Berichten van 17 juni 2011

De Oostenrijkse dichter en schrijver Peter Rosei werd geboren op 17 juni 1946 in Wenen. Zie ook mijn blog van 17 juni 2009 en eveneens alle tags voor Peter Rosei op dit blog.

 

Uit: Das große Töten

 

„Ein nicht mehr ganz junger Mann saß vorgebeugt an einem weiß angestrichenen, simplen Küchentisch und betrachtete in Gedanken versunken das Photo eines anderen, eines, im Vergleich zu ihm, jüngeren Mannes. Er hielt das Photo, das mit einer einfachen Leiste aus gebeiztem Holz gerahmt war, in der schweren Hand. Das eine oder andere Mal beugte er sich zu dem Bild vor, wie um zu ihm zu reden oder, wenn möglich, es noch genauer ins Auge zu fassen.

Das verblichene Photo zeigte einen Uniformierten, einen Mann in Uniform, einen Soldaten. Auf dem Käppchen oder Schiffchen, das er schief und unternehmungslustig auf dem Kopf trug, war eine runde Kokarde befestigt, in deren Mitte das Hakenkreuz stand.

Der Mann auf dem Bild lächelte. Oder versuchte er bloß zu lächeln, tapfer zu lächeln, wie man sagt?

Seine Lippen standen ein wenig offen, was ihn fast kindlich und jedenfalls unerfahren aussehen ließ. Dieser Eindruck wurde noch verstärkt durch die Ebenheit und offene Durchsichtigkeit seines glattrasierten Gesichtes, durch die etwas abstehenden Ohren. Haare sah man auf dem Bild nicht, nur ein paar ganz kurze, helle Stoppeln rechts und links des Käppchens.

Der Mund war breit, vielleicht ein wenig zu breit im Verhältnis zur Größe des Gesichts, zur Nase - die man erst zweimal anschauen mußte, um sie zu sehen, so unausgeprägt war sie.

Der Mann drehte das Bild um: Auf der Hinterseite, auf grauem Karton, der mit angerosteten Stecknadeln am Rahmen befestigt war, stand, mit Bleistift hingeschrieben: 1939, Oberwart.

 

 

 

Peter Rosei (Wenen, 17 juni 1946)

 

 

 

 

De Australische schrijfster Gail Jones werd geboren op 17 juni 1950 in Harvey. Zie ook mijn blog van 17 juni 2009.

 

Uit: On Knowledge

 

„On the remote and tiny island off northern Australia where my mother and father worked as missionaries there was one area of beach I was prohibited to visit. It was, my father explained, some kind of cleansing beach, a place where the Aboriginal people, in times of intolerable distress or guilt, walked into the sea, cast off their clothes, and then, after whatever due ceremony or act of communion, re-emerged naked to the world and mysteriously renewed. I would know this special beach, my father warned, by the odd litter of clothing thrown back by the sea, and if, by chance, I ever came upon this beach, this unusual beach of littered clothes, then I must turn the other way, and walk back to the place from which I had come.

Even then I understood that it was nakedness not sacredness that caused my father's warning. He had no particular respect for Aboriginal culture; indeed he was doing his utmost to dissuade the people from their tribal ways. It was with contempt and with a peculiar contraction of the lips - which seemed to signify an almost physical sensation of disgust - that he spoke of their dances and fights, their sucking at turtles' eggs and scooping at the bellies of fish, their laborious body painting, their elaborate funerals, their night-time descriptions of their own cosmogony. The things that fascinated me he regarded as primitive and in need of conversion. He would shake his grey head and with a melancholy tone of false solicitude lament that the Aboriginal people were insufficiently intelligent to see the wisdom of his ways. To me this opinion was inexplicable: it was only later that I realised that contempt, like hatred, actually explains everything.“

 

 

 

Gail Jones (Harvey, 17 juni 1950)

 

 

 

 

De Vlaamse schrijver Ward Ruyslinck (pseudoniem van Raymond Charles Marie De Belser) werd geboren in Berchem op 17 juni 1929. Zie ook mijn blog van 17 juni 2006 en eveneens mijn blog van 17 juni 2007 en ook mijn blog van 17 juni 2008 en ook  mijn blog van 17 juni 2009

 

Uit: Wierook en tranen

 

„Op de weg stonden de tanks. Het waren er lang geen honderd, maar toch veel meer dan ik er ooit bijeen gezien had. Bijna was ik geneigd te geloven dat heel het Duitse tankleger zich op dit punt verzameld had. We liepen met vreemde gemengde gevoelens langs de lange rij gepantserde kolossen, die op de door hoge bomen overschaduwde baan tot stilstand gekomen waren. We keken ernaar met schuwe zijdelingse blikken, maar onze harten waren vervuld met bewondering en ontzag voor deze reusachtige vergrotingen van onze eigen blikken speelgoedtanks. Ze zagen er ook heel anders uit dan de Belgische en Engelse tanks die we voordien gezien hadden, groter en sterker en indrukwekkender. De tanks der verbondenen deden veeleer denken aan kleine dorsmolentjes of sommige van die nieuwerwetse landbouwmachines dan aan oorlogstuigen. Ze maakten een vreedzame en beslist ongevaarlijke indruk, met hun lichte bepantsering en het korte onaanzienlijke knalpijpje dat het kanon moest verbeelden. Neen, dan waren de Duitse tanks helemaal anders. Geen wonder dat onze soldaten voor die duivelse gevaarten op de loop gingen nog vooraleer de Duitsers hun kanonnen hadden kunnen richten.”

Ward Ruyslinck (Berchem, 17 juni 1929)

 

 

 

 

De Nederlandse dichter en schrijver Max Dendermonde (pseudoniem van Hendrik Hazelhoff) werd geboren op 17 juni 1919 in Winschoten. Zie ook mijn blog van 17 juni 2006 en mijn blog van 17 juni 2007 en ook mijn blog van 17 juni 2008 ook mijn blog van 17 juni 2009

 

 

Het meisje

De meeuwen op het schilderij
schenen na jaren weer te leven.
Alles stond loodrecht opgeheven:
het lamplicht golfde vloedgetij,
de vogelkooi verborg een beven.

Toen viel de sleutel in het slot;
de moeder boog zich van haar krant
en vaders pijp scheen uitgebrand
-- een lucifer brak kort kapot --
en elk geluid stond breed omrand.

De broze stemmen in de gang
kwamen de kamer ingebogen:
de deur gleed open, overwogen.
Nu hief de vogelkooi zijn zang,
de meeuwen zweefden moegevlogen.

De zoon bracht haar de kamer binnen;
haar eerste woord, haar bruine hand
gaf aan het lamplicht blonder rand
en bleek slagstoots te overwinnen
de achterdocht van moeders kant.




Max Dendermonde (17 juni 1919 – 24 maart 2004)



Zie voor nog meer schrijvers van de 17e juni ook mijn vorige blog van vandaag.

De Zwitserse schrijfster Hanna Johansen (eig. Hanna Margarete Meyer) werd geboren op 17 juni 1939 in Bremen. Zie ook  mijn blog van 17 juni 2009

 

Uit: Lena

 

Um vier will sie hiersein.

Mit dem Zug, sagt sie. Nicht daß sie kein Auto hätte. Autos sind zum Fahren da, sage ich. Ach, Lena, sagt sie. Sie weiß, daß ich alles über die Klimaveränderung weiß, und ist so lieb, mich nicht daran zu

erinnern. Wie spät? Noch nicht mal eins, Zeit genug, den Tisch zu decken. Hier vorne in der Veranda, wo sie so gern sitzt und auf die Straße sieht. Zwetschgenkuchen hat sie sich wieder gewünscht,

wenn's geht, hat sie gesagt, und Zwetschgenkuchen geht heutzutage sogar im November. Daß sie ausgerechnet am zwölften kommen will, wundert mich. Ich glaube, sie weiß gar nicht, daß das Ludwigs Geburtstag ist.

Ich habe es ihr jedenfalls nie gesagt. Nicht mal fünfundneunzig, als sie bei mir gewohnt hat. Ein ganzes Jahr mit Phia, das habe ich mir oft gewünscht. Und es ist so schön gewesen. In dem Jahr habe ich mir überlegt, ob ich sie mitnehmen sollte auf den Friedhof, weil es sein Sechzigster war. Mein kleiner Bruder, mit achtundvierzig. Er ist immerhin ihr Onkel. Aber wir hätten damit rechnen müssen, seiner Witwe in die Arme zu laufen, und das wollte ich ihr ersparen. Schließlich weiß sie nichts über all die Vorwürfe, die in der Luft liegen, und was soll ich sie damit belasten. Habe ich gedacht. Vielleicht war das falsch. Wir müssen darüber reden, wenn sie kommt.

Kalt war es heute, so früh am Morgen. Aber ich friere nicht nur morgens, und der Friedhof ist immer windig, im November erst recht, wenn das ganze Laub schon unten ist. Früher hat mir diese Jahreszeit gefallen, aber jetzt wird es glatt mit all den nassen Blättern. Ich gehe trotzdem zu Fuß. Lächerlich käme ich mir vor, in einem Taxi. So viele Krähen wie heute morgen sind sonst nie dagewesen. Krähen wie früher, wenn ich den langen Weg auf der Heerstraße in die Schule gegangen bin. Und genauso laut. Oben in den Eichen hatten sie ihre Nester. Erst in der vierten Klasse habe ich keine Angst mehr gehabt vor ihnen.“

 

 

 

Hanna Johansen (Bremen, 17 juni 1939)

 

 

 

 

De Australische dichter en schrijver Henry Archibald Lawson werd geboren op 17 juni 1867 in Grenfell, New South Wales. Zie ook mijn blog van 17 juni 2007 en ook mijn blog van 17 juni 2008 en ook  mijn blog van 17 juni 2009

 

 

A Bush Girl 

 

She's milking in the rain and dark,

As did her mother in the past.

The wretched shed of poles and bark,

Rent by the wind, is leaking fast.

She sees the “home-roof” black and low,

Where, balefully, the hut-fire gleams—

And, like her mother, long ago,

She has her dreams; she has her dreams.

The daybreak haunts the dreary scene,

The brooding ridge, the blue-grey bush,

The “yard” where all her years have been,

Is ankle-deep in dung and slush;

She shivers as the hour drags on,

Her threadbare dress of sackcloth seems—

But, like her mother, years agone,

She has her dreams; she has her dreams.

 

The sullen “breakfast” where they cut

The blackened “junk.” The lowering face,

As though a crime were in the hut,

As though a curse was on the place;

The muttered question and reply,

The tread that shakes the rotting beams,

The nagging mother, thin and dry—

God help the girl! She has her dreams.

 

Then for “th’ separator” start,

Most wretched hour in all her life,

With “horse” and harness, dress and cart,

No Chinaman would give his “wife”;

Her heart is sick for light and love,

Her face is often fair and sweet,

And her intelligence above

The minds of all she’s like to meet.

 

She reads, by slush-lamp light, may be,

When she has dragged her dreary round,

And dreams of cities by the sea

(Where butter’s up, so much the pound),

Of different men from those she knows,

Of shining tides and broad, bright streams;

Of theatres and city shows,

And her release! She has her dreams.

 

Could I gain her a little rest,

A little light, if but for one,

I think that it would be the best

Of any good I may have done.

But, after all, the paths we go

Are not so glorious as they seem,

And—if t’will help her heart to know—

I’ve had my dream. ’Twas but a dream.

 

 

 

Henry Lawson (17 juni 1867 – 2 september 1922)

Portret door Sir John Longstaff

 

 

 

 

De Duitse dichter en schrijver Ferdinand Freiligrath werd geboren op 17 juni 1810 in Detmold. Zie ook mijn blog van 17 juni 2007 en ook mijn blog van 17 juni 2008 ook  mijn blog van 17 juni 2009

 

 

Das Husarenpferd

Vor mir stand der muth'ge Rapp,

Der zum Kampfe wohl geschirrte;

Nagte schier die Zügel ab,

Schlug das Pflaster, daß es klirrte.

 

Funken flogen, und ich sprach:

"Dieses Pflaster, Rapp, ist steinern;

Aber kommen wird der Tag,

Wo dir eines dröhnt, das beinern:

 

Auf dem Schlachtfeld Stirn an Stirn

Derer, welche sie erschlugen!

Nur gewiehert! Blut und Hirn

Sind der Mörtel seiner Fugen!

 

Und als Funkensaat entsprüh'n

Ihm der Sterbenden Gedanken!

Ihre letzten! sengend glüh'n

Sie um Schenkel dir und Flanken!

 

Wimmernd diese, fluchend die,

Werden alle dich verklagen!

Aber schnaubend wirst du sie

Mit dir fort im Hufhaar tragen!"

 

 

Ferdinand Freiligrath (17 juni 1810 – 18 maart 1876)

Buste in Detmold, Lippische Landesbibliothek

De Noorse dichter en schrijver Henrik Wergeland werd op 17 juni 1808 in Kristiansand (aan de zuidkust van Noorwegen) geboren. Zie ook  mijn blog van 17 juni 2009

 

 

JULEAFTENEN – HEILIGERABEND (Fragment)

 

In solchem Sturm – am heiligen Abend -

als die Nacht vor Tagesende fiel,

War da ein Jude, fast verloren,

inmitten schwedischer Wüste, dem Tived Wald.

Er wurde in der Stadt erwartet, zu Weihnachten,

von Mädchen, sich nach seinem Beutel sehnend,

voll Spangen, Schmuck und alledem,

was sie für die Morgen brauchten,

Stefanie und Neujahr .

Es machte ihr Verlangen dringend, doch nicht bange,

weil „Gamle- Jakob“ noch keine

Weihnacht ausgeblieben war :

Er kam so sicher ,

wie der heilige Abend selbst.

“Still! War es abermals der Sturm,

der durch die Äste heulte?

Es schrie.

Jetzt schreit es gar noch mal.“

Und Gamle- Jakob

stand erstarrt und lauschte nach dem zweiten Mal.

Da war das Klagen weg.

Der Sturm er säufte es ,

wie Wasse fälle über jenem dröhnen, der ertrinkt.

Er wandert weiter . „Halt! Schon wieder ein Geräusch!“

- ein Laut durch des Waldes Rauschen schneidend.

„Die falsche Eule schreiet wie ein Kind.

Wer lässt ein Kind in solchem Sturme?

Nicht mal ein Wolf tät dies mit seinen Jungen.“

 

 

Henrik Wergeland (17 juni 1808 – 12 juli 1845)

 

 

 

 

 

Zie voor onderstaande schrijvers ook mijn blog van 17 juni 2009.

 

De Amerikaanse schrijver en journalist John Hersey werd geboren op 17 juni 1914 in Tientsin in China.

 

De Duitse schrijver Felix Hartlaub werd geboren op 17 juni 1913 in Bremen.

 

De Tsjechisch-Oostenrijkse schrijfster Ossip Schubin (eig. Aloisia Kirschner) werd geboren op 17 juni 1854 in Praag.