Aan alle bezoekers en mede-bloggers een Prettig Kerstfeest!

 

  

 

 

 

De Geboorte van Christus, Carl Heinrich Bloch, tussen 1865 en 1879

 

 

 

Kerstnacht

 

 De Kerstnacht is begonnen

 Een nacht vol koele maan;

 Het bassen der kanonnen

 Is van de lucht vergaan.

 

 Wij hebben 't roer geborgen,

 Den gordelriem ontgord.

 Tot de ongewenschte morgen

 Ons weer ter wallen port.

 

 Ter dekking, diep gedoken

 In schemer, 't aangezicht;

 Maar buiten, de aarde ontloken

 In wonder rijpend licht.

 

 Geen moord of vloek ontheiligt

 't Gelaat van dezen nacht;

 Ons leven rust beveiligd

 Onder de sterrenwacht.

 

 Want ook ter andre zijde,

 Van waar ons dood besprong,

 Zal 't hart de boodschap beiden

 Die voor de herdren zong. 

 

 Hoe worden, schroom-bevangen,

 De menschenkindren goed;

 De weemoed van verlangen

 Vermildert ons gemoed.

 

 Hoe hebt ge uw kindren, Vader,

 Verheerlijkt uit hun smart;

 Hoe staan we uw vrede nader

 En nader aan uw hart.

 

 Wordt ons uw Zoon herboren

 In deze' onzaalgen tijd?

 Onduldig luistren de ooren

 Of daar geen kindje schreit.

 

 De onvreed'ge volleren smachten;

 Weer recht zich kranke hoop;

 De kring van dage' en nachten

 Omschreef zijn nieuwen loop.

 

 En lage sterren dwaalden,

 Beroerd door vreemde macht;

 Ach, of nu 't Kerstkind daalde

 In de armoede 'onzer gracht. 

 

 Daar is geen vuur, te warmen

 Verkleumde hoofd en voet,

 Maar in ons schuttende armen

 Herbloeit het weiger bloed.

 

 Ons schoudren zullen dekken

 De' onmond'gen schoonen knaap,

 Een leger hem verstrekken

 Ons mantels voor zijn slaap.

 

 De palm, dien 't werk verweerde,

 Zal zacht van zorge zijn,

 Bang dat óns hand hem leerde

 De straal van de eerste pijn....

 

 Zoo dalen en zoo rijzen, -

 De hemel doel of de aard, -

 Ons rustiger gepeizen

 In veilig-vrome vaart.

 

 Ach, als ge uit arremoede

 Tot heil verkoren zijt,

 En 't harte gaat bevroeden

 Waar 't glanzende oog om schreit.... 

 

 Hoe lang zal 't wonder duren?

 Wij luistren sprakeloos....

 En traagzaam wenden de uren

 Ter nachtelijke roos.

 

 Dan komt, de sterren tegen,

 In dubblen toon en taal,

 Uit dubble gracht gerezen

 Het oude kerstverhaal.

 

 

 

August van Cauwelaert (31 december 1885 - 4 juli 1945)

 

 

 

 

Zie voor de schrijvers van de 24e december ook mijn vorige blog van vandaag en mijn eerste blog van vandaag.

De Duitse schrijfster Angelika Schrobsdorff werd geboren op 24 december 1927 in Freiburg im Breisgau. Zie ook mijn blog van 24 december 2008 en ook mijn blog van 24 december 2009.en ook mijn blog van 24 december 2010.

 

Uit: Von der Erinnerung geweckt

 

“Es war das erste Mal, daß ich meine Mutter weinen sah. Sie lag auf dem Bett und schluchzte wie ein Kind, das sich sehr weh getan hatte. Ihre Hände waren zu hilflosen Fäusten geballt, und unter ihren geschlossenen Lidern quollen die Tränen hervor und liefen als eilige Bächlein in den geöffneten, verzerrten Mund hinein. Sie merkte nicht, daß ich im Zimmer stand, starr vor Entsetzen und unfähig, mich von der Stelle zu rühren. Dann wurde plötzlich die Tür aufgerissen und eine Freundin meiner Mutter stürzte herein, lief auf das Bett zu, kniete davor nieder und brach, indem sie ihr Gesicht in das Kissen grub, ebenfalls in Tränen aus. Da drehte ich mich um und rannte wie gejagt aus dem Haus.
Im Garten setzte ich mich ins Gras und eine unbestimmte Ahnung, daß von nun an das Leben ganz anders werden würde, stieg in mir auf.
Einige Stunden darauf ging ich zu meiner Mutter und fragte sie: »Mutti, warum hast du denn vorhin so geweint?«
Sie schaute mich zärtlich an und antwortete: »Das verstehst du nicht und sollst es auch noch lange nicht verstehen, meine Kleine.« Da nahm die Ahnung die Form eines unheimlichen Schattens an, der mich auf Schritt und Tritt verfolgte.
Es vergingen vier Monate, ohne daß sich etwas Besonderes ereignete, doch dann eines Morgens erschien meine Mutter nicht zum Frühstück.
»Schläft Mutti noch?« fragte ich unsere Wirtschafterin, die gerade ins Zimmer trat.
»Nein, sie ist schon ausgegangen«, antwortete Elisabeth hastig und strich mir über das Haar.
»Ausgegangen!« rief ich. »Das glaube ich nicht!«
Ich wußte, daß Mutti nie zu so früher Stunde das Haus verließ, und kaum war ich allein, schlich ich mich zum Schlafzimmer meiner Mutter und öffnete vorsichtig die Tür. Noch ehe ich einen längeren Blick hineingeworfen hatte, fühlte ich, daß der Raum nicht mehr von ihr bewohnt wurde. Er war kalt, leer, tot! Und als ich meine Augen über die einzelnen Gegenstände des Zimmers gleiten ließ, wurde das Gefühl zur Gewißheit.”

 

 

 

Angelika Schrobsdorff  (Freiburg im Breisgau, 24 december 1927)

 

 

 

 

De Nederlandse schrijver en journalist Karel Glastra van Loon werd geboren in Amsterdam op december 1962. Zie ook alle tags voor Karel Glastra van Loon op dit blog.

 

Uit: Passionsfrucht (Vertaald door Arne Braun)

 

'Ich glaube, die ersten Worte, die ein Kind lernt, sind die wichtigsten in seinem Leben. Es ist besser, wenn ein Kind Affe, Nuß, Miezekatze, Feuer, Butterbrot mit Schokoladenstreuseln lernt, als: Atari, Nintendo, Teletubbie, my first Sony. Noch besser ist, wenn es lernt: Spatz, Meise, Möwe, Amsel, Elster, Rotdrossel. Oder: Liebe, ist, Wein, und, Wohlgeruch, es, genießen, sie, alle, die, sich, mit, ihr, salben, werden.'

(…)

'Sie klettert auf mich, und mit einer kräftigen Bewegung schiebt sie mich in sich hinein. "Ja!"
Ich schaue auf das Weiß ihrer Brüste, in das Weiß ihrer Augen. Und auf einmal is es, als leuchte ihr ganzer Körper. Monika is ein Engel geworden.
"Mist!" schreit sie. So schnell, wie sie auf mich geklettert ist, so schnell ist sie jetzt wieder unten.
"Mist!"
Es ist, als breche etwas an der Basis jenes steifen Organs, das gerade noch für so viel Erregung gesorgt hat.
"Au!"
Ich drehe mich um zo der Quelle des himmlischen Lichts. POLIZEI steht in Spiegelschrift zwischen zwei Scheinwerfern.'

 

Karel Glastra van Loon (24 december 1962 – 1 juli 2005)

 

 

 

 

 

De Amerikaanse schrijver en dichter Dana Gioia werd op 24 december 1950 in Los Angeles geboren. Zie ook alle tags voor Dana Gioia op dit blog.

 

 

California Hills in August

 

I can imagine someone who found

these fields unbearable, who climbed

the hillside in the heat, cursing the dust,

cracking the brittle weeds underfoot,

wishing a few more trees for shade.

 
An Easterner especially, who would scorn

the meagerness of summer, the dry

twisted shapes of black elm,

scrub oak, and chaparral, a landscape

August has already drained of green.

 

One who would hurry over the clinging

thistle, foxtail, golden poppy,

knowing everything was just a weed,

unable to conceive that these trees

and sparse brown bushes were alive.

 

And hate the bright stillness of the noon

without wind, without motion.

the only other living thing

a hawk, hungry for prey, suspended

in the blinding, sunlit blue.

 

And yet how gentle it seems to someone

raised in a landscape short of rain—

the skyline of a hill broken by no more

trees than one can count, the grass,

the empty sky, the wish for water.

 

 

Dana Gioia (Los Angeles,  24 december 1950)

 

 

 

 

 

De Nederlandse dichteres en schrijfster Henriette Roland Holst-van der Schalk werd geboren op 24 december 1869 in Noordwijk. Zie ook alle tags voor Henriette Roland Holst op dit blog.

 

Rondgang door het jaar

 

II

 

Het schoonste, wat ik weet in de natuur,
dat zijn de wolken, als zij het licht drage' in
hun flanken en zich in de lichtzee wagen,
onbekommerde zeilers zilverpuur.

 

Hun edele vormen, die nooit verstarren,
maar altijd weer in andere verglijden,
hun stoeten, die zich warren en ontwarren,
als menschlijk gebeure' in bewogen tijden,

 

zij maken de ziel blij met hun genade.
Hun diepe grotte' en stoute steigeringen,
beelden zuiverder dan alle andre dingen
het rijk der ziel, de moeder van de daden.

 

 

 

IV

 

De herfst talmt nog tusschen de blauwe lande' en
buigt over ze met zegenenden groet,
als warmte hangt lang over avondstranden
of vreugde nazingt in een klaar gemoed.

 

Zijn heldre, toch gedempte zegeningen,
doordrenken het hart met zóó zoete kracht,
dat het de last der allerzwaarste dingen
voelt slinken tot veerlichte vracht.

 

De ziel, bevrijd van angsten, rekt haar leden:
zij ademt lichter, immers zij vertrouwt:
zij buigt zich heen over haar eigen vrede
als naar een hemel, die inwendig blauwt.

 

 

 

 

Henriette Roland Holst (24 december 1869 – 21 november 1952)

Zie voor nog meer schrijvers van de 24^e december ook mijn vorige blog van vandaag.

De Poolse dichter Adam Mickiewicz werd geboren op 24 december 1798 in Zaosie, nabij Nowogródek. Zie ook alle tags voor Adam Mickiewicz op dit blog.

 

 

Chatir Dah

 

Trembling the Muslim comes to kiss the foot of your crags, 
Mast on Crimea's raft, towering Chatir Dah! 
Minaret of the World! Mightiest Padishah Of Mountains! 
From the plain Fugitive into the Clouds!

 

As great Gabriel once stood over portals of Eden, 
You at Heaven's Gate watch, wrapped in your forest cloak, 
And, in turban of clouds with lightning flashes bespangled, 
On your forehead you wear janissaries of dread.

 

Hot sun may roast our limbs, mountain mists blind our eyes,
Locusts may eat our grain, infidels burn our homes,
You, Chatir Dah, would still, unmindful of man's fate,

 

Rise between earth and sky, Dragoman of Creation; 
Far spreads the plain at your feet, home of men and of thunder, 
But you can only hear what God to nature speaks.

 

 

 

Vertaald door John Saly

 

 

 

Mount Kikineis

 

Look, the abyss, the downward sky, the sea! 
Bird-mountain, shot with thunder, furls below 
feathers and wings, in curve beyond rainbow, 
snow-sails and mast, immobile, vast, free; 
and cloudlike over spacious limbo, covers 
wide azure - oh, island-hemisphere in flight, 
darkens a half-world with its own sad night. 
Look, on its forehead ribbon flames and hovers!
Lightning! But stop here. At our feet, abysses, 
ravines, thresholds we must at gallop span. 
I leap; stand ready with whip and spur; stare 
past rock escarpment where I vanish. This is 
your sign: If white panache gleams, I am there; 
if not, there is no path beyond for man.

 

 

 

Vertaald door Clark Mills

 

  

 

 

Adam Mickiewicz (24 december 1798 - 26 november 1855) 

Portret door Józef Oleszkiewicz, 1828

 

 

 

 

De Turkse dichter Tevfik Fikret werd geboren op 24 december 1867 in Istanbul. Zie ook alle tags voor Tevfik Fikret op dit blog.

 

 

Haluk's Credo

 

There is a universal power, supreme and limitless

Holy and sublime, with all my heart, so

do I believe

The earth is my homeland, my nation all humankind;

A person becomes human only by knowing this, so

do I believe

We are Satan, and jinn, there's no devil, no angels

Human beings will turn this world into paradise, so

do I believe

The perfect is immanent in creation; in that perfection

By way of the Torah, of the Gospels, of the Koran

do I believe

The children of humanity are each other's siblings... a dream?

 

Then so be it, for in that dream, with all my heart and soul,

do I believe

No one eats human flesh; deep-down, in this solace

-Forgetting my ancient ancestors for a moment-

do I believe

Blood nourishes violence and violence blood; this enmity

Is a flame in the blood that blood never quenches, so

do I believe

Surely this graveyard-existence will be followed

By refulgent resurrection, with utter certainty, so

do I believe

Before the miracle of that great sorcerer, reason,

Superstition will sink frustrated, into the earth, so

do I believe.

 

 

 

Tevfik Fikret  (24 december 1867 - 19 augustus 1915)

 

 

 

 

De Franse schrijfster en historica Dominique Manotti werd geboren op 24 december 1942 in Parijs. Zie ook mijn blog van 24 december 2008 en ook mijn blog van 24 december 2009.en ook mijn blog van 24 december 2010.

 

Uit: L'Honorable société (Dominique Manotti et DOA)

 

“Une dernière fois, Benoît Soubise se concentre sur son écran pour relire la conclusion de son mail de synthèse. Il corrige un mot, change deux virgules, raccourcit une phrase, puis l’envoie et quitte Outlook.

La fenêtre de son bureau est ouverte et dehors, les façades de sa rue tranquille du 17ème arrondissement retiennent les derniers traits de lumière du jour finissant. Cette année, avril est particulièrement doux. Il consulte sa montre, vingt heures passées, et se dit qu’il faut y aller, à ce dîner que Barbara a organisé pour lui, même s’il n’en a rien à foutre des amis qu’elle veut lui présenter.

L’écran de veille de son ordinateur se déclenche.

Soubise se lève, passe dans sa chambre, se regarde un instant dans le miroir de son dressing. Il hésite à se changer et renonce, le jeans fera l’affaire, c’est un Armani, et sa chemise blanche présente encore bien. Rapide main dans les cheveux, pour les domestiquer un peu. Il attrape son imper d’été sur le dossier d’un fauteuil, ses clés de voiture, au passage, dans l’entrée, et sort.

L’autoradio est réglé sur France Inter. C’est le journal du soir, consacré pour l’essentiel à la campagne présidentielle. Les derniers sondages avant le premier tour, ce week-end, donnent le candidat de droite, Pierre Guérin, largement en tête à l’issue du scrutin. A les croire, il aura plus de cinq points d’avance sur son challenger le plus sérieux, Eugène Schneider, champion du principal parti d’opposition. Parmi les dix autres prétendants au trône, seule la représentante du centre peut, selon l’analyste de la station, tirer son épingle du jeu, probablement au détriment de Schneider, à qui elle volera le plus de voix.

 

 

 

Dominique Manotti (Parijs, 24 december 1942)

 

 

 

 

 

De Engelse dichter en cultuurcriticus Matthew Arnold werd geboren op 24 december 1822 in Laleham, Middlesex. Zie ook mijn blog van 24 december 2010.

 

East London

'Twas August, and the fierce sun overhead

Smote on the squalid streets of Bethnal Green,

And the pale weaver, through his windows seen

In Spitalfields, looked thrice dispirited.

I met a preacher there I knew, and said:

"Ill and o'erworked, how fare you in this scene?" -

"Bravely!" said he; "for I of late have been

Much cheered with thoughts of Christ, the living bread."

O human soul! as long as thou canst so

Set up a mark of everlasting light,

Above the howling senses' ebb and flow,

To cheer thee, and to right thee if thou roam -

Not with lost toil thou labourest through the night!

Thou mak'st the heaven thou hop'st indeed thy home.

 

 

 

Immortality

 

Foil'd by our fellow-men, depress'd, outworn,

We leave the brutal world to take its way,

And, Patience! in another life, we say

The world shall be thrust down, and we up-borne.

 

And will not, then, the immortal armies scorn

The world's poor, routed leavings? or will they,

Who fail'd under the heat of this life's day,

Support the fervours of the heavenly morn?

 

No, no! the energy of life may be

Kept on after the grave, but not begun;

And he who flagg'd not in the earthly strife,

 

From strength to strength advancing--only he,

His soul well-knit, and all his battles won,

Mounts, and that hardly, to eternal life.

 

 

 

Matthew Arnold (24 december 1822 - 15 april 1888)
Portret door George Frederick Watts, 1880

 

 

 

 

De Amerikaanse schrijfster Stephenie Meyer werd geboren in Connecticut op 24 december 1973. Zie ook mijn blog van 24 december 2008 en ook mijn blog van 24 december 2009 en ook mijn blog van 24 december 2010.

 

Uit: The Host

 

„I’m all alone.

It’s dark. I can’t remember where I am … or why I’m here. It’s wrong that I’m alone. Where is Wanda? I can’t see to look for her. I can’t remember how to call for her. It’s silent. I can’t feel her. I can’t feel our body.

Panic starts to set in as I wait for her voice. For her to say my name. To tell me where we are. To open my eyes so we can see. I need to hear her voice — my voice, in my softest tone, my gentlest inflection.

I wait, but there is nothing. Just me and the dark.

The panic gets worse as I try to remember. Did she shut me out again? That happened once, I know, but I don’t remember it. I don’t think it was like this, panicking in the dark. It was just nothing then.

And I don’t think Wanda would do that. Because we love each other. I remember we said that. Just before …something. I try to dredge up the memory.

We were saying we loved each other.… We were saying …

Good-bye.“

 

 

 

Stephenie Meyer (Connecticut, 24 december 1973)

 

De Oostenrijkse dichter en schrijver Ingo Baumgartner werd op 24 december 1944 in Oberndorf an der Salzach geboren. Hij werkte als leraar op verschillende scholen in het land van Salzburg en werd later hoofd van een basisschool in Hallein. Naast zijn werk beoefende hij hobby's, zoals zoölogie (herpetologie), politiek (actief in gemeentelijke en provinciale politiek), talen (o.a Arabisch, Turks). Bovendien schreef hij een groot aantal kortere en langere gedichten, satirische korte verhalen, gedramatiseerde sprookjes en pastorale spelen.

 

 

 

Weihnachtsmarkt

 

Bäume tragen Kugelfrüchte,
Tannen schmückt ein Lichterkranz.
Flocken trudeln, in der Dichte
des Geästs der schlanken Fichte
landen sie im Wirbeltanz.

Leute drängen zu den Ständen,
Kunst des Handwerks neben Tand.
Festlaternen an den Wänden
hellen Zuckerguss und senden
Strahlen wie von Zauberhand.

Weihnachtsmärkten allerorten
mangelt es an Trubel nicht.
Doch sie zählen zu den Horten,
wo die Wichtigkeit von Worten
untergeht im warmen Licht.

 

 

Aller Fischer Freund

 

Man nennt ihn den Fischer, den Graufederreiher,

bewundert die schlanke und noble Gestalt.

Doch nähert der Stolze sich pirschend dem Weiher,

flott springt in das Denken das Wörtchen Gewalt.

 

Da füttert man Fische wie Karpf und Forelle

und mästet sie sorgsam im künstlichen Teich,

schon sieht man betroffen, es schwimmen die Felle

davon, denn der Reiher verwechselt sein Reich.

 

Nun drücken Optionen die Schalen der  Waage,

gemeuchelter Vogel, gestohlener Fisch.

Der Reiher erkennt seine missliche Lage

und lässt die Forelle dem menschlichen Tisch.

 

Ein Nachsatz, der klärenden Wahrheit zuliebe,

es fehlen, wer merkt es, am folgenden Tag

sechs Karpfen, getötet durch Speerspitzenhiebe.

Wer weiß, wer die Untat vollbracht haben mag?

 

 

 

Ingo Baumgartner (Oberndorf an der Salzach, 24 december 1944)