De Nederlandse dichter, vertaler en journalist Jan Eijkelboom werd op 1 maart 1926 in Ridderkerk geboren. Zie ook alle tags voor Jan Eijkelboom op dit blog.

 

 

Non omnis moriar*

 

Soms, als een distel door dik asfalt,
barst er een regel poëzie
de taal van mensen in.

Zo werd de Dapperstraat een plek
van hoge adel en duurt de Mei
al meer dan honderd jaar.

Zo wijs ik soms mijn kleine zoon
des avonds op een fonkelend verschijnsel
en roep: O Venus, felle star.

Hij corrigeert mij wel, maar geeft
het later toch misschien weer door.
Het lijkt zo'n magere troost,

te bedenken dat lang na je dood
een jonge vrouw een woord van jou
nog op de tong kan nemen.

Het is ook wel een weelderig genoegen,
niet geheel dood te hoeven.

* niet geheel zal ik sterven

 

 

 

O

 

O, dat ik ooit nog eens
een vers met o beginnen mocht,
dat het dan ongezocht een ode
werd waarin zeg maar een dode
dichteres tot leven kwam
ofwel een warm lief lijf
tot marmer werd waardoor
voor wie daarvoor gevoelig is
een adem ging als was het
leven nu voorgoed betrapt.

Maar nee, wat bij mij ingaat
moet bezinken,
verdicht zich tot een sprake-
loos substraat
dat roerig wordt en uit wil breken
en soms vermomd de mond verlaat.

0, klonk het nog eens ongehinderd.

 

 

 

 

Jan Eijkelboom (1 maart 1926 – 28 februari 2008)

 

 

 

 

De Oostenrijkse schrijver, dichter en schilder Franzobel werd geboren op 1 maart 1967 in Vöcklabruck. Zie ook alle tags voor Franznobel op dit blog.

 

 

Österreich ist schön

 

Österreich? Ist das schön. Und hundertmal

& überhaupt. Österreich ist schön, und

schon schön ist Österreich. Ich bin hundertmal

verliebt in Österreich. Und Österreich

ist sehr schön, das lernen wir, hundertmal, daß

Österreich richtig schön ist, und das ist

das Schöne an Österreich, daß hundertmal

schon die österreichischen Schulkinder lernen,

wie schön und überall dieses Österreich nun ist,

damit sie es nur ja nie mehr vergessen. Ist

das schön. Und überhaupt. Die Sonne. Und

damit sie es nur ja nie mehr vergessen, wie schön,

schön Österreich ist, müssen schon die

österreichischen Schulkinder hundertmal,

hundertmal schreiben, Österreich ist schön.

Ist das schön. So schön ist Österreich, daß

schon die Schulkinder es aufschreiben müssen.

Müssen schreiben: Österreich fängt schön an, und

schön hört Österreich auch auf. Ja. So ist das

mit Österreich. Durch und durch schön. Hundertmal.

 

 

 

Blunzengröstl

 

Blunzengröstl essen, Kistlbrunzen müssen,

Brunzengröstl essen, Blunzenkistl müssen,

Blunzen brunzen, Gröstlkistl essen müssen,

Brunzen blunzen, Kistl müssen Gröstl essen,

Blunzen essen, brunzen müssen, Köstl. Köstl.

 

 

 

Franzobel (Vöcklabruck, 1 maart 1967)

 

 

 

 

De Engelse schrijver Jim Crace werd geboren op 1 maart 1946 in St. Albans, Hertfordshire. Zie ook alle tags voor Jim Crace op dit blog.

 

Uit: The Devil's Larder

 

„One night when there are guests and all the wine has gone, they put the can into the candlelight amongst the debris of their meal and play the guessing game. An aphrodisiac, perhaps; "Let's try." A plague. Should they open up and spoon it out? A tune, canned music, something never heard before that would rise from the open can, evaporate, and not be heard again. The elixir of youth. The human soup of DNA. A devil or a god?

It's tempting just to stab it with a knife. Wound it. See how it bleeds. What is the colour of the blood? What is its taste?

We all should have a can like this. Let it rust. Let the rims turn rough and brown. Lift it up and shake it if you want. Shake its sweetness or its bitterness. Agitate the juicy heaviness within. The gravy heaviness. The brine, the soup, the oil, the sauce. The heaviness. The choice is wounding it with knives, or never touching it again.

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"This is for the angel," Grandma used to say, tearing off a strip of dough for me to take into the yard. "Leave it somewhere he can see." Sometimes I left the strip on the street wall. Sometimes I draped it on the washing line. Sometimes I put it on the outside windowsill and hid behind the kitchen curtain beads to spot the angel in the yard.“

  

 

 

Jim Crace (St. Albans, 1 maart 1946)

 

 

 

 

De Zwitserse dichter, schrijver, cabaretier en liedjesmaker Franz Hohler werd geboren op 1 maart 1943 in Biel. Zie ook  Zie ook alle tags voor Franz Hohler op dit blog.

 

Ein Fall

 

Jemand, nämlich ich, ging zielbewusst über einen Platz in Basel, nur noch wenige Minuten von der Lokalität entfernt, die er aufzusuchen gedachte, da er dort verabredet war, sein Schritt war nicht hastig, aber doch vorwärts orientiert, nicht schlendernd wie etwa derjenige der bemerkenswert schönen jungen Frau, die er überholte. Der Jemand war beschwingt, denn er war dort, wo er hinging, ein freudig Erwarteter, und es muss wohl sein in die Ferne gerichteter, seinerseits erwartungsvoller Blick gewesen sein, der ihn die kleine Kante übersehen ließ, die er nun mit seinem rechten Fuß übertrat. Er hatte sie übersehen, weil er sich auf einem gepflästerten Platz wähnte und nicht auf einem Trottoir, und nun wurden die Gesetze der Physik sekundenschnell und erbarmungslos auf ihn angewendet, Zentrifugal- und Zentripetalkraft stritten sich um ihn, zerrten ihn vor und zurück und auf und ab, sein eben noch gelassener und ebenmäßiger Gang verwandelte sich in ein Zucken und Krümmen seines Körpers, einen gnomenhaften Tanz, durch den ihm die Mütze vom Kopf geschleudert wurde, und er selbst wurde schließlich durch die wild ausscherenden Kräfte in die Knie gezwungen, und während er sich mit Mühe wieder zu erheben und seiner verlorenen Würde zu bemächtigen suchte, bückte sich die schöne junge Frau nach seiner Mütze und überreichte sie ihm lächelnd, so wie man einem Invaliden etwas zuliebe tut, bevor sie, die Handtasche an der Schulter, lässig weiter bummelte und ihn, diesen Jemand, mich also, mit einem scharfen Schmerz im Knöchel als plötzlichen Greis zurückließ, der sofort spürte, dass ihn dieser Misstritt um Kilometer von seiner Abmachung trennte und auch alle seine andern Abmachungen in eine ungewisse, bedrohliche Ferne rückte, dass dadurch auch ein Verb wie „gehen“ sofort aus seinem Vokabular verbannt wurde, mehr noch, dass es niedergeschlagen wurde durch eine Bande von Substantiven, deren lümmelhafte Anführer „Unfall“ und „Notfall“ hießen, ein dritter, der blöde grinste, nannte sich „Zufall“, und sie alle kamen nun auf Jemand zu und sagten zu ihm, als sie ihn links und rechts unter dem Arm fassten, sie hätten schon lange auf ihn gewartet.

 

 

 

Franz Hohler (Biel, 1 maart 1943)

 

 

 

 

De Franstalige, Zwitserse schrijver Jacques Chessex werd geboren op 1 maart 1934 in Payerne. Zie ook alle tags voor Jacques Chessex op dit blog.

 

Uit: Le dernier crâne de M. de Sade

 

“Quand cette histoire commence, en été 1814, Donatien Alphonse François, marquis de Sade, est enfermé depuis onze ans à Charenton, dans le Val-de-Marne, à la limite sud-est de Paris, un hospice d'aliénés placé sous la surveillance vétilleuse du ministère de l'Intérieur. M. de Sade est gros, accablé de toutes sortes de maux qu'une vie d'aventure, d'emprisonnement, d'obscénité et d'imagination scandaleuse a accumulés dans son corps vicié, en même temps brûlé dedans et dehors.
On ne s'étonnera pas, connaissant l'existence infâme de ce monstre, que sa fin fût aussi laide que sa vie. Et l'on voudra que la férocité qu'il y manifesta serve d'exemple, voire d'avertissement, tant aux gens de police et de coercition, à l'encontre de leurs administrés souvent trop doucement traités, qu'aux personnes vertueuses, qui trouveront là matière à méditer sur la menace toujours possible de l'indécence, et de la déchéance des âmes.
On s'indignera, ou on craindra. Mais quelque réaction que l'on manifeste, réprobation, horreur, et même trouble chez ceux que le mal hante (ou pire, a déjà gagnés), on reconnaîtra que les derniers mois du marquis de Sade, que d'aucuns ont sans honte nommé "le divin", sont de la même trempe dégoûtante que toute sa déplorable course. Et souvent qu'ils la surpassent dans la concentration du vice. Un vieux fou est plus fou qu'un jeune fou, cela est admis, quoi dire alors du fou qui nous intéresse, lorsque l'enfermement comprime sa fureur jusqu'à la faire éclater en scènes sales ?“

 

 

 

Jacques Chessex (1 maart 1934 – 9 oktober 2009)

 

 

 

 

Zie voor nog meer schrijvers van de 1e maart ook mijn vorige blog van vandaag en eveneens mijn eerste blog van vandaag.

De Britse schrijver Giles Lytton Strachey werd geboren op 1 maart 1880 in Londen. Zie ook alle tags voor Lytton Strachey op dit blog.

 

Uit: Landmarks In French Literature

 

„When the French nation gradually came into existence among the ruins of the Roman civilization in Gaul, a new language was at the same time slowly evolved. This language, in spite of the complex influences which went to the making of the nationality of France, was of a simple origin.

With a very few exceptions, every word in the French vocabulary comes straight from the Latin. The influence of the pre-Roman Celts is almost imperceptible; while the number of words introduced by the Frankish conquerors amounts to no more than a few hundreds. Thus the French tongue presents a curious contrast to that of England. With us, the Saxon invaders obliterated nearly every trace of the Roman occupation; but though their language triumphed at first, it was eventually affected in the profoundest way by Latin influences; and the result has been that English literature bears in all its phases the imprint of a double origin. French literature, on the other hand, is absolutely homogeneous.

How far this is an advantage or the reverse it would be difficult to say; but the important fact for the English reader to notice is that this great difference does exist between the French language and his

own. The complex origin of the English tongue has enabled English writers to obtain those effects of diversity, of contrast, of imaginative strangeness, which have played such a dominating part in our

literature. The genius of the French language, descended from its single Latin stock, has triumphed most in the contrary direction—in simplicity, in unity, in clarity, and in restraint.“

 

  

 

Lytton Strachey (1 maart 1880 – 21 januari 1932)

Portret door Dora Carrington, 1916

De Japanse dichter en schrijver Ryūnosuke Akutagawa werd geboren op 1 maart 1892 in Tokio. . Zie ook alle tags voor Ryūnosuke Akutagawa op dit blog.

 

Haiku

 

 

In the storm,
the color of sea
remains in dried fish

 

Vertaald door Nori Matsui

 

 

Green frog,

Is your body also

freshly painted?

 

 

Sick and feverish

Glimpse of cherry blossoms

Still shivering.

 

 

Harvest moon:

Around the pond I wander

And the night is gone.

 

 

 

 

Ryūnosuke Akutagawa (1 maart 1892 – 24 juli 1927)

 

 

 

De Duitse schrijfster en dichteres Sabina Lorenz werd geboren op 1 maart 1967 in München. Zie ook mijn blog van 1 maart 2010 en ook mijn blog van 1 maart 2011.

 

  

Unheim beträumt

 

Stummtage, Liebstes, wie immer
zu spät, der Zug schon fort, ich bleibe.
Ankunftszeiten Abfahrtszeiten, dazwischen
ein kurzes Gespräch mit der Klofrau. Sie
bietet mir Gummibärchen an, ich antworte
geschwätzig wie eine Elster. Nachhaltig
arbeitende Midlife-Crisis, dieser Hunger
wenn die Worte sich verkanten, nicht
Null, nicht Eins, Madam
what is your definition of soul. Surrende
Fliege in der rechten Gehirnhälfte, das
ist alles: Sentiment, mathematische
Rätsel, Lautsprecherdurchsagen eine Form
von Landgang. Einstieg, Umstieg, your ticket
please, wohin, ich habs vermerkt, Liebstes, wann
geht der verdammte Zug.

 

 

 

Sabina Lorenz (München, 1 maart 1967)

 

 

 

 

De Amerikaanse dichter Robert Traill Spence Lowell werd geboren op 1 maart 1917 in Boston. Zie ook alle tags voor Robert Lowell op dit blog.

 

 

Skunk Hour

 

(for Elizabeth Bishop)

 

Nautilus Island's hermit

heiress still lives through winter in her Spartan cottage;

her sheep still graze above the sea.

Her son's a bishop. Her farmer is first selectman in our village;

she's in her dotage.

 

Thirsting for

the hierarchic privacy

of Queen Victoria's century

she buys up all

the eyesores facing her shore,

and lets them fall.

 

The season's ill--

we've lost our summer millionaire,

who seemed to leap from an L. L. Bean

catalogue. His nine-knot yawl

was auctioned off to lobstermen.

A red fox stain covers Blue Hill.

 

And now our fairy

decorator brightens his shop for fall;

his fishnet's filled with orange cork,

orange, his cobbler's bench and awl;

there is no money in his work,

he'd rather marry.

 

One dark night,

my Tudor Ford climbed the hill's skull;

I watched for love-cars. Lights turned down,

they lay together, hull to hull,

where the graveyard shelves on the town....

My mind's not right.

 

A car radio bleats,

"Love, O careless Love...." I hear

my ill-spirit sob in each blood cell,

as if my hand were at its throat...

I myself am hell;

nobody's here--

 

only skunks, that search

in the moonlight for a bite to eat.

They march on their solves up Main Street:

white stripes, moonstruck eyes' red fire

under the chalk-dry and spar spire

of the Trinitarian Church.

 

I stand on top

of our back steps and breathe the rich air--

a mother skunk with her column of kittens swills the garbage pail.

She jabs her wedge-head in a cup

of sour cream, drops her ostrich tail,

and will not scare.

 

 

 

Robert Lowell (1 maart 1917 - 12 September 1977)

De Amerikaanse dichter Richard Wilbur werd geboren op 1 maart 1921 in New York. Zie ook alle tags voor Richard Wilbur op dit blog.

 

 

Orchard Trees, January

 

It's not the case, though some might wish it so

Who from a window watch the blizzard blow

 

White riot through their branches vague and stark,

That they keep snug beneath their pelted bark.

 

They take affliction in until it jells

To crystal ice between their frozen cells,

 

And each of them is inwardly a vault

Of jewels rigorous and free of fault,

 

Unglimpsed until in May it gently bears

A sudden crop of green-pronged solitaires.

 

 

 

Exeunt

 

Piecemeal the summer dies;

At the field's edge a daisy lives alone;

A last shawl of burning lies

On a gray field-stone.

 

All cries are thin and terse;

The field has droned the summer's final mass;

A cricket like a dwindled hearse

Crawls from the dry grass.

 

 

Richard Wilbur (New York, 1 maart 1921)

Eind jaren 1940

 

 

 

 

De Afro-Amerikaanse schrijver Ralph (Waldo) Ellison werd geboren in Oklahoma City op 1 maart 1913. Zie ook alle tags voor Ralph Ellison op dit blog.

 

Uit: Invisible Man

 

“I spoke automatically and with such fervor that I did not realize that the men were still talking and laughing until my dry mouth, filling up with blood from the cut, almost strangled me. I coughed, wanting to stop and go to one of the tall brass, sand-filled spittoons to relieve myself, but a few of the men, especially the superintendent, were listening and I was afraid. So I gulped it down, blood, saliva and all, and continued. (What powers of endurance I had during those days! What enthusiasm! What a belief in the rightness of things!) I spoke even louder in spite of the pain. But still they talked and still they laughed, as though deaf with cotton in dirty ears. So I spoke with greater emotional emphasis. I closed my ears and swallowed blood until I was nauseated. The speech seemed a hundred times as long as before, but I could not leave out a single word. All had to be said, each memorized nuance considered, rendered. Nor was that all. Whenever I uttered a word of three or more syllables a group of voices would yell for me to repeat it. I used the phrase "social responsibility" and they yelled:

"What's that word you say, boy?"

"Social responsibility," I said.

"What?"

"Social..."

"Louder."

"... responsibility."

"More!"

"Respon-"

"Repeat!"

"-sibility."

The room filled with the uproar of laughter until, no doubt distracted by having to gulp down my blood, I made a mistake and yelled a phrase I had often seen denounced in newspaper editorials, heard debated in private.

"Social..."

"What?" they yelled.

"... equality-"

 

 

 

Ralph Ellison (1 maart 1913 –  16 april 1994)

 

 

 

 

De Amerikaanse schrijver Steven Barnes werd geboren op 1 maart 1952 in Los Angeles. Zie ook alle tags voor Steven Barnes op dit blog.

 

Uit: Lion's Blood

 

„The sun was a molten eye, gazing down from the heavens without malice or mercy, unfettered by clouds. It baked against Aidan's skin. In a few minutes he would dip beneath the Lady's waves again, seeking the shelter of her embrace.
Mahon lifted his flute to his lips and coaxed it softly, gently, as if afraid of scaring away the fish. His eyes glowed with humor.
"What have you, boyo?" his father asked, taking his pipe from his lips. Aidan leaned farther out, pressing his thin arms against the coracle's rim. He peered more carefully now, straining to see through the chop. "Something shining in the water, Da."
The Lute River, usually referred to as the Lady, was clear as glass here. Upstream a bit, clouds of silt from an inland mudslide darkened her depths. Here, fed by a thousand eastern tributaries, the waters had healed themselves, as if loathing the idea of gifting the distant ocean with less than her best. The Lady's blue ribbon had fed and nurtured the O'Deres for three hundred years.
Mahon gazed up at the sky, shielding his eyes with one broad hand. "Well, it's a hot one. Maybe time for another dip?" Aidan needed no further encouragement. He slipped off his rough wool shirt and clambered over the side, careful not to tip the boat.
The water parted to receive him then closed over his head, sealing away the music of air and bird and flute, replacing them with the Lady's eternal rushing murmur. She was cool and bracing.
Aidan was a strong swimmer—half eel and half boy, his mother claimed—and oriented himself quickly in the water. Avoiding the nets was easy if you kept your eyes open. It would be humiliating to be caught in them; his father might be forced to draw him up and free him by knife, possibly endangering the day's catch.“

 

 

 

Steven Barnes (Los Angeles, 1 maart 1952)

 

 

 

 

De Franse schrijver Jean-Edern Hallier werd geboren op 1 maart 1936 in Saint-Germain-en-Laye. Zie ook alle tags voor Jean-Edern Hallier op dit blog.

 

Uit: Le Refus ou la leçon des ténèbres

 

“«… J’avoue ici ma faiblesse. A la fondation Rothschild où j’étais soigné, sous perfusion, quand mes visiteurs me quittaient je me retrouvais seul, le visage baigné de larmes. J’ai pleuré pendant quinze jours. Mon œuvre romanesque était arrivée à maturité. J’avais encore des dizaines de livres à écrire que je n’écrirais plus jamais. J’ai songé à me suicider, et une nuit, je suis resté plusieurs heures sur le rebord de la fenêtre, prêt à me jeter dans le vide. Je ne suis pas mort. Je suis ici. Grâce à de fidèles compagnons qui m’ont aidé, qui m’assistent tous les jours, je peux m’habiller, trouver les quelques objets dont j’ai besoin, ou dicter quelques pages. Je ne peux plus traverser une rue, les couleurs du ciel et la » verdure se sont définitivement éteintes. Pour combattre l’adversité, je me suis mis à peindre dans la nuit…

 

 

 

Jean-Edern Hallier (1 maart 1936 – 12 januari 1997)

Hier in 1991 met Fidel Castro

 

 

 

Zie voor nog meer schrijvers van de 1^e maart ook mijn blog van 1 maart 2011 deel 3.

De Zwitserse schrijver Martin Suter werd geboren op 29 februari 1948 in Zürich. Zie ook alle tags voor Martin Suter op dit blog.

Uit: Allmen und die Libellen

“Jojo schnarchte. Sie lag auf dem Rücken in ihrem überdimensionierten Bett, und aus ihren halbgeöΣ-

neten, nichtmehr ganz so kirschroten Lippen drang dieses wenig damenha∫e Geräusch.

So ganz unpassend war es allerdings nicht, fand Allmen. Sie hatte sich im Laufe des Abends in jeder

Hinsicht als wenig damenha∫ erwiesen. Noch nie in seinem Leben – und es war in dieser Beziehung

ein bewegtes gewesen – hatte sich eine Frau mit einem solchen Heißhunger auf ihn gestürzt wie diese platinblonde Opernbekanntscha∫. Im Fond der Limousine, unter dem Augenpaar des ChauΣeurs im Rückspiegel, war es ihm noch gelungen, die Angriffe von Jojo abzuwehren. Aber als sie die Halle

der großen See-Villa betreten hatten, ließ er sich widerstandslos die breite Freitreppe hinauf- und in

ihr divenha∫es Schlafzimmer schleppen, wie die Beute einer Löwin.

Dort zog sie gleichzeitig sich und ihn aus, warf sich mit ihm aufs Bett, verschlang ihn und gab sich ihm hin mit einer ihm bislang unbekannten Zügellosigkeit. Gleich danach war sie in einen bewusstlosen

Schlaf gefallen und hatte kurz darauf zu schnarchen begonnen.

Allmen lag auf den rechten Arm aufgestützt und betrachtete sie. Zwar war das Licht durch den rosa

Lampenschirm gedämp∫, dennoch sah er jetzt die Spuren eines Lebens mit zu viel Sonne, zu wenig

Schlaf, zu viel Spaß und zu wenig Liebe. Er spürte, dass es ihm ging wie immer in solchen Situationen:

Die Zuneigung, die er sich zuvor eingeredet hatte und ohne die er nicht mit einer Frau ins Bett gehen

konnte, war ver¬ogen. Er studierte die Fremde neben sich ohne Zärtlichkeit. Und diesmal war es

noch etwas schlimmer: Er fühlte sich von ihr benutzt und nahm es ihr übel.

Er stand auf und machte sich auf die Suche nach einer Toilette.”

Martin Suter (Zürich 29 februari 1948)

De Griekse dichter Yórgos Seféris werd geboren in Smyrna (nu Izmir, in Turkije) op 29 februari 1900. . Zie ook alle tags voor Yórgos Seféris op dit blog.

Wir die wir auszogen

Wir die wir auszogen zu dieser Pilgerfahrt
betrachteten die zerbrochenen Statuen
nachdenklich, und sagten uns daß das Leben nicht so einfach
aaaaaverloren geht
und der Tod unerforschliche Wege hat
und seine eigne Gerechtigkeit:

daß wenn wir aufrecht auf unseren Füßen sterben
dem Felsen vermählt
geeint in Härte und Hinfälligkeit
die alten Toten dem Kreis des Geschicks entflohen sind und auferstanden
lächelnd in einer Ruhe die wundernimmt.

Vertaald door Christian Enzensberger

Our mind is a virgin forest of killed friends

Our mind is a virgin forest of killed friends.

And if I talk to you with fairy tales and parables

it is because you listen to it more sweetly, and you can't talk of horror because it's alive

because it doesn't speak and moves

it drips the day, it drips on sleep

like a pain reminding of evils.

To speak of heroes to speak of heroes: Michalis

who left with open wounds from hospital

may have talked of heroes when, that night

he was dragging his foot in the blacked-out city,

was screaming feeling our pain 'in the dark

we go, in the dark we move...'

Heroes move in the dark.

Vertaald door Edmund Keeley en Philip Sherrard

Yórgos Seféris (29 februari 1900 - 20 september 1971)

Portret door Yannis Stavrou

De Roemeense dichter Marin Sorescu werd geboren op 29 februari 1936 in Bulzeşti. Zie ook mijn blog van 28 februari 2009 en ook mijn blog van 28 februari 2010 en ook mijn blog van 28 februari 2011.

Shakespeare

Shakespeare created the world in seven days.

On the first day he made the sky, the mountains and the depths of the soul.

On the second day he made rivers, seas, oceans

And other emotions ---

And he gave them to Hamlet, Julius Ceasar, Anthony, Cleopatra and Ophelia,

To Othello and others,

To be master over them, with their descendants,

For ever and ever.

On the third day he gathered all the people

And taught them to savour:

The taste of happiness, love, despair,

The taste of jealousy, fame and so on,

Until all tasting was finished.

Then some late-comers arrived.

The creator patted their heads with compassion,

Saying the only roles left for them were

The literary critics

Who could then demolish his work.

The fourth and fifth day he reserved for laughter.

He allowed clowns

To tumble,

He allowed kings, emperors

And other unfortunates to amuse themselves.

On the sixth day he completed the administration:

He set up a tempest

He taught King Lear

How to wear a straw crown.

As there were a few leftovers from the creation of the world

He designed Richard III.

On the seventh day he took stock to see what else might be done.

And Shakespeare thought that after so much effort

He deserved to see a performance;

But first, as he was overtired,

He went to die a little.

Vertaald door. A. Deletant en B. Walker

Marin Sorescu (29 februari 1936 – 8 december 1996)

De Amerikaanse dichter en literatuurdocent Howard Nemerov werd geboren op 29 februari 1920 in New York. Zie ook alle tags voor Howard Nemerov op dit blog.

A Spell before Winter

After the red leaf and the gold have gone,

Brought down by the wind, then by hammering rain

Bruised and discolored, when October's flame

Goes blue to guttering in the cusp, this land

Sinks deeper into silence, darker into shade.

There is a knowledge in the look of things,

The old hills hunch before the north wind blows.

Now I can see certain simplicities

In the darkening rust and tarnish of the time,

And say over the certain simplicities,

The running water and the standing stone,

The yellow haze of the willow and the black

Smoke of the elm, the silver, silent light

Where suddenly, readying toward nightfall,

The sumac's candelabrum darkly flames.

And I speak to you now with the land's voice,

It is the cold, wild land that says to you

A knowledge glimmers in the sleep of things:

The old hills hunch before the north wind blows.

The Beautiful Lawn Sprinkler

What gives it power makes it change its mind

At each extreme, and lean its rising rain

Down low, first one and then the other way;

In which exchange humility and pride

Reverse, forgive, arise, and die again,

Wherefore it holds at both ends of the day

The rainbow in its scattering grains of spray.

Howard Nemerov (29 februari 1920 – 5 juli 1991)

De Engelse dichter John Byrom werd geboren op 29 februari 1692 in Manchester. Zie ook alle tags voor John Byrom op dit blog.

A Lancashire Dialogue Occasioned by a Clergyman’s Preaching without Notes (fragment)

James. Wus yo at Church o’ Sunday Morning, John?

John. Ay Jeeams, I wus—and wou’d no’ but ha’ gone

For ne’re so mich—what, wur yo no’ theer then?

James. Nou; and I ha’ no’ mist, I know no’ when.

John. Whoy, yo had e’en faoo Luck on’t.

James. So I hear,

‘At maes me ash ye, whether yo wur theer.

They tell’n me that a Pairson coome, and took

His Text bi Hairt—and preacht withaoot a Book.

John. He did, for sartin—and hauf freeten’d mee—

And moor besoide—but he soon leet us see

He wanted noane.

John Byrom (29 februari 1692 – 26 september 1763)

De Amerikaanse dichter, schrijver, acteur, rapper en musicus Saul Stacey Williams werd geboren in Newburgh, New York op 29 februari 1972. Zie ook alle tags voor Saul Williams op dit blog.

Last Night

Last night I laid within your continent
Sought salvation from frustration
with in your loving nation
found the true meaning of homeland
when you let me inland
Swahili tongue knew I hadn’t been there before
kissed for me to stay awhile
I did you one better and stayed forever, in your country
Then you let me tap your virgin drum
releasing echoes of me being free
Free to run through your countryside
touching jasmine, dropping weed
Free to nibble on your Nigeria
Blow on your Botswana
Eat your Opia til there is no more Opia left
Won’t be any leftovers when I’m done
Won’t be anything when I’m done
Just remembrance of that night when I laid within your continent
seeking salvation from frustration within your loving nation
and that’s all we’ll have
That, and a few thousand orphans to read this poem

Saul Williams (Newburgh, 29 februari 1972)