Aan alle bezoekers en mede-bloggers een Prettig Kerstfeest!

 

  

 

 

De Aanbidding Door De Herders, Anthonie van Dyck, ca 1632

 

 

Am Weihnachtstag

Still ist die Nacht; in seinem Zelt geboren,
der Schriftgelehrte späht mit finstren Sorgen,
wann Judas mächtiger Tyrann erscheint;
den Vorhang lüftet er, nachstarrend lange
dem Stern, der gleitet über Äthers Wange,
wie Freudenzähre, die der Himmel weint.

Und fern vom Zelte über einem Stalle,
da ist's, als ob aufs nied're Dach er falle;
in tausend Radien sein Licht er gießt.
Ein Meteor, so dachte der Gelehrte,
als langsam er zu seinen Büchern kehrte.
O weißt du, wen das nied're Dach umschließt?

In einer Krippe ruht ein neugeboren
und schlummernd Kindlein; wie im Traum verloren
die Mutter knieet, schlichter Mann rückt tief erschüttert
das Lager ihnen; seine Rechte zittert
dem Schleier nahe um den Mantel noch.

Und an der Türe steh'n geringe Leute,
mühsel'ge Hirten, doch die ersten heute,
und in den Lüften klingt es süß und lind,
verlor'ne Töne von der Engel Liede:
"Dem Höchsten Ehr' und allen Menschen Friede,
die eines guten Willens sind."

 

  

 

 

Annette von Droste-Hülshoff (10 januari 1797 – 24 mei 1848)

Buste in het park van slot Hülshoff



Zie voor de schrijvers van de 25e december ook mijn vorige blog van vandaag en eveneens mijn eerste blog van vandaag.

De Engelse schrijver, acteur en homoactivist Quentin Crisp werd geboren als Denis Charles Pratt op 25 december 1908 in Sutton, Surrey. Zie ook alle tags voor Quentin Crisp op dit blog. 

 

Uit: The Alternative Queen’s Message

“As you now know, the Queen of England addresses the nation on the afternoon of Christmas Day. And she tells them what has happened and she invites them to be part of the history of England, and to be proud of being English and to go on. Then a Mr. Michael Jones came from England to America and said, “Will you make a speech?” And I said, “Ye-e-e-e-s-s-s-s.” And I was worried about it, but when I had on the table the script which I could read, I told them how to be happy. And in the last bit, Mr. Jones said, “Have you one final speech, one final message to deliver the English?” And I said, “Yes, I have. Tell them to pack tonight and to leave tomorrow, like Portuguese explorers of old, for the islands of the blessed. We are waiting for you.” Here is what I told the English that night:
As Mr Dickens would have said, 1993 has been the best of times and it has been the worst of times. A reginal theme has permeated my year. I have had, as some of you may know, the novel experience of appearing as a Queen of England in a film adaptation of Mrs Wolf's novel Orlando. The film connects the many moments of English history with what, I believe, is called gender bending.
Having worn reginal gowns, I begin to understand why Queen Elizabeth the first was not always in the best of moods. She was much troubled by relatives and in-laws, often Scottish. Many of whom she axed from life, and even more seriously from the social register.
Continuing my honest masquerade, I appear thus to address the entire British nation on Christmas day. I am, of course, in mufti. But departing from tradition, I will not speak mainly of myself, Britain, or the strangely misnamed commonwealth. Instead, I will speak of America. I do this because America is the land where I think, despite its faults, is where the best of you should be.“

 

 

 

Quentin Crisp (25 december 1908 – 21 november 1999)

 

 

 

De Nederlandse schrijver David Pefko werd op 25 december 1983 geboren in Amsterdam. Zie ook mijn blog van 25 december 2010.

 

Uit: Het Voorseizoen

 

‘Je bent gescheiden, hè,’ zegt ze de volgende avond.
‘Kun je dat dan aan me zien?’
Ze knikt. ‘Overduidelijk,’ zegt ze.
Misschien krijgt ze gewoon veel gescheiden mannen over de vloer en kan ze ze er inmiddels uitpikken, maar toch, wat zou het zijn dat me zo overduidelijk een gescheiden man maakt?
‘Was het fijn?’ vraagt ze.
‘De scheiding?’
‘Nee suffie, je huwelijk natuurlijk. Was het een fijn of naar huwelijk?’ Ik probeer me te herinneren wat nou de fijne momenten waren, maar alles wat in me opkomt lijkt verbonden met mijn tuin; alsof ons huwelijksgeluk samenhing met wortels en radijzen. Er waren absoluut momenten waarop ik dolverliefd op haar was. Dat waren broeierige avonden in de zomer en ijskoude winternachten. Het was in de tijd dat ik er nog van overtuigd was dat het altijd zo zou zijn, we altijd bij elkaar zouden blijven, maar nu alles voorbij is lijken er alleen nog maar onbenullige details van over. Terwijl ik Anca’s hand vasthoud, vloeien flarden door mijn hoofd. Ik zie het plankje in de badkamer met Susans huidverzorgingsproducten, haar warrige handschrift op een stukje papier, kleren die naar sigaretten ruiken, lippenstiften in haar handtas, de per seizoen van kleur veranderende kussentjes voor de stoelen in de eetkamer… Haar naakte lichaam in een handdoek na het douchen, haar naakte lichaam in mijn armen, maar echt goed herinner ik me die dingen niet. Het is eigenlijk gek, ik ben vijftien jaar met die vrouw geweest en het enige wat ik me nu haarfijn weet te herinneren is juist de periode toen het stukliep.

 

 

 

David Pefko (Amsterdam, 25 december 1983)

 

De Argentijnse schrijfster Tununa Mercado werd geboren op 25 december 1939 in Córdoba, Argentinië. Zie ook mijn blog van 25 december 2009 en ook mijn blog van 25 december 2010.

 

Uit: Mémoire argentine (Vertaald door Nicolas Goyer)

 

“Finalement, Cindal est parti, non sans avoir imploré le maximum, son internement : « Je vous en prie, internez-moi ! » Pendant la consultation, le psychiatre, optant pour le silence, n’a répondu à aucune de nos questions ; j’ai cru comprendre qu’avec le temps, ce silence analytique a été perfectionné jusqu’à devenir un silence d’outre-tombe pour ceux qui demandent une réponse immédiate à leur désespoir. Cindal s’est pendu la nuit même.

Je n’arrête pas de penser à Cindal, à qui l’aura pleuré, à qui le pleure encore. Qui, à part moi, se souvient de lui, plié en deux, gémissant, faisant son ulcère comme on fait son devoir, comme on accomplit une tâche scolaire, dans l’antichambre de la mort, et traçant des lettres rouges et fulgurantes avec les blessures de son ulcère, saignant par torrents à l’intérieur, pour finir par partir, au bout du rouleau, glissant vers l’autre monde, noyé dans son propre sang. Lui, j’imagine, se levait souvent la nuit ou au petit matin, ou encore dans le courant de la journée après une courte sieste où il

avait peut-être réussi à maîtriser sa douleur ; alors, il se réveillait et se retrouvait tout bonnement avec un ulcère, non pas avec un ulcère isolé, mais bien avec un ulcère en communication permanente avec son esprit, comme si l’ulcère faisait corps avec la terreur qu’il déclenchait ou qui le déclenchait.

Pour Cindal, ulcère et terreur survenaient simultanément lors de chaque réveil, à n’importe quel moment du jour. Plié en deux, il hurlait en appelant à l’aide.”

 

 

 

Tununa Mercado (Córdoba, 25 december 1939)

 

 

 

De Duitse schrijfster Sabine Kuegler werd geboren op 25 december 1972 in Patan in Nepal. Zie ook mijn blog van 25 december 2009 en ook mijn blog van 25 december 2010.

 

Uit: Dschungelkind

 

“Ich bin nervös, all meine Sinne sind auf Hochtouren. Ich beobachte misstrauisch die Menschen um mich herum und bin bereit zuzuschlagen, sollte mich jemand angreifen. Aber niemand

scheint mich zu beachten. Es ist alles so neu für mich, so fremd, dunkel und bedrohlich.

Ich schaue die Gleise entlang, als ich eine Durchsage höre.

Nur zum Teil verstehe ich, was gesagt wird, so viel Lärm ist um mich herum! Ich beobachte, wie sich das Gefährt nähert, das mich in mein neues Leben bringen soll. Meine Augen werden immer größer, denn heute, mit 17 Jahren, sehe ich zum ersten Mal einen richtigen Zug.

Er kommt mit so hoher Geschwindigkeit auf mich zu, dass ich vor Schreck ein paar Schritte zurückweiche. Dieser Zug sieht anders aus als die Züge, die ich in Büchern gesehen habe. Er ist nicht mit Blumen geschmückt, es kommt kein Rauch aus einem Schornstein, und die Farbe ist auch anders. Dieser Zug ist so groß und unheimlich wie ein langer weißer Wurm, der aus einem schwarzen Loch hervorkriecht.

Als er schließlich zum Stehen kommt, beginnen die Menschen wie besessen einzusteigen. Ich verharre noch einige Sekunden unbeweglich, vergesse für einen Moment die Kälte und schaue dieses riesige Fahrzeug vor mir an. Neugier und Angst befallen mich gleichzeitig. Da bemerke ich eine Nummer an der Seite des Waggons vor mir. Ich vergleiche sie mit der auf meinem Fahrschein und sehe, dass sie nicht übereinstimmen.

Ich wende mich nach rechts und nach links, der Zug scheint unendlich lang. Kopflos beginne ich zum hinteren Teil des Zuges zu laufen. Die Nummern der Waggons haben nichts mit denen auf meiner Fahrkarte zu tun. Plötzlich höre ich einen lauten Pfiff. Ich schrecke zusammen und schaue mich um.

Ein Mann in Uniform hält einen eigenartigen Stab nach oben.

Panik kommt in mir hoch, als ich merke, dass es etwas mit der Abfahrt zu tun hat, und schnell springe ich durch die nächste Tür ins Innere. Gerade rechtzeitig, denn schon beginnt der Zug sich zu bewegen.“

 

 

 

Sabine Kuegler (Patan, 25 december 1972)

 

 

 

 

 

De Duitse schrijver, journalist en theatercriticus Alfred Kerr werd op 25 december 1867 in Breslau geboren. Zie ook alle tags voor Alfred Kerr op dit blog.

 

Uit: Warum fließt der Rhein nicht durch Berlin?

 

“In Berlin ist ein Mann infolge der Hitze tobsüchtig geworden. Sein Beruf war in der Zeitung nicht angegeben. Möglich, daß er Feuilletonist war. In Paris war die Hitze groß, in London noch größer, und die französischen Blätter konnten mit etwas Galgenhumor schreiben: 'Diese Köter, die Angelsachsen, übertrumpfen uns auf jedem Gebiet, selbst in Hitze.' Man kann sich vorstellen, daß der Verfasser dieses Scherzes noch weit bessere Scherze macht, wenn geringere Hitze ist. Bezeichnend für die kleinen Verhältnisse Berlins, daß an den Wettersäulen das Quecksilber nicht hoch genug klettern konnte. Die Vorrichtungen fehlten. Die Leute dort haben den großen Zug nicht. Sie können sich kaum denken, daß etwas ins Kolossalische anwächst. Immer gemäßigt; Mittelzone; Durchschnitt. Wenn dann so ein Ereignis kommt, erklären sie die Natur für exaltiert und halten sich für die Vernünftigeren. Kalte Bäder sind an so heißen Tagen sehr angenehm. Ich glaube nicht, daß der vorhergehende Satz ein Paradoxon enthält. In Berlin vollziehn sich diese Bäder so, daß das Wasser des Flusses zur Erfrischung und zur Verunreinigung des Leibes beiträgt. In Paris wird ja auch mancherlei in die Seine gegossen, was den, sozusagen, Nachtseiten des menschlichen Körpers entstammt. Aber der Fluß an sich ist generöser; nicht so mickrig, ruppig, schielend, mißtrauisch, verstunken und kleinlich wie die Spree. Auch die Lagunen stinken - gewiß; der Canal Grande sogar heftig. Doch es ist ein Gestank, derden großen Zug hat. Er wirft einen ganzen Menschen um. Die Spree riecht nur schlecht ..."

 

 

 

Alfred Kerr (25 december 1867 - 12 oktober 1948)

De Duitse schrijver Friedrich Wilhelm Weber werd geboren op 25 december 1813 in Althausen. Zie ook alle tags voor Friedrich Wilhelm Weber op dit blog.

 

 

Morgenläuten

 

Der Morgenstern erschwang sich schon,

Vom Walde klingt ein heller Ton

Hinab zum finstren Grunde:

Des Klausners Glöcklein weiht den Tag,

Und laut und leise klingt es nach

        In ferner Runde.

 

Und weißt du, was das Glöcklein sagt?

Es grüßt die demutvolle Magd,

Die Jungfrau auserkoren,

Die, wie der lichte Morgenstern

Die Sonne bringt, der Welt den Herrn

        Zum Heil geboren.

 

Und dreimal schlägt das Glöcklein an:

Drei Ave schließe fromm daran

Und denke des Dreieinen;

Und füg‘ ein Ave noch hinzu

Als Opfer für die sel’ge Ruh‘

        Der lieben Deinen!

 

Und danke Gott für sich’re Wacht,

Mit der er dich in dunkler Nacht

Behütet und umgeben;

Und danke Gott für Schlaf und Rast

Und neue Kräfte, die du hast

        Zu neuem Streben!

 

Das Glöcklein ruft: Die Tage fliehn!

Gebrauch‘ das Pfund, das dir verliehn,

Gleich dem getreuen Knechte!

Sei gut und wirksam, wie du kannst;

Wenn du dich recht auf dich besannst,

        Wirst du das Rechte!

 

Nun fang‘ in Gottes Namen an

Dein Tagwerk; wer fromm begann,

In Freude wird er enden!

Getrost, der tapfre Kämpfer siegt!

Tu‘, was du sollst, das andre liegt

        In Gottes Händen! –

 

Der Morgenstern verdämmert schon,

Vom Walde klingt ein heller Ton

Hinab zum finstren Grunde:

Des Klausners Glöcklein weiht den Tag,

Und laut und leise klingt es nach

        In ferner Munde.

 

 

 

 

Friedrich Wilhelm Weber (25 december 1813 – 5 april 1894) 

 

 

 

 

De Duitse dichter en schrijver Christian Geissler werd geboren op 25 december 1928 in Hamburg. Zie ook mijn blog van 25 december 2009 en ook mijn blog van 25 december 2010.

 

Uit: Ein Kind essen

 

Auftakt

 

Meine neue arbeit ist ihre radikale beendigung, auch

ließe sich sagen, ihr zärtlicher aufschluß.

Es herrscht Ruhe im Land.

da lacht die lüge.

ich schreibe den unsinn der liebe.

wie geht das.

ein kind stirbt.

eine junge frau steht im verhör.

ein junger mann stürzt in verwirrung.

zwei alte kommunisten tauschen briefe wie küsse, sie

atmen zusammen, sie konspirieren.

so geht das.

so geht es um stockrosen und um hundeführer und um

keine verlorene wut und um eine werkstatt der reichen

bei windstärke elf.

und es liegen zwei mäuse erschlagen im apfelbord

bart in bart.

und es leuchtet ein schreck und es schlägt ein glück

mittsommernachts polnisch.

und es droht uns der pastor aus seinem samtschwarzen

höschen. da hebt das kind seine hand.

da schreien die eltern.

da flucht die liebe.

auf geht's!

In stummer Ruh' lies Babylon.

 

 

 

Christian Geissler (25 december 1928 – 26 augustus 2008)

 

 

 

 

 

De Engelse dichteres en dagboekschrijfster Dorothy Mae Ann Wordsworth werde geboren in Cockermouth, Cumberland, 25 december 1771. Zie ook mijn blog van 25 december 2008 en ook mijn blog van 25 december 2009.en ook mijn blog van 25 december 2010.

 

 

Floating Island

 
Harmonious Powers with Nature work

On sky, earth, river, lake, and sea:

Sunshine and storm, whirlwind and breeze

All in one duteous task agree.

 

Once did I see a slip of earth,

By throbbing waves long undermined,

Loosed from its hold; — how no one knew

But all might see it float, obedient to the wind.

 

Might see it, from the mossy shore

Dissevered float upon the Lake,

Float, with its crest of trees adorned

On which the warbling birds their pastime take.

 

Food, shelter, safety there they find

There berries ripen, flowerets bloom;

There insects live their lives — and die:

A peopled world it is; in size a tiny room.

 

And thus through many seasons’ space

This little Island may survive

But Nature, though we mark her not,

Will take away — may cease to give.

 

Perchance when you are wandering forth

Upon some vacant sunny day

Without an object, hope, or fear,

Thither your eyes may turn — the Isle is passed away.

 

Buried beneath the glittering Lake!

Its place no longer to be found,

Yet the lost fragments shall remain,

To fertilize some other ground.

 

 

 

Dorothy Wordsworth (25 december 1771 – 25 januari 1855)

 

 

 

 

 

De Amerikaans-Peruviaanse schrijver Carlos Castaneda werd geboren op 25 december 1925 in São Paulo, Brazilië (volgens hem zelf) of op 25 december 1919 in Cajamarca, Peru (volgens zijn immigratiepapieren). Zie ook alle tags voor Carlos Castaneda op dit blog.

 

Uit: Journey to Ixtlan

 

“For me the world is weird because it is stupendous, awesome, mysterious, unfathomable; my interest has been to convince you that you must assume responsibility for being here, in this marvelous world, in this marvelous desert, in this marvelous time. I want to convince you that you must learn to make every act count, since you are going to be here for only a short while, in fact, too short for witnessing all the marvels of it.”
(…)

 

“The dying sun will glow on you without burning, as it has done today. The wind will be soft and mellow and your hilltop will tremble. As you reach the end of your dance you will look at the sun, for you will never see it again in waking or in dreaming, and then your death will point to the south. To the vastness.” 
  

 

 

Carlos Castaneda (25 december 1925 – 27 april 1998)

São Paulo in Kersttijd

 

 

 

 

De Engelse dichter William Collins werd geboren in Chichester op 25 december 1721. Zie ook mijn blog van 25 december 2009 en ook mijn blog van 25 december 2010.

 

 

Ode Written In The Beginning Of The Year 1746

 

How sleep the brave, who sink to rest,

By all their country's wishes blest!

When Spring, with dewy fingers cold,

Returns to deck their hallowed mould,

She there shall dress a sweeter sod

Than Fancy's feet have ever trod.

By fairy hands their knell is rung;

By forms unseen their dirge is sung;

There Honour comes, a pilgrim grey,

To bless the turf that wraps their clay;

And Freedom shall awhile repair

To dwell a weeping hermit there!

 

 

 

 

William Collins (25 december 1721  –  12 juni 1759)

Chichester

 

 

 

 

Zie voor onderstaande schrijvers ook mijn blog van 25 december 2010.

 

De Duitse schrijfster en dichteres Ute Erb werd geboren op 25 december 1940 in Scherbach, nu Rheinbach, in de Voreifel. Zie ook mijn blog van 25 december 2009.

 

De (Oost) Duitse schrijver Gerhard Holtz-Baumert werd geboren op 25 december 1927 in Berlijn. Zie en ook mijn blog van 25 december 2009.

 

Aan alle bezoekers en mede-bloggers een Prettig Kerstfeest!

 

  

 

 

 

De Geboorte van Christus, Carl Heinrich Bloch, tussen 1865 en 1879

 

 

 

Kerstnacht

 

 De Kerstnacht is begonnen

 Een nacht vol koele maan;

 Het bassen der kanonnen

 Is van de lucht vergaan.

 

 Wij hebben 't roer geborgen,

 Den gordelriem ontgord.

 Tot de ongewenschte morgen

 Ons weer ter wallen port.

 

 Ter dekking, diep gedoken

 In schemer, 't aangezicht;

 Maar buiten, de aarde ontloken

 In wonder rijpend licht.

 

 Geen moord of vloek ontheiligt

 't Gelaat van dezen nacht;

 Ons leven rust beveiligd

 Onder de sterrenwacht.

 

 Want ook ter andre zijde,

 Van waar ons dood besprong,

 Zal 't hart de boodschap beiden

 Die voor de herdren zong. 

 

 Hoe worden, schroom-bevangen,

 De menschenkindren goed;

 De weemoed van verlangen

 Vermildert ons gemoed.

 

 Hoe hebt ge uw kindren, Vader,

 Verheerlijkt uit hun smart;

 Hoe staan we uw vrede nader

 En nader aan uw hart.

 

 Wordt ons uw Zoon herboren

 In deze' onzaalgen tijd?

 Onduldig luistren de ooren

 Of daar geen kindje schreit.

 

 De onvreed'ge volleren smachten;

 Weer recht zich kranke hoop;

 De kring van dage' en nachten

 Omschreef zijn nieuwen loop.

 

 En lage sterren dwaalden,

 Beroerd door vreemde macht;

 Ach, of nu 't Kerstkind daalde

 In de armoede 'onzer gracht. 

 

 Daar is geen vuur, te warmen

 Verkleumde hoofd en voet,

 Maar in ons schuttende armen

 Herbloeit het weiger bloed.

 

 Ons schoudren zullen dekken

 De' onmond'gen schoonen knaap,

 Een leger hem verstrekken

 Ons mantels voor zijn slaap.

 

 De palm, dien 't werk verweerde,

 Zal zacht van zorge zijn,

 Bang dat óns hand hem leerde

 De straal van de eerste pijn....

 

 Zoo dalen en zoo rijzen, -

 De hemel doel of de aard, -

 Ons rustiger gepeizen

 In veilig-vrome vaart.

 

 Ach, als ge uit arremoede

 Tot heil verkoren zijt,

 En 't harte gaat bevroeden

 Waar 't glanzende oog om schreit.... 

 

 Hoe lang zal 't wonder duren?

 Wij luistren sprakeloos....

 En traagzaam wenden de uren

 Ter nachtelijke roos.

 

 Dan komt, de sterren tegen,

 In dubblen toon en taal,

 Uit dubble gracht gerezen

 Het oude kerstverhaal.

 

 

 

August van Cauwelaert (31 december 1885 - 4 juli 1945)

 

 

 

 

Zie voor de schrijvers van de 24e december ook mijn vorige blog van vandaag en mijn eerste blog van vandaag.

De Duitse schrijfster Angelika Schrobsdorff werd geboren op 24 december 1927 in Freiburg im Breisgau. Zie ook mijn blog van 24 december 2008 en ook mijn blog van 24 december 2009.en ook mijn blog van 24 december 2010.

 

Uit: Von der Erinnerung geweckt

 

“Es war das erste Mal, daß ich meine Mutter weinen sah. Sie lag auf dem Bett und schluchzte wie ein Kind, das sich sehr weh getan hatte. Ihre Hände waren zu hilflosen Fäusten geballt, und unter ihren geschlossenen Lidern quollen die Tränen hervor und liefen als eilige Bächlein in den geöffneten, verzerrten Mund hinein. Sie merkte nicht, daß ich im Zimmer stand, starr vor Entsetzen und unfähig, mich von der Stelle zu rühren. Dann wurde plötzlich die Tür aufgerissen und eine Freundin meiner Mutter stürzte herein, lief auf das Bett zu, kniete davor nieder und brach, indem sie ihr Gesicht in das Kissen grub, ebenfalls in Tränen aus. Da drehte ich mich um und rannte wie gejagt aus dem Haus.
Im Garten setzte ich mich ins Gras und eine unbestimmte Ahnung, daß von nun an das Leben ganz anders werden würde, stieg in mir auf.
Einige Stunden darauf ging ich zu meiner Mutter und fragte sie: »Mutti, warum hast du denn vorhin so geweint?«
Sie schaute mich zärtlich an und antwortete: »Das verstehst du nicht und sollst es auch noch lange nicht verstehen, meine Kleine.« Da nahm die Ahnung die Form eines unheimlichen Schattens an, der mich auf Schritt und Tritt verfolgte.
Es vergingen vier Monate, ohne daß sich etwas Besonderes ereignete, doch dann eines Morgens erschien meine Mutter nicht zum Frühstück.
»Schläft Mutti noch?« fragte ich unsere Wirtschafterin, die gerade ins Zimmer trat.
»Nein, sie ist schon ausgegangen«, antwortete Elisabeth hastig und strich mir über das Haar.
»Ausgegangen!« rief ich. »Das glaube ich nicht!«
Ich wußte, daß Mutti nie zu so früher Stunde das Haus verließ, und kaum war ich allein, schlich ich mich zum Schlafzimmer meiner Mutter und öffnete vorsichtig die Tür. Noch ehe ich einen längeren Blick hineingeworfen hatte, fühlte ich, daß der Raum nicht mehr von ihr bewohnt wurde. Er war kalt, leer, tot! Und als ich meine Augen über die einzelnen Gegenstände des Zimmers gleiten ließ, wurde das Gefühl zur Gewißheit.”

 

 

 

Angelika Schrobsdorff  (Freiburg im Breisgau, 24 december 1927)

 

 

 

 

De Nederlandse schrijver en journalist Karel Glastra van Loon werd geboren in Amsterdam op december 1962. Zie ook alle tags voor Karel Glastra van Loon op dit blog.

 

Uit: Passionsfrucht (Vertaald door Arne Braun)

 

'Ich glaube, die ersten Worte, die ein Kind lernt, sind die wichtigsten in seinem Leben. Es ist besser, wenn ein Kind Affe, Nuß, Miezekatze, Feuer, Butterbrot mit Schokoladenstreuseln lernt, als: Atari, Nintendo, Teletubbie, my first Sony. Noch besser ist, wenn es lernt: Spatz, Meise, Möwe, Amsel, Elster, Rotdrossel. Oder: Liebe, ist, Wein, und, Wohlgeruch, es, genießen, sie, alle, die, sich, mit, ihr, salben, werden.'

(…)

'Sie klettert auf mich, und mit einer kräftigen Bewegung schiebt sie mich in sich hinein. "Ja!"
Ich schaue auf das Weiß ihrer Brüste, in das Weiß ihrer Augen. Und auf einmal is es, als leuchte ihr ganzer Körper. Monika is ein Engel geworden.
"Mist!" schreit sie. So schnell, wie sie auf mich geklettert ist, so schnell ist sie jetzt wieder unten.
"Mist!"
Es ist, als breche etwas an der Basis jenes steifen Organs, das gerade noch für so viel Erregung gesorgt hat.
"Au!"
Ich drehe mich um zo der Quelle des himmlischen Lichts. POLIZEI steht in Spiegelschrift zwischen zwei Scheinwerfern.'

 

Karel Glastra van Loon (24 december 1962 – 1 juli 2005)

 

 

 

 

 

De Amerikaanse schrijver en dichter Dana Gioia werd op 24 december 1950 in Los Angeles geboren. Zie ook alle tags voor Dana Gioia op dit blog.

 

 

California Hills in August

 

I can imagine someone who found

these fields unbearable, who climbed

the hillside in the heat, cursing the dust,

cracking the brittle weeds underfoot,

wishing a few more trees for shade.

 
An Easterner especially, who would scorn

the meagerness of summer, the dry

twisted shapes of black elm,

scrub oak, and chaparral, a landscape

August has already drained of green.

 

One who would hurry over the clinging

thistle, foxtail, golden poppy,

knowing everything was just a weed,

unable to conceive that these trees

and sparse brown bushes were alive.

 

And hate the bright stillness of the noon

without wind, without motion.

the only other living thing

a hawk, hungry for prey, suspended

in the blinding, sunlit blue.

 

And yet how gentle it seems to someone

raised in a landscape short of rain—

the skyline of a hill broken by no more

trees than one can count, the grass,

the empty sky, the wish for water.

 

 

Dana Gioia (Los Angeles,  24 december 1950)

 

 

 

 

 

De Nederlandse dichteres en schrijfster Henriette Roland Holst-van der Schalk werd geboren op 24 december 1869 in Noordwijk. Zie ook alle tags voor Henriette Roland Holst op dit blog.

 

Rondgang door het jaar

 

II

 

Het schoonste, wat ik weet in de natuur,
dat zijn de wolken, als zij het licht drage' in
hun flanken en zich in de lichtzee wagen,
onbekommerde zeilers zilverpuur.

 

Hun edele vormen, die nooit verstarren,
maar altijd weer in andere verglijden,
hun stoeten, die zich warren en ontwarren,
als menschlijk gebeure' in bewogen tijden,

 

zij maken de ziel blij met hun genade.
Hun diepe grotte' en stoute steigeringen,
beelden zuiverder dan alle andre dingen
het rijk der ziel, de moeder van de daden.

 

 

 

IV

 

De herfst talmt nog tusschen de blauwe lande' en
buigt over ze met zegenenden groet,
als warmte hangt lang over avondstranden
of vreugde nazingt in een klaar gemoed.

 

Zijn heldre, toch gedempte zegeningen,
doordrenken het hart met zóó zoete kracht,
dat het de last der allerzwaarste dingen
voelt slinken tot veerlichte vracht.

 

De ziel, bevrijd van angsten, rekt haar leden:
zij ademt lichter, immers zij vertrouwt:
zij buigt zich heen over haar eigen vrede
als naar een hemel, die inwendig blauwt.

 

 

 

 

Henriette Roland Holst (24 december 1869 – 21 november 1952)

Zie voor nog meer schrijvers van de 24^e december ook mijn vorige blog van vandaag.

De Poolse dichter Adam Mickiewicz werd geboren op 24 december 1798 in Zaosie, nabij Nowogródek. Zie ook alle tags voor Adam Mickiewicz op dit blog.

 

 

Chatir Dah

 

Trembling the Muslim comes to kiss the foot of your crags, 
Mast on Crimea's raft, towering Chatir Dah! 
Minaret of the World! Mightiest Padishah Of Mountains! 
From the plain Fugitive into the Clouds!

 

As great Gabriel once stood over portals of Eden, 
You at Heaven's Gate watch, wrapped in your forest cloak, 
And, in turban of clouds with lightning flashes bespangled, 
On your forehead you wear janissaries of dread.

 

Hot sun may roast our limbs, mountain mists blind our eyes,
Locusts may eat our grain, infidels burn our homes,
You, Chatir Dah, would still, unmindful of man's fate,

 

Rise between earth and sky, Dragoman of Creation; 
Far spreads the plain at your feet, home of men and of thunder, 
But you can only hear what God to nature speaks.

 

 

 

Vertaald door John Saly

 

 

 

Mount Kikineis

 

Look, the abyss, the downward sky, the sea! 
Bird-mountain, shot with thunder, furls below 
feathers and wings, in curve beyond rainbow, 
snow-sails and mast, immobile, vast, free; 
and cloudlike over spacious limbo, covers 
wide azure - oh, island-hemisphere in flight, 
darkens a half-world with its own sad night. 
Look, on its forehead ribbon flames and hovers!
Lightning! But stop here. At our feet, abysses, 
ravines, thresholds we must at gallop span. 
I leap; stand ready with whip and spur; stare 
past rock escarpment where I vanish. This is 
your sign: If white panache gleams, I am there; 
if not, there is no path beyond for man.

 

 

 

Vertaald door Clark Mills

 

  

 

 

Adam Mickiewicz (24 december 1798 - 26 november 1855) 

Portret door Józef Oleszkiewicz, 1828

 

 

 

 

De Turkse dichter Tevfik Fikret werd geboren op 24 december 1867 in Istanbul. Zie ook alle tags voor Tevfik Fikret op dit blog.

 

 

Haluk's Credo

 

There is a universal power, supreme and limitless

Holy and sublime, with all my heart, so

do I believe

The earth is my homeland, my nation all humankind;

A person becomes human only by knowing this, so

do I believe

We are Satan, and jinn, there's no devil, no angels

Human beings will turn this world into paradise, so

do I believe

The perfect is immanent in creation; in that perfection

By way of the Torah, of the Gospels, of the Koran

do I believe

The children of humanity are each other's siblings... a dream?

 

Then so be it, for in that dream, with all my heart and soul,

do I believe

No one eats human flesh; deep-down, in this solace

-Forgetting my ancient ancestors for a moment-

do I believe

Blood nourishes violence and violence blood; this enmity

Is a flame in the blood that blood never quenches, so

do I believe

Surely this graveyard-existence will be followed

By refulgent resurrection, with utter certainty, so

do I believe

Before the miracle of that great sorcerer, reason,

Superstition will sink frustrated, into the earth, so

do I believe.

 

 

 

Tevfik Fikret  (24 december 1867 - 19 augustus 1915)

 

 

 

 

De Franse schrijfster en historica Dominique Manotti werd geboren op 24 december 1942 in Parijs. Zie ook mijn blog van 24 december 2008 en ook mijn blog van 24 december 2009.en ook mijn blog van 24 december 2010.

 

Uit: L'Honorable société (Dominique Manotti et DOA)

 

“Une dernière fois, Benoît Soubise se concentre sur son écran pour relire la conclusion de son mail de synthèse. Il corrige un mot, change deux virgules, raccourcit une phrase, puis l’envoie et quitte Outlook.

La fenêtre de son bureau est ouverte et dehors, les façades de sa rue tranquille du 17ème arrondissement retiennent les derniers traits de lumière du jour finissant. Cette année, avril est particulièrement doux. Il consulte sa montre, vingt heures passées, et se dit qu’il faut y aller, à ce dîner que Barbara a organisé pour lui, même s’il n’en a rien à foutre des amis qu’elle veut lui présenter.

L’écran de veille de son ordinateur se déclenche.

Soubise se lève, passe dans sa chambre, se regarde un instant dans le miroir de son dressing. Il hésite à se changer et renonce, le jeans fera l’affaire, c’est un Armani, et sa chemise blanche présente encore bien. Rapide main dans les cheveux, pour les domestiquer un peu. Il attrape son imper d’été sur le dossier d’un fauteuil, ses clés de voiture, au passage, dans l’entrée, et sort.

L’autoradio est réglé sur France Inter. C’est le journal du soir, consacré pour l’essentiel à la campagne présidentielle. Les derniers sondages avant le premier tour, ce week-end, donnent le candidat de droite, Pierre Guérin, largement en tête à l’issue du scrutin. A les croire, il aura plus de cinq points d’avance sur son challenger le plus sérieux, Eugène Schneider, champion du principal parti d’opposition. Parmi les dix autres prétendants au trône, seule la représentante du centre peut, selon l’analyste de la station, tirer son épingle du jeu, probablement au détriment de Schneider, à qui elle volera le plus de voix.

 

 

 

Dominique Manotti (Parijs, 24 december 1942)

 

 

 

 

 

De Engelse dichter en cultuurcriticus Matthew Arnold werd geboren op 24 december 1822 in Laleham, Middlesex. Zie ook mijn blog van 24 december 2010.

 

East London

'Twas August, and the fierce sun overhead

Smote on the squalid streets of Bethnal Green,

And the pale weaver, through his windows seen

In Spitalfields, looked thrice dispirited.

I met a preacher there I knew, and said:

"Ill and o'erworked, how fare you in this scene?" -

"Bravely!" said he; "for I of late have been

Much cheered with thoughts of Christ, the living bread."

O human soul! as long as thou canst so

Set up a mark of everlasting light,

Above the howling senses' ebb and flow,

To cheer thee, and to right thee if thou roam -

Not with lost toil thou labourest through the night!

Thou mak'st the heaven thou hop'st indeed thy home.

 

 

 

Immortality

 

Foil'd by our fellow-men, depress'd, outworn,

We leave the brutal world to take its way,

And, Patience! in another life, we say

The world shall be thrust down, and we up-borne.

 

And will not, then, the immortal armies scorn

The world's poor, routed leavings? or will they,

Who fail'd under the heat of this life's day,

Support the fervours of the heavenly morn?

 

No, no! the energy of life may be

Kept on after the grave, but not begun;

And he who flagg'd not in the earthly strife,

 

From strength to strength advancing--only he,

His soul well-knit, and all his battles won,

Mounts, and that hardly, to eternal life.

 

 

 

Matthew Arnold (24 december 1822 - 15 april 1888)
Portret door George Frederick Watts, 1880

 

 

 

 

De Amerikaanse schrijfster Stephenie Meyer werd geboren in Connecticut op 24 december 1973. Zie ook mijn blog van 24 december 2008 en ook mijn blog van 24 december 2009 en ook mijn blog van 24 december 2010.

 

Uit: The Host

 

„I’m all alone.

It’s dark. I can’t remember where I am … or why I’m here. It’s wrong that I’m alone. Where is Wanda? I can’t see to look for her. I can’t remember how to call for her. It’s silent. I can’t feel her. I can’t feel our body.

Panic starts to set in as I wait for her voice. For her to say my name. To tell me where we are. To open my eyes so we can see. I need to hear her voice — my voice, in my softest tone, my gentlest inflection.

I wait, but there is nothing. Just me and the dark.

The panic gets worse as I try to remember. Did she shut me out again? That happened once, I know, but I don’t remember it. I don’t think it was like this, panicking in the dark. It was just nothing then.

And I don’t think Wanda would do that. Because we love each other. I remember we said that. Just before …something. I try to dredge up the memory.

We were saying we loved each other.… We were saying …

Good-bye.“

 

 

 

Stephenie Meyer (Connecticut, 24 december 1973)

 

De Oostenrijkse dichter en schrijver Ingo Baumgartner werd op 24 december 1944 in Oberndorf an der Salzach geboren. Hij werkte als leraar op verschillende scholen in het land van Salzburg en werd later hoofd van een basisschool in Hallein. Naast zijn werk beoefende hij hobby's, zoals zoölogie (herpetologie), politiek (actief in gemeentelijke en provinciale politiek), talen (o.a Arabisch, Turks). Bovendien schreef hij een groot aantal kortere en langere gedichten, satirische korte verhalen, gedramatiseerde sprookjes en pastorale spelen.

 

 

 

Weihnachtsmarkt

 

Bäume tragen Kugelfrüchte,
Tannen schmückt ein Lichterkranz.
Flocken trudeln, in der Dichte
des Geästs der schlanken Fichte
landen sie im Wirbeltanz.

Leute drängen zu den Ständen,
Kunst des Handwerks neben Tand.
Festlaternen an den Wänden
hellen Zuckerguss und senden
Strahlen wie von Zauberhand.

Weihnachtsmärkten allerorten
mangelt es an Trubel nicht.
Doch sie zählen zu den Horten,
wo die Wichtigkeit von Worten
untergeht im warmen Licht.

 

 

Aller Fischer Freund

 

Man nennt ihn den Fischer, den Graufederreiher,

bewundert die schlanke und noble Gestalt.

Doch nähert der Stolze sich pirschend dem Weiher,

flott springt in das Denken das Wörtchen Gewalt.

 

Da füttert man Fische wie Karpf und Forelle

und mästet sie sorgsam im künstlichen Teich,

schon sieht man betroffen, es schwimmen die Felle

davon, denn der Reiher verwechselt sein Reich.

 

Nun drücken Optionen die Schalen der  Waage,

gemeuchelter Vogel, gestohlener Fisch.

Der Reiher erkennt seine missliche Lage

und lässt die Forelle dem menschlichen Tisch.

 

Ein Nachsatz, der klärenden Wahrheit zuliebe,

es fehlen, wer merkt es, am folgenden Tag

sechs Karpfen, getötet durch Speerspitzenhiebe.

Wer weiß, wer die Untat vollbracht haben mag?

 

 

 

Ingo Baumgartner (Oberndorf an der Salzach, 24 december 1944)