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De Amerikaanse dichter Madison Julius Cawein werd
geboren in Louisville, Kentucky, op 23 maart 1865. Zie
ook alle tags voor
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A Boys Heart
It's out and away at break of day,
To frolic and run in the sun-sweet hay:
It's up and out with a laugh and shout
Let the old world know that a boy's about.
It's ho for the creek that the minnows streak,
That the sunbeams dapple, the cattle seek;
For a fishing-pole and a swimming-hole,
Where a boy can loaf and chat with his soul.
It's oh to lie and look at the sky
Through the roof of the leaves that's built so high:
Where all day long the birds make song,
And everything 's right and nothing is wrong.
It's hey to win where the breeze blows thin,
And watch the twinkle of feather and fin:
To lie all day and dream away
The long, long hours as a boy's heart may.
It's oh to talk with the trees and walk
With the winds that whisper to flower and stalk:
And it's oh to look in the open book
Of your own boy-dreams in some leafy nook.
Away from the noise of the town, and toys,
To dream the dreams that are dreamed by boys:
To run in the heat, with sun-tanned feet,
To the music of youth in your heart's young beat.
To splash and wade in the light and shade
Of the league-long ripples the sunbeams braid:
In boyhood's wise to see with eyes
Of fancy hued as the butterflies.
To walk for hours and learn the flowers,
And things that haunt the woods and bowers:
To climb to a nest on a tree's top crest,
Where a bird, like your heart, is singing its best.
To feel the rain on your face again,
Like the thirsty throats that the flowers strain:
To hear the call of the waterfall,
Like the voice of youth, a wonder-thrall.
And it's oh for me at last to see
The rainbow's end by the hillside tree:
On the wet hillside where the wild ferns hide,
Like a boy's bright soul to see it glide.
Then to laugh and run through shower and sun
In the irised hues that are arched and spun:
And, the rainbow's friend, to find and spend
The bag of gold at the rainbow's end.
Madison
Cawein (23 maart 1865 8 december 1914)
Rond 1893
De Zwitserse
schrijfster Federica de Cesco werd geboren op 23 maart 1938 in Pordenone, Zie alle tags voor Federica de Cesco op dit blog.
Uit: Die Augen des Schmetterlings
Mein Verstand sagt
mir, dass etwas, das nicht mehr da ist, auch nicht mehr zurückkommen sollte;
aber ganz sicher werde ich nie sein. Ich bin eine Frau, die auf Vorzeichen
achtet, die in Mondnächten mit griffbereitem Messer durchs Haus geht. Alle
schlafen in diesem Haus, warm und ruhig und im Vertrauen. Ich trete leise auf,
ganz leise. Die Schlafenden sollen nicht gestört werden. Es liegt etwas
Beruhigendes in dem sicheren Gefühl des Messers in meiner Hand, in dem Funkeln
der kurzen, scharfen Klinge. Behutsam ziehe ich die Schiebetür auf, beobachte
die Bewegung der Blätter, den Nebelflor, das zarte Gespinst. Unter dem
Mondlicht wandeln sich die Dinge, verändern ihr Gesicht. Ich blicke nach allen
Seiten, nach drei, vier Seiten, nach allen Seiten, nach drei, vier Seiten.
Immer wieder und wieder. Kurz vor der Morgendämmerung kommt Wind auf, ein
salziger Wind, der vom Meer her weht. Trägt er den Blumenduft des Todes heran,
schließen sich meine Finger fester um den Griff. Mein Gesicht, meine Hände
glänzen hell. Ich stehe ja nicht im Schatten, ich will gesehen werden. Ein
leichtes Zittern geht über meine Haut, aber Furcht empfinde ich keine. Ich bin
eine Sonnentochter; der Geist, der in der Dunkelheit schwebt, entstammt dem
bleichen Mondgeschlecht. Ich sage: »Weg mit dir! Was glaubst du, wer ich bin?«
Bewegen sich Blätter, knistern Zweige, zieht meine Klinge einen blitzenden
Kreis. Aufrecht stehe ich vor der Schiebetür, spreche halblaut die richtigen
Worte. Die Menschen, die ich liebe, sind in Sicherheit. Weil Enzo nicht mehr da
ist, bin ich es von nun an, die Wache hält.
Ich betrachte mich
oft im Spiegel, nicht aus Eitelkeit, sondern aus Neugierde. Meine Vorfahren
waren Samen, jenes Volk im Hohen Norden, das noch vor hundert Jahren in »Lavvo«
in Stangenzelten lebte. Ich trage ihr Erbe in mir; es prägt meine äußere
Erscheinung. In meinem Gesicht erkenne ich Lailas Augen, die ohne zu blinzeln
das Sonnenlicht ertragen; ich sehe Reidars harte Wangen, sein starkes Kinn. Und
auch Henriks dunkles Haar, die etwas stumpfe Nase, den sinnlichen Mund. Ich
beschreibe mich wie die Bilder, die ich oft auf den Zeitschriftenseiten sah:
grüne Augen, fein geformte Züge, über die das Licht rinnt wie Wasser, eine
auffallend gewölbte Stirn. Doch womöglich trägt mein Gesicht noch andere,
geheimnisvollere Spuren? Ich weiß es, ich habe sie gesehen.
Federica de Cesco (Pordenone, 23 maart 1938)
De Franse
schrijver Roger Martin du Gard werd geboren op 23 maart 1881 in Neuilly.
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Uit: Les
Thibault, I, Le pénitencier
Arthur attendait
dans la cour. Jacques eût voulu prendre congé du directeur; mais M.Faîsme lui
tournait le dos: il pous-sait lui-même, ainsi que chaque soir, les verrous du
portail. Au milieu des aboiements du chien, Jacques entendit la voix dArthur:
«Eh bien, vous
venez?»
Il le suivit.
Il retrouva sa
cellule avec une impression de soulagement. La chaise dAntoine était là, près
de la table. Laffection du frère aîné lenveloppait encore. Il endossa ses
vêtements de travail. Le corps était las, mais le cerveau alerte; il y avait en
lui, outre le Jacques de tous les jours, un autre être,immatériel, né
daujourdhui, qui regardait agir le premier, qui le dominait.
Il ne put demeurer assis, et se mit à tourner
en rond dans la chambre. Un sentiment neuf et puissant le tenait debout: la
conscience duneforce. Il sétait approché de la porte, et il res-
tait là, le front au carreau, lil fixé sur la
lampe du couloir désert. Latmosphère suffocante ducalorifère augmentait sa
fatigue. Il dormait presque. Tout à coup, de lautre côté de la vitre, une
ombre se dressa. La porte, fermée à double tour, souvrit:
Arthur apportait le dîner.
«Allons, dépêche, petite crapule!»
Avant dentamer les lentilles, Jacques retira
du plateau le morceau de gruyère et le gobelet deau rougie.
«Pour moi?» dit le garçon. Il sourit, prit le
bout de fromage et sen fut le manger près de larmoire, afin de nêtre pas vu
de la porte. Cétait lheure où, avant son dîner, M.Faîsme venait, en
pantoufles, faire un tour dans le couloir; et le plus souvent on ne
sapercevait de sa visite quaprès son passage, à
lodeur écurante du cigare qui pénétrait par
le treillage de limposte.
Roger Martin du Gard (23 maart 1881 22 augustus
1958)
Scene uit de film Les Thibaut van Jean-Daniel Verhaeghe,
2003
De Hongaarse
schrijver Hamvas Béla werd geboren op 23 maart 1897 in Eperjes
(tegenwoordig Preov). Zie alle tags voor Hamvas Béla op dit blog.
Uit: Preface
to Crime and Punishment (Vertaald door Bors Hulesch)
Theodor Dreiser,
over half a century after Dostoevsky, wrote An American Tragedy. This novel poses exactly the same question:
is it permissible to kill in order to get ahead? Dreisers conclusion is that,
as a result of an unjust social structure, it is not man who is responsible for
murder, but society itself. This stereotypical cliché helped to diminish the
poignancy of the matter at the time, and it should sound all the more familiar
to the contemporary ear because has is also become part of our school
curriculum.
Before the murder,
Rodion Raskolnikov was undoubtedly a Stendhalian hero in the likeness of Julien
Sorel, or perhaps one of Balzacs characters; a contemporary careerist who, in
the name of his accomplishment, was ready to commit Napoleon-like misdeeds.
After committing the murder though, this picture changes. Raskolnikov would now
shrug his shoulders at Dreisers theorem and tell us that he was also going to
save himself from his predicament by some similar reasoning; but that all of
this remained on a theoretical level and was left behind when he actually
struck the old woman down. As to what becomes of him? He is now like a dog
about to attack, baring his teeth to growl the words: Dear Mr. Society, please
do step closer not to worry and have a look at these. What are these, sir?
(Shows his hands.) Do you know what these are? I will tell you sir, they are
hands. They are my two hands. I killed her with this pair of hands. These hands you shall not remove from me, sir. You suggest
that social structure is wrong, sir, and that consequently, I was forced to
murder this usurer. That society is to blame. That the unjust distribution of
wealth is
- blah-blah, we know all the rest. Look, sir, if I could only undo
what I have done, I would chop these two hands right off. But I cannot. I have
indeed killed her, and all I can do now is accept the responsibility and go do
my time in Siberia. Twenty years? Let it be twenty years. But I forbid you to
spread any rumors about me wanting to divert the blame onto the inequalities of
social structure. Injustice exists independently of my affair, and although it
may have a bearing, however remote and slight, on the events; this can only be
theoretical.
Hamvas Béla (23 maart 1897 7 november 1968)
De Franse
dichter en schrijver Daniel Biga werd geboren op 23 maart 1940 in Nice. Zie alle tags voor Daniel Biga op dit blog.
FOUILLES
Ma direction est le poids du
silence
épousant le vacarme du temps
révèle le signe dans l'insignifiant
creuse dans le tronc la souche la racine
vise précisément
puis le travail accompli lève-toi
et d'un seul regard embrasse
la vastitude
ceci est le mouvement juste
Les Salopards
"Sois un
Soleil!"
mais comment ne pas
être parfois cet astre noir qui
les carboniserait
ceux-là tous ceux-là parvenus traîtres collabos
notables profiteurs
affairistes...
ils ont démoli
Pauliani!
le cinéma le
patronage les jardins la ruelle le passage
et l'école après
avoir embétonné dans la cité le cours du
Paillon ils ont démoli
Pauliani comme le reste : je découvre cette nouvelle plaie errant ce
matin dans le
quartier où depuis si longtemps je n'étais
revenu et
d'immenses panneaux annoncent que vont s'édifier
là les luxueuses
résidences d'Acropolis
les salopards!
Daniel Biga (Nice, 23 maart 1940)
Nice, Promenade des Anglais
De
Oostenrijkse schrijfster Ceija Stojka werd op 23 maart 1933 geboren in Kraubarth. Zie alle tags voor Ceija Stojka op dit blog.
Uit: Träume ich, dass ich lebe?
Das haben wir
ausgenutzt. Wir sind ins Haus, haben uns gewaschen und geputzt, haben die
Kleider gewechselt, haben die Post genommen und sind halt einmal zu Hause
gewesen. Aber bald mussten wir wieder weg. Die Mama hat immer gesagt, lieber
einen Tag länger auf eurem Platz, bevor sie uns finden! Wenn der Park sauber gemacht
wurde, mussten wir uns woanders verstecken, unter der Brücke, oder wir haben
uns aufgeteilt.
Aber wir haben auch
gelacht, der Karli und die Kathi, die Mitzi und der Mongo, die haben oft kleine
Vorstellungen gegeben. Der Karli hat gespielt, er ist der gestiefelte Kater
Er hat hinten auf
seine Schuhe diese Tortenschneider befestigt, die hatten einen Stiel und ein
Radl mit
kleinen Zacken. Er
war der gestiefelte Kater und er war so schön, sein Gesicht hat gebrannt wie
Feuer. Wir haben furchtbar gelacht. Aber wenn wir in den Laubhaufen gekrochen
sind, durften wir nicht lachen.
Meine Mutter hat
immer auf die Schritte der Leute draußen gehorcht, sie hatte schon die Unterschiede
herausgefunden. Die Spaziergänger hat man schon von weitem langsam kommen
gehört, sie haben
gesagt, na bald
kommt der Frühling. Dann hast du gewusst, es ist ein Liebespärchen. Aber die
Nazis sind immer gerannt und haben geschimpft.
Wir haben nur gespürt,
dass sie ganz schlimme Menschen sind. Ich hab einige Male auf der Straße
erlebt, dass sie Kinder getreten haben. Da wird man dann lautlos. Und nachdem
ich miterlebt hatte, wie sie meinen Vater holten, war schon klar, dass das
nicht okay sein kann.
Ceija Stojka (Steiermark, 23 maart 1933)
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