De Franse schrijfster Marie Ndiaye werd geboren op 4 juni 1967 in Pithiviers. Zie ook mijn blog van 4 juni 2009 en ook mijn blog van 4 juni 2010.

 

Uit: Les Grandes Personnes

 

Eva. – Je donnerais tout cela pour un fils pareil au vôtre, aimant et caressant.

Je retournerais vivre là d’où je viens, je renoncerais à la musique, à la beauté, au gaspillage, pour l’amour d’un vieil enfant qui ne me demanderait pas les comptes de mes erreurs, qui me comblerait d’une tendresse sans conditions et me dirait simplement: Voilà, c’est toi, ma mère.

[...]

Georges. – Quand nous étions encore de pauvres jeunes gens coincés dans leur quartier navrant et que nous luttions en mots et en pensées pour sortir de cet état humiliant, il nous semblait que les enfants viendraient comme des obstacles à cet effort, oh nous n’en voulions pas, jamais.

Pour réussir, nous devions nous affranchir de ce qui faisait le bonheur habituel des riches ou des pauvres sans ambition ni révolte.

Ce que c’est que la vie.

Avec notre fils unique, nous avons végété dans la médiocrité, le manque d’aisance, alors que deux enfants n’ont jamais freiné votre ascension.

Ce que c’est que la vie.

Isabelle. – Moi, je n’envie personne.

Votre argent, qu’est-ce qu’on en ferait?

Notre fils, lui, est resté près de nous, il est maître d’école et il nous aime.

Où est-ce qu’ils ont disparu, vos enfants?

Voilà près de dix-sept ans que vous êtes abandonnés, reniés par ceux que vous avez gâtés, et vous cachez votre affliction et il n’y a que nous, vos plus vieux amis, qui la devinons, mais quand de temps à autre vous nous invitez c’est toujours seuls et nous ne rencontrons personne chez vous, à croire que vous nous dissimulez au reste de vos relations comme vous masquez votre peine, pour ne pas gêner.

Nous risquerions de faire tache.

Mais c’est égal.

On se connaît depuis si longtemps qu’on peut tout se pardonner.

Il y a certainement dans notre attitude des particularités qui vous exaspèrent, des restes de misère, un accent rude, on n’y peut rien et on ne s’entend pas soi-même.

C’est égal.

On s’aimera toujours, vous et nous.

 

 

 

Marie Ndiaye (Pithiviers, 4 juni 1967)

 

 

 

 

De Duitse dichter en schrijver Ralf Thenior werd geboren op 4 juni 1945 in Bad Kudowa. Zie ook mijn blog van 4 juni 2007 en ook mijn blog van 4 juni 2008 en ook mijn blog van 4 juni 2009 en ook mijn blog van 4 juni 2010.

 

 

Ostersonntag, ost

 

Schon am Nachmittag
verkaufen alte Frauen
dünne gelbe Kerzen
für dreißig Stotinki
auf den Straßen.

 

Um Mitternacht
scheint die ganze Stadt
auf den Beinen,
Menschenscharen
strömen von allen
Seiten auf den Platz
vor der Kathedrale.
Tausende lauschen
mit brennenden Kerzen
der Predigt, dann
wird die Kirche
dreimal umrundet.

 

Der Priester macht
Schwerarbeit, bis
morgens um vier
ist er am Segnen.

 

 

 

Spalen Wagon Sofia

 

Das Schlafwagenabteil ist nass,
der Teppich quatschvoll Wasser.
Hoffentlich Wasser! Schlafwagenschaffner
wischt, bringt trockenen Teppich.
Wir verlassen den Bahnhof von Burgas.
Außentemperatur 12 Grad, Fahrtwind.

 

Verrottende Fabriken, zerbrochene Fenster.
Beat der Eisenbahnräder ankommen oder
nicht ankommen alles ok ankommen oder
nicht ankommen alles ok nur das
Abteilfenster bleibt nicht im Schloss,
rutscht immer runter – eisiger Fahrtwind.

 

Ein Schnürsenkel löst das Problem
halbwegs, bulgarische Arbeit, nur
ein Spaltbreit bleibt offen, so kann
die Schlafwagenparty beginnen.

 

 

 

Ralf Thenior (Bad Kudowa, 4 juni 1945)

 

 

 

De Duitse schrijver Erasmus Schöfer werd geboren op 4 juni 1931 in Altlandsberg bij Berlijn. Zie ook mijn blog van 4 juni 2007 en ook mijn blog van 4 juni 2008 en ook mijn blog van 4 juni 2009 en ook mijn blog van 4 juni 2010.

 

Uit: Ein Frühling irrer Hoffnung

 

“Am 11. April 1968 wurde Dutschke vor dem SDS-Büro von dem jungen Hilfsarbeiter Josef Bachmann abgepasst, der drei Schüsse auf ihn abfeuerte. Er erlitt lebensgefährliche Gehirnverletzungen und überlebte nur knapp nach einer mehrstündigen Operation. Heute erinnert eine Gedenktafel am Tatort vor dem Haus Kurfürstendamm 141 an das Attentat.

Bachmanns Motive wurden nie ganz aufgeklärt; man fand bei ihm ein Zeitungsfoto von Dutschke und die Nationalzeitung und vermutete daher rechtsextreme Hintergründe. Viele Studenten machten die Springerpresse für das Attentat verantwortlich, da diese zuvor monatelang gegen Dutschke und die demonstrierenden Studenten agitiert hatte. Die Bild-Zeitung z.B. hatte Tage zuvor zum „Ergreifen“ der „Rädelsführer“ aufgerufen. - Die Redaktion

Es war schon wieder saukalt an den Händen, zu Ostern war Ausflugs­wetter angesagt, keine Spur davon in der Luft. Wenn sie nebeneinander fahren konnten diskutierten sie über die Folgen des Anschlags und über die Hin­tergründe, der Mord an Benno Ohnesorg vor knapp einem Jahr hatte die politische Land­schaft in der Bundesrepublik verändert, Oder doch nur die an den Univer­sitäten, ein Zufallsschuß wars, der Schütze Kurras so be­liebig wie sein Op­fer, das jetzt aber ein gezielter politischer Mord an einem Führer der radikaldemokrati­schen Bewegung, unleugbare Ähnlichkeiten mit den Morden an Luxemburg und Liebknecht, Oder grade nicht, der verlorne Krieg, die NovemberRevolu­tion, die wurde ja dadurch enthauptet - wir ha­ben keine revolutio­näre Situation höchstens in der CSSR Vik, Vielleicht bringt aber der tote Dutschke eher als der lebendige die versteinerten Ver­hältnisse zum Tanzen? Eher als die Verhältnisse, wollte Manfred wet­ten, ohne Arbeiter; die werden mal wieder wählen, statt zu marschieren.”

 

 

 

Erasmus Schöfer (Altlandsberg, 4 juni 1931)

 

 

 

 

De Amerikaanse (slam) dichter Buddy Wakefield werd geboren op 4 juni 1974 in Shreveport, Louisiana. Zie ook mijn blog van 4 juni 2009 en ook mijn blog van 4 juni 2010.

 

 

CONVENIENCE STORES (Fragment)

 

It’s what I do.
I feel.
I get scared sometimes.
And I drive.

 

…But in 1 minute and 48 seconds I’m gonna walk outta here with a full tank of
gas, a bottle of Mini-Thins, and a pint of milk while there’s a woman still
trapped behind a formican counter somewhere in North Dakota who says she
wants nothing more than to hear my whole story, all 92,775 miles of it.

 

I can feel it though, y’all, she’s heard more opinions and trucker small talk than
Santa Claus has made kids happy, so I only find the nerve to tell’er the good
parts, that she’s the kindest thing to happen since Burlington, VT, and I wanna
leave it at that because men—who are not smart—have taken it farther, have
cradled her up like a nutcracker and made her feel as warm as a high school education
on the dusty back road, or a beer, in a coozy.

 

I feel like she’s been waiting here a long time for the one who’ll come 2-steppin’
through that door on 18 wheels without makin’er feel like it’s her job to
sweep up the nutshells alone when she’s done been cracked again, who won’t
tempt her to suck the wedding ring off his dick, but will show her— simply—
LOVE.

 

She doesn’t need me or any other man but she doesn’t know that either, and I’m
just hopin’ like crazy she doesn’t think I’m the one because the only time I’ll
ever see North Dakota again is in a Van Morrison song late (LATE) at night, I
promise.

 

Y’all, I feel like she’s 37 years old wearing 51 (badly), dying inside (like certain
kinds of dances around fires) to speak through you, a forest, if you weren’t so
taken with sparks.

 

But she was never given those words.
She has not been told she can definitely change the world.
She knows some folks do
but not in convenience stores
and NOT with lottery tickets
so
I finally ask’er what I’ve been feelin’ the entire time I’ve been standin’ there

 

 

 

Buddy Wakefield (Shreveport, 4 juni 1974)

 

 

 

 

De Duitse dichter en schrijver Yaak Karsunke werd geboren op 4 juni 1934 in Berlijn. Zie ook mijn blog van 4 juni 2007 en ook mijn blog van 4 juni 2008 en ook mijn blog van 4 juni 2009 en ook mijn blog van 4 juni 2010.

 

 

ziemlich frei. nach Brecht

 

als das haus einstürzte vor dessen

baufälligkeit sie gewarnt worden waren

seit langem & mehrfach & immer vergeblich

 

klammerten sich einige von ihnen

noch im fallen an einzelne balken

& lobten die pläne der architekten

 

rühmten auch das fundament in dessen

sich rasch verbreiternden rissen

sie am ende verschwanden

 

& priesen noch aus der tiefe

das schützende dach dessen trümmer

sie schließlich erschlugen

 

 

 

 

flüchtiges geschenk

 

gemeißelt in diesen stein

auf dem friedhof von lourmarin

der name: Albert Camus

& darunter die zahlen

1913-1966

 

das todesjahr

war falsch angegeben

ich trat näher mein schatten

fiel auf die mauereidechse

die sich in der letzten ziffer

(jetzt sah ich: es war eine null)

sonnte: sie glitt

- adieu Albert -

vom stein ins gebüsch

 

& mit ihr verschwand

das halbe dutzend lebensjahre

das sie dem toten

geliehen hatte für eine

sonnenuhrstunde

 

 

 

 

Yaak Karsunke (Berlijn, 4 juni 1934)

Hier rechts bij de uitreiking van de Erich Fried prijs 2005



Zie voor nog meer schrijvers van de 4^e juni ook mijn vorige blog van vandaag.

De Australische schrijfster Elizabeth Jolley werd geboren op 4 juni 1923 in Birmingham, Engeland. Zie ook mijn blog van 4 juni 2007 en ook mijn blog van 4 juni 2009 en ook mijn blog van 4 juni 2010.

 

Uit: Foxy Baby

 

“Enjoying the delightful feeling of escape she sang tunelessly, something operatic, and nodded her head in time to her own aria. She was on her way to Cheathem East. Occasionally she stopped singing to listen, from habit, with some anxiety to the rattle of her engine. This noise being sustained as usual she let her mind race ahead. She hoped Trinity College would live up to her expectations. She thought about sunflowers. Sunflowers with heads as big as dinner plates, golden sunflowers in the corners of old buildings and by crumbling walls. She hoped they would be growing in Cheatham East.”

(…)

 

“That’s Mrs. Viggars,” Miss Peycroft said, “the one sitting in the cardboard-box, rather a squeeze but she managed it ultimately. Luckily Miles found something big enough, a console television carton or was it a double-door refrigerator…”

“Whatever is that on her head?” Miss Porch in her curiosity, forgot good manners and interrupted Miss Peycroft, who did not seem to mind.

“Oh that. That’s a cushion,” she said. “It was hilarious. They all wore cushions on their heads and rocked across the courtyard in the boxes. Great fun!”

 

Elizabeth Jolley (4 juni 1923 – 13 februari 2007)

 

 

 

 

De Russische dichter Apollon Nikolayevich Maykov werd geboren op 4 juni 1821 in Moskou. Zie ook mijn blog van 4 juni 2007 en ook mijn blog van 4 juni 2008 en ook mijn blog van 4 juni 2009 en ook mijn blog van 4 juni 2010.

 

 

The aeolian harp

 

The land lies parched in sun, -- to heaven the air is still,

Hushed now upon the harp the golden strings' lost thrill;

Aeolian harps our native singers are, -- and numb

Must be their heart, their dying life blood cease to flow,

Forever silent be their voice, if longer dumb

Their breath be suffocated in this sultry glow!

O if a Genius on tempest-pinions winging,

Stormed through our native land, -- Spirit with freedom rife!

How jubilant would our Aeolian harps be ringing

To greet the Godly power that promises new life!

 

 

 

Vertaald door Martha Gilbert Dickinson Bianchi

 

 

 

Apollon Maykov  (4 juni 1821 – 20 maart 1897)

Moskou

 

 

 

De Haïtiaanse dichter, schrijver en politicus Jacques Roumain werd geboren op 4 juni 1907 in Port-au-Prince. Zie ook mijn blog van 4 juni 2007 en ook mijn blog van 4 juni 2008 en ook mijn blog van 4 juni 2009 en ook mijn blog van 4 juni 2010.

 

 

Sales nègres (Fragment)

 

Eh bien voilà ;

nous autres

les nègres

les niggers

les sales nègres

nous n'acceptons plus

c'est simple

fini

d'être en Afrique

en Amérique

vos nègres

vos niggers

vos sales nègres

nous n'acceptons plus

ça vous étonne

de dire : oui missié

en cirant vos bottes

oui mon pé

aux missionnaires blancs

ou maître

en récoltant pour vous

la canne à sucre

le café

le coton

l'arachide

en Afrique

en Amérique

en bons nègres

en pauvres nègres

que nous étions

que nous ne serons plus

Fini vous verrez bien

nos yes Sir

oui blanc

si Senor

et

garde à vous, tirailleur

oui, mon commandant,

quand on nous donnera l'ordre

de mitrailler nos frère Arabes

en Syrie

en Tunisie

au Maroc

et nos camarades blancs grévistes

crevant de faim

opprimés

spoliés

méprisés comme nous

les nègres

les niggers

les sales nègres

 

 

 

Jacques Roumain (4 juni 1907 – 18 augustus 1944)

 

 

 

 

De Amerikaanse schrijver Charles Dickinson werd geboren op 4 juni 1951 in Detroit, Michigan. Zie ook mijn blog van 4 juni 2009 en ook mijn blog van 4 juni 2010.

 

Uit: Shortcut in Time

 

“Coming up on the poolhouse, I was struck again by how quiet it was. The retarded kids usually made a huge racket. They liked how their voices echoed off all that tile.
At first I thought I was just so late that the lessons had finished and everyone had gone home. It was a Sunday and the pool didn’t open until noon. Kurt and Vaughan had been entrusted with a key. On summer evenings, they ran the pool’s concession stand. Both of them were slightly small for their age. Vaughan was student council president, tops in his class. He had a smile that he used with kids, a smile with a little of the devil in it, a smile that he kept separate from the smile he used strictly with adults. Kurt liked to build things from scratch and won bets with kids by multiplying four-digit numbers before someone else could figure the answer on paper.
Inside the poolhouse, I saw a sign on the cashier’s cage. No swimming. Pump broken.
That explained why the retarded kids weren’t there.
But Kurt’s bike was chained to a bench.
Shower steam hissed in the boys’ locker room. I stuck in my head. One shower was running. I tiptoed across the wet tiles and shut off the water. It just made the place seem emptier.
“Kurt!” I yelled, startled by how scared I sounded.
A towel trolley sat in the center of the locker room. It was about the size of a big, deep bathtub on caster wheels, with canvas sides and a hinged, wooden lid. It was half full, a small mountain of towels piled next to it on the floor.
“Kurt!” I yelled again. “Vaughan!”
Nothing.”

 

 

Charles Dickinson (Detroit, 4 juni 1951)

Detroit

 

 

 

De Duitse schrijfster Dana Bönisch werd geboren op 4 juni 1982 in Frechen. Zie ook mijn blog van 4 juni 2007 en ook mijn blog van 4 juni 2009

 

Uit: Rocktage

 

„Puck setzte sich auf die Treppe, und das Sehnen war wieder da; es roch das kommende Gewitter, so wie er. Und als die Stille kam und als dann die ersten Donner kracksten wie Kakophonien riesiger Knallfrösche in der Ferne, da dachte er daran, dass er früher alle Gewitter verschlafen hatte. Wachsein in der späten Nacht oder am frühen Morgen und Gewitter spüren mit der Haut.
Das Mädchen neben ihm zog sich eine Spange oder etwas Ähnliches aus den Haaren, er kannte sich da nicht so aus, und tat sie gleich darauf wieder hinein. Dann legte sie ihr Kinn auf ihre Knie."

 

Dana Bönisch (Frechen, 4 juni 1982)

 

 

 

 

De Oostenrijkse schrijver Fritz Weber werd geboren op 4 juni 1895 in Wenen. Zie ook mijn blog van 4 juni 2009.

 

Uit: Alpenkrieg

 

„Da und dort hängt rosiges Gewölk im Unendlichen – erster Widerschein des Lichts, erste Verheißung des jungen Tages. Heller wird der Himmel, sanftes, sammtenes [sic!] Blau friedlich ausgespannt, und die Bergspitzen glühen aller Lichttrunkenheit übervoll. Firnschnee, eben noch bleich und wächsern wie die Stirn eines Toten, ergießt sich als flüssiges Gold in das Schattendunkel der Hochwälder. Wasser blinken auf und zeichnen ihr silbernes Geäder ins graue Antlitz der Erde.

[…]

Strahlen zucken herauf, blitzende Speere, ins satte Blau des Frühlingshimmels geschleudert, und die Sonnenscheibe erscheint über dem Rand der Welt, siegreich, mit lodernder Uebergewalt, als hübe Gott selbst eine ungeheure Monstranz in die atemstille Weihe dieses Morgens. Der Tag ist da.“

 

 

Fritz Weber (4 juni 1895 – 1 juni 1972)

De Amerikaanse dichter Irwin Allen Ginsberg werd geboren in Newark, New Jersey, op 3 juni 1926. Zie ook mijn blog van 3 juni 2010 en eveneens alle tags voor Allen Ginsberg op dit blog.

 

 

Fourth Floor, Dawn, Up All Night Writing Letters 

 

Pigeons shake their wings on the copper church roof

out my window across the street, a bird perched on the cross

surveys the city's blue-grey clouds. Larry Rivers

'll come at 10 AM and take my picture. I'm taking

your picture, pigeons. I'm writing you down, Dawn.

I'm immortalizing your exhaust, Avenue A bus.

O Thought, now you'll have to think the same thing forever! 

 

 

 

In Back of the Real 

 

Railroad yard in San Jose

I wandered desolate

in front of a tank factory

and sat on a bench

near the switchman's shack.

 

A flower lay on the hay on

the asphalt highway

--the dread hay flower

I thought--It had a

brittle black stem and

corolla of yellowish dirty

spikes like Jesus' inchlong

crown, and a soiled

dry center cotton tuft

like a used shaving brush

that's been lying under

the garage for a year.

 

Yellow, yellow flower, and

flower of industry,

tough spiky ugly flower,

flower nonetheless,

with the form of the great yellow

Rose in your brain!

This is the flower of the World.

 

 

 

 

Allen Ginsberg (3 juni 1926 - 6 april 1997)

Gisnsberg (rechts) met collega-dichter en vriend Gregory Corso 

 

 

 

 

De Franse schrijver Philippe Djian werd geboren in Parijs op 3 juni 1949. Zie ook mijn blog van 3 juni 2007 en ook mijn blog van 3 juni 2008 en ook mijn blog van 3 juni 2009 en ook mijn blog van 3 juni 2010
 

Uit: Zone Erogène

“Elle s'est redressée, elle a fait glisser ses fameuses jambes, j'ai pensé de deux choses l'une, ou elle connaît pas sa force ou elle a découvert mon point faible. 

Toute cette énergie, ça me sciait en deux, toutes ces filles me rendaient malade, je me demandais ce qu'elle avait encore inventé, si j'allais pouvoir dormir un peu. 

L'enfer, c'était des kilomètres plus loin, les trucs neufs, les plages ratissées, le rassemblement des fous furieux. 

Le soleil a grimpé dans le ciel, tout au bout de la rue, à travers les câbles électriques tendus d'un trottoir à l'autre. 

Il y avait juste un petit rayon de soleil qui passait mais je le prenais en pleine figure, c'était plus possible de bouger, j'ai seulement réussi à croiser un bras sur mon front, à me caler contre le mur. 

Parfois, on a la sensation d'avoir glissé au fond d'un piège et rien ne se passe, je voulais même pas ouvrir un œil. 

C'est quelque chose de très mystérieux pour moi que les rapports que j'ai avec cette fille, ça me dépasse un peu, peut-être qu'on s'est connus dans une vie antérieure e que nos rôles sont écrits d'avance, c'est peut-être pour ça qu'avec elle j'ai toujours l'impression de ne jamais faire ce qu'il faudrait. 

Dès qu'on a le dos tourné, la liberté peut devenir une source d'ennui et par moments y'avait rien qui me disait vraiment. “

 

 

 

 

Philippe Djian (Parijs, 3 juni 1949)

 

 

 

 

De Duitse schrijfster Monika Maron werd geboren op 3 juni 1941 in Berlijn. Zie ook mijn blog van 3 juni 2007 en ook mijn blog van 3 juni 2008 en ook mijn blog van 3 juni 2009 en ook mijn blog van 3 juni 2010 

Uit: Geburtsort Berlin

 

„Dem Wort Gymnasium haftete, seit ich es zum ersten Mal gehört hatte, etwas Verdächtiges an.

Auf ein Gymnasium gingen die Kinder der Reichen, also der Ausbeuter, die den Kindern der Ausgebeuteten das Recht auf Bildung geraubt hatten, um sie weiterhin beherrschen und ausbeuten zu können. Ein Gymnasiast war, wie der dickliche Petka aus Katajews »Es blinkt ein einsam Segel«, ein verwöhnter, ängstlicher Junge, der keine Ahnung hatte vom richtigen Leben und das erst von Gawlik, einem revolutionären Arbeiterjungen, lernen mußte. Lebende Gymnasiasten kannte ich nicht.

Und dann verschlug es mich 1955, nach der Grundschule, ausgerechnet auf die einzige Oberschule Ost-Berlins, wenn nicht der ganzen DDR, die noch Gymnasium hieß, nämlich »Berlinisches Gymnasium zum Grauen Kloster«. Das fand ich zwar interessant, aber eben auch ein bißchen lächerlich. Die Ermahnungen älterer Lehrer, der Tradition unserer ehrwürdigen Schule den gebührenden Respekt zu erweisen, wirkten auf mich komisch, rührend auch, und als wir zum 1. Mai 1957 mit Schulemblem und Schulfarben für die Sportlerriege marschierten, wußte ich nicht genau, ob ich das Traditionsgetue eher peinlich oder vielleicht doch reizvoll finden sollte.

Mein Bekenntnis zum Gymnasium und zur Tradition meiner Schule setzte erst am Nachmittag dieses 1. Mai 1957 ein. Meine Eltern saßen mit einigen Freunden, darunter ein Polizeipräsident, in unserem Wohnzimmer und bestürmten mich in ihrer Feiertagslaune mit Fragen nach meiner Schule. Sie hatten von der Tribüne tatsächlich unser Emblem gesehen, und obwohl meine Eltern ja auch vorher wissen mußten, wie meine Schule hieß, waren sie plötzlich aufgebracht und entschlossen, diesen anachronistischen Unfug zu beenden.”

 

 

 

Monika Maron (Berlijn, 3 juni 1941)

 

 

 

 

De Amerikaanse schrijver Larry Jeff McMurtry werd geboren op 3 juni 1936 in Wichita Falls, Texas. Zie ook mijn blog van 3 juni 2009 en ook mijn blog van 3 juni 2010

 

Uit: Terms of Endearment

 

“The success of a marriage invariably depends on the woman," Mrs. Greenway said.

"It does not," Emma said, not looking up. She was sitting in the middle of her living-room floor sorting a large pile of laundry.

"It most certainly does," Mrs. Greenway said, assuming a stern expression. She tightened her lips and narrowed her brows. Emma was letting herself go again -- a breach of standards -- and she had always endeavored to meet ally breach of standards with a stern expression, if only briefly.

Sternness, she knew, did not become her -- at least it didn't entirely become her -- and Aurora Greenway, as she herself knew quite well, was not one to do the unbecoming -- not unless it was a matter of strictest duty. Yet strange as it sometimes seemed-to both of them -- Emma was her daughter, and her behavior was a matter of strictest duty.

Aurora's face was more plump than not, and despite forty-nine years that seemed to her to have consisted largely of irritations and disappointments, she still almost always managed to look pleased with herself. The facial muscles necessary to a display of true sternness were called into play so seldom that they were somewhat reluctant to stir, but nonetheless, when the need arose, she could be for short periods extremely stern. Her forehead was high, her cheekbones strong, and her blue eyes -- usually so dreamy and, Emma would have thought, vacantly complacent -- were capable of sudden angry fires.

In this case, she felt that only a little narrowing of the brows would be necessary.

"I don't believe there's a decent garment in that whole pile of laundry," she said, with her own light and slightly arrogant contempt.

"You're right, there isn't," Emma said. "It's a crappy bunch of clothes. However, they do cover our nakedness."

 

 

 

Larry McMurtry (Wichita Falls, 3 juni 1936)



Zie voor nog meer schrijvers van de 3e juni ook mijn vorige blog van vandaag en eveneens mijn eerste blog van vandaag.

De Oostenrijkse schrijver Norbert Gstrein werd geboren op 3 juni 1961 in Mils bei Imst, Tirol. Zie ook mijn blog van 3 juni 2007 en ook mijn blog van 3 juni 2008 en ook mijn blog van 3 juni 2009 en ook mijn blog van 3 juni 2010

 

Uit: Die ganze Wahrheit

 

“Man hat mir abgeraten, darüber zu schreiben, und natürlich kenne ich Dagmar lange genug, um zu wissen, was mich erwartet, wenn nur etwas von dem, was ich über sie in die Welt setze, anfechtbar ist. Ich habe oft genug erlebt, mit welchen Lappalien sie ihren Anwalt betraut hat, den beflissenen Dr. Mrak, um Leute, die sie für ihre Feinde hielt, mundtot zu machen, und gebe mich nicht den geringsten Illusionen hin. Meine Darstellung, da bin ich sicher, wird noch am Tag der Veröffentlichung auf seinem Schreibtisch landen und auf Punkt und Komma überprüft werden, ob sich darin etwas Justitiables findet. Da würde es auch wenig helfen, die Tatsachen zu verdrehen, welche Mühe auch immer ich mir geben mochte, die Spuren zu verwischen, ob den Ort des Geschehens von Wien nach Berlin zu verlegen, ob Dagmar anders zu nennen, ob ihr eine andere Herkunft zuzuschreiben und sie statt aus Kärnten vielleicht aus einem Dorf an der Ostsee stammen zu lassen, ganz vom anderen Rand des Sprachraums, um nicht überhaupt so weit zu gehen, aus der Frau, die sie immerhin ist, einen Mann zu machen.Am Ende sind das Kindereien, und ich würde mir den Vorwurf einer plumpen Täuschung einhandeln, würde mir anhören müssen, ich spräche von einer Kindheit am Meer, spräche von den Nachmittagen am Strand, der Weite und dem Licht des Nordens, und meinte in Wirklichkeit die Beengtheit der Berge, meinte ein abgeschiedenes Karawankental und die schneereichen Winter in den fünfziger Jahren, von denen Dagmar endlos schwärmen konnte.”

 

 

 

Norbert Gstrein (Mils, 3 juni 1961)

 

 

 

 

De Duitse schrijver en essayist Gerhard Zwerenz werd geboren op 3 juni 1925 in Crimmitschau in Saksen. Zie ook mijn blog van 3 juni 2007 en ook mijn blog van 3 juni 2008 en ook mijn blog van 3 juni 2009 en ook mijn blog van 3 juni 2010

 

Uit: Die Verteidigung Sachsens und warum Karl May die Indianer liebte

 

“Wie es anfing: In den ersten Nachkriegsjahren brachen die Sachsen auf, eilten herbei aus dem Erzgebirge, Vogtland und den vorgelagerten tiefer liegenden Bach- und Flusslandschaften, aus verschlafenen Klein- und Mittelstädten, den Dörfern dazwischen, hunderte Geburtsorte sind verzeichnet als Ausgangspunkte dieses Ansturms auf Hochschulen und Universitäten. Bürgertum? Ja, im Westen des Landes. Im Osten waren es andere. Nach dem Ende von 1990 und mit Beginn des 21. Jahrhunderts blickten sie, gealtert und evaluiert zurück, sollten sich schämen, Schuld empfinden, als wäre da Fehler auf Fehler akkumuliert worden. Zu ihnen gesellten sich ausgestoßene Schlesier, Ostpreußen, Sudetenländler, manche auch aus dem bürgerlich restaurierten saturierten Westen, andere mit KZ-Erfahrungen, entronnene Wehrmachtsoldaten – sie alle traten der neuen Lehre bei, das alles sollte jetzt falsch und nahezu kriminell gewesen sein, vergleichbar der verhängnisvollen Entscheidung der vielen im Jahre 1933?
Ich verteidige meine Genossen und Ex-Genossen, denn schuldbegründende Entschlüsse fallen in den oberen Gremien. Das betrifft Bonn wie Ostberlin. Wenn Borniertheit, Charakterlosigkeit, Feigheit, Eigensucht aufeinander folgender Eliten zu strukturbildender Geschichte gerinnen, haben nicht die Völker versagt, sondern Intellektuelle, die der politischen Klasse abgestandene, nicht mehr zeitgemäße Ideen zuliefern statt revolutionärer Impulse, zuviel Luther und zu wenig Münzer. In verlorenen Bauernkriegen werden Bauern zu Opfern, in Bürgerkriegen gehen Bürger zuschanden, nach der proletarischen Revolution von Lenin und Trotzki führte die Diktatur des Proletariats zur Diktatur über das Proletariat, bis es als Klasse verschwand.”

 

 

Gerhard Zwerenz (Crimmitschau, 3 juni 1925)

 

 

 

 

De Amerikaanse schrijfster Kathleen E. Woodiwiss werd geboren op 3 juni 1939 in Alexandria, Louisiana. Zie ook mijn blog van 3 juni 2009 en ook mijn blog van 3 juni 2010

 

Uit: Shanna

 

“Sometimes it is coincidence that brings two people together, and some times that first meeting is brought about by the determination of one's character. The exquisitely beautiful and independent Shanna needs a temporary husband, and quickly. So, gathering all of her dignity and resolve, she makes a secret pact with a dark and dangerous man, never expecting that her bargain will garner her a love beyond comparison.

 Shanna moved to stand close before him to lend weight to her words. Her eyes wide and appealing, she stared into his and spoke almost in a whisper.

"Ruark, I am in distress. I must be wed to a man of sterling name, and you must be aware of the importance in England of the Beauchamp fam ily. No one would know except myself, of course, that you are no kin. And since you have little future need of your narne, I could use it well."

Ruark' s confusion blunted his wits. He could not think of her motive. A lover A child Certainly not debts, for she was of money such as no debt could entangle. His puzzled frown met the blue-green eyes.

"Surely, madam, you jest. To propose marriage to a man about to hang Upon my word, I cannot see the logic in it."

" 'Tis a matter of some delicacy." Shanna presented her back to him as if embarrassed and paused before continuing. She spoke de murely over her shoulder. "My father, Orlan Trahern, gave me one year to find a husband, and failure shall find me betrothed to whom he wills. He sees me a spinster and wants heirs for his fortunes. The man must be of a family privy to King George. I have not yet found the one I would choose as my own, though the year is almost gone.”

 

 

 

Kathleen E. Woodiwiss (3 juni 1939 – 6 juli 2007)

 

 

 

 

 

De Italiaanse dichter, filosoof en schilder Carlo Michelstaedter werd geboren op 3 juni 1887 in Gorizia. Zie ook mijn blog van 3 juni 2009 en ook mijn blog van 3 juni 2010

 

 

Wozu Mädchen

I

Wozu, Mädchen, schaust du mich an mit den Lichtes vollen Augen,
mit den azurnen tiefen Augen und im Gesicht steigt dir eine Flamme auf?
Keine Sonne hat meine Jugend, es zählt die Jahre nicht mein Herz
meine gepeinigte Seele kennt die Frühlinge nicht.
Mädchen, was hältst du dich auf? wieso näherst du dich meinem Herzen?
wieso, oh Mädchen, ziehst du in dein junges Feuer mein Herz?
Mädchen, kalt ist mein Herz, kalt ist mein Herz und fern,
es spürt nicht den heissen Atem deines jungen Lebens.

 

 

 

Ein Jeder sieht den Andern scheitern

 

Ein Jeder sieht den Andern scheitern
wenn er glaubt Faden durch Nadel zu ziehn
doch hofft jeder sein Nadelöhr einzufädeln
und nicht weil man den Trug bemerkte
versucht man weniger sein Glück
Denn dies ist sein Geschick:
mit dem Faden hoffend Leben zu stiften
und mit der Hoffnung einzulaufen in den Tod.

 

 

 

Vertaald door Adrian Giacomelli

 

 

 

Carlo Michelstaedter (3 juni 1887  - 17 oktober 1910)

Zelfportret

 

 

 

De Vlaamse arts, dichter en toneelschrijver Eugène Van Oye werd geboren in Torhout op 3 juni 1840. Zie ook mijn blog van 1 mei 2007 en ook mijn blog van 3 juni 2007 en ook mijn blog van 3 juni 2009 en ook mijn blog van 3 juni 2010

 

Uit: Lodewijk van Deyssel: De Scheldkritieken

 

„Dr. Eugeen van Oye is een andere kadee, een nieuwerwetsche Vlaming, een Vlaamsch Multatuliaan. Dat is wel aardig. Ik had er nog nooit een gezien. Hij doet aan zijn gedichten voor-af-gaan: inleidende manifesten: ‘Die mij lezen wil, leze mij; die het niet wil, late mij liggen’ enz. Volgen Multatuliaansch gestelde ‘Losse gedachten’ over ‘Poëzie en Poëten’, b.v.: ‘Ik ben dichter. Ja, dat ben ik; ik heb er nooit aan getwijfeld... Toch, somwijlen, maar - nu besef ik 't recht goed - ik was misschien het meest dichter in vele van die oogenblikken.’ Volgen gedichten van mensch-lievendheid, met een enkel bedoeling-vol proza-improvisatietje er tusschen.“

 

 

 

Eugène Van Oye (3 juni 1840 - 4 juni 1926)

De Domicaanse dichter en schrijver Pedro Mir werd op 3 juni 1913 in San Pedro de Macorís geboren. Zie ook mijn blog van 3 juni 2009 en ook mijn blog van 3 juni 2010

 

Uit: Countersong to Walt Whitman (Vertaald door Jonathan Cohen)

 

15

 

And now

it is no longer the word

                                      I

the accomplished word

the password to begin the world.

And now

now it is the word

                                      we.

And now,

now has come the hour of the countersong.

            We the railroad workers,

            we the students,

            we the miners,

            we the peasants,

            we the wretched of the earth,

            the populators of the world,

            the heroes of everyday work,

            with our love and our fists,

            enamored of hope.

            We the white-skinned,

            the black-skinned, the yellow-skinned,

            the Indians, the copper-skinned,

            the Moors and dark-skinned,

            the red-skinned and olive-skinned,

            the blonds and platinum blonds,

            united by work,

            by misery, by silence,

            by the cry of a solitary man

            who in the middle of the night,

            with a perfect whip,

            with a meager wage,

            with a gold dagger and an iron face,

            wildly cries out

                                      I

            and hears the crystal-clear echo

            of a shower of blood

            that relentlessly feeds on us

                                                         ourselves

among the docks receding in the distance

                                                         ourselves

below the skyline of the factories

                                                         ourselves

 

in the flower, in the pictures, in the tunnels

                                                         ourselves

in the tall structure on the way to orbit

                                                         ourselves

on the way to marble halls

                                                         ourselves

on the way to prisons

                                                         ourselves . . .

 

 

 

Pedro Mir (3 juni 1913 – 11 juli 2000)

 

 

 

 

De Duitse dichter Detlev von Liliencron werd op 3 juni 1875 in Kiel geboren. Zie ook mijn blog van 3 juni 2007 en ook mijn blog van 3 juni 2008 en ook mijn blog van 3 juni 2009 en ook mijn blog van 3 juni 2010

 

 

Blümekens

 

Kleine Blüten, anspruchslose Blumen,

Waldrandschmuck und Wiesendurcheinander,

Rote, weiße, gelbe, blaue Blumen

Nahm ich im Vorbeigehn mit nach Hause.

Kamen alte, liebe Zeiten wieder:

Auf den Feldern wehten grüne Hälmchen,

Süß im Erlenbusche sang der Stieglitz,

Eine ganze Welt von Unschuld sang er

Mir und dir.

 

Nun, seit Jahren, ordnen deine Hände

Perlenschnur und Rosen in den Haaren.

Wie viel schöner, junge Frau doch schmückten

Kleine Blumen dich, die einst wir pflückten,

Ich und du.

 

 

 

Böcklins Hirtenknabe

 

Die Osterblume blühte rings im Wald,

Und regenfeuchte, weiche Frühlingsluft

Spielt leise über grüne Wintersaat.

Am Heck des Holzes standen ich und du;

Das erste Stelldichein: Ein Bursche noch

Von fünfzehn Jahren ich; sie vierzehn alt.

Errötend und so junger Liebe voll,

Sah sie zu Boden, und ich wußte nicht,

Was nun beginnen... Mit verlegnem Mund,

Errötend, und so junger Liebe voll,

Sah ich zu Boden; und dann ging mein Blick

Fernab. Und meine Linke hob ich hoch,

Wie unbewußte Scheu vor süßem Glück.

Sie aber lächelt, und betroffen ganz

Schielt sie mich zaghaft von der Seite an -

Das Alles fiel mir wieder ein, als ich

Den holden Hirtenknaben sah Böcklins.

 

 

 

Detlev von Liliencron (3 juni 1875 – 22 juli 1909)

 

 

 

 

De Deense dichteres Friederike Brun werd geboren op 3 juni 1765 in Gräfentonna, Thüringen. Zie ook mijn blog van 3 juni 2007 en ook mijn blog van 3 juni 2009 en ook mijn blog van 3 juni 2010

 

 

 

Der Wald
 
Nimm mich in kühligen, schattigen Arm,
Säuselnder Hain!
Fern von rauschender Freuden Schwarm,
Ungestört vom nagenden Harm,
Will ich deiner mich freu'n.
 
Lieblich strömt von den Gipfeln herab
Wallender Duft;
Langsam ans moosige Ufer hinab,
Rollen die murmelnden Wellen ins Grab,
Spiegelschimmernder Luft.
 
O Natur! wie bist du so schön;
Lieblich und hehr
Deine verjüngende Schönheit zu sehn,
So durch's Leben lächelnd zu gehn,
Mit der Unschuld daher!
 
Unschuld nur, und du, o Natur!
Seliges Band!
Ihr versüßet das Leben uns nur;
Stets will ich folgen der blumigen Spur
Mit der Lieb' an der Hand!
 

 

 

 

Friederike Brun (3 juni 1765 – 25 maart 1835)

Portret door C. W Eckersberg, 1818

 

 

 

 

De Duitse dichter en schrijver Otto Erich Hartleben werd geboren op 3 juni 1864 in Clausthal. Zie ook mijn blog van 3 juni 2009 en ook mijn blog van 3 juni 2010

 

 

In stiller Sommerluft

 

Das grüne Gold der Blätter, das die Sonne malt -

ich seh es noch, wie's dir vom weissen Kleide blitzt,

und fühle deine Hände noch auf meinem Haar ...

Die wilden Blumen dufteten rings so stark und süss.

 

Was sprachst du doch? - Ich höre deine Stimme nicht,

vergebens sinn ich ihrem fernen Klange nach.

Ich bin allein - in meine offnen Hände fällt

das grüne Gold der Blätter, das die Sonne malt.

 

 

 

 

Otto Erich Hartleben (3 juni 1864 – 11 februari 1905)

 

 

 

De Franse dichter, schrijver en librettist Philippe Quinault werd geboren in Parijs op 3 juni 1635. Zie ook mijn blog van 3 juni 2009 en ook mijn blog van 3 juni 2010

 

 

Poème de Sceaux (Fragment)

 

J’estois dans les Jardins de l’aimable Demeure,

Ou le Mecene des François

Vient voir l’esclat des fleurs, et l’ombrage des bois,

Quand ses soins redoublez ont mênagé quelque heure

Sur le temps de ses grands Emplois.

Ce jour mesme, il devoit s’y rendre

Et je me promenois en resvant pour l’attendre.

Je me fis un amusement

D’observer le grand Bastiment

Qui s’eleve au milieu de ce sejour champestre ;

J’admiray mille fois ce Chefdœuvre des Arts

Dont la beauté sans pompe enchante les regards,

Et semble, en se montrant craindre de trop paraistre,

Comme si la Maison vouloit de toutes parts

Faire également reconnaistre

La sage modestie, et la grandeur du Maistre.

 

J’allois essayer, par mes vers,

De tracer les charmes divers

D’une Architecture si belle ;

J’avois le crayon a la main.

Lors qu’une aventure nouvelle

Me fit prendre un nouveau dessein.

 

 

 

Philippe Quinault (3 juni 1635 - 26 november 1688)

De Nederlandse schrijver en letterkundige Maarten van Buuren werd geboren op 3 juni 1948 in Maassluis. Van Buuren studeerde Frans en Nederlands aan de Rijksuniversiteit Groningen. In 1986 promoveerde hij aan het Instituut voor Algemene Literatuurwetenschap in Nijmegen op een proefschrift over de metaforiek in Les Rougon-Macquart van Emile Zola. In 1988 werd hij benoemd tot hoogleraar Moderne Letterkunde aan de Universiteit van Utrecht.. Hij publiceerde onder meer de essaybundels Verschuivingen, verdichtingen (1993) en De innerlijke ervaring (2007), waarmee hij werd genomineerd voor de shortlist van de Socrates Wisselbeker. Daarnaast vertaalde hij werk van onder meer Cioran, Valéry en La Rochefoucauld. In 2005 verscheen van hem de cd-reeks Proust, een zevendelig hoorcollege over Op zoek naar de verloren tijd. Hij schrijft regelmatig over kunst en literatuur voor De Groene Amsterdammer, Armada en NRC Handelsblad.

 

Uit: Iris

 

“Toen Iris verkering kreeg met Jos en ik met Stein, mochten de jongens mee. Sinds een paar jaar blijven onze ouders thuis en gaan wij met ons vieren een maand, anderhalve maand op vakantie naar het zuiden. We beginnen in de Provence, dan gaan we door naar Spanje, soms tot aan de zuidkust. Dit voorjaar zijn we in Leningrad geweest. Onze vader wilde altijd nog een keer naar Rusland en wij mochten mee. Hij heeft alles vastgelegd in een fotoreportage. Ik zal hem even pakken. Kijk, dit is het vliegtuig en daarvoor staat het gezelschap waarmee we moesten reizen, want je mag niet in je eentje naar Rusland, dat moet via een reisbureau en onder begeleiding van een gids. Hier staan wij te giechelen, omdat onze vader een mooie foto van ons wilde maken. Zie je wel? Dat ben ik en dit is mijn zus Iris.’ Op dat moment viel het stil in mijn hoofd. Ik kon mijn ogen niet geloven. Ik werd de foto in gezogen naar de vrouw die naast Stella stond. ‘O, is dat je zus,’ zei ik, terwijl ik probeerde mijn stem normaal te laten klinken en ik de neutrale, vriendelijk ontspannen gezichtsuitdrukking probeerde te bewaren die ik de rest van de avond spontaan had gehad, maar die ik nu opeens moest spelen, omdat mijn mond dreigde open te vallen, ik me naar voren wilde buigen en wilde roepen: ‘Wat? Is dát je zuster? Jezus nog an toe, is dát je zuster?’ De vrouw op de foto was mooi op een manier die geen tegenspraak duldde en me het gevoel gaf dat ik tot stilstand kwam en langzaam alle wapens neerlegde, waarvan ik pas op dat moment besefte (maar dan voornamelijk onbewust) dat ik ze voortdurend in de aanslag houd om vijandigheden te pareren.”

 

 

 

Maarten van Buuren (Maassluis, 3 juni 1948)