De Amerikaanse schrijfster Amy Michael Homes werd geboren op 16 december 1961 in Washington DC. Zie ook alle tags voor A. M. Homes op dit blog.

Uit: Music for Torching 

[Their own home damaged by a fire, Elaine and her husband, Paul, are staying with their suburban

neighbors, Pat and George. It is a weekday morning; the kids are at school, the husbands left for work hours ago.]

Elaine is awake. She is embarrassed to have slept late. She lies in the bed thinking that what she has

to do now is get up, get dressed, and go home. She has to fix the house, fix herself, and focus on what comes next. She has to plan for the future. Her plan is to go downstairs, have a quick cup of coffee, and then go home.

Pat is in the kitchen. She is on the phone and also ironing. "Good morning," she whispers to Elaine.

"Morning," Elaine says.

The coffeepot is on. Elaine pours herself a cup and leans against the counter. Pat is still in her

robe. Her hair is a mess. On the table is a bowl of pineapple slices, left over from the night before — no muffins, no warm morning pastries, no fresh-baked bread. Elaine checks the clock — ten A.M. How odd.

Pat in her robe, Pat serving leftovers. If Pat can't keep it together, who can?

Pat is smiling at Elaine, practically grinning. Why?

"What?" Elaine asks.

"You're so lovely," Pat says, and Elaine isn't sure if Pat is talking to her or the person on the phone.

Elaine sits down with her coffee and begins reading the paper. In the background Pat is ordering

lamb. "Page forty-three. Could I have three racks and then one leg?"

Elaine had never heard of anyone having meat mailed to them.

"Over the phone. Door to door. Hardware, underwear, shoes, food, everything," Pat says as she's

hanging up. "It saves me so much time." Pat sprays starch on the last of the shirts and digs in, wrestling the wrinkles“

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A. M. Homes (Washington DC,16 december 1961)

De Franse schrijfster Mazarine Pingeot werd geboren in Avignon op 18 december 1974. Zie ook alle tags voor Mazarine Pingeot op dit blog.

Uit: Pour Mémoire

“Tout cela n’est pas vrai. Tu n’es pas l’enfant de cette femme qui a crié pour prévenir ses enfants qu’elle les aimait, et qui ne les reverrait plus. Tu n’étais pas caché dans les arbres à ramasser des fraises sauvages, le goût de ton enfance interrompue, tu n’as pas eu ce destin brisé de millions d’enfants, tu n’as même pas de frère. Ton père est architecte, ta mère bibliothécaire, ils sont nés une fois la guerre finie, et toi, bien longtemps après. Tu es un épargné. Épargné par l’Histoire, épargné par la vie.

Pourtant au fond de toi tu es aussi cet enfant arraché au goût des fraises sauvages. Pourquoi? Le voudrais-tu ? Endurer cette souffrance qui te situerait dans un autre monde, qui te rendrait inattaquable, cette souffrance qui te conférerait le savoir absolu ? Souhaiterais-tu être cassé en deux, séparé de ton frère, amputé de tes parents qui auraient enduré les pires tortures puisque la torture était à l’époque inéluctable pour des millions de gens, une « nécessité » historique, scientifique – une réalité. Aurais-tu aimé vivre cette vie des orphelins de guerre, de leurs parents, des jours et des nuits dans des wagons à bestiaux où l’on se pisse dessus alors qu’on n’a rien bu depuis de si nombreuses heures et que ce voyage où tu as pu t’asseoir à la faveur d’un mort qui t’a servi de siège t’emmène tout droit à la chambre à gaz – à moins que sur la rampe de sélection, un miracle ne se produise, et que tu connaisses l’autre versant de la mort : le travail jusqu’à la mort, la mort debout, c’est-à-dire par tout à fait la mort, la déshumanisation comme expérimentation. C’est celle-là que tu aurais voulu vivre?”

Mazarine Pingeot (Avignon, 18 december 1974)

De Zweedse schrijver Viktor Rydberg werd geboren op 18 december 1828 in Jönköping, Zweden. Zie ook alle tags voor Viktor Rydberg op dit blog.

Uit: Tomten (Fragment)

Finalement, Tomte se faufile

pour voir les maîtres qu’il aime tant.

Depuis bien longtemps il a remarqué
qu’ils honorent son ardeur.

Ensuite, doucement il s’approche

de la chambre des enfants

pour veiller les jolis petits.

Personne ne peut en penser du mal

c’est son plus grand bonheur.

Illustratie bij Tomten

Ainsi il les a déjà vus,

enfants tour à tour,

père et fils, mère et fille,

génération après génération.

Mais d’où viennent-ils ?

Des générations ont suivi des générations,

toutes ont fleurit, vieillit, puis disparut…

mais pour où ?

L’énigme, qui ne se laisse pas deviner,

revient une fois de plus !

Vertaald door Ellen de Rham

Viktor Rydberg (18 december 1828 – 21 september 1895)

Portret door Albert Edelfelt

De Amerikaanse schrijver Miles Marshall Lewis werd geboren op 18 december 1970 in The Bronx, New York. Zie ook alle tags voor Miles Marshall Lewis op dit blog.

Uit: Why I Left Paris

“Since the early 2000s of the Iraq War and the reelection of Bush II, I fielded lots of questions about my move abroad, but mostly people immediately understood. As a young author at the time, I had my own personal James Baldwin fantasies to live out. The bleak post-9/11 climate of New York City caused plenty of exoduses then -- still, most people stuck to this side of the ocean.

My love affair with Paris had a lot to do with my French ex-turned-girlfriend, fiancée and wife, Christine. Yet the lighting of the Eiffel Tower, the aroma of fresh croissants and baguettes in the mornings, even the quaint sirens of speeding police cars conjured almost as much romance as my real romance. My sons (5-year-old Lucas and 3-year-old Kalel) were both born in the 14th arrondissement under the country's best-in-the-world healthcare system; treating them to the childhood pleasures of Luxembourg Gardens was something I knew we'd all treasure forever.

Paris has long meant something special to African-Americans, spanning back to the First World War. Many G.I.s fighting for their country in Europe, and facing a return to second-class status in the United States as the war ended, stayed put in France. Baldwin, Josephine Baker, Richard Wright and Nina Simone are only a few of the many black Americans who took flight from the racism of pre-civil rights America to flourish instead in the French capital”.

Miles Marshall Lewis (New York, 18 december 1970)

Zie voor nog meer schrijvers van de 18e december ook mijn blog van 18 december 2011 deel 2 en eveneens deel 3.

18-12-2012 om 21:18 geschreven door Romenu