Berichten van 11 maart 2013 tot 12 maart 2013

De Amerikaanse schrijver Dave Eggers werd geboren op 12 maart 1970 in Chicago. Zie ook alle tags voor Dave Eggers op dit blog.

 

Uit: Zeitoun

 

“And when Abdulrahman first witnessed the sardines circling in the black he could not believe the sight, the beauty of the undulating silver orb below the white and gold lantern light. He said nothing, and the other fishermen were careful to be quiet, too, paddling without motors, lest they scare away the catch. They would whisper over the sea, telling jokes and talking about women and girls as they watched the fish rise and spin beneath them. A few hours later, once the sardines were ready, tens of thousands of them glistening in the refracted light, the fishermen would cinch the net and haul them in.
They would motor back to the shore and bring the sardines to the fish broker in the market before dawn. He would pay the men and boys, and would then sell the fish all over western Syria - Lattakia, Baniyas, Damascus. The fishermen would split the money, with Abdulrahman and Ahmad bringing their share home. Their father had passed away the year before and their mother was of fragile health and mind, so all funds they earned fishing went toward the welfare of the house they shared with ten siblings.
Abdulrahman and Ahmad didn't care much about the money, though. They would have done it for free.
Thirty-four years later and thousands of miles west, Abdulrahman Zeitoun was in bed on a Friday morning, slowly leaving the moonless Jableh night, a tattered memory of it caught in a morning dream. He was in his home in New Orleans and beside him he could hear his wife Kathy breathing, her exhalations not unlike the shushing of water against the hull of a wooden boat. Otherwise the house was silent. He knew it was near six o'clock, and the peace would not last. The morning light usually woke the kids once it reached their second-story windows. One of the four would open his or her eyes, and from there the movements were brisk, the house quickly growing loud. With one child awake, it was impossible to keep the other three in bed.”

 

 

 

Dave Eggers (Chicago, 12 maart 1970)

 

 

 

 

De Amerikaanse schrijver Jack Kerouac werd geboren op 12 maart 1922 in Lowell, in de Amerikaanse staat Massachusetts. Zie ook alle tags voor Jack Karouac op dit blog.

 

Uit: On The Road

 

“I first met Dean not long after my wife and I split up. I had just gotten over a serious illness that I won't bother to talk about, except that it had something to do with the miserably weary split-up and my feeling that everything was dead. With the coming of Dean Moriarty began the part of my life you could call my life on the road. Before that I'd often dreamed of going West to see the country, always vaguely planning and never taking off. Dean is the perfect guy for the road because he actually was born on the road, when his parents were passing through Salt Lake City in 1926, in a jalopy, on their way to Los Angeles. First reports of him came to me through Chad King, who'd shown me a few letters from him written in a New Mexico reform school. I was tremendously interested in the letters because they so naively and sweetly asked Chad to teach him all about Nietzsche and all the wonderful intellectual things that Chad knew. At one point Carlo and I talked about the letters and wondered if we would ever meet the strange Dean Moriarty. This is all far back, when Dean was not the way he is today, when he was a young jailkid shrouded in mystery. Then news came that Dean was out of reform school and was coming to New York for the first time; also there was talk that he had just married a girl called Marylou.
One day I was hanging around the campus and Chad and Tim Gray told me Dean was staying in a cold-water pad in East Harlem, the Spanish Harlem. Dean had arrived the night before, the first time in New York, with his beautiful little sharp chick Marylou; they got off the Greyhound bus at 50th Street and cut around the corner looking for a place to eat and went right in Hector's, and since then Hector's cafeteria has always been a big symbol of New York for Dean. They spent money on beautiful big glazed cakes and creampuffs.

All this time Dean was telling Marylou things like this: "Now, darling, here we are in New York and although I haven't quite told you everything that I was thinking about when we crossed Missouri and especially at the point when we passed the Booneville reformatory which reminded me of my jail problem, it is absolutely necessary now to postpone all those leftover things concerning our personal lovethings and at once begin thinking of specific worklife plans..." and so on in the way that he had in those early days.”

 

 

 

Jack Kerouac (12 maart 1922 – 21 oktober 1969)

Neal Cassidy, zijn dochter Cathy en Jack Kerouac

 

 

 

 

De Amerikaanse dichteres en schrijfster Naomi Shihab Nye werd geboren op 12 maart 1952 in St. Louis, Missouri. Zie ook alle tags voor Naomi Shihab Nye op dit blog.

 

Uit: Habibi

 

“Pals

Are dreams thinner at thirty-three thousand feet?

When their plane landed at Tel Aviv, Poppy was talking so fast, Liyana couldn't pay close attention to details. Normally she liked to notice trees first -- their leaves and shapes -- when she arrived in a new place. Then she'd focus on plants, signs, and, gradually, people. Liyana believed in working up to people. But Poppy leaned across the aisle jabbering so fast, she could barely notice the color of the sky.

"When we go through the checkpoint for passports, let me do the talking, okay? We don't let them stamp our passports here. They stamp a little piece of paper instead. And don't leave anything on the plane. Look around! Did you check under the seats? We'll go to the hotel first and rest awhile, then we'll call the village. My family will come in to see us. They won't expect us to travel all the way out to visit them today. Make sure you have everything. Did you get those pistachios? What about that book Rafik was reading?"

"Poppy's nervous," her mother whispered to Liyana. "He hasn't been here in five years."

He was making Liyana nervous, too. Jitterbug bazooka. He didn't like it when she said foolish words lined up, like mousetrap taffy-puller. That's what she did inside her head when she got nervous. Poppy hadn't told his family their exact arrival time on purpose. "They don't need to come to the airport and make a big scene," he said.

Powder-puff peanut. She'd be good. She wouldn't talk at Customs. She wouldn't say, Yes I'm carrying my worst American habits in the zipper pouch of my suitcase and I plan to let them loose in your streets. There's a kiss in there, too! I'll never tell.

Right away, the Israeli agents singled Liyana's family out and made them stand off to the side in a troublemaker line with two men who looked like international zombies. Other travelers -- sleek Spaniards, Irish nuns -- zoomed right through. The women soldiers at the gate seemed meaner than the men. They all wore dull khaki uniforms. Big guns swung on straps across their backs.”

 

 

 

Naomi Shihab Nye (St. Louis,12 maart 1952)

 

 

  

 

De Amerikaanse schrijver, journalist en columnist Carl Hiaasen werd geboren op 12 maart 1953 in

Plantation, Florida. Zie ook mijn blog van 12 maart 2011.

 

Uit: Chomp

 

„Mickey Cray had been out of work ever since a dead iguana fell from a palm tree and hit him on the head.
The iguana, which had died during a hard freeze, was stiff as a board and weighed seven and a half pounds. Mickey’s son had measured the lifeless lizard on a fishing scale, then packed it on ice with the turtle veggies, in the cooler behind the garage. This was after the ambulance had hauled Mickey off to the hospital, where the doctors said he had a serious concussion and ordered him to take it easy.
And to everyone’s surprise, Mickey did take it easy. That’s because the injury left him with double vision and terrible headaches. He lost his appetite and dropped nineteen pounds and lay around on the couch all day, watching nature programs on television.
“I’ll never be the same,” he told his son.
“Knock it off, Pop,” said Wahoo, Mickey’s boy.
Mickey had named him after Wahoo McDaniel, a professional wrestler who’d once played linebacker for the Dolphins. Mickey’s son often wished he’d been called Mickey Jr. or Joe or even Rupert—anything but Wahoo, which was also a species of saltwater fish.
It was a name that was hard to live up to. People naturally expected somebody called Wahoo to act loud and crazy, but that wasn’t Wahoo’s style. Apparently nothing could be done about the name until he was all grown up, at which point he intended to go to the Cutler Ridge courthouse and tell a judge he wanted to be called something normal.”

 

 

 

Carl Hiaasen (Plantation, 12 maart 1953)

 

 

 

 

 

De Amerikaanse schrijver Edward Albee werd geboren op 12 maart 1928 in Washington DC. Zie ook alle tags voor Edward Albee op dit blog.

 

Uit: Who’s Afraid of Virginia Woolf?

 

“Act One,

MARTHA: That I am. So, I actually fell for him. And the match seemed...practical too.

You know, Daddy was looking for someone to...

GEORGE: Just a minute, Martha...

MARTHA: ...take over, some time, when he was ready to...

GEORGE [stony]: Just a minute, Martha...

MARTHA: ...retire, and so I thought...

GEORGE: STOP IT, MARTHA!

MARTHA [irritated]: Whadda you want?

GEORGE [too patiently]: I’d thought you were telling the story of our courtship, Martha...

I didn’t know you were going to start in on the other business.

MARTHA [so-thereish]: Well, I am!

GEORGE: I wouldn't, if I were you.

MARTHA: Oh...you wouldn’t? Well, you're not!

GEORGE: Now, you've already sprung a leak about you-know-what...

MARTHA [a duck]: What? What?

GEORGE: ...about the apple of our eye...the sprout...the little bugger... [Spits it out] ...

our son... and if you start on this other business, I warn you, Martha, it’s going to make me

angry.

 

 

Scene uit de film van Mike Nichols met Richard Burton en Elizabeth Taylor (1966)

 

 

MARTHA [laughing at him]: Oh, it is, is it?

GEORGE: I warn you.

MARTHA [incredulous]: You what?

GEORGE [very quietly]: I warn you.

NICK: Do you really think we have to go through...?

MARTHA: I stand warned! [Pause...then, to HONEY and NICK] So, anyway, I married

the S.O.B., and I had it all planned out...He was the groom...he was going to be groomed.

He'd take over some day...first he’d take over the History

Department, and then, when Daddy retired, he’d take over the college... you know? That’s

the way it was supposed to be.

[To GEORGE, who is at the portable bar with his back to her]

You getting angry, baby? Hunh? [Now back] That’s the way it was supposed to be. Very

simple. And Daddy seemed to think it was a pretty good idea, too. For a while. Until he

watched for a couple of years! [To GEORGE again] You getting angrier? [Now back] Until

he watched for a couple of years and started thinking maybe it wasn’t such a good idea after

all...that maybe Georgie-boy didn’t have the stuff...that he didn’t have it in him!

 

 

 

Edward Albee (Washington DC, 12 maart 1928)

In de jaren 1970

 

 

 

Zie voor nog meer schrijvers van de 12e maart mijn blog van 12 maart 2012 deel 2.

De Duitse dichter en schrijver Karl Krolow werd geboren op 11 maart 1915 in Hannover. Zie ook alle tags voor Karl Krolow op dit blog.

 

 

Liebesgedicht

 

Mit halber Stimme rede ich zu dir:
Wirst du mich hören hinter dem bitteren Kräutergesicht
Des Mondes, der zerfällt?
Unter der himmlischen Schönheit der Luft,
Wenn es Tag wird,
Die Frühe ein rötlicher Fisch mit bebender Flosse?

Du bist schön.
Ich sage es den Feldern voll grüner Pastinaken.
Kühl und trocken ist deine Haut. Ich sage es
Zwischen den Häuserwürfeln dieser Stadt, in der ich lebe.
Dein Blick - sanft und sicher wie der eines Vogels.
Ich sage es dem schwingenden Wind.
Dein Nacken - hörst du - ist aus Luft,
Die wie eine Taube durch die Maschen des blauen Laubes schlüpft.

Du hebst dein Gesicht.
An der Ziegelmauer erscheint es noch einmal als Schatten.
Schön bist du. Du bist schön.
Wasserkühl war mein Schlaf an deiner Seite.
Mit halber Stimme rede ich zu dir.
Und die Nacht zerbricht wie Soda, schwarz und blau.

 

 

 

 

Sieh dir das an

 

Sieh dir das an, das könnte
einer sein, der einfach weg geht
aus seinem weltlichen Leben,
nachdem er sich mit einem Rest
Saint Emilion den Mund gespült hatte,
der höflich verschwindet, ohne Panik
seinen Abgang voraussah, als er sich
zum erstenmal fragte, was er hier solle
unter anderen, die das alles
ganz selbstverständlich hinkriegen.
Niemand gab ihm Feuer fürs Weiterleben,
und die sinnliche Revolution
verschaffte keine Erleichterung.
Von diesem Augenblick an
fiel es ihm nicht mehr schwer,
sich zu sagen, daß es
ziemlich gleichgültig sein müsse,
in welche Richtung man sich
entferne.

 

 

 

  

Karl Krolow (11 maart 1915 – 21 juni 1999)

 

 

 

 

De Finse schrijfster Leena Lehtolainen werd geboren op 11 maart 1964 in Vesanto. Zie ook alle tags voor Leena Lehtolainen op dit blog.

 

Uit: Der Wind über den Klippen (Vertaald door Gabriele Schrey-Vasara)

 

“Der vierte Oktober war ein Samstag. Am Morgen überlegte ich, wieso mir das Datum so bekannt vorkam, dann fiel es mir ein: Heute vor einem Jahr war Harri gestorben.
Ich war den ganzen Tag sprungbereit, denn ich hatte Kommissarsdienst für die gesamte Kripo, was bedeutete, dass ich bei Bedarf Haftbefehle bestätigen oder aufs Präsidium fahren musste, um bei dringlichen Fällen die Ermittlungen zu organisieren. Während der Nacht kamen einige Anrufe, es ging aber nur um die üblichen Kneipenschlägereien und Auseinandersetzungen zwischen Betrunkenen. Ich hatte das Handy mitgenommen und schlief im Erdgeschoss, um Antti und Iida nicht zu wecken. Weil ich im Bereitschaftsdienst mitten in der Nacht weggerufen werden konnte, ohne zu wissen, wann ich zurückkam, hatte ich vor ein paar Wochen endgültig abgestillt. Es war ein wehmütiges Gefühl gewesen, aber Iida war ja kein Säugling mehr, sie konnte bereits laufen und sprach auch schon einige Worte, die üblichen: Mama und Kacka.

Der Morgen des fünften Oktober war grau und nieselig. Um halb acht wurde ich vom Telefon geweckt. Puustjärvis Stimme verriet, dass er eine durchwachte Nacht hinter sich hatte:
"Auf Rödskär wurde eine Leiche gefunden."
Schlief ich noch, träumte ich von Harris Tod vor einem Jahr? Nein, das war kein Traum. Der Schlaf wehte davon wie Blütenstaub von einer Weide.
"Wurde der Tote identifiziert?"
"Ja. Ein gewisser Juha Merivaara, geboren 1951, von Beruf Geschäftsführer."

 

 

 

Leena Lehtolainen (Vesanto, 11 maart 1964)

 

 

 

De Duitse dichter en essayist Georg Maurer werd geboren op 11 maart 1907 in Siebenburgen (Roemenië). Zie ook alle tags voor Georg Maurer op dit blog.

 

 

Froher Morgen

Streckt euch, Zweige, erwacht!
Ich habe ein Ei gegessen und weißes Brot.
Mein ganzer Leib lacht.
Die Nachtsorgen sind tot.

Ich bin aus den Nachtsorgen gekrochen
wie ein Vogel aus dem Ei.
Ich habe die Schale durchbrochen
und spaziere jetzt frei.

Ich weiß jetzt, was die Hühner wissen,
wenn sie picken.
Ich weiß, wen die Raben grüßen,
wenn sie mit dem Kopfe nicken.

 

 

 

Georg Maurer (11 maart 1907 – 4 augustus 1971)

Siebenburgen (Sibiu) 

De Duitse schrijver Josef Martin Bauer werd geboren op 11 maart 1901 in Taufkirchen. Zie ook alle tags voor Josef Martin Bauer op dit blog.

 

Uit: Kranich mit dem Stein

 

“Irgendwo an der böhmischen Grenze grub die Bevölkerung die bereits durch fast ein Jahrhundert zugeschüttete Erinnerung an einen Müllergesellen aus, der in der Arbeit seines Berufes nicht regsam, in seiner schlecht geführten Ehe aber mit vielen Kindern und im übrigen von der Übernatur mit der Gabe gesegnet gewesen war, zukünftige Dinge zu erschauen. Dieser Mühlknecht aus Apoig, einer Klostermühle, die er ein paar Pachtjahre lang schlecht bewirtschaftet hatte, war jedenfalls viel tüchtiger im Bewirtschaften der Zukunft als der Gegenwart gewesen und hatte in einer Fülle von Weissagungen Umstände, Zeitpunkt und äußere Zeichen ziemlich genau festgelegt, die einstens erkennen lassen sollten, wann die Stunde des großen Abräumens gekommen sein würde. Solcher Art Anzeichen nun wie die, daß man für ein Goldstück große Liegenschaften werde kaufen können, waren wohl unzweideutig auf die Zeit gemünzt, in der man eben lebte und der Weltkatastrophe entgegensah, weshalb denn auch einer dem anderen diese Weissagungen handgeschrieben, so wie er sie eben selbst zusammengehört hatte, weitergab oder, den Finger warnend auf den Mund gelegt, flüsternd erzählte mit allen sehr genau detaillierten Schilderungen von Art und Ausmaß des Grauens.
In breiter Walze gingen die Weissagungen durch die Länder, und die Herren Pfarrer prallten bei der Ausübung ihres Predigeramtes überall auf die quälerische Frage, ob es denn einen Sinn habe, noch weiter an die Tragfähigkeit des Weltgebäudes alle Zukunftshoffnungen zu hängen, wo man über kurz oder lang damit rechnen mußte, von entsetzenerregenden Reitern, die man ,die Roten’ nannte, niedergeritten zu werden, bis alles Land eine Wüstenei ohne menschliches Leben war und das Unkraut wuchernd zu den Fenstern verlassener Häuser in toten Dörfern hineinwuchs.”

 

 

 

Josef Martin Bauer (11 maart 1901 – 15 maart 1970)

De Duitse schrijver Ernst Wichert werd geboren op 11 maart 1831 in Insterburg. Zie ook mijn blog van 11 maart 2007 en ook mijn blog van 11 maart 2009 ook mijn blog van 11 maart 2010.

 

Uit: Der Väter Sünden

 

“Äh – äh – äh ... Fasse leise an, Jakob. Du hast heute eine entsetzlich schwere Hand. Leiser, leiser. Und ganz langsam – das Bein – äh, äh! auf den Fußschemel – langsam. Und dann das andere – sanft nachschieben. Nicht so ruckweise, Jakob. Wie das schmerzt! Wenn du darin stecktest – es ist eine Höllenpein. Nun den Rücken – vom Kissen aufrichten – so, so! Setze dich her – ich lege den Arm um deine Schulter – richte mich an dir auf. So! Der Arm ist noch ganz kräftig – was? Ha, ha, ha! Nur die Beine und das Kreuz ... Langsam! Wenn ich erst stehe ... Du weißt ja, es geht noch so passabel. Ah – äh – äh ...«

Der alte Diener gab sich die ersichtlichste Mühe, seinem Herrn das Aufstehen zu erleichtern. Aber alle Schonung der schmerzhaften Gliedmaßen konnte nicht hindern, daß der Graf unter seinen geübten Händen von Zeit zu Zeit jämmerlich stöhnte. Der Dienst wurde schweigend verrichtet. Wahrscheinlich wußte Jakob schon lange, daß der Versuch, sich zu verantworten oder freundlich zu ermutigen, nur die Nervosität des Grafen steigerte. Er schob ihm weiche Pantoffeln auf die Füße und hob diese dann sanft vom Schemel auf die Pelzdecke. Dann gab er ihm einen Mantel um und richtete ihn in Pausen auf. Sobald das Zittern der Kniee nachgelassen hatte, führte er ihn mit ganz kleinen Schritten nach dem anstoßenden Gemach, wo bereits das elektrische Bad vorbereitet war.

Das Wasser schien belebend zu wirken. Der Graf stieg die Stufen offenbar leichter hinauf und hielt sich auch während des Frottierens ziemlich fest auf den Füßen. Sein ganzer Körper wurde mit einer stärkenden Essenz eingerieben und dann in Wolle gepackt. So lag er wieder eine halbe Stunde auf dem Ruhebett und ließ sich das kostbare Spermin einflößen, von dem er sich Wunderdinge versprach.”

 

 

 

Ernst Wichert (11 maart 1831 – 21 januari 1902)

 

 

 

 

De Italiaanse dichter Torquato Tasso werd geboren op 11 maart 1544 in Sorrento bij Napels. Zie ook alle tags voor Torquato Tasso op dit blog.

 

 

Liebeszorn

Nicht lautres Gold mehr, wie ich's einst gefunden,
Find' ich ihr Haar, darinn ich ward gefangen;
In ihrem Busen seh' ich, ihren Wangen
Nur Schatten einer Schönheit kurzer Stunden;

Erloschen ist die Flamm', ihr Licht entschwunden,
Die Lieblichkeit des Augenspiels vergangen. -
O Gott! wie war mein Sinn doch da befangen!
Wer hatte mir den Geist geraubt, gebunden?

Grausamer Trug der Lieb'! – Und durft' ich schmücken
Den Trug und Perlen reihen in Gedichten,
Die höhern Schimmer auf ihr Dasein warfen?

Hinweg denn nun mit den erlognen Larven!
Ganz, wie du bist, jetzt möge dich erblicken
Die Welt, dich so betrachten und dann richten!

 

 

Vertaald door Karl Förster

 

 

 

Torquato Tasso (11 maart 1544 – 25 april 1595)

Torquato Tasso in het ziekenhuis St Anna in Ferrara {door Eugène Delacroix, 1839}

 

 

 

 

Zie voor nog meer schrijvers van de 11e maart ook mijn blog van 11 maart 2012.

Onafhankelijk van geboortedata

 

De Nederlandse schrijver Willem Claassen werd geboren in Beuningen in 1982.Hij groeide op als boerenzoon in een melkveehouderij in Beuningen. Claassen studeerde geschiedenis en journalistiek en publiceerde korte verhalen in onder andere Tirade en Passionate Magazine. Ook publiceerde hij in onder andere NRC Next, Op Ruwe Planken, ANS en op zijn eigen blog Modder en Lijm. Willem Claassen debuteerde in 2012 met zijn roman Park bij uitgeverij De Bezige Bij.

Uit: Vriend

“Het was niet zozeer dat ik vrienden met hem wilde worden omdat hij aardig was. Hij was vooral interessant, denk ik. Of beter gezegd: ik vond hem interessant.
Het was in groep zes van de basisschool. Hij was nieuw in de klas en meteen populair. Ik weet niet wat het is, maar die heb je er bij. Altijd stonden er kinderen om hem heen. Hij was een leiderstype. Hij bepaalde wat leuk was en wat niet, en scheen daar ogenschijnlijk weinig moeite voor hoeven te doen. Hoe minder hij zei, hoe meer gewicht zijn woorden kregen.
Net als velen probeerde ik in zijn gunst te komen. Ik maakte grapjes, speelde de malloot, vaak ten koste van mezelf, in de hoop dat hij er om zou lachen. Ik wilde dat hij me als een gelijke zag, als een vriend. Maar hoe meer ik mijn best deed, hoe verder ik van mijn doel afdreef. Ik zag het gebeuren, hoe hij kort grinnikte om mijn grappen, schamper bijna, alsof de manier waarop ik het deed de grap was, en dan zichtbaar verveeld over iets anders begon. Ik kon er weinig aan doen. Ik had geen alternatieven. Het was de malloot of het was niets, zwijgen, onzichtbaar zijn.
Ik greep in. Een soort van laatste, wanhopige poging. We stonden in de gang voor het handvaardigheidslokaal. We moesten wachten tot de deur openging. Ik weet niet waarom we daar stonden te wachten, we hadden nog buiten kunnen spelen, maar we stonden daar. Er waren twee andere jongens bij en uit het niets sprak ik hem aan.
‘Zullen we vrienden worden?’
Hij keek me aan. Het was even stil. De jongens keken naar mij, toen naar hem en toen weer naar mij. Ik had vrolijk geklonken, alsof er een grap ging komen, maar ik meende het. En dat moest toch te horen zijn geweest. Of misschien te zien, een vragend gezicht verraadt veel.”

 

 
 Willem Claassen (Beuningen, 1982)