De Amerikaanse schrijver Bernard Malamud werd op 26 april 1914 in Brooklyn, New York, geboren. Zie ook mijn blog van 26 april 2007 en ook mijn blog van 26 april 2008 en ook mijn blog van 26 april 2009 en ook mijn blog van 26 april 2010.

 

Uit: The assistant

 

„The early November street was dark though night had ended, but thewind, to the grocer's surprise, already clawed. It flung his apron intohis face as he bent for the two milk cases at the curb. Morris Boberdragged the heavy boxes to the door, panting. A large brown bag ofhard rolls stood in the doorway along with the sour-faced, gray-hairedPoilisheh huddled there, who wanted one.

What's the matter so late?'' Ten after six,'' said the grocer.

Is cold,'' she complained.

Turning the key in the lock he let her in. Usually he lugged inthe milk and lit the gas radiators, but the Polish woman was impatient.

Morris poured the bag of rolls into a wire basket on the counter andfound an unseeded one for her. Slicing it in halves, he wrapped it inwhite store paper. She tucked the roll into her cord market bag andleft three pennies on the counter. He rang up the sale on an old noisycash register, smoothed and put away the bag the rolls had come in,finished pulling in the milk, and stored the bottles at the bottom ofthe refrigerator. He lit the gas radiator at the front of the store andwent into the back to light the one there.

He boiled up coffee in a blackened enamel pot and sipped it, chewing on a roll, not tasting what he was eating. After he had cleanedup he waited; he waited for Nick Fuso, the upstairs tenant, a youngmechanic who worked in a garage in the neighborhood. Nick came inevery morning around seven for twenty cents' worth of ham and aloaf of bread.

But the front door opened and a girl of ten entered, her facepinched and eyes excited. His heart held no welcome for her.

My mother says,'' she said quickly, can you trust her tilltomorrow for a pound of butter, loaf of rye bread and a small bottleof cider vinegar?''

He knew the mother. No more trust.''

The girl burst into tears.

Morris gave her a quarter-pound of butter, the bread and vinegar.“

 

 

 

Bernard Malamud (26 april 1914 – 18 maart 1986)

 

 

 

 

 

De Duitse dichteres en schrijfster Hannelies Taschau werd geboren op 26 april 1937 in Hamburg. Zie ook mijn blog van 26 april 2007 en ook mijn blog van 26 april 2008 en ook mijn blog van 26 april 2009 en ook mijn blog van 26 april 2010.
 

 

20. März 1978

20. März 1978
Liebe Mutter die Reise ist zuende und
ich gewinne allmählich meine ursprüng-
liche Gestalt zurück
z. B. schlafe ich wieder sieben Stunden
Acht Tage waren es nicht mehr als drei
Oder sie ließen mich auch sechzehn Stun-
den ohne Essen nur für Trinken war immer
gesorgt
So was verringert doch die Lebenserwartung
Auch daß man uns nach den Lesungen fragen
darf: Warum schreiben Sie? Ich habe mir
vorgenommen darauf nicht mehr zu ant-
worten
In Zürich habe ich gefroren mehr als
in Freiburg und Warmbronn. In den Schau-
fenstern Eier aus Holz und Teig Ton Eisen
Kalk Schokolade und Blech - einige kunst-
voll gefärbt mit Rotholz Blauholz Gelbholz
Sandelholz und ich dachte: Ist denn bald
Ostern?
Ich habe auch einem Dirigenten bei den Proben
zugesehen: "Die Vagotten, nicht boxen!
Celli, blüht! Blüht!" Leichte Schläge aufs
eigene Handgelenk: "Sanfter! Kommt mir
sanfter!" Er hat jeden Einzelnen aus diesem
anonymen Orchesterapparat befreit.
Der Kummer mit den Auge n hält an - komm
nicht wieder mit dem Mangel an tierischem
Eiweiß es ist die Anstrengung
Meine Augen werden mich noch umbringen"

 

 

 

 

Hannelies Taschau (Hamburg, 26 april 1937)

 

 

 

 

 

De Oostenrijkse dichteres en schrijfster Hertha Kräftner werd geboren op 26 april 1928 in Wenen. Zie ook mijn blog van 26 april 2008 en ook mijn blog van 26 april 2009 en ook mijn blog van 26 april 2010..

 

 

Ein Abschied

 

Die Dämmerung kommt aus bleichem Land.

Ich fühle müd: sie bringt den Abschied mit –.

Leb wohl … laß meine Hand …

Nein, mach kein Licht.

Ich will im Dunkeln gehen.

Ich brauche, wenn ich gehe, dein Gesicht

nicht mit den Augen sehen.

Denn meine Seele nimmt es mit.

 

 

 

Uit: Dicht auf den Fersen 

 

Er schlug nach ihr. Da wurde ihr Gesicht
sehr schmal und farblos wie erstarrter Brei.
Er hätte gern ihr Hirn gesehn. - Das Licht
blieb grell. Ein Hund lief draußen laut vorbei.

Sie dachte nicht an Schuld und Schmerz und nicht
an die Verzeihung. Sie dachte keine Klage.
Sie fühlte nur den Schlag vom nächsten Tage
voraus. Und sie begriff auch diesen nicht.

 

 

 

Hertha Kräftner (26 april 1928 – 13 november 1951)

 

 

 

De Spaanse dichter Vincente Aleixandre (eig. Vicente Pío Marcelino Cirilo Aleixandre y Merlo) werd geboren op 26 april 1898 in Sevilla. Zie ook mijn blog van 26 april 2008 en ook mijn blog van 26 april 2009 en ook mijn blog van 26 april 2010. 

 

 

Vérité toujours

 

Oui, oui, c'est la vérité, la seule;
yeux entrouverts, lumière éclose,
pensée ou sanglot, clef ou âme,
cette veillée, cette science du bonheur,
savoir que le jour n'est pas épine,
mais vérité, ô douceur. Je t'aime.
Écoute-moi. Quand n'existait pas le silence,
quand déjà tu étais corps et moi la mort,
alors, quand le jour

Nuit, bonté, ô lutte, nuit, nuit
Sous la clameur ou les seins, sous le sucre,
dans la douleur ou la salive seulement,
là dans le mensonge, oui, tant attendu,
nuit, nuit, l'ardent ou le désert.

 

 

 

Il est bien tard

 

Je viendrais comme le silence prudent.

(Je ne sais qui disait cela.)

Sous une lune de nacre ou de feu,

dans l'immense flamme ou au fond du froid,

dans cet œil profond qui veille

pour éviter les lèvres quand elles brûlent.

Je veux réussir, je veux dire que toujours,

que sur le mont en croix je vends la vie,

je vends cet imprévu qui supplée aux regards

ignorant que le rose est mort et à jamais.

 

 

 

Vicente Aleixandre (26 april 1898 – 14 december 1984)

 

 

 

 

De Nederlandse dichter en schrijver Theun de Vries werd geboren in Veenwouden op 26 april 1907. Zie ook mijn blog van 26 april 2007 en mijn blog van 26 april 2006 en ook mijn blog van 26 april 2008 en ook mijn blog van 26 april 2009 en ook mijn blog van 26 april 2010.

 

 

Metamorphosis

 

De tijd verging in vuur, en ik werd vlam.

Wit ging ik in der sterren dans verloren,

totdat de storm mij in een nachtzee nam.

En ik werd schuim, en brooze schelp herboren.

 

Toen ik op vloed en branding meedreef, kwam

ik aan de kust, waar in mij de verkoren

menschen-gestalte een eersten aanvang nam.

En ik won schooner vorm dan ooit te voren.

 

Maar in den storm, als licht èn duister dooven,

roept mij de wind terug, de regen schreit,

en angstige driften drijven in mij boven -

 

O, vuur en schuim, o wufte vormloosheid -!

Moet ik nog verder op mijn donkren voorsprong

tot ik gansch afgedwaald ben van den oorsprong?....

 

 

 

Eden

 

Wij zijn naar een geluk teruggeweken

dat wij als van vóór kindertijden kenden:

muziek in aarde en hemel, een legende

van zefirs en van vonkelende beken. -

Alles wat nijgt en schittert en wil spreken

binnen den wijd kristallen tuin der lente

is eeuwig-jong, en als een welgewende

gelijkenis verstaan wij ieder teeken.

 

Want oeroud is 't heelal, maar wij beleven

steeds de hernieuwing van dien verren dag,

toen 't eerste bruidspaar bij elkander lag

 

- schuldloos en glanzend, als wij heden zijn -

en vinden altijd weer, hoe ver verdreven,

dat we onvervreemdbaar aan dat Eden zijn.

 

 

 

 

Theun de Vries (26 april 1907 – 21 januari 2005)

 

 

 

 

De Nederlandse dichter Leo Stilma werd geboren op 26 april 1953 in Hilversum. Zie ook mijn blog van 17 mei 2009 en ook mijn blog van 26 april 2010.

 

 

Doodziek

 

Vannacht heb ik geslapen

met de dood, ze lag naast me

als een vrouw, groots, mooi

ze was heel lief en fluisterde

geheimzinnige verhalen.

 

Ik heb uren naar haar gekeken

zonder haar aan te raken

 

Ik dacht altijd dat de dood

een verschrikkelijk lelijke man was

 

maar nooit gedacht aan een vrouw

die naast je ligt, opstaat, je kust

en zegt: ik ga, ik kan niet blijven

al ben ik van je gaan houden

 

ik kom nog wel eens terug

pas ondertussen goed op jezelf

en probeer mij te vergeten.

 

 

 

Leo Stilma (Hilversum, 26 april 1953)

Museum Hilversum


Zie voor nog meer schrijvers van de 26^e april ook mijn vorige blog van vandaag.

De Duitse dichter en schrijver Arno Holz werd geboren op 26 april 1863 in Rastenburg in Oost-Pruisen. Zie ook mijn blog van 26 april 2009 en ook mijn blog van 26 april 2010.

 

 

Erfüllung

 

Dann losch das Licht,

und durch die Stille

nur noch ein Herzschlag . . .

 

Seligkeit!

 

Im Garten, frühauf, pfiff ein Vogel,

von tausend Gräsern troff der Tau,

der ganze Himmel stand in Rosen.

 

Lieber!  Liebe!

Und wieder: Kuss auf Kuss . . .

 

Was kann die Welt uns jetzt noch bieten!

 

 

 

 

Letztschöpferische Erkenntnis

 

Horche nicht hinter die Dinge.     Zergrüble dich nicht.     Suche nicht nach dir selbst.

 

Du bist nicht!

 

Du bist der blaue, verschwebende Rauch, der sich aus deiner Zigarette ringelt,

der Tropfen, der eben aufs Fensterblech fiel,

das leise, knisternde Lied, das durch die Stille deiner Lampe singt.

 

 

 

 

Arno Holz (26 april 1863 – 26 oktober 1929)

 

 

 

 

 

De Joegoslavische schrijver Mehmed Meša Selimović werd geboren op 26 april 1910 in Tguzla. Zie  ook mijn blog van 26 april 2009 en ook mijn blog van 26 april 2010.

 

Uit: Dervish and Death (Vertaald door Bogdan Rakić en Stephen M. Dickey)

 

„We are no one's, always at a boundary, always someone’s dowry. Is it a wonder then that we are poor? For centuries now we have been seeking our true selves, yet soon we will not know who we are, we will forget that we ever wanted anything; others do us the honour of calling us under their banner for we have none, they lure us when we are needed and discard us when we have outserved the purpose they gave us. We remain the saddest little district of the world, the most miserable people of the world, losing our own persona and nor being able to take on anyone else's, torn away and not accepted, alien to all and everyone, including those with whom we are most closely related, but who will not recognise us as their kin. We live on a divide between worlds, at the border between nations, always at a fault to someone and first to be struck. Waves of history strike us as a sea cliff. Crude force has worn us out and we made a virtue out of a necessity: we grew smart out of spite.“

 

 

 

Mesa Selimović (26 april 1910 – 11 juli 1982)

 

 

 

 

De Nederlandse dichteres en schrijfster Margreet van Hoorn (pseudoniem van Greta de Reus) werd geboren in Hoorn op 26 april 1922. Zie ook mijn blog van 26 april 2009 en ook mijn blog van 26 april 2010.

 

 

Blijdschap

Blijdschap om een kind dat lacht,
om een mens die op je wacht,
is een waardevol moment
waarmee je gelukkig bent.

 

 

 

Margreet van Hoorn (26 april 1922 – 18 maart 2010)

 

 

 

 
De Duitse dichter, literatuurwetenschapper, jurist en politicus Johann Ludwig Uhland werd geboren in Tübingen op 26 april 1787. Zie ook mijn blog van 26 april 2009 en ook mijn blog van 26 april 2010.

 

 

Frühlingsglaube

 

Die linden Lüfte sind erwacht,

Sie säuseln und weben Tag und Nacht,

Sie schaffen an allen Enden.

O frischer Duft, o neuer Klang!

Nun, armes Herze, sei nicht bang!

Nun muß sich alles, alles wenden.

 

Die Welt wird schöner mit jedem Tag,

Man weiß nicht, was noch werden mag,

Das Blühen will nicht enden.

Es blüht das fernste, tiefste, Tal:

Nun, armes Herz, vergiß der Qual!

Nun muß sich alles, alles wenden.

 

 

 

An einem heiteren Morgen

 

O blaue Luft nach trüben Tagen,

Wie kannst du stillen meine Klagen?

Wer nur am Regen krank gewesen,

Der mag durch Sonnenschein genesen.

 

O blaue Luft nach trüben Tagen,

Doch stillt du meine bittern Klagen;

Du glänzest Ahnung mir zum Herzen,

Wie himmlisch Freude labt nach Schmerzen.

 

 

 

 

Johann Uhland (26 april 1787 – 13 november 1862)

 

 

 

 

Onafhankelijk van geboortedata:

 

De Zwitserse schrijver Werner Rohner werd in 1975 in Zürich geboren. Zie ook mijn blog van 25 april 2010.

 

Uit: Lektionen in Grössenwahn

 

Gott spielen

Wichtig ist, alles, was man nicht selbst geschrieben hat, scheiße zu finden. Das ist nicht immer einfach, vor allem in jungen Jahren schart man gern ein paar Götter um sich; doch wozu Götter, wenn man das Leben hat. Aber auch heute noch, wenn es sich nicht vermeiden lässt und ich ein Buch lese (dazu später mehr), trifft es mich manchmal wie – trifft es mich, so verdammt gut ist es. Doch das geht vorbei, da muss man durch, bis man auch in diesem Buch etwas entdeckt, das scheiße ist. Kann man trotz noch so unfairer Lesarten nichts finden, bleibt es trotz anhaltender Voreingenommenheit immer noch perfekt, in sich geschlossen wahr, muss man ihm genau diese Perfektion zum Vorwurf machen: Dann ist es einfach zu perfekt! Natürlich wird das eigene Schreiben davon meist nicht besser. Oft erkennt man darin gar die eigenen Ansätze wieder, nur ausgereifter, weiter gedacht, bis ins letzte Detail ausgearbeitet. Es gilt dann herauszufinden, warum das Eigene doch anders ist, wie es noch mehr anders werden könnte, und weshalb man doch der Beste ist; oder sagen wir: das Potenzial dazu hat.

 

 

 

Werner Rohner (Zürich, 1975)

 

 

 

 

Zie voor onderstaande schrijver ook mijn blog van 26 april 2008.

De Nauruaans dichteres Joanne Ekamdeiya Gobure werd geboren op 26 april 1982 in Denigomodu op Nauru, een eiland in de Stille Oceaan.

Aan alle bezoekers en mede-bloggers een Vrolijk Pasen! 

 

  

 

 

Jezus verschijnt aan Maria Magdalena, Aleksandr Ivanov (16 juli 1806 – 3 juli 1858)

 

 

 

 

Paasmorgen

 

Hij was het graf al uitgegaan
Vóór ik Zijn dood bezoeken kon.
Een zwarte leegte in de zon
Gaapt de spelonk mij aan.

O wát ik hoopte in mijn verdriet,
Hij kwam mijn ongeduld nog vóór.
Maar, Die ik door de dood verloor
Vind ik ook levend niet.
 
De olijven met de lichte wind
Verzilvren in de zonneschijn,
Waar 't hart niets dan zijn oude pijn
langs alle paden vindt.

Maar om de donkre nauwe bocht
Wappert een oogwenk zijn gewaad.
Mij blindt de glans van zijn gelaat.
Hij had MIJ lang gezocht.

 

 

 

 

Willem de Mérode (2 september 1887 - 22 mei 1939)

 

 

 

 

 

De Engelse dichter, schrijver, criticus en letterkundige James Fenton werd geboren op 25 april 1949 in  Lincoln. Zie ook mijn blog van 25 april 2009 en ook mijn blog van 25 april 2010.

 

 

Jerusalem (Fragment)

 

6
This is the Garden Tomb.
No, this is the Garden Tomb.
I’m an Armenian. I am a Copt.
This is Utopia.
I came here from Ethiopia.
This hole is where the flying carpet dropped
The Prophet off to pray one night
And from here one hour later he resumed his flight.

7
Who packed your bag?
I packed my bag.
Where was your uncle’s mother’s sister born?
Have you ever met an Arab?
Yes, I am a scarab.
I am a worm. I am a thing of scorn.
I cry Impure from street to street
And see my degradation in the eyes I meet.

8
I am your enemy.
This is Gethsemane.
The broken graves look to the Temple Mount.
Tell me now, tell me when
When shall we all rise again?
Shall I be first in that great body count?
When shall the tribes be gathered in?
When, tell me, when shall the Last Things begin?

9
You are in error.
This is terror.
This is your banishment. This land is mine.
This is what you earn.
This is the Law of No Return.
This is the sour dough, this the sweet wine.
This is my history, this my race
And this unhappy man threw acid in my face.

10
Stone cries to stone,
Heart to heart, heart to stone.
These are the warrior archaeologists.
This is us and that is them.
This is Jerusalem.
These are dying men with tattooed wrists.
Do this and I’ll destroy your home.
I have destroyed your home.  You have destroyed my home.

 

 

 

James Fenton (Lincoln, 25 april 1949)

 

 

 

 

De Engelse dichter Walter John de la Mare werd geboren op 25 april 1873 in Charlton, Kent. Zie ook mijn blog van 25 april 2007 en ook mijn blog van 25 april 2008 en ook mijn blog van 25 april 2009 en ook mijn blog van 25 april 2010.

 

 

The Keys of Morning

 

While at her bedroom window once,

Learning her task for school,

Little Louisa lonely sat

In the morning clear and cool,

She slanted her small bead-brown eyes

Across the empty street,

And saw Death softly watching her

In the sunshine pale and sweet.

 

His was a long lean sallow face;

He sat with half-shut eyes,

Like a old sailor in a ship

Becalmed 'neath tropic skies.

Beside him in the dust he had set

His staff and shady hat;

These, peeping small, Louisa saw

Quite clearly where she sat -

The thinness of his coal-black locks,

His hands so long and lean

They scarcely seemed to grasp at all

The keys that hung between:

Both were of gold, but one was small,

And with this last did he

Wag in the air, as if to say,

"Come hither, child, to me!"

 

Louisa laid her lesson book

On the cold window-sill;

And in the sleepy sunshine house

Went softly down, until

She stood in the half-opened door,

And peeped. But strange to say

Where Death just now had sunning sat

Only a shadow lay:

Just the tall chimney's round-topped cowl,

And the small sun behind,

Had with its shadow in the dust

Called sleepy Death to mind.

But most she thought how strange it was

Two keys that he should bear,

And that, when beckoning, he should wag

The littlest in the air.

 

 

 

Walter John de la Mare (25 april 1873 – 22 juni 1956)

Portret door Powys Evans

 

 

 

 

De Amerikaanse dichter Ted Kooser werd geboren op 25 april 1939 in Ames, Iowa. Zie ook mijn blog van 25 april 2007 en ook mijn blog van 25 april 2008 en ook mijn blog van 25 april 2009 en ook mijn blog van 25 april 2010.

 

 

Carrie

"There's never an end to dust
and dusting," my aunt would say
as her rag, like a thunderhead,
scudded across the yellow oak
of her little house. There she lived
seventy years with a ball
of compulsion closed in her fist,
and an elbow that creaked and popped
like a branch in a storm. Now dust
is her hands and dust her heart.
There's never an end to it.

 

 

 

Skater

She was all in black but for a yellow pony tail
that trailed from her cap, and bright blue gloves
that she held out wide, the feathery fingers spread,
as surely she stepped, click-clack, onto the frozen
top of the world. And there, with a clatter of blades,
she began to braid a loose path that broadened
into a meadow of curls. Across the ice she swooped
and then turned back and, halfway, bent her legs
and leapt into the air the way a crane leaps, blue gloves
lifting her lightly, and turned a snappy half-turn
there in the wind before coming down, arms wide,
skating backward right out of that moment, smiling back
at the woman she'd been just an instant before.

 

 

 

Ted Kooser (Ames, 25 april 1939)

 

 

 

 

De Amerikaanse schrijver Ross Franklin Lockridge Jr. werd geboren op 25 april 1914 in Bloomington, Indiana. Zie ook mijn blog van 25 april 2009 en ook mijn blog van 25 april 2010.

 

Uit: Raintree County

 

„My brother and I were horsing around on our twin beds, struggling over the small lead replica of the Empire State Building our father had brought back from the East. Ernest aimed it at me as if it were a gun--"Bang! Bang! Pow!"--and on my back I deflected the bullets, kicking up at him fearlessly. Our anarchy was the better for knowing we'd have to put on Sunday School penitentials before long. The door opened and in walked our mother and Grandma Lockridge, which stopped our play. They were sleepy eyed. Ernest, aged nine, knew something was wrong. Our mother placed her hand gently on his shoulder and said, "Honey, your father is dead. He died last night."

Ernest screamed and fell sobbing on the floor and I, aged five, was puzzled and a little embarrassed, for Mom and Grandma didn't make it sound so bad. Our father had been tired, he needed a rest, he was now in a warm and sunny land, but no, he wouldn't be coming home soon.

I tried to see my father in a space above my own, walking care free amid trees and flowers, and hoped he'd soon be rested up.

Later that morning Ernest still lay on the floor. He'd stopped crying but hoped his mother would come in and find him lying there--then she would know how much he had loved his father and how dead with grief he was. But she was busy with funeral preparations, and he was tired of lying on the cold floorboards and got up and dressed.“

 

 

 

Ross Franklin Lockridge Jr. (25 april 1914 – 6 maart 1948)

 

 

 

 

 

De Duitse dichter en schrijver Richard Anders werd geboren op 25 april 1928 in Ortelsburg, tegenwoordig Szczytno, Polen. Zie ook mijn blog van 25 april 2007 en ook mijn blog van 25 april 2008 en ook mijn blog van 25 april 2009 en ook mijn blog van 25 april 2010.
 

 

Steinbläue über dem Dolchschatten

 

Weil das Fleisch
mit dem Knochen schläft
rollen Augen über den Tisch
tanzt löwenbeinig
der Tisch übers Meer
öffnet das Meer Fenster
über einem Meer von Gesichtern

 

 

 

Anima

für Amina

 

Ein Leib aus Hauch
ziehst du mich
auf dein Tier
farnst zur Vogelfeder
schreibst Geäder
von Lust auf das blinde Ei
das ich bin
bis es zum Brunnen
geht und bricht
und ich als Blitz
aus der Schale schlüpfe
von der Nacht
deiner Augen gespiegelt

 

 

 

 

Richard Anders (Ortelsburg, 25 april 1928)


Zie voor nog meer schrijvers van de 25e april ook mijn vorige blog van vandaag.

De Duitse dichter en schrijver Julius Waldemar Grosse werd geboren op 25 april 1828 in Erfurt Zie ook mijn blog van 25 april 2009 en ook mijn blog van 25 april 2010.

 

 

Erste Liebe

So hat noch niemand mit mir getan!
An beiden Händen faßt' er mich an
Und schaute mir in die Seele,
So unwiderstehlich, so tief hinein,
Als wollt' er schaun', wo ein Fältelein
Ihm etwas noch verhehle.

So hat noch niemand mich gefragt!
Was ich gejubelt, was ich geklagt,
Das ruht nun in seinem Herzen.
Die ganze Welt ward mir zum Traum!
Bin ich es selbst noch? ich weiß es kaum,
Mich blendet's wie Weihnachtskerzen.

So hat noch niemand mich geküßt!
Nicht Vater noch Mutter beim heil'gen Christ
Nach all den bunten Geschenken!
Doch alle nun gäb' ich mit Lächeln hin,
So fröhlich ist mir, so selig zu Sinn,
Darf ich an ihn nur denken.

 

 

 

Julius Grosse (25 april 1828 – 9 mei 1902)

 

 

 

 

 

De Spaanse schrijver Leopoldo Alas  (wereldwijd bekend als ‘Clarín’) werd geboren op 25 april 1852 in Zamora. Zie ook mijn blog van 25 april 2009 en ook mijn blog van 25 april 2010.
 

Uit: Socrates' Rooster (El gallo de Sócrates, vertaald door Lydia Davis)

 

„Crito anticipated the bird’s plans to hop down into the little square so he could pursue and grab him. It had gotten into his head (for when men begin to get stuck in religious ideas and feeling which are found to be irrational he doesn’t stop until embracing the most puerile of superstitions) that that rooster and no other was what Esculapius, I mean Asclepius, wished to be sacrificed for him. Crito chocked up the coincidence of the encounter to the will of the gods.

It appeared that the rooster was not of the same mind, for as soon as he noticed that a man was chasing him, he began to run, flapping his wings and clucking which was very uncomfortable, to be sure. The biped knew perfectly well who was chasing him form having seen him not a few times in his master’s garden endlessly discussing love, eloquence, beauty etc. while the rooster himself seduced a hundred hens in five minutes without so much philosophy.

“But it’s a good thing,” the rooster was thinking as he ran and got to ready to fly as much as he were able in case the danger got worse, “it’s a good thing that those wise men I abhor should try to have me for their own against all naturals laws known to them. It would be great if after freeing myself from the unbearable slavery Gorgias kept me in I were to fall to the hand of this poor devil and second hand thinker, who is a lot less entertaining than his chatter-box of a master.”

 

 

 

Leopoldo Alas (25 april 1852 – 13 juni 1901)

 

 

 

 

De Duitse dichter en schrijver Sigmund von Birken werd geboren op 25 april 1626 in Wildstein nabij Eger. Zie ook mijn blog van 25 april 2009 en ook mijn blog van 25 april 2010. 

 

Morgenandacht

 

Frisch auf, mein Sinn, ermuntre dich,

Weil dort die Morgensonne sich

Zeigt auf vergüld'tem Hügel.

Es hüpfet ob den Büschen ümm,

Und singet Gott mit krauser Stimm'

Das leichte Luftgeflügel.

Schläfer, Schäfer,

Sind geflissen,

Zu begrüßen

Trift und Auen,

Dir und ihnen sich zu trauen.

 

Dir, dir, dir hier, o Gott, stimmt an,

Was schwebt, was webt, was beben kann,

Ein Loblied deiner Güte.

Auch mich soll nichts beschämen nicht,

Daß ich vergesse meine Pflicht

Und dankbares Gemüthe.

Höre, mehre

Dies Erklingen,

Laß mein Singen,

Dich jetzt preisen,

Und dir Ruhm und Ehr' erweisen.

 

Das Leid der Nacht ist überhin.

Wer macht, daß ich entkommen bin

Aus tausendfachen Stricken?

Da mich umfing des Todes Bild,

War deine Hand mein starker Schild,

Dein Schutz wollt' mich beglücken.

Pfeilen, Seilen

Böser Leute,

Die zur Beute

Mich erwählet,

Hat ihr Werk der Nacht gefehlet.

 

Du Held und Hüter unsrer Wacht,

Der du nicht schläfest in der Nacht,

Dein Gnadenaug' bleib' offen;

Beug' ferner allem Unfall für,

Und öffne meines Herzens Thür

Zu fest gefaßtem Hoffen.

Ende, wende

Meine Schmerzen

In dem Herzen

Ob den Sünden,

Laß mich deine Gnad' empfinden.

 

 

 

Sigmund von Birken (25 april 1626 – 21 juni 1681)

 

 

 

 

 

De Tsjechische dichter en vertaler Jindřich Hořejší werd geboren op 25 april 1886 in Praag. Zie ook mijn blog van 25 april 2008.

 

Uit: Jaroslav Hasek, le brave soldat Chvéïk (vertaling Jindřich Hořejší)

 

“Quand je faisais mon temps, un fantassin a tué un capitaine […] Le capitaine sort du bureau et colle au copain quatre jours de consigne.[….] Le copain va chercher son fusil et envoie une balle directement dans le coeur du capitaine. elle lui sort par le dos et fait encore des dégâts au bureau. Elle casse une bouteille d’encre et tache les paperasses.
-Et le soldat [….]?
-Il s’est pendu avec une paire de bretelles, répondit Chvéïk [….]. Avec des bretelles qui n’étaient pas à lui, s’il vous plaît ! il avait dû les emprunter au gardien-chef, sous prétexte que ses pantalons tombaient. Et dame ! pourquoi attendre qe le conseil de guerre vous condamne à mort, n’est-ce pas ? [….] Le gardien-chef a été dégradé et il a attrapé six mois de prison. Mais il n’a pas pourri au violon. Il a foutu le camp en Suisse où il a trouvé un poste de prédicant pour je ne sais plus quelle Eglise.”

 

 

 

Jindřich Hořejší (25 april 1886 – 30 mei 1941)

De Engelse essayist en diplomaat Sir William Temple werd geboren in Londen op 25 april 1628. Zie ook mijn blog van 25 april 2010.

 

Uit: On thoughts

 

I find so little ease and satisfaction by giving my thoughts full scope and liberty of rambling, that I must e’en recall them; but they are passed it already, no sooner out of hand but out of sight: besides, they take such airy paths, and are so light themselves, leaving neither impression nor scent behind them, that it is impossible to follow them by the track of either. Well, let them go, they are not worth an hue and cry. Should my memory overtake them, I question whether she would know them at a good interview; though indeed they have all my marks of folly and lightness upon them, but that is so common in one, that if I did I should be ashamed to own them. All they have robbed me of is but a little idle time, and to one that has so great comings in as I, that loss may be easily endured. I know not what it is makes me so prone to this posture of musing, which is between melancholy fits and those doting visions that use to rock men asleep whose souls or bodies are distempered with disease or passion; ’t is properly what the French call reverie, and we, in my opinion, more properly thinking I know not what. Whether it be a faintness in my mind complying with the weather, which may render it like my body disabled or unfit for any vigorous action (as indeed I find it hath most hold of me in this season), or whether it be rather a discomposure caused by a mêlée of several passions, whereof none is strong enough entirely to gain the field, and none so weak as to quit it; for if that were, the current being turned one way would confine itself to some continued channel; but this I speak of is a crowd of restless, capering, antique fancies, bounding here and there, fixing nowhere; building one half hour castles in Ireland, monasteries in France, and palaces in Virginia; dancing at a wedding, weeping at a burial; enthroned like a king, enragged like a beggar; a lover, a friend, an indifferent person; and sometimes things of as little relation one to another as the Great Turk and a red herring: to say the most, it is at least a painless posture of mind, if not something more, and why not?

 

 

 

William Temple (25 april  1628  –  27 januari 1699)

Portret door Sir Peter Lely