De Franse schrijver Olivier Delorme werd geboren op 14 maart 1958 in Chalon-sur-Saône. Zie ook mijn blog van 14 maart 2009 en ook mijn blog van 14 maart 2010.

Uit: Le Plongeon

„La terre, sur l’île de Marc, est presque partout d’un noir profond ; et quand elle n’est pas noire, la terre de K. est souvent grise, ou bien parfois d’un rouge très singulier de brique dix fois recuite – un rouge cramoisi qui tire sur le violet et vire nettement au rose sous la caresse oblique des lumières du couchant.
» Car cette terre-là est capable de mêler les teintes les plus douces – pâle grège du tuf ou blanc cassé de la ponce – aux plus extravagantes, comme le jaune d’or du soufre dont les cristaux élèvent ici des cheminées pareilles aux termitières du désert australien de Victoria, non loin de Kalgoorlie ; des merveilles de cristaux, aigus comme des épingles, qui s’épanouissent ailleurs en anémones toutes semblables à celles qui palpitent dans la mer, le long des côtes de K.
» Quant aux verts, le promeneur qui arpente les chemins muletiers de l’île de Marc, Mathias et Iris en découvrira une innombrable variété : smaragdites, chrysoprases, serpentines, malachites, une débauche de verts, purs ou veinés de blanc – légers ou pondéreux ; sans oublier les infinies nuances des caroubiers, oliviers, mûriers, amandiers ou figuiers. Car l’île de K., que les Turcs ont appelée « île aux figues », est beaucoup plus fertile que toutes ses voisines, à cause de la pierre ponce du sous-sol, prétendent les gens d’ici, parce qu’elle se gorge des pluies de l’hiver afin d’en abreuver les arbres même en plein été, même quand le soleil a roussi jusqu’au dernier brin d’herbe. (…)“

Olivier Delorme (Chalon-sur-Saône, 14 maart 1958)

De Amerikaanse schrijver en draaiboekauteur Horton Foote werd geboren op 14 maart 1916 in Wharton, Texas. Zie ook mijn blog van 14 maart 2009 en ook mijn blog van 14 maart 2010.

Uit: Horton Foote (Biografie door Charles S. Watson)

„What distinguishes Horton Foote from other playwrights of his time? It is the deep compassion that shapes his many plays. He is not a social protester like Arthur Miller, a constant experimenter with dramatic techniques like Eugene O'Neill, nor a psychological investigator like Tennessee Williams. Rather it is his sensitivity to the troubled men and women who live in Southeast Texas that gives his work unity. Foote's most precious resource comes from his personal experience in Wharton, where he absorbed into art the sensibility of his kindred. He has said that more than one-half of his plays have begun with tales told by his father, Albert Horton Foote, Jr.

While working at the haberdashery run by his father, Foote observed his father's compassion. On Saturday evenings over fried oysters, the elder Foote would recount to his son the hardships of his customers and would be moved to tears. The memory of his admired father marked the son indelibly. It permeates his playwriting, develops his art, and shapes his writing.

Wharton is still a small town in Southeast Texas, as it was when Horton Foote was born there in 1916. The future playwright assimilated its life before leaving at age sixteen to begin his work in the theatre, first as an actor and later as a playwright. Foote saw and heard all about this place. He absorbed its history, beginning before the Civil War when his great-great-grandfather Albert Clinton Horton arrived to claim many acres of rich farmland.

Few American dramatists have recorded the changing life of their hometown with such single-minded devotion as Horton Foote. Marion Castleberry has aptly spoken of Foote's "compassionate depiction" of a small town in the series of plays about Wharton. Born and reared there, this loyal son has never long been physically absent and, more importantly, never spiritually absent.“

Horton Foote (14 maart 1916 – 4 maart 2009)

De Duitse schrijver Jochen Schimmang werd geboren op 14 maart 1948 in Leer, Ostfriesland. Zie ook mijn blog van 14 maart 2007 en ook mijn blog van 14 maart 2008 en ook mijn blog van 14 maart 2009 en ook mijn blog van 14 maart 2010.

Uit: Das Beste, was wir hatten

»Björn ist doch ein schöner Name. Und Pia natürlich auch. Und warum seid ihr Außenseiter?«

»Wir sind nicht einverstanden«, sagte das Mädchen.

»Womit?«

»Mit allem. Wir sind am Rand der Gesellschaft. Und Sie?«

»Ich bin Gregor. Ich bin auch am Rand der Gesellschaft. Das heißt, bis vor Kurzem war ich mittendrin, ganz dick mittendrin, aber jetzt verliere ich vielleicht sogar meine Wohnung.«

»Obdachlos? Glaube ich nicht«, sagte Björn. »So, wie Sie aussehen. Sie können uns viel erzählen.«

»Mache ich«, sagte Gregor. »Gibt es etwas zu trinken?«

Es gab Kaffee aus einer Thermoskanne, der noch fast heiß war. Björn schenkte drei Tassen ein, und dann erzählte Gregor: wie er in Westberlin studiert hatte und bei einer der seltsamen kommunistischen Truppen gelandet war, von denen es damals so viele gab. Wie er durchs Fußballspielen Leo kennengelernt und seine Truppe verlassen hatte. Wie er sein Studium beendet und in Göttingen und später in Speyer gelehrt hatte, und wie er auf einer Tagung einen ranghohen Politiker kennengelernt hatte, der sein Chef werden sollte. Wie er von einer Frau, die er zu lieben glaubte, im Auftrag der Stasi bespitzelt wurde und wie das später herauskam. Wie er seinen besten Freund mit dessen Frau betrogen hatte und wie sie das schließlich beendet hatten. Wie sein Freund Carl in Schwierigkeiten geraten und verurteilt worden war. Wie sie, also Anita und er, seine Befreiung inszeniert hatten und wie man ihn nach Holland gebracht hatte. Wie er bei der Veranstaltung in Köln die Farbeier geworfen hatte.

Manchmal, während er erzählte, gab es ungläubige oder amüsierte oder zustimmende oder angewiderte Reaktionen von Björn. Als er von Carls missglücktem Anschlag berichtete, sahen die beiden sich bedeutungsvoll an. Als es um Carls Befreiung ging, mochten sie es kaum glauben. Der Junge schnaufte manchmal deutlich hörbar, und das Mädchen ballte immer wieder ihre Hände zu Fäusten und presste ihre Fingerknöchel gegeneinander. Gregor kam es vor, als habe ihm in seinem ganzen Leben noch nie jemand so aufmerksam zugehört wie diese beiden.“

Jochen Schimmang (Leer, 14 maart 1948)

De Duitse dichter Volker von Törne werd geboren op 14 maart 1934 in Quedlinburg. Zie ook mijn blog van 14 maart 2007 en ook mijn blog van 14 maart 2008 en ook mijn blog van 14 maart 2009 en ook mijn blog van 14 maart 2010.

Berufung

Geboren bin ich im März vierunddreißig

In Quedlinburg und Törne heiß ich

Aus Quedlinburg kam auch Gottlieb

Klopstock der den Messias schrieb

So fand ich also schon sehr früh

Beziehung zu der Poesie

Wir zogen um nach Niedersachsen

In Gandersheim bin ich aufgewachsen

Vor tausend Jahren schrieb in Latein

Gedichte Roswitha von Gandersheim

So blieb ich weiter ich sags voll Rührung

Mit deutscher Dichtung in enger Berührung

Meine Mutter erzählte von unseren Ahnen

Tapfren blonden und edlen Germanen

Ich fing Salamander im Bach hinterm Müll

Und hörte im Radio des Führers Gebrüll

Ich hörte Heil Hitler und Juda verrecke

Und spielte Versteck in der Weißdornhecke

Zur Schule kam ich ein halbes Jahr

Ehe der Krieg in Polen war

Mein Vater zog mit Hitlers Armee

Nach Leningrad und blieb da im Schnee

Meine Mutter weinte der Krieg zog sich hin
Wir saßen die Nächte im Keller drin

Im Mai fünfundvierzig verbrannte das Haus

Mit allem was drin war der Krieg war aus

Wir fanden ein Zimmer im Dorfe Lutter

Beim Bauern Golis es gab keine Butter

Bei Golis im Garten war Bierausschank

Die Bauern pissten den Zaun entlang

Meine Mutter nähte Röcke und Kleider

Für die Damen des Dorfes und blieb dabei heiter

Sie stand beim Kaufmann nach Nährmitteln an

Über drei Stunden für fünfhundert Gramm

Unsre Rente im Monat genau neunzig Mark

Wir aßen Kartoffeln und Magerquark

Ich las Villon und schwänzte wenns ging

Die Schule, die mir zum Halse raus hing

Ich trieb mich herum mit Heinrich Heine

Bewegte wie er durch den Harz meine Beine

Am Straßenrand saß ich mit Bertolt Brecht

Und sang das Lied vom letzten Gefecht

Volker von Törne ( 14 maart 1934 – 30 december 1980)

De Britse dichteres van humoristische poëzie Pam Ayres werd geboren op 14 maart 1947 in Stanford in the Vale in Berkshire (tegenwoordig Oxfordshire). Zie ook mijn blog van 14 maart 2007 en ook mijn blog van 14 maart 2008 en ook mijn blog van 14 maart 2009 en ook mijn blog van 14 maart 2010. 

Oh I Wish I'd Looked After Me Teeth       

Oh, I wish I'd looked after me teeth,

And spotted the perils beneath,

All the toffees I chewed,

And the sweet sticky food,

Oh, I wish I'd looked after me teeth.

When I had more tooth there than fillin'

To pass up gobstoppers,

From respect to me choppers

And to buy something else with me shillin'.

When I think of the lollies I licked,

And the liquorice allsorts I picked,

Sherbet dabs, big and little,

All that hard peanut brittle,

My conscience gets horribly pricked.

My Mother, she told me no end,

"If you got a tooth, you got a friend"

I was young then, and careless,

My toothbrush was hairless,

I never had much time to spend.

Oh I showed them the toothpaste all right,

I flashed it about late at night,

But up-and-down brushin'

And pokin' and fussin'

Didn't seem worth the time... I could bite!

If I'd known I was paving the way,

To cavities, caps and decay,

The murder of fiIlin's

Injections and drillin's

I'd have thrown all me sherbet away.

So I lay in the old dentist's chair,

And I gaze up his nose in despair,

And his drill it do whine,

In these molars of mine,

"Two amalgum," he'll say, "for in there."

How I laughed at my Mother's false teeth,

As they foamed in the waters beneath,

But now comes the reckonin'

It's me they are beckonin'

Oh, I wish I'd looked after me teeth.

Pam Ayres (Stanford in the Vale, 14 maart 1947)



Zie voor nog meer schrijvers van de 14^e maart ook mijn vorige blog van vandaag.

14-03-2011 om 19:58 geschreven door Romenu  

De Franse schrijver, tekenaar, schilder, karikaturist en journalist Albert Robida werd geboren op 14 maart 1848 in Compiègne. Zie ook mijn blog van 14 maart 2007 en ook mijn blog van 14 maart 2009 en ook mijn blog van 14 maart 2010.

Uit: The Monkey King (Fragment uit: Voyages très extraordinaires de Saturnin Farandoul,

vertaald door Brian Stableford)

„The entire natural world was their oyster. They appeared to be enjoying the admirable view with a tranquil proprietary right that no anxiety could trouble. There, as if in a magical looking-glass, all the beauties of the tropics were spread out: all the glorious flowers that the equatorial sun could bring into bloom, marvellous plants, giant trees and a thousand-fold weave of lianas.

Four little monkeys of various heights gambolled on the grass, swinging from descending lianas as they went past, and chasing one another around the coconut palms under the protective eye of their father and mother -- more serious individuals, who were content to mark their joy at the good weather's return by quietly shaking their hindquarters with perfect panache.

The mother, a lovely she-monkey with an elegant figure and a graceful demeanour, carried in her arms a fifth offspring, which she suckled as she walked, with a candour and a dignified serenity that would have tempted the chisel of a Praxiteles.

Suddenly, their tranquillity was disturbed. The father, at the sight of an object extended on the beach, turned two or three somersaults -- a gesture which, among the monkeys of these distant climes, signifies the most colossal astonishment. The mother -- without ceasing to nurse her infant -- and the four little monkeys likewise turned half a dozen simultaneous somersaults before coming to rest on all fours, unnerved. If they were alarmed it was that the object perceived by the monkey was stirring and struggling, desperately twirling its arms and legs, as a crab does when one plays the practical joke of setting it down on its back.“

Albert Robida (14 maart 1848 – 11 oktober 1926)

Illustratie bij Les Aventures extraordinaires de Saturnin Farandoul

De Franse dichter Theodore Faullain de Banville werd geboren op 14 maart 1823 in Moulins in de Auvergne.  Zie ook mijn blog van 14 maart 2007 en ook mijn blog van 14 maart 2009 en ook mijn blog van 14 maart 2010.

La Lyre

Les Dieux, pour lui laisser le vin, buvaient du fiel.
L'aigle à ses pieds veillait, ayant quitté son aire ;
Le lion devant lui se couchait, débonnaire,
L'abeille était joyeuse et lui donnait son miel.

Il avait sur son front le signe essentiel,
Et du rouge vêtu, comme un tortionnaire,
Dans sa droite féroce il portait le tonnerre,
Étant celui qui fait la clarté dans le ciel.

Pourtant, sans être ému de sa terrible approche,
Moi, je chantais mon ode et j'emplissais la roche,
La caverne et le bois de cris mélodieux.

Enfin je m'avançai, pris du sacré délire,
Vers celui qui soumet les tigres et les Dieux,
Et je lui dis : Amour, obéis ; j'ai la Lyre !

Theodore de Banville (14 maart 1823 – 15 maart 1891)

Standbeeld in Moulins

De Roemeense dichter Alexandru Macedonski werd geboren op 14 maart 1854 in Craiova.  Zie ook mijn blog van 14 maart 2009 en ook mijn blog van 14 maart 2010.

Le Cloître

II

Silence : la prière. Et — silence : la lune...
Par couples, sourds, les sons parcourent les entours,
Et la lune a bleui la toiture des tours,
Et des frémissements ont pétri la nuit brune.

L’église brusque l’ombre ainsi qu’un blanc fantôme,
O mon cœur, je t’avais cru mort, et pour jamais.
Mais me revoici pur, et tel que je m’aimais,
Hors de Gomorrhe, avec sur mes lèvres un psaume.


III

Or, voici que les eaux glauques se font de lait ;
La mare est un lac clair, les cieux scintillent mauves,
Des lucioles, gais éclairs emmi les sauves
Gemment l’air et, grisant, fleure le serpolet.

Et puis, tandis que les roseaux en ce décor
Élèvent leurs voix d’or vers la bonté mystique,
Il s’en dégage comme un très subtil cantique,
Vagues soupirs, douceur de flûte, éclat de cor.

Alexandru Macedonski (14 maart 1854 – 24 november 1920)

De Engelse schrijver Algernon Blackwood werd geboren op 14 maart 1869 in Shooter's Hill, Kent. Zie ook mijn blog van 14 maart 2009 en ook mijn blog van 14 maart 2010.

Uit: Max Hensig

„Besides the departmental men on the New YorkVulture, there were about twenty reporters for general duty, and Williams had worked his way up till he stood easily among the first half- dozen; for, in addition to being accurate and painstaking, he was able to bring to his reports of common things that touch of imagination and humour which just lifted them out of the rut of mere faithful recording. Moreover, the city editor (anglice news editor) appreciated his powers, and always tried to give him assignments that did himself and the paper credit, and he was justified now in expecting to be relieved of the hack jobs that were usually allotted to new men.

He was therefore puzzled and a little disappointed one morning as he saw his inferiors summoned one after another to the news desk to receive the best assignments of the day, and when at length his turn came, and the city editor asked him to cover “the Hensig story”, he gave a little start of vexation that almost betrayed him into asking what the devil “the Hensig story” was. For it is the duty of every morning newspaper man—in New York at least—to have made himself familiar with all the news of the day before he shows himself at the office, and though Williams had already done this, he could not recall either the name or the story.

“You can run to a hundred or a hundred and fifty, Mr. Williams. Cover the trial thoroughly, and get good interviews with Hensig and the lawyers. There’ll be no night assignment for you till the case is over.”

Williams was going to ask if there were any private “tips” from the District Attorney’s office, but the editor was already speaking with Weekes, who wrote the daily “weather story”, and he went back slowly to his desk, angry and disappointed, to read up the Hensig case and lay his plans for the day accordingly. At any rate, he reflected, it looked like “a soft job”, and as there was to be no second assignment for him that night, he would get off by eight o’clock, and be able to dine and sleep for once like a civilised man. And that was something.“

Algernon Blackwood (14 maart 1869 – 10 december 1951)

Zie voor onderstaande schrijver ook mijn blog van 14 maart 2009.

De Zwitserse schrijver Paul Ilg werd geboren op 14 maart 1875 in Salenstein (Thurgau).

14-03-2011 om 19:49 geschreven door Romenu  

De Palestijnse dichter Mahmoud Darwish werd geboren in Al-Birwa, Palestina, op 13 maart 1941. Zie ook mijn blog van 13 maart  2009 en ook mijn blog van 13 maart 2010.

Sonnet V          

I touch you as a lonely violin touches the suburbs of the faraway place

patiently the river asks for its share of the drizzle

and, bit by bit, a tomorrow passing in poems approaches

so I carry faraway's land and it carries me on travel's road

On a mare made of your virtues, my soul weaves

a natural sky made of your shadows, one chrysalis at a time.

I am the son of what you do in the earth, son of my wounds

that have lit up the pomegranate blossoms in your closed-up gardens

Out of jasmine the night's blood streams white. Your perfume,

my weakness and your secret, follows me like a snakebite. And your hair

is a tent of wind autumn in color. I walk along with speech

to the last of the words a bedouin told a pair of doves

I palpate you as a violin palpates the silk of the faraway time

and around me and you sprouts the grass of an ancient place—anew

Vertaald door Fady Joudah

My Mother

I yearn for my mother’s bread

My mother’s coffee

My mother’s touch

Childhood grows within me

Day upon daybreak

And I love my life because I

When I die

Am ashamed of my mother’s tears

Take me, if I come back someday

As a cloak for your eyelashes

Cover my bones with grass

An intending from the purity of your bosom

And pull my bonds tight

With a lock of hair

With a thread that trails from the back of your dress

I may become a god

A god I become

Whenever I touch the depths of your heart

Leave me, whenever I return

As fuel to feed your fire

As a clothes-line over the roof of your home

Because I lose suspension

Without your day-prayer

I am old; bring back the stars of childhood

To consult with you

The smallest of sparrows

The road of return

To the nest of your awaiting

Vertaald door C. Lindley Cross

Mahmoud Darwish (13 maart 1941 - 9 augustus 2008)

De Oekraïense dichter en schrijver Yuri Andrukhovych werd geboren op 13 maart 1960 in Iwano-Frankiwsk. Zie ook mijn blog van 13 maart 2007 en ook mijn blog van 13 maart 2008.en ook mijn blog van 13 maart  2009 en ook mijn blog van 13 maart 2010.

Jamaica the Cossak

oh how many tough miracles are out there my stallion my brother

i'd gaze at them until ravens drink up my eyes but still'd want more

on this side is bahama mama on the other the palms of haiti

at night stepping out of the bungalow i see the towers of freetown

and it makes me feel so frustrated that our sharovars have faded

what the hell for, out of which underground faunas

the sea mowers-corsaires betrayed us in the battle

when father wanted to take that blessed place, freetown

there they have thirteen churches and an eternal war with cupid

and also thirteen abysses where silver and gold are hidden

young girls there are like vines growing quietly behing the walls

they're dying to make love but they've been dressed in black

and now i drink moonshine together with dick the pirate

i tell him come to your senses, repent i tell him you bastard

is it really that if you're european you don't have to be a man

why the fuck have you sold yourself for thirty rotten escudos

and dick he's a weird one he strokes a piebald parrot

pats me on the shoulder wrings hands up high

here's a knight errant for you here's all that green stuff

to be or not to be he says and burps i'm sorry

he says i have a slave girl with skin the color of cocoa

buy her oh my grey eagle it's tough without a woman

no need to plant a garden he adds chuckling slyly

a garden grows out of her body with tobacco pineapples melons

you'll make a lot of little cossacks take all of them into your host

however my neck my soul does not yield to a yoke

but i don't even hear him i spit on his miserable entreating

my stallion my unfaithful one my thomas the apolstle

i will go out at sunset

make a flute out of sugar cane

sit down by the ocean

and now i am no more

Vertaald door Yuri Andrukhovych

Yuri Andrukhovych (Iwano-Frankiwsk, 13 maart 1960)

De Russische schrijver Vladimir Makanin werd geboren op 13 maart 1937 in Orsk. Zie en ook mijn blog van 13 maart 2010.

Uit: Der kaukasische Gefangene (Vertaald door Annelore Nitschke)

„Die beiden Soldaten wußten wahrscheinlich nicht, daß Schönheit die Welt rettet, aber was Schönheit ist, wußten sie im allgemeinen schon. Inmitten der Berge fühlten sie die Schönheit (die Schönheit der Landschaft) nur allzu gut – sie erschreckte sie.Aus einem Hohlweg schoß plötzlich ein Bach heraus. Noch unheimlicher war ihnen die offene Lichtung, die von der Sonne in grelles Gelb getaucht

war. Rubachin geht voran, er hat mehr Erfahrung. Die vom Sonnenlicht überflutete Gegend erinnert ihn an eine glückliche Kindheit (er hatte keine). Stolze südliche Bäume (deren Namen er nicht kennt) stehen frei im Gras. Das hohe, im schwachen Wind wogende Gras macht dem Flachländer innerlich am meisten zu schaffen.

»Halt,Wowka. Nicht so eilig«, warnt Rubachin halblaut. Sich im fremden, offenen Gelände zu bewegen ist so, als befände man sich bereits im Fadenkreuz. Bevor sie aus dem dichten Gebüsch heraustreten, reißt Schütze Wowka seinen Karabiner hoch und schwenkt ihn auffallend langsam von links nach rechts, benützt das Zielfernrohr als Feldstecher. Er hält den Atem an. Er sucht die an Sonne

so verschwenderische Gegend ab. Er bemerkt vor einem Hügel ein kleines Transistorradio.

»Aha«, ruft Schütze Wowka flüsternd aus. (Der Hügel ist trocken. Das Glas am Radio blitzt in der Sonne auf.)

Mit kurzen Sprüngen pirschen sich die beiden Soldaten in ihren gefleckten Feldblusen an den zur Hälfte ausgehobenen (und längst zugewucherten) Gasleitungsgraben heran – an den herbstlich braunen Erdbuckel. Sie untersuchen das kleine Radio, erkennen es sofort.“

Vladimir Makanin (Orsk, 13 maart 1937)

De Franse schrijver Didier Decoin werd geboren op 13 maart 1945 in Boulogne-Billancourt (Seine). Zie ook mijn blog van 13 maart  2009 en ook mijn blog van 13 maart 2010.

Uit: Dictionnaire amoureux de la Bible

Bethléem

« Si j’avais vécu au temps du Christ, c’est à Capharnaüm que j’aurais installé mes pénates – et j’aurais eu pour voisin Jésus lui-même, qui fit de cette bourgade le cœur du rayonnement de sa vie publique.

Habiter un port me semble en effet le comble du bien-être terrestre. Même si Caphamaüm n’était alors qu’un modeste havre aux tristounettes maisons de basalte. noir, niché au bord d’une prétendue "mer" de Galilée qui n’était en réalité que le lac de Tibériade on devait y trouver ce pittoresque grouillement des ports, les enivrantes (pour moi, en tout cas) senteurs du goudron, du bois, du chanvre mouillé, des poissons séchant au soleil.

À défaut de Caphamaüm, j’aurais opté pour Bethléem. Contrairement à celles de Caphamaüm, ses maisons étaient blanches, faites d’une pierre locale qui devenait éblouissante sous le soleil de Judée. Jolie petite ville en vérité, que la Bethléem de l’an 0 et des poussières. Nullement effarouchée par le desert de Judas campant à sa porte, la bourgade, perchée à 800 mètres d’altitude, jouissait d’une fertilité surprenante. Encouragés par un climat délicieux, oliviers et figuiers colonisaient la moindre échancrure entre deux murets pierreux, tandis que les vignes épousaient les plis et replis des vallons.“

Didier Decoin (Boulogne-Billancourt 13 maart 1945)

13-03-2011 om 19:06 geschreven door Romenu  

De Turkse dichter Melih Cevdet (eig. Melih Cevdet Anday) werd geboren op 13 maart 1915 in Istanboel. Zie ook mijn blog van 13 maart 2007 en ook mijn blog van 13 maart 2008 en ook mijn blog van 13 maart  2009 en ook mijn blog van 13 maart 2010.

Brief von einem toten Freund

Ich lebe so wie früher
Gehe spazieren und denke...
Nur fahre ich ohne Fahrkarte mit dem Schiff und dem Zug
Und kaufe ein ohne feilschen zu müssen.

Nachts bin ich in meiner Wohnung, es geht mir gut
(Könnte ich doch auch das Fenster öffnen, wenn es mir
[langweilig wird)
Ach ... mich am Kopf kratzen, Blumen pflücken,
Hände drücken möchte ich manchmal.

Vertaald door Yüksel Pazarkya

Our Table

On the way back from the funeral cocks were crowing

Upon the April soil of an empty afternoon.

The sky, like a small morning-glory,

Suddenly faced us. We went into a tavern.

Our table gave little crackling sounds,

The tree remembering it had been alive.

Vertaald door Nermin Menemencioglu

Gypsies

"Do you recall the sea, the deep sea
"Which drives the birds crazy in November?
"The sun, too, that goes sizzling into the sea?
"You don't say? How about the tree under which
"The gypsies were sitting? Thin too slipped your mind?
"How many years since the time of death?

Vertaald door Talat Sait Halman

Melih Cevdet Anday (13 maart 1915 – 28 november 2002)

De Armeense dichter Yeghishe Charents werd geboren op 13 maart 1897 in Kars (toen Rusland, nu Turkije). Zie ook mijn blog van 13 maart  2009 en ook mijn blog van 13 maart 2010.

I Love My Sweet Armenia's...

I love my sweet Armenia's word which is filled with the taste of sun,

I love our old lyre's melody from its mournful and weeping strings,

The vivacious fragrance of the blood-like flowers and the roses,

I love as well the graceful and agile dance of Nayirian girls.

I love as well our gloomy sky, our pure waters, luminous lake,

The summer's sun and the winter's sublime wind with a dragon's voice,

Also the black, unwelcoming walls of the huts lost in the dark,

And I love the thousand-year stone of the ancient cities as well.

No matter where I am yet I shall not forget our mournful songs,

Shall not forget our steel-lettered books which now have become prayers,

No matter how sharply they pierce my heart our wounds so soaked with blood,

Even then I love my orphaned and my bloodied, dear Armenia.

For my longing heart there is not, not even one another tale,

There's no brighter forehead than that of Kouchag and Naregatsi,

Pass the whole world, there's no summit as white as that of Ararat,

Like glory road, unreachable, I love as well my Mount Massis.

Vertaald door Shant Norashkharian

Yeghishe Charents (13 maart 1897 – 29 november 1937)

De Duitse dichter Oskar Loerke werd geboren op 13 maart 1884 in Jungen. Zie ook mijn blog van 13 maart 2007 en ook mijn blog van 13 maart 2008 en ook mijn blog van 13 maart  2009 en ook mijn blog van 13 maart 2010.

Strom

Du rinnst wie melodische Zeit, entrückst mich den Zeiten,

Fern schlafen mir Fuß und Hand, sie schlafen an meinem Phantom.

Doch die Seele wächst hinab, beginnt schon zu gleiten,

Zu fahren, zu tragen, - und nun ist sie der Strom.

Beginnt schon im Grundsand, im grauen,

Zu tasten mit schwebend gedrängtem Gesicht,

Beginnt schon die Ufer, die auf sie schauen,

Spiegelnd zu haben und weiß es nicht.

In mir werden Eschen mit langen Haaren,

Voll mönchischer Windlitanei,

Und Felder mit Rindern, die sich paaren,

Und balzender Vögel Geschrei.

Und über Gehöft, Wiese, Baum

Ist viel hoher Raum;

Fische und Wasserratten und Lurche

Ziehn, seine Träume, durch ihn hin. –

So rausch‘ ich in wärmender Erdenfurche,

Ich spüre schon fast, daß ich bin:

Wie messe ich, ohne zu messen, den Flug der Tauben,

So hoch und tief er blitzt, so tief und hoch mir ein!

Alles ist an ein Jenseits nur Glauben,

Und du ist Ich, gewiß und rein.

Zuletzt steigen Nebel- und Wolkenzinnen

In mir auf wie die göttliche Kaiserpfalz.

Ich ahne, die Ewigkeit will beginnen

Mit einem Duft von Salz.

Oskar Loerke (13 maart 1884 – 24 februari 1941)

De Duitse dichteres en schrijfster Inge Müller werd geboren op 13 maart 1925 in Berlijn. Zie ook mijn blog van 13 maart  2009 en ook mijn blog van 13 maart 2010.

Am Tag deines Todes

Am Tag deines Todes
als draußen Alltag
herrschte
und Wetter
als sie lachten
und liebten
arbeiteten
stritten
sich versöhnten
als Hunger und Krieg
als Schlagzeilen um sich
griffen
als das Glück begann
als das Flugzeug
der Zug
der Schritt vorüber
als des Vogels Ton
in der Luft
hing
als dein Herz
still
stand

13-03-2011 om 19:00 geschreven door Romenu  

De Britse schrijver Hugh Seymour Walpole werd geboren op 13 maart 1884 in Auckland, Nieuw Zeeland. Zie ook mijn blog van 13 maart 2007 en ook mijn blog van 13 maart  2009 en ook mijn blog van 13 maart 2010.

Uit: Jeremy and Hamlet  (Come out of the Kitchen)

„There was a certain window between the kitchen and the pantry that was Hamlet's favourite. Thirty years ago--these chronicles are of the year 1894--the basements of houses in provincial English towns, even of large houses owned by rich people, were dark, chill, odourfull caverns hissing with ill-burning gas and smelling of ill-cooked cabbage. The basement of the Coles' house in Polchester was as bad as any other, but this little window between the kitchen and

the pantry was higher in the wall than the other basement windows, almost on a level with the iron railings beyond it, and offering a view down over Orange Street and, obliquely, sharp to the right and

past the Polchester High School, a glimpse of the Cathedral Towers themselves.

Inside the window was a shelf, and on this shelf Hamlet would sit for hours, his peaked beard interrogatively a-tilt, his leg sticking out from his square body as though it were a joint-leg and worked like the limb of a wooden toy, his eyes, sad and mysterious, staring into Life.. ..

It was not, of course, of Life that he was thinking; only very high- bred and in-bred dogs are conscious philosophers. His ears were stretched for a sound of the movements of Mrs. Hounslow the cook, his nostrils distended for a whiff of the food that she was manipulating, but his eyes were fixed upon the passing show, the pageantry, the rough-and-tumble of the world, and every once and again the twitch of his Christmas-tree tail would show that something was occurring in this life beyond the window that could supervene, for a moment at any rate, over the lust of the stomach and the lure of the clattering pan.“

Hugh Walpole (13 maart 1884 – 1 juni 1941)

Portret door Stephen Bone

De Franse dichter, schrijver en diplomaat Paul Morand werd geboren op 13 maart 1888 in Parijs. Zie ook mijn blog van 13 maart 2007 en ook mijn blog van 13 maart 2008 en ook mijn blog van 13 maart  2009 en ook mijn blog van 13 maart 2010.

Uit: 1900

"En remontant jusque sous les murs du Trocadéro,   je découvris l' Asie russe ; rien n'était plus neuf à l'oeil que ces monastères fortifiés blancs et verts, surmontés de clochers bulbeux, dorés, et d'une croix orthodoxe d'où pendaient des chaînes . Le vrai clou de l' Exposition , pour moi , c'était , derrière ce décor, le Wagon du Transsibérien. Dans ce wagon-lit-salon, on pénétrait par une porte qui était encore la Russie (...) . On s'asseyait ; aussitôt le train partait. Je veux dire que devant la glace du wagon immobile, le paysage peint se déroulait ; on traversait les grands fleuves parsemés de bois flottés, les forêts de pins et de mélèzes, les déserts d'où émergeaient les tombeaux mongols. Le gouvernement russe avait reproduit sur cete toile beaucoup de mines d'or et de métaux précieux, pour donner confiance aux capitalistes français. On mangeait toutes sortes de zakouski, tandis que se succédaient ces plaines désespérées, traversées jadis par les guerriers tartares et les Novgorodiens marchands de zibelines. Soudain ( il me suffit de fermer les yeux un instant pour retrouver toute ma surprise ) le moujick de service disparaissait, et c'était un boy chinois, en robe de soie bleue, qui apportait du thé parfumé au jasmin, dans une petite tasse de porcelaine.

" Pékin , tout le monde descend !

L'on sortait alors du wagon, pour se retrouver transporté magiquement à l'autre bout du monde, au pied d'une des portes de Pékin, à toit cornu ."

Paul Morand (13 maart 1888 – 23 juli 1976)

De Duitse dichter, schrijver en vertaler Richard Zoozmann werd geboren op 13 maart 1863 in Berlijn. Zie ook mijn blog van 13 maart  2009 en ook mijn blog van 13 maart 2010.

Mutter

Alles, was schön ist, alles, was heilig,
Nennet das Wort dir:
Eine Mutter!
Alles, was Liebe, alles, was Güte,
Das ist ein Hort mir:
Meine Mutter!

Bist du vereinsamt, weit in der Ferne,
Denk nur an jene, die dich geboren,
So wird's dir Trost sein; all deine Leiden
Nimmt sie hinfort dir:
Deine Mutter!

Den nur beklag ich, der nie genossen
Mütterlich Lieben, mütterlich Walten.
Alles, was Leid heißt, trostlos Entbehren,
Klingt in dem Wort dir:
Keine Mutter!

Richard Zoozmann (13 maart 1863 – 15 februari 1934)

Berlijn, Gendarmenmarkt, 1900

 
De Duitse dichter Moritz Graf von Strachwitz werd geboren op 13 maart 1822 in Peterwitz nabij Frankenstein. Zie ook mijn blog van 13 maart 2010.

Mein kühnstes Lied, ich will es nun beginnen

Mein kühnstes Lied, ich will es nun beginnen,

Es braust hinan, im Ätherduft zu baden,

Es quillt empor in sprudelnden Kaskaden,

Und Melodie ist seiner Welle Rinnen.

Es dreht als Turm um schroffe Wolkenzinnen

Im Wirbelreigen sich der Oreaden,

Es hallt als Glocke in des Äthers Pfaden,

Weit auszuläuten mein gewalt'ges Minnen.

Ich bin geliebt! Dir, Meer im Wogensunde,

Euch blauen Lüften, tobenden Orkanen!

Euch ruf' ich's zu mit klanggewalt'gem Munde.

Es taucht das All in Liebesozeanen

Und sprengt den Tau auf meine Liebeswunde,

Gerissen ist die Fessel des Titanen.

Moritz Graf von Strachwitz (13 maart 1822 – 11 december 1847)

De Duitse dichter, schrijver en criticus Oskar Blumenthal werd geboren op 13 maart 1852 in Berlijn. Zie ook mijn blog van 13 maart  2009 en ook mijn blog van 13 maart 2010.

Die Altersstolzen

„Ergraut sind wir – und du noch jung“ –
So sprecht Ihr voller Würde
Und heischt von mir Bewunderung
Ob Eurer Altersbürde:
Doch sollt’ vor jedem grauen Haar
Ich erfurchtsvoll erbangen,
So dürft’ am End der Esel gar
Respekt von mir verlangen.

Oscar Blumenthal (13 maart 1852 – 24 april 1917)

Zie voor onderstaande schrijver ook mijn blog van 13 maart 2010.

De Nederlands schrijfster Hermine de Graaf werd geboren in Winschoten op 13 maart 1951. Zie ook mijn blog van 13 maart 2007 en ook mijn blog van 13 maart  2009.

De Canadese schrijver W.O. Mitchell werd geboren op 13 maart 1914 in Weyburn, Saskatchewan. Zie ook mijn blog van 13 maart 2007 en ook mijn blog van 13 maart  2009.

13-03-2011 om 18:53 geschreven door Romenu  

De Amerikaanse dichteres en schrijfster Naomi Shihab Nye werd geboren op 12 maart 1952 in St. Louis, Missouri. Zie ook mijn blog van 12 maart 2009 en ook mijn blog van 12 maart 2010.

Hidden

If you place a fern
under a stone
the next day it will be
nearly invisible
as if the stone has
swallowed it.

If you tuck the name of a loved one
under your tongue too long
without speaking it
it becomes blood
sigh
the little sucked-in breath of air
hiding everywhere
beneath your words.

No one sees
the fuel that feeds you.

Making a Fist 

For the first time, on the road north of Tampico,

I felt the life sliding out of me,

a drum in the desert, harder and harder to hear.

I was seven, I lay in the car

watching palm trees swirl a sickening pattern past the glass.

My stomach was a melon split wide inside my skin.

"How do you know if you are going to die?"

I begged my mother.

We had been traveling for days.

With strange confidence she answered,

"When you can no longer make a fist."

Years later I smile to think of that journey,

the borders we must cross separately,

stamped with our unanswerable woes.

I who did not die, who am still living,

still lying in the backseat behind all my questions,

clenching and opening one small hand.

Naomi Shihab Nye (St. Louis,12 maart 1952)

De Amerikaanse schrijver Dave Eggers werd geboren op 12 maart 1970 in Chicago. Zie ook mijn blog van 12 maart 2007 en ook mijn blog van 12 maart 2008 en ook mijn blog van 12 maart 2009 en ook mijn blog van 12 maart 2010.

Uit: Zeitoun

„On moonless nights the men and boys of Jableh, a dusty fishing town on the coast of Syria, would gather their lanterns and set out in their quiet est boats. Five or six small craft, two or three fishermen in each. A mile out, they would arrange the boats in a circle on the black sea, drop their nets, and, holding their lanterns over the water, they would approximate the moon.

The fish, sardines, would begin gathering soon after, a slow mass of silver rising from below. The fish were attracted to plankton, and the plankton were attracted to the light. They would begin to circle, a chain linked loosely, and over the next hour their numbers would grow. The black gaps between silver links would close until the fishermen could see, below, a solid mass of silver spinning.

Abdulrahman Zeitoun was only thirteen when he began fishing for sardines this way, a method called lampara, borrowed from the Italians. He had waited years to join the men and teenagers on the night boats, and he’d spent those years asking questions. Why only on moonless nights? Because, his brother Ahmad said, on moon-filled nights the plankton would be visible everywhere, spread out all over the sea, and the sardines could see and eat the glowing organisms with ease. But without a moon the men could make their own, and could bring the sardines to the surface in stunning concentrations. You have to see it, Ahmad told his little brother. You’ve never seen anything like this.“

Dave Eggers (Chicago, 12 maart 1970)

De Amerikaanse schrijver Jack Kerouac werd geboren op 12 maart 1922 in Lowell, in de Amerikaanse staat Massachusetts. Zie ook mijn blog van 12 maart 2007 en ook mijn blog van 12 maart 2008 en ook mijn blog van 12 maart 2009 en ook mijn blog van 12 maart 2010. 

Uit: On The Road

„I’d been poring over maps of the United States in Paterson for months, even reading books about the pioneers and savoring names like Platte and Cimarron and so on, and on the road-map was one long red line called Route 6 that led from the tip of Cape Cod clear to Ely, Nevada, and there dipped down to Los Angeles. I’ll just stay on all the way to Ely, I said to myself and confidently started. To get to 6 I had to go up to Bear Mountain. Filled with dreams of what I’d do in Chicago, in Denver, and then finally in San Fran, I took the Seventh Avenue Subway to the end of the line at 242nd Street, and there took a trolley into Yonkers; in downtown Yonkers I transferred to an outgoing trolley and went to the city limits on the east bank of the Hudson River. If you drop a rose in the Hudson River at its mysterious source in the Adirondacks, think of all the places it journeys as it goes to sea forever — think of that wonderful Hudson Valley. I started hitching up the thing. Five scattered rides took me to the desired Bear Mountain Bridge, where Route 6 arched in from New England. It began to rain in torrents when I was let off there. It was mountainous. Route 6 came over the river, wound around a traffic circle, and disappeared into the wilderness. Not only was there no traffic but the rain come down in buckets and I had no shelter. I had to run under some pines to take cover; this did no good; I began crying and swearing and socking myself on the head for being such a damn fool. I was forty miles north of New York; all the way up I’d been worried about the fact that on this, my big opening day, I was only moving north instead of the so-longed for west. Now I was stuck on my northermost hangup. I ran a quarter-mile to an abandoned cute English-style filling station and stood under the dripping eaves. High up over my head the great hairy Bear Mountain sent down thunderclaps that put the fear of God in me. All I could see were smoky trees and dismal wilderness rising to the skies. “What the hell am I doing up here?” I cursed, I cried for Chicago. “Even now they’re all having a big time, they’re doing this, I’m not there, when will I get there!” — and so on.“

Jack Kerouac (12 maart 1922 – 21 oktober 1969)

De Amerikaanse schrijver, journalist en columnist Carl Hiaasen werd geboren op 12 maart 1953 in Plantation, Florida (nabij Fort Lauderdale) en is van Noorse afkomst. Hiaasen studeerde aan de Universiteit van Emory, waar hij vaak schreef voor de schoolkrant, The Emory Wheel. In 1972 ging hij naar de Universiteit van Florida, waar hij schreef voor The Independent Florida Alligator. In 1974 studeerde hij opnieuw af, met een attest journalistiek.  Hiaasen werkte als journalist voor Cocoa Today. Sinds 1976 werkte hij vervolgens voor de Miami Herald, waar hij tot op de dag van vandaag is gebleven. In 1979 stapte hij over op onderzoekende journalistiek. In 1985 begon hij ook met het schrijven van columns, drie keer per week, maar na het succes van zijn romans werd dat teruggebracht tot één maal per week. Zijn eerste drie boeken waren samen geschreven met Bill Montalbano, ook journalist: Powder Burn (1981), Trap Line (1981), en A Death in China (1986). In 1986 schreef Hiaasen zijn eerste soloboek genaamd Tourist Season. Hiaasen werkte verschillende jaren samen met Britse theaters voor de verfilming van zijn bestsellerboek „Lucky You“. Dat resulteerde in een stuk met muziek van Loudon Wainwright III. Het verscheen in 2008.

Uit: Lucky You

„And at 30 JoLayne dumped Lawrence, a lawyer, her one and only husband. Lawrence had been notified of his disbarment exactly one week after he and JoLayne were married, but she stuck with him for almost a year. JoLayne was fond of Lawrence and wanted to believe his earnest denials regarding the multiple fraud convictions that precipitated his trouble with the Florida Bar. While appealing his case, Lawrence took a job as a toll taker on the Beeline Expressway, a plucky career realignment that nearly won JoLayne's heart. Then one night he was caught making off with a thirty-pound sack of loose change, mostly quarters and dimes. Before he could post bail, JoLayne packed up most of his belongings, including his expensive Hermes neckties, and gave them to the Salvation Army. Then she filed for divorce.
Five years later she was still single and unattached when, to her vast amusement, she won the Florida Lotto. She happened to be sitting with a plate of turkey leftovers in front of the television at 11 p.m., when the winning numbers were announced.
JoLayne Lucks didn't faint, shriek or dance wildly around the house. She smiled, though, thinking of the six discarded men from her past life; thinking how, in spite of themselves, they'd finally amounted to something. Twenty-eight million dollars, to be precise.
One hour earlier and almost three hundred miles away, a candy-red Dodge Ram pulled into a convenience store in Florida City. Two men got out of the truck: Bodean Gazzer, known locally as Bode, and his companion Chub, who claimed to have no last name. Although they parked in a handicapped-only zone, neither man was physically disabled in any way.
Bode Gazzer was five feet six and had never forgiven his parents for it. He wore three-inch snakeskin shitkickers and walked with a swagger that suggested not brawn so much as hemorrhoidal tribulation. Chub was a beer-gutted six two, moist-eyed, ponytailed and unshaven. He carried a loaded gun at all times and was Bode Gazzer's best and only friend.“

Carl Hiaasen (Plantation, 12 maart 1953)

De Amerikaanse schrijver Edward Albee werd geboren op 12 maart 1928 in Washington DC. Zie ook mijn blog van 12 maart 2007 en ook mijn blog van 12 maart 2008 en ook mijn blog van 12 maart 2009 en ook mijn blog van 12 maart 2010
 

Uit: Wer hat Angst vor Virginia Woolf (Vertaald door Alissa en Martin Walser)

„ERSTER AKT

Spaß und Spiele

Auf der Bühne ist es dunkel. Ein Schlag gegen die Haustür.

Man hört Martha lachen. Die Haustür geht auf, die Lichter

werden eingeschaltet. Martha kommt herein, hinter ihr George.

MARTHA: Gott oh Gott...

GEORGE: ...Schhhhhh...

MARTHA: ...Du lieber Himmel...

GEORGE: Um Gottes Willen, Martha, wir haben zwei Uhr mor..

MARTHA: Ach, George!

GEOEGE: Tut mir leid, aber...

MARTHA: So eine Flasche! Du bist eine richtige Flasche.

GEORGE: Es ist spät, verstehst du? Spät.

MARTHA: (schaut im Zimmer umher. Imitiert Bette Davis) Was für ein

tristes Loch. He, aus was ist das? „Was für ein tristes Loch!“

GEORGE: Wie soll ich wissen, aus was...

MARTHA: Ach komm! Aus was ist das? Du weißt es...

GEORGE: ...Martha...

MARTHA: AUS WAS IST DAS, HERRGOTT?

GEORGE: (verdrossen) Aus was ist was?

MARTHA: Hab ich dir doch gerade gesagt; gerade eben. „Was für ein

tristes Loch!“ Hm? Aus was ist das?

GEORGE: Ich habe keine Ahnung woher...

MARTHA: Doofe Nuss! Aus irgendso’nem saublöden Bette-Davis-Film...

so’nem saublöden Hollywood-Schinken...

GEORGE: Ich kann mich nicht an alle Filme erinnern, die...

MARTHA: Keiner verlangt, daß du dich an jeden einzelnen Hollywood-

Schinken erinnern sollst...bloß an einen! Einen einzigen

kleinen Schinken! Bette Davis kriegt am Schluß

Bauchfellentzündung...während des ganzen Films trägt sie

diese riesige schwarze, scheußliche Perücke und kriegt

5

Bauchfellentzündung, und sie ist verheiratet mit Joseph

Cotten oder was...“

Edward Albee (Washington DC, 12 maart 1928)

12-03-2011 om 19:27 geschreven door Romenu  

De Duitse dichteres en schrijfster Kathrin Schmidt werd geboren op 12 maart 1958 in Gotha. Zie ook mijn blog van 12 maart 2009 en ook mijn blog van 12 maart 2010.

ein, aus

gebe ich einen laut ins luft?
zupfe ich aus dem luft einen laut?
das luft steht ausgegossen wie spülicht (höricht, fühlicht)
zwischen den hauszeilen, deren knotige schriften
ins verlassene driften zum ortsrand hin, nebelgelenke
verbinden die domizile der wachsamkeit, das luft hat den fuß
in der tür, die hand an der klinke, schwelt, sickert ins
fadenkreuz der gebogenen brauen, von wo es ein
katzsprung ist ins kalkül, durch den kopf
schießt das luft mit gedoppelter flinte, die tinte
vergessens löscht aus, was da war, war da was?,
das luft wird naß vom gebrauch, schmaucht
aus den lungen ins spülicht zurück, fühl ich,
hör ich, mein laut hat den ausgang gefunden,
ins luft, aus luft

Kathrin Schmidt (Gotha, 12 maart 1958)

De Duitse schrijfster Henrike Heiland werd geboren op 12 maart 1975 in Solms. Zie ook mijn blog van 12 maart 2008.en ook mijn blog van 12 maart 2009 en ook mijn blog van 12 maart 2010.

Uit: Für immer und ledig

„Man kann nicht einfach nur heiraten. Man muss in etwas heiraten. Natürlich muss man auch jemanden heiraten, aber das war im Moment nicht mein Problem. Den richtigen Mann hatte ich längst. Jörg, der Bassbariton. Wir lernten uns bei den Proben zu »Figaros Hochzeit« kennen, wo er den Figaro sang. Drei Monate waren wir bereits zusammen, ich schwebte im siebten Himmel. Er sah zwar nicht umwerfend gut aus, eher ein wenig unscheinbar, aber er war witzig und lebhaft, er schickte den ganzen Tag Liebesschwüre per SMS, er sprühte nur so vor Energie und hatte immer wieder

neue verrückte Ideen, was wir gemeinsam unternehmen und wie wir unser Zusammenleben gestalten

könnten. Manchmal ging mir seine Unternehmungslust (besonders, was den Sex anging) ein bisschen zu weit, aber ich schrieb es dem Überschwang der ersten Verliebtheit zu und war mir sicher, dass sich das noch einpendeln würde.

Vor ein paar Tagen hatte Jörg zu mir gesagt: »Tilly, Liebste, ich kann mir nicht vorstellen, jemals ohne dich zu sein.«

Und ich hatte gesagt: »Du würdest mich also heiraten?« Ängstlich hatte ich die Luft angehalten und mich gefragt, ob ich ihn überrumpelt hatte. Es hatte ein paar Sekunden gedauert, aber dann hatte

er mit ernster Stimme und einem tiefen Blick in meine Augen geantwortet: »Wenn es das ist, was dich glücklich macht, dann werde ich es tun.«

Fast hatte ich meinen guten Freund Tim so weit, mir das Kleid, das mir nicht mehr aus dem Kopf ging, nachzuschneidern. Für das Original besaß ich nämlich nicht das nötige Kleingeld. Da fehlten mir ein paar Euro. Im oberen fünfstelligen Bereich.

Henrike Heiland (Solms, 12 maart 1975)

De Finse schrijver, dichter, zanger, componist, entertainer en filmmaker Mauri Antero Numminen werd geboren op 12 maart 1940 in Somero. Zie ook mijn blog van 12 maart 2009 en ook mijn blog van 12 maart 2010.

Ich Mit Meiner Braut Im Parlamentspark

Ich und meine Braut saßen
in dem Park von unserem Parlament.
Wir schauten zu wie Volksvertreter
an uns vorübergingen.
Rechte Volksvertreter gingen nur
auf der rechten Weghälfte
meine Braut sagte
gib mir doch noch ein Schlückchen
milder 70er Weißwein
und ich gab ihr.

Genau genommen waren wir beide
nicht mehr ganz nüchtern.
Ich gestand ihr: ”Jetzt möchte ich dich an mich ziehen.”
Sie errötete.
”Hier in aller Öffentlichkeit,
das geht doch zu weit. Du bist wohl nicht recht gescheit.”

Einmal saßen wir wieder,
in dem Park von unserem Parlament.
Wir schauten zu wie Volksvertreter
an uns vorübergingen.
Linke Volksvertreter gingen nur
auf der linken Weghälfte
meine Braut sagte
gib mir doch noch ein Schlückchen
milder 70er Rotwein
und ich gab ihr.

Genau genommen waren wir beide
nicht mehr ganz nüchtern.
Ich gestand ihr: ”Jetzt möchte ich dich an mich ziehen.”
Sie errötete.
”Hier in aller Öffentlichkeit,
das geht doch zu weit. Du bist wohl nicht recht gescheit.”

M. A. Numminen (Somero, 12 maart 1940)

De Italiaans schrijver, dichter en politicus Gabriele d'Annunzio werd geboren in Pescara op 12 maart 1863. Zie ook mijn blog van 12 maart 2007 en ook mijn blog van 12 maart 2008 en ook mijn blog van 12 maart 2009 en ook mijn blog van 12 maart 2010.

India

India–whose enameled page unrolled
Like autumn’s gilded pageant, ‘neath a sun
That withers not for ancient kings undone
Or gods decaying in their shrines of gold–

Where were thy vaunted princes, that of old
Trod thee with thunder–of thy saints was none
To rouse thee when the onslaught was begun,
That shook the tinseled sceptre from thy hold?

Dead–though behind thy gloomy citadels
The fountains lave their baths of porphyry;
Dead–though the rose-trees of thy myriad dells

Breathe as of old their speechless ecstasy;
Dead–though within thy temples, courts, and cells,
Their countless lamps still supplicate for thee.

Night

Leave.
Chewing fog.
The city is full
of ghosts.
Men walk
without noise

Gabriele d'Annunzio (12 maart 1863 - 1 maart 1938)

De Nederlandse dichter De Schoolmeester (Gerrit van de Linde) werd geboren op 12 maart 1808 in Rotterdam. Zie ook mijn blog van 12 maart 2007 en ook mijn blog van 12 maart 2008 en ook mijn blog van 12 maart 2009 en ook mijn blog van 12 maart 2010.
 

De vriendschap. Eeen toast

De hand des tijds slaat zware builen

En stort, behalve de eerezuilen,

't Gevlochten wiegjen zelfs in puin.

De sausbaars en champagnewijnen,

De truffels, die op uw festijnen

In keurige pâtés verschijnen,

Men ziet hen sneller nog verdwijnen

Dan burchtkasteelen van arduin.

De bliksem velt den trotschen ceder:

Het oud paleis stort krakend neder;

Doch in het nieuwe zit gy weder,

Ja maklijker dan in een ceder,

Ten zij gy soms een lokvink zijt; -

Maar, lokvink in het beukelover,

Of op 't Casino harteroover,

't Is spoedig met u beiden over,

Geen zuigpomp werkt gelijk de tijd.

Maar vriendschap, boven tijd verheven,

Vindt op geen pomp haar naam geschreven.

Zy weet van sukkelen noch beven,

Van borstkwaal noch verkreukt gelaat.

Gy ziet haar, als uw ceders sneven,

Met Haarlems hakhout weêr herleven:

Haar avondstond is dageraad.

De Schoolmeester (12 maart 1808 – 27 januari 1858)

Portret van Gerrit van de Linde uit zijn studententijd

12-03-2011 om 19:21 geschreven door Romenu  

De Canadese dichter en schrijver Irving Layton werd geboren als Israel Pincu Lazarovici op 12 maart 1912 in Tîrgu Neamt, Roemenië. Zie ook mijn blog van 12 maart 2007 en ook mijn blog van 12 maart 2009  en ook mijn blog van 12 maart 2010.

Berry Picking

Silently my wife walks on the still wet furze
Now darkgreen the leaves are full of metaphors
Now lit up is each tiny lamp of blueberry.
The white nails of rain have dropped and the sun is free.

And whether she bends or straightens to each bush
To find the children's laughter among the leaves
Her quiet hands seem to make the quiet summer hush--
Berries or children, patient she is with these.

I only vex and perplex her; madness, rage
Are endearing perhaps put down upon the page;
Even silence daylong and sullen can then
Enamor as restraint or classic discipline.

So I envy the berries she puts in her mouth,
The red and succulent juice that stains her lips;
I shall never taste that good to her, nor will they
Displease her with a thousand barbarous jests.

How they lie easily for her hand to take,
Part of the unoffending world that is hers;
Here beyond complexity she stands and stares
And leans her marvelous head as if for answers.

No more the easy soul my childish craft deceives
Nor the simpler one for whom yes is always yes;
No, now her voice comes to me from a far way off
Though her lips are redder than the raspberries.

Irving Layton 12 maart 1912 – 4 janauri 2006)

Boekomslag

De Duitse dichteres, kunstenares en politiek activiste Helga Goetze werd geboren op 12 maart 1922 in Magdeburg. Zie ook mijn blog van 12 maart 2007 en ook mijn blog van 12 maart 2009  en ook mijn blog van 12 maart 2010.