986)

    Buste in Jardin des Plantes, Parijs

     

     

     

     

    De Duitse schrijfster Johanna Schopenhauer werd geboren in Danzig op 9 juli 1766. Zie ook mijn blog van 9 juli 2009.

     

    Uit: Ausflug an den Niederrhein und nach Belgien im Jahr 1828

    „Wer kennt den kölner Dom nicht fast so gut, als hätte er selbst vor diesem Riesenbau staunend und bewundernd gestanden, seit Boisserée mit unendlich treuer Beharrlichkeit sein großes, unglaublich mühevolles Werk vollendete! Nach diesem Meister nur mit Worten, oder auch mit dem Griffel eine umständliche Darstellung desselben unternehmen zu wollen, wäre ein eben so überflüßiges als unbelohnendes, ja ein fast frevelhaftes Wagniß.

    Alle Kölner, vom Vornehmsten bis zum Geringsten im Volke, hängen mit warmem Patriotismus an diesem ihren alten Meisterwerk gothischer Baukunst. Sowie er dasteht, unvollendet, durch die unglückliche Wahl der zu bald verwitternden Steinart schon bei seinem ersten Entstehen dem, um viele Jahrhunderte zu früh eingetretenen, Verfalle geweiht, ist der ehrwürdige Tempel ihnen heilig und werth; und sie wollen in unveränderter Gestalt ihn erhalten wissen. Ganz Köln kam in Bewegung, als vor einigen Jahren, bei der nur zu nothwendig gewordenen Reparatur des edeln Baues, der seit Jahrhunderten obenstehende Krahnen von dem einzigen halbvollendeten Thurme heruntergenommen wurde, und das Volk ruhte nicht eher, bis es ihn wieder an seiner alten Stelle sah, der er doch keineswegs zur besondern Zierde gereicht.

    Jeder Fremde, der betrachtend vor dem Dome verweilt, findet unter den Vorübergehenden sehr bald einen freiwilligen Cicerone, der sich zu ihm gesellt, und ohne eine Belohnung dafür zu erwarten, über Alles, was er zu wissen verlangen könnte, ihm gehörige Auskunft gibt; der Kutscher, dem ich bei meiner ersten Ausflucht in Köln anbefahl, mich vor allen Dingen rings um den Dom zu fahren, machte mir ein so freundliches Gesicht, als ob ich ihm einen Kronthaler zum Trinkgelde gegeben hätte.“

     

     

     

    schopenhauer

    Johanna Schopenhauer (9 juli 1766 - 17 april 1838)

     

     

     

     

    De Duitse dichter, vertaler en geestelijke Johann Nikolaus Götz werd geboren op 9 juli 1721 in Worms. Zie ook mijn blog van 9 juli 2009.

     

     

    Hymen und die Truppen Amors.

    Hymen stand im Hinterhalte:
    Als ein Heer von Amuretten
    Seines Reiches Grenzen nahte!
    Wer da! rief er halberschrocken,
    Wer da! - oder soll ich schiesen?
    Holder Bruder, sprach ihr Führer,
    Fürchte nichts von Amors Truppen.
    Unser Endzweck ist nicht dieser,
    Deine Lande zu verheeren
    Oder in Besitz zu halten:
    Wir verlangen nur den Durchzug!

     

     

     

     

    Goetz
    Johann Nikolaus Götz (9 juli 1721 – 4 november 1781)

     

     

     

     

    De Franse dichter en schrijver Alexis Piron werd geboren op 9 juli 1689 in Dijon. Zie ook mijn blog van 9 juli 2009.

     

     

    Mon testament

     

    Je veux qu’aprè ma mort cent putains toutes nues

    Soient, dessus mon tombeau, cent fois par jour foutues,

    Et que les cordeliers, en chantant leurs offices,

    Aient tous les vits bandants dans le cul des novices,

    Et que les jacobines en prêchant leurs sermons,

     

    En exhortant les vits, prêchent contre les cons ;

    Et que sans consulter tant de législateurs,

    On partage mon bien aux plus fameux fouteurs ;

    Et qu’on donne mes os à mes apothicaires

    Pour servir de canule à donner des clystères ;

    Afin qu’après ma mort, ainsi que j’ai vécu,

    Je sois encore utile au service du cul.

     

     

     

     

    piron-portrait

    Alexis Piron (9 juli 1689 – 21 januari 1773)

     

     

     

     

     

    De Engelse schrijver Matthew Gregory Lewis werd geboren op 9 juli 1775 in Londen. Zie ook mijn blog van 9 juli 2007 en ook mijn blog van 9 juli 2009.

     

    Uit: The Monk

     

    „Whatever was the occasion, it is at least certain that the Capuchin Church had never witnessed a more numerous assembly. Every corner was filled, every seat was occupied. The very Statues which ornamented the long aisles were pressed into the service. Boys suspended themselves upon the wings of Cherubims; St. Francis and St. Mark bore each a spectator on his shoulders; and St. Agatha found herself under the necessity of carrying double. The consequence was, that in spite of all their hurry and expedition, our two newcomers, on entering the Church, looked round in vain for places.

    However, the old Woman continued to move forwards. In vain were exclamations of displeasure vented against her from all sides: In vain was She addressed with—'I assure you, Segnora, there are no places here.'—'I beg, Segnora, that you will not crowd me so intolerably!'—'Segnora, you cannot pass this way. Bless me! How can people be so troublesome!'—The old Woman was obstinate, and on She went. By dint of perseverance and two brawny arms She made a passage through the Crowd, and managed to bustle herself into the very body of the Church, at no great distance from the Pulpit. Her companion had followed her with timidity and in silence, profiting by the exertions of her conductress.

    'Holy Virgin!' exclaimed the old Woman in a tone of disappointment, while She threw a glance of enquiry round her; 'Holy Virgin! What heat! What a Crowd! I wonder what can be the meaning of all this. I believe we must return: There is no such thing as a seat to be had, and nobody seems kind enough to accommodate us with theirs.'

     

     

    Matthew_Lewis

    Matthew Lewis (9 juli 1775 – 14 mei 1818)

    Portret door Henry William Pickersgill, 1809

     

     

     


    De Oostenrijkse schrijver, journalist, dramaturg en uitgever
    Robert Gratzer werd geboren op 9 juli 1948 in Mariahof. Zie ook mijn blog van 9 juli 2007 en en ook mijn blog van 9 juli 2009.

     

    Uit: Lorbeerreiser

     

    JULI 1864, IM GOLF VON MEXIKO

    Daß außerhalb von Triest und Wien manch unösterreichische Widerwärtigkeiten auftreten können

     

    Galgengesichter sind das, sagte Kapitän Richard Bari, ganz und gar Galgengesichter! Die Leut sollen aufpassen und ihre Waffen bereit halten!

    Weil auch in Havana Fälle von Gelbfieber aufgetreten waren, hatte Kapitän Bari am 11. Juli auslaufen lassen. Die Novara war daraufhin eine Woche im Golf von Mexiko gekreuzt und hatte am 19. vor den Alagranen in der Campechebank Anker gesetzt. Nun schwärmten die Beiboote aus; die Männer machten sich auf, die Riffe zu besuchen und nach Möglichkeit an Bord eines der gescheiterten Fahrzeuge zu gelangen, die als Wracks in den Untiefen dümpelten. Und sie trafen auf vereinzelte Indianer: Einige zogen sich landwärts zurück, gewissermaßen widerspenstig, als die Österreicher ihre Boote an die kleinen Landbildungen setzten, andere beobachteten sie, anscheinend teilnahmslos auf einem winzigen Eiland oder auf einem Wrack hockend wie ein Geier, aus den Augenwinkeln.

     

     

     

    Gratzer
    Robert Gratzer (9 juli 1948 – 6 mei 2004)

     

     

     

    Zie voor ondferstaande schrijver ook mijn blog van 9 juli 2009.

     

    De Britse schrijfster Dame Barbara Cartland werd geboren in Edgbaston (Birmingham), op 9 juli 1901.

    09-07-2010 om 19:54 geschreven door Romenu  


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    08-07-2010
    Klik hier om een link te hebben waarmee u dit artikel later terug kunt lezen.Maria van Daalen, Walter Hasenclever, Richard Aldington, Jean Ray

    De Nederlandse dichteres Maria van Daalen werd geboren op 8 juli 1950 in Voorburg. Zie ook mijn blog van 25 augustus 2006.

     

     

    In een nacht toen het volle maan was

     

    iemand opent het venster

    iemand houdt de nacht over ons heen als een nieuw tentdoek

    iemand kent de weg

     

    iemand legt mij zijn oude tweedjasje over de schouders

    iemand zegt honing, iemand zingt honing, iemand proeft

     

    iemand gaat met mij de rivier in

    iemand zoekt tussen de schelpen

    naar de allerkleinste

    geopende schelp

    iemand zoekt naar een waterdruppel

     

    in een open hand, in een handpalm, 1 geopende schelp

    daarin

    1 druppel

    in 1 druppel is mijn wereld

    iemand herkent mijn wereld

     

    iemand legt 1 waterdruppel naast 1 waterdruppel

    en het is samen 1 waterdruppel

     

    iemand tilt alles zolang op totdat het niet zwaar meer is

     

    iemand is vergeten dat het gisteren was

    omdat het er nu is.

     

     

     

     

    De moeder de dichter

    Voor Gerrit Kouwenaar

     

    Ik ging naar Gerrit om het paradijs te zien.

    Ik dronk er koffie en at er appeltaart

    met het zicht op dieren en bloemen. Bedaard

    luisterde ik, en zag. Na een minuut of tien

     

    begon buiten een merel luid te zingen.

    Hij wees me op Adam en Eva in de tuin,

    hoe rond en zacht haar buik was, roze, bijna bruin

    gekleurd na zoveel eeuwig zonlicht: dingen

     

    ontstaan in stilte, dragen namen, getwijnd

    als wol, geborduurd op hun werkelijkheid

    en vol van eigen ongedwongen schoonheid.

     

    Zo las hij mij de aarde voor en ongerijmd

    begreep ik voor het eerst waarom de laatste tijd

    de eenhoorn mij natuurlijk opvalt in gewoonheid.

     

     

     

     

     

    VanDaalenSanders
    Maria van Daalen (Voorburg, 8 juli 1950)

    Hier met schrijver Stephan Sanders (links) 

     

     

     

     

     

    De expressionistische Duitse schrijver en dichter Walter Hasenclever werd op 8 juli 1890 in Aken geboren.

     

     

    Die Mörder sitzen in der Oper

     

    Zum Andenken an Karl Liebknecht

    Der Zug entgleist. Zwanzig Kinder krepieren.

    Die Fliegerbomben töten Mensch und Tier.

    Darüber ist kein Wort zu verlieren.

    Die Mörder sitzen im Rosenkavalier.

     

    Soldaten verachtet durch die Straßen ziehen.

    Generäle prangen im Ordensstern.

    Deserteure, die vor dem Angriff fliehen,

    Erschießt man im Namen des obersten Herrn.

     

    Auf, Dirigent, von deinem Orchesterstuhle!

    Du hast Menschen getötet. Wie war dir zu Mut?

    Waren es viel? Die Mörder machen Schule.

    Was dachtest du beim ersten spritzenden Blut?

     

    Der Mensch ist billig, und das Brot wird teuer.

    Die Offiziere schreiten auf und ab.

    Zwei große Städte sind verkohlt im Feuer.

    Ich werde langsam wach im Massengrab.

     

    Ein gelber Leutnant brüllt an meiner Seite:

    „Sei still, du Schwein!“ Ich gehe stramm vorbei:

    Im Schein der ungeheuren Todesweite

    Vor Kälte grau in alter Leichen Brei.

     

    Das Feld der Ehre hat mich ausgespieen;

    Ich trete in die Königsloge ein.

    Schreiende Schwärme schwarzer Vögel ziehen

    Durch goldene Tore ins Foyer hinein.

     

    Sie halten blutige Därme in den Krallen,

    Entrissen einem armen Grenadier.

    Zweitausend sind in dieser Nacht gefallen!

    Die Mörder sitzen im Rosenkavalier.

     

    Verlauste Krüppel sehen aus den Fenstern.

    Der Mob schreit: „Sieg!“ Die Betten sind verwaist.

    Stabsärzte halten Musterung bei Gespenstern;

    Der dicke König ist zur Front gereist.

     

    „Hier, Majestät, fand statt das große Ringen!“

    Es naht der Feldmarschall mit Eichenlaub.

    Die Tafel klirrt. Champagnergläser klingen.

    Ein silbernes Tablett ist Kirchenraub.

     

    Noch strafen Kriegsgerichte das Verbrechen

    Und hängen den Gerechten in der Welt.

    Geh hin, mein Freund, du kannst dich an mir rächen!

    Ich bin der Feind. Wer mich verrät, kriegt Geld.

     

    Der Unteroffizier mir Herrscherfratze

    Steigt aus geschundenem Fleisch ins Morgenrot.

    Noch immer ruft Karl Liebknecht auf dem Platze:

    „Nieder der Krieg!“ Sie hungern ihn zu Tod.

     

    Wir alle hungern hinter Zuchthaussteinen,

    Indes die Opfer tönt im Kriegsgewinn.

    Mißhandelte Gefangene stehn und weinen

    Am Gittertor der ewigen Knechtschaft hin.

     

    Die Länder sind verteilt. Die Knochen bleichen.

    Der Geist spinnt Hanf und leistet Zwangsarbeit.

    Ein Denkmal steht im Meilenfeld der Leichen

    Und macht Reklame für die Ewigkeit.

     

    Man rührt die Trommel. Sie zerspringt im Klange.

    Brot wird Ersatz und Blut wird Bier.

    MeinVaterland, mir ist nicht bange!

    Die Mörder sitzen im Rosenkavalier.

     

     

     

     

    toller_hasenclever
    Walter Hasenclever (8 juli 1890 – 21 juni 1940)

    Hier met de schrijver Ernst Toller (rechts)

     

     

     

     

     

    De Engelse schrijver en dichter Richard Aldington werd geboren op 8 juli 1892 in Portsmouth.

     

     

    Prelude 

     

    How could I love you more?

    I would give up

    Even that beauty I have loved too well

    That I might love you better.

    Alas, how poor the gifts that lovers give

    I can but give you of my flesh and strength,

    I can but give you these few passing days

    And passionate words that, since our speech began,

    All lovers whisper in all ladies' ears.

     

    I try to think of some one lovely gift

    No lover yet in all the world has found;

    I think: If the cold sombre gods

    Were hot with love as I am

    Could they not endow you with a star

    And fix bright youth for ever in your limbs?

    Could they not give you all things that I lack?

     

    You should have loved a god; I am but dust.

    Yet no god loves as loves this poor frail dust. 

     

     

     

    Epilogue 

    Che son contenti nel fuoco

     

    We are of those that Dante saw

    Glad, for love's sake, among the flames of hell,

    Outdaring with a kiss all-powerful wrath;

    For we have passed athwart a fiercer hell,

    Through gloomier, more desperate circles

    Than ever Dante dreamed:

    And yet love kept us glad

     

     

     

     

    Aldington
    Richard Aldington (8 juli 1892 – 27 juli 1962)

     

     

     

     

    Zie voor de drie bovenstaande schrijvers ook mijn blog van 8 juli 2007 en ook mijn blog van 8 juli 2008 en ook mijn blog van 8 juli 2009.

     

     

     

     

    De Frans- en Nederlandstalige Belgische schrijver Jean Ray (bekendste pseudoniem van Raymond de Kremer) werd geboren op 8 juli 1887 in Gent. Zie ook mijn blog van 8 juli 2007 en ook mijn blog van 8 juli 2009.

     

    Uit: Malpertuis

     

    Le notaire se pencha sur ses papiers et prononça lentement un chiffre. C'était si énorme, si formidable, si fantastique, que le vertige s'empara un moment de tous les esprits.
    Ce fut tante Sylvie qui rompit le charme du nombre d'or, en s'écriant :
    - Charles, tu démissionneras !
    - Bien entendu ! ricana l'oncle Cassave. Il ne pourrait faire autrement.
    -
    Cette fortune, déclara le notaire, ne sera pas, partagée.
    Un murmure de déception terrifiée s'éleva, mais le notaire y coupa court en continuant :
    -
    Quand Quentin-Moretus Cassave sera, décédé, tout le monde ici présent, sous peine de se voir exclure immédiatement de l'héritage et de perdre tout avantage à venir, habitera et continuera de vivre sous ce toit.

    - Mais nous avons une maison, notre propriété ! gémit Eléonore Cormélon.
    - Ne m'interrompez pas, dit sévèrement le notaire.
    Ils y vivront jusqu'à leur mort, mais chacun touchera une rente annuelle, donc viagère, de...
    Ce fut de nouveau un chiffre prodigieux qui tomba des lèvres minces de l'officier ministériel.
    - On vendra la maison, entendis-je marmotter l'aînée des dames Cormélon.
    -
    Tous y auront droit au gîte et au couvert, pour lesquels le testateur exige la perfection. Les époux Griboin, tout en ayant les mêmes avantages que les autres, resteront des serviteurs et ne l'oublieront jamais.
    Le notaire fit une pause.
    -
    Il ne sera apporté à la maison Malpertuis aucun changement et au dernier vivant sera dévolue la fortune entière.
    Le magasin de couleurs sera traité comme la maison même et Mathias Krook en restera le commis, ses gages triplés et maintenus à vie. Seul le dernier vivant sera en droit de fermer ledit magasin.
    Eisengott, qui n'aura aucun avantage, à qui rien n'échoit, et qui ne voudrait rien, sera témoin de la parfaite exécution de ces volontés. »

     

     

     

    ray-briot
    Jean Ray (8 juli 1887 – 17 september 1964)

    Tekening door Muriel Briot

     

    08-07-2010 om 17:12 geschreven door Romenu  


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    Klik hier om een link te hebben waarmee u dit artikel later terug kunt lezen. Jean de La Fontaine, Julius Mosen, Martin Jankowski, Eva Roman, Hanns Johst

    De Franse dichter en schrijver Jean de La Fontaine werd op 8 juli 1621 geboren in Château-Thierry in Champagne. Zie ook mijn blog van 8 juli 2006 en ook mijn blog van 8 juli 2007 en ook mijn blog van 8 juli 2008 en ook mijn blog van 8 juli 2009.

     

     

    De leeuw en de rat

     

    Wil wien gij kunt een dienst bewijzen,

    Daar toch uw mindere u zeer noodig wezen kan!

    'k Weet daar een tweetal faablen van:

    Zoo zeker is de leer, die ik u aan wil prijzen.

     

    Een rat, die uit zijn gaatjen sloop,

    Viel in de klauw eens leeuws. De sukkel had geen hoop.

    Maar aller dieren Vorst, geneigd eens blijk te geven

    Van 'tgeen hij waarlijk was, schonk d'armen drommel 't leven.

    Een weldaad vindt haar loon. Wat leeuw die ooit een rat,

    -Zoo denkt men licht- van nooden had?

    En toch, te midden van zijn koninklijke gangen

    Vond onverwachts de leeuw zich in een net gevangen:

    En of hij woelde en of hij dreet,

    Het web des jagers hield hem beet.

    Maar meester rat snelde aan, doorknabbelde de mazen:

    En gaf den leeuw zijn vrijheid weer!

     

    Geduld en Tijd vermogen méér

    Dan woeste Kracht en grimmig razen!

     

     

     

     

    Jean_de_la_Fontaine
    Jean de La Fontaine (8 juli 1621 – 13 april 1695)

     

     

     

     

     

    De Duitse dichter en schrijver Julius Mosen (eig. Julius Moses) werd geboren op 8 juli 1803 in Marieney in het Vogtland. Zie ook mijn blog van 8 juli 2007 en ook mijn blog van 8 juli 2009.

     

     

     

    Der erste Kuß

     

    Das Röslein war verborgen

    In seiner Knospe sitzt,

    Der neue Frühlingsmorgen

    Zum Kuß das Mäulchen spitzt;

    Doch Röslein mag nichts wissen

    Vom Blühen und vom Küssen.

     

    Das Röslein sitzt gar spröde

    In seinem engen Haus,

    Der Mittag ist nicht blöde,

    Strahlt Glut und Flammen aus;

    Doch Röslein mag nichts wissen

    Vom Blühen und vom Küssen.

     

    In seiner Zelle drinnen

    Das Röslein heimlich steht,

    Der Abend kommt zu minnen,

    Der Abend weint und sieht:

    Ach alle Blumen müssen

    Am Ende blühn und küssen!

     

    Das Röslein steht in Bangen,

    Es steht in Liebesnoth,

    Roth werden seine Wangen,

    Vor Liebe purpurroth,

    Und seine Lippen müssen

    Zum ersten Male küssen.

     

    Zum ersten Male blühen

    Mit allererstem Kuß,

    Zum ersten Male glühen

    Das holde Röschen muß;

    Denn alle Blumen müssen

    Um Ende blühn und küssen.

     

     

     

     

    mosen_gedenktafel
    Julius Mosen (8 juli 1803 – 10 oktober 1867)

    Gedenkplaat in Innsbruck

     

     

     

     

    Onafhankelijk van geboortedata:

     

     

    De Duitse dichter en schrijver Martin Jankowski werd in 1965 in Greifswald geboren. Zie ook mijn blog van 8 juli 2009.

     

     

    im schatten

     

    wir streichen in rudeln um bröckelnde häuser

    und schießen den nächtlichen müll vor uns her

    der krieg läuft im fernseher unserer eltern

    wir lächeln gelassen und warten auf mehr

    der blitz in den augen hinter dem lächeln

    ist nichts als der schritt aus dem brütenden nest

    ihr habt uns zu wenig übrig gelassen

    die rechnung dafür steht schon fest

    der kasper im frack geht in zeitlupe unter

    der kasper im hirn explodiert in der luft

    selbst gott das placebo hat uns niemals geholfen

    all die prüden paroln sind wie popcorn verpufft

    lasst den pastor im kaufhaus gebete lallen

    wir kreischen vor glück wenn jetzt tödlich getroffen

    die engel auf die dächern knallen

    es reicht uns nicht mehr nur geduldig zu hoffen

    wir entfesseln das grauen der gierigen gaffer

    die schreie der menge machen uns mut

    uns hilft nur noch eins wenn hier nichts mehr was wert ist

    wir brüllen die bitte um brennendes blut

    es gibt wenig chancen in diesem casino

    legal an ein haus und den benz zu kommen

    vielleicht sollten wir uns was anderes wünschen

    wir haben euch zu lange ernst genommen

    am ende der sackgasse sammeln sich ratten

    betäubt von dem freien fall in den schacht

    wir planen den ausbruch in euerem schatten

    und warten darauf dass ihr noch einmal lacht

    wir zücken den stahlblanken hass um zu töten

    und grüßen den kasper der ordnung per funk

    wir mustern wie wölfe das ziel unserer wut

    und treffen exakt den schwächsten punkt

     

     

     

     

    jankowski
    Martin Jankowski (Greifswald, 1965)

     

     

     

     

    De Duitse schrijfster Eva Roman werd in 1980 geboren in Aken en groeide op in Augsburg. Zij studeerde nieuwe Duitse literatuur en romanistiek in Berlijn en communicatiedesign in Trier, Berlijn en Parijs. Vanaf 2007 studeerde zij aan het Deutsche Literaturinstitut in Leipzig.

     

    Uit: Zwischen den Heidelbeeren

     

    In der Schwimmhalle-Ost sind wir uns das erste Mal begegnet, als wir die grünen Turnschuhe aus dem Regal nahmen. Den Linken und den Rechten. Wir rochen gut und das Chlorwasser verlieh unseren Augen jenen seltsamen, kränklichen Glanz, der uns bewog, uns ewige Liebe zu schwören. Am späten Nachmittag, wir waren bereits nicht länger wir, erhielt ich eine Einladung, sie lag unter dem Farngestrüpp in einem Kuvert, zwischen Unmengen von Hintergedanken. Ich bemerkte nichts und begab mich ohne Misstrauen zur angegebenen Adresse, einem Neubau, neben dem ein kleiner Jahrmarkt aufgebaut war, mehrere Buden, ein buntes Riesenrad, das sich haltlos in den blauschwarzen Nachthimmel wand, ein einzelner Stern, aufdringlich hell. Der Fahrstuhl brachte mich in die oberste Etage, durch Vorhänge betrat ich einen dunklen Raum, in dessen Mitte drei Roulettetische standen. Menschen in Anzug und Abendkleid, die französisch sprachen, flanierten umher. An einer langen Tafel wurden Variationen von Wachtel serviert. Es gab ein bläuliches Getränk, das nach Heidelbeeren schmeckte und barocke Musik.
    Ich erwachte am Morgen zuhause vom Klingeln des Telefons, wobei mir eine Stimme mitteilte, ich solle zum Arzt gehen. Die Sprechstundenhilfen trugen unter ihren weißen Kitteln Kleider mit Kirschenmotiv, gaben vor, mein Anliegen nicht zu verstehen und ließen mich ewig warten. Zu lesen lagen einzig dreisprachige Urlaubsprospekte des Kantons Graubünden aus. Unter Schmerzen war ich erleichtert, ich vergaß niemals ganz.

     

     

     

     

    eva_roman
    Eva Roman (Aken, 1980)

     

     

     

    Zie voor onderstaande schrijver ook mijn blog van 8 juli 2007.

     

    De Duitse schrijver en nationaalsocialist Hanns Johst werd geboren op 8 juli 1890 in Seerhausen.

    08-07-2010 om 17:10 geschreven door Romenu  


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    07-07-2010
    Klik hier om een link te hebben waarmee u dit artikel later terug kunt lezen.Lion Feuchtwanger, Vladimir Majakovski, Jeff VanderMeer, Reinhard Baumgart, Kuno Bärenbold, János Székely

    De Duitse schrijver Lion Feuchtwanger werd geboren in München op 7 juli 1884. Zie ook mijn blog van 7 juli 2007 en ook mijn blog van 7 juli 2008 en ook mijn blog van 7 juli 2009.

     

    Uit: Die Jüdin von Toledo

     

    Achtzig Jahre nach dem Tod ihres Propheten Mohammed hatten die Moslems ein Weltreich aufgebaut, welches sich von der indischen Grenze ununterbrochen durch Asien und Afrika die südlichen Gestade des Mittelmeers entlang bis zur Küste des Atlantischen Ozeans dehnte. Im achtzigsten Jahr ihres Eroberungszuges setzten sie über die schmale westliche Enge des Mittelmeers hinüber in das "Andalús", nach Spanien, zerstörten das Reich, welches dort die christlichen Westgoten drei Jahrhunderte vorher aufgerichtet hatten, und unterwarfen in gewaltigem Schwung die gesamte Halbinsel bis zu den Pyrenäen.
    Die neuen Herren brachten mit sich eine überlegene Kultur und machten das Land zu dem schönsten, bestgeordneten, volkreichsten Europas. Von kundigen Architekten und einer weisen Baupolizei geplant, entstanden große, herrliche Städte, wie sie der Erdteil seit den Römern nicht mehr gekannt hatte. Córdova, die Residenz des westlichen Kalifen, galt als die Hauptstadt des gesamten Abendlands.
    Die Moslems brachten die vernachlässigte Landwirtschaft wieder hoch und gewannen dem Boden durch kluge Bewässerung ungeahnte Fruchtbarkeit ab. Sie förderten den Bergbau durch eine neue, hochentwickelte Technik. Ihre Weber stellten kostbare Teppiche her und erlesene Tuche, ihre Zimmerleute und Bildhauer delikate Holzkunst, ihre Kürschner jede Art Pelzwerk. Ihre Schmiede schufen Gegenstände höchster Vollendung für friedliche wie für kriegerische Zwecke. Schwerter, Degen, Dolche wurden erzeugt, schärfer und schöner als die der nichtmoslemischen Völker, Rüstungen von großer Widerstandskraft, weittragende Geschütze, Geheimwaffen, von denen man in aller Christenheit mit Unbehagen sprach. Auch ein Anderes, Unheimliches, sehr Gefährliches wurde hergestellt...“

     

     

     

    lion_feuchtwanger
    Lion Feuchtwanger (7 juli 1884 – 21 december 1958)

     

     

     

     

    De Russische dichter Vladimir Majakovski werd op 7 juli 1893 in Georgië geboren. Zie ook mijn blog van 7 juli 2006 en ook mijn blog van 7 juli 2007  ook mijn blog van 7 juli 2008  en ook mijn blog van 7 juli 2009.

     

     

    I

     

    I. I

     

    On the pavement stones

    Of my trampled soul

    Steps of madmen

    Plait soles of harsh words.

    Where the cities

    Are hung

    And in a cloud noose

    Stilled

    Crooked turrets

    Of towers –

    I walk

    Alone sobbing

    That on the crossroads

    Are crucified the tsar's cops

     

     

     

     

    II. A few words about my wife

     

    Along a fantastic seas' faraway beach

    Promenades the moon –

                                                    My wife

    My ginger-haired lover

                                                    After our carriage

    Trundles the boisterous crowd

                                    Of bright-striped constellations.

    Marriage in a garage parking lot

    Kissing of the newspaper kiosks

    And the Milky Way's train a blinking page boy

                                    Embellished by the sparkle of tinsel.

                                                    And I?

    Carried on brows' yoke in gelid pails

    To one singed from the eyes of wells

    In lake-land silks it was you that hung

    And with amber violins your hips sung.

                                                    You can't fling

    Into regions of roofs' malice the forest's radiance.

    In boulevards I sank, fanned by the sorrow of sands:

    Don't you see, it's your daughter – my song

    In frilly laced socks

                                    outside the coffee shops!

     

     

     

     

    Vertaald door Alex Cigale

     

     

     

    Mayakovsky

    Vladimir Majakovski (7 juli 1893 - 14 april 1930)

     

     

     

     

    De Amerikaanse schrijver Jeffrey Scott VanderMeer werd geboren op 7 juli 1968 in Belfont, Pennsylvania. Zie ook mijn blog van 7 juli 2007  en ook mijn blog van 7 juli 2008 en ook mijn blog van 7 juli 2009.

     

    Uit: The Quickening

     

    In the old, tattered photo Sensio has been dressed in a peach-colored prisoner’s uniform made out of discarded tarp and then tied to a small post that Aunt Etta made me hammer into the ground. Sensio’s long white ears are slanted back behind his head. His front legs, trapped by the crude arm holes, hang stiff at a forward angle. The absurdly large hind feet with the shadows for claws are, perhaps, the most monstrous part of Sensio—the way they seem to suddenly shoot from the peach-colored trousers, in a parody of arrested speed. The look on Sensio’s face—the large, almond-shaped eye, the soft pucker of pink nose—seems caught between a strange acceptance and an inchoate rage. Sensio was, of course, a rabbit, and in the photo, Aunt Etta’s stance confirms this bestial fact—she holds the end of the rope that binds Sensio to the post, and she holds it, between thumb and forefinger, with a form of distaste, even disdain? Such a strange pose, delicate against the roughness of Sensio; even a gentle tug and his humiliation would be undone. Or maybe not. I don’t know. I know only that Aunt Etta’s expression is ultimately unreadable, muddied by the severe red of her lipstick, by the book-ending of her body by a crepe-paper bag of a hat and the shimmering turquoise dress hitched up past her waist, over her stomach, and descending so far down that she appears to float above the matted grass of the ground. (Between the two, a flowsy white blouse that seems stolen from a more sensible person.) She’d dressed me in something similar, so that I looked like a flower girl at a wedding. The shoes Aunt Etta had dug up out of the closet pinched my feet.

     

     

    Vandermeer_Jeff

    Jeff VanderMeer (Belfont, 7 juli 1968)

     

     

     

     

    De Duitse schrijver, essayist en literatuurcriticus Reinhard  Baumgart werd geboren op 7 juli 1929 in Breslau. Zie ook mijn blog van 7 juli 2007 en ook mijn blog van 7 juli 2009.

     

    Uit: Damals, ein Leben in Deutschland

     

    „Aber er hatte sich schließlich doch als praktischer Arzt in einem Vorort von Breslau niedergelassen, und vielleicht, so mochten die Tanten Schube der Nichte Jonas hoffen, wäre er nun reif für eine Frau, eine Familie; und mit der jungen alten Krankenschwester würde er noch eine Sprechstundenhilfe dazu bekommen. Ein Versuch mit überraschend zügigem Erfolg. Daß Fräulein Jonas schon zwei Wochen nach diesem ersten Treffen als »Deine Braut« an ihren »Mann« und »lieben Reinhard« schreiben würde, um ihm zu versichern, sie würde ihm für seine Liebe danken wollen, »so lange ich lebe« – das war in dem Komplott der Tanten sicher nicht vorgesehen.
    Die Erwählte, diese Johanniterschwester kam aus gutem Hause, aus einem schlesischen Gutshaus mit strenger Biedermeierfassade vorn und zwei Renaissanceseitenflügeln hinten zum Park hinaus.
    Ihr Vater, mein Großvater Jonas, residierte als königlich-preußischer Domänenpächter auf dem Krongut Fürstenau im fruchtbaren Vorland des Riesengebirges, wo er sich, wie viele zweite oder dritte Söhne wohlhabender Kaufmannsfamilien aus dem Westen, mit seinem Braunschweiger Erbvermögen als Landwirt und Gutsherr eingekauft hatte. Mein Vater dagegen war ein Aufsteiger, Sohn eines Dorfschullehrers nahe der niederschlesisch-polnischen Grenze, der alle seine drei Söhne hatte studieren lassen, einen Philologie, einen Medizin, einen Theologie. Und keiner der drei hatte während des Studiums je eine Mark dazuverdient, sondern wie selbstverständlich von den Wechseln des schuftenden Vaters gelebt. Der mußte sein Lehrergehalt mit lauter Nebeneinkünften aufbessern, als Steuerberater und Mitverwalter von Großbauerngütern, als Sparkassen- und Versicherungsagent und auch mit dem Pensionsgeld von fremden, »heimlichen« Kindern, die mit den eigenen durchgefüttert wurden. Er war, als ich geboren wurde, schon fünf Jahre tot, Jahrzehnte überlebt von seiner Frau, dieser einzigen für uns sichtbaren, nahe bei uns wohnenden Oma, die erst starb Sommer 45, verhungert nach dem Einmarsch der Roten Armee.“

     

     

     

    Baumgart

    Reinhard Baumgart (7 juli 1929 – 2 juli 2003)

     

     

     

     

    De Duitse dichter en schrijver Kuno Bärenbold werd geboren op 7 juli 1946 in Pfullendorf. Zie ook mijn blog van 7 juli 2009.

     

     

    So ist das

    Wenn Sie die Liebe kennen,
    so geben Sie mir bitte ihre Anschrift.
    Hast du mich, so hast du
    nichts mehr zu verlieren außer dich.
    Viele Frauen & Männer haben einen Sender -
    Aber nur wenige ein Programm.
    Wenn's oben nicht stimmt, kann's unten nicht klappen.
    Eine Beziehung, die krank macht, ist nicht gesund.
    Er half ihr schon lange
    nicht mehr beim Frühjahrputz.
    Er machte ihn wieder allein.
    Wo du nicht bist,
    fühl ich mich wohl.
    Wissen,
    was zwischen Menschen möglich ist und nicht geschieht,
    macht traurig.
    Leben - und nicht lieben dürfen,
    das ist die Hölle.
    Es gibt keine Liebe,
    es gibt nur die Sehnsucht danach.
    Schade nur, daß Bücher
    nicht küssen können.
    Hast du dich,
    so hast du nichts mehr
    zu verlieren.
    Mein größter Fehler:
    In Maskierungsfragen bin ich eine Niete -
    Welch ein Glück!
    Wer zu gut schreibt,
    den bestraft der Leser.

     

     

     

     

    Kuno
    Kuno Bärenbold (7 juli 1946 – 6 mei 2008)

     

     

     

     

    De Hongaarse schrijver en draaiboekaureur János Székely werd geboren op 7 juli 1901 in Boedapest. Zie ook mijn blog van 7 juli 2009.

     

    Uit: Der arme Swoboda (Vertaald door Leon Scholsky)

     

    "Glücklich sind die Einfältigen"
    Swoboda war der Gepäckträger des Städtchens. Wenn es stimmt, daß Angebot und Nachfrage einander bedingen, dann mußte seine Existenz allerdings als ökonomische Anomalie bezeichnet werden. Nur zwei Züge täglich hielten in der kleinen Provinzstadt, zwei rauchende, rußige, klepprige, im Schneckentempo keuchende Lokalzüge, und sie wurden hauptsächlich von Pendlern benützt, die mit dem Sechs-Uhr-vierzig zur Arbeit in die nächstgelegene Industriestadt fuhren und mit dem Neunzehn-Uhr-zehn zurückkehrten, ohne Gepäck, versteht sich. Andere Passagiere gab’s kaum. Höchstens hin und wieder ein älteres Ehepaar, das seine Kinder in der Stadt besuchte, oder junge Leute, die zu ihren Eltern fuhren. Lauter Verlustgeschäfte für den Dienstmann: denn die hatten meistens bloß eine Papiertüte mit Geschenken dabei. Touristen und heimliche Liebespaare waren ebenfalls Ausfälle. Erstere buckelten Rucksäcke, während die Wochenend-Liebespaare für zwei Pyjamas und einen Rasierapparat kaum einen Dienstmann brauchten. Swobodas einzige potenzielle Kunden waren griesgrämige, in dynamischeren Märkten erfolglose Handelsreisende, die, volle Musterkoffer schleppend, ihr Glück in der Provinz versuchten.
         Dennoch war Swoboda schon fast seit einem Vierteljahrhundert Dienstmann, ein Phänomen, das sich nur durch seine beispiellose Einfältigkeit erklären ließ. Swoboda gehörte zu den Sehenswürdigkeiten der Stadt. Ja, man führte ihn sogar mit fast väterlichem Stolz den Gästen vor, die ob soviel heiliger Einfalt aufrichtig staunten.

     

     

     

    JánosSzékely

    János Székely (7 juli 1901 – 16 december 1958)

     

    Zie voor nog meer schrijvers van de 7e juli ook mijn vorige blog van vandaag.

    07-07-2010 om 20:04 geschreven door Romenu  


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    Klik hier om een link te hebben waarmee u dit artikel later terug kunt lezen.Miroslav Krleza, Clemens Haipl, Hasan Abidi, Ludwig Ganghofer, Joseph Winckler

    De Kroatische schrijver Miroslav Krleza werd geboren op 7 juli 1893 in Zagreb. Zie ook mijn blog van 7 juli 2007 en ook mijn blog van 7 juli 2008 en ook mijn blog van 7 juli 2009.

     

    Uit: The Banquet in Blitva (Vertaald door Edward Dennis Goy and Jasna Levinger)

     

    Dr. Nielsen stood on the small grass plot surrounding the statue of Waldemaras and, as if enchanted by the magical glow of the streetlights, counted the cars as they descended from Beauregard and, above him in the greenish light of the gas lamps, dressed in his bronze frock coat, towered Andria Waldemaras, the greatest Blitvinian poet of the nineteenth century, who had mourned his fatherland with the well-known opening line "Blitva, my fatherland, thou art a poisonous disease." Andria Waldemaras stood there, with his frock coat down to his knees, his trousers creased, in massive, elephantine shoes (that swelled like heavy loaves), and stepped merrily forward with his right leg, bareheaded, young like a high school reciter, and who read to the Blitvinians a book of his verse held in his left hand while, with his right hand, he held the fob on his watch chain on the right pocket of his bronze frock coat. That fob was in the form of a horse's head to which the gifted sculptor had paid great attention and modeled down to the last detail, one might say, perfectly.

    Andria Waldemaras, who died in his twenty-seventh year from tuberculosis, signing himself in his love letters to Miss Hildegarde, the first among Blitvinians to do so, as "a dead man on a holiday to Blitva," he, the first among the dead Blitvinian holidaymakers, stood there like a monument on his granite pedestal, and a bronze Blitva knelt like an Oriental slave girl in front of him and offered him as a gift upon a velvet cushion a lyre, to him, Andria Waldemaras, the laurel-crowned genius, whose right hand held the horse's head of his fob, stupidly and naively declaiming his historic reveille: "Blitva shall not ever perish, while we, her sons are yet alive."



     

    Krleza

    Miroslav Krleza (7 juli 1893 – 29 december 1981)

    Monument in Zagreb

     

     

     

     

    De Oostenrijkse schrijver, cabaretier, tekenaar en muziekproducent Clemens Haipl werd geboren op 7 juli 1969 in Wenen. Zie ook mijn blog van 7 juli 2009.

     

    Uit: Sind wir bald da?

     

    Irgendwann hab ich mich tatsächlich geduscht und angezogen, bevor ich versucht habe, dem Tag etwas Sinnvollles zu entlocken. Geworden ist daraus wieder ein ausgiebiges Internet-Surfen und E-Mail-Checken. (Gott sei Dank habe ich zwei Computer und ein iPhone. Ich weiß zwar, dass auf allen dreien das gleiche Internet läuft, aber wirklich glauben tue ich es nicht. Deshalb laufe ich getrieben zwischen den Geräten hin und her, um zu überprüfen, ob nicht doch auf dem Laptop etwas Interessanteres zu sehen ist als auf dem Desktop oder dem iPhone.)“

     

     

     

    Haipl
    Clemens Haipl (Wenen, 7 juli 1969)

     

     

     

     

     

    De Pakistaanse dichter, schrijver en journalist Hasan Abidi werd geboren op 7 juli 1929 in Jaunpur in Uttar Pradesh. Zie ook mijn blog van 7 juli 2009.

     

    Uit: Arts Council award winners

     

    „THE Pakistan Arts Council is jubilant over the Independence Day awards won by 11 of its members. Prominent among them are Talat Hussain, Mazhar Jamil and Prof Saher Ansari.
    The happiness was evident at a gathering on Saturday to honour another award winner, head of the National Book Foundation, Iftikhar Arif.
    Mirza Akhtar Ali presented a welcome address. Longtime friends and admirers of Iftikhar Arif, Khawaja Razi Akhtar and Asad Mohammad Khan, read interesting papers. An essay by Raza Ali Abedi written some decades back was also read out on the occasion. Shahida Hasan in her article critically examined Arif’s poetry and praised his chiselled and urbane diction. Prof Saher Ansari was brief in his discourse and mentioned the popularity of Iftikhar Arif — his former boss at the Urdu Markaz, London — in many countries and in many languages.
    Dr Pirzada Qasim, Vice-Chancellor at Karachi University and a reputed poet, spoke highly of Arif, who was to him the “conscience” of our time. “Whenever the history of our country will be written, 50 or a hundred years later this age of ours will be described as the age of Iftikhar Arif,” Dr Pirzada declared.
    Arif recited his ghazals, for which the audience had to wait for a long time. First a hamd, then a naat, then a manqabat and lastly a salam were presented.“

     

     

     

    HasanAbidi

    Hasan Abidi (7 juli 1929 – 6 september 2005)

     

     

     

     

    De Duitse schrijver Ludwig Albert Ganghofer werd op 7 juli 1855 geboren in Kaufbeuren. Zie ook mijn blog van 7 juli 2007 en ook mijn blog van 7 juli 2009.

     

    Uit: Edelweisskönig

     

    „Von der Bergseite des Tales kam ein Jäger über die Wiesen her, deren junges Grün in der Nachmittagssonne einen Glanz wie Metall bekam. »Grüss dich Gott, Finkenjörg! Schaust dir dein' Hof an?« rief er einem Bauern zu, der, die Pfeife zwischen den Zähnen, am Zaun seines Gehöftes lehnte. »Aber hast schon recht! Da is auch was dran zum Schauen!«

    Der Finkenhof mit dem zweistöckigen Wohnhaus, mit dem Gesindetrakt, dem Back- und Waschhause, mit der eigenen Schmiede, mit den Stallungen, Scheunen und Heustadeln und Holzschuppen bildete ein Dörfl inmitten des Dorfes. Ein brauner Staketenzaun mit breitem Gattertor und einer kleinen, zum Wohnhaus führenden Pforte schied das Gehöft von der Strasse; ein gleicher Zaun umschloss auf der Rückseite des Hauses den Gemüsegarten, während graue Bretterplanken die hügeligen Wiesen von den Nachbarhöfen trennten. Höher und höher stiegen diese Planken hinauf, bis sie im Wald der Berge sich verloren, die mit zerrissenen Graten in weitem Bogen das Dorf umspannten. Weiss lag noch der Schnee auf allen Felskuppen, und wie mit bleichen Fingern griff er durch viele Schluchten hinunter ins Tal. Die Almen waren schon frei von Schnee, aber ihre Grashänge zeigten noch ein totes Gelb; die Lärchenbestände waren bereits von zartem Grün überhaucht, und auch die tiefer stehenden Fichten begannen schon jene hellere Färbung anzunehmen, die der frische Trieb des Frühjahrs den dunklen Nadelbäumen verleiht. Wo aber von den obersten Wiesen aus der Buchenwald in breiten Streifen sich einzwängte zwischen die Fichten, blickte durch das Gewirr der nackten Äste noch das rötliche Braun des Berggrundes, auf dem die Blätter des verwichenen Sommers moderten. Auch die Haselnussstauden, die den grauen Bretterzaun geleiteten, waren in der Nähe des Bergwaldes noch unbelaubt; je mehr sie dem Tal sich näherten, desto sichtlicher zeigte sich an ihnen die Kraft des Lenzes; in der Nähe des Finkenhofes waren sie schon übersät mit kleinen blassgrünen Frühlingsherzen.“

     

     

     

    Ganghofer
    Ludwig Ganghofer (7 juli 1855 – 24 juli 1920)

     

     

     

     

     

    De Duitse dichter en schrijver Alfred Josef Werner Winckler werd op 7 juli 1881 in Bentlage bij Rheine geboren. Zie ook mijn blog van 7 juli 2007 en ook mijn blog van 7 juli 2009.

     

    Uit: Brief an Richard Dehmel

     

    In der Familie besitzen wir ein großes Landhaus mit Sälen, Gärten, Wiesen pp, das heißt, ein Junggesellenonkel ist der Inhaber, einer jener Stillen, Freien, Abgeklärten, denen Schicksal Stubensache, alles aber die Kunst bedeutet. Und dieses Haus soll das Stammhaus zu einer Kolonie von Geistesarbeitern werden! Dies ist das "Haus Nyland" bei Rheine in Westfalen, im liebsten Heidedörfchen der Welt. Wir rissen alle überflüssigen Ökonomiegelübde nieder und schmückten das Ganze zu einem stillen Idyll, darauf momentan eine Witwen-Tante Haushalt führt. [...]
    Nun haben wir zunächst einen kühnen, aber vielleicht phantastischen Plan: im Sommer von Haus Nyland aus eine Einladung an bekannte Dichter ergehen zu lassen, dort auf einige Tage zusammen zu treffen. Wir dachten an eine Art von geistigem Bayreuth [...], dachten an ein Institut, wie es in Amerika bei Boston besteht: eine Pfingstwoche des Geistes, in der alle Be deutenden sich treffen zu gemeinsamer Aussprache, sich kennen zu lernen, nach Art und Sinn, einmal "unter sich" zu sein. Wir dachten, daß ein Zusammenschluß für unser Kulturleben von unendlicher Tragweite sein müsse und eine Art von Äropag [sic] würde, ein letztes Forum, eine Götterversammlung. Wie hätte das sein müssen, wenn zum Beispiel Vater Ra[a]be mit seinem humorigen Bart in der Ecke gesessen und ein neues Kapitel vorgelesen hätte - und die er lauchten und erleuchteten Köpfe im Kreise bei Wein und Pfeifenwölkchen? Und so jedes Jahr einmal. Reporter ante portas! [...]“

     

     

     

    winckler

    Josef Winckler (7 juli 1881 – 29 januari 1966)


     

    07-07-2010 om 20:01 geschreven door Romenu  


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    06-07-2010
    Klik hier om een link te hebben waarmee u dit artikel later terug kunt lezen.William Wall, Bernhard Schlink, Bodo Kirchhoff, Marius Hulpe, Fabrice Colin, Tobias Sommer

    De Ierse dichter en schrijver dichter William Wall werd geboren in Cork City in 1955. Zie ook mijn blog van 6 juli 2007 en ook mijn blog van 6 juli 2009.

     

    Uit: The Eyeball Bomber

     

    „Galleries downsized and there were massive redundancies in art management at all levels. The only

    growth areas were in security and storage. But the greatest damage was done in the public sphere. Advertising attracted unparalleled revulsion. Street artists were stoned. Company logos disappeared from clothing and documents. The graphic virtually vanished as a public interface with high art.

    At what point did the eyeball bomber formulate his ultimate plan? The evidence is both fantastically

    complete and disappointingly imprecise. We know that he began to document the process using a

    digital camcorder somewhere around May 2009. This is based on a two second clip in which the corner of a newspaper appears; the headline seems to reference the retreat from Basra. All other metadata relating to the movie files has been scrupulously removed at binary code level from the extant material. This had to have been carried out by someone with low-level programming expertise – yet another puzzle.

    What we know is this:

    On a morning in May he made contact through the artist’s underground railway with Gerhard

    Fromm, a German sculptor with a background in explosives. Fromm must have been excited by what he heard because he immediately broke cover, surfacing in Trieste, Barcelona and Stansted. Police kept him under continuous surveillance but had no reason to suspect he was meeting anyone sinister when he sat down to watch a Chelsea match in the Duke of York on Ball’s Pond Road, Hackney. During half time he went to the toilet and disappeared for three months. When he emerged again from deep cover he was stepping off a bus in Leonberg near Stuttgart.“

     

     

     

    WilliamWall

    William Wall (Cork City, 6 juli 1955)

     

     

     

     

     

    De Duitse schrijver en jurist Bernhard Schlink werd geboren in Großdornberg op 6 juli 1944. Zie ook mijn blog van 6 juli 2007 en ook mijn blog van 6 juli 2008 en ook mijn blog van 6 juli 2009.

     

    Uit: Das Wochenende

     

    « Andreas ließ nicht locker. »Was sagst du dazu?«
    »Es ist nicht mein erstes Essen in Freiheit. Wir haben heute morgen an der Autobahn und heute mittag in Berlin gegessen.«

    »Deshalb sind wir erst heute abend gekommen«, erklärte Christiane. »Ich dachte, Jörg sollte ein bißchen Stadtluft schnuppern. Die Entlassung kam so überraschend, daß sie das übliche Programm nicht fahren konnten. Sie haben ihn vorgestern ein bißchen rausgeführt - das war’s. Kein regelmäßiger Freigang, kein offener Vollzug. Aber nehmt euch doch, worauf wartet ihr?« Sie schob die Schüssel mit Kartoffelsalat zu Karin und die mit den Bratwürsten zu Andreas.

    »Danke.« Karin nahm die Schüssel. »Ich will die Antwort nicht schuldig bleiben. Die Hetze wird mir oft zuviel, nicht nur weil ich eigentlich langsam bin. In der Hetze kommen Singen, Beten und Predigen nicht mehr wirklich aus dem Herzen, sondern werden zum Job, den ich erledigen muß. Das wird Gott nicht gerecht und tut mir nicht gut.«

    »Das nenne ich eine gute Antwort.« Ulrich nickte und tat sich Kartoffelsalat auf den Teller. Als er die Schüssel zu Ilse schob, wandte er sich zu Jörg. »Dich muß ich gar nicht erst fragen.«

    Irritiert sah Jörg Ulrich an, dann Christiane, dann wieder Ulrich. »Was . . .«

    »Ob es dir manchmal zuviel geworden ist. Was war eigentlich das Schlimmste im Gefängnis? Daß du gerade keine Hetze hattest, sondern zu viel Zeit und zu wenig zu tun? Daß du immer am selben Fleck warst? Die anderen Insassen? Das Essen? Kein Alkohol? Keine Frauen? Eine Einzelzelle hast du gehabt, habe ich mal gelesen, und arbeiten hast du nicht müssen - das ist die halbe Miete, stimmt’s?«

    Jörg rang um eine Antwort und .ng schon einmal an, mit den Händen zu reden. Christiane intervenierte. »Ich finde nicht, daß das Fragen sind, die gerade jetzt gestellt gehören. Laß ihn ankommen, ehe du ihn ausfragst.«



     

     

    Schlink
    Bernhard Schlink (Großdornberg, 6 juli 1944)

     

     

     

     

     

    De Duitse schrijver Bodo Kirchhoff werd geboren op 6 juli 1948 in Hamburg. Zie ook mijn blog van 6 juli 2007 en ook mijn blog van 6 juli 2008 en ook mijn blog van 6 juli 2009.

     

    Uit: Infanta

     

    An einem heißen Januartag gegen Ende dieses Jahrhunderts drehte der Wind über einer kleinen Küstenstadt; zwei Wolkenmassen trieben aufeinander zu, und bald lag nur noch die Umgebung einer Kirche in der Sonne. Auf den Stufen der Kirche saß ein Priester und schaute über einen sandigen Platz, menschenleer und voller Wahlplakate. In seinen Armen ruhte eine Pekinesenhündin. Hinter seinem Rücken, im Dunkel des Eingangs, flüsterten Kinder. »Der mit dem Hündchen«, drang es nach draußen, »der mit dem Hündchen ist Father McEllis.«
    Ein Taxi fuhr auf den Platz. Es wirbelte Staub hoch und puderte die Gesichter der Kandidaten, wurde langsamer und fuhr wieder an, schrammte eins der Plakate und hielt. Ein Fahrgast mit Gepäck stieg aus. Er streckte die Beine und griff sich ins Kreuz, er klopfte sich sauber - für einen Einheimischen war er zu groß, auch etwas zu ungeniert. Der Priester besaß einen Blick für Menschen und Wolken; dieser Mann hatte etwa seine Größe und käme gleich in einen kurzen, aber sintflutartigen Guß. McEllis setzte die Hündin ab und erhob sich. Eine Schwester aus der fremden Gemeinde half ihm in die Soutane, und er dachte an die Hände, die er gewohnt war. Wie sie ihm Kragen und Faltenwurf richteten, den Stoff über seinen Schultern glattstrichen und verlorene Härchen entfernten, einmal im Monat, zwölfmal im Jahr. Das Taxi fuhr weiter. Die ersten Tropfen platzten in den Sand. Der Mann, der kein Einheimischer war, drehte sich um. Er trug dunkle Kleidung, hatte helle Haut - und ein gutes Gesicht, auch dafür besaß der alte Missionar einen Blick. Dann fiel der Regen wie ein Vorhang, während die Kindergemeinde zu singen begann.
    McEllis ging zum Altar. Nachdem er still gebetet hatte, sah er den Reisenden eintreten, durchnäßt wie ein Schiffbrüchiger und ebenso bestaunt. Einige Kinder rückten. Der Mann setzte sich an den Rand einer Bank, schob sein nasses Haar aus der Stirn und sah auf eine Leinwand, die neben der Kanzel von einem Querbalken hing. Alle Strophen des Liedes standen dort angeschrieben, fett wie ein Reklametext und in englischer Sprache. Es waren einfache Worte über die Liebe zu Jesus, es war auch eine einfache Melodie. McEllis hatte einen Moment lang den Eindruck, der Durchnäßte sei von ihren Klängen gerührt. Aber das lag an den Regentropfen, die über seine Wangen liefen.”

     

     

     

    BodoKirchoff
    Bodo Kirchhoff (Hamburg, 6 juli 1948)

     

     

     

     

     

    De Duitse dichter en schrijver Marius Hulpe werd geboren op 6 juli 1982 in Soest, Nordrhein-Westfalen. Zie ook mijn blog van 19 juni 2009 en ook mijn blog van 6 juli 2009.

     

     

    arbeit getan

     

    adieu liebe möhne
    zur langeweile hochtalentierte
    & verschlingende fläche
    grandiose beherbergerin
    ein schlaf wie auf nadeln
    einer stolzen jugend
    machs gut liebes wasser
    meine spiegelnde welle
    in die der regen formen
    spülte gravierte ein zellstern
    du spiegelst nur deinen eigenen wald
    sein staubiges grün &
    dein vermodertes dunkel
    deine jugend & damit
    meine verschaukelten jahre

     

     

     

     

    marius-hulpe
    Marius Hulpe (Soest, 6 juli 1982)

     

     

     

     

     

    De Franse schrijver Fabrice Colin werd geboren op 6 juli 1972 in Parijs. Zie ook mijn blog van 6 juli 2009.

     

    Uit: Bal de givre à New York

     

    «Vous êtes la fille de Cyrius Claramond ?

    Notre limousine était arrêtée à un passage piéton. Le chauffeur avait incliné son rétroviseur pour mieux me voir. 

    - Oui.

    - Un grand homme, fit-il en enfonçant l’accélérateur tandis que le feu repassait au vert. Dommage qu’il ne soit plus parmi nous.

    Nos regards se croisèrent.

    - Désolé, ajouta l’homme. Je ne voulais pas vous blesser.

    - Ce n’est rien.

    Le silence retomba. Dix minutes plus tard, nous longions Central Park. Là-bas, dans les ténèbres, la tour Seth-Smith étincelait.  

    - Et vous êtes la petite amie de Wynter…

    - Non !

    La réponse avait jailli brusquement. Le chauffeur ricana.

    - Décidément, je n’en rate pas une. 

    Il paraissait amusé.

    - Wynter est un ami, fis-je, comme si j'avais voulu me convaincre moi-même. Mais nous ne nous connaissons pas depuis très longtemps.

    - Je vois.

    Il y avait quelque chose d'éminement désagréable dans ce « je vois » : une pointe de scepticisme qui me laissait penser que Wynter n’en était pas à son coup d’essai en matière d’invitations au bal. »

     

     

     

    Fabrice_Collin
    Fabrice Colin (Parijs, 6 juli 1972)

     

     

     

     

     

    De Duitse dichter en schrijver Tobias Sommer werd geboren op 6 juli 1978 in Bad Segeberg (Schleswig-Holstein). Zie ook mijn blog van 29 december 2009 en ook mijn blog van 6 juli 2009..

     

     

    Waldsterben

     

    Von den Wegen

    Auf denen ich mich bewegte

    Wird man berichten

    Zwangsläufig, glaubte ich

    Nun liegen sie hinter mir

     

    Mit beiden Beinen im Rohhumus,

    grundwassernah im Sumpfmoos

    fast bis zum Halse

    In diesem immergrünen Fluchtort

     

    Verästelungen neben und in mir

    Zweigen sich von den Bäumen

    Und meinen Gedanken ab

    Noch ist sie da

    Die Erinnerung von dem Weg hierher

     

    Zuhörer im Unterholz, Lügner in den Kronen

    überall die falschen Hoffungen im Gebüsch

    Flügelschlagende Geräusche einer Art Freiheit über mir

    Der Wunsch zurück entsteht

    Aber ich vergesse

    vom Weg abgekommen jede Richtung

     

     

     

     

    tobiassommer
    Tobias Sommer (Bad Segeberg, 6 juli 1978)

     

    Zie voor nog meer schrijvers van de 6e juli ook mijn vorige blog van vandaag.

    06-07-2010 om 19:59 geschreven door Romenu  


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