Berichten van 31 mei 2013 tot 1 juni 2013

De Franse schrijver en journalist Patrick Besson werd geboren op 1 juni 1956 in Montreuil. Zie ook mijn blog van 1 juni 2009 en alle tags voor Patrick Besson op dit blog.

 

Uit: Mais le fleuve tuera l'homme blanc

 

« Ça valait mieux. Installé près d’elle pendant plusieurs heures, j’aurais fini par lui poser des questions auxquelles elle n’aurait pas répondu. Si c’était encore la Blandine de Kergalec qui avait fait autrefois les gros titres des journaux. Dure comme le granit breton, avaient écrit à son sujet les éditorialistes dans leur style caractéristique. Elle était installée de l’autre côté de l’appareil, à deux rangs derrière moi. Elle occupait la place près du hublot. Elle garda son sac sur les genoux pendant plusieurs minutes, semblant douter de vouloir se rendre à destination, puis le glissa sous son siège. Elle n’avait pris ni livre, ni iPod, ni lecteur DVD. Elle passerait les six heures de vol à penser, comme tous les gens en proie à une obsession. Avait-elle remarqué que je la regardais ? Sa façon de ne pas me voir m’inclinait à croire que oui. Passa devant mes genoux une silhouette fluette, puis il y eut un souffle léger à ma droite : la créature infime s’asseyait. Une veste fluide flottait autour de son absence d’épaules. L’homme se présenta. Entre passagers de la classe affaires, on se présente. Pour faire des affaires. C’était un conseiller de présidents africains. Les conseillers de présidents africains sont intéressés par les hommes du pétrole et les hommes du pétrole par les conseillers de présidents africains. Ils exercent, en Afrique, la même profession : pomper. Il regarda alentour, vérifiant qu’il n’avait plus personne à saluer. Partiellement chauve, il avait choisi, comme nombre de footballeurs et de chanteurs hip-hop, de l’être en entier, et son petit crâne rasé luisait comme une pomme au-dessus des fauteuils. Il se rassit, ouvrit son ordinateur et se mit à écrire, sans doute à l’usage du président du pays où nous nous rendions, une note facturée 50 000 euros. 75 000 ? Il refusa le verre de champagne que lui proposait l’hôtesse. Je regardai, de l’autre côté de l’avion, si Blandine de Kergalec avait accepté le sien. Non plus. On se préparait pourtant à un long voyage et les longs voyages se passent mieux avec du champagne.”

 

 

 

Patrick Besson (Montreuil, 1 juni 1956)

 

 

 

 

De Engelse dichter en schrijver John Edward Masefield werd geboren op 1 juni 1878 in Ledbury, in Herefordshire. Zie ook mijn blog van 1 juni 2009 en eveneens alle tags voor John Masefield op dit blog.

 

 

Vagabond

 

Dunno a heap about the what an' why,

Can't say's I ever knowed.

Heaven to me's a fair blue stretch of sky,

Earth's jest a dusty road.

 

Dunno the names o' things, nor what they are,

Can't say's I ever will.

Dunno about God--he's jest the noddin' star

Atop the windy hill.

 

Dunno about Life--it's jest a tramp alone

From wakin'-time to doss.

Dunno about Death--it's jest a quiet stone

All over-grey wi' moss.

 

An' why I live, an' why the old world spins,

Are things I never knowed;

My mark's the gypsy fires, the lonely inns,

An' jest the dusty road.

[There is no God, as I was taught in youth...]

 

There is no God, as I was taught in youth,

Though each, according to his stature, builds

Some covered shrine for what he thinks the truth,

Which day by day his reddest heart-blood gilds.

There is no God; but death, the clasping sea,

In which we move like fish, deep over deep

Made of men's souls that bodies have set free,

Floods to a Justice though it seems asleep.

There is no God, but still, behind the veil,

The hurt thing works, out of its agony.

Still; like a touching of a brimming Grail,

Return the pennies given to passers by.

There is no God, but we, who breathe the air,

Are God ourselves and touch God everywhere.

 

 

 

 

John Edward Masefield (1 juni 1878 – 12 mei 1967)

Portret door William Strang, 1909 

 

 

 

 

De Oostenrijkse schrijver Ferdinand Raimund werd geboren op 1 juni 1790 in Wenen. Zie ook mijn blog van 1 juni 2009 en eveneens alle tags voor Ferdinand Raimund op dit blog.

 

Uit: Der Diamant des Geisterkönigs

 

„Erste Szene.

Zauberer.  Feen.  Geister.  (Einige mit Bittschriften.) Ein Feuergeist.

Chor.

Sollen wir noch lange harren?

Bald verläßt uns die Geduld!

Sind wir Geister seine Narren?

Unverzeihlich ist die Schuld.

Fee Aprikosa.  Welche Beleidigung, Damen solange warten zu lassen, als wären sie seine Domestiken!

Alle.  Das ist unerhört!

Erster Zauberer.  Ich frage, wie kann man ein Geisterkönig sein und so lange schlafen?

Zweiter Zauberer.  Und ich frage, wie kann man vernünftig sein und unvernünftig reden?  Geisterkönig ist er; er muß für uns alle wachen, folglich muß er auch für uns alle schlafen.

Erster Zauberer.  Seine Pflicht heischt aber, unsere Bitten zu hören.

Fee Amarillis.  Und er kümmert sich gar nicht um uns; spart seine Gunst nur für die Menschen auf.

Erster Zauberer.  Er hat schon ungeheure Schätze der Luft entzogen und sie der Erde zugewendet.

Zweiter Zauberer.  Sehen Sie, darum bauen sich die Leute jetzt so viele Luftschlösser.  Wenn nicht das Sterben bei ihnen noch Mode wäre, so ging's dem Volk besser als uns.

Fee Aprikosa.  Was wollen Sie denn?  Er hat ja erst gestern einen Menschen, den er auf der Erde kennen gelernt hat, unter die Geister aufgenommen, weil ihn bei dem letzten Wetter der Blitz erschlagen hat.

Erster Zauberer.  Ja, richtig; er heißt Zephise, war Taschenspieler und soll ein blitzdummer Kerl sein.

Zweiter Zauberer.  Sehr natürlich!  Dumm war er so schon, der Blitz hat ihn auch getroffen, also ist er blitzdumm.

Fee Amarillis.  Der Zauberkönig verschwendet zu viel.  Seine Reisen auf die Erde kosten ihm enorme Summen.“

 

 

 

Ferdinand Raimund (1 juni 1790 - 5 september 1836)

Scene uit “Der Diamant des Geisterkönigs“, Pegasus Theater, Aichach, 2009

 

 

 

De Duitse schrijver, essayist, journalist, biograaf en uitgever Peter de Mendelssohn werd op 1 juni 1908 in München geboren. Zie ook mijn blog van 1 juni 2009 en eveneens alle tags voor Peter de Mendelssohn op dit blog.

 

Uit: Zeitungsstadt Berlin

 

„1848 kam ein junger Mann von zweiundzwanzig Jahren aus Süddeutschland nach Berlin, um hier sein Glück zu machen. Er hieß Leopold Ullstein. Neun-zehn Jahre nach ihm kam ein junger Mann von 24 Jahren aus Ostdeutschland nach Berlin, um gleichfalls hier sein Glück zu machen. Er hieß Rudolf Mosse.

Abermals dreizehn Jahre später kam ein junger Mann von einunddreißg Jahren aus Westdeutschland nach Berlin, auch er, um hier sein Glück zu machen, das die beiden anderen schon gemacht hatten. Er hieß August Scherl.

Diese drei Männer veränderten das Gesicht der Stadt. Zusammen, wenn auch nicht gemeinsam, vereint, wenn auch im stetigen Wettstreit erbauten sie auf dem Fundament [...] der geschäftstüchtigen Buchhändler Rüdiger, Voss, Haude und Spener und nicht zuletzt des sie allzeit mahnenden Heinrich von Kleist die größte Zeitungsstadt der Welt.“

 

 

 

Peter de Mendelssohn (1 juni 1908 – 10 augustus 1982)
Ullstein Buchverlage in de Friedrichstraße in Berlijn

De Australische schrijfster Colleen McCullough werd geboren op 1 juni 1937 in Wellington. Zie ook mijn blog van 1 juni 2009 en eveneens alle tags voor Colleen McCullough op dit blog.

 

Uit: The Thorn Birds

 

“The doll’s golden hair tumbled down, the pearls flew winking into the long grass and disappeared. A dusty boot came down thoughtlessly on the abandoned dress, smearing grease from the smithy across its satin. Meggie dropped to her knees, scrabbling frantically to collect the miniature clothes before more damage was done them, then she began picking among the grass blades where she thought the pearls might have fallen. Her tears were blinding her, the grief in her heart new, for until now she had never owned anything worth grieving for.

Frank threw the shoe hissing into cold water and straightened his back; it didn’t ache these days, so perhaps he was used to smithying. Not before time, his father would have said, after six months at it. But Frank knew very well how long it was since his introduction to the forge and anvil; he had measured the time in hatred and resentment. Throwing the hammer into its box, he pushed the lank black hair off his brow with a trembling hand and dragged the old leather apron from around his neck. His shirt lay on a heap of straw in the corner; he plodded across to it and stood for a moment staring at the splintering barn wall as if it did not exist, his black eyes wide and fixed.

He was very small, not above five feet three inches, and thin still as striplings are, but the bare shoulders and arms had muscles already knotted from working with the hammer, and the pale, flawless skin gleamed with sweat. The darkness of his hair and eyes had a foreign tang, his full-lipped mouth and wide-bridged nose not the usual family shape, but there was Maori blood on his mother’s side and in him it showed. He was nearly sixteen years old, where Bob was barely eleven, Jack ten, Hughie nine, Stuart five and little Meggie three. Then he remembered that today Meggie was four; it was December 8th. He put on his shirt and left the barn”.

 

 

Colleen McCullough (Wellington, 1 juni 1937)

Scene uit de tv-serie met Richard Chamberlain en Rachel Ward, 1983

 

 

 

De Argentijnse schrijver Macedonio Fernández werd geboren op 1 juni 1874 in Buenos Aires. Zie ook mijn blog van 1 juni 2009 enook mijn blog van 1 juni 2010.

 

Uit: From The Museum of Eterna’s Novel (Vertaald door Margaret Schwartz)

 

“Horrible art and the accumulated glories of the past, which have always existed, are a result of the following: the sonorousness of language and the existence of a public; without this sonorousness, only thinking and creating would remain; without a clamoring public, art would not be drowned. Under these conditions, Literature would be pure art, and there would be many more beautiful works than there are at present: there would be three or four Cervantes, the Cervantes of the Quijote, without the stories, Quevedo the humorist and poet of passion, without the moralizing orator, various Gómez de la Sernas. We’ll be liberated from the likes of Calderón, the Prince of falsetto, from lack of feeling, which is poor taste itself; from the likes of Góngora, at least from time to time, with his exclamations of “Ay Fabio, o sorrow!” We’d have three Heines, each of sarcasm and sadness, or D’Annunzios to limitlessly versify passion. Happily, we would have only the first act of Faust, and in compensation various Poes, and various Bovaries—with their sad affliction of loveless appetite, despicable and bloody—and this other, lacerating absurdity: Hamlet’s lyric of sorrow, which convinces and breeds sympathy, despite the false psychologism of its source. We’ll be free of the scientific realism of Ibsen, one of Zola’s victims, and this magnificent artist for his part will be dismantled by sociology and theory of heresy and pathology, and instead of a dozen master works we’ll possess a hundred, of true, intrinsic artistic worth, not mere copies of reality. These works will be typically literary, works of Prose, not of didactics, without any musical language (meter, rhyme, sonorousness) or paintings with words, that is, descriptions.”

 

 

 

Macedonio Fernández (1 juni 1874 – 10 februari 1952)

 

 

 

Onafhankelijk van geboortedata:

 

 

De Nederlandse dichter Dennis Gaens werd geboren in Susteren in 1982. Zie ook mijn blog van 1 juni 2009 en ook mijn blog van 1 juni 2010.

 

 

veertig graden

 

als we de kou hierbinnen
de ruimte geven
en onze koorts buiten
op straat laten spelen

ons zweet tussen
de groeven van klinkers
en door blaren in het asfalt
omhoog laten komen
de straat overstromen

lantaarnpalen laten smelten
dwars over de weg alleen
de stoep begaanbaar houden

met onze ruggengraat
door drempels breken
het bestemmingsplan
laten getuigen van
de onrust in onze botten

als we onze koorts
in straten laten razen
zijn we 38, 39, 40
dichterbij de zon

 

 

 

Dennis Gaens (Susteren, 1982)

 

 

 

 

 

De Britse schrijver Rhidian Brook werd geboren  in 1964 in Tenby. Zijn eerste roman “The Testimony Of Taliesin Jones” won drie prijzen, waaronder de 1997 Somerset Maugham Award, en werd verfilmd met in de hoofdrol Jonathan Pryce. Zijn tweede roman “Jesus And The Adman” werd gepubliceerd in 1999. Zijn derde roman “The Aftermath” verscheen in april 2013. Zijn korte verhalen zijn gepubliceerd door The Paris Review, Punch, The New Statesman, Time Out en andere tijdschriften, en verschillende ervan werden uitgezonden op BBC Radio 4's Short Story. Zijn eerste opdracht voor de televisie – “Mr Harvey Lights A Candle”- werd uitgezonden in 2005 op BBC1 met Timothy Spall in de hoofdrol. Brook schreef ook voor de BBC serie Silent Witness tussen 2005 en 2007, en de dramaproductie Atlantis voor BBC1 in 2008. Africa United, zijn eerste lange speelfilm kwam in het Verenigd Koninkrijk uit in oktober 2010.  Brook schreef eveneens artikelen voor kranten, waaronder The Observer, The Guardian en The Daily Telegraph. In 2005 presenteerde hij Nailing The Cross, een documentaire voor  BBC1. In 2006 werkte hij mee aanj een serie “In The Blood” van BBC World Service, en filmde hij de reis van zijn familie door de aids-pandemie. Zijn boek over die reis – “More Than Eyes Can See”- werd in 2007 gepubliceerd door Marion Boyars. Ook levert Brooks al meer dan 12 jaar regelmatig bijdragen aan Radio 4's "Thought For The Day.”

 

Uit: More Than Eyes Can See

 

“Our biceps were still aching from the final round of jabs when we arrived in the rural Kenyan town of Kithituni, where the Salvation Army had pioneered a communal response to HIV/Aids. We had been inoculated against a host of deadly diseases. We had learned all about the pandemic, explained to Gabriel and Agnes how HIV passed from one person to another, read books and talked to people trying to get a sense of what life would be like in the communities we were going to. Most of what we knew about Africa lay between the dualities of safari and catastrophe, between the writings of the starry-eyed accounts of settlers, naturalists, hunters and alarming news reports, movies and documentaries. None of it really prepared us for what we found.

There were immediate cultural adjustments to make and material discomforts to face: no cars, a "goat-powered" internet, pit latrines for toilets, no fridge (we only had power for three hours a day), no running hot water, and a limited amount of food produce consisting mainly of scrawny chicken, beans, rice and the maize breeze-block otherwise known as ugali. There were big bugs to worry about and an over-neurotic applic  ation of Deet at sundown, but we adjusted quickly and the kids seemed to be enjoying it as much as we were. It was the people who made it easy.

Every day, the chief patriarch and matriarch in the area – Jonathan and Agnes (every other woman seemed to be called Agnes in Kithituni) – would swing by on their way to market to check that we were OK; hordes of children would come to play football with our children (with a football made from plastic bags and string) or play with Gabriel's Gameboy until the power ran out. George the baptist would stop off for tea, deliver his home-grown onions and discuss some finer theological point. Lelu showed us how to kill the army ants that walked in through the front door at exactly 7pm every night. And on the 45-minute walk to market we'd learn Swahili by practising the local greetings 100 times a day. By the time we had bought the children two goats at Friday market (we called them Malarone and Larium after the malaria tablets) we were well and truly part of the community and able to thank God in three more languages.”

 

 

 

Rhidian Brook (Tenby, 1964)

De Amerikaanse dichter Walt Whitman werd geboren op 31 mei 1819 in Westhills, Long Island, New York. Zie ook alle tags voor Whalt Whitman op dit blog.

 

 

A Leaf For Hand In Hand

A LEAF for hand in hand!
You natural persons old and young!
You on the Mississippi, and on all the branches and bayous of the
Mississippi!
You friendly boatmen and mechanics! You roughs!
You twain! And all processions moving along the streets!
I wish to infuse myself among you till I see it common for you to
walk hand in hand!

 

 

 

As Adam, Early In The Morning

AS Adam, early in the morning,
Walking forth from the bower, refresh'd with sleep;
Behold me where I pass--hear my voice--approach,
Touch me--touch the palm of your hand to my Body as I pass;
Be not afraid of my Body.

 

 

 

 

Uit: Calamus Poems

 

11.

When I heard at the close of the day how my name had been received with plaudits in the capitol, still it was not a happy night for me that followed;

And else, when I caroused, or when my plans were accomplished, still I was not happy;

But the day when I rose at dawn from the bed of perfect health, refreshed, singing, inhaling the ripe breath of autumn,

When I saw the full moon in the west grow pale and disappear in the morning light,

When I wandered alone over the beach, and, undressing, bathed, laughing with the cool waters, and saw the sun rise,

And when I thought how my dear friend, my lover, was on his way coming, O then I was happy;

O then each breath tasted sweeter -- and all that day my food nourished me more -- And the beautiful day passed well,

And the next came with equal joy -- And with the next, at evening, came my friend;

And that night, while all was still, I heard the waters roll slowly continually up the shores,

I heard the hissing rustle of the liquid and sands, as directed to me, whispering, to congratulate me,

For the one I love most lay sleeping by me under the same cover in the cool night,

In the stillness, in the autumn moonbeams, his face was inclined toward me,

And his arm lay lightly around my breast -- And that night I was happy.

 

 

 

Walt Whitman (31 mei 1819 – 26 maart 1893)

Hier met vriend Peter Doyle (rechts)

 

 

 

 

 

De Duitse schrijver en cabaretier Frank Goosen werd geboren op 31 mei 1966 in Bochum. Zie ook alle tags voor Frank Goosen op dit blog.

Uit: Sommerfest

 

“Als er aufwacht, kommt ihm alles sehr klein vor. Auch in der Nacht hatte er diesen Eindruck schon,
aber da hat er nicht so genau hingesehen. Es war dunkel, nur die Dielenlampe warf einen fahlen Kegel hier herein. Stefan zog sich schnell um und fiel ins Bett, einigermaßen angetrunken, weil er sich im Bordbistro die anderthalb Stunden Verspätung hatte schöntrinken müssen, die der Zug auf seiner Strecke von München hierher, nach Hause, zusammengefahren hatte. Außerdem hatte er getrunken, weil er sich kurz vor Aufbruch noch mit Anka gestritten hatte, die nicht verstehen konnte, weshalb er sie an diesem Wochenende nicht dabeihaben wollte, und er ihr zum x-ten Male hatte erklären müssen, dass er lauter Leute von früher treffen und über alte Zeiten reden würde, sodass sie sich elendiglich langweilen würde, was sie nicht glauben wollte, und es war ja auch tatsächlich nur die halbe Wahrheit.
Es schmerzt ihn, dass er Onkel Hermanns Beerdigung verpasst hat, die schon am Donnerstag gewesen ist, aber da hatte Stefan abends noch Vorstellung, sodass er erst am Freitag fahren konnte. Zwar ist die Beerdigung am Donnerstagvormittag gewesen, aber er hat so kurzfristig keinen Flug mehr bekommen, der ihn rechtzeitig zur Vorstellung nach München zurückgebracht hätte, und die Vorstellung ausfallen zu lassen war keine Option. Er hat Kollegen gesehen, die auf der Bühne gestanden haben, obwohl der Vater oder die Mutter am gleichen Tag überraschend gestorben waren, und wenn er ehrlich ist, hat er Onkel Hermann immer gemocht, ihm aber nie so richtig nahegestanden.
Freitag etwas zeitiger loszufahren war nicht möglich, da Anka ihn darauf festgenagelt hatte, am frühen Abend wenigstens noch einen Happen mit ihr zu essen, wenn sie schon nicht mitkommen dürfe. Das Wochenende hier mit Anka herumzulaufen wäre über seine Kräfte gegangen. Er will nichts erklären, er will niemandem irgendwelche Leute vorstellen, er will nur hier sein und erledigen, was zu erledigen ist.“

 

 

 

Frank Goosen (Bochum, 31 mei 1966)

 

 

 

 

 

De Oostenrijkse schrijver, toneelspeler en regisseur Gabriel Barylli werd geboren op 31 mei 1957 in Wenen. Zie ook alle tags voor Gabriel Barylli op dit blog.

 

Uit: Butterbrot

 

„Man sieht jede Bewegung und jedes Zucken in den Wimpern, jeden Ansatz eines Lächelns im Gesicht eines anderen. Man sieht sogar den Ursprung des Gedankens, der einem Lächeln vorausgeht – die Morgenröte jeder Empfindung liegt auf einem silbernen Tablett zum Greifen nah. Aber man kommt nicht hin, man kommt nicht hin, denn das, wodurch man den anderen sieht, ist Panzerglas – spiegelfreies Panzerglas, hinter dem man jede Lüge offen verbergen kann – und dieses Panzerglas heißt  Nähe.

Wozu? Wozu das Ganze? Um nicht allein zu sein? In jeder Einsamkeit hat man zumindest einen Partner – sichselbst. Wenn man sich aber über die Reling beugt, um zu dem anderen Schiff eine Hand hinüberzustrecken, stürzt man ab und landet im Meer. Es liegt alles am Anfang die erste Millionstelsekunde eines Anfangs zwischen einem Mann und einer Frau trägt schon wie ein Samenkorn die ganze Geschichte einer Begegnung in sich –alles – alles – alles liegt in dieser Filmdose zusammengerollt bereit, und man hat sogar die Möglichkeit der Ahnung – des Wissens – des Sehens… Irgend etwas in einem selbst kennt den ganzen Film, der da aufgerollt herangereicht wird, und das Herz weiß alles und trotzdem beginnt man schon in der zweiten Millionstelsekunde die Bilder nacheinander ablaufen zu lassen, obwohl man erkannt hat, wo der Filmriß einprogrammiert ist. Man setzt die Scheuklappen auf und startet durch als Mann, als Held, als Sieger. Das wäre ja noch schöner, wenn man das Schicksal nicht geradebiegen könnte – wenn man die hundert Meter nicht in vier Sekunden sprinten könnte – die Erde nicht doch flachhämmern könnte.“

 

 

 

Gabriel Barylli (Wenen, 31 mei 1957)

 

 

 

 

De Russische schrijver Konstantin Paustovski werd geboren op 31 mei 1892 in Moskou. Zie ook alle tags voor Konstantin Paustovski op dit blog.

 

Uit: The Story of a Life (Vertaald door Manya Harari en Andrew Thomson)

 

“The mother always sat in front — a dry, wrinkled old woman with knotty fingers. Whatever she was like in life — gentle and uncomplaining or shrewish and foolish — the picture always showed her with a face of stone and with tight-pressed lips. In the flash of the camera’s lens she always became the inexorable mother, the embodiment of the stern necessity of carrying on the race. And around her there always sat and stood her wooden children and her bulging-eyed grandchildren.

You had to look at these pictures for a long time to see and to recognize in their strained figures the people whom you knew well — the old woman’s consumptive, silent son-in-law — the village shoemaker, his wife, a big-bosomed, shrewish woman in an embroidered blouse and with shoes with tops which flapped against the base calfs of her legs, a young fellow with a forelock and with that strange emptiness in the eyes which you find in hooligans, and another fellow, dark and laughing, in whom you eventually recognized the mechanic known throughout the whole region. And the grandchildren — frightened kids with the eyes of little martyrs. These were children who had never known a caress or an affectionate greeting. Or maybe the son-in-law who was the shoemaker sometimes took pity on them quietly and gave them his old boot lasts to play with.”

 

 

 

Konstantin Paustovski (31 mei 1892 – 14 juli 1968)

 

 

Zie voor nog meer schrijvers van de 31^e mei ook mijn blog van 31 mei 2001 deel 1 en eveneens deel 2.

De Wit-Russische schrijfster en onderzoeksjournaliste Svetlana Alexandrovna Alexievich  werd geboren op 31 mei 1948 in Stanyslaviv (sinds 1962 Ivano - Frankivsk) Na haar schoolopleiding werkte ze als verslaggever in diverse lokale kranten, en vervolgens als correspondente voor het literaire tijdschrift “Neman” in Minsk. Zij maakte carrière in de journalistiek en door het schrijven van verhalen, gebaseerd op interviews met getuigen van de meest dramatische gebeurtenissen in het land zoals de Tweede Wereldoorlog,de Sovjet - Afghaanse oorlog, de val van de Sovjet- Unie en de ramp in Tsjernobyl. Na de vervolging door het Loekasjenko-regime  verliet zij Belarus in 2000. Gedurende de volgende tien jaar woonde ze in Parijs, Göteborg en Berlijn .In 2011 verhuisde Alexievich terug naar Minsk. Haar boeken worden beschreven als een literaire kroniek van de emotionele geschiedenis van de Sovjet -en post-Sovjet-mens. Haar meest opmerkelijke werken in Engelse vertalingen gaan over de oorlog in Afghanistan (The Boys of Zinc) en over de ramp in Tsjernobyl (Voices from Chernobyl. Haar eerste boek “Het onvrouwelijk gezicht van de oorlog” kwam uit in 1985. Het werd meerdere malen herdrukt en er werden meer dan twee miljoen exemplaren van verkocht. Deze roman is opgebouwd uit monologen van vrouwen in de oorlog die spreken over de aspecten van de Tweede Wereldoorlog die nooit eerder aan de orde kwamen. Een ander boek, “De laatste getuige: het Boek van onkinderlijke verhalen” beschrijft persoonlijke herinneringen van kinderen in oorlogstijd. In 1993 publiceerde ze “Betoverd door de dood”, een boek over geslaagde zelfmoorden en zelfmoordpogingen als gevolg van de ondergang van de Sovjet- Unie. Veel mensen voelden zich onlosmakelijk verbonden met de communistische ideologie en waren niet in staat om de nieuwe orde en de nieuw geïnterpreteerde geschiedenis te accepteren . Alexievich 's boeken zijn gepubliceerd in vele landen, waaronder de VS, Duitsland, Groot-Brittannië, Japan, Zweden, Frankrijk, China, Vietnam, Bulgarije en India met een totaal van 19 landen in totaal. Ze heeft 21 scripts voor documentaires op haar naam en drie toneelstukken die werden opgevoerd in Frankrijk, Duitsland en Bulgarije.

 

Uit: Voices from Chernobyl

 

“Lyudmilla Ignatenko Wife of deceased Fireman Vasily Ignatenko

We were newlyweds. We still walked around holding hands, even if we were just going to the store. I would say to him, “I love you.” But I didn’t know then how much. I had no idea . . . We lived in the dormitory of the fire station where he worked. I always knew what was happening—where he was, how he was.

One night I heard a noise. I looked out the window. He saw me. “Close the window and go back to sleep. There’s a fire at the reactor. I’ll be back soon.”

I didn’t see the explosion itself. Just the flames. Everything was radiant. The whole sky. A tall flame. And smoke. The heat was awful. And he still hadn’t come back.

They went off just as they were, in their shirtsleeves. No one told them. They had been called for a fire, that was it.

Seven o’clock in the morning. At seven I was told he was in the hospital. I ran over there‚ but the police had already encircled it, and they weren’t letting anyone through. Only ambulances. The policemen shouted: “The ambulances are radioactive‚ stay away!” I started looking for a friend, she was a doctor at that hospital. I grabbed her white coat when she came out of an ambulance. “Get me inside!” “I can’t. He’s bad. They all are.” I held onto her. “Just to see him!” “All right‚” she said. “Come with me. Just for fifteen or twenty minutes.”

I saw him. He was all swollen and puffed up. You could barely see his eyes.

“He needs milk. Lots of milk‚” my friend said. “They should drink at least three liters each.”

“But he doesn’t like milk.”

“He’ll drink it now.”

Many of the doctors and nurses in that hospital‚ and especially the orderlies‚ would get sick themselves and die. But we didn’t know that then.

At ten‚ the cameraman Shishenok died. He was the first.”

 

 

Svetlana Alexievich (Stanyslaviv, 31 mei 1948)