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    Georg Trakl    

    Georg Trakl werd op 3 februari 1887 in het conducteurshuis aan de Waagplatz 2 in Salzburg geboren. Zijn vader, Tobias Trakl, was een handelaar in ijzerwaren en zijn moeder, die ook psychische problemen had, was Maria Catharina Trakl, (meisjesnaam Halik). Voorts had hij nog drie broers en drie zussen. Margarethe (doorgaans Grethe genoemd) stond hem het naast, zelfs zodanig dat sommigen een incestueuze verhouding vermoeden. Zijn jeugd bracht hij door in Salzburg. Vervolgens bezocht hij van 1897 tot 1905 het humanistische gymnasium. Om toch een academische opleiding te kunnen volgen, werkte hij tot 1908 in de praktijk bij een apotheker. Sommigen vermoedden dat hij dit vooral deed om zichzelf opiaten te kunnen verschaffen. Bij het uitbreken van WO I werd Trakl als medicus naar het front in Galicië (heden ten dage in Oekraïne en Polen) gestuurd. Zijn gemoedsschommelingen leidden tot geregelde uitbraken van depressie, die verergerd werden door de afschuw die hij voelde voor de verzorging van de ernstig verwonde soldaten. De spanning en druk dreven hem ertoe een suïcidepoging te ondernemen, welke zijn kameraden nochtans verhinderden. Hij werd in een militair ziekenhuis opgenomen in Kraków, alwaar hij onder strikt toezicht geplaatst werd.Trakl verzonk daar in nog zwaardere depressies en schreef Ficker om advies. Ficker overtuigde hem ervan dat hij contact moest opnemen met Wittgenstein, die inderdaad op weg ging na Trakls bericht te hebben ontvangen. Op 4 november 1914, drie dagen voordat Wittgenstein aan zou komen, overleed hij echter aan een overdosis cocaïne
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    Paul Celan   

    Paul Celan werd onder de naam Paul Antschel op 23 november 1920 geboren in Czernowitz, toentertijd de hoofdstad van de Roemeense Boekovina, nu behorend bij de Oekraïne. Paul Celans ouders waren Duitssprekende joden die hun zoon joods opvoedden en hem naar Duitse christelijke scholen stuurden. In 1942 werden Celans ouders door de Duitse bezetter naar een werkkamp gedeporteerd en daar vermoord. Hijzelf wist aanvankelijk onder te duiken, maar moest vanaf juli 1942 in een werkkamp dwangarbeid verrichten. Celan overleefde de oorlog. Via Boekarest en Wenen vestigde Celan zich in 1948 in Parijs. Daar was hij werkzaam als dichter, vertaler en doceerde hij aan de prestigieuze Ecole Normale Supérieure. Vermoedelijk op 20 april 1970 beëindigde hij zijn leven zelf door in de Seine te springen.

    Gerard Reve   

    Gerard Reve over: Medearbeiders ”God is in de mensen, de dieren, de planten en alle dingen - in de schepping, die verlost moet worden of waaruit God verlost moet worden, door onze arbeid, aangezien wij medearbeiders van God zijn.” Openbaring ”Tja, waar berust elk godsbegrip op, elke vorm van religie? Op een openbaring, dat wil zeggen op een psychische ervaring van zulk een dwingende en onverbiddelijke kracht, dat de betrokkene het gevoel heeft, niet dat hij een gedachte of een visioen heeft, maar dat een gedachte gedachte of visioen hem bezit en overweldigt.”

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    Simon Vestdijk   

    Simon Vestdijk (Harlingen, 17 oktober 1898 – Utrecht, 23 maart 1971) was een Nederlands romancier, dichter, essayist en vertaler. Zijn jeugd te Harlingen en Leeuwarden beschreef hij later in de Anton Wachter-cyclus. Van jongs af aan logeerde hij regelmatig bij zijn grootouders in Amsterdam, waar hij zich in 1917 aan de Universiteit van Amsterdam inschrijft als student in de medicijnen. Tijdens zijn studie die van 1917 tot 1927 duurde, leerde hij Jan Slauerhoff kennen.Tot 1932 is hij als arts in praktijken door heel Nederland werkzaam. In 1932 volgt zijn officiële schrijversdebuut met de uitgave van de bundel Verzen in De Vrije Bladen. Doorslaggevend voor Vestdijks uiteindelijke keuze voor de literatuur is zijn ontmoeting in 1932 met Eddy Du Perron en Menno ter Braak. Deze ontmoeting had tot resultaat dat hij redactielid werd van het tijdschrift Forum Kort daarop, in 1933, wordt zijn eerste novelle, De oubliette, uitgegeven. In hetzelfde jaar schrijft hij Kind tussen vier vrouwen, dat, eerst geweigerd door de uitgever, later de basis zal vormen voor de eerste drie delen van de Anton Wachter-romans. In 1951 ontvangt Vestdijk de P.C. Hooftprijs voor zijn in 1947 verschenen roman De vuuraanbidders. In 1957 wordt hij voor het eerst door het PEN-centrum voor Nederland voorgedragen voor de Nobelprijs voor de Literatuur, die hij echter nooit zal krijgen. Op 20 maart 1971 wordt hem de Prijs der Nederlandse Letteren toegekend, maar voor hij deze kan ontvangen overlijdt hij op 23 maart te Utrecht op 72-jarige leeftijd. Vestdijk was auteur van ca. 200 boeken. Vanwege deze enorme productie noemde de dichter Adriaan Roland Holst hem 'de man die sneller schrijft dan God kan lezen'. Andere belangrijke boeken van Simon Vestdijk zijn: "Kind van stad en land" (1936), "Meneer Visser's hellevaart" (1936), "Ierse nachten" (1946), "De toekomst de religie" (1947), "Pastorale 1943" (1948), "De koperen tuin" (1950), "Ivoren wachters" (1951), "Essays in duodecimo" (1952) en "Het genadeschot" (1964).
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    K.P. Kavafis   

    K.P. Kavafis werd als kind van Griekse ouders, afkomstig uit Konstantinopel, geboren in 1863 in Alexandrië (tot vandaag een Griekse enclave) waar hij ook het grootste deel van zijn leven woonde en werkte. Twee jaar na de dood van zijn vader verhuist het gezin in 1872 naar Engeland om na een verblijf van vijf jaar naar Alexandrië terug te keren. Vanwege ongeregeldheden in Egypte vlucht het gezin in 1882 naar Konstantinopel, om na drie jaar opnieuw naar Alexandrië terug te gaan. In de jaren die volgen maakt Kavafis reizen naar Parijs, Londen en in 1901 zijn eerste reis naar Griekenland, in latere jaren gevolgd door nog enkele bezoeken. Op de dag van zijn zeventigste verjaardag, in 1933 sterft Kavafis in Alexandrië. De roem kwam voor Kavafis pas na zijn dood, dus postuum. Deels is dat toe te schrijven aan zijn eigen handelswijze. Hij was uiterst terughoudend met de publicatie van zijn gedichten, liet af en toe een enkel gedicht afdrukken in een literair tijdschrift, gaf in eigen beheer enkele bundels met een stuk of twintig gedichten uit en het merendeel van zijn poëzie schonk hij op losse bladen aan zijn beste vrienden.
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    Thomas Mann    


    Thomas Mann, de jongere broer van Heinrich Mann, werd geboren op 6 juni 1875 in Lübeck. Hij was de tweede zoon van de graankoopman Thomas Johann Heinrich Mann welke later één van de senatoren van Lübreck werd. Zijn moeder Julia (geboren da Silva-Bruhns) was Duits-Braziliaans van Portugees Kreoolse afkomst. In 1894 debuteerde Thomas Mann met de novelle "Gefallen". Toen Thomas Mann met 21 jaar eindelijk volwassen was en hem dus geld van zijn vaders erfenis toestond - hij kreeg ongeveer 160 tot 180 goldmark per jaar - besloot hij dat hij genoeg had van al die scholen en instituties en werd onafhankelijk schrijver. Kenmerkend voor zijn stijl zijn de ironie, de fenomenale taalbeheersing en de minutieuze detailschildering. Manns reputatie in Duitsland was sterk wisselend. Met zijn eerste roman, Buddenbrooks (1901), had hij een enorm succes, maar door zijn sceptische houding tegenover Duitsland na de Eerste Wereldoorlog veranderde dit volledig. Stelde hij zich tot aan de jaren twintig apolitiek op (Betrachtungen eines Unpolitischen, 1918), meer en meer raakte hij bij het Politiek gebeuren betrokken. Zijn afkeer van het nationaal socialisme groeide, zijn waarschuwingen werden veelvuldiger en heftiger. In 1944 accepteerde hij het Amerikaanse staatsburgerschap. Tussen 1943 en 1947 schreef Mann Doktor Faustus (zie Faust), de roman van de 'Duitse ziel' in de gecamoufleerd geschilderde omstandigheden van de 20ste eeuw. In 1947 bezocht hij voor het eerst sinds de Oorlog Europa, twee jaar later pas Duitsland. In 1952 vertrok hij naar Zwitserland. Op 12 augustus 1955 stierf hij in Zürich. Twintig jaar na zijn dood, in aug. 1975, is zijn literaire nalatenschap geopend: dagboekaantekeningen van 15 maart 1933 tot 29 juli 1955, alsmede notities uit de jaren 1918 tot en met 1921.Belangrijke werken zijn: Der Zauberberg, Der Tod in Venedig, Dokter Faustus , Joseph und seine Brüder en Die Bekenntnisse des Hochstaplers Felix Krull.
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     Rainer Maria Rilke   

    Rilke werd op 4 december 1875 geboren in Praag. Hij had al naam gemaakt als dichter met zijn bundels Das Stundenbuch en Das Buch der Bilder, toen hij de literaire wereld versteld deed staan en wereldfaam verwierf met de publicatie van zijn twee delen Neue Gedichte in 1907 en 1908. Hij verzamelde daarin het beste werk uit een van zijn vruchtbaarste periodes, die hij grotendeels doorbracht in Parijs. Rilke was daar diep onder de indruk gekomen van Rodin, bij wie hij een tijdlang in dienst was als particulier secretaris. Rodin, zei hij later, had hem leren kijken. Dit kijken kwam neer op intense concentratie, om het mysterie te kunnen zien ‘achter de schijnbare werkelijkheid'. Latere en rijpere werken als Duineser Elegien (1912-1923) en het ronduit schitterende Die Sonette an Orfeus (1924) illustreren Rilkes metafysische visie op het onzegbare, dat haar verwoording vindt in een hermetische muzikale taal. Op 29 december 1926 overlijdt Rilke in het sanatorium in Val-Mont aan de gevolgen van leukemie. Enkele dagen later wordt hij, overeenkomstig zijn wens, begraven op het kerkhof van Raron.
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    Romenu
    Over literatuur, gedichten, kunst en cultuur
    06-01-2011
    Klik hier om een link te hebben waarmee u dit artikel later terug kunt lezen.Joachim Specht, Astrid Gehlhoff-Claes, Günter Görlich, Anja Meulenbelt, Ivan Olbracht, Idris Davies

    De Duitse schrijver Joachim Specht werd geboren op 6 januari 1931 in Weinböhla/Kreis Meißen. Zie ook mijn blog van 6 januari 2009 en ook mijn blog van 6 januari 2010.

     

    Uit: Das Engelchen über mir

     

    „Wenn ich mein Leben Revue passieren lasse, dann muss ich feststellen: Es hat gewiss Erlebnisse gegeben, die alles andere als erheiternd klingen. Wie leicht hätte da mal was schief ausgehen können. 1987 hat mich Heinz Szillat, der Dessauer Maler, gemalt: mit verschränkten Armen, vollem Haar, den Blick in die Ferne gerichtet, in einem knallroten Hemd mit Armen, die einem Bodybuilder zur Ehre gereicht hätten. Ich ein kraftstrotzender, wagemutiger Kerl? Also – nicht die Hälfte stimmt. Im Bitterfelder Chemiekombinat, wo ich als Autor viele Lesungen absolvierte, habe ich mir mein Asthma zugezogen, nach drei Treppen greife ich heute zum Pumpspray. Natürlich versuche ich die Luftknappheit zu überspielen. Aber das klappt längst nicht immer.
    Es war einfach Leichtsinn, auch Neugierde, die mich manchmal haben handeln lassen. Und vermutlich habe ich es einem Engelchen zu danken, meinem Engelchen, das mich vor dem Schlimmsten bewahrte.
    Blättern wir mal zurück: Mittwoch, 13. Februar 1945, 22.00 Uhr in Dresden. Der Rotkreuzmelder Specht begibt sich nach erfolgtem Voralarm von seinem Internat zur Einsatzstelle. Er hat es nicht eilig, in dieser Gegend ist noch nie viel passiert. Minuten später rennt er um sein Leben.
    Mit verbrannten Schuhsohlen, stinkender HJ-Kluft und einer üblen Rauchgasvergiftung landet er in einem Behelfslazarett. Später – in „Stippvisite“ – habe ich darüber geschrieben.

    Am nächsten Tag fuhr ich nach Mickten, dort endete die Straßenbahn, man ging zu Fuß weiter. Die meisten Leute suchten jemanden, ich auch. Mein Weg führte durch die Steinwüste vom Neumarkt, ich balancierte über das Gerippe der Augustusbrücke und stieß hinter dem Postplatz auf die ersten Leichenberge. Die Mariannenstraße war nur ausgebrannt, der Dippoldiswalder Platz glich einer Spuklandschaft, dahinter war die Welt vermauert.“

     

     

     


    Joachim Specht (Weinböhla, 6 januari 1931)

     

     

     

     

    De Duitse schrijfster Astrid Gehlhoff-Claes werd geboren op 6 januari 1928 in Leverkusen. Zie ook mijn blog van 6 januari 2009 en ook mijn blog van 6 januari 2010.

     

    Uit: Inseln der Erinnerung

     

    „RHEINALLEE

    Sie wissen nichts von mir. Aber ich sehe sie, in der Morgendämmerung, wenn ich das Fenster öffne, wenn ich das Haus verlasse zum frühen, stillen Weg: die Platanen, ihre lange Allee. Ihre Wurzeln, weitgreifend, noch im Sandboden gesund; ihre Stämme, schlank, mit den wechselnden hellen Rinden; ihre breiten, starkastigen Kronen; ihre von den Sternen und Laternen beleuchteten Blätter, glänzende

    grüne Fächer, die vor dem fahlen Himmel leise beben, sich schütteln, als ob sie erwachten, die Lieder des Windes aufnähmen, sängen.

    Sie wissen nichts von mir. Sie, meine Vorbilder, wenn die Tage kürzer sind, sie lassen ihr Laub ohne Klagen, ohne einen Schrei. Ich höre sie, ihr Geheimnis von der Wiederkehr, vom Frühling. Sie wissen nicht, wie ich sie liebe. Wie ich diese Straße liebe am Fluß. Mit den ersten Schritten des Lichts bricht Noah neben meinem Bett in ein heftiges Handlecken aus. Wie gut, dieses Signal des Erwachens. Ich, genauso taggierig, laufe schnell mit meinem Hund aus dem Haus.

    Die Straße ist leer, auf der Wiese neben der Allee sitzen die Kaninchen. »Noah, hier in diese Straße habe ich mich immer gesehnt.« Die Häuser haben lange Balkone, von Sonnenschirmen und Markisen bunt garniert, Rosen blühen in vielen Vorgärten, fast in jedem Haus lebt ein Hund. Kühe wurden früher aus den Bauernhöfen über diese Straße auf die Wiesen am Fluß geführt. Wo ich jetzt hinlaufe mit Noah, am Heiligenhäuschen vorbei, einer winzigen alten Kapelle in der Querstraße. Eine alte Frau soll hier gewohnt haben, die fortzog, weil der Vollmond das Kreuz auf der Kapelle als Schatten immer wieder in ihr Zimmer warf. Man erzählt von Hund zu Hund hier solche Geschichten.

    Die Krähen schrein. Nicht weil es Winter wäre und bald schneien wird. Sie sind hier immer morgens. Meine Lieblingsvögel, über einen von ihnen schrieb ich mein erstes Gedicht. Sie rufen, wenn wir kommen. Unter den Wolken stürzen sie von den Ästen der hohen Pappeln herab, lassen sie zitternd zurück, zittern selbst vor Glück, wenn sie die Krümel sichten, die ich mitgebracht; wenn sie aus einer Pfütze einen Schluck Himmel trinken; wenn sie den Fluß wittern und ihre Flügel entfalten, um sich aufzuschwingen dahin.“

     

     

     

    Astrid Gehlhoff-Claes (Leverkusen, 6 januari 1928)

     

     

     

     

    De Duitse schrijver Günter Görlich werd geboren op 6 januari 1928 in Breslau. Zie ook mijn blog van 6 januari 2009 en ook mijn blog van 6 januari 2010.

     

    Uit: Keine Anzeige in der Zeitung

     

    „Großvater lief nicht schnell, er hatte einen schweren Arbeitstag hinter sich. Und er freute sich, wenn er mich sah. Das war nur an seinen Augen zu erkennen. Und ich durfte die Tasche tragen. Die Henkelflasche klapperte hin und wieder, wenn sie an die Brotbüchse stieß.

    Ich war wohl der Enkel, den Großvater am liebsten hatte. Ich schnitt ihm mit der Haarschneidemaschine die Haare. Nur ich durfte das, und es machte mir Spaß. Er hatte dichtes Haar. Ich schnitt ihm allerlei Muster ins Haar, mal eine Tonsur, mal ein Kreuz und zeigte ihm meine Kunstwerke im Spiegel. Er lächelte nur, ich durfte das, doch am Ende mußte das Haar auf ein paar Millimeter Länge getrimmt sein.

    Wir beide hatten eine Tradition, die, wie ich glaube, durchgehalten wurde bis zu seiner schweren Erkrankung. Es war der Ausflug am Ostersonnabend zur Schwedenschanze. Das war ein Hügel jenseits der Oder, der, so erzählt die Überlieferung, irgendwann einmal von Schweden besetzt war, und um den es kriegerische Ereignisse gegeben hatte. Doch das hatte wenig Bedeutung für unseren Ausflug am Ostersonnabend, die Schwedenschanze war eben unser Ziel. Auf dem Weg, noch in der Stadt, kaufte Großvater beim Fleischer einen Ring Knoblauchwurst, beim Bäcker frische Semmeln. In

    einem Beutel gluckerte die Henkelflasche mit dem Muckefuck. Das alles war bestimmt für unsere Mahlzeit auf der Schwedenschanze, von der man einen weiten Blick über die Oderlandschaft hatte. Mit Heißhunger erwartete ich die Mahlzeit dort oben.

    Und wir zogen los und redeten wohl miteinander. Ich hatte viele Fragen und manche wiederholten sich Jahr für Jahr. Großvater erzählte bedächtig, aber nie ausschweifend. Und wir kamen an der gelbgetönten Kaserne vorbei, in der Großvater im Ersten Weltkrieg eingelegen hatte als Landsturmmann. Es kam die Geschichte mit der Gewehrkugel, die an Großvaters Uhrkette baumelte und die er bei dieser Gelegenheit immer zeigte. Und jedesmal betrachtete ich das kleine, spitze Metallstück mit ehrfürchtigem Staunen.“

     

     

     


    Günter Görlich (6 januari 1928 – 14 juli 2010)

     

     

     

     

    De Nederlandse schrijfster, publiciste, feministe en politica Anja Meulenbelt werd geboren in Utrecht op 6 januari 1945. Zie ook mijn blog van 6 januari 2007 en ook mijn blog van 6 januari 2009 en ook mijn blog van 6 januari 2010.

     

    Uit: Die Scham ist vorbei. Eine persönliche Geschichte (Vertaald door Birgit Knorr)

     

    »Wirst du nun davon glücklich, von dem Feminismus, fragt jemand.

    Na ja, nein, manchmal, sage ich zögernd. Glücklich? Einfacher ist es sicher nicht. Wir überfordern uns regelmäßig durch unsere eigenen Ideale, bringen davon noch wenig zustande. Sisterhood is powerful - it can kill you. Und doch können wir nur weiter vorwärts, wir können nicht mehr zurück. Auch die Abtrünnigen, die die Ideale nicht leben können, machen weiter. Auch ich mache weiter, wenn ich mich einige Zeit zurückgezogen habe, um mich zu erholen. Laßt uns Geduld miteinander haben und uns ehrlich die Dinge eingestehen, die wir noch nicht können. Aber wir sollten uns nicht schämen. Sentimental, sage ich, während ich meinen Kritikern in die Augen schaue, sicherlich, ich bin sentimental, ich weine bei Filmen. Ich verstecke meine Verletzbarkeit manchmal hinter einer dünnen Schicht Zynismus.

    Überempfindlich, zu emotional, vielleicht sogar paranoid. Ich sehe wie in grellem Scheinwerferlicht, zehnfach vergrößert, die täglichen Details des Schmerzes anderer Frauen. Ich habe keine Abwehr mehr dagegen, keine Scheuklappen, ich sitze mittendrin wie ein Muscheltier ohne Schale. Selbstmitleid? Sicher. Ich kann in Selbstmitleid schwimmen. Nachtragend? Auch das.

    Aber keine Scham. Die Scham ist vorbei."

     

     


    Anja Meulenbelt (Utrecht, 6 januari 1945)

     

     

     

     

    De Tsjechische schrijver, journalist en vertaler Ivan Olbracht (eig. Kamil Zeman) werd geboren op 6 januari 1882 in Semily. Zie ook mijn blog van 6 januari 2009 en ook mijn blog van 6 januari 2010.

     

    Uit: Anna (Vertaald door Otto Katz)

     

    „Es war rosa ausgemalt, die Möbel waren rosa, die Schleifen auf den Decken, Polstern, Kissen und auf der Wäsche waren rosa, und der große Bär aus braunem Plüsch, der in der Ecke auf einem rosa Lehnstuhl saß, hatte ein rosa Band um den Hals. Das ganze Zimmer duftete nach Parfüm.
    „In der ganzen übrigen Wohnung regiert Mama. Aber das hier ist mein Zimmerchen, hier kommandiere ich und das ist viel schlimmer. Augen in die Hand! Die Federbetten müssen so aufgeschüttelt werden! So, hübsch! Das Nachthemd gehört hierher, das Häubchen daneben, auf dem Nachttisch hat immer der Spiegel und die Maniküre zu stehen. Das ist dies hier! Dies hier, Mädchen vom Lande, ist der Toilettentisch und das dort der Waschtisch. Merken Sie sich sehr gut, wie die Fläschchen und Tiegel dort stehen. Morgen studieren Sie es mal, heute sind Sie zu sehr aus dem Häuschen, — und wenn dann nicht alles in Ordnung ist, setzt es einen Heidenkrach. Jetzt können Sie in Gottes Namen gehen... Anna heißen Sie, nicht wahr?"
    „Ja, bitte!"
    „Hat Ihnen Mama die Prachtlektüre von Kis und Landru gegeben?"
    Anna verstand nicht. Das Fräulein benahm sich so, dass Anna nicht wusste, ob sie etwas Ernstes sage, oder sie zum Narren halte. Es wurde ihr ganz ängstlich zumute.
    „Na, natürlich hat Sie Ihnen das Zeug zum Lesen gegeben", sagte Fräulein Dadla, „Sie haben es dort in der Küche auf dem Tisch liegen; das bekommt bei uns jede. Lesen Sie sich das durch, Mädel, das ist was Feines; nachher tut jede wenigstens vierzehn Tage gut. Wenn Sie davon vielleicht Bauchweh bekommen sollten, so kommen Sie nur morgen früh, — ich gebe Ihnen dann eine Tafel Schokolade."
    In den schwarzen Augen des Fräuleins tanzten lustige Fünkchen und in den Mundwinkeln saß das Lachen. Es bereitete ihr offenbar viel Vergnügen, das ratlose, rotbezopfte Landmädchen in dem Barchentkleidchen mit emporgekrempelten Ärmeln anzuschauen, das arme Dienstmädchen mit den verängstigten Augen, das so wenig von dem verstand, was mit ihm geschah.“
     

     

     

     

    Ivan Olbracht (6 januari 1882 – 20 december 1952)

     

     

     

     

     

    De Britse dichter Idris Davies werd geboren op 6 januari 1905 in Rhymney, Monmouthshire. Zie ook mijn blog van 6 januari 2009 en ook mijn blog van 6 januari 2010.

     

     

    Capel Calvin

    There's holy holy people
    They are in capel bach-
    They don't like surpliced choirs,
    They don't like Sospan Fach.

    They don't like Sunday concerts,
    Or women playing ball,
    They don't like Williams Parry much
    Or Shakespeare at all.

    They don't like beer or bishops,
    Or pictures without texts,
    They don't like any other
    Of the nonconformist sects.

    And when they go to Heaven
    They won't like that too well,
    For the music will be sweeter
    Than the music played in Hell.

     

     

     


    Idris Davies (6 januari 1905 – 6 april 1953)

    06-01-2011 om 19:42 geschreven door Romenu  


    Tags:Joachim Specht, Astrid Gehlhoff-Claes, Günter Görlich, Anja Meulenbelt, Ivan Olbracht, Idris Davies, Romenu
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    Klik hier om een link te hebben waarmee u dit artikel later terug kunt lezen.Journey Of The Magi (T. S. Eliot)

    Bij het feest van Driekoningen

     

     

     

     

    Star of Bethlehem, David Burne-Jones, 1890

     

     

     

     

    Journey Of The Magi

     

    'A cold coming we had of it,

    Just the worst time of the year

    For a journey, and such a journey:

    The ways deep and the weather sharp,

    The very dead of winter.'

    And the camels galled, sore-footed,

    refractory,

    Lying down in the melting snow.

    There were times we regretted

    The summer palaces on slopes, the

    terraces,

    And the silken girls bringing sherbet.

     

    Then the camel men cursing and

    grumbling

    And running away, and wanting their

    liquor and women,

    And the night-fires going out, and the

    lack of shelters,

    And the cities hostile and the towns

    unfriendly

    And the villages dirty and charging high

    prices:

    A hard time we had of it.

    At the end we preferred to travel all

    night,

    Sleeping in snatches,

    With the voices singing in our ears,

    saying

    That this was all folly.

     

    Then at dawn we came down to a

    temperate valley,

    Wet, below the snow line, smelling of

    vegetation;

    With a running stream and a water-mill

    beating the darkness,

    And three trees on the low sky,

    And an old white horse galloped in

    away in the meadow.

    Then we came to a tavern with

    vine-leaves over the lintel,

    Six hands at an open door dicing for

    pieces of silver,

    And feet kicking the empty wine-skins.

    But there was no imformation, and so

    we continued

    And arrived at evening, not a moment

    too soon

    Finding the place; it was (you may say)

    satisfactory.

     

    All this was a long time ago, I

    remember,

    And I would do it again, but set down

    This set down

    This:  were we led all that way for

    Birth or Death?  There was a Birth,

    certainly,

    We had evidence and no doubt.  I had

    seen birth and death,

    But had thought they were different;

    this Birth was

    Hard and bitter agony for us, like

    Death, our death.

    We returned to our places, these

    Kingdoms,

    But no longer at ease here, in the old

    dispensation,

    With an alien people clutching their

    gods.

    I should be glad of another death.

     

     

     

     

     

    T. S. Eliot (26 september 1888 – 4 januari 1965)

    Portret door Wyndham Lewis, 1938




    06-01-2011 om 10:04 geschreven door Romenu  


    Tags:Driekoningen, T.S. Eliot, Romenu, David Burne-Jones
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    05-01-2011
    Klik hier om een link te hebben waarmee u dit artikel later terug kunt lezen.Umberto Eco, Friedrich Dürrenmatt, Ngũgĩ wa Thiong'o, Paul Ingendaay, László Krasznahorkai, Terenci Moix

    De Italiaanse schrijver Umberto Eco werd geboren op 5 januari 1932 in Allasandria. Zie ook mijn blog van 5 januari 2007 en ook mijn blog van 5 januari 2008 en ook mijn blog van 5 januari 2009 en ook mijn blog van 5 januari 2010.

     

    Uit: Die Geschichte der Häßlichkeit (Vertaald door Friederike Hausmann, Petra Kaiser, Sigrid Vagt)

     

    „Von der griechischen Welt hegen wir gewöhnlich das stereotype Bild, das von der Idealisierung des Griechentums durch den Klassizismus herrührt. Wir bewundern an den blendend weißen Marmorstatuen von Aphrodite und Apollo in unseren Museen eine idealisierte Schönheit. Im 4. vorchristlichen Jahrhundert hatte Polyklet eine später als Kanon bezeichnete Figur geschaffen, in der alle Regeln für die idealen Proportionen verwirklicht waren. Im 1. Jahrhundert v. Chr. legte Vitruv die richtigen Proportionen als Teile des ganzen Körpers fest: Das Gesicht sollte ein Zehntel der Größe ausmachen, der Kopf ein Achtel, der Oberkörper ein Viertel usw. Im Lichte dieses Schönheitsideals wurden alle Menschen, die nicht diesen Proportionen entsprachen, als häßlich betrachtet. Hat die Antike die Schönheit idealisiert, so hat der Klassizismus die Antike idealisiert und dabei vergessen, daß sie (vom Orient beeinflußt) der abendländischen Tradition auch Bilder von Gestalten hinterlassen hat, in denen sich die Unproportioniertheit, die Negation jedes Kanons verkörpert.

    Das griechische Ideal war im Begriff der kalokagathía enthalten, der Verbindung von kalós (normalerweise als »schön« übersetzt) und agathos (meist als „gut“ übersetzt, umfaßt aber eine ganze Reihe von positiven Werten).Man hat behauptet, daß kalos und agathos zu sein in etwa das bezeichnete, was man unter einem Gentleman versteht, eine Person von würdigem Aussehen, Mut, Stil, Gewandtheit und sportlichen, militärischen und moralischen Tugenden. Ausgehend von diesem Ideal haben die Griechen zahlreiche Werke über den Zusammenhang von körperlicher und moralischer Häßlichkeit verfaßt.“

     

     


    Umberto Eco (Allasandria, 5 januari 1932)

     

     

     

     

    De Zwitserse schrijver Friedrich Dürrenmatt werd geboren op 5 januari 1921 in Konolfingen. Zie ook mijn blog van 5 januari 2007 en ook mijn blog van 5 januari 2008 en ook mijn blog van 5 januari 2009 en ook mijn blog van 5 januari 2010.

     

    Uit: Der Besuch der alten Dame

     

    „Immer mehr Güllener erscheinen.

    ILL Das müßt ihr nicht, wirklich nicht. Es ist nicht der Rede wert.

    DER BÜRGERMEISTER Sie verreisen, Ill?

    ILL Ich verreise.

    DER POLIZIST Wohin denn?

    ILL Ich weiß nicht. Nach Kalberstadt und dann weiter

    DER LEHRER So - und dann weiter.

    ILL Nach Australien am liebsten. Irgendwie werde ich das Geld schon auftreiben. Er geht wieder auf den

    Bahnhof zu.

    DER DRITTE Nach Australien!

    DER VIERTE Nach Australien!

    DER MALER Warum denn?

    ILL verlegen Man kann schließlich nicht immer am gleichen Ort leben - jahraus, jahrein.

    Er beginnt zu rennen, erreicht den Bahnhof. Die andern rücken gemächlich nach, umgeben ihn.

    DER BÜRGERMEISTER Nach Australien auswandern. Das ist doch lächerlich.

    DER ARZT Und für Sie am gefährlichsten.

    DER LEHRER Einer der beiden kleinen Eunuchen ist schließlich auch nach Australien ausgewandert.

    DER POLIZIST Hier sind Sie am sichersten.

    ALLE Am sichersten, am sichersten.

    Ill schaut sich ängstlich um, wie ein gehetztes Tier.

    ILL leise Ich schrieb dem Regierungsstatthalter nach Kaffigen.

    DER BÜRGERMEISTER Na und?

    ILL Keine Antwort.

    DER LEHRER Ihr Mißtrauen ist unbegreiflich.

    DER ARZT Niemand will Sie töten.

    ALLE Niemand, niemand.

    ILL Die Post schickte den Brief nicht ab.

    DER MALER Unmöglich.

    DER BÜRGERMEISTER Der Postbeamte ist Mitglied des Stadtrates.

    DER LEHRER Ein Ehrenmann.

    DER ERSTE Ein Ehrenmann!

    DER ZWEITE Ein Ehrenmann!

    ILL Hier. Ein Plakat: Reist nach dem Süden.

    DER ARZT Na und?

    ILL Besucht die Passionsspiele in Oberammergau.

    DER LEHRER Na und?

    ILL Man baut!

    DER BÜRGERMEISTER Na und? ihr, immer wohlhabender!

    ILL Immer reicher werdet ihr, immer wohlhabender!

    ALLE Na und?“

     

     


    Friedrich Dürrenmatt (5 januari 1921 – 14 december 1990)

     

     

     

     

    De Keniase schrijver Ngũgĩ wa Thiong'o werd geboren op 5 januari 1938 in Kamiriithu, Limuru, Kenia. Zie ook mijn blog van 5 januari 2007 en ook mijn blog van 5 januari 2008 en ook mijn blog van 5 januari 2009 en ook mijn blog van 5 januari 2010.

     

    Uit: Wizard of the Crow

     

    „There was only one entrance to the seven-acre prison. An armed guard was stationed at the stone gate to make sure that she neither left or received visitors except officials who replenished supplies and doubled as spies, or else her children.
    Her children? Apart from the numberless others he begot upon his bed-makers, the Ruler had four boys with Rachael. They were not the brightest in their class, and he had taken them out of school before they had obtained their high school diplomas. He enlisted them in the army--to learn on the job--where they quickly rose to the highest ranks. At the beginning of their mother's frozen present, the firstborn, Rueben Kucera, was a three-star general in the army; the second, Samwel Moya, a two-star general in the air force; the third, Dickens Soi, a one-star general in the navy; and the fourth, Richard Runyenje, an army captain. But apart from their military duties they were all on the board of directors of several parastatals closely linked to foreign companies, particularly those involved in the exploration of oil and the mining of precious metals. They were also on several licensing boards. Their main task was to sniff out any anti-government plots in the three branches of the armed forces, as well as to receive bribes. The only problem was that the four were so partial to alcohol and drugs that it was difficult for them to keep up with whatever was happening in the armed forces or on the boards over which they sat. The Ruler was rather disappointed, for he had hoped that at least one of his sons with Rachael might inherit the throne, establishing a mighty family dynasty, and so he often scolded them for their lack of ambition and appetite for power. Yet on the days when they brought him their collections, there was the celebratory atmosphere of a family reunion.“

     

     

     

    Ngũgĩ wa Thiong'o (Kamiriithu, 5 januari 1938)

     

     

     

     

    De Duitser schrijver, criticus en literatuurwetenschapper Paul Ingendaay werd geboren op 5 januari 1961 in Keulen. Zie ook mijn blog van 5 januari 2009 en ook mijn blog van 5 januari 2010.

     

    Uit: Warum du mich verlassen hast

     

    „Jetzt kommt das Komische. Je stärker der Wind blies, desto böser guckte der Drache. Als gäbe der Wind ihm Nahrung. Ich wußte ja, wie Schwester Gemeinnutz gucken konnte, ich kannte diesen Blick, kalt und glühend zugleich. So guckte sie immer, wenn sie uns im Gruppenraum beim Abendgebet

    musterte und nachzählte, ob alle da waren. Oder wenn sie überlegte, wer bei der Gewissenserforschung vorsprechen durfte. Oder wenn sie sich fragte, wer bei der Wahrheits-

    erforschung in die Mitte des Stuhlkreises treten mußte, damit die anderen über ihn die Wahrheit sagten, auch gemeine und häßliche Wahrheiten, die niemand über sich selber hören will. Auch die Schande. Es muß im Gruppenraum alles heraus, sagte Schwester Gemeinnutz. Alles muß ans Licht des Herrn.

    Aber ich dachte in den ersten zwei Jahren auf der Insel der Verzweiflung nur daran, wie ich alles, was mich betraf, einsperren und verbergen konnte. Ich wollte nicht, daß der Herr es sieht. Weil ich nicht wollte, daß Schwester Gemeinnutz es sieht. Ich dachte, wenn ich es dem Herrn zeige, zeige ich es

    auch Schwester Gemeinnutz, und das wollte ich nicht. Es gab einfach keinen Weg zum Herrn, ohne daß Schwester Gemeinnutz davon erfahren hätte. Schwester Gemeinnutz war immer schon da. Ich war zehn, als ich das dachte. Und ich dachte es mindestens zwei Jahre lang.

    Marko! rief die Stimme von Schwester Gemeinnutz aus den Höhen herunter, in denen sie mümmelnd herumsegelte. Denkst du an die Gruppe? Oder denkst du nur an dich? Gemeinnutz geht vor Eigennutz! Das war auf der Insel der Verzweiflung immer die Frage. Dachte ich an die Gruppe? Oder dachte ich nur an mich? Wir waren vierundvierzig zehnjährige Jungen, als wir auf dem Collegium Aureum anfingen. Auch später fragte ich mich oft, wieviel ich an die anderen dreiundvierzig Jungen gedacht hatte. Ob es genug gewesen war oder ob ich an ihnen nicht etwas Wichtiges versäumt hatte.

    Natürlich hätte ich Tilo und Motte fragen können, ob sie fanden, daß ich an ihnen etwas versäumt hatte. Aber ich fragte sie nicht.“

     

     

     

    Paul Ingendaay (Keulen, 5 januari 1961)

     

     

     

     

    De Hongaarse schrijver László Krasznahorkai werd geboren op 5 januari 1954 in Gyula. Zie ook mijn blog van 5 januari 2009 en ook mijn blog van 5 januari 2010.

     

    Uit: Im Norden ein Berg, im Süden ein See, im Westen Wege, im Osten ein Fluss (Vertaald door Christina Viragh)

     

    „Der Zug lief nicht auf Schienen, sondern auf einer einzigen, immensen Messerschneide, und der ausbalancierte, ungute Irrsinn der städtischen Verkehrsordnung und ein panisches inneres Zittern, wie es die Ankunft mit der Keihan-Linie bedeutete – das war also der Anfang: nach Shichijo im Fukuine-Viertel auf der Seite des einstmaligen, spurlos verschwundenen Rashomon aussteigen, auf einmal andersartige Gebäude, andersartige Straßen, als wären plötzlich Formen und Farben verlorengegangen, er spürte, daß er aus der Stadt draußen war, alles in allem nur eine Station, doch er war aus Kyoto draußen, auch wenn es sein tiefstes Geheimnis, und schon gar nicht so unvermittelt, natürlich auch hier nicht preisgab, also draußen im Süden, Südosten von Kyoto, da war er, und von da machte er sich auf, durch enge, labyrinthartige Gassen, bog einmal nach links ab, kam wieder auf die Gerade zurück, dann wieder nach links, am Ende hätte er ganz verunsichert sein müssen, war er auch, blieb trotzdem nicht stehen, erkundigte sich nicht, fragte nicht nach dem Weg, sondern im Gegenteil, er ging ohne herumzufragen weiter, er grübelte nicht, er zögerte an keiner der Ecken, wo es weitergehe, denn etwas flüsterte ihm zu, er werde sowieso finden, was er suche, menschenleere Straßen, die Geschäfte geschlossen, jetzt stellte sich heraus, daß er gar nicht hätte nach dem Weg fragen können, da alles ausgestorben war, als wäre irgendwo ein Fest, oder ein Unheil – jedenfalls war es woanders, weit von hier, dort, von wo aus gesehen dieses kleine Viertel niemanden interessierte, alle, die hier gewesen waren, waren weggegangen, alle samt und sonders, nicht einmal ein entlaufenes Kind oder ein Teigwarenverkäufer, oder hinter einem vergitterten Fenster ein regloser, beobachtender, dann rasch zurückgezogener Kopf, wie man es an einem solchen sonnigen, stillen späten Vormittag erwarten könnte, er war allein, stellte er fest und bog nach links ab, ging dann wieder geradeaus, und da merkte er, daß er seit einer Weile am Steigen war, daß die Gassen, die er einmal links, einmal geradeaus nahm, daß die seit einer Weile anstiegen, wobei er nichts Genaueres hätte sagen, nicht hätte behaupten können, […]“

     

     

     

    László Krasznahorkai (Gyula, 5 januari 1954)

     

     

     

     

    De Spaanse schrijver Terenci Moix werd geboren op 5 januari 1942 in Barcelona. Zie ook mijn blog van 5 januari 2009 en ook mijn blog van 5 januari 2010.

     

    Uit: Der Traum der Kleopatra (Vertaald door Elisabeth Brock)

     

    „War es tatsächlich Kleopatra Septima, diese gebeugte Gestalt, die sich so mühsam aus ihrer Kajüte die Treppe emporschleppte, wimmernd wie eine Alte im Todeskampf? War dies die bezauberndste Königin der Welt, diese Ansammlung schwarzer Tücher, die sich auf den Arm ihres Ersten Beraters stützte, um ein paar kleine Schritte zu machen?

    Ihr Erscheinen, obwohl es herbeigewünscht war, enttäuschte den Hof. Die Priester niederer Ränge warfen Essenzen und Duftstoffe in großer Fülle auf die goldenen Räucherpfannen, und Soldaten, eben noch in recht lässigen Posen über das Deck verstreut, bildeten nun eilig ein Spalier, einer heiligen Straße gleich, und nahmen die einer wichtigen Zeremonie angemessene Haltung ein. Die nubischen Sklaven rückten den Thron mit dem Baldachin zurecht, und die Gruppe der vertrautesten Höflinge plazierte sich in dessen Nähe. In größter Eile wurde der blinde Harfner herbeigeschafft, die Lautenspielerinnen stimmten ihre zarten Instrumente, und auch die Tänzerinnen, Seiltänzer und der Märchenerzähler erschienen.

    Doch angesichts dieser vorzeitig gealterten Frau legte sich Totenstille über das ganze weite Deck. Alle Festvorbereitungen wurden eingestellt, ohne daß irgendein Befehl ergangen wäre, denn niemand konnte sich der allgemeinen Enttäuschung entziehen. Zofen, Eunuchen, Gaukler, Tänzerinnen, Sklaven und Matrosen standen unbeweglich da, die Augen fest auf dieses Paar gerichtet. Die beiden glichen Klageweibern, die man anmietet, damit sie bei den Grablegungen des hohen Adels nach Belieben weinen.“

     

     


    Terenci Moix (5 januari 1942 – 2 april 2003)



    Zie voor nog meer schrijvers van de 5e januari ook mijn vorige blog van vandaag en eveneens mijn eerste blog van vandaag.

    05-01-2011 om 19:43 geschreven door Romenu  


    Tags:Umberto Eco, Friedrich Dürrenmatt, Ngũ,gĩ, wa Thiong'o, Paul Ingendaay, László Krasznahorkai, Terenci Moix, Romenu
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    Klik hier om een link te hebben waarmee u dit artikel later terug kunt lezen.Yevgeni Popov, Luisa Futoransky, Forough Farokhzad

    De Russische schrijver Yevgeni Anatoljewitsj Popov werd geboren op 5 januari 1946 in Krasnojarsk, Sibirië. Zie ook mijn blog van 5 januari 2007 en ook mijn blog van 5 januari 2009 en ook mijn blog van 5 januari 2010.

     

    Uit: Mein Moskau

     

    „Moskau besteht nicht nur aus den Stars der Klatschspalten, aus Bankern, Banditen, Herrschern und Abgeordneten. Vor allem besteht Moskau aus jenen einfachen Leuten, die auch heute noch schuften und schuften und ihren Urlaub keinesfalls auf den Kanarischen Inseln verbringen, sondern in bescheidenen Datschen und winzig kleinen Schrebergärten, um sich für den Winter mit Kartoffeln, Sauerkraut, Salzgurken und Marmelade einzudecken. «Wer leben will, muss rührig sein» - das trifft auf Moskau zu, in Moskau ist das Leben schwierig, in Moskau musste man schon immer «rührig sein», denn «Moskau glaubt den Tränen nicht», wie ein anderes russisches Sprichwort lautet, das zum Titel eines berühmten sowjetischen Kino-Melodramas wurde: Ein armes Aschenputtel kommt aus der Provinz in die Hauptstadt, und unter der Leitung einer allmächtigen Fee namens KPdSU hat es am Ende des Films sein Glück gemacht - die Dame ist Direktorin einer grossen Textilfabrik und Ehefrau eines anständigen Mannes ganz ohne schädliche Angewohnheiten . . .

    In Moskau sind jedoch alle Zugereiste, einschliesslich des Stadtgründers, Fürst Juri Dolgoruki, der nach der Legende den Bojaren Stepan Kutschka erschlug, der an dem später «Moskau» genannten Ort ansässig war. Aber früher oder später arrangieren sich alle, weshalb ich hoffe, dass diese Fabrik nicht im Feuer der Perestroika verbrannt ist, dass die gescheite Dame beizeiten aus der KPdSU austrat, ihr Unternehmen privatisiert und «aktienisiert» hat und heute mit einem Mercedes 600 und Leibwache durch die Moskauer Strassen fährt - als anschauliche Illustration jenes Vergleichs von früher und heute, der noch unter der Sowjetmacht allen zum Hals heraushing und bis jetzt von Journalisten gern zur Beschreibung des neuen Moskau eingesetzt wird, wobei sie sich wie auf einer Schaukel von Verzweiflung zu Euphorie aufschwingen und wieder zurück.“

     

     

     

    Yevgeni Popov (Krasnojarsk, 5 januari 1946)

     

     

     

     

    De Argentijnse dichteres en schrijfster Luisa Futoransky werd geboren op 5 januari 1939 in Buenos Aires. Zie ook mijn blog van 5 januari 2009

     

     

    Die Auswirkungen der Reise

     

    Es gibt drei und nicht vier Arten von Reisen, die Gott anerkennt: Die die von Ihm kommen,

    die die zu Ihm führen und die Reise in Ihm.

    IBN ARABI

     

    Ein Reisegefährte, eine Freundschaft für das ganze Leben.

    Yasunari Kawabata

     

    Bis zu den letzten Konsequenzen die Energie des Herzens

    anerkennen und akzeptieren.

    Ihrer Spur folgen. Die Bewegung, die Reise wohnt allem Lebendigen

    inne.

    Die Reise verstehen, heißt wachsam zu sein gegenüber der

    Realität; erlaubt, den Charakter

    des Reisenden zu erkennen und letztlich den Pfad zu gehen, der

    vom Menschen zum Schöpfer führt.

    Es ist die beste Schule der Bescheidenheit, da die Reise den

    Reisenden mit seinen eigenen

    Grenzen konfrontiert und ihm das absolut Prekäre jedweden

    Vorurteils zeigt.

    Die Schrammen erinnern die Seele daran, wo sie war und wohin

    sie sich nicht zu gehen traute.

    Die Landschaft zu beschreiben, erlaubt zwischen den Falten das

    persönliche Durcheinander

    einzuführen: Immer vorausgesetzt, selbstverständlich, dass wir uns

    nicht zu lang an einem

    Ort aufhalten. Das Unvorhersehbare ist fragil und stets gerade dabei

    zusammenzubrechen;

    Routine, Albernheit und Langweile sind verhängnisvoll für es.

    Sättigend sind weder Exzess noch Mangel.

     

     

     


    Luisa Futoransky (Buenos Aires, 5 januari 1939)

     

     

     


    De Iraanse dichteres
    Forough Farokhzad werd geboren op 5 januari 1935 in Teheran. Zie ook mijn blog van 5 januari 2009
    en ook mijn blog van 5 januari 2010.

     

     

    Aufziehpuppe

    Man kann länger
    Ja, viel länger schweigen

    Man kann stundenlang
    Mit einem Blick wie der Blick der Toten, unbeweglich
    Den Rauch einer Zigarette
    den Form einer Tasse
    der verbleichten Blumenmuster eines Teppichs
    einer imaginären Linie auf die wand anstarren

    Man kann mit dürren Fingern
    Den Vorhang beiseite schieben und sehen

    In der Gasse regnet es heftig
    Ein Kind mit bunten Drachen steht
    Unter einem Dach
    Eine alte Karre verlässt eilig und laut
    den leeren Platz

    Man kann neben dem Vorhang
    Stehen bleiben, aber blind, aber taub

    Man kann mit einer trügerischen, fremden Stimme
    Laut schreien
    „ Ich liebe“

    man kann jedes erstaunliches Rätsel
    mit Klugheit verachten
    Man kann ein Kreuzworträtsel lösen
    Man kann sich mit der Entdeckung
    einer sinnlosen Antwort befriedigen
    Eine sinnlose Antwort, fünf oder sechs Buchstaben

    Man kann ein ganzes Leben knien
    Vor einem heiligen Grab, mit gebeugtem Haupt

    Man kann Gott erblicken
    In einem unbekannten Grab
    Man kann glauben
    Mit einer wertlosen Münze
    Man kann vermodern
    Im Kammer einer Moschee
    Wie der alte Gebetsänger

    Man kann wie eine Null
    Bei Subtraktion und Addition und Multiplikation
    Stets das gleiche Ergebnis erreichen

    Man kann dein Auge in seiner wütenden Höhle
    Als einem farblosen Knopf eines Schuhes btrachten
    Mann kann wie Wasser in einer Pfütze trocknen

    Man kann Schamhaft die Schönheit eines Augenblickes
    wie ein dunklen, lachhaften Schnellfoto
    Am Boden der Truhe verstecken.

    Man kann im leeren Rahmen eines Tages
    Das Bild eines Verurteilten, eines Besiegten
    Oder eines gekreuzigten aufhängen.

    Man kann mit Masken
    das Loch in der Wand verdecken
    Man kann sich zu sinnloseren Bildern gesellen

    Man kann wie die Aufziehpuppen sein
    Die Welt aus zwei gläsernen Augen sehen
    In einem mit Stoff beschlagenen Karton
    Mit einem Körper, gestopft mit Stroh
    Jahrelang zwischen Tüll und Flittern ruhen
    Man kann mit jedem druck einer schändlichen Hand
    Grundlos schreien und sagen
    „ Oh, ich bin sehr glücklich“

     

     

     

     

    Forough Farokhzad (5 januari 1935 – 13 februari 1967)

    05-01-2011 om 19:34 geschreven door Romenu  


    Tags:Yevgeni Popov, Luisa Futoransky, Forough Farokhzad, Romenu
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    Klik hier om een link te hebben waarmee u dit artikel later terug kunt lezen.William Snodgrass, Pierre Seghers, Fred Wander, Humbert Wolfe, Stella Gibbons

    De Amerikaanse dichter William De Witt Snodgrass werd geboren op 5 januari 1926 in Wilkinsburg, Pennsylvania. William Snodgrass overleed in januari van het afgelopen jaar. Zie ook mijn blog van 5 januari 2009 en ook mijn blog van 5 januari 2010.

     

     

    Mementos, 1

     

    Sorting out letters and piles of my old

    Canceled checks, old clippings, and yellow note cards

    That meant something once, I happened to find

    Your picture. That picture. I stopped there cold,

    Like a man raking piles of dead leaves in his yard

    Who has turned up a severed hand.

     

    Still, that first second, I was glad: you stand

    Just as you stood—shy, delicate, slender,

    In that long gown of green lace netting and daisies

    That you wore to our first dance. The sight of you stunned

    Us all. Well, our needs were different, then,

    And our ideals came easy.

     

    Then through the war and those two long years

    Overseas, the Japanese dead in their shacks

    Among dishes, dolls, and lost shoes; I carried

    This glimpse of you, there, to choke down my fear,

    Prove it had been, that it might come back.

    That was before we got married.

     

    —Before we drained out one another’s force

    With lies, self-denial, unspoken regret

    And the sick eyes that blame; before the divorce

    And the treachery. Say it: before we met. Still,

    I put back your picture. Someday, in due course,

    I will find that it’s still there.

     

     

     


    William Snodgrass (5 januari 1926 – 13 januari 2009)

     

     

     

     

    De Franse dichter en uitgever Pierre Seghers werd geboren op 5 januari 1906 in Parijs. Zie ook mijn blog van 5 januari 2009 en ook mijn blog van 5 januari 2010.

     

     

     

    LES HOMMES

    Le sang doux des arbres
    coule dans tes mains
    Le vent du désert
    ensable les marbres.

    Le chant de la vie
    Rouge dans ta voix
    Le temps qui s’avoue
    Plus vite que toi.

    Ecoute, on dirait
    que la biche brame
    Les bois ont des bras
    Des poings, les forêts,

    La terre a, profond
    De hauts corps en marche
    Des hommes debout
    Venus pour parler.

    Ils disent qu’ils sont
    Le nombre et la masse
    Chacun son regard
    Plus clair d’espérer

    Chacun son pas d’homme
    Son cœur et sa force
    Ils viennent ici
    du fond du passé

    Brûler au feu noir
    qui fit notre histoire
    Il faudra les croire
    Ou bien les tuer !

     

     

     

     

    Pierre Seghers (5 januari 1906 – 4 november 1987)

     

     

     

     

     

    De Oostenrijkse schrijver Fred Wander werd geboren op 5 januari 1917 in Wenen als Fritz Rosenblatt. Zie ook mijn blog van 5 januari 2009.

     

    Uit: Hôtel Baalbek

     

    „Jablonsky kam gegen zehn ins Hotel zurück, wo einige von uns bereits im Foyer hockten, vor einer Tasse Ersatzkaffee oder einem Marc, dem billigsten Getränk, das wach  macht. Er war auffallend blaß, und wir konnten uns noch viel später an den geisterha∫ abwesenden Ausdruck seiner Augen erinnern. Auch diese hellen, windigen Augustmorgen von Marseille sind mir deutlich in Erinnerung geblieben, die rasch über den Himmel fegenden lila und rosaroten Wolkenfetzen, die wie ⁄eberkrank und verschämt, als wär es März, landeinwärts zogen. Jablonsky stand in der Tür, unschlüssig und bleich, wie ich schon sagte. Hanna, seine herrschsüchtige Frau, rannte eben die Treppe von den stickigen Zimmern herunter und kei∫e: Wieso bist du schon wieder hier, Jablonsky, wo kommst du her, hast dich herumgetrieben, warum warst du nicht beim Konsulat? – Wenn sie ihn Jablonsky nannte, bedeutete es, daß sie ihn vor allen Leuten heruntermachen wollte, aber sie nannte ihn fast immer Jablonsky!

    Es stehen zweihundert Leute vor der Tür, erklärte er und wandte sich angewidert ab. Es stehen immer zweihundert Leute vor der Tür, meinte Hanna, starrte ihn gi∫ig an, dann stutzte sie. – Was hast du,

    ist dir schlecht? – Aber er stieg bereits die knarrende Treppe hinauf, und Hanna folgte ihm. Wir waren neugierig geworden, irgend etwas ließ uns aufhorchen, flüstern, erregt debattieren und wilde Spekulationen anstellen. Hatte Jablonsky vielleicht eine schlimme Nachricht mitgebracht?

    Und darum saßen wir Tag für Tag in dem nach Essig und Zigarettenasche stinkenden Frühstücksraum unseres Hotels oder rannten durch die glühendheißen Straßen zum alten Hafen hinunter und zum Bahnhof Saint-Charles hinauf und wieder zurück, hin und her, durch die Canebière und das ganze Viertel um den Hafen herum, steckten unsere Nasen in Bistros und schäbige Hotels, die von Flüchtlingen überfüllt waren, um Nachrichten zu erhaschen, Gerüchte, Blitzlichter, irgendein Zeichen, eine Formel für jenen Bannstrahl, Vaterunser, Allmächtiger, Erlöser hilf, der den Vernichter, den Abdecker, so nannten wir ihn, aufhalten konnte. Die Deutschen hatten Frankreich bis an die Loire besetzt, konnten jeden Tag in Marseille einmarschieren, wer würde sie noch hindern, Gottes Fluch, die Viehpest vielleicht, Frösche, die Finsternis, die Tötung der Erstgeborenen, die Verwandlung der Gewässer in Blut?“

     

     

     

     

    Fred Wander (5 januari 1917 – 10 juli 2006)

     

     

     

     

     

    De Engelse dichter Humbert Wolfe werd geboren op 5 januari 1885 in Milaan. Zie ook mijn blog van 5 januari 2009.

     

     

    A Thrush in the Trenches

     

    Suddenly he sang across the trenches,

    vivid in the fleeting hush

    as a star-shell through the smashed black branches,

    a more than English thrush.

     

    Suddenly he sang, and those who listenedn

    or moved nor wondered, but

    heard, all bewitched, the sweet unhastened

    crystal Magnificat.

     

    One crouched, a muddied rifle clasping,

    and one filled grenade,

    but little cared they, while he went lisping

    the one cleat tune he had.

     

    Paused horror, hate and Hell a moment,

    (you could almost hear the sigh)

    and still he sang to them, and so went

    (suddenly) singing by.

     

     

     

     


    Humbert Wolfe (5 januari 1885 – 5 januari 1940)

    Portret door Sir William Rothenstein, 1931

     

     

     

     

    De Engelse schrijfster Stella Gibbons werd geboren op 5 januari 1902 in Londen. Zie ook mijn blog van 5 januari 2009.

     

    Uit: Cold Comfort Farm

     

    „The education bestowed on Flora Poste by her parents had been expensive, athletic and prolonged: and when they died within a few weeks of one another during the annual epidemic of the influenza or Spanish Plague which occurred in her twentieth year, she was discovered to possess every art and grace save that of earning her own living.

    Her father had always been spoken of as a wealthy man, but on his death his executors were disconcerted to find him a poor one. After death duties had been paid and the demands of creditors satisfied, his child was left with an income of one hundred pounds a year, and no property.

    Flora inherited, however, from her father a strong will and from her mother a slender ankle. The one had not been impaired by always having her own way nor the other by the violent athletic sports in which she had been compelled to take part, but she realized that neither was adequate as an equipment for earning her keep.

    She decided, therefore, to stay with a friend, a Mrs. Smiling, at her house in Lambeth until she could decide where to bestow herself and her hundred pounds a year.“

     

     

     


    Stella Gibbons (5 januari 1902 – 19 december 1989)

    05-01-2011 om 19:22 geschreven door Romenu  


    Tags:William Snodgrass, Pierre Seghers, Fred Wander, Humbert Wolfe, Stella Gibbons, Romenu
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    Klik hier om een link te hebben waarmee u dit artikel later terug kunt lezen.In Memoriam Eva Strittmatter

    In Memoriam Eva Strittmatter

     

     

    De Duitse dichteres en schrijfster Eva Strittmatter is afgelopen maandag op 80-jarige leeftijd in Berlijn overleden. Eva Strittmatter werd op 8 februari 1930 in Neuruppin geboren als Eva Braun. Zie ook mijn blog van 8 februari 2007 en ook mijn blog van 8 februari 2008 en ook mijn blog van 8 februari 2009 en ook mijn blog van 8 februari 2010.

     

     

     

    Finstere Stunde

     

    Ich spüre, wie ich vereise.

    Vom Alter, nicht vom Frost.

    Ich rede verlegen und leise.

    Mein Lachen ist brüchig von Rost.

    Ich kann nicht mehr in mir leben.

    Und aus mir kann ich nicht hinaus.

    Kein Sturm, kein Stern, kein Streben.

    Nur Finsternis, Stille das Haus.

     

     

     

     


    Eva Strittmatter (8 februari 1930 – 3 januari 2011)

    05-01-2011 om 18:06 geschreven door Romenu  


    Tags:In Memoriam Eva Strittmatter, In Memoriam, Eva Strittmatter, Romenu
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    04-01-2011
    Klik hier om een link te hebben waarmee u dit artikel later terug kunt lezen.Emil Zopfi, Gao Xingjian, David Berman, Doris Kearns Goodwin, Andreas Altmann, Max Eastman

    De Zwitserse schrijver Emil Zopfi werd geboren op 4 januari 1943 in Wald. Zie ook mijn blog van 4 januari 2009 en ook mijn blog van 4 januari 2010.

     

    Uit: Pfarrer Stähelis Geheimnis

     

    “Es war ein dunkler Nachmittag im Juni des Jahres 1753 in London. Lord Cotton liess sich mit einer Kutsche von Pall Mall nach Hammersmith fahren. Die Schatten der Menschen in den Strassen trieben im dicken Nebel vorbei wie schwarze Fische in einer Erbsensuppe. Bei der französischen Kirche von Hammersmith bezahlte er den Kutscher. Dann überquerte er mit langen, langsamen Schritten den Kichhof und betrat den Friedhof.

    Das Begräbnis ging seinem Ende entgegen. Ein junger Prediger hielt die Andacht französischer Sprache. Als er Lord Cotton erblickte, stockte er für einen Augenblick. Die Trauernden drehten ihre Köpfe und starrten den Lord stumm an.

    Nach dem Schlussgebet eilte der Prediger um das frisch aufgeworfene Grab und begrüsste Lord Cotton untertänigst. Er war bekannt als Berater von König Georg II in religiösen Fragen. Der Prediger verbeugte sich und fragte: "Darf ich Ihnen Mrs Stäheli vorstellen, Milord. Die arme Witwe."

    Cotton nickte flüchtig, drückte eine kalte Hand, blickte für einen Moment in ein stumpfes Gesicht hinter einem schwarzen Schleier und wünschte Beileid. Die Frau sagte kein Wort und blieb regungsslos stehen.

    Lord Cotton wandte sich zum Prediger. "Ich bin beauftragt, im Namen seiner Majestät, des Königs, dieses Beileidsschreiben zu überreichen." Er zog aus einer Tasche seines Mantel ein schmales Kuvert mit eingeprägter goldener Krone und reichte es dem Prediger. Die Frau stand noch immer reglos und stumm.

    "Es tut mir leid, Milord. Mrs Stäheli versteht kein Englisch", erklärte der Prediger mit gedämpfter Stimme.

    "Vous parlez Francais?" wandte sich Lord Cotton and die Witwe. Aber der Prediger unterbrach ihn: "Mrs Stähelin spricht nur Deutsch. Sie und ihr verstorbener Gemahl, Pfarrer Stäheli, stammten aus der Schweiz. Aus dem deutschsprachigen Teil des Landes."

     

     

    Emil Zopfi (Wald, 4 januari 1943)

     

     

     

     

    De Amerikaanse dichter, songwriter en frontman van Silver Jews David Berman werd geboren op 4 januari 1967 in Williamsburg, Virginia. Zie ook mijn blog van 4 januari 2009 en ook mijn blog van 4 januari 2010.

     

     

    The Moon

     

    A web of sewer, pipe, and wire connects each house to the others.

     

    In 206 a dog sleeps by the stove where a small gas leak causes him

    to have visions; visions that are rooted in nothing but gas.

     

    Next door, a man who has decided to buy a car part by part

    excitedly unpacks a wheel and an ashtray.

     

    He arranges them every which way. It’s really beginning to take

    shape.

     

    Out the garage window he sees a group of ugly children

    enter the forest. Their mouths look like coin slots.

     

    A neighbor plays keyboards in a local cover band.

    Preparing for an engagement at the high school prom,

     

    they pack their equipment in silence.

     

    Last night they played the Police Academy Ball and

    all the officers slow-danced with target range silhouettes.

     

    This year the theme for the prom is the Tetragrammaton.

     

    A yellow Corsair sails through the disco parking lot

    and swaying palms presage the lot of young libertines.

     

    Inside the car a young lady wears a corsage of bullet-sized rodents.

    Her date, the handsome cornerback, stretches his talons over the

    molded steering wheel.

     

    They park and walk into the lush starlit gardens behind the disco

    just as the band is striking up.

     

    Their keen eyes and ears twitch. The other couples

    look beautiful tonight. They stroll around listening

    to the brilliant conversation. The passionate speeches.

     

    Clouds drift across the silverware. There is red larkspur,

    blue gum, and ivy. A boy kneels before his date.

     

    And the moon, I forgot to mention the moon.

     

     

     

    David Berman (Williamsburg, 4 januari 1967)

     

     

     

     

     

    De Chinese schrijver Gao Xingjian werd geboren op 4 januari 1940 in Ganzhou, in de provincie Jiangxi. Zie ook mijn blog van 4 januari 2007 en ook mijn blog van 4 januari 2008 en ook mijn blog van 4 januari 2009 en ook mijn blog van 4 januari 2010.

     

    Uit: One Man's Bible

     

    “You don't know what other things you will do or what else there is to do but this is of no concern. If you want to do something you proceed to do it, it's fine if it is done but if it is not it doesn't matter. And you do not have to persist in doing something for if at a particular moment you feel hungry and thirsty you simply go and have something to eat and drink. Of course you continue to have your own opinions, interpretations, tendencies and can even get angry as you haven't got to the age when you no longer have the energy for anger. Naturally, you still become indignant but it is without a great deal of passion. Your capacity for feelings and sensory pleasures remains intact but as this is so then so be it. However there is no longer remorse, remorse is futile and, needless to say, damaging to the self.
        For you only life is of value, you have a lingering attachment to it and it continues to be interesting as there are still things to discover and to amaze you, and it is only life that can excite you. That's exactly how it is with you, isn't it?”

     

     

     

    Gao Xingjian (Ganzhou, 4 januari 1940)

     

     



    De Amerikaanse schrijfster en biografe
    Doris Kearns Goodwin werd geboren op 4 januari 1943 in New York. Zie ook mijn blog van 4 januari 2009 en ook mijn blog van 4 januari 2010.

     

    Uit: Wait Till Next Year

     

    „When I was six, my father gave me a bright red scorebook that opened my heart to the game of baseball. After dinner on long summer nights, he would sit beside me in our small enclosed porch to hear my account of that day's Brooklyn Dodger game. Night after night he taught me the odd collection of symbols, numbers, and letters that enable a baseball lover to record every action of the game. Our score sheets had blank boxes in which we could draw our own slanted lines in the form of a diamond as we followed players around the bases. Wherever the baserunner's progress stopped, the line stopped. He instructed me to fill in the unused boxes at the end of each inning with an elaborate checkerboard design which made it absolutely clear who had been the last to bat and who would lead off the next inning. By the time I had mastered the art of scorekeeping, a lasting bond had been forged among my father, baseball, and me.

    All through the summer of 1949, my first summer as a fan, I spent my afternoons sitting cross-legged before the squat Philco radio which stood as a permanent fixture on our porch in Rockville Centre, on the South Shore of Long Island, New York. With my scorebook spread before me, I attended Dodger games through the courtly voice of Dodger announcer Red Barber. As he announced the lineup, I carefully printed each player's name in a column on the left side of my sheet. Then, using the standard system my father had taught me, which assigned a number to each position in the field, starting with a "1" for the pitcher and ending with a "9" for the right fielder, I recorded every play. I found it difficult at times to sit still.As the Dodgers came to bat, I would walk around the room, talking to the players as if they were standing in front of me. At critical junctures, I tried to make a bargain, whispering and cajoling while Pee Wee Reese or Duke Snider stepped into the batter's box. "Please, please, get a hit. If you get a hit now, I'll make my bed every day for a week." Sometimes, when the score was close and the opposing team at bat with men on base, I was too agitated to listen. Asking my mother to keep notes, I left the house for a walk around the block, hoping that when I returned the enemy threat would be over, and once again we'd be up at bat. Mostly, however, I stayed at my post, diligently recording each inning so that, when my father returned from his job as bank examiner for the State of New York, I could re-create for him the game he had missed.“

     

     

     

    Doris Kearns Goodwin (New York, 4 januari 1943)

     

     

     

     

    De Duitse dichter en schrijver Andreas Altmann werd geboren in Hainichen (Sachsen) op 4 januari 1963. Zie ook mijn blog van 8 juni 2009 en ook mijn blog van 4 januari 2010.

     

     

    das eisfell

     

    das eisfell glitzert auf den wiesen,
    am holz, das von den bäumen blieb.

    der vogelschrei fällt hart vom ast,
    zerspringt. die klötzer, die vor jahren

    noch den stamm vermuten ließen,
    sind holzsand, der leicht aufgewölbt

    am boden liegt. und jene straße,
    die das offne vom verstellten trennt,

    hat risse, die im frost noch weiter
    springen. vor zeiten haben sie noch was

    mit wem verbunden. die augen dazu
    blieben stehn. und wenn es worte dafür

    gibt, sind sie verbraucht im schweigen.
    es gibt schon gruben, die zu füllen sind.

    die häuser halten ihren atem an,
    wenn sich die tür nur schließt. und durch

    die mauern reißt der wind. nach all dem
    leben bin ich in die landschaft eingebrochen.

    ränder drängen in die tiefe vor. und was
    mich abgestoßen hat, blieb ohne grund.

    das eisfell gibt den schritten nach,
    die viel zu laut sich einen weg erzählen.

      

     

     


    Andreas Altmann (Hainichen, 4 januari 1963)

     

     

     

     

    De Amerikaanse dichter en schrijver Max Forrester Eastman werd geboren op 4 januari 1883 in Canandaigua, N.Y. Zie ook mijn blog van 4 januari 2009 en ook mijn blog van 4 januari 2010.

     

     

    Out of a Dark Night

     

    Death is more tranquil than the life of love,

    More calm, more sure, and more unanguished.

    the path among the trees is far more tranquil to the dead

    Than to these anxious hearts, uptroubled from their beds,

    Who pace in pallid darkness on the leaves,

    For no good reason--for no reason

    But because their limbs will not lie still upon the sheet.

    Their limbs will not lie still. how I pity them.

    Sad hearts--their marrow is a-quiver,

    And they can not lie them down in tranquil sadness like the dead.

     

     

     

    Anniversary

     

    The flowers we planted in the tender spring,

    And through the summer watched their blossoming,

    Died with our love in autumn's thoughtful weather,

    Died and dropped downward altogether.

     

    Today in April in the vivid grass

    They flash again their laughter, pink and yellow,

    They wake before the frosty sunbeams pass,

    Gay bold to leave their chilly pillow.

     

    But love sleeps longer in his wintry bed,

    He sleeps as though the lifting light were dead,

    And spring poured not her colors on the meadow,

    He sleeps in his cold sober shadow.

     

     

     

     
    Max Eastman (4 januari 1883 – 25 maart 1969)



    Zie voor nog meer schrijvers van de 4e januari ook mijn vorige blog van vandaag.

    04-01-2011 om 19:59 geschreven door Romenu  


    Tags:Emil Zopfi, Gao Xingjian, David Berman, Doris Kearns Goodwin, Andreas Altmann, Max Eastman, Romenu
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    Klik hier om een link te hebben waarmee u dit artikel later terug kunt lezen.Svend Fleuron, Maurice Mac-Nab, Jacob Grimm, Mite Kremnitz, Fernand Handtpoorter, Markus Seidel, Rajvinder Singh, Daniel Mursa

    De Deense schrijver Svend Fleuron werd geboren op 4 januari 1874 op het landgoed Katrinedal bij Keldby. Zie ook mijn blog van 4 januari 2008 en ook mijn blog van 4 januari 2009 en ook mijn blog van 4 januari 2010.

     

    Uit: Kittens : A Family Chronicle (Vertaald door David Pritchard)

     

    „At the farthest end of the hedge loom three ancient willow stumps, like monster mushrooms springing from the ground.

    For more than a century they have been regularly clipped, a process which has given them weirdly distorted heads. In each of their bowl-shaped tops is ample room for a couple of men.

    Black ants live in the trunks beneath, and form paths up the furrowed, moss-covered bark; on the wind-dried branches and along the withered twigs the male ants assemble in swarming-time, giving the group of ancient trees an extraordinarily lifelike appearance.

    But spiders spin their webs from every knot and curve, and in them ant corpses hang thickly in bunches. In one stump a redstart has built its nest; in another, which is big and full of touchwood, grow burdocks, mugworts, and nettles.

    The old willow stumps are never at rest. . . . Hairy, yellow-speckled willow-moths wander all over them from top to root, devouring the leaves, until, later in the summer, only the stalks are left—then they spin their cocoons, and one day rise on their soft white wings to desert the stripped, maltreated larva-trees, the ground beneath carpeted with their filth.

    The central stump, the one with fat, crooked stem, is hollow right down to the bottom.

    Outside the entrance to the hole—a split in the top of the head—grows a large, thick gooseberry bush, which gives shelter from the wind and rain, and serves as a perfect door. Once upon a time the bush must have flown up here as a seed; now it has developed a long, thick aerial-root which runs down inside, clinging to the wooden wall until it reaches its mouldering base.

    In the thorny branches a linnet has built its circular, down-lined nest—and here the bird has been sitting fearlessly for eight days and nights without caring in the least about the old grey cat, which at this very moment is squeezing its way through the narrow entrance.“

     

     

     

     

    Svend Fleuron (4 januari 1874 – 5 april 1966)

    Het interieur met de beroemde fresco’s in de kerk van Keldby

     

     

     

     

    De Franse dichter en chansonnier Maurice Mac-Nab werd geboren op 4 januari 1856 in Vierzon. Zie ook mijn blog van 4 januari 2009 en ook mijn blog van 4 januari 2010.

     

     

    Les Poêles mobiles


    Le poêle, c'est l'ami qui, dans la froide chambre,
    Triomphant des frimas nous fait croire aux beaux jours.
    Son ardente chaleur nous ranime en décembre
    Et sous le ciel glacé réchauffe nos amours !

    Le poêle mobile se distingue de tous les autres en ce que, muni de roues, il peut se déplacer comme un meuble.
    On le roule successivement au salon, à la salle à manger, dans la chambre à coucher.
    La prudence exigeant que l'on ne conserve pas de feu dans la chambre où l'on couche, on le ramène au salon pour la nuit.
    Le prix du modèle unique est de 100 francs.
    Au printemps, lorsque la pervenche
    Fleurit bleu, sous les arbres verts,
    Et que la jeune rose penche
    Ses boutons à peine entr'ouverts,

    Ô poêle, tu n'es plus le charme de nos veilles :
    Il te chasse bien loin, le souffle printanier,
    Et la morte saison te relègue au grenier,
    Où, seul et triste, tu sommeilles !...

    Le poêle mobile se distingue de tous les autres en ce que, muni de roues, il peut se déplacer comme un meuble.
    On le roule successivement au salon, à la salle à manger, dans la chambre à coucher.
    La prudence exigeant que l'on ne conserve pas de feu dans la chambre où l'on couche, on le ramène au salon pour la nuit.
    Le prix du modèle unique est de 100 francs.
    Mais, maintenant, plus de verdure,
    Plus de soleil, et plus de fleurs !
    Voici que revient la froidure,
    La froidure aux pâles couleurs.

    Chauffez-vous, frêles Parisiennes,
    Puisque le gazon n'est plus vert,
    Tandis qu'à travers vos persiennes
    Siffle le triste vent d'hiver !

    Du feu, pour que vos lèvres roses
    Trouvent des baisers plus ardents !
    Du feu, pour qu'en vos chambres closes
    L'amour demeure plus longtemps.

    Le poêle mobile se distingue de tous les autres en ce que, muni de roues, il peut se déplacer comme un meuble.
    On le roule successivement au salon, à la salle à manger, dans la chambre à coucher.
    La prudence exigeant que l'on ne conserve pas de feu dans la chambre où l'on couche, on le ramène au salon pour la nuit.
    Le prix du modèle unique est de 100 francs.

     

     

     


    Maurice Mac-Nab (4 januari 1856 – december 1889)

     

     

     

     

     

    De Duitse jurist, taal- en letterkundige Jacob Ludwig Karl Grimm werd geboren in Hanau op 4 januari 1785. Zie ook mijn blog van 4 januari 2007 en ook mijn blog van 4 januari 2009 en ook mijn blog van 4 januari 2010.

     

    Uit: Kinder- und Hausmärchen

     

    Hänsel und Gretel

    „Vor einem großen Walde wohnte ein armer Holzhacker, der hatte nichts zu beißen und zu brechen, und kaum das tägliche Brod für seine Frau und seine zwei Kinder, Hänsel und Gretel. Einmal konnte er auch das nicht mehr schaffen, und wußte sich nicht zu helfen in seiner Noth. Wie er Abends vor Sorge sich im Bett herumwälzte, da sagte seine Frau zu ihm: »höre Mann, morgen früh nimm die beiden Kinder, gieb jedem noch ein Stückchen Brod, dann führ sie hinaus in den Wald, mitten inne, wo er am dicksten ist, da mach ihnen ein Feuer an, und dann geh weg und laß sie dort, wir können sie nicht länger ernähren.« »Nein Frau, sagte der Mann, das kann ich nicht über mein Herz bringen, meine eigenen lieben Kinder zu den wilden Thieren zu führen, die sie bald in dem Wald zerreißen würden.« »Wenn du das nicht thust, sprach die Frau, so müssen wir alle miteinander Hungers sterben;« da ließ sie ihm keine Ruhe, bis er Ja sagte.

    Die zwei Kinder waren auch noch wach von Hunger, und hatten alles gehört, was die Mutter zum Vater gesagt hatte. Gretel dachte, nun ist es um mich geschehen und fing erbärmlich an zu weinen, Hänsel aber sprach: »sey still, Gretel, und gräm dich nicht, ich will uns helfen.« Damit stieg er auf, zog sein Röcklein an, machte die Unterthüre auf und schlich hinaus. Da schien der Mond hell und die weißen Rieselsteine glänzten wie lauter Batzen. Hänsel bückte sich und machte sich sein ganz Rocktäschlein voll davon, so viel nur hinein wollten, dann ging er zurück ins Haus: »tröste dich, Gretel, und schlaf nur ruhig,« legte sich wieder ins Bett und schlief ein.“

     

      

     

    Jacob Grimm  (4 januari 1785 – 20 september 1863)

    Bij een college van Jacob Grimm, Göttingen 28 mei 1830

     

     

     

     

    De Duitse schrijfster Mite Kremnitz werd op 4 januari 1852 als Marie Charlotte Bardeleben geboren in Greifswald. Ze groeide op in Greifswald, Londen en Berlijn (vanaf 1868). In trouwde ze in Berlijn met de arts Wilhelm Kremnitz en met hem verhuisde zij naar Boekarest. In Roemenië raakte zij bevriend met koningin Elizabeth, die onder het pseudoniem "Carmen Sylva" publiceerde en zij was vanaf 1881 haar voorleester en hofdame. Samen met haar publiceerde Kremnitz briefromans en een drama onder het pseudoniem "Ditto en idem. Vanaf 1890 schreef ze onder het pseudoniem "Mite Kremnitz.

     

    Uit: Rumänische Märchen

     

    Die Zwillingsknaben mit dem goldenen Stern

    Es war einmal, was einmal war; wäre es nicht gewesen, würde es nicht erzählt. Es war einmal ein Kaiser. Dieser Kaiser herrschte über eine ganze Welt, und in dieser Welt lebte ein alter Hirt mit seiner alten Hirtin, und die hatten drei Töchter: Anna, Stana und Laptitza. Anna, die älteste der Schwestern, war so schön, daß die Schafe zu weiden aufhörten, wenn sie in ihre Mitte trat; Stana, die mittlere, war so schön, daß die Wölfe die Herde bewachten, wenn sie Hüterin war; Laptitza aber, die jüngste, weiß wie der Schaum der Milch, und mit Haare weich wie die Wolle der Lämmchen, war so schön wie ihre beiden Schwestern zusammen, so schön wie nur sie sein konnte.

    An einem Sommertage, als die Strahlen der Sonne weniger sengend wurden, gingen die drei Schwestern an den Saum des Gebirgswaldes, um Erdbeeren zu pflücken.

    Während sie die Erdbeeren suchten, hörten sie ein Pferdegetrappel, als ob ein ganzer Reitertrupp heranstürmte. Es war aber auch der selbsteigene Sohn des Kaisers, der mit seinen Freunden und Höflingen zur Jagd zog; lauter schöne, stolze Jünglinge, wie aufgewachsen auf dem Sattel der Rosse, aber der schönste und stolzeste unter ihnen war auf dem feurigsten Roß und war der Kaisersohn selbst.

    Als sie in die Nähe der drei Schwestern kamen und sie erblickten, zügelten sie den Ungestüm ihrer Pferde und ritten langsam dahin.

    »Hört Schwestern«, sprach Anna, »wenn Einer von diesen mich zur Gemahlin nähme, würde ich ihm ein Brot kneten, von dem er essen und sich ewig jung und muthig fühlen sollte.«

     

     


    Mite Kremnitz (4 januari 1852 - 18 juli 1916)

    Boekomslag Engelse vertaling (Geen portret beschikbaar)

     

     

     


    De Vlaamse dichter en (toneel)schrijver
    Fernand Handtpoorter werd geboren in Poperinge op 4 januari 1933. Zie ook mijn blog van 4 januari 2009.

     

     

    Ik klem met wortel

     

    Ik klem met wortel merg en bast

    mij aan de gore aarde vast

    ternauwernood utopia

    en patati en patata,

     

    ruif jaarlijks en betamelijk

    en bloei op tijd gezamenlijk

    met berk en perelaar en sla

    en patati en patata.

     

    Het leven nestelt wonderlijk

    in elke scheut afzonderlijk

    subtiele metafysika

    en patati en patata.

     

    Mij spaart de schimmel en de specht

    mij wordt geen raster aangelegd

    maar dat ik hopeloos besta

    en patati en patata.

     

     

     

     

    Fernand Handtpoorter (4 januari 1933 - 5 augustus 2007)

    De Graslei in Gent (Geen portret beschikbaar)

     

     

     

     

    De Duitse schrijver Markus Seidel  werd geboren op 4 januari 1969 in Wilhelmshaven. Zie ook mijn blog van 4 januari 2009.

     

    Uit: Satt

     

    „Eines Tages, es war ein Freitag, Marie und Jakob wohnten inzwischen elf Monate in diesem Haus, klingelte es an der Tür. Marie erwartete niemanden (Jakob war auf einem Richtfest, irgendwo in einer der kleinen Ortschaften in der Nähe, und würde erst am späten Abend heimkehren), noch hatte sie Lust, irgend jemanden zu sehen; sie blieb also im Wohnzimmer sitzen und schrieb weiter an dem Brief an ihre Mutter, die am übernächsten Tag Geburtstag hatte. Als es dann aber erneut und endlich zum dritten Mal läutete, ging sie doch zur Tür. Draußen stand ein Kollege ihres Freundes, sie kannte ihn schon und hatte sich einige Male mit ihm bei verschiedenen Gelegenheiten unterhalten; sie mochte ihn, auch, oder vielmehr, weil er ein wenig unbeholfen im Umgang mit ihr war. (Tatsächlich war er in sie verliebt, schon seit ihrem ersten Aufeinandertreffen vor fast einem Jahr, aber davon ahnte sie nichts.)
    Guten Tag, Marie, sagte er ernst, darf ich hereinkommen?
    Hallo, Marian. Ja, kommen Sie. Was gibt es denn?
    Sie gingen ins Haus, Marie setzte sich auf das große schwarze Ledersofa im Wohnzimmer, der Mann hingegen blieb im Raum stehen, die Hände in den Hosentaschen vergraben; er sah sie bloß stumm und ernst an, und da wusste Marie, dass irgend etwas nicht stimmte.
    Marie, begann er und nahm jetzt die Hände aus den Taschen, es geht um Jakob. Er ist vor einer Stunde von einem Baugerüst gestürzt. Er ist tot. Er hat sich das Genick gebrochen. 
    Was der Mann im folgenden sagte, hörte sie gar nicht mehr, obwohl sie nicht die Besinnung verlor; sie saß noch immer auf den Sofa und sah ihn bloß an, sah, wie er sprach, sah, wie sein Mund sich öffnete und schloss und sich seine Lippen auf und ab bewegten, sie hörte ein Geräusch dabei und konnte sich aber später an kein einziges Wort mehr erinnern. Irgendwann ging der Mann wieder.
    Ich danke Ihnen, dass Sie gekommen sind, Marian, sagte sie.“

     

     



    Markus Seidel  (Wilhelmshaven, 4 januari 1969)

    Boekomslag

     

     

     

    De Indische dichter en schrijver Rajvinder Singh werd geboren op 4 januari 1956 in Kapurthala. Zie ook mijn blog van 4 januari 2007 en ook mijn blog van 4 januari 2008.

     

    Uit: Das Fremde ist lediglich das Unbekannte am Andern

     

    „Die Bestimmung des Menschen ist es letztlich, sich selbst ein Unbekannter zu sein, nicht wissend, woher er kommt, und noch weniger wissend, wohin er geht. Er weiss nicht einmal, warum er überhaupt existiert, warum er gerade hier zur Welt gekommen ist, und nicht da oder dort. Diese existentielle Leere auszufüllen, ringen die Ideologien der Macht miteinander, seien es diejenigen, welche die nationalistischen Triebkräfte schüren, damals wie heute, oder seien es die anderen, die im

    Namen ethisch-moralischer oder Kultur bezogener Werte die Teilung der Menschheit – etwa unter «die Eigenen» und «die Fremden» – veranlassen und dadurch herrschen wollen. Dieser Kampf um die Herrschaft hat sich institutionell in dem geistigen und geschichtlichen Erbe der Menschheit wie ein Virus eingenistet.

    Ist uns aber die Kultur des Anderen tatsächlich so fremd, dass wir sie als Bedrohung auffassen und vor ihr Angst haben müssen? Keineswegs. Diese so oft hervorgehobene Fremdheit ist im alltäglichen Leben allgegenwärtig. Sie ist dazu da, dass wir sie uns aneignen, etwa so, wie ich dies eingangs für die Begriffe in der Sprache beschrieben habe.

    Die Grenzen zwischen Menschen können heutzutage nicht mehr als geographische, sondern lediglich als gedankliche verstanden werden. Die geographischen Grenzen sind zu reinen Verwaltungsgrenzen geworden. Denn wir leben in einem Zeitalter, in dem die «Kultur» nicht mehr von Staatsgrenzen definiert, «be-grenzt» werden kann. Die kulturelle Heimat des Menschen, wo er geboren wurde, wo er laufen und sprechen, wo er sich selbst und seine Umgebung begreifen gelernt hat, ist nur noch der «Ausgangspunkt». Sie ist so etwas wie ein Kindergarten, eine erste Schule.“

     

     


    Rajvinder Singh (Kapurthala, 4 januari 1956)

     

     

     

     

    Zie voor onderstaande schrijver ook mijn blog van 4 januari 2010.

     

    De Duitse toneelschrijver Daniel Mursa werd geboren op 4 januari 1979 in Hamburg. Zie ook mijn blog van 4 januari 2009.

    04-01-2011 om 00:00 geschreven door Romenu  


    Tags:Svend Fleuron, Maurice Mac-Nab, Jacob Grimm, Mite Kremnitz, Fernand Handtpoorter, Markus Seidel, Rajvinder Singh, Daniel Mursa, Romenu
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    03-01-2011
    Klik hier om een link te hebben waarmee u dit artikel later terug kunt lezen.J.R.R. Tolkien, Marie Darrieussecq, Alex Wheatle, Cicero, Drieu la Rochelle

    De Engelse schrijver J.R.R. Tolkien werd geboren op 3 januari 1892 in Bloemfontein, Zuid-Afrika. Zie ook mijn blog van 3 januari 2007 en ook mijn blog van 3 januari 2008 en ook mijn blog van 3 januari 2009 en ook mijn blog van 3 januari 2010.

     

    Uit: The Lord of the Rings (The Hobbit)

     

    „This hobbit was a very well-to-do hobbit, and his name was Baggins. The Bagginses had lived in the neighbourhood of The Hill for time out of mind, and people considered them very respectable, not only because most of them were rich, but also because they never had any adventures or did anything unexpected: you could tell what a Baggins would say on any question without the bother of asking him. This is a story of how a Baggins had an adventure, and found himself doing and saying things altogether unexpected. He may have lost the neighbours' respect, but he gained-well, you will see whether he gained anything in the end.

    The mother of our particular hobbit-what is a hobbit? I suppose hobbits need some description nowadays, since they have become rare and shy of the Big People, as they call us. They are (or were) a little people, about half our height, and smaller than the bearded dwarves. Hobbits have no beards. There is little or no magic about them, except the ordinary everyday sort which helps them to disappear quietly and quickly when large stupid folk like you and me come blundering along, making a noise like elephants which they can hear a mile off. They are inclined to be fat in the stomach; they dress in bright colours (chiefly green and yellow); wear no shoes, because their feet grow natural leathery soles and thick warm brown hair like the stuff on their heads (which is curly); have long clever brown fingers, good-natured faces, and laugh deep fruity laughs (especially after dinner, which they have twice a day when they can get it). Now you know enough to go on with. As I was saying, the mother of this hobbit-of Bilbo Baggins, that is-was the famous Belladonna Took, one of the three remarkable daughters of the Old Took, head of the hobbits who lived across The Water, the small river that ran at the foot of The Hill. It was often said (in other families) that long ago one of the Took ancestors must have taken a fairy wife. That was, of course, absurd, but certainly there was still something not entirely hobbitlike about them, and once in a while members of the Took-clan would go and have adventures. They discreetly disappeared, and the family hushed it up; but the fact remained that the Tooks were not as respectable as the Bagginses, though they were undoubtedly richer“.

     

     

     

    J.R.R. Tolkien (3 januari 1892 – 2 september 1973)

     

     

     

     

    De Franse schrijfster Marie Darrieussecq werd geboren in Bayonne, Pyrénées-Atlantiques, op 3 januari 1969. Zie ook mijn blog van 3 januari 2009 en ook mijn blog van 3 januari 2010.

     

    Uit: Le Pays

     

    “A Paris, je pensais rarement au pays. A Paris, quant au pays,j'avais des ratés de la fonction mémoire ; des courts-circuits, des hoquets. Je ne suis même pas sûre d'aimer le pays. Certes il y a sa beauté, le bon air, la mer. Mais la façon dont je m'en souviens est impersonnelle, comme une mémoire automatique. Une touche enfoncée à intervalles aléatoires. Je vois des lieux : la côte en courbe après l'arrêt du bus ; un rond-point avec des palmiers maigres ; la cabine téléphonique à l'entrée du village ; le parking du lycée.J'écris, le lis, je me douche,j'aide Tiot à monter un escalier... et une image sans relation passe dans mon cortex. Des endroits immobiles, vidés de leurs habitants. Le point de vue est aussi général que celui du film publicitaire, sauf qu'il ne s'agit pas de lieux touristiques. Ce sont des lieux dépourvus de tout pittoresque, ils pourraient être n'importe où, mais c'est chez moi.

    (...)

     

    Quand elle essayait de discipliner sa mémoire, quand elle creusait un détail, des pans entiers lui revenaient, de son pays, le pays natal. De tout ce qui nous fabrique, la famille et bien plus que ça, l'école et les amis, la nourriture, l'air, l'eau, le climat et les récits, les chansons, les images, les ruptures et les continuités, le manque, l'équilibre, le trop-plein... Elle était rentrée au pays mais elle avait beau l'arpenter, user semelles et pneus contre sa croûte et dans ses sables, tout lui échappait. Le pays n'était pas le pays du souvenir. Tout était semblable et tout était différent, le temps ne se juxtaposait pas, les paysages laissaient du jeu.”

     

     


    Marie Darrieussecq (Bayonne, 3 januari 1969)

     

     

     

     

    De Britse schrijver Alex Wheatle werd geboren op 3 januari 1963 in Londen. Zie ook mijn blog van 3 januari 2009 en ook mijn blog van 3 januari 2010.

     

    Uit: Island Songs (Vertaald door Nicolas Richard)

     

    « Deux demoiselles d'honneur aux tenues assorties, robes roses, chaussettes blanches et noeuds roses dans les cheveux, dansaient la dernière valse au mariage de leur oncle Royston.
    Elles gloussaient en se tenant la main.
    La piste de danse leur appartenait.
    Elles se délectaient des applaudissements des convives encore présents qui retentissaient dans la salle décorée pour l'occasion.
    Elles prenaient des poses et imitaient les pas de danse que les adultes avaient exécutés sous leurs yeux, plus tôt dans la soirée.
    Toutes fières, installées à la longue table de banquet, leur grand-mère et leur grand-tante observaient les fillettes.
    Elles portaient toutes deux des robes à fleurs, des chaussures blanches et des chapeaux blancs.
    L'expression de leurs visages disait la richesse des expériences vécues et les rêves inaccomplis.
    La scène qui se déroulait devant elles leur rappelait leur propre enfance; elles entendaient presque la brise jamaïcaine s'enrouler en bouffées tourbillonnantes dans les feuilles des mahots bois-bleu, dans la vallée de Claremont.
    - Elles sont d'une belleté, s'exclama la grand-mère, Hortense, en applaudissant avec enthousiasme.
    Elle repensait au jour bien lointain de son propre mariage, dans la rurale Jamaïque, et se demandait ce que sa mère à elle aurait dit de ce cadre luxueux.
    Aujourd'hui, elle n'avait pas manqué de repérer le vieil homme assis seul dans un coin.
    Il sirotait un gobelet de punch et regardait d'un air absent les restes du gâteau de mariage.
    La peau était irritée autour de ses yeux. »

     

     

    Alex Wheatle (Londen,  3 januari 1963)

     

     

     

     

    De Romeinse schrijver, redenaar, politicus, advocaat en filosoof Marcus Tullius Cicero werd geboren in Arpinum op 3 januari 106 v. Chr. Zie ook mijn blog van 3 januari 2007 en ook mijn blog van 3 januari 2008 en ook mijn blog van 3 januari 2009 en ook mijn blog van 3 januari 2010.

     

    Uit: De Goden (De Natura Deorum, vertaald door Vincent Hunink)

     

    „Bij vele gelegenheden ben ik me daarvan bewust geworden. In het bijzonder was dat het geval toen er ten huize van mijn vriend Gaius Cotta een grondige en nauwgezette discussie werd gehouden over de onsterfelijke Goden. Het was het Latijnse Feest* en ik was op zijn eigen verzoek en uitnodiging naar zijn huis toe gekomen. Ik trof hem aan in de tuinkamer. Daar zat hij te discussiëren met senator

    Gaius Velleius, die toentertijd door de Epicureërs als hun voornaamste representant bij de Romeinen werd beschouwd. Verder was Quintus Lucilius Balbus aanwezig. Deze had zich de ideeën van de Stoa zo eigen gemaakt dat hij werd vergeleken met de meest vooraanstaande Grieken op dat terrein.

    Zodra Cotta mij zag, zei hij: ‘Je komt precies op het goede moment! Ik raak hier juist in debat met Velleius over een belangrijk onderwerp. Gezien jouw interesses kan het geen kwaad dat je erbij bent’.

    ‘Nee,’ zei ik, ‘ik geloof dat ik inderdaad op het goede moment aankom, zoals je zegt. Drie leiders van drie denkrichtingen bij elkaar! Als Marcus Piso er ook was, zouden alle filosofieën die meetellen hier vertegenwoordigd zijn.’

     

     



    Cicero (3 januari 106 v. Chr. –  7 december 43 v. Chr.)

     

     

     

     

    De Franse schrijver en essayist Pierre Eugène Drieu la Rochelle werd geboren op 3 januari 1893 in Parijs. Zie ook mijn blog van 3 januari 2009 en ook mijn blog van 3 januari 2010.

     

    Uit: Gilles

     

    „[...] Gilles Gambier dit de lui- même qu’il est « un être étrange ». C’est un personnage passionnant, difficile à cerner car profondément paradoxal. Il est à la fois le héros romantique type, élégant, insatisfait, attachant, et l’anti-héros égoïste, cynique et parfaitement misanthrope. Blessé sur le front, Gilles arrive à Paris sans le sou et épouse alors par pur intérêt une riche héritière, Myriam Falkenberg à qu’il reproche tacitement ses origines juives et dont il se sépare très rapidement pour retourner au combat, la guerre étant pour lui l’acte unique par lequel l’homme moderne parvient à exister et cesse d’être cet « affreux décadent ». [...]

     

    [...] Il tente de réaliser une synthèse plus qu’ambitieuse du socialisme et du fascisme ; cette utopie échoue et le conduit à rejoindre les rangs des réactionnaires, déçus du communisme. Ainsi adhère-t-il au Parti Populaire Français de l’ancien communiste et désormais pronazi Jacques Doriot. Pendant l’Occupation, Drieu rejoint la France collaborationniste et appelle de ses vœux une Internationale fasciste, qui jamais ne verra le jour. Avec l’arrivée des chars alliés en France, Drieu comprend que la fin est proche. Il se suicide le 15 mars 1945 : acte enfin réussi d’un éternel insatisfait ou geste fatal face à l’inacceptable chute du nazisme et l’avènement d’une société sans espoir?“ 

     

     

     

     

    Pierre Drieu la Rochelle (3 januari 1893 – 16 maart 1945)

    In 1922



    Zie voor nog meer schrijvers van de 3e januari ook mijn vorige blog van vandaag en eveneens mijn eerste blog van vandaag.

    03-01-2011 om 19:28 geschreven door Romenu  


    Tags:J.R.R. Tolkien, Marie Darrieussecq, Alex Wheatle, Cicero, Drieu la Rochelle, Romenu
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    Klik hier om een link te hebben waarmee u dit artikel later terug kunt lezen.Henry Handel Richardson, Wolf von Aichelburg, Elsa Asenijeff, John Gould Fletcher, Charles Palissot de Montenoy

    De Australische schrijfster Henry Handel Richardson (eig. Ethel Florence) werd geboren op 3 januari 1870 in Melbourne. Zie ook mijn blog van 3 januari 2009 en ook mijn blog van 3 januari 2010.

     

    Uit: The Way Home

     

    “When, having braved the bergs and cyclones of the desolate South Pacific, and rounded the Horn; having lain becalmed in the Doldrums, bartered Cross for Plough, and snatched a glimpse of the Western Isles: when the homeward-bound vessel is come level with Finisterre and begins to skirt the Bay, those aboard her get the impression of passing at one stroke into home waters. Gone alike are polar blasts and perfumed or desert-dry breezes; gone opalescent dawns, orange-green sunsets, and

    nights when the very moon shines warm, the black mass of ocean sluggish as pitch. The region the homing wanderer now enters is quick with associations. These tumbling crested marbled seas, now slate-grey, now of a cold ultramarine, seem but the offings of those that wash his native shores; and they are peopled for him by the saltwater ghosts of his ancestors, the great navigators, who traced this road through the high seas on their voyages of adventure and discovery. The fair winds that belly the sails, or the head winds that thwart the vessel's progress, are the romping south-west gales adrip with moisture, or the bleak north-easters which scour his island home and make it one of the windy corners of the world. Not a breath of balmy softness remains.

    There is a rawness in the air, a keener, saltier tang; the sad-coloured sky broods low, or is swept by scud that flies before the wind; trailing mists blot out the horizon. And these and other indelible memories beginning to pull at his heartstrings, it is over with his long patience. After tranquilly enduring the passage of some fifteen thousand watery miles, he now falls to chafing, and to telling off the days that still divide him from port and home.“

     

     

     

    Henry Handel Richardson (3 januari 1870 – 20 maart 1946)

     

     

     

     

     

    De Duitstalige dichter en schrijver Wolf von Aichelburg werd geboren in Pula,Transsylvanië, (destijds Oostenrijke-Hongarije, tegenwoordig Kroatië) op 3 januari 1912. Zie ook mijn blog van 3 januari 2009 en ook mijn blog van 3 januari 2010.

     

     

    Zypresse

    Zypresse du, ins kalte Blau Entfernte,
    Am Wegrand eine Säule aufgerichtet,
    Geschwisterlos und stumm und ohne Ernte,
    Kein Traum hat je dein Trauern aufgelichtet.

    Dein Stamm ist ehern, nur der schwarze Turm
    Der Nadeln hat im Winde ein Bewegen,
    Wird dunkel wie ein Wolkenball im Sturm,
    Ist wie ein Mantelwurf um einen Degen.

    Dich trug empor dein Glauben. Unbezwungen
    Nahmst du den steilsten Weg aus eigner Kraft.
    Nun bist du hart und ganz von Stolz durchdrungen,
    In Gnadenquell getauchter Lanzenschaft.

    Du bist der Berg, du bist die Einsamkeit,
    Die Wolken nehmen dich zu ihrem Zeiger.
    Das Farbenrauschen der bewegten Zeit
    Wird stumm an dir und heilt, du Allverschweiger.

     

     

     


    Wolf von Aichelburg (3 januari 1912 – 24 augustus 1994)

    Pula 

     

     

     

     

    De Oostenrijkse schrijfster Elsa Asenijeff (eig. Elsa Maria von Packeny) werd geboren op 3 januari 1867 in Wenen. Zie ook mijn blog van 3 januari 2010.

     

    Uit: Tagebuchblätter einer Emancipierten

     

    „Wie bin ich froh, dass ich endlich geschieden bin – uf! Fast mein ganzes Vermögen ist daraufgegangen. Diese lieben Retter, die Rechtsanwälte sind kostspielige Freunde. Nun, jedenfalls bin ich frei, das ist schon etwas! Es ging eben zu schwer. Mein Gemahl hatte mich lieb. Er ist ja auch ein guter Mensch, aber immer so ein paar Stufen tiefer als ich. Das kann doch ein Weib nicht ertragen, die Hinabsteigende zu sein – eben weil sie die Empfangende im generellen Sinne ist. Und dann habe ich so meine Idee von der Mission im Menschen. Ich sagte mir: da beglückst du einen Menschen, noch dazu einen, der nicht sonderlich wert ist – wenigstens im Sinne der Gesamtheit. Du aber glaubst von dir, du könntest vielleicht deinem ganzen Geschlechte nützen. Wer ist der Minderwertige? Einer gegen ein ganzes Geschlecht! Reine Frage der grösseren Ausnutzungsmöglichkeit des eigenen Ichs.“

     

     

     


    Elsa Asenijeff (3 januari 1867 – 5 april 1941)

    Geschilderd door Max Klinger, rond 1904

     

     

     

     

     

    De Amerikaanse dichter en schrijver John Gould Fletcher werd geboren op 3 januari 1886 in Little Rock, Arkansas. Zie ook mijn blog van 3 januari 2010.

     

     

    Lincoln 

    I

     

    Like a gaunt, scraggly pine

    Which lifts its head above the mournful sandhills;

    And patiently, through dull years of bitter silence,

    Untended and uncared for, starts to grow.

     

    Ungainly, labouring, huge,

    The wind of the north has twisted and gnarled its branches;

    Yet in the heat of midsummer days, when thunderclouds ring the horizon,

    A nation of men shall rest beneath its shade.

    And it shall protect them all,

    Hold everyone safe there, watching aloof in silence;

    Until at last one mad stray bolt from the zenith

    Shall strike it in an instant down to earth.

     

     

     

     

    John Gould Fletcher (3 januari 1886 – 20 mei 1950)

     

     

     

     

     

    De Franse dichter en schrijver Charles Palissot de Montenoy werd geboren in Nancy op 3 januari 1730. Zie ook mijn blog van 3 januari 2009 en ook mijn blog van 3 januari 2010.

     

    Uit: Petites Lettres Sur De Grands Philosophes

     

    „LETTRE 1

    [...]Ce ton d' inspiration dans les uns, d' emphase dans les autres, si éloigné de celui de la raison qui doute, ou de la vérité qui persuade, révolta quelques gens sensés. En examinant de près des ouvrages qui promettaient de si grandes choses, ils trouvèrent que les uns étaient servilement copiés de Bacon, sans que l' on ait jugé à propos d' en prévenir le public ;  et que d' autres ne contenaient que des pensées  mille fois rebattues, mais rajeunies, ou par un tour  épigrammatique et de mauvais goût, fort à la mode  aujourd' hui, ou par un certain ton d' audace bien  propre à séduire les simples.

    On donna de nouvelles définitions de quantité de choses déjà très-bien définies. On affecta pour jouer

    la concision et le style nerveux, d' embrouiller ce qui était clair. On confondit tous les genres ; et cet étrange bouleversement dans les idées et dans le style parut à quelques esprits vulgaires, la preuve

    d' un siècle abondant en génies lumineux et hardis, digne d' être appelé siècle philosophique.

    On déclara que l' on estimait très-peu le public ; que l' on n' écrivait plus pour lui, et que des pensées qui pourraient... etc. . On oublia que, malgré ce petit nombre de connaisseurs, tant de fois exagéré, le meilleur livre est, à la longue, celui qui est le plus répandu, où se trouvent des beautés proportionnées à toutes les classes de lecteurs, des connaissances utiles à tous les hommes ; en un mot, qui contient le plus de  vérités universellement entendues et senties.“

     

     

     

     

    Charles Palissot de Montenoy (3 januari 1730 - 15 juni 1814)

    Buste door Jean-Antoine Houdon in de Bibliothèque Mazarine, Parijs

    03-01-2011 om 19:20 geschreven door Romenu  


    Tags:Henry Handel Richardson, Wolf von Aichelburg, Elsa Asenijeff, John Gould Fletcher, Charles Palissot de Montenoy, Romenu
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    Klik hier om een link te hebben waarmee u dit artikel later terug kunt lezen.Douglas Jerrold, Heinrich Wilhelm von Gerstenberg, Hermann von Weinsberg, Jacob Balde S.J., Sven Kivisildnik, Xavier Orville,

    De Engelse schrijver Douglas William Jerrold werd geboren op 3 januari 1803 in Londen. Zie ook mijn blog van 3 januari 2009 en ook mijn blog van 3 januari 2010.

     

    Uit: Mrs. Caudle's Curtain Lectures

     

    „Your wife and children may all be burnt alive in their beds--as all of us to a certainty shall be, for the insurance MUST drop.  And after we've insured for so many years!  But how, I should like to know, are people to insure who make ducks and drakes of their five pounds?

    "I did think we might go to Margate this summer.  There's poor little Caroline, I'm sure she wants the sea.  But no, dear creature! She must stop at home--all of us must stop at home--she'll go into a

    consumption, there's no doubt of that; yes--sweet little angel!--I've made up my mind to lose her, NOW.  The child might have been saved; but people can't save their children and throw away their five pounds too.

    "I wonder where poor little Mopsy is!  While you were lending that five pounds, the dog ran out of the shop.  You know, I never let it go into the street, for fear it should be bit by some mad dog, and come home and bite all the children.  It wouldn't now at all astonish me if the animal was to come back with the hydrophobia, and give it to all the family.  However, what's your family to you, so you can play the liberal creature with five pounds?

    "Do you hear that shutter, how it's banging to and fro?  Yes,--I know what it wants as well as you; it wants a new fastening.  I was going to send for the blacksmith to-day, but now it's out of the question:

    NOW it must bang of nights, since you've thrown away five pounds.

    "Ha! there's the soot falling down the chimney.  If I hate the smell of anything, it's the smell of soot.  And you know it; but what are my feelings to you?  SWEEP THE CHIMNEY!  Yes, it's all very fine to say sweep the chimney--but how are chimneys to be swept--how are they to be paid for by people who don't take care of their five pounds?“

     

     

     

    Douglas Jerrold (3 januari 1803 – 8 juni 1857)

     

     

     

     

    De Duitse dichter, schrijver en criticus Heinrich Wilhelm von Gerstenberg werd geboren op 3 januari 1737 in Tondern, Schleswig. Zie ook mijn blog van 3 januari 2010.

     

     

    Lied eines Mohren

     

    Darachna, komm, mein Wunsch, mein Lied!

    Darachna, komm! der Tag entflieht.

    Wo ist sie, sie, mein Wunsch, mein Lied?

    Wie kömmts, daß sie verzieht?

     

    Schwarz ist mein Mädchen, wie die Traube,

    Die durch die Blätter dieser Laube,

    Mit süßem Most beladen, glänzt.

    Süß ist ihr Mund, wie der Geruch der Blume,

    Die meine Stirn umkränzt.

     

    Du Quell, der sich durch Goldsand schlängelt,

    Rausch mirs herüber, wo sie ist.

    Du rauschend Laub in Cederwäldern,

    Sag mir es, wo mein Mädchen ist.

     

    Ich harre fühllos, daß der Sand

    Die Fersen mir verzehrt, und meine Seufzer wecken

    Die Tieger dieses Hayns, die, durch den Durst entbrannt,

    Weh mir! mein Blut von ferne lecken.

     

    O Sonne! wenn auch ihr der Tod

    Aus Höhlen oder Wäldern droht!

    Wenn eine Schlange sie umflicht,

    Ein Crocodill sie hascht, ein Scorpion sie sticht!

    Eh treff ein Donner euch! Scheusale! wagt es nicht.

     

    Mein Herz, mein Herz fleucht ihr entgegen:

    Ich will an ihre Brust mich legen,

    Das kleinste Röcheln spähn, und horchen, wie sie schlägt,

    Und forschen, wo der Tod sich regt.

     

    Wie Ambraduft will ich dich, Tod!

    Mit jedem Odemzug aus ihren Adern trinken,

    Auf ihren matten Busen sinken,

    Und mit ihm sterben – süßer Tod!

     

     

     


    Heinrich Wilhelm von Gerstenberg (3 januari 1737 – 1 november 1823)

     

     

     

     

     

    De Duitse schrijver en jurist Hermann von Weinsberg werd geboren op 3 januari 1518 in Keulen. Zie ook mijn blog van 3 januari 2009 en ook mijn blog van 3 januari 2010.

     

    Uit: Liber Iuventutis

     

    „Dem erenthaften fleisligsten zukunftigen hausfatter zu Weinsberch, minem geliebten erben, untbieten ich Herman von Weinsberch minen grutz und alles goden.

     

    Wa etwas under allen vergenklichen dingen daurhaftich ist, lieber hausfatter, so ist die geschrift nach viller trefflicher leut zeugnis das allerlankwirigst und zu ewicher zit daurhaftigst wirk. Dan was von dem menschen immer geredt, gehort, geschein, gedain und gelaissen wirt, das verstirbt auch gemeinlich mit dem menschen, oder verpleibt es schoin ein zit lank durch verzellung und nachsagen, so verfelt es doch gern balde ader es wirt nit eigentlich ader recht behalten, dan der menschen gedechtnis ist swach und vergeslich. Derhalb hat got der her die wonderschone schreibkunst gegeben, das dadurch der swacheit und vergeslichheit menschlicher memorien und gedechtnis verholfen mogt werden, wilche alle beschene dingen in einer unsterblicheit erhelt und was vergessen und verstorben ist, widderumb erneuwert, hervurbringt und lebentich macht. Derwegen haben wir uns der geschrift hoichlich zu erfreuwen und zu bedanken, das uns alle geschichten und kunsten dadurch von tausent jaren zu tausent jaren erhalten sint und das die Juden, Greichen und Romer die geschrift sonderlich geubt und alle hendel so eigentlich beschriben, das sei auch der weiber, kinder und gesindes nit vergessen sint; darumb sint ire geschichten heutigs tags klarer am licht dan der ander barbaren, beurischer ungelerter folker geschichten, die gans ins vergess gestalt sint.“

     

     

     


    Hermann von Weinsberg (3 januari 1518 – 23 maart 1597)

    Beelden van Erwin Nöthen aan de Rathausturm in Keulen, in het midden von Weinsberg

     

     

     

     

    De Duitse dichter en schrijver Johann Jacob Balde S.J. werd geboren op 3 januari 1604 in Ensisheim in de Elzas. Zie ook mijn blog van 3 januari 2008 en ook mijn blog van 3 januari 2009 en ook mijn blog van 3 januari 2010.

     

     

    Ehrenpreiß (Fragment)

     

    3.

    Was in der Welt so manigfalt

    Zierlichs ist außgeflossen:

    Wirdt in vergleichung deiner gstalt

    Verworffen vnd verstossen/

    Die gröste Krafft/ den besten Safft/

    Die fünfft Essentz der Gaaben/

    Soll/ wie man sagt/ deß Herzen Magd

    Vom Sohn empfangen haben.

     

    4.

    Der Anna Leibsfruche deinem Kind

    Ist gantz nit zuvergleichen:

    Vnd was ich guts in Sara find/

    Muß eben so wol weichen.

    Die Rachel zwar die schönste war/

    Der Jacob offt thet rüffen:

    Doch gegen jhr/ weissag ich jhr/

    Wirdt sie wie Lia trieffen.

     

     

     


    Jacob Balde (3 januari 1604 – 9 augustus 1668)

    Boekomlag

     

     

     

    Zie voor onderstaande schrijvers ook mijn blog van 3 januari 2010.

     

    De Estlandse dichter en schrijver Sven Kivisildnik (eig. Sven Sild) werd geboren op 3 januari 1964 in Rakvere. Zie ook mijn blog van 3 januari 2009.

     

    De Franstalige schrijver Xavier Orville werd geboren op 3 januari 1932 in Case-Pilote, op  Martinique.

    03-01-2011 om 19:14 geschreven door Romenu  


    Tags:Douglas Jerrold, Heinrich Wilhelm von Gerstenberg, Hermann von Weinsberg, Jacob Balde S.J., Sven Kivisildnik, Xavier Orville, Romenu
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    02-01-2011
    Klik hier om een link te hebben waarmee u dit artikel later terug kunt lezen.Christopher Durang, David Shapiro, Jimmy Santiago Baca, Hans Herbjørnsrud, Anton van Duinkerken, André Aciman

    De Amerikaanse toneelschrijver Christopher Durang werd geboren op 2 januari 1949 in Montclair, New Jersey. Zie ook mijn blog van 2 januari 2007 en ook mijn blog van 2 januari 2008 en ook mijn blog van 2 januari 2009 en ook mijn blog van 2 januari 2010.

     

    Uit: Sister Mary Ignatius Explains It All For You

     

    „SISTER. But are you living properly?

    ALOYSIUS. Yes.

    SISTER. And you’re married?

    ALOYSIUS. Yes.

    SISTER. And you don’t use birth control?

    ALOYSIUS. No.

    SISTER. But you only have two children. Why is that? You’re not spilling your seed like Onan, are you? That’s a sin, you know.

    ALOYSIUS. No. It’s just chance that we haven’t had more.

    SISTER. And you go to mass once a week, and communion at least once a year, and confession at least once a year? Right?

    ALOYSIUS. Yes.

    SISTER. Well, I’m very pleased then.

    ALOYSIUS. I am an alcoholic. And recently I’ve started to hit my wife. And I keep thinking about suicide.

    SISTER. (thinks for a moment) Within bounds, all those things are venial sins. (to audience) At least one of my students turned out well. (to Aloysius) Of course, I don’t know how hard you’re hitting your wife; but with prayer and God’s grace …

    ALOYSIUS. My wife is very unhappy.

    SISTER. Yes, but eventually there’s death. And then everlasting happiness in heaven. (with real feeling) Some days I long for heaven. (to Gary) And you? Have you turned out all right?

    GARY. I’m okay.

    SISTER. And you don’t use birth control?

    GARY. Definitely not.

    SISTER. That’s good. (looks at him) What do you mean, “Definitely not”?

    GARY. I … don’t use it.

    SISTER. And you’re not married. Have you not found the right girl?

    GARY. In a manner of speaking.

    SISTER. (grim, choosing not to pursue it) Okay. (walks away, but can’t leave it, comes back to him) You do that thing that makes Jesus puke, don’t you?“

     

     

     

     

    Christopher Durang (Montclair, 2 januari 1949)

     

     

     

     

    De Amerikaanse dichter, criticus en historicus David Shapiro werd geboren op 2 januari 1947 in Newark, New Jersey. Zie ook mijn blog van 2 januari 2010.

     

     

    Henry Hudson Looks at the Hudson

     

    Henry Hudson turned to me and said:

    Be expressionless and strong as me,

    Be grim and green, stout as Cortez,

    Double lock yourself within

    Like a warning wife, and be divorced

    From nothing, at last be a statue

    Of a self, and threaten at night like a landing,

    Turn to your river, like a monist on a raft,

    And always found your river on a fault,

    Be blind and copper, a mania on a column,

    Obscured, finally, by a single cloud of brick.

    I love you, that is why I do not talk

    About your humorous desire to appease.

    Rather complain, like a man, that there is no river.

     

     

     

     

    After Poetry
    ‘I want my son to grow powerful and rich through science.’ — Rimbaud

     

    Now that I have given up poetry,

    The guest of poetry,

    Governed poetry,

    Or rather that poetry has given up me,

    Has queened my pawn, how green my pawn,

    Or rather that poetry died in my lap,

    Any lap, like a lousy lover

    In another language, and I

    A Luddite with a laptop in his lap

     

    And now that my son is subtle

    And malicious as a god any god.

    And bestrides the dogmatic world

    As if it were a tennis court

     

    The clouds pass by, almost inhuman

    Like passers-by, the mountains like

    Churches and the churches like mountains

    Beautiful and untranslatable a woman

    Walks past the park like a street

    Or a scream or a double and triple

    Loss of meaning, and I thank whatever

    Nothing we actually worship, to change

    Nothing and the important thing: to leave

    The world alone, largely uninterpreted

    For the wet pavement

    On which he may scratch his poems

     

     

     

     

    David Shapiro (Newark, 2 januari 1947)

     

     

     

     

    De Amerikaanse dichter en schrijver Jimmy Santiago Baca werd geboren in Santa Fe, New Mexico, op 2 januari 1952. Zie ook mijn blog van 2 januari 2010.

     

     

    A Daily Joy to be Alive 

     

    No matter how serene things

    may be in my life,

    how well things are going,

    my body and soul

    are two cliff peaks

    from which a dream of who I can be

    falls, and I must learn

    to fly again each day,

    or die.

     

    Death draws respect

    and fear from the living.

    Death offers

    no false starts. It is not

    a referee with a pop-gun

    at the startling

    of a hundred yard dash.

     

    I do not live to retrieve

    or multiply what my father lost

    or gained.

     

    I continually find myself in the ruins

    of new beginnings,

    uncoiling the rope of my life

    to descend ever deeper into unknown abysses,

    tying my heart into a knot

    round a tree or boulder,

    to insure I have something that will hold me,

    that will not let me fall.

     

    My heart has many thorn-studded slits of flame

    springing from the red candle jars.

    My dreams flicker and twist

    on the altar of this earth,

    light wrestling with darkness,

    light radiating into darkness,

    to widen my day blue,

    and all that is wax melts

    in the flame-

     

    I can see treetops!

     

     

     

    Jimmy Santiago Baca (Santa Fe, 2 januari 1952)

     

     

     

     

    De Noorse schrijver Hans Herbjørnsrud werd geboren op 2 januari 1938 in Heddal, Telemark. Zie ook mijn blog van 2 januari 2010.

     

    Uit: Das Skelett und das Anatomiebuch (Vertaald door Ulrich Sonnenberg)

     

    „Als ich im Winter 1976 die Heimvolkshochschule Sagaheim in Sør-Trøndelag verließ, um hier in Heddal den Erbhof zu übernehmen, nahm ich im Möbelwagen ein Skelett und ein Anatomiebuch mit.

    Es hatte sich so ergeben, dass ich an einem stürmischen Februartag kurz vor der Abreise den Auftrag bekam, in der Lehrmittelkammer des alten Gebäudes eine Auswahl der erhaltenswerten Materialien zu treffen. Das Gebäude, in dem Sagaheim seit Gründung der Schule 1898 untergebracht war, sollte abgerissen werden, und wir Lehrer nutzten einen der Samstage, an denen die Schüler nach Hause fuhren, um die Gegenstände, die aufbewahrt werden sollten, auszusortieren und in das nagelneue

    Unterrichtsgebäude zu transportieren. Der Rest würde in einer Wolke aus aufwirbelndem Staub unter Holzbalken und splitternden Paneelen begraben werden, wenn der Bulldozer das ungeheure Gespensterschloss mit all seinen verzierten Erkern und Balkonen im Schweizer Stil zertrümmerte. Der Abriss begann einige Monate nach unserer Abreise, zur gleichen Zeit, als daheim unser hinfälliger Altenteiler John Deere den ganzen Tag o-beinig über die Felder humpelte, pflügte, eggte, säte und unter bronchialem Dieselschnaufen seines Auspuffrohrs die Frühjahrsarbeit erledigte.

    Meine Aufgabe war es also, die Lehrmittelkammer zu durchforsten, allerdings muss man den Raum, den man auf dem weitläufigen Dachboden zwischen zwei Querbalken unter den Dachsparren eingerichtet hatte, wohl eher als einen Verschlag aus ungehobelten Brettern bezeichnen. Die Sparren

    glichen den Rippen eines gewaltigen Brustkastens, und der Dachboden atmete das Wetter ein, heulte und stöhnte in den Windböen und pumpte sich die Lunge voll mit eiskalter Luft an diesem wutschnaubenden Februartag, so dass der undichte Verschlag kalt und klamm wie ein Hatschi! war. Der elektrische Heizstrahler half überhaupt nicht, daher trug ich einen dicken Mantel und stieß Sprechblasen voller Nebelsätze und anderem diffusen Gerede aus, als ich in Pechnahtstiefeln über

    die lockeren Bodenbretter stapfte.”

     

     

     

    Hans Herbjørnsrud (Heddal, 2 januari 1938)

     

     

     

     

    De Nederlandse dichter, essayist, redenaar en literair-historicus Anton van Duinkerken werd op 2 januari 1903 geboren in Bergen op Zoom. Zie ook mijn blog van 2 januari 2007 en mijn blog van 26 december 2007 en ook mijn blog van 2 januari 2008 en ook mijn blog van 2 januari 2009 en ook mijn blog van 2 januari 2010.

     

    Uit: Venloo

     

    „Zoodra de lindeboomen in de zomermaanden geuren, weet gij niet meer, uit welken tijd u het trompetgeschal aanwaait van ergens bij den stadswal. Want Venloo ligt in zijn geschiedenis zoo weggedoken, dat deze haar natuurlijke dampkring schijnt en alles kleurt, wat daarin leeft. Een hurkend kind, dat, laat nog buitenshuis, zijn hinkelbaantje met een potscherf teekent in het zand, kon een der negen Muzen zijn of ook de geheimzinnig-onvolwassen bode uit den hemel, die soms de heiligen gewaarschuwd heeft. Het ranke stil staan van een weggedoolde hond, herinnert u aan de Hubertus-legende of mogelijk aan Gerard, heer van Bocholt, wiens ‘steenen huis’ het eerste steenen huis te Venloo was. De man, die langs u loopt, schijnt schuifelvoetend te gaan door het domein van een ouderdom, die niet zijn eigen leeftijd is, doch waarin hij vergroeide tot een eerbiedwaardigheid. Elders had gij zijn gang niet opgemerkt.

    En komt de stille nacht, dan ligt over de stad geen enkele nagalm van hedendaagsch leven, maar een zeer breed en haast geruischloos waaien, dat een ademtocht kon zijn, waarin het tijdelijke regelmatig wordt geteld tot eeuwigheid. Een gothisch kerkhof-kruis en een barokke gevelsteen die aan een al te hooge waterstand herinnert, een tralievenster op een onverwachte plaats, de vierkanten massiefheid van kazernes en de smalle rechte voetweg op een stalen brug worden tot samenhoorigheid vereenigd door het eerste donker. Over dit alles waait dezelfde tijd, die slechts als bij toeval ‘vandaag’ is.

    Daarom misschien is mij dit oude stadje lief geworden bij een kort bezoek. Niet om zijn oudheid zelf, maar omdat het ‘vandaag’ er zich moeizamer realiseert dan in de moderne steden en dus ook lichter doet gedenken, hoezeer het verleden werkelijkheid is, en hoezeer alles droom wordt naar de toekomst. Wij loopen als over een brug door het bestaan en in het water wordt het spiegelbeeld van onze wandeling gebroken tot grillig bewegende schilfers, die wij opeens als deelen van onszelf herkennen.“

     

     

     


    Anton van Duinkerken (2 januari 1903 - 27 juli 1968)

    Buste in Hilvarenbeek

     

     

     

     

    De Amerikaanse schrijver, essayist en literatuurwetenschapper André Aciman werd geboren op 2 januari 1951 in Alexandrië in Egypte. Zie ook mijn blog van 2 januari 2008 en ook mijn blog van 2 januari 2009 en ook mijn blog van 2 januari 2010.

     

    Uit: Eight White Nights

     

    “Halfway through dinner, I knew I’d replay the whole evening in reverse—the bus, the snow, the walk up the tiny incline, the cathedral looming straight before me, the stranger in the elevator, the crowded large living room where candlelit faces beamed with laughter and premonition, the piano music, the singer with the throaty voice, the scent of pinewood everywhere as I wandered from room to room, thinking that perhaps I should have arrived much earlier tonight, or a bit later, or thatI shouldn’t have come at all, the classic sepia etchings on the wall by the bathroom where a swinging door opened to a long corridor to private areas not intended for guests but took another turn toward the hallway and then, by miracle, led back into the same living room, where more people had gathered, and where, turning to me by the window where I thought I’d found a quiet spot behind the large Christmas tree, someone suddenly put out a hand and said, “I am Clara.”
      I am Clara, delivered in a flash, as the most obvious fact in the world, as though I’d known it all along, or should have known it, and, seeing I hadn’t acknowledged her, or perhaps was trying not to, she’d help me stop the pretense and put a face to a name everyone had surely mentioned many times before.
      In someone else, I am Clara would have sprung like a tentative conversation opener—meek, seemingly assertive, overly casual, distant, aired as an afterthought, the verbal equivalent of a handshake that has learned to convey firmness and vigor by overexerting an otherwise limp and lifeless grip. In a shy person, I am Clara would require so much effort that it might leave her drained and almost grateful when you failed to pick up the cue.”

     

     

     

    André Aciman (Alexandrië,  2 januari 1951)



    Zie voor nog meer schrijvers van de 2e januari ook
    mijn vorige blog van vandaag en eveneens mijn eerste blog van vandaag.

    02-01-2011 om 17:40 geschreven door Romenu  


    Tags:Christopher Durang, David Shapiro, Jimmy Santiago Baca, Hans Herbjørnsrud, Anton van Duinkerken, André Aciman, Romenu
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    Klik hier om een link te hebben waarmee u dit artikel later terug kunt lezen.Nyk de Vries, Peter Redgrove, Jean-Bernard Pouy, Isidoor Teirlinck, Gerhard Amanshauser, Luc Decaunes

    De Nederlandse dichter Nyk de Vries werd geboren in Noordbergum op 2 januari 1971. Zie ook mijn blog van 2 januari 2009 en ook mijn blog van 2 januari 2010.

     

     

    België

     

    Met veel bravoure verliet ik familie en vrienden
    om het helemaal te gaan maken in België, samen
    met mijn lieve Wendelien. Dat viel eerlijk gezegd
    nogal tegen en binnen korte tijd verloor onze
    liefde al haar glans. Op het laatst kwamen we
    terecht op een kartonfabriek waar onze chef
    het duidelijk had voorzien op mijn Wendelien.
    Ik was niet meer mezelf daar in België en
    tijdens een pauze sloeg ik hem keihard met een
    hooivork op zijn rug. Sommige collega’s kwamen
    later naar me toe en zeiden: ‘Die hooivork
    had daar ook helemaal niet mogen staan.’

     

     

     

    Kamp

     

    Architecten verdedigen architecten. Advocaten verdedigen advocaten. Typisten verdedigen typisten. Kunstenaars verdedigen kunstenaars. Ik verdedigde jou, tot we uit elkaar gingen, je ervandoor ging met een stukadoor en we in verschillend kampen terechtkwamen. Ik voelde me ontwricht, maar ging ook de wereld zien. Ik zag verschillen en begreep plotseling waarom het land vol dezelfde huizen stond, de straten vol dezelfde auto’s. Ik verkoos het verdedigen te laten. Ik draaide de weg op en verliet het Friese subsidiecircuit.

     

     

     

    Nyk de Vries (Noordbergum, 2 januari 1971)

     

     

     

     

    De Britse dichter Peter William Redgrove werd geboren op 2 januari 1932 in Kingston upon Thames, Surrey. Zie ook mijn blog van 2 januari 2010.

     

     

    Sleepers' Beach

     

    Echoes of an Atlantic storm
          gentled by the distance travelled
              mingling with the echoes
    Re-echoing off the dark cliffs:
          they break in the longsand
               like the day's sleepiness;
    Somebody is dreaming this beach
          with the vibrant 'tubes' rolled in
               in their musical order,
    The invisible wings of this dreamer
          wafting sleep-breeze
               that slides over the sandhills
    Where a ruined oratory hides
          whose stones wear away
               into sleepy sand
    Full of balsam; now the stout
          and lively rain
                conjures over the dry sand
    Immense water-shadings which
         project a chill; the already
               glass-wet beach stretches away
    To the headland we call
          Skull Island and the clouds
               are white supersurf above
    Excelling the surfer's surf,
          who wear in the white water
               dark sea-tadpole-suits,
    And the red flag goes up
          to mark the perilous abysses
               that seek to come ashore.

     

     

     


    Peter Redgrove (2 januari 1932 – 16 juni 2003)

     

     

     

     

    De Franse schrijver Jean-Bernard Pouy werd geboren op 2 januari 1946 in Parijs. Zie ook mijn blog van 2 januari 2009 en ook mijn blog van 2 januari 2010.

     

     

    Uit: 1280 âmes

     

    „- Vous connaissez Jim Thompson, bien sûr.
    - Quand même...
    - Et le numéro 1000 de la Série Noire.
    -
    1275 âmes
    . Un chef-d'œuvre.
    - Traduit par Marcel Duhamel himself. Titre anglais?
    -
    Pop 1280
    .
    - Voilà le problème. Soi-disant que ça sonnait mieux. Mais avec des conneraies comme ça, lors de cette traduction, cinq personnes ont disparu, cin habitant de la bourgade de Pottsville.
    - Ploucville, comme disait Duhamel.
    - Ça me taraude. Ça m'empêche de considérer cette littérature, la noire, comme parfaite, un truc comme ça. J'aimerais que vous me les retrouviez, ces passés à l'as, pour raison signifiante. Je vous en garderais une éternelle reconnaissance.
    J'ai réfléchi. Imparable comme demande. Légitime. Difficile à refuser. Pourtant, je n'étais pas un spécialiste absolu du grand Jim. Mais je pouvais compter sur tous les thuriféraires du polar et sur son autobiographie,
    Vaurien. Ça m'intéressait, ça me changerait des crypto-surréalistes avec qui je gagne au moins un tiers de mes émoluments.“

     

     

     


    Jean-Bernard Pouy (Parijs 2 januari 1946)

     

     

     

     

     

    De Vlaamse schrijver Isidoor Teirlinck werd geboren in Zegelsem op 2 januari 1851. Zie ook mijn blog van 2 januari 2008 en ook mijn blog van 2 januari 2009 en ook mijn blog van 2 januari 2010.

     

    Uit: Arm Vlaanderen

     

    “Het was een boom, die fier de kruin in de hoogte spreidde, met donkergroen loof nog - ofschoon in den herfst - en met dikke, roode vruchten, die in den schijn der slapengaande zon glansten. Zijne gezellen stonden schier naakt, hij was nog krachtig als in den zomer. Die boom kende een geheim - een schrikkelijk geheim. Was het misschien daarom, dat hij zulke malsche twijgen schoot, dat bloed zijne vruchten te kleuren scheen? Trotsch, hoogmoedig blikte hij over zijne gaardgenooten, die maar tot aan de helft zijner kruin reikten.... Had hij misschien zich zelven vooruit geholpen, zooals de man, die hem zoo roerloos aanstaarde?... Deze had zich ook in de wereld omhooggeworpen. Hij zegde 't aan wie het hooren wilde: iedereen moest, zonder iemands hulp, door eigene krachten, zich eenen weg banen, zich voorwaarts stooten. 't Was bij hem eene spreuk geworden. Doch nooit voegde hij er bij, hoe men het doen moest en - vooral niet, hoe hij het gedaan had.

    Dit was het geheim zijns levens - ook het geheim van den appelaar!

    Ja, reeds lang stond die man daar, immer op dezelfde plaats. Zijne trekken wijzigden zich niet, er kwam geene verandering in zijn oog - zelfs nu niet, dat door zijne tanden een spottende, tartende lach klonk, juist alsof hij onzichtbare vijanden uitdaagde zijn geluk te storen. En zegepralend, doch dreigend stak hij den zwaren gaanstok naar den appelboom uit.

    En nochtans was het hier een eenzaam plekje. Geen weg liep er voorbij en zelden werd er de rust gestoord. Alhoewel de man het dorp niet bewoonde, was er geen enkel dorpeling, die ooit zoo lang en zoo dikwijls op deze plaats had vertoefd als hij; niemand ter wereld had ooit zooveel aandacht aan dien appelaar geschonken.”

     

     

     

    Isidoor Teirlinck (2 januari 1851 - 27 juni 1934)

    Zegelsem 

     

     

     

     
    De Oostenrijkse schrijver Gerhard Amanshauser werd geboren op 2 januari 1928 in Salzburg. Zie ook mijn blog van 2 januari 2007 en ook mijn blog van 2 januari 2009 en ook mijn blog van 2 januari 2010.

     

    Uit: Was wissen wir vom Schi-Menschen?

    „Das Interesse am Schi-Menschen wird hauptsächlich durch ein unversehrtes Exemplar wachgehalten, das heute im Museum von a-Villa in einem Transparent-Würfel aufbewahrt ist.
    Als er gefunden wurde, war der Schi-Mensch in kom­paktes Eis eingeschlossen, wie man annimmt, fiel er in ca. 3000 m Höhe einem Unfall zum Opfer. Ein seltener Glücksfall führte dazu, dass er einfror und im Eis auf ähnliche Art konserviert wurde wie manche Insekten in Bernstein.
    Wir müssen uns nun fragen, was der Schi-Mensch in ei­ner Höhe von 3000 m vorhatte, wo er sich offenbar in einem lebensfeindlichen Milieu bewegte? Es handelt sich, wie wir aus zahlreichen Funden wissen, um keinen Ein­zelfall. Das Vorkommen von uniformierten Schi-Men­schen in Höhen über 2000 m kann als erwiesen gelten: Tausende von Fundstücken beweisen es.
    Unter Berücksichtigung alles dessen, was wir von den Urmenschen wissen, wurden zwei Theorien vorgebracht:
    l) Der Schi-Mensch suchte in den höheren Bergregionen nach einem lebenswichtigen Material, das in seiner ge­wohnten Umgebung nicht oder nicht in ausreichender Menge verfügbar war.
    Diese Interpretation wird durch den Umstand nahegelegt, dass auf dem „Schi“ (dem länglichen Kunststoffteil an den Füßen) die Schrift Atomik erscheint. Wir kennen lediglich die Bedeutung des Wortes Atom; über das an­gehängte ic (eine Nachsilbe?) gibt es einander wider­sprechende Auslegungen.
    Wir wissen, dass in der Zeit vor der Verfinsterung der Begriff des Atoms im Zentrum einer quasi-wissenschaftlichen Mythologie stand. Ebenso wie der Mythos von Prometheus, der noch früher anzusetzen ist, war der Atom-Glaube mit der Erzeugung von Energie verbun­den. Man suchte nach gewissen Atomen (Uran usw.), d.h. also nach Brennstoffen. Wie einst behauptet worden war, man habe den Göttern das Geheimnis des Feuers geraubt, sagte man damals (siehe Papyrus 314159), man habe der Sonne das Geheimnis ihrer Strahlung entris­sen.“

     

     

     

    Gerhard Amanshauser (2 Januar 1928 - 2 September 2006)

     

     

     

     

    De Franse dichter en schrijver Luc Decaunes werd geboren op 2 januari 1913 in Marseille. Zie ook mijn blog van 2 januari 2009 en ook mijn blog van 2 januari 2010.

     

     

    Pour ces gens

     

    Il y a ceux qui se promènent

    très tard, quand le ciel s'est fermé,

    Ceux qui rêvent dans les cafés,

    Somnambules de la lumière.

     

    Il y a ceux qui sont perdus,

    Qui cherchent sur les bords du fleuve

    Une Ariane au coeur de veuve,

    A qui donner plus que son dû.

     

    Il y a ceux qui désespèrent,

    Que l'ombre tourmente et qui n'ont,

    Pour rassurer leur coeur sans nom,

    Que le feu noir d'un réverbère.

     

    Ceux qui vont s'asseoir sur un banc

    Pour épier la vie nocturne,

    Les affamés, les taciturnes,

    Les sans-amour, les sans talent...

     

    E tous ces gens forment la chaîne

    D'un espoir dont on ne dit rien:

    Les hommes sont comme les chiens,

    Ils attendent du jour qui vient,

    Une caresse qu'ils comprennent.

     

     

     


    Luc Decaunes (2 januari 1913 - ? 2001)

    02-01-2011 om 17:28 geschreven door Romenu  


    Tags:Nyk de Vries, Peter Redgrove, Jean-Bernard Pouy, Isidoor Teirlinck, Gerhard Amanshauser, Luc Decaunes, Romenu
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    Klik hier om een link te hebben waarmee u dit artikel later terug kunt lezen.Ulrich Becher, Ernst Barlach, Blaga Dimitrova, Wilhelm Bölsche, Paul Sédir, Philip Freneau, Look J. Boden

    De Duitse schrijver Ulrich Becher werd geboren op 2 januari 1910 in Berlijn. Zie ook mijn blog van 2 januari 2010.

     

    Uit: Murmeljagd

     

    »Zwölfhundert? Ist das nicht bißl teuer?«
    De Colana setzte Sirio mit einer Behutsamkeit, die rührte, weil sie dem Vertaumelten nicht leichtfiel, aufs Bett. Dann begann er in den verfilzten Prachthängeohren des an seinen Schenkel gekuschelten Erzvaters zu wühlen.
    »Teuer, mein Herr, aber echt. Schottischer Cockerspaniel, alter Stammbaum, King Charles ... Sirio of Bannockburn ... Da können Sie nach Mailand laufen oder Zürich, und wenn Sie mir solch einen Hund finden – ääch!«, ein Hochmutsgrunzen, »dann zahle ich Ihnen zwölfhundert Steine auf den Tisch ... Ich gebe ihn nicht billiger her. Wenn er Ihnen zu teuer ist – mir gleich. Sie brauchen ihn nicht zu kaufen.«
    Mit einem Flattern der Hand, einer schüttelnden Armbewegung der Verachtung, drehte er mir den Rücken, an dem ein paar Daunenfederchen klebten, und blinzelte, stetsfort den Erzvater kraulend, auf die verwaschenen Gartenzwerge hinaus. Ich war verabschiedet.
    »Alsdann entschuldigen Sie nochmals die Störung, und schönen Dank für die Auskunft. Ihre Hundezucht ist wirklich süperb, ich muß schon sagen, aber zwölfhundert – ausgeschlossen. Wir sind nämlich aus Österreich ... Ex-Österreich ... Die besonderen Umstände heutzutag, nicht wahr, Sie werden verstehn ...« Was machte ich ungebetener Gast so lange Worte, statt endlich fortzugehn?
    Da hatte er sich hergewendet, blinzte mich leicht schwankend an: mein Monokel, drauf meine Stirn.
    »Meine Verehrung, Herr Doktor.« Ich nickte förmlich, wandte mich und schritt aus dem Stubenchaos, diesem Mittelding aus Museum und Rumpelkammer, über die hallenden raschelnden Fliesen des Vorsaals. Dann war sein Schlurfen hinter mir und das Ticken eines Spazierstocks“.

     

     

     


    Ulrich Becher (2 januari 1910 – 15 april 1990)

     

     

     

     

    De Duitse, expressionistische beeldhouwer en schrijver Ernst Barlach werd geboren in Wedel, Pinneberg op 2 januari 1870. Zie ook mijn blog van 2 januari 2010.

     

    Uit: Ein selbsterzähltes Leben

     

    „Zusammen habe ich fünf Großmütter gehabt, meines Vaters rechte Mutter starb früh, und man hat mir von ihr Züge eines melancholischen Wesens überliefert, einer Neigung zum Trostfinden in Trauer und Tränen – – „Was tu ich mit einer Frau, die am liebsten weint?“ klagte „Vater Barlach“. Auch die Mutter meiner Mutter starb früh, und von ihr schenkte man mir die Vorstellung eines Regenbogenschimmers der heitersten Jugend. Zollkontrolleur Vollert stand als Holsteiner noch in dänischen Diensten, als meine Mutter geboren wurde.

    Satrup, das Dorf in Angeln, erfuhr des jungen Dr. Georg Barlach Anfänge in ärztlicher Praxis, Luise

    Mein Vater zeichnet 15 Vollert lernte ebenda den Hausstand im Pastorat, ein Dorfidyll kam unversehens in schönsten Flor, und gleich hinter seinen letzten Rosenbüschen stießen sie auf den gepflasterten Weg der Ehe. Meine Mutter malte weder, noch zeichnete, noch schrieb sie, aber sie war herrlich empfänglich für alle Wirklichkeit und wusste aus einem gesegneten Gedächtnis heraus von allen bitteren und heiteren Stücken zu erzählen, in denen die, die vor mir waren, sich bewährten oder versagten. Das Buch, das ich ihr als Aufgabe gegeben, die Familienchronik, hat sie nicht geschrieben, ihr einziges, ein Kochbuch, blieb Manuskript und sein einziger Leser ihr jüngster Zwillingssohn auf seiner texanischen Hungerfarm – so hatte sie es in mütterlichem Sorgenleid als das Wichtigere bedacht.“

     

     


    Ernst Barlach (2 januari 1870 - 24 oktober 1938)

     

     

     

     

    De Bulgaarsse dichteres Blaga Nikolova Dimitrova werd geboren op 2 januari 1922 in Byala Slatina. Zie ook mijn blog van 2 januari 2009 en ook mijn blog van 2 januari 2010.

     

     

    IMPERCEPTIBLY

     

    I will go.
    And the space I used to take
    will be filled with air—
    a liberation—
    invisible and spacious.
    A silent presence,
    from which someone else,
    unconsciously,
    will take a big breath.

     

     

    Vertaald door Ludmilla G. Popova-Wightman

     

     

     

    Uit: Forbidden Sea

     

    57.

     

    I doubt my faith
    in my lack of faith,

     

    that my life was a waking
    between two dreams,

     

    that my breath, taken from the air
    will return to the air,

     

    that I will catch the moment of death,
    when my whole life was only a moment.

     

     

     

    Vertaald door Ludmilla G. Popova-Wightman & Elizabeth A. Socolow

     

     

     


    Blaga Dimitrova (2 januari 1922 – 2 mei 2003)

     

     

     

     

    De Duitse schrijver Wilhelm Bölsche werd geboren op 2 januari 1861 in Keulen. Zie ook mijn blog van 2 januari 2010.

     

    Uit: Drachen

     

    „Ich war unlängst einmal wieder in einem halbwissenschaftlichen amerikanischen Film, obwohl ich eigentlich nicht besonders gern so etwas besuche. Denn ich ärgere mich durchweg nur über das Mißverhältnis zwischen den guten neuen Mitteln, die hier für wirkliche Volksbildung gegeben wären, und dem tatsächlichen Nichttalent der Leute, etwas damit zu leisten.

    Immerhin ging's diesmal noch glimpflich. Man sah, mit der unvermeidlichen amerikanischen Kitsch-Beigabe, eine Expedition, die auf bisher unerstiegenem tropischen Steilhochland noch lebende Saurier der Kreidezeit entdeckte – an sich nett erfunden und in den Tieren selbst, das mußte man zugeben, mit der lebendigsten Technik herausgebracht. Aufnahmen wie aus unserm Zoo, sagte ein geistvoller Tiergartenleiter zu mir – und doch eben Sauriervolk jener unendlich verschollenen vormenschlichen Welt. Man sah die alten Hornsaurier (Ceratopsiden), von der Natur in einer ihrer verwegensten Launen einst zusammengestückelt aus Stier, Nashorn, Schildkröte, Papagei und Krokodil gleich dem tollsten indischen Götzenbild – wie sie mit ihren Jungen als entsprechenden Kleingötzchen vor einem Waldbrande flüchteten. Die wilden Raubsaurier äugten als haushohe fleischfressende Känguruhs des Reptilstamms über den Busch. Und selbst der leibhaftige Riesenflugsaurier schwebte im Gleitfluge auf der Siebenmeterspannweite seiner Häute, wenn es ihm auch da oben wohl etwas an der nötigen Fischkost gefehlt haben würde. Man staunte doch, was mit den Tricks einer an sich bewundernswerten Kunst heute schon alles möglich war. Zugleich aber gingen meine Gedanken nach zwei Richtungen.“

     

     

     


    Wilhelm Bölsche (2 januari 1861 – 31 augustus 1939)

     

     

     

     

    De Franse schrijver, mysticus, Rozenkruiser en Martinist Paul Sédir (pseudoniem voor Yvon Le Loup) werd geboren op 2 januari 1871 in Dinan. Zie ook mijn blog van 2 januari 2009 en ook mijn blog van 2 januari 2010.

     

     Uit: Lettres magiques

     

    “ANDREAS  À  STELLA

    Tu t'es toujours montrée, ma chère Stella, comme une âme fière que n'effraient point les coups du Destin; c'est pourquoi tu seras la première à connaître celui que je viens de recevoir de ce maître du monde.

    Je suis ruiné; les métaux, qui avaient eu pour mes mains jusqu'à présent quelque sympathie, ont brusquement changé de goût, et me laissent dans un dénûment à peu près complet. Tu me connais assez pour savoir que je n'irai point solliciter la compassion de mes amis, ou plutôt de mes camarades de festins.

    C'est sans aucun regret que je les quitte; nous avons trop souvent remarqué ensemble leurs petitesses et leurs mesquineries pour ne pas souhaiter quelque autre décor à notre orgueil.

    Ce que je regrette, ce sont les belles architectures, les pures formes de marbre, les tableaux savoureux qu'il va falloir abandonner aux hasards de la fortune, ce sont les souples tentures, les orfèvreries, les cristaux délicats, les armures héroïques qu'appellent les hasards d'une destinée d'aventures chez de riches et barbares étrangers.

    Toutes ces formes magnifiques, je les aimais comme des images de mon esprit, comme des repoussoirs de ta beauté, ma chère Stella; comme des élixirs d'éternelle jeunesse pour la sensibilité de mon goût et pour les délicates émotions de nos cerveaux. Mais toute chose passe ici-bas; et si, dans la fleur de l'âge, le Destin m'a jeté parmi les pauvres hères et les vaincus, moi qui n'ai cependant jamais lutté, c'est apparemment pour quelque raison secrète et puérile, comme toutes celles qui font agir les hommes.

    Peut-être vais-je passer par ce creuset terrible de la misère et de la faim pour en sortir aveuli jusqu'à la lâcheté, ivre d'orgueil solitaire ou transformé jusqu'au génie ?”

     

     


    Paul Sédir (2 januari 1871 — 3 februari 1926)

     

     

     

     

    De Amerikaanse dichter Philip Morin Freneau werd geboren op 2 januari 1752 in New York. Zie ook mijn blog van 2 januari 2009 en ook mijn blog van 2 januari 2010.

     

     

    On Retirement

     

    A HERMIT'S house beside a stream

    With forests planted round,

    Whatever it to you may seem

    More real happiness I deem

    Than if I were a monarch crowned.

     

    A cottage I could call my own

    Remote from domes of care;

    A little garden, walled with stone,

    The wall with ivy overgrown,

    A limpid fountain near,

     

    Would more substantial joys afford,

    More real bliss impart

    Than all the wealth that misers hoard,

    Than vanquished worlds, or worlds restored--

    Mere cankers of the heart!

     

    Vain, foolish man! how vast thy pride,

    How little can your wants supply!--

    'Tis surely wrong to grasp so wide--

    You act as if you only had

    To triumph--not to die!

     

     

     

     

    Philip Freneau (2 januari 1752 – 18 december 1832)

     

     

     

     

    Zie voor onderstaande schrijver ook mijn blog van 2 januari 2009.

     

    De Nederlandse dichter, tekstschrijver en uitgever Look J. Boden werd geboren in Vlaardingen op 2 januari 1974.

    02-01-2011 om 17:21 geschreven door Romenu  


    Tags:Ulrich Becher, Ernst Barlach, Blaga Dimitrova, Wilhelm Bölsche, Paul Sédir, Philip Freneau, Look J. Boden, Romenu
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    01-01-2011
    Klik hier om een link te hebben waarmee u dit artikel later terug kunt lezen.Nieuwjaarsboudate (Jan Jacob Slauerhoff), Nieuwjaar (J. C. Bloem)

    Aan alle bezoekers en mede-bloggers een gelukkig Nieuwjaar!

     

     

     

     

    Cornelis Springer (25. Mai 1817 - 1891)

    Gezicht op de Heerengracht bij de Amstel

     

     

     

     

    Nieuwjaarsboudate

     

    Wie in deze tijd nog gedichten schrijft
    En zich richten wil tot een volk dat kijft,
    Tot een volk dat niets dan welvaart wil
    En bewilliging van iedre modegril,
    Hij is meer dan rijp voor het gekkenhuis
    En de gekken vinden hem ook niet pluis,
    En dus moet hij naar een ballingsoord,
    Waar papier en pennen zijn behekst,
    Waar de kale muur siert de bijbeltekst:
    (Slechts) In den beginne was het Woord.

     

     

     

     

    Jan Jacob Slauerhoff (15 september 1898 - 5 oktober 1936)

     

     

     

     

     

    Nieuwjaar

     

    De nieuwjaarsklokken luiden door de radio.
    Stortregen valt. De dag is onbeschrijflijk goor.
    Men is alleen gelaten en aanvaardt het zo.
    Men vraagt zich zelfs niet af: waarom is 't en waardoor ?

     

    Tegen het leven is toch immers niets te doen;
    de wereld heeft geen oorden meer om heen te gaan,
    en 't hart wordt niet, gelijk de landen, jaarlijks groen:
    er is geen vlucht uit een voorgoed mislukt bestaan.

     

     

     


    J.C. Bloem (
    10 mei 1887 - 10 augustus 1966)

     

     

     

     

    Zie voor de schrijvers van de 1e januari ook mijn vorige blog van vandaag en eveneens mijn tweede en mijn eerste blog van vandaag.

    01-01-2011 om 14:16 geschreven door Romenu  


    Tags:Jan Jacob Slauerhoff, J. C. Bloem, Nieuwjaar, Romenu
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    Klik hier om een link te hebben waarmee u dit artikel later terug kunt lezen.J.D. Salinger, E. M. Forster, Douglas Kennedy, Rascha Peper, Sven Regener

    De Amerikaanse schrijver Jerome David Salinger werd in New York geboren op 1 januari 1919. Zie ook mijn blog van 1 januari 2007 en ook mijn blog van 1 januari 2008 en ook mijn blog van 1 januari 2009 en ook mijn blog van 29 januari 2010 en ook mijn blog van 1 januari 2010. Salinger overleed op 27 januari van het afgelopen jaar.

     

    Uit: The Catcher in the Rye

     

    "The fish don't go no place. They stay right where they are, the fish. Right in the goddamn lake."

    "The fish - that's different. The fish is different. I'm talking about the ducks," I said.

    "What's different about it? Nothing's different about it," Horwitz said. "It's tougher for the fish, the winter and all than it is for the ducks, for Chrissake. use your head, for Chrissake."

    I didn't say anything for about a minute. Then I said, "All right. What do they do, the fish and all, when that whole little lake's a solid block of ice, people skating on it and all?"

    Old Horwitz turned around again. "What the hellaya mean what do they do?" He yelled at me. "They stay right where they are, for Chrissake."

    "They can't just ignore the ice. They can't just ignore it."

    "Nobody's ignoring it. Nobody's ignoring it. They live right in the goddam ice. It's their nature, for Chrissake. They get frozen right in one position for the whole winter."

    "Yeah? What do they eat then? I mean, if they're frozen solid, they can't even swim around looking for food and all."

    "Their bodies, for Chrissake - what'sa matter with ya? Their bodies take in nutrition and all, right through the goddam seaweed and crap. They got their pores open the whole time. That's their nature, for Chrissake."

     

     

     

    J.D. Salinger (1 januari 1919 – 27 januari 2010)

     

     

     

     

    De Engelse romanschrijver en essayist Edward Morgan Forster werd geboren op 1 januari 1879. Zie ook mijn blog van 1 januari 2007 en ook mijn blog van 1 januari 2008 en ook mijn blog van 1 januari 2009 en ook mijn blog van 1 januari 2010.

     

    Uit: A Room with a View

     

    “My dear,” said the old man gently, “I think that you are repeating what you have heard older people say. You are pretending to be touchy; but you are not really. Stop being so tiresome, and tell me instead what part of the church you want to see. To take you to it will be a real pleasure.”

    Now, this was abominably impertinent, and she ought to have been furious. But it is sometimes as difficult to lose one’s temper as it is difficult at other times to keep it. Lucy could not get cross. Mr. Emerson was an old man, and surely a girl might humour him. On the other hand, his son was a young man, and she felt that a girl ought to be offended with him, or at all events be offended before him. It was at him that she gazed before replying.

    It was ordinary water, nor was there very much of it, and, as Freddy said, it reminded one of swimming in a salad. The three gentlemen rotated in the pool breast high, after the fashion of the nymphs in Gotterdammerung. But either because the rains had given a freshness or because the sun was shedding a most glorious heat, or because two of the gentlemen were young in years and the third young in spirit—for some reason or other a change came over them, and they forgot Italy and Botany and Fate. They began to play. Mr. Beebe and Freddy splashed each other. A little deferentially, they splashed George. He was quiet: they feared they had offended him. Then all the forces of youth burst out. He smiled, flung himself at them, splashed them, ducked them, kicked them, muddied them, and drove them out of the pool.“

     

     

     

    Edward Morgan Forster (1 januari 1879 - 7 juni 1970)

    Portret door Roger Fry

     




    De Amerikaanse schrijver
    Douglas Kennedy werd geboren op 1 januari 1955 in New York. Zie ook mijn blog van 1 januari 2010.

     

    Uit: The Woman in the Fifth

     

    „THAT WAS THE year my life fell apart, and that was the year I moved to Paris.

    I arrived in the city a few days after Christmas. It was a wet, gray morning – the sky the color of dirty chalk; the rain a pervasive mist. My flight landed just after sunrise. I hadn't slept during all those hours above the Atlantic – another insomniac jag to add to all the other broken nights I'd been suffering recently. As I left the plane, my equilibrium went sideways – a moment of complete manic disorientation – and I stumbled badly when the cop in the passport booth asked me how long I'd be staying in France.

    'Not sure exactly,' I said, my mouth reacting before my brain.

    This made him look at me with care – as I had also spoken in French.

    'Not sure?' he asked.

    'Two weeks,' I said quickly.

    'You have a ticket back to America?'

    I nodded.

    'Show it to me, please,' he said.

    I handed over the ticket. He studied it, noting the return date was January 10.

    'How can you be "not sure",' he asked, 'when you have proof?'

    'I wasn't thinking,' I said, sounding sheepish.

    'Évidemment,' he said. His stamp landed on my passport. He pushed my documents back to me, saying nothing. Then he nodded for the next passenger in line to step forward. He was done with me.

    I headed off to baggage claim, cursing myself for raising official questions about my intentions in France. But I had been telling the truth. I didn't know how long I'd be staying here. And the airplane ticket – a last-minute buy on an Internet travel site, which offered cheap fares if you purchased a two-week round-trip deal – would be thrown out as soon as January 10 had passed me by. I wasn't planning to head back to the States for a very long time.

    'How can you be "not sure" when you have proof?'

     

     

     

    Douglas Kennedy (New York, 1 januari 1955)

     

     

     

     

     

    De Nederlandse schrijfster Rascha Peper (pseudoniem van Jenneke Strijland) werd geboren op 1 januari 1949 in Driebergen. Zie ook mijn blog van 1 januari 2010.

     

    Uit: Rico’s vleugels

     

    „Ik heb me nog nooit zo raar gevoeld. Ik heb staan vrijen met een man, en volgens mij vond ik het nog niet eens zo erg ook. Zou dat kunnen? Het is zo`n vreemd idee. Eigenlijk ben ik alleen maar zijn hoer, maar mijn gevoel zegt dat ik er ook zelf naar verlang. Ik weet niet wat ik nu moet doen. En toen die werkster binnen kwam, nota bene de moeder van Krokewit, had ik het al helemaal niet meer. Ik wilde helemaal niet stoppen, ik kon de magie van
    het moment niet loslaten. Ik weet niet meer of ik alleen maar zit te bedenken hoe het zou zijn om verliefd te zijn op een man, of dat ik ook echt verliefd op hem ben. Hoe hij me streelde over m`n buik, zo teder en lief, hij zou mij nooit pijn doen, en ik zorg er wel voor dat ik me goed laat betalen. Daar gaat het me om, of toch niet? Ik zou willen dat ik dat baantje nooit had gekregen, dat ik die rare Dokter Bol nooit had geholpen met zijn auto. Als hij me alleen al 75 gulden betaald voor een avondje overwerken, hoeveel zou hij dan geven als ik met hem naar bed ga? Als ik dat doe, want ik lig nu zo in de knoop dat ik niks meer weet.
    En toen, net toen we alleen zouden zijn, net toen ik zou gaan ontdekken wat ik werkelijk voelde, toen kwam die feeks thuis. De trut, mij een beetje uitschelden, mij weghouden van de man die van mij houdt, van wie ik ook hou? Ze kwam en walste met haar lelijke heksenneus alles plat dat Eduard en ik samen opgebouwd hadden. Daar gaat m`n poen, allemaal omdat die trut zonodig eerder thuis moest komen. Ze liet me nog geeneens gedag zeggen. Mij proberen wijs te maken dat hij boven lag te rusten! Ik weet echt niet wat ik moet doen of eigenlijk wel. Ik ga naar Dijk, pilletje slikken geweest was. Hoe durft ze Eduard en mij uit elkaar te halen, we wisten zelf nog niet eens of alles wel paste, of wij samen de puzzel af konden maken. Ik weet het echt niet meer, ik denk dat ik echt maar een pilletje ga slikken.“

     

     



    Rascha Peper (Driebergen, 1 januari 1949)

     

     

     

     

    De Duitse schrijver en musicus Sven Regener werd geboren op 1 januari 1961 in Bremen. Zie ook mijn blog van 1 januari 2008  en ook mijn blog van 1 januari 2009 en ook mijn blog van 1 januari 2010.

     

    Uit: Herr Lehmann

     

    „Der Mensch ist einWesen mit freiemWillen, dachte Herr Lehmann, als er sich der anderen Seite des Lausitzer Platzes näherte, jeder muß selber wissen, was er tut und was nicht, und nur weil Erwin ein Depp ist und einen zum Schnapstrinken überredet, heißt das noch lange nicht, daß Erwin schuld

    ist, dachte er, aber er dachte auch mit Genugtuung an die FlascheWhisky, die er heimlich hatte mitgehen lassen und die in der großen Innentasche seines langen, für einen Septembertag im Grunde viel zu warmen Mantels steckte. Er selbst hatte zwar keine Verwendung für Whisky, denn er trank ja im Prinzip schon lange keinen Schnaps mehr, aber Erwin mußte immer mal wieder bestraft werden, undHerr Lehmann konnte die Flasche zur Not seinem besten Freund Karl schenken.

    Dann sah er den Hund. Herr Lehmann, wie sie ihn neuerdings nannten, obwohl die, die das taten, auch nicht viel jünger waren, obwohl tatsächlich einige von ihnen, sein bester Freund Karl und auch Erwin zum Beispiel, sogar älter waren als er, kannte sich mit Hunderassen nicht aus, aber er konnte

    sich beim bestenWillen nicht vorstellen, daß man so ein Tier mit Absicht züchtete.Der Hund hatte einen großen Kopf mit einer mächtigen, sabbernden Schnauze und zwei großen, lappigen Ohren, die links und rechts davon herunterhingen wie zwei welke Salatblätter. Sein Rumpf war fett, und sein Rücken so breit, daß man darauf eine FlascheWhisky hätte abstellen können, seine Beine waren dagegen unverhältnismäßig dünn, sie ragten aus dem Körper heraus wie abgebrochene Bleistifte.

    Herr Lehmann, der es nicht übermäßig witzig fand, daß man ihn jetzt so nannte, hatte noch nie ein so häßliches Tier gesehen. Er erschrak und blieb stehen. Er traute Hunden nicht. Und der Hund knurrte ihn an.“

     

     


    Sven Regener (Bremen, 1 januari 1961)

    01-01-2011 om 14:08 geschreven door Romenu  


    Tags:E. M. Forster, J.D. Salinger, Sven Regener, Rascha Peper, Douglas Kennedy, Romenu
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    Klik hier om een link te hebben waarmee u dit artikel later terug kunt lezen.Rüdiger Safranski, Carry van Bruggen, Joe Orton, Mariano Azuela, René de Ceccatty

    De Duitse schrijver en filosoof Rüdiger Safranski werd geboren op 1 januari 1945 in Rottweil. Zie ook mijn blog van 1 januari 2009 en ook mijn blog van 1 januari 2010.

     

    Uit: Goethe und Schiller. Geschichte einer Freundschaft

     

    „Freundschaft im eminenten Sinne ist selten. Von Aristoteles wird der Ausspruch überliefert, »meine lieben Freunde, es gibt keinen Freund!« Kant, der sich auf Aristoteles beruft, bemerkt: Freundschaft

    in ihrer »Reinheit« und »Vollständigkeit« gedacht, sei wohl doch nur ein »Steckenpferd der Romanschreiber«. Wirkliche Freundschaft ist jedenfalls seltener, als es der inflationäre Wortgebrauch vermuten läßt. Goethe und Schiller haben ihre Freundschaft als ein rares, wunderliches Gewächs angesehen, als ein Glück, als ein Geschenk. Es kam ihnen unglaublich vor, was ihnen da gelungen oder zugestoßen war, und sie gerieten in dankbares Staunen darüber. Im Rückblick nannte Goethe die Freundschaft ein glückliches Ereignis. Ein solches bleibt es für uns auch heute noch, denn man wird in der Geschichte des Geistes lange suchen müssen, um etwas Vergleichbares zu finden – daß zwei schöpferische Menschen höchsten Ranges sich über Gegensätze hinweg verbinden zu wechselseitiger Anregung und sogar zu gemeinsamem Werk.

    Die Freundschaft der beiden wurde schon damals zur Heldenlegende verklärt. Man machte die Freunde zu Dichterfürsten auf dem literarischen Olymp und nannte sie die »Dioskuren«. Auch Neid und Widerwille regten sich. Wenn man ihnen nicht am Zeug flicken konnte, wollte man wenigstens den einen gegen den anderen ausspielen, eine Hierarchie zwischen ihnen festsetzen. Wer ist der Bedeutendere, oder werden nicht vielleicht sogar beide überschätzt?

    Offiziell wurden sie bald schon als marmorne Klassiker verehrt, aber in jeder Generation regten sich rebellische Anwandlungen. Als Goethe 1829 den Briefwechsel mit Schiller herausgab, nannte ihn Grabbe eine »Sammlung billetmäßiger Lappalien«, und Börne schrieb, »daß unsere zwei größten Geister in ihrem Hause . . . so nichts sind . . . das ist ein Wunder, . . . eine Verwandlung des Goldes

    in Blei«.

     

     


    Rüdiger Safranski (Rottweil, 1 januari 1945)

     

     

     

     

    De Nederlandse schrijfster Carry van Bruggen (eig. Caroline Lea de Haan) werd geboren in Smilde op 1 januari 1881. Zie ook mijn blog van 1 januari 2009 en ook mijn blog van 1 januari 2010.

     

    Uit: Eva

     

    „Gisteravond laat al hing hij boven de daken klaar, de rosse lantaarns sloegen er hun gloed tegen aan en vannacht heeft hij zich laten zakken -, de sneeuw. Het is de eerste sneeuw van het nieuwe jaar, het is de eerste sneeuw van de nieuwe eeuw -, sneeuw die de wereld vernieuwt. Het is vandaag de Nieuwe Eeuw -, gister liep de Oude Eeuw ten einde. Honderd jaren waren om. Een bolgeblazen ballon, waaruit het stroomde, stroomde -, eindelijk leeg. Een oude afgewonden ketting, honderd jaar geleden nieuw. Zóó zinken ze het water in, als de schepen voor anker gaan, je staat erbij in het riet, je ziet ze dalen, ze raken het water, ze breken het water, en het sluit zich weer... maar eens, je weet het, worden ze weer in het licht geheven, en de schepen varen de haven weer uit in een voorjaarszon -, de oude eeuw is voor eeuwig verzonken.

    Sneeuw ligt uit in platgestreken plakken, sneeuw klimt klevend tegen gevels op.... en het is zoo stil.... en alle leven lijkt weggekropen: het is namiddag, het is Nieuwjaar. En ze gaat alleen. De meid deed open, de deur sloeg toe en David was in het huis en over een half uur komt ze er weer langs. En nu sterven de echo's en nu keert ze zich het eigene toe - zóó zou je iets, van jezelf alleen, voor elk ander verborgen, in een doosje ontblooten.... dit eigene, heimelijke is het gaan langs het huis, en zijn de gedachten.

    Ze stijgt het laaggelegen straatje uit, den dijk op en den sterken sneeuwreuk in. Die geven de velden af, die waait het water over.

    De molens steken stram en zwart in het wit, de dikke rompen van de overwinterende schepen, tegen den hemel, tegen het water, onwrikbaar, grijs aan grijs. Dit is zijn huis, naar het water gekeerd -, zijn gesloten huis, waar het nu leeg is en wel koud zal zijn en wel heel stil -, sneeuwdoorschenen schemering. Binnen de deur de smalle gang, de bak met zijn stokken, de kapstok met zijn jassen. Eén stok en één jas ontbreken.... hij is op reis. De eerste deur rechts is de kamer met de boekenkast, de laaghangende lamp, de ronde tafel, waar ze zaten, weer zullen zitten, tezamen, het boek tusschen ze in.“

     

     


    Carry van Bruggen (1 januari 1881 - 16 november 1932)

     

     

     

     

    De Britse schrijver Joe Kingsley Orton werd geboren in Leicester op 1 januari 1933. Zie ook mijn blog van 1 januari 2009 en ook mijn blog van 1 januari 2010.

     

    Uit: What the Butler Saw (1969)

     

    „Act I

     

    Geraldine: I've no idea who my father was.

    Prentice: I'd better be frank, Miss Barclay. I can't employ you if you're in any way miraculous. It would be contrary to established practice. You did have a father?

    Geraldine: Oh, I'm sure I did. My mother was frugal in her habits, but she'd never economize unwisely.

    Nick: I've also found someone to take an option on the photographs.

    Mrs Prentice: What photographs?

    Nick: I had a camera concealed in the room.

    Mrs Prentice: When I gave myself to you the contract didn't include cinematic rights.

    Nick: I'd like a hundred quid for the negatives. You've got until lunchtime.

    Mrs Prentice: I shall complain to the manager.

    Nick: It will do you no good. He took the photographs.

    Mrs. Prentice: Oh, this is scandalous! I'm a married woman.

    Nick: You didn't behave like a married woman last night.

    Mrs Prentice: You put me in an impossible position.

    Nick: No position is impossible when you're young and healthy.

    Mrs Prentice: My uterine contractions have been bogus for some time!

    Prentice: What a discovery! Married to the mistress of the fraudulent climax.

    Mrs Prentice: Have you taken up transvestism? I'd no idea our marriage teetered on the edge of fashion.

    Rance: You may speak freely in front of me. I represent Her Majesty's Government. Your immediate superiors in madness. I'm from the Commissioners.

    Prentice: Which branch?

    Rance: The mental branch.

    Prentice: Do you cover asylums proper? Or just houses of tentative madness?

    Rance: My brief is infinite. I'd have sway over a rabbit hutch if the inmates were mentally disturbed.

     

     

     


    Joe Orton (1 januari 1933 - 9 augustus 1967)

     

     

     

     

     

    De Mexicaanse schrijver en medicus Mariano Azuela González werd geboren in Lagos de Moreno op  1 januari 1873. Zie ook mijn blog van 1 januari 2010.

     

    Uit: The Underdogs (Vertaald door E. Munguia jr.)

     

    „You swine! You've gone and killed my dog! What harm did he ever do you? What did you have against him, poor little Palomo!"

    The woman reentered the house, dragging the dog behind her, very white and fat, with lifeless eyes and limp body.

    "Look at those cheeks, Sergeant! Don't get riled, light of my life: I swear I'll turn your home into a dovecote, see? But by God!"

    "Don't look so haughty, dear, Banish all fear Look at me lovingly Light of my eyes."

    The officer finished singing in his tipsy voice.

    "Tell me what they call this ranch, woman?" the sergeant asked.

    "Lima," the woman replied curtly, carrying wood to the fire and fanning the coals.

    "So we're in Lima, eh, the famous Demetrio Macases country, eh? . . . Do you hear that, Lieutenant? We're in Lima."

    "Lima? What the hell do I care? If I'm bound for hell, Sergeant, I might as well go there now . . . now that I have such a good mount. Look at the cheeks on that darling, look at them! There's a pair of ripe red apples for a fellow to bite into!"

     

     

     


    Mariano Azuela (1 januari 1873 - 1 maart 1952)

     

     

     

     

    De Franse schrijver, essayist en vertaler René de Ceccatty werd geboren op 1 januari 1952 in Tunis. Zie ook mijn blog van 1 januari 2010.

     

    Uit: Alberto Moriavia

     

    „Les lettres d’Alberto à sa tante, dans son adolescence, témoignent de ce lien qu’il eut très tôt, avec le métier d’écrivain. A treize ans, le 17 mai 1921, il lui écrit : « Depuis une semaine, je fais des poésies. J’en ai écrit une douzaine, entre les sonnets et les quatrains, et les rimes alternées en strophes de sept. Elles me viennent assez facilement et la demoiselle de latin m’incite à en écrire encore. En plus, j’ai terminé le roman que j’avais commencé quand tu es cenue et j’en fais un autre. Mais avec ça je m’ennuie toujours. » À cette époque, il lit Pétrarque, Arioste, le Tasse, Dante. Il espère pouvoir s’acheter l’édition illustrée par Gustave Doré. Il écrit déjà des poèmes (en français !)

    « Et voilà bien des jours tristes
    passés dans un morne découragement
    et quand l’aube couleur d’améthyste
    poindra parmi les nuages tristement,
    je partirai pour un long voyage. »

    Et il demande régulièrement son avis à sa tante, en lui envoyant des poèmes (plus tard en italien). Il l’informera des progrès de la rédaction des Indifférents que dès l’été 1926 il a quasiment terminé. Il s’agit donc d’une relation familiale essentielle dans sa vie d’écrivain.“

     

     



    René de Ceccatty (Tunis, 1 januari 1952)

    01-01-2011 om 14:03 geschreven door Romenu  


    Tags:Rüdiger Safranski, Carry van Bruggen, Joe Orton, Mariano Azuela, René de Ceccatty, Romenu
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    Klik hier om een link te hebben waarmee u dit artikel later terug kunt lezen.Ashfaq Hussain, Kristijonas Donelaitis, Johannes Kinker, Sándor Petőfi, Anne Duden

    De Canadess-Pakistaanse (Urdu) Ashfaq Hussain werd geboren op 1 januari 1951 in Karachi, Pakistan. Zie ook mijn blog van 1 januari 2010.

     

     

    ALL THE COLOURS OF LOVE

     

    Come

    scatter all the colours

    of love on this land

    Come

    look with the eyes of the heart

    as this land

    in its love filled fingers,

    holding an olive branch

    moves towards us

     

    The kind metaphor of the olive branch

    waits for us

    so we may on this new land

    scatter all the colours of love

                                       

     

    Vertaald door Shehla Burney

     

     

     

     

    Ashfaq Hussain (Karachi, 1 januari 1951)

     

     

     

     

    De Pruisische-Litouwse dichter Kristijonas Donelaitis werd geboren op 1 januari 1714 in Lasdinehlen bij Gumbinnen in het oostelijk deel van Oost-Pruisen. Zie ook mijn blog van 1 januari 2007 en ook mijn blog van 1 januari 2009 en ook mijn blog van 1 januari 2010.

     

    Winter Cares (Fragment)

     

    As these complaints went on, the skies took on a glare;
    The northern winds began to race at reckless speed,
    And blew the rains to where the storks now idly drowse.
    Then through the mass of clouds old Winter stuck his head,
    And like a tyrant, doomed the autumn's messy work;
    His chilling blasts wiped out the sodden ugliness.
    At once he frosted white and clean the fall's manure,
    Built solid icy roads across the marshy swamps,
    And prompted all to change from tumbrel to a sledge.
    So now, where we before adored the happy spring
    And gladly gathered rainbow-colored buds and blooms,
    And where we later ended hearty summer joys,
    There now the drifting snow makes ranges of white hills,
    And winter's fingers weave pearl blossoms on the bough.

     

    How grand it is to see the tall bewhiskered pines,
    With their snow covered crests, remaining stoically,
    Like powdered gentlemen in dignified parade.
    But in their shade, like boors under a ledge of roof,
    The naked saplings, pinched by the relentless frosts
    And harried by the whistling winds, bow down and wail.
    And e'en the fallen trees and stumps become disturbed,
    As the north wind his mighty bellows puts to work
    And sifts, as with the sieves, the pearly dust of snow.
    Too, e'en the beasts of wood of late have disappeared.
    So as the cold winds rage and the air changes clash,
    Some animals are nestling in their wind-tight lairs,
    While others cower high up in the trees and drowse.

     

     

     

     

    Kristijonas Donelaitis (1 januari 1714 – 18 februari 1780)

     

     

     

     

    De Nederlandse dichter, filosoof en advocaat Johannes Kinker werd geboren in Nieuwer-Amstel op 1 januari 1764. Zie ook mijn blog van 1 januari 2007 en ook mijn blog van 1 januari 2009 en ook mijn blog van 1 januari 2010.

     

     

    Weeklagt (Fragment)

     

    ‘Hoe lang nog, Hemel! moet het onregt ons verdrukken?

     Hoe lang de menschheid voor haar beulen nederbukken,

     En magtloos zuchten onder 't juk, dat op haar weegt?

     Wordt dan de rampfiool van 't misdrijf nooit geleêgd;

     En vult zij zich gestaâg, bij 't gudsend nedergieten

     Der gruwelstroomen, die op 't rookend aardrijk vlieten?

     Wat grimmig God bezielt het werktuig zijner wraak!

     Zien we op deez' Oceaan van jammeren geen baak,

     Geen licht, dat ons vertroost? - Moet, waar we onze oogen wenden,

     Een smeulend nachtlicht ons den springvloed der ellenden, 

     Slechts nu en dan door de eb vervangen, kennen doen?

     

     

     


    Johannes Kinker (1 januari 1764 – 16 september 1845)

     

     

     

     

    De Hongaarse dichter Sándor Petőfi werd geboren in Kiskőrös op 1 januari 1823. Zie ook mijn blog van 1 januari 2009 en ook mijn blog van 1 januari 2010.

     

    Winter

     

    Heut hat sich einer aufgehängt,
    jetzt wird es Winter... Mensch und Tiere,
    sie schlottern, wie vom Wind geschwenkt,
    die Messingteller der Barbiere.
    Wem's schlecht ging, dem geht's nun noch schlimmer,
    nicht jeder hat ein warmes Zimmer.

     

    Der Tagelöhner eilt, eh's schneit,
    mit seinem Weib, Holz kleinzuschlagen,
    ihr eingemummter Säugling schreit,
    als wollt er so den Wind verjagen.
    Wem's schlecht ging, dem geht's nun noch schlimmer,
    nicht jeder hat ein warmes Zimmer.

     

    Der Wachsoldat vor dem Portal
    muß schneller hin und her marschieren,
    die Schritte zählt er Mal um Mal,
    daß ihm die Füße nicht erfrieren.
    Wem's schlecht ging, dem geht's nun noch schlimmer,
    nicht jeder hat ein warmes Zimmer.

     

    Der Rastelbinder schleppt sich da
    im schäbigen Rock auf dürren Beinen,
    die Nase rot wie Paprika,
    vor Kälte scheint er fast zu weinen.
    Wem's schlecht ging, dem geht's nun noch schlimmer,
    nicht jeder hat ein warmes Zimmer.

     

    Der alte Jahrmarktspieler sucht
    von Dorf zu Dorf sich durchzuschlagen,
    hat auch kein warmes Zeug, verflucht!
    doch Heißhunger genug im Magen.
    Wem's schlecht ging, dem geht's nun noch schlimmer,
    nicht jeder hat ein warmes Zimmer.

     

    Und der Zigeuner... nun, der kann
    im Zelt nur zähneklappernd sitzen,
    beständig zerrt der Wind daran
    und schafft sich Einlaß durch die Ritzen.
    Wem's schlecht ging, dem geht's nun noch schlimmer,
    nicht jeder hat ein warmes Zimmer.

     

    Heut hat sich einer aufgehängt,
    jetzt wird es Winter... Mensch und Tiere,
    sie schlottern, wie vom Wind geschwenkt,
    die Messingteller der Barbiere.
    Wem's schlecht ging, dem geht's nun noch schlimmer,
    nicht jeder hat ein warmes Zimmer.

     

     

     

     

    Sándor Petőfi (1 januari 1823 - 31 juli 1849)

     

     

     

     

    De Duitse dichteres en schrijfster Anne Duden werd geboren op 1 januari 1942 in Oldenburg.

    Zie ook mijn blog van 1 januari 2009. 

     

    Uit: Zungengewahrsam

     

    "Bilder heben ein Wissen auf, in meinen Augen ..., auch in diesem doppelten Sinne: aufheben und aufheben, und ich kann dieses Wissen am besten, viel besser noch als in Texten, besser auch als in der Musik, - abrufen, wenn ich ein Bild sehe. Das muß ich natürlich schrittweise machen. Das ist nicht mit einem Donnerschlag da. In gewisser Weise kann man auch sagen, die Bilder müssen gelesen werden. Es ist für mich ein Material, das sich mir geradezu anbietet. In vielen Bildern finde ich ein Wissen wieder, was mir durch den Blick auf das Bild erst bewußt wird."

     

     

     

    Anne Duden (Oldenburg, 1 januari 1942)

    01-01-2011 om 13:59 geschreven door Romenu  


    Tags:Ashfaq Hussain, Kristijonas Donelaitis, Johannes Kinker, Sándor Pető,fi, Anne Duden, Romenu
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    Klik hier om een link te hebben waarmee u dit artikel later terug kunt lezen.Jonas T. Bengtsson

    De Deense schrijver Jonas T. Bengtsson werd geboren op 1 januari 1976 in Kopenhagen. Zie ook mijn blog van 17 september 2010.

     

    Uit: Submarino (Vertaald door Günther Frauenlob)

     

    „Kamal weiß ganz genau, dass in seinem Studio Steroide genommen werden. Man sieht das den Leuten an, ihren Muskeln und manchmal auch ihren Augen, wenn sie sie nicht mehr unter Kontrolle haben. Es wurden schon Leute rausgeschmissen, die wegen nichts und wieder nichts Amok gelaufen sind. Weil sie nicht sofort ihre Gewichte kriegten, stand ihnen plötzlich Schaum vor dem Mund. Kamal weiß, wer etwas nimmt, wer etwas verkauft und was. Er muss es irgendwann akzeptieren, so ist das einfach. Schließlich kriegt er sogar etwas Provision, weil er die Räumlichkeiten zur Verfügung stellt. Aber das heißt noch lange nicht, dass er dem ganzen Markt Tür und Tor öffnet. Der Tätowierte erhebt sich vom Betonboden. Er nickt langsam, hat verstanden. »Dann sehen wir dich hier nicht mehr?« »Nein, ist in Ordnung, nein ...« Der Typ kratzt sich über die kurzen Stoppeln und streichelt die Spinne in seinem Nacken. »Kann ich jetzt gehen?«
    »Nein.« »Nein?« »Ich muss sicher sein, dass du das wirklich kapiert hast.« Kamal geht langsam auf den Mann zu. Der Ringer rührt sich nicht, sondern bleibt neben der Tür stehen. Ich nicke ihm im Vorbeigehen zu. »Wir sehen uns.« Das Sonnenlicht sticht. Ich durchwühle meine Taschen und krame eine zerkratzte Sonnenbrille heraus. Ich kann die ersten Schläge aus der Fabrikhalle hören. Das dumpfe Klatschen, das von den Wänden des leeren Raums zurückhallt.
    Ich gehe in den Supermarkt an der Hochbahn, gebe die leeren Flaschen zurück und schlendere dann nach hinten zum Bier. Ich nehme fünf Flaschen. Nach dem Bezahlen verschwinden sie in der Tasche, das Handtuch dar über, schön vorsichtig, damit nichts klirrt.In einem Imbiss kaufe ich zwei Schawarma. Hinter mir wird laut gelacht. Wo gehen wir hin? Was machen wir?“

     

     


    Jonas T. Bengtsson (Kopenhagen, 1 januari 1976)

    01-01-2011 om 00:00 geschreven door Romenu  


    Tags:Jonas T. Bengtsson, Romenu
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    31-12-2010
    Klik hier om een link te hebben waarmee u dit artikel later terug kunt lezen.The Old Year (John Clare)

     

     

    Alle bezoekers en mede-bloggers een aangename jaarwisseling en een gelukkig Nieuwjaar!

      

     

     

    Petrus Gerardus Vertin (1819-1893)

    Een drukke winteravond in een Hollandse stad, 1849

     

     

     

    The Old Year    

     

    The Old Year's gone away

         To nothingness and night:

    We cannot find him all the day

         Nor hear him in the night:

    He left no footstep, mark or place

         In either shade or sun:

    The last year he'd a neighbour's face,

         In this he's known by none.

     

    All nothing everywhere:

         Mists we on mornings see

    Have more of substance when they're here

         And more of form than he.

    He was a friend by every fire,

         In every cot and hall--

    A guest to every heart's desire,

         And now he's nought at all.

     

    Old papers thrown away,

         Old garments cast aside,

    The talk of yesterday,

         Are things identified;

    But time once torn away

         No voices can recall:

    The eve of New Year's Day

         Left the Old Year lost to all.

     

     

     


    John Clare
    (13 juli 1793 – 20 mei 1864)

    Portret door William Hilton, 1820



    Zie voor de schrijvers van de 31e december ook mijn vorige blog van vandaag en eveneens mijn derde, mijn tweede en mijn eerste blog van vandaag.

    31-12-2010 om 13:03 geschreven door Romenu  


    Tags:John Clare, Romenu, Oudjaarsavond, Oudjaar, Nieuwjaar
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