Berichten van 27 december 2013

De Nederlandse dichter en schrijver Bernard Wesseling werd geboren in Amsterdam op 27 december 1978. Zie ook alle tags voor Bernard Wesseling op dit blog.

 

Icarus, dat is pas een klassieker
zeker als hij het vertelde

Van de verbaasde adelaar voorbij

En dan dat: van was! dus
kijk uit Icarus – te laat
Icarus

Langer dan het levend verkolen
het vallen zelf
duurde eindeloos

 

 

Houd het luchtig

De hartenboer werd ik genoemd
Ik droomde dat ik tussen de zigeuners wandelde.
Zij hadden hun verhalen en een oude chirurgijn
tegen de ergste pijn.

Uit een woonwagen leefde ik
voor het dobbelspel en de accordeon
terwijl ik een bok mijn hok liet trekken.

De gevallen kinderen met hun tronies
toonden mij hun potten vol glimwormen.
Het wonder gedoofd, vertelde ik ze
van de afgod schaamte.

Ik doorleefde mijn driften en was niet langer
vrekkig met het levenslied.

Langs de weg verschenen alle beesten
uit de zodiak,
om ons roerloos aan te zien.

 

 
Bernard Wesseling (Amsterdam, 27 december 1978)

 

 

 

De Franse dichter, schrijver, schilder en musicus Marc-Édouard Nabe (eig. Alain Zannini) werd geboren in Marseille op 27 december 1958. Zie ook alle tags voor Edouard Nabe op dit blog.

Uit: L’enculé

“- D’abord, vous ne devez rien dire et surtout ne pas donner votre version. On la modèlera au fur et à mesure de l’évolution de l’affaire et on la livrera quand on ne pourra absolument plus faire autrement. Le plus tard possible.
– L’idéal, ce serait que vous ne la donniez jamais ! ajoute son comparse barbu.
– Bon, très bien, dis-je, mais sortez-moi d’ici tout de suite, avant que ça ne s’ébruite en France.
Taylor et Brafman se regardent, l’air gêné.
(…)

Le procureur adjoint, une «nuque rouge», lit mes actes maintenant… Je fais mon batracien, mon caméléon jaune. Tout cela est comme dans une autre réalité et pourtant c’est la bonne, en plein dans le mille de ce qui est. Sans doute que tout le monde, je dis bien le monde, se pince pour croire que j’ai fait tout ça. L’énormité de l’énoncé emporte tout dans une sorte de dramatisation instantanée. La verbalisation des actes est toujours une exagération, même pour les pires assassinats, le fait de les dire les amplifie, les hypertrophie, leur donne une réalité, un réalisme même, que le vrai, quel que soit son aspect sordide, ne peut atteindre, car la réalité ne s’exprime pas par des mots, mais par les actes. Les faits sont indicibles, c’est leur boulot…”

 

 
Marc-Édouard Nabe (Marseille, 27 december 1958)

 

 

De Amerikaanse schrijfster Wendy Coakley-Thompson werd geboren op 27 december 1966 in Brooklyn, New York. Zie ook alle tags voor Wendy Coakley-Thompson op dit blog.

Uit: Writing While Black

“Cameron handed the phone to her. Christina covered the mouthpiece with her hand, staring longingly at him as he sat at the edge of the bed. She conjured up a sunny disposition to talk to Meghan. After all, Meghan calling could only mean one thing—more rejection notices.
“Hey,” Christina said. “Calling on a Saturday like you promised. That’s due diligence.”
“I have some good news, depending on how you look at it,” Meghan announced, practically giddy.
Christina immediately snapped to attention, propping herself up on one elbow. The sheets shimmied down to expose her bare breasts and taut midsection, her diamond navel ring glinting in the sparse light. “Really?”
“A friend of my family is an indie movie producer who got into books a couple months back,” Meghan said.
Christina’s curiosity piqued. “Really? Someone I’d know of?”
Meghan revealed the name, and Christina instantly put a face to it. From what she’d seen on Entertainment Tonight and in the tabloids at the supermarket checkout aisle, he was very New York, very Jewish, and very profane. However, his heavyset, gruff and rumpled exterior belied the savvy that he’d deftly employed to make independent movies as cool as or cooler than their big-budget brethren, netting him hundreds of millions and several Oscars to boot. Ah, to travel in the circles that Meghan did.
“Seriously?” Christina asked. “You know him?”
“I had dinner with him at Nobu last night.”
“Oooh, Nobu, huh? Fancy!”
“Yes, Nobu. And to watch him snatch the check for a table of ten, you wouldn’t think that he’s run through his cash on the publishing front. Good news is, he’s now gone into a joint venture with another more established house. Not one of the Big Six, but if it were a contest, it would be like seventh or eighth at the very least.”

 

 
Wendy Coakley-Thompson (New York, 27 december 1966)
New York in kerstsfeer

 

 

De Nederlandse dichter Louis de Bourbon werd geboren in Renkum op 27 december 1908. Zie ook alle tags voor Louis de Bourbon op dit blog.

 

Sonnet in de lente
Aan Gudrun

De winter is voorbij, het groen is blond
aan alle boomen en de bloesems bloeien,
over de weiden zweven vlinders rond,
die met de eerste voorjaarsbloemen stoeien.

De rog staat hoog en in mijn kleine dorp
neigt de natuur zich naar het nieuwe leven;
de zeug wordt zwaar en wacht haar eerste worp,
en meisjes zingen in de lichte dreven.

Om jouw gezicht speelt nog wat avondzon,
het doet mij denken aan de lentedagen
toen tusschen ons dat vreemde spel begon.

Zoo is het goed, reik mij opnieuw je mond,
laat onze liefde nieuwe bloesems dragen,
want eeuwig als de aarde is ons verbond.

 

De dag van morgen
(Naar Shelley)

Waar zijt gij, lieve dag van morgen?
dien jong en oud, en zwak en sterk
en rijk en arm, door vreugd' en zorgen
najagen, wijl gij lokkend wenkt -
om weer te vinden wat wij meden,
in uwe plaats: den dag van heden.

 

 

 
Louis de Bourbon (27 december 1908 – 8 januari 1975)

 

 

De Amerikaanse schrijver en optredend artiest Bob Flanagan werd geboren op 26 december 1952 in New York. Zie ook alle tags voor Bob Flanagan op dit blog.

 

Why (Fragment)

because of tool sheds;
because of garages;
because of basements;
because of dungeons;
because of The Pit and the Pendulum;
because of the Tower of London;
because of the Inquisition;
because of the rack;
because of the cross;
because of the Addams Family playroom;
because of Morticia Addams and her black dress with its octopus legs;
because of motherhood;
because of Amazons;
because of the Goddess;
because of the moon;
because it's in my nature;
because it's against nature;
because it's nasty;
because it's fun;

 

 
Bob Flanagan (27 december 1952 – 4 januari 1996)
Hier met partner en collega Sheree Rose

 

Zie voor nog meer schrijvers van de 27^e december ook mijn vorige blog van vandaag.

De Duitse schrijfster Malin Schwerdtfeger werd geboren op 27 december 1972 in Bremen. Zie ook mijn blog van 27 december 2008. Zie ook alle tags voor Malin Schwerdtfeger op dit blog.

Uit: Mein erster Achttausender

„Wieder einmal kam Mama nachts zurück. Sie beugte sich über mich, küßte mich zwischen die Augen, und mir wurde schlecht von ihrem Geruch nach ranziger Yakbutter , nach Qualm und verdorbenem Magen. Noch halb im Schlaf tippte ich auf Tibet oder Nepal. […]
Am nächsten Morgen saß sie am großen Tisch im Eßzimmer und rührte Gerstenmehl in ihren Tee.
„Morgen, Schätzchen“, sagte sie, als ich her¬einkam, „ist es nicht längst Zeit für die Schule?“
„Wir haben Ferien“, sagte ich. Ich begann im Eßzimmer herumzulaufen und ihre Sachen aufzusammeln, die sie in der Nacht einfach überall hingeschmissen hatte.
Matschverkrustete Goretex-Klamotten , Alutöpfe mit angetrockneten Gerstenbreiresten, ein Spezialkocher, die Fotoausrüstung und ihre stinkenden Bergschuhe waren über das ganze Zimmer verteilt. Immerhin hatte sie es noch geschafft, ihren Schlafsack draußen über das Verandageländer zu hängen. Er war bestimmt voller Läuse.
Ich schleppte alles hinaus auf die Veranda. Nur mit dem Kochgeschirr lief ich ins Badezimmer. Ich stellte es in die Wanne und ließ heißes Wasser darüber laufen. „Setz dich hin“, sagte Mama, als ich zurück ins Eßzimmer kam. Sie zeigte auf den Stuhl neben sich.
„Hast du etwas mitgebracht, wovon ich wissen sollte?“, fragte ich und setzte mich ans entgegengesetzte Ende des Tisches. „Läuse, Krätze, Ruhr, Dengue-Fieber ?“

 

                                                            
Malin Schwerdtfeger (Bremen, 27 december 1972)
Cover

 

 

De Zwitserse schrijver Markus Werner werd geboren op 27 december 1944 in Eschlikon (Kanton Thurgau). Zie ook alle tags voor Markus Werner op dit blog.

Uit: Bis bald

„Ich überlegte, ob ich, Brechreiz vortäuschend, nach vorne gehen und den Fahrer bitten sollte, anzuhalten und mich aussteigen zu lassen. Der Widerwille, erneut ins Zentrum der Aufmerksamkeit zu rücken, hielt mich zurück. Nach wenigen Minuten bemerkte ich, daß der Bus, statt direkt in die Hauptstraße nach Tunis einzubiegen, eine Zusatzschlaufe machte, langsam durch eine Palmenallee rollte und vor einem Torbogen anhielt. Ich wollte aufstehen, da wurde mein Raum zur flimmernden Wand, ein Riese drückte mich ins Polster.
Hätte ich auf die Zähne gebissen, ich wäre entkommen, was meinst du? Hätte ich mich damals, geschwächt durch Jahre des Wohlbefindens, nicht vom Schwindel bezwingen lassen, dann wäre mir das andere vielleicht erspart geblieben. Nur taumelnd hätte ich die Flucht geschafft, aber draußen, draußen hätte ich mich gestrafft, hätte den Regen umarmt und mich, Meerwind im Haar, federnd entfernt, und wir säßen vielleicht nicht hier, ich leicht geschrumpft und in zu weiten Kleidern, du mit dem Schreibblock auf dem Knie, was meinst du? Ist dir der Stuhl bequem? Er ist dir nicht bequem, ich kenne alle meine Stühle, und dieser sogenannte Zig-Zag-Stuhl aus Ulmenholz ist für das Auge konstruiert, nicht für die anderen Körperteile, lehnst du dich an, so scheuert die Oberkante des massiven Rückenbretts am Dornfortsatz des vierten oder fünften Lendenwirbels, trotzdem zu Recht ein weltbekannter Stuhl, ein Wurf, stark und genau und eine Zumutung wie alle Kunst, ich schweife ab.“

 

 
Markus Werner (Eschlikon, 27 december 1944)

 

 

De Zwitserse dichteres en schrijfster Mariella Mehr werd geboren op 27 december 1947 in Zürich. Zie ook alle tags voor Mariella Mehr op dit blog.

Uit: Aus Widerwelten

Grab um Grab
in Finsternis verbannt,

nutzlose Träume,
die Saat gottloser Armut
ohne Verheißung
an Land geschwemmt.

Wie Stille wandern
sie als Adern durch den Fels
hinaus ins Helle, vertrösten
das übrige auf
einen andern Tag.
Was ist mit mir, mit
meiner Kammer voll Gerümpel?
Was ist mit dem Schmerz,
dem Wahnsinn im Gepäck?

Geduld, verspricht einer
ohne Strenge:

Dein Ruheengel ist, so
sagen wir zum Tode,
noch anderswo beschäftigt.

So bin ich
noch immer ausverkauft an diese Erde,
und meine Herkunft, verwachsen mit
der Nacht, die Antwort
eines schwarzen Sterns.

Was wäre, falls mein Ruheengel,
von der Reise müde,
mit zerrissenen Flügeln
in aller Verlassenheit
an meiner Statt verstürbe?

 

 
Mariella Mehr (Zürich, 27 december 1947)
 

 

De Indische dichter Mirza Ghalib (eigenlijk Asadullah Baig Khan) werd geboren op 27 december 1796 in Agra. Zie ook alle tags voor Mirza Ghalib op dit blog.

 

What Cannot Be Said

There's one who took my heart away.
But does she own it? I can't say.

See her as unjust though I may,
Is she a tyrant? I can't say.

She strides a bloodless battlefield
Where there's no battle-axe to wield.

She keeps a wineless banquet-hall
Where there's no bowl to raise at all.

Although she serves wine ceaselessly,
Her fingers bring no cup to me.

Her idol-carving hand is sure,
But you cannot call her Azer

When riots quiet down, why must
You brag of ousting the unjust?

There will be nothing you can say
Of the unjust on Judgment Day.

Within the breast the secret lies
Which none can ever sermonize.

How strange a thing it is that throws
The mind askew till no one knows

How I Ghalib am no believer
But can't be called unfaithful either.

 

 
Mirza Ghalib (27 december 1796 – 15 februari 1869)

 

 

De Duitse schrijver Carl Zuckmayer werd op 27 december 1896 geboren in Nackenheim am Rhein. Zie ook alle tags voor Carl Zuckmayer op dit blog.

 

Lob der Spatzen

Grau mit viel braun und wenig weißen Federn,
das Männchen auf der Brust mit schwarzem Fleck,
sie leben unter Palmen, Fichten, Zedern
und auch in jedem Strassendreck

In Ingolstadt und in der City Boston
Im Hock von Holland und am golden Horn
Ist überall der Spatz auf seinem Posten
Und fürchtet nicht des Schöpfers Zorn.

Inmitten schwarzer Dschungel von Fabriken
Und totgeladner Drähte kreuz und quer
Sieht man die Spatzen flattern, nisten picken,
als ob die Welt ein Schutzpark wär.

Es stört sie nicht der Lärm der Transmissionen
Und keineswegs das Tempo unserer Zeit
Sie leben schnell und langsam seit Äonen,
wo sie der Himmel hingeschneit

Als Jesus über Gräser, Zweige, Blumen
Einritt und alle Hosianna schrien,
da pickt ein Spatz gemächlich gelbe Krumen
aus dem noch warmen Mist der Eselin

Herr gib uns Kraft und Mut wie deinen Spatzen,
mach unser Leben ihrem Rinnstein gleich.
Dann mag wer will von edlen Tauben schwatzen,
denn unser ist ein gutes Erdenreich.

 

 
Carl Zuckmayer (27 december 1896 – 18 januari 1977)

 

Zie voor nog meer schrijvers van de 27^e december ook mijn blog van 27 december 2011 deel 1 en eveneens deel 2 en ook deel 3.