De Amerikaanse dichter Gregory Corso werd geboren in New York op 26 maart 1930. Zie ook alle tags voor Gregory Corso op dit blog.

1959

Uncomprising year—I see no meaning to life.
Though this abled self is here nonetheless,
either in trade gold or grammaticness,
I drop the wheelwright’s simple principle—
Why weave the garland? Why ring the bell?

Penurious butchery these notoriously human years,
these confident births these lucid deaths these years.
Dream’s flesh blood reals down life’s mystery—
there is no mystery.
Cold history knows no dynastic Atlantis.
The habitual myth has an eagerness to quit.

No meaning to life can be found in this holy language
nor beyond the lyrical fabricator’s inescapable theme
be found the loathed find—there is nothing to find.

Multitudinous deathplot! O this poor synod—
Hopers and seekers paroling meaning to meaning,
annexing what might be meaningful, what might be meaningless.

Repeated nightmare, lachrymae lachrymae—
a fire behind a grotto, a thick fog, shredded masts,
the nets heaved—and the indescribable monster netted.
Who was it told that red flesh hose be still?
For one with smooth hands did with pincers
snip the snout—It died like a yawn.
And when the liver sack was yanked
I could not follow it to the pan.

I could not follow it to the pan—
I woke to the reality of cars; Oh
the dreadful privilege of that vision!
Not one antique faction remained;

Egypt, Rome, Greece,
and all such pedigree dreams fled.
Cars are real! Eternity is done.
The threat of Nothingness renews.
I touch the untouched.
I rank the rose militant.
Deny, I deny the tastes and habits of the age.
I am its punk debauche .... A fierce lampoon
seeking to inherit what is necessary to forfeit.

Lies! Lies! Lies! I lie, you lie, we all lie!
There is no us, there is no world, there is no universe,
there is no life, no death, no nothing—all is meaningless,
and this too is a lie—O damned 1959!
Must I dry my inspiration in this sad concept?
Delineate my entire stratagem?
Must I settle into phantomness
and not say I understand things better than God?

Gregory Corso (26 maart 1930 – 17 januari 2001)

Hier met Allen Ginsberg (links) 

De Amerikaanse schrijver Tennessee Williams (eigenlijk Thomas Lanier Williams) werd geboren in Columbus (Mississippi op 26 maart 1911. Zie ook alle tags voor Tennessee Williams op dit blog.

Life Story

After you've been to bed together for the first time,

without the advantage or disadvantage of any prior acquaintance,

the other party very often says to you,

Tell me about yourself, I want to know all about you,

what's your story? And you think maybe they really and truly do

sincerely want to know your life story, and so you light up

a cigarette and begin to tell it to them, the two of you

lying together in completely relaxed positions

like a pair of rag dolls a bored child dropped on a bed.

You tell them your story, or as much of your story

as time or a fair degree of prudence allows, and they say,

       Oh, oh, oh, oh, oh,

each time a little more faintly, until the oh

is just an audible breath, and then of course

there's some interruption. Slow room service comes up

with a bowl of melting ice cubes, or one of you rises to pee

and gaze at himself with the mild astonishment in the bathroom mirror.

And then, the first thing you know, before you've had time

to pick up where you left off with your enthralling life story,

they're telling you their life story, exactly as they'd intended to all along,

and you're saying, Oh, oh, oh, oh, oh,

each time a little more faintly, the vowel at last becoming

no more than an audible sigh,

as the elevator, halfway down the corridor and a turn to the left,

draws one last, long, deep breath of exhaustion

and stops breathing forever. Then?

Well, one of you falls asleep

and the other one does likewise with a lighted cigarette in his mouth,

and that's how people burn to death in hotel rooms.

Tennessee Williams (26 maart 1911 – 25 februari 1983)

De Zuid-Koreaanse dichter en schrijver Hwang Sun-won werd geboren op 26 maart 1915 in Taedong, Zuid-Pyongan, in het hedendaagse Noord-Korea. Zie ook mijn blog van 26 maart 2011.

Uit: The Mule (Vertaald door Kim Chong-un and Bruce Fulton)
 

"When it gets real hot, that's where they all start. Well, if he can't afford a place to keep that mule, the least he could do is tie it up in his own yard. Why the hell does he have to keep it next to someone's house? It's a nuisance."  

"Well , why don't we pay him a little visit this evening and tell him what Yu said?"  
"Instead of going to his house, could you please tell him right here this evening when he comes to tie it up? See, it'll be harder for him to turn you down than me."  
So saying, young Yu, as if he had just thought of something, produced from his pocket of Changsu tobacco he had bought for the old gentleman. "I just come across some of this--why don't you try it?"  
As always, the old gentleman waved off the gift with the hand holding the pipe─"Now why are you always..."─ but accepted it with the other hand.  
"Grandpa, please tell him flat out to stop leaving his animal here. That mule owner feller won't get the message if you beat around the bush."  
But the old gentleman, though he knew about the mule, couldn't bring himself to confront the owner at the scene. Instead, he gave the man enough time to return home for dinner, then visited his house, located in a hilly area some distance off.  
The mule owner was taking his meal in the breezy room beside the front gate.  
"I've caught you in the middle of supper," said the old gentleman, and he turned to go.  
"No, no" said the mule owner ready to rush out and lead his visitor inside. "You couldn't of come at a better time. We got a few odds and ends from the meal left over; how's about having em with a drink?"  
 

Hwang Sun-won (26 maart 1915-14 september 2000)

De Engels-Ierse schrijver en regisseur Martin McDonagh werd geborenop 26 maart 1970 in Camberwell, Londen. Zie ook alle tags voor Martin McDonagh op dit blog.

 Uit: The Beauty Queen of Leenane

„MAG. What an odd dream that is!

MAUREEN. It’s not at all. Not at all is it an odd dream. (Pause) And if it is it’s not the only odd dream I do have. Do you want to be hearing another one?

MAG. I don’t.

MAUREEN. I have a dream sometimes there of you, dressed all nice and white, in your coffin there, and me all in black looking in on you, and a fella beside me there, comforting me, the smell of aftershave off him, his arm round me waist. And the fella asks me then if I’ll be going for a drink with him at his place after.

MAG. And what do you say?

MAUREEN. I say ‘Aye, what’s stopping me now?’

MAG. You don’t!

MAUREEN. I do!

MAG. At me funeral?

MAUREEN. At your bloody wake, sure! Is even sooner!

MAG. Well, that’s not a nice thing to be dreaming!

MAUREEN. I know it’s not, sure, and it isn’t a dream-dream at all. It’s more of a day dream. Y’know, something happy to be thinking of when I’m scraping the skitter out of them hens.

MAG. Not at all is that a nice dream. That’s a mean dream.

MAUREEN. I don’tknow if it is or it isn’t. (Pause. Maureen sits at the table with a pack of Kimberly biscuits) I suppose now you’ll never be dying. You’ll be hanging on forever, just to spite me.

MAG. I will be hanging on forever!

MAUREEN. I know well you will!“

Martin McDonagh (Camberwell, 26 maart 1970)

De Italiaanse, Duitstalige, dichteres en schrijfster Bettina Galvagni werd geboren op 26 maart 1976 in Neumarkt. Zie ook alle tags voor Bettina Galvagni op dit blog.

Uit: Melancholia

„In der Zeit nach dem Halbjahreszeugnis wurde ich krank und vom Fieber umspült, und so, zu Hause, schrieb ich wertlose Sachen, weil ich es schon zu dem Zeitpunkt nicht lassen konnte, vom immer denselben Dingen zu erzählen.
Es ist eine alptraumhafte Vision vom Pfleger mit den kakiroten Haaren, die dazu geführt hat, daß ich Schaum von abgestorbenen Wörtern vor dem Mund habe und eine existenzbedrohende Übelkeit im Kopf, die verstohlen aus den Augen schaut, wann immer ich sie öffne. Dabei hat man natürlich Rekreation für den Sommer gewünscht, das Übliche, was eigentlich immer gewünscht wird, ohne daß man sich eines großartigen Wortes von diesem geistigen Format hätte erfreuen können. Das wünschte man uns allen, und nachdem es einen Monat her war, daß der Wunsch mit dem übergeworfenen geistigen Schleier laut geworden war, habe ich das irgendwo vermerkt, es war schon der fünfzehnte Tag eines neuen Monats, dessen Ende früher immer der Anfang einer Reise war, dessen fünfzehnter Tag im letzten Jahr aber Ende war, und Ende einer Reise. Ma hat sich das gewünscht, und ich habe Schwäche geerntet, was ich schon auf der Zunge spürte, auf der das Wort sehr salzig und durchaus unangenehm schmeckte. Ich habe ein paar Früchte von den Bäumen geholt und mich damit auf den Boden gelegt, um nicht zu sterben, mit den glasigen Schalen auf meiner Wange, die ich dann an den Mund preßte wie Wasser, aber keinesfalls, um zu leben, es muß einfach ein Gift um mich herum gewesen sein, das ich mit der Fliegenklappe zu erschlagen suchte und das doch ausgelöffelt und geschluckt werden mußte, was ich von allen Anfang an wußte. Vielleicht waren diese von mir gegessenen Früchte aber einfach zu schwach, um einen schwachen Körper zu ernähren.“

Bettina Galvagni (Neumarkt, 26 maart 1976)

De Chinese dichter Hai Zi (pseudoniem van de Chinese dichter Cha Haisheng) werd geboren op 26 maart 1964 in Huaining, een klein dorpje in de provincie Anhui. Zie ook mijn blog van 26 maart 2010 en ook mijn blog van 26 maart 2011.

Folk Artists

Three blind men on the plain
are leaving for the far

Red handdrums suddenly beat
at midnight

There’s no dead man
no datewood crutch being buried

Beat, beat
The heart sleeps in the farthest place

Three blind men on the plain
are leaving for the far

That night
they eat sorghum pancakes in the dark

Vertaald door Ye Chun

Hai Zi (26 maart 1964 – 26 maart 1989)



Zie voor nog meer schrijvers van de 26e maart ook mijn vorige blog van vandaag.

26-03-2012 om 18:43 geschreven door Romenu  

De Amerikaanse dichter Robert Lee Frost werd geboren op 26 maart 1874 in San Francisco. Zie ook alle tags voor Robert Frost op dit blog.

A Brook In The City

The farmhouse lingers, though averse to square
With the new city street it has to wear
A number in. But what about the brook
That held the house as in an elbow-crook?
I ask as one who knew the brook, its strength
And impulse, having dipped a finger length
And made it leap my knuckle, having tossed
A flower to try its currents where they crossed.
The meadow grass could be cemented down
From growing under pavements of a town;
The apple trees be sent to hearth-stone flame.
Is water wood to serve a brook the same?
How else dispose of an immortal force
No longer needed? Staunch it at its source
With cinder loads dumped down? The brook was thrown
Deep in a sewer dungeon under stone
In fetid darkness still to live and run --
And all for nothing it had ever done
Except forget to go in fear perhaps.
No one would know except for ancient maps
That such a brook ran water. But I wonder
If from its being kept forever under,
The thoughts may not have risen that so keep
This new-built city from both work and sleep.

Robert Frost  (26 maart 1874 – 29 januari 1963)

Portret door John McCormick

De Amerikaanse dichteres en schrijfster Erica Jong werd geboren in New York op 26 maart 1942. Zie ook alle tags voor Erica Jong op dit blog.

At the Edge of the Body

At the edge of the body
there is said to be
a flaming halo--
yellow, red, blue
or pure white,
taking its color
from the state
of the soul.

Cynics scoff.
Scientists make graphs
to refute it.
Editorial writers,
journalists, & even
certain poets,
claim it is only mirage,
trumped-up finery,
illusory feathers,
spiritual shenanigans,
humbug.

But in dreams
we see it,
& sometimes even waking.
If the spirit is a bride
about to be married to God,
this is her veil.

Do I believe it?
Do I squint
& regard the perimeter
of my lover's body,
searching for some sign
that his soul
is about to ignite
the sky?

Without squinting,
I almost see it.
An angry red aura
changing to white,
the color of peace.

I gaze at the place where he turns into air
& the flames of his skin
combine
with the flames of the sky,
proving
the existence
of both.

Erica Jong (New York, 26 maart 1942)

De Duitse schrijver Patrick Süskind werd geboren in Ambach op 26 maart 1949. Zie ook alle tags voor Patrick Süskind op dit blog.

Uit: Drei Geschichten

„Wie verhält es sich also mit jenen Büchern, von denen ich sagen könnte, ihre Lektüre habe mein Leben verändert? Um dieses Problem zu erhellen, trete ich (es ist nur wenige Tage her) an mein Bücherregal und lasse den Blick auf den Bücherrücken entlangwandern. Wie immer bei solchen Gelegenheiten - wenn nämlich von einer Spezies allzu viele Exemplare auf einem Fleck versammelt sind und sich das Auge in der Masse verliert - wird mir zunächst schwindlig, und um dem Schwindel Einhalt zu gebieten, greife ich aufs Geratewohl in die Masse hinein, picke mir ein einzelnes Buch heraus, wende mich damit ab wie mit einer Beute, schlage es auf, blättere darin und lese mich fest. Bald merke ich, daß ich einen guten Griff getan habe, einen sehr guten sogar. Das ist ein Text von geschliffener Prosa und klarster Gedankenführung, gespickt mit interessanten, nie gekannten Informationen und voll der wunderbarsten Überraschungen - leider will mir im Moment, da ich dies schreibe, der Titel des Buches nicht mehr einfallen, ebensowenig wie der Name des Autors oder der Inhalt, aber das tut, wie man gleich sehen wird, nichts zur Sache, oder vielmehr: trägt im Gegenteil zu ihrer Erhellung bei. Es ist, wie gesagt, ein hervorragendes Buch, was ich da in Händen halte, jeder Satz ein Gewinn, und ich stolpere lesend zu meinem Stuhl, lasse mich lesend nieder, vergesse lesend, weshalb ich überhaupt lese, bin nur noch konzentrierte Begierde auf das Köstliche und völlig Neue, das ich hier Seite um Seite entdecke. Gelegentliche Unterstreichungen im Text oder mit Bleistift an den Rand hineingekritzelte Ausrufezeichen - Spuren eines lesenden Vorgängers, die ich in Büchern ansonsten nicht eben schätze - stören mich in diesem Fall nicht, denn so spannend läuft die Erzählung dahin, so munter perlt die Prosa, daß ich die Bleistiftspuren gar nicht mehr wahrnehme, und wenn ich es doch einmal tue, dann nur in zustimmendem Sinne, denn es erweist sich, daß mein lesender Vorgänger - ich habe nicht den geringsten Schimmer einer Ahnung, wer es sein könnte-, es erweist sich, sage ich, daß jener seine Unterstreichungen und Exklamationen just an jenen Stellen angebracht hat, die auch mich am stärksten begeistern.“

Patrick Süskind (Ambach, 26 maart 1949)

Ambach (Münsing)

De Engelse dichter Alfred Edward Housman werd geboren op 26 maart 1859 in  Fockbury, Worcestershire. Zie ook alle tags voor A. E. Housman op dit blog.

Is my team ploughing

'Is my team ploughing,

That I was used to drive

And hear the harness jingle

When I was man alive?'

Ay, the horses trample,

The harness jingles now;

No change though you lie under

The land you used to plough.

'Is football playing

Along the river shore,

With lads to chase the leather,

Now I stand up no more?'

Ay, the ball is flying,

The lads play heart and soul,

The goal stands up, the keeper

Stands up to keep the goal.

'Is my girl happy,

That I thought hard to leave,

And has she tired of weeping

As she lies down at eve?'

Ay, she lies down lightly,

She lies not down to weep:

Your girl is well contented.

Be still, my lad, and sleep.

'Is my friend hearty,

Now I am thin and pine,

And has he found to sleep in

A better bed than mine?'

Yes, lad, I lie easy,

I lie as lads would choose;

I cheer a dead man's sweetheart,

Never ask me whose.

A. E. Housman (26 maart 1859 – 30 april 1936)

De Duitse schrijver en criticus Artur Hermann Landsberger werd geboren op 26 maart 1876 in Berlijn. Zie ook alle tags voor Artur Landsberger op dit blog.

Uit: Das Ghettobuch

„Unter den in allen Ländern wohnenden Juden gibt es heute kaum eine so prominente Persönlichkeit wie die des Engländers Israel Zangwill. 1864 wurde er zu London als Sohn armer russischer Einwanderer geboren. Seine Jugendjahre verbrachte er in Bristol und London, wo er eine jüdische Freischule besuchte. Sein Vater war ein rabbinischer Jude alten Schlages – Zangwill hat ihm in dem »Palästinapilger« ein Denkmal gesetzt –, und der Sohn mag nicht wenig unter dem Zwiespalt des modernen Lebens da draußen und der engen Ghettoatmosphäre zu Hause gelitten haben. Noch heute lebt Zangwills Vater in Jerusalem als einer der alten Leute, die, Gott wohlgefällig, dort ihr Leben beschließen und tagtäglich an der Klagemauer zu sehen sind. Aber der Sohn wuchs in der freien Luft Englands aus dem engen Kaftan heraus, er zeigte früh genug, daß der positive Kampf, nicht das negative Dulden seine Eigenart sei. Er studierte in London Philosophie und errang dort seine akademischen Grade, um dann zuerst als Lehrer tätig zu sein. Doch mußte er diese Tätigkeit bald aufgeben; er versuchte alte Mißstände zu beseitigen und kam dadurch in scharfen Gegensatz zu den Behörden, insbesondere zu Lord Rothschild. Hungernd schlug er sich weiter durch, indem er für alle möglichen Zeitungen Kleinigkeiten schrieb. Seinen ersten großen Erfolg hatte Zangwill mit seiner politischen Satire. Der Roman, der zuerst die Augen weiterer Kreise auf ihn lenkte, war »Die Kinder des Ghetto«. Hier entrollte Zangwill ein Bild, das bis dahin nur sehr wenigen bekannt war: eine östliche, mittelalterliche Welt mitten in dem westlichen modernen London. – Auch sein bestes und reifstes Werk ist dem Ghetto entnommen, freilich nicht dem kleinen Londoner Ghetto von heute, sondern dem großen Ghetto der Jahrhunderte, das bald in Rom, bald in Smyrna, das in Frankfurt, in Berlin, in Venedig, in Paris und Amsterdam seine Heimat hat. Es ist das sein Buch »Träumer des Ghetto«. Hier gibt Zangwill fein empfundene Bilder aller großen Juden seit der Diaspora.“

Artur Landsberger ( 26 maart 1876 – 4 oktober 1933)

26-03-2012 om 18:38 geschreven door Romenu