De Amerikaanse schrijver John Steinbeck werd geboren in Salinas, Californië, op 27 februari 1902. Zie ook alle tags voor John Steinbeck op dit blog.

 

Uit: Früchte des Zorns (Vertaald door Klaus Lambrecht)

 

„Über das rote Land und einen Teil des grauen Landes von Oklahoma fiel sanft der letzte Regen; aber er drang nicht in die rissige Erde ein. Die Pflüge kreuzten wieder und immer wieder die kleinen Furchen der Bäche. Der letzte Regen ließ das Korn und das Unkraut und das Gras am Rande der Straßen rasch wachsen, und bald begannen das graue Land und das dunkelrote Land unter einer grünen Decke zu verschwinden.

Am Ende des Monats Mai wurde der Himmel bleich, und die Wolken, die in dichten Ballen den ganzen Frühling über herabgehangen hatten, lösten sich auf. Die Sonne brannte hernieder auf das wachsende Korn, Tag für Tag, bis die grünen Speere an den Rändern braune Streifen bekamen.

Wolken tauchten auf und verschwanden wieder, und nach einer Weile kamen sie überhaupt nicht mehr. Das Unkraut wurde dunkelgrün, um sich zu schützen, aber es wucherte nicht mehr. Die Erde setzte eine Kruste an, eine dünne, harte Kruste, und wie der Himmel bleich wurde, so wurde auch die

Erde bleich — blaßrot das rote Land und weiß das graue Land. In den Wasserrinnen trocknete die Erde zu Staub, zu trokkenen kleinen Strömen. Goffer und Ameisenlöwen setzten kleine Lawinen in Bewegung. Und da die stechende Sonne Tag für Tag herniederbrannte, blieb das Korn nicht mehr steif und aufrecht. Erst beugte es sich nur ein wenig, und dann, als auch die starken Mittelrippen ihre Kraft verloren, neigten sich die Blätter ganz nach unten.

Dann kam der Juni, und die Sonne schien nun noch brennender. Die braunen Streifen an den Getreideblättern verbreiterten sich bis zu den Mittelrippen. Das Unkraut wurde welk und trocknete ein. Die Luft war dünn und der Himmel noch bleicher, und mit jedem Tag bleichte auch die Erde mehr.

Auf den Straßen, wo die Gespanne entlangzogen, wo die Räder den Boden zermahlten und die Hufe der Pferde den Boden zertraten, brach die Schmutzkruste, und Staub bildete sich. Jedes sich bewegende Ding hob den Staub in die Luft: bei einem Menschen hob er sich bis zu den Hüften, bei einem Wagen bis über die Plane, und ein Auto wirbelte eine mächtige Wolke hinter sich auf. Es dauerte lange, bis der Staub sich wieder gelegt hatte.

 

 

 

John Steinbeck (27 februari 1902 - 20 december 1968)

Portret door James Fitzgerald

 

 

 

 

De Britse dichter en schrijver Lawrence George Durrell werd geboren op 27 februari 1912 in Jalandhar in India. Zie ook alle tags voor Lawrence Durrell op dit blog.

 

 

Je est un autre

“Je est un autre.” Rimbaud

 

He is the man who makes notes,

The observer in the tall black hat

Face hidden in the brim:

He has watched me watching him.

 

The street-corner in Buda and after

By the post-office a glimpse

Of the disappearing tails of his coat,

Gave the same illumination, spied upon,

The tightness in the throat.

 

Once too meeting by the Seine

The waters a moving floor of stars,

He had vanished when I reached the door,

But there on the pavement burning

Lay one of his familiar black cigars.

 

The meeting on the stairway

Where the tide ran clean as a loom:

The betrayal of her, her kisses

He has witnessed them all: often

I hear him laughing in the other room.

 

He watched me now, working late,

Bringing a poem to life, his eyes

Reflect the malady of De Nerval:

O useless in this old house to question

The mirrors, his impenetrable disguise.

 

 

 

Lawrence Durrell (27 februari 1912 – 7 november 1990)

 

 

 

 

De Canadese dichter, schrijver en essayist André Roy werd geboren op 27 februari 1944 in Montréal. Zie ook mijn blog van 27 februari 2010 en ook mijn blog van 27 februari 2011.

 

 

La réalité, le poète

 

La réalité corrige nos sentiments.
À qui appartient ce texte?
Pour quelle peau ?
Tu penses à la lenteur des mots,
aux métaphores sur le vide entre deux étoiles,
au poète mince qui les écrit.

Qui a commis ce texte comme un péché?
Tu te réveilles, tu penses,
tu sens ton cœur dépenser follement son sang.

Il fait matin, terre qui tremble,
les fantômes sont partis
une fois l’acte sexuel accompli.

Je ne veux pas la fin de tout;
je veux le goût, la fièvre,
la beauté promise,
les mots en expansion dans l’espace.

Quelle heure est-il quand tu deviens doux ?
Il n’est jamais trop tard pour attendre
que les autres soient minces avec nous deux.

Le texte corrige mon sexe,
le rend simple pour toi,
il se montre courageux.
J’écris comme on se réveille
dans la réalité aux deux mille noms.
Je me lève, j’écris, je suis encore adorable.
Le temps des horloges lentes,
le nord glissant vers le sud,
le bleu déchiré au bord du ciel,
j’ai encore ma peau des sept jours de la semaine.

Poème qui fait du bruit,
fête-le!
Dis le poème, le texte qui craque,
qui dit oui, qui dit non.
Croque-moi doux,
donne-moi des exemples de métaphores.

Le poète n’a pas peur,
il est proche de toi
qui te tiens debout entre les étoiles.

J’ai toujours écrit dans le bleu,
celui du plein, du pas-pareil,
du souvenir aux quatre vérités.

Texte qui est,
exemple du cri,
du fait d’être réellement né.

La réalité sur mes épaules,
construite de passé et de présent,
n’est plus une métaphore;
c’est seulement toi étonné
de voir la folle vie imiter la vie folle
dans un poème écrit en l’an 2007.

 

 

 

André Roy (Montréal, 27 februari 1944)

 

 

 

 

De Amerikaanse dichter Henry Wadsworth Longfellow werd geboren in Portland, Maine, op 27 februari 1807. Zie ook alle tags voor Henry Longfellow op dit blog.

 

 

A Dutch Picture

 

Simon Danz has come home again,

From cruising about with his buccaneers;

He has singed the beard of the King of Spain,

And carried away the Dean of Jaen

And sold him in Algiers.

 

In his house by the Maese, with its roof of tiles,

And weathercocks flying aloft in air,

There are silver tankards of antique styles,

Plunder of convent and castle, and piles

Of carpets rich and rare.

 

In his tulip-garden there by the town,

Overlooking the sluggish stream,

With his Moorish cap and dressing-gown,

The old sea-captain, hale and brown,

Walks in a waking dream.

 

A smile in his gray mustachio lurks

Whenever he thinks of the King of Spain,

And the listed tulips look like Turks,

And the silent gardener as he works

Is changed to the Dean of Jaen.

 

The windmills on the outermost

Verge of the landscape in the haze,

To him are towers on the Spanish coast,

With whiskered sentinels at their post,

Though this is the river Maese.

 

But when the winter rains begin,

He sits and smokes by the blazing brands,

And old seafaring men come in,

Goat-bearded, gray, and with double chin,

And rings upon their hands.

 

They sit there in the shadow and shine

Of the flickering fire of the winter night;

Figures in color and design

Like those by Rembrandt of the Rhine,

Half darkness and half light.

 

And they talk of ventures lost or won,

And their talk is ever and ever the same,

While they drink the red wine of Tarragon,

From the cellars of some Spanish Don,

Or convent set on flame.

 

Restless at times with heavy strides

He paces his parlor to and fro;

He is like a ship that at anchor rides,

And swings with the rising and falling tides,

And tugs at her anchor-tow.

 

Voices mysterious far and near,

Sound of the wind and sound of the sea,

Are calling and whispering in his ear,

'Simon Danz! Why stayest thou here?

Come forth and follow me!'

 

So he thinks he shall take to the sea again

For one more cruise with his buccaneers,

To singe the beard of the King of Spain,

And capture another Dean of Jaen

And sell him in Algiers

 

 

 

Henry Longfellow (27 februari 1807 - 24 maart 1882)

Portret door Cephus Giovanni Thompson, 1840

 

 

 

Zie voor nog meer schrijvers van de 27e februari ook mijn vorige blog van vandaag en eveneens mijn eerste blog van vandaag.

De Amerikaanse schrijver James Thomas Farrell werd geboren op 27 februari 1904 in Chicago. Zie ook alle tags voor James T. Farrell op dit blog.

 

Uit: Young Lonigan

 

„Studs Lonigan, on the verge of fifteen, and wearing his first suit of long trousers, stood in the bathroom with a Sweet Caporal pasted in his mug. His hands were jammed in his trouser pockets, and he sneered. He puffed, drew the fag out of his mouth, inhaled and said to himself:

Well, I'm kissin' the old dump goodbye tonight.

Studs was a small, broad-shouldered lad. His face was wide and planed; his hair was a light brown. His long nose was too large for his other features; almost a sheeny's nose. His lips were thick and wide, and they did not seem at home on his otherwise frank and boyish face. He was always twisting them into his familiar tough-guy sneers. He had blue eyes; his mother rightly called them baby-blue eyes.

He took another drag and repeated to himself:

Well, I'm kissin' the old dump goodbye.

The old dump was St. Patrick's grammar school; and St. Patrick's meant a number of things to Studs. It meant school, and school was a jailhouse that might just as well have had barred windows. It meant the long, wide, chalk-smelling room of the seventh- and eighth-grade boys, with its forty or fifty squirming kids. It meant the second floor of the tan brick, undistinguished parish building on Sixty-first Street that had swallowed so much of Studs' life for the past eight years. It meant the black-garbed Sisters of Providence, with their rattling beads, their swishing strides, and the funny-looking wooden clappers they used, which made a dry snapping sound and which hurt like anything when a guy got hit over the head with one. It meant Sister Carmel, who used to teach fourth grade, but was dead now; and who used to hit everybody the edge of a ruler because she knew they all called her the bearded lady. It meant Studs, twisting in his seat, watching the sun come in the windows to show up the dust on the floor, twisting and squirming, and letting his mind fly to all kinds of places that were not like school. It meant Battleaxe Bertha talking and hearing lessons, her thin, sunken-jawed face white as a ghost, and sometimes looking like a corpse. It meant Bertha yelling in that creaky old woman's voice of hers.“

 

 

 

James T. Farrell (27 februari 1904 – 22 augustus 1979)

 

 

 

 

De Duitse schrijfster en dichteres Elisabeth Borchers werd geboren in Homberg op 27 februari 1926. . Zie ook alle tags voor Elisabeth Borchers op dit blog.

 

 

August

 

Es kommt eine Zeit,
da wachsen die Bäume
in den Himmel.
Die Blumen wollen so groß sein
wie Bäume.
Der Himmel hoch oben
hat Wolken.

Es kommt eine Zeit,
da gehen rote Pilze
durch den Wald
und schwarzgelackte Käfer.

Da ist die Sonne so heiß,
dass man sie nicht anfassen kann.

Da wächst es rot an den Sträuchern
und blau an den Gräsern.
Das sind die Tage der Beeren.

 

 

 

Eines Tages stand ich

 

Eines Tages stand ich am Ufer des Mississippi.
(Keine Erzählung.)
Das Hochwasser führte

 

(in dem ihm eigenen beschleunigten Fließen)

mit sich 1 gedunsene Kuh 1 gedunsenes Schwein
1 gedunsenen Baum 1 gedunsenen Strauch.
Nicht aber den Dampfer mit Rad.
 
Als ich mich unbeobachtet sah
tauchte ich eine Hand in das Kadaverwasser
meiner Kindheit.
Das ist keine Erzählung.
Das ist der Augenblick.

 

 

 

Elisabeth Borchers (Homberg, 27 februari 1926)

  

 

 

De Duitse schrijfster Vera Friedlander (eig. Veronika Schmidt) werd geboren op 27 februari 1928 in Woltersdorf. Zie ook mijn blog van 27 februari 2011.

 

Uit: Ich bin Vergangenheit und Gegenwart

 

„Ich blicke auf ein bittersüßes Leben zurück. Beides habe ich geschmeckt, das Süße und das Bittere. Ich habe das in Honig getauchte Apfelstück am Abend von Rosch Haschana, dem jüdischen Neujahrstag, gegessen, auf dass das neue Jahr süß und angenehm sein möge, und ich nahm von dem Bitterkraut auf dem Sederteller, um nicht zu vergessen, wie hart das Leben war und noch immer sein kann. Ich meine mein eigenes, das bittere und doch so schöne Leben. Viele glückliche Honigtage habe ich erlebt und solche, in denen ich glaubte, der Kummer würde mich um den Verstand bringen. Ich sage nicht, solches sei mir beschieden gewesen. Welches unaussprechbare Wesen sollte mir etwas gegeben oder genommen haben? Das Glück, das mir begegnete, waren Menschen, die ich liebte, waren Freunde und günstige Umstände. Den Kummer musste ich ertragen, weil ich eben diese Menschen verlor. Eine Biografie folgt dem Ablauf der Zeit. Ich greife etwas wahllos in die Jahre. Einzelne Seiten aus dem Buch meines Lebens greife ich heraus. Mein Lebensweg ist daraus ablesbar, wenn auch nicht als chronologische Folge. Was fehlt, habe ich an anderer Stelle geschrieben, das Wichtigste in meinem autobiografischen Bericht über die Jahre bis 1945. Im Grunde enthält alles, was ich geschrieben habe, etwas von mir. Ich erfand Figuren und Geschichten und stattete sie mit dem aus, was ich gesehen, erlebt, gedacht und gefühlt habe. Und manche authentische Person habe ich abgebildet. Es gab zwei Zäsuren in meinem Leben, die erste 1945, die zweite 1986. So entstanden drei Lebensphasen. 1945 endeten meine Mädchenjahre, 1986 die beste Zeit meines Lebens, danach gab es noch einen neuen Anfang. Meine Kindheit und meine Mädchenjahre wurden geprägt durch die Shoa. Die große jüdische Familie, zu der ich gehörte, wurde deportiert, nur drei kamen aus Lagern zurück und Einzelne überlebten durch Emigration oder durch nichtjüdische Ehepartner.“

 

 

 

Vera Friedlander (Woltersdorf, 27 februari 1928)

In 1996

 

 

 

 

De Amerikaanse schrijver Irwin Shaw werd geboren op 27 februari 1913 als Irwin Gilbert Shamforoff in New York. Zie alle tags voor Irwin Shaw op dit blog.

 

Uit: The Eighty-Yard Run

 

“The center floated by, his hands desperately brushing Darling's knee as Darling picked his feet up high and delicately ran over a blocker and an opposing linesman in a jumble on the ground near the scrimmage line. He had ten yards in the clear and picked up speed, breathing easily, feeling his thigh pads rising and falling against his legs, listening to the sound of cleats behind him, pulling away from them, watching the other backs heading him off toward the sideline, the whole picture, the men closing in on him, the blockers fighting for position, the ground he had to cross, all suddenly clear in his head, for the first time in his life not a meaningless confusion of men, sounds, speed. He smiled a little to himself as he ran, holding the ball lightly in front of him with his two hands, his knees pumping high, his hips twisting in the almost girlish run of a back in a broken field. The first halfback came at him and he fed him his leg, then swung at the last moment, took the shock of the man's shoulders without breaking stride, ran right through him, his cleats biting securely into the turf. There was only the safety man now, coming warily at him, his arms crooked, hands spread. Darling tucked the ball in, spurted at him, driving hard, hurling himself along, all two hundred pounds bunched into controlled attack.

He was sure he was going to get past the safety man. Without thought, his arms and legs working

beautifully together, he headed right for the safety man, stiff-armed him, feeling blood spurt

instantaneously from the man's nose onto his hand, seeing his face go awry, head turned, mouth pulled to one side. He pivoted away, keeping the arm locked, dropping the safety man as he ran easily toward the goal line, with the drumming of cleats diminishing behind him.“

  

Irwin Shaw (27 februari 1913 – 16 mei 1984)

De Amerikaanse (native, Kiowa) schrijver N(avarre) Scott Momaday werd geboren op 27 februari 1934 in Lawton, Oklahoma. Zie ook alle tags voor N. Scott Momaday op dit blog.

 

 

Angle of Geese

 

How shall we adorn

Recognition with our speech?—

Now the dead firstborn

Will lag in the wake of words.

 

Custom intervenes;

We are civil, something more:

More than language means,

The mute presence mulls and marks.

 

Almost of a mind,

We take measure of the loss;

I am slow to find

The mere margin of repose.

 

And one November

It was longer in the watch,

As if forever,

Of the huge ancestral goose.

 

So much symmetry!—

Like the pale angle of time

And eternity.

The great shape labored and fell.

 

Quit of hope and hurt,

It held a motionless gaze

Wide of time, alert,

On the dark distant flurry.

 

 

 

N. Scott Momaday (Lawton, 27 februari 1934)

 

 

 

 

De Amerikaanse schrijver Peter de Vries werd geboren op 27 februari 1910 in Chicago als zoon van Nederlandse immigranten. Zie ook mijn blog van 27 februari 2010 en ook mijn blog van 27 februari 2011.

 

Uit: The Last Hurrah

 

„Forty-five minutes later the taxi pulls up at the Gazebo hotel. Tom pays the driver - no tip. He takes his bag to reception. Tells the receptionist he has a booking.

“Check in isn't until 2 p.m., sir.”

“Oh,” says Tom. He hadn't thought about this. “Can I leave my suitcase here until then?”

“Certainly sir.”

He looks around the lobby. It looks classy. A nice place. He nods and leaves. Walks out the front door, into Fitzroy Gardens. Sees the used syringes. The police station. The police presence. The bums. The alkies. Tom walks onto Darlinghurst road - the main drag.

The sun is out. It's quiet. He walks towards William street, checking out the brothel fronts, the sex shops. All closed up now.

Tom walks back. Sees the famous Bourbon and Beefsteak bar. Goes in. Thinks about having a beer. But he orders coffee. Gets out his mobile. Calls the office. Gets Janice, the secretary: “Janice, it's Tom.”

“Tom, how are you feeling?”

“A little crook still. Just thought I'd call in to remind you.”

“Remind me?”

“That I wouldn't be in.”

“I know. You said so yesterday. You said you were sick.”

“Well I still am. Just thought I'd let you know. Could you let Derrick know?”

“I already have, Tom.”

“Oh. Good.” Pause.

“Take it easy, Tom. Get better soon.”

“I'll try.”

 

 

 

Peter De Vries (27 februari 1910 – 28 september 1993)

De Franse schrijver en dichter Jules Lemaître werd geboren op 27 februari 1853 in Vennecy, Loiret. Zie ook alle tags voor Jules Lemaître op dit blog.

 

Uit: Alphonse Daudet

 

» Le petit Chose a écrit dans les journaux, il a même fait des livres. Et le public a été de l'avis de la mère Jacques. Ô locataire du moulin de Gaspard Mitifio, conteur des contes du lundi, ami du petit Jack et de la petite Désirée, compatriote infidèle de Tartarin, de Numa et de Bompard, historiographe du Nabab et de la reine Frédérique, ô magicien qui savez unir dans une si juste mesure et par un secret si rare la vérité, la fantaisie et la tendresse, ah ! quelle jolie façon vous avez de dire les choses !
La fortune littéraire de M. Alphonse Daudet est des plus éclatantes qu'on ait vues. C'est une séduction universelle. Ceux qui veulent des larmes et ceux qui veulent de l'esprit, les amoureux d'extraordinaire et les quêteurs de modernité, les simples, les raffinés, les femmes, les poètes, les naturalistes et les stylistes, M. Daudet traîne tous les cœurs après lui ; car il a le charme, aussi indéfinissable dans une œuvre d'art que dans un visage féminin, et qui pourtant n'est pas un vain mot puisque de très grands écrivains ne l'ont pas. Le charme, c'est peut-être une certaine aisance heureuse, une fleur de naturel même dans le rare et le recherché ; c'est, en tout cas, quelque chose d'incompatible avec des qualités trop laborieuses et trop voulues : ainsi le charme ne se rencontre guère chez les chefs d'école. On peut remarquer aussi que le charme ne va pas sans un cœur aisément ému et qui ne craint pas de le paraître (Homo sum, etc.).

 

 

Jules Lemaître (27 februari 1853 – 5 augustus 1914)

In 1914

 

 

 

 

De Duitse schrijver Johannes Wilhelm Meinhold werd geboren op 27 februari 1797 in Netzelkow op Usedom. Zie ook  Zie ook alle tags voor Wilhelm Meinhold op dit blog.

 

Uit: Die Bernsteinhexe

 

“Indem ich dem Publikum hiermit diesen tiefrührenden und fast romanartigen Hexenprozeß übergebe, den ich wohl nicht mit Unrecht auf dem vorstehenden Titelblatte den interessantesten aller bis jetzt bekannten genannt habe, erteile ich zuvörderst über die Geschichte des Manuskriptes die folgende Auskunft:

In Koserow auf der Insel Usedom, auf meiner vorigen Pfarre und derselben, welcher unser ehrwürdiger Verfasser vor länger als zweihundert Jahren vorstand, befand sich unter einem Chorgestühl der dortigen Kirche und fast zu ebener Erde eine Art Nische, in welcher ich zwar schon öfter einige Skripturen liegen gesehen, die ich jedoch wegen meiner Kurzsichtigkeit und der Dunkelheit des Ortes für verlesene Gesangbücher hielt, wie denn in der Tat auch deren eine Menge hier umherlag. Eines Tages jedoch, als ich, mit Unterricht in der Kirche beschäftigt, ein Papierzeichen in dem Katechismus eines Knaben suchte und es nicht sogleich finden konnte, trat mein alter, mehr als achtzigjähriger Küster unter jenes Chorgestühl und kehrte mit einem Folianten zurück, der mir nie zu Gesicht gekommen war und aus dem er ohne weiteres einen geeigneten Papierstreifen riß und ihn mir überreichte. Ich griff sogleich nach dem Buche und weiß nicht, ob ich schon nach wenigen Minuten erstaunter oder entrüsteter über meinen köstlichen Fund war. Das in Schweinsleder gebundene Manuskript war nicht bloß vorne und hinten defekt, sondern leider waren auch aus der Mitte hin und wieder mehrere Blätter gerissen.“

 

 

Wilhelm Meinhold (27 februari 1797 – 30 november 1851)

Redding van de „heks“ tijdens het Bernsteinfeest op Usedom

Zie voor onderstaande schrijver ook mijn blog van 27 februari 2007

 

De Zwitserse schrijver Traugott Vogel werd op 27 februari 1894 als zoon van een groentehandelaar in Zürich geboren.

De Franse schrijver Michel Houellebecq werd geboren in Réunion op 26 februari 1958 (1956). Zie ook alle tags voor Michel Houellebecq op dit blog.

 

Uit: The Elementary Particles (Vertaald door Frank Wynne)

 

“The man who met them at the bus station at Carpentras seemed weak and ill. The son of an Italian anarchist who immigrated to America in the 1920s, Francesco di Meola's life was a success story--at least in the financial sense. Like Serge Clément, the young Italian realized that the society emerging at the end of the Second World War would be radically different, and that many pursuits once considered marginal or elitist would become economically important. While Bruno's father was investing in plastic surgery, di Meola was becoming involved in the music business. He did not make as much money as many in the industry, but he made his fair share. At forty, like many people in California, he sensed a new movement, something deeper than simply a passing fad, calling for the sweeping away of Western civilization in its entirety. It was this insight which brought luminaries like Alan Watts, Paul Tillich, Carlos Castaneda, Abraham Maslow and Carl Rogers to his villa at Big Sur. A little later, he had the privilege of meeting Aldous Huxley, the spiritual father of the movement. By then old and almost blind, Huxley paid him scant attention, but the meeting was to leave a profound impression on di Meola.
He himself was unclear as to the reason why he left California in 1970 and bought a property in Haute-Provence. Later, close to the end, he came to think that he had wanted, for some obscure reason, to die in Europe, though at the time, he was aware only of the most superficial reasons. The events of May '68 had impressed him, and as the hippie movement began to ebb in California, he turned his attention to the youth of Europe. Jane encouraged him in this.“

 

  

 

Michel Houellebecq (Réunion, 26 februari 1958)

 

 

 

 

De Franse dichter en schrijver Victor Hugo werd geboren in Besançon (Franche-Comté) op 26 februari 1802. Zie ook alle tags voor Victor Hugo op dit blog.

 

Uit: Quatre-vingt-treize

 

“Dans les derniers jours de mai 1793, un des bataillons parisiens amenés en Bretagne par Santerre fouillait le redoutable bois de la Saudraie en Astillé. On n'était pas plus de trois cents, car le bataillon était décimé par cette rude guerre. C'était l'époque où, après l'Argonne, Jemmapes et Valmy, du premier bataillon de Paris, qui était de six cents volontaires, il restait vingt-sept hommes, du deuxième trente-trois, et du troisième cinquante-sept. Temps des luttes épiques.
Les bataillons envoyés de Paris en Vendée comptaient neuf cent douze hommes. Chaque bataillon avait trois pièces de canon. Ils avaient été rapidement mis sur pied. Le 25 avril, Gohier étant ministre de la justice et Bouchotte étant ministre de la guerre, la section du Bon-Conseil avait proposé d'envoyer des bataillons de volontaires en Vendée ; le membre de la commune Lubin avait fait le rapport ; le Ier mai, Santerre était prêt à faire partir douze mille soldats, trente pièces de campagne et un bataillon de canonniers.
Ces bataillons, faits si vite, furent si bien faits, qu'ils servent aujourd'hui de modèles ; c'est d'après leur mode de composition qu'on forme les compagnies de ligne ; ils ont changé l'ancienne proportion entre le nombre des soldats et le nombre des sous-officiers.

Le 28 avril, la commune de Paris avait donné aux volontaires de Santerre cette consigne : _Point de grâce, point de quartier_. A la fin de mai, sur les douze mille partis de Paris, huit mille étaient morts.
Le bataillon engagé dans le bois de la Saudraie se tenait sur ses gardes. On se ne hâtait point. On regardait à la fois à droite et à gauche, devant soi et derrière soi ; Kléber a dit : _Le soldat a un oeil dans le dos_. Il y avait longtemps qu'on marchait. Quelle heure pouvait-il être ? à quel moment du jour en était-on ? Il eût été difficile de le dire, car il y a toujours une sorte de soir dans de si sauvages halliers, et il ne fait jamais clair dans ce bois-là.“

 

 

 

Victor Hugo (26 februari 1802 –  22 mei 1885)

Beeld van Auguste Rodin, 1889, park Rodin museum, Parijs

 

 

 

 

De Nederlandse dichter Carel Steven Adama van Scheltema werd geboren in Amsterdam op 26 februari 1877. Zie ook alle tags voor Adama van Scheltema op dit blog.

 

 

Verloren dromer

 

Ik dwaalde eens de wereld binnen -
De wereld zag mij nijdig aan,
Ik wilde ‘t leven goed beginnen -
Maar ‘t was zo moeilijk te verstaan!

Ik leerde leven, - ‘k ben zo goedig
Naar alle mensen toe gegaan:
Ik was zo bang - ik deed zo moedig -
Zij hebben mij niet goed verstaan!

Ik droomde weg - ik raakte eenzaam
Uit hun rumoerigheid vandaan, -
De stilte werd mij zo gemeenzaam -
Ik heb de stilte goed verstaan!

Ik keerde weer naar oude vrinden -
Zij zagen mij genegen aan, -
Ik kon niet goed mijn woorden vinden -
Zij hebben mij niet goed verstaan!

Ik ben op ‘t laatst alleen te midden
Van al dat leven blijven staan, -
‘k Heb in mijn eentje leren bidden -
'Ons-Lieve-Heer' heeft niet verstaan!

 

 

 

 

Hitte

 

Hoog staat het stralend witte zonjuweel
En slaat zijn hete licht op 't land te gruis,
De zilvren vlammen laaien uit 't hemelhuis,
De barnende aarde blakert grijs en geel.

Elk buigt zijn rug onder het zware kruis
Van vlammen, een last van vuur, - het lijkt of heel
De wereld brandend draait, - de zon ziet scheel
En kookt het gulzig zweet op 't heet fornuis.

Kon ik die zon aan bei mijn borsten drukken
En drinken van haar licht, dat ik in dagen
Van duisternis de mensen zou verrukken!

Wie dorst zijn ziel in 't barre zonlicht dragen,
Om uit zijn hart voor andren de oogst te plukken, -
Wie dorst om zweet - wie dorst om waarheid vragen?

 

 

Adama van Scheltema (26 februari 1877 - 6 mei 1924)

 

 

  

 

De Engelse dichter George Granville Barker werd geboren op 26 februari 1913 in Loughton, Essex. Zie ook alle tags voor George Barker op dit blog.

 

 

To Any Member Of My Generation

 

What is it you remember? - the summer mornings

Down by the river at Richmond with a girl,

And as you kissed, clumsy in bathing costumes,

History guffawed in a rosebush. What a warning -

If only we had known, if only we had known!

And when you looked in mirrors was this meaning

Plain as the pain in the centre of a pearl?
Horrible tomorrow in Teutonic postures

Making absurd the past we cannot disown?

 

Whenever we kissed we cocked the future's rifles

And from our wild-oat words, like dragon's teeth,

Death underfoot now arises; when we were gay

Dancing together in what we hoped was life,

Who was it in our arms but the whores of death

Whom we have found in our beds today, today?

 

 

 

George Barker (26 februari 1913 – 27 oktober 1991)

 

 

De Duitse schrijver Hermann Lenz werd op 26 februari 1913 in Stuttgart geboren. Zie ook alle tags voor Hermann Lenz op dit blog.

 

Uit: Peter Handke, Hermann Lenz - Berichterstatter des Tages

 

„[München], 26. Mai 1978
Lieber Peter,
wir sitzen wieder in unserem Alten-Heim und denken an die Tage bei Dir zurück. Die haben uns jung gemacht, zumindest hinter der Stirn.
Ich schreibe Dir also gewissermassen mit erfrischten Ganglienzellen, obwohl ich den Mund nicht so voll nehmen sollte, weil Dir mein Brief abgewelkt vorkommen kann.
Jedenfalls ist bei Dir so viel los, wie ich mir früher gewünscht hätte, dass bei mir los sein sollte. Aber ich hab's nicht geschafft und hätte auch kein so angespanntes Leben durchgestanden, wie Du es führst. Trotzdem freut's mich, dass ich beim Fussballspiel im Garten von Dir ermuntert worden bin.
'Aminowitsch' hätte ich gern ein Comic-Strip-Buch geschenkt, aber Dir ist's ja nicht recht, wenn Amina derlei liest. Obwohl sie deshalb so schöne Sachen zeichnet wie den Trickfilm mit der Schlange und die Geschichte unserer Abreise. Und alles aus der hohlen Hand wie das Ziffernblatt der Uhr, das jedesmal so rund wird, als hätte sie einen Zirkel benutzt.
Übrigens will ich Dein Barfuss- oder Strumpfsockig-Gehen, wie man in Bayern sagt, nachmachen, traue mich aber nicht so recht, weil ich auszurutschen fürchte ... Und Frau Greinert ruft aus: 'Herrr Handke, Sie haben so zierliche Füsse!' (...)“

 

 

 

Hermann Lenz (26 februari 1913 – 12 mei 1998)

Met Peter Handke (rechts), fragment boekomslag

 

 

Zie voor nog meer schrijvers van de 26e februari ook mijn vorige blog van vandaag.

De Franse schrijver, scenarioschrijver en acteur Jean Teulé werd geboren op 26 februari 1953 in Saint-Lô, Manche. Zie ook alle tags voor Jean Teulé op dit blog.

Uit: Charly 9

„Un mort ?

Un gentil garçon semblant à peine sorti de l'adolescence - il vient d'avoir vingt-deux ans - écarquille ses grands yeux :

- Quoi ? Vouloir que j'ordonne, pour cette nuit, l'assassinat d'un convalescent surpris en plein sommeil ? Mais vous n'y pensez pas, ma mère ! Et puis quel homme, l'amiral de Coligny que j'appelle "mon père". Jamais je ne scellerai cet édit !

Tout loyal, franc, ouvert du coeur et de la bouche, le garçon, à haute fraise blanche entourant sa gorge jusqu'au menton, s'étonne :

- Comment pouvez-vous venir me réclamer la mort de mon principal conseiller qui déjà hier matin, sortant du Louvre, fut arquebusé dans la rue par un tueur caché derrière du linge séchant à une fenêtre ?.. Il n'est que blessé. Ambroise Paré dit qu'il s'en tirera et je m'en réjouis.

- Pas nous, répond une voix de matrone au fort accent italien. D'autant que c'est ton jeune frère et moi qui avions commandité l'attentat.

- Quoi ? !

Le garçon, d'un naturel aimable et ayant de bonnes dispositions, n'en revient pas. Sous un bouquet de duvet de cygne à sa toque, il tourne lentement la tête vers les six personnages assis côte à côte devant lui. L'un d'eux, vieux gentilhomme vêtu d'une jupe de damas cramoisi, regrette :

- Sire, le seigneur de Maurevert, tueur professionnel mais mal habitué aux armes à feu, voulait faire ça à l'arbalète. Pour plus de sûreté, nous lui avons imposé l'arquebuse. Mal nous en a pris. Au moment du tir, Coligny s'est penché pour réajuster sa mule. Maurevert a manqué sa cible. “

Jean Teulé (Saint-Lô, Manche, 26 februari 1953)

De Franse schrijver en karikaturist Jean Bruller alias Vercors werd geboren op 26 februari 1902 in Parijs. Zie ook alle tags voor Vercors op dit blog.

Uit: 21 recettes pratiques de mort violente

Du suicide par défaut d’alimentation

Suicide assez lent, et quelquefois pénible. La méthode consistant à refuser toute nourriture jusqu'à ce

que la mort survienne, on peut durer très longtemps, comme l'a prouvé la performance du lord maire de Cork. Il est évident que ce suicide est pourtant le plus opportun pour les personnes qui ont décidé de se tuer pour échapper au dénuement C'est aussi un suicide à la fois convenable, agréable, avantageux et facile pour qui se donne la mort afin d'échapper aux maux d'estomac.

Parmi celles-ci se trouvent des personnes qui aiment trop les plaisirs de la table pour s'en priver pendant si longtemps. Elles pourront employer une variante plus favorable à leur satisfaction, et qui consiste à absorber en un seul repas tout ce qu'elles eussent refusé en quarante jours dans la méthode primitive. Le résultat final est comparable, mais beaucoup plus bref.

Vercors (26 februari 1902 – 10 juni 1991)

De Franse schrijver en songwriter Pierre Mac Orlan werd geboren op 26 februari 1882 in Peronne als Pierre Dumarchey. Zie ook alle tags voor Pierre Mac Orlan op dit blog.

Uit: Les clients du Bon Chien Jaune

„Je souquais de toute la vigueur de mes bras et je n’avançais guère à mon gré. Chaque lame en m’enlevant me laissait voir la forme du Hollandais-Volant que la nuit rendait encore plus tragique.

Un de mes avirons se cassa brusquement et sous la violence du choc je m’affalai dans le canot, étourdi et comme privé de sentiments. Un paquet de mer me ranima aussitôt en m’inondant de la tête aux pieds. Je n’eus même pas le temps de me rendre compte de l’étendue du désastre que je venais de subir. Mon canot, entraîné dans un tourbillon violent, se rapprochait de la côte avec une vitesse vertigineuse qui allait toujours en s’accroissant. Je compris que ma dernière heure était venue. Je m’étendis, en fermant les yeux, au fond de la barque.[…]

J’entendais déjà, par avance, l’horrible et bref craquement de ma barque fracassée, quand soudain je me sentis immobilisé au milieu d’un silence surprenant. J’osai me lever et je constatai avec joie que ma barque venait de s’échouer mollement sur un banc de sable fin entre deux roches. Le canot avait eu juste assez de place pour passer. Un tel miracle me laissa sans force. Mais je n’étais pas, cependant, au bout de mes peines.

En me glissant à travers les goémons visqueux3 jusqu’à le terre couverte d’herbes, je vis avec angoisse le navire dont tant d’efforts ne m’avaient guère éloigné. […] Il me fallait uniquement compter sur la bonne grâce et la complicité des habitants de l’île pour échapper à la fureur de Mathieu Miles4 qui n’allait pas tarder à s’apercevoir de ma fuite.

Plus mort que vif et grelottant de froid, je m’acheminai en me courbant vers l’intérieur de l’île. Une dune recouverte d’ajoncs vint me cacher la mer et le vaisseau maudit qu’elle portait. Alors je hâtai le pas vers un maigre bouquet d’arbres qui dissimulait une petite maison basse construite en terre. […]

Un homme sortit bientôt de cette triste demeure et marcha vers moi.“

Pierre Mac Orlan (26 februari 1882 – 27 juni 1970)

De Tsjechische schrijver en dichter Antonín Sova werd geboren op 26 februari 1864 in Pacov (Dt. Patzau). Zie ook alle tags voor Antonín Sova op dit blog.

Les étangs de Bohême

Les étangs de Bohême ont l'air d'argent fondu
Légèrement strié par l'ombre des nuages ;
Avec leur flot moiré par les prés épandu,
Ils sont comme les yeux des calmes paysages.

La bécasse s'y plaint dans les roseaux du bord
Et le canard sauvage au plumage de soie,
Dont s'irise parfois le vert en reflets d'or,
S'envole dans l'ardeur du soleil qui poudroie.

À l'odeur des foins verts étendus dans les prés
Se mêle la fraîcheur d'un doux parfum d'acore :
L'air passe, souffle, chaud d'avoir touché les flots moirés,
Et là-dessus le vol d'un morne ennui s'essore

Maturation

Et j’écoute

Et je regarde dans la clarté –

Dans les cieux où s’agglomèrent des millions d’étoiles,

Et je sonde les gouffres où le temps a passé.

Dans cette paix git la rédemption.

Dans la maturité, dans la pleine et ultime maturité ;

Laisse-là succéder, ô nuit, au jour présent.

Antonín Sova (26 februari 1864 – 16 augustus 1928)

Standbeeld bij het kasteel in Pacov

De Duitse dichter en schrijver Johann Lauremberg werd geboren op 26 februari 1590 in Rostock. Zie ook alle tags voor Johann Lauremberg op dit blog.

Dat Erste Schertz-Gedichte (Fragment)

Vom itzigen Wandel und Maneeren der Minschen

Ick wünsch ock nicht tho syn ein alvern dummes Deert,
Ein Büffel, Esel, Koh, Swynegel edder Peerdt.
Doch wenn idt müste syn, dat ick manck den Veervöten
Ein unvernüfftig Beest schold endlick werden möten,
So meen ick dat myn wünsch nicht konde beter syn,
Als dat ick werden möcht ein hübsch Schoet-Hündelyn.
Weer ick soen eddel Deert, mit saden und gebraden
Würd ick den fetten Bueck und dicke Pantze laden,
Darmit ein armer Minsch in groter Hungers Noth,
Dem men nicht geven wil ein stücke dröge Brodt,
Syn levend redden kond: Faert woll in Gottes willen,
Dar moet ein hungrig Kind de leddgen Darm mit füllen.
Ick würde krigen gnoch, in aller överfloth,
Vp einen weken Pöl, ja in der Junfern Schoet,
Wen sick ein armer Minsch up fulen Stroh moet strecken,
Ick dapper snorken kond: Se würde mi tho decken,
Vnd twischen ere Been, up eren weken Bueck
Mi günnen sachte Row, als nu is de gebrueck.
Vnd wen idt den einmahl so quem, dat mi mit hupen
De Rehbraed und de Supp würd underm Swantz uth krupen,
Dat hed gantz kein gebreck: de Röck is bald verthert
Wen uth der Balsembüs de Näse werd gesmehrt.

Johann Lauremberg (26 februari 1590 – 28 februari 1658)
Rostock, Steintor (Geen portret beschikbaar)

Zie voor meer schrijvers ook mijn blog van 26 februari 2011 deel 1 en eveneens deel 2.